jueves, 31 de diciembre de 2015

El último chocolate del 2015


Pienso suicidarme a golpe de diabetes.
Soy cosa mala de cruel y retorcido.
Está bien... Chocolate y tabaco.
Añadir a la diabetes, cáncer de pulmón y como voy a comer mucha carne y embutido, algún tumor casual en el colon (no hay error ortográfico no pienso en el descubridor).
Solo me falta una cantidad enorme de dinero para morir despreciado y materialista.
Bye, hermosos tangas y sujetadores rojos que apenas cubrís pechos hermosos de mujeres lujuriosas.
Volveré (Terminator).

El fin de Serrallonga


"¡Y hacer daño! ¡Y hacer daño! Aquello era vida:
destruir solo por gusto y por querer;
sentir llorar a todos y poder reír...
Ser como el rey del dolor... ¡A fe que era hermoso!
(Joan Maragall , La fi d'en Serrallonga)"

Serrallonga


"Entiendo que me han capturado porque hace algunos años que voy por este Principado de Cataluña robando en algunas casas y en muchos y diversos caminos reales, por cometer muchas muertes, solo y  en compañía de otros bandoleros amigos míos. He cogido a muchas personas y exigido diversas cantidades."

(Declaraciones de Joan Sala i Serrallonga durante el proceso que se le instruyó entre 1633 y 1634)

martes, 29 de diciembre de 2015

Casas y fantasmas


Viejas casas vacías que los miedos llenan de intangibilidades, de almas que aúllan por un cuerpo para seguir sintiendo.
Rencores y recuerdos enmarañados en polvo y ruina.
Vapores, espejismos de vida.
Es una crueldad crear fantasmas para hacer del miedo una aventura.
¿Para qué inventar condenados si las ilusiones muertas flotan a nuestro alrededor, como vergüenzas en pena?

lunes, 28 de diciembre de 2015

La imprescindible ira



Se gestionan con más o menos eficiencia el amor y la ternura. Se exalta el paternalismo.
Y a la ira se la trata como algo a erradicar de los cerebros primates o humanos.
Eso es castrar el pensamiento de la pasión.
Porque hay cosas que deben amarse y otras odiarse .
Sin ira solo queda apatía, amores sin sangre, pálidos, anémicos.
La cobardía es la indignidad más humillante.

Inocentes...


No existen los inocentes porque sería una forma de decir que existen culpables.
Seamos claros, los hay buenos y malos como el excremento.
Por otra parte, si nacieran inocentes, se les mataría. No soy yo quien lo dice, hay una gran tradición de supersticiones y cuentos que respalda lo que afirmo.
Que viene a ser más o menos: "Hagas lo que hagas, cualquier policía, juez, político, médico o sacerdote te va a condenar si el primer café del día no le ha sabido bien".
Así se mueran, hijoputas.
Vaya broma de mierda.

Los firmes trenes


Los trenes dan serenidad con su firmeza, con sus férreas ruedas pesadas que vencen a la noche, valles y montañas. Sin prisas, con tiempo a impregnarse e impregnarnos de cada tierra, de cada aire.

domingo, 27 de diciembre de 2015

Los puentes y sus utilidades


Los puentes existen con el fin de ser cruzados o saltar desde ellos.
Y seré muchas cosas; pero acróbata no.
Para una salida digna están los gases domésticos y el monóxido.
Por otra parte, es un bonito puente sobre un río, mejor cruzarlo.

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?


Feria de ganado lanar. Ripoll. Oct. 2015.

La novela es buena; pero la pregunta en sí es toda una genialidad. Dan ganas de comprarse la novela para leer el título dos veces o más al día.
Si miramos a ovejas reales, es muy difícil imaginarlas con un cable en el culo por el cual recargar sus baterías.
Las ovejas son tan estoicas... Es improbable que un androide pudiera acudir a esta indiferente bestia para cultivar sus inquietudes oníricas.
Philip K. Dick, el autor de la jocosa y amoral pregunta (y de paso de la novela de ciencia ficción) debía de pasar por una crisis existencialista donde el mundo que lo rodeaba y contenía, le sugería semejante interés.
El mundo comenzó a balar con aburrimiento en sus oídos y pensó en que si fueran eléctricas las dichosas ovejas podría desconectarlas y si fuera robot, desconectarse él también.
O algo así, no sé. Yo sueño con leones que con aburrimiento desgarran carótidas. Es otra forma de desconectar lo que no me gusta.
Tan cientifista y tan rústico el amigo Dick...
Es pura envidia, porque yo me encuentro en un medio rural y no he llegado a ese grado de sofisticación filosófica.
Me dan una rabia los ocurrentes...

sábado, 26 de diciembre de 2015

Montañas de recuerdos


Cada rincón de la montaña guarda unos recuerdos.
Es un paseo por la serena y cálida nostalgia.
Al fin tienen un lugar donde descansar mis momentos pasados.
Está bien...
No tenía donde guardar los secretos a la luz.
Se estaban enmoheciendo, se descomponían junto con mi vida. Necesitaban aire, sol, lluvia, hielo...
Ahora están a salvo todos los que vivimos, morimos y sentimos.
Cada rincón da cobijo a un pasado y tiene sus propios aromas, sus colores que identifican los ojos un poco cansados ya.
Hay rincones de la vida y la alegría, del sexo y el placer, del dolor y la muerte, del cariño y la ternura.
La risa y el llanto... Maldita paranoia hermosa...
Tanta tragedia, tanta comedia. Es una obra magna, no debía morir conmigo.
Observaba en tiempos oscuros, desde tristes ventanas las lejanas montañas; sin saber porque mi piel quería desprenderse hacia ellas. Era la tristeza de su lejanía, de la imposibilidad.
No sabía que debía salvar lo vivido, vaciar mi carga y dejar sitio a más vida, a más pasado.
Me horrorizan los ancianos que mueren en sus pasados, que cierran los ojos con melancolía a lo que fueron.
Yo quiero morir en el presente, viviendo cosas nuevas, creando nuevos recuerdos. Continuamente....
Hasta que llegue la Gran Noche de la Luna Nueva Eterna y se mantenga para siempre en mi horizonte.
Tengo un archivo de nostalgias que miro subiendo y bajando montañas. Y de vez en cuando, arranco una hoja para olerla y acariciarla.
Luego, se deshace dulcemente como una muerte buena entre mis dedos.
Soy un presente acariciando el pasado, confortado por el rumor y la sombra de sus hojas pequeñas y hermosas.

viernes, 25 de diciembre de 2015

Pensar, soñar, esperar


Existe el pensamiento, existe el sueño y existe la esperanza.
El pensamiento es la lógica, el comportamiento que permite interactuar con otros seres de la sociedad para sacar el beneficio que uno busca o parte de él o algo que se le asemeje remotamente. El pensamiento puede ser efectivo o inútil.
Depende del grado de ambición, arribismo y envidia de cada individuo.
El sueño son las imágenes e ideas que el pensamiento no ha sabido tratar cuando dormimos, imágenes reales que han pasado desapercibidas se transforman en cosas absurdas, intensas, interesantes y capaces de hacerte despertar moralmente hecho mierda.
Las espera o esperanzas son imágenes que se forman durante la ejecución del pensamiento. En plena consciencia. Las esperanzas son resoluciones piadosas cuando el pensamiento espera una reacción ante algún acto que ha llevado a cabo. Es soñar despierto y hacer una partida de ajedrez con movimientos aleatorios y con prisa.
Y ahora que lo tenemos claro, vamos a cantar la canción del 5 con el padre Abraham y sus pitufos (esto es solo narcosis).

Cumple años Helena Christensen


Supermodelo danesa, diva de Victoria's Secret, Miss Dinamarca y protagonista del video musical de la canción Wicked Game de Chris Isaak, si la canción es impresionante, ella más.

Cumple años Sissy Spacek, actriz y cantante estadounidense, ganó un Óscar por Quiero ser libre, película en la que interpreta a una cantante country; pero es archiconocida por su trabajo en Carrie y en Badlands.

Cumpliría años Rod Serling, guionista y productor de televisión estadounidense. Escritor y presentador de la serie televisiva de misterio y ciencia ficción The Twilight Zone (La Dimensión Desconocida). Puro carisma. Tiri-riri, tiri-riri: "Bienvenidos a La Dimensión Desconocida (junto con los Looney Tunes, eran mis programas de la infancia).

Hay una noticia por ahí que dice: "el fentanilo, un opiáceo sintético que es cien veces más potente que la morfina y cincuenta veces más que la heroína, está causando estragos en Estados Unidos y Canadá".
Y ahora lo realmente jocoso de la noticia: "Está dejando un reguero de muertos, muy lejos de los hospitales para los que fue concebido como anestésico: gente como Eve Turmey, una adolescente angelical de 17 años que murió en octubre de una sobredosis en un motel de Rochester (New Hampshire) cuando pensaba que se estaba inyectando heroína. A su lado tenía a su madre y al novio de ésta, quien aparentemente le suministró la dosis".
O sea, la adolescente era angelical porque: ¿Tenía alas? (y cubitos de hielo en los pezones) ¿Era virgen? (eso no se lo cree ni dios mismo, cuando una tipa/o se pone de morfina hasta el culo, se la/o ha follado hasta el/la que reparte las pizzas) ¿Dónde está lo angelical de que hija, madre y novio estuvieran en un motel drogándose en un ménage à trois? (en estas fechas, más bien parece la performance underground de un nacimiento viviente).
Alguien debería sacar de la redacción a semejante periodista. O darle un premio a su retórica, el informador o informadora, se lo ha ganado a pulso.
Menudo nacimiento de navidad (aunque fuera octubre, debían estar nerviosísimos por celebrar su fiesta navideña) tenían montado la madre, la hija y el novio. Angelitos.
De verdad que es para partirse de risa la imagen angelical.
Y hasta aquí, la nota cómica.
No os sintáis mal por el ridículo de los villancicos que anoche cantasteis ni por las estupideces que dijisteis. Es natural ante el exceso de licores y de compañía indeseable.
Ego os comprendo, cuando era muy pequeñito, me pasaba algo parecido.
¡Hala, venga! Seguid dando caña a la navidad y recordad: los semáforos, en estas fechas, cuando están en rojo indican que se puede cruzar.
Sin miedo, colegas.

Buen sexo.
Iconoclasta

martes, 22 de diciembre de 2015

Sin sorpresas


Nadie vulgar y mediocre te va a dar una sorpresa. La peña, es absolutamente previsible; solo molestan, agotan recursos del planeta e irritan hasta que los eliminas o te los quitas de encima.
Es tan adocenada la multitud...
Si se tiene la suerte de encontrar un humano con inquietudes y cierta charla amena, serás sorprendido; pero es una lotería entre tanto descerebrado. Las estadísticas no tienen piedad con nosotros, los superiores.
Pero los hay, conozco tan pocos, que es desesperante hacer una estadística.
No hay que perder la esperanza, aunque la paciencia hace eones que viaja por el espacio profundo lejos de mí. Aún queda vida para que pueda encontrar otro ser a quien escuchar sin mirar al cielo acopiando paciencia.
Porque tontos, borrachos y lerdos de sexo de motel y urinarios de bares y antros, son previsibles como el camino que hace el tren todos los días. El censo es prácticamente infinito. Son monolitos, mojones de la sórdida e inconsolable vulgaridad. Aburridos hasta el vómito.
Quisiera estar a salvo de ellos en lo que me resta de vida.
Yo soy absolutamente obsceno y depravado, pero no me meto en según qué sitios ni en según qué coños. Solo escucho, sonrío y pienso pornográficamente  que no sé que hubiera querido ser; pero doy un soplido aliviado de no ser "eso".
Que nadie sepa que mi cerebro tiene la carencia de la empatía.
Porque pienso con cierta malicia, que estupidez con muerte se paga. O debería.
Creo en el elitismo, la clase y la elegancia.
Un snob sin dinero. Odio cuando las cosas no son perfectas.
Puta madre...
No sé de qué me sorprendo.
Lo normal es que los mediocres sean mediocremente pobres porque la economía se sitúa a sus niveles de intelecto; pero no es así, hay idiotas nadando en la abundancia.
¿Dónde están los retos intelectuales, las sorpresas?
Es desesperante.
¡Mamá...!

Elecciones democráticas


(Han pasado dos días y sigue siendo insoportable escuchar constantemente hablar de ellas)
En verdad, no son democráticas, son simplemente populacheras. Algo que distrae a la manada y le hace creer que participan en algo importante.
Porque vota hasta el que va con la jeringuilla clavada aún en la vena o el que su aliento apesta a licor o cerveza ya rancia. No jodas...
Como siempre, el resultado  de las elecciones, es que han ganado casi todos. Los que han perdido han sido poquísimos. Es un aire fresco de optimismo que no me contagia hasta el punto de sentirme mínimamente identificado con sus alegrías inmaduras. No me ponen en absoluto nervioso con sus brindis y saltitos.
Especialmente emotivo me ha parecido el discurso del nuevo mesías de "Jodemos", que al final, ha quedado en tercer lugar.
Y se ha confundido, porque hablaba como si fuera el presidente de toda Europa, alguien debería decirle que no va a ser coronado césar.
Siempre hay alguien que da la nota graciosa.
Porque otros ganadores y perdedores, han desarrollado su más absoluta y aburrida mediocridad. Nada nuevo bajo el sol.
Menos mal que no he perdido el tiempo votando.
Saber que mi voto no ha servido para ser contabilizado junto con el de los lerdos, me da tranquilidad.
Y mira que bien, que estas navidades, en lugar de uno, habrán nacido dos salvadores.
Aleluya...
Estoy "fragmentado" (no he podido resistir la tentación de usar el nuevo adjetivo que se ha puesto de moda).

lunes, 21 de diciembre de 2015

La hipotética felicidad


Se puede decir que si eres feliz, es porque estás en el momento y lugar oportunos.
Yo lo estoy, pero no me hace feliz.
Hay cosas que se arrastran por la vida que no son para permitirse la banalidad de ser feliz. Mi vida es demasiado importante como para resumirla con un ataque de estúpida euforia.
Jamás renunciaría a todo lo que sé, a mi absoluta seguridad en mí mismo.
Y eso no me hace sentir feliz, me hace sentir firme.
La infancia y la juventud fue una etapa que, desgraciadamente, tuve que experimentar. Si pudiera nacer de nuevo, quisiera nacer con esta edad, con este cuerpo y sobre todo con mi pensamiento cortante.
Cuando alguien dice ser feliz no suelo profundizar en el tema, me sentiría incómodo y un poco culpable de decirle lo que pienso. Porque ser feliz en este tiempo y lugar, podría ser el síntoma de una seria patología psicológica e incluso psiquiátrica.
Algo que no me importa demasiado porque la felicidad es una entelequia, un sofisma de frustrados. Y no encuentro ninguna razón para que en los demás sea cierta. Soy demasiado viejo para la candidez facilona.
A menos que se tenga una cantidad realmente pornográfica de dinero. El suficiente para comprar seres humanos. Eso es muy posible que me acercara a la felicidad.
Ahora me conformo con la tranquilidad de mi certero pensamiento como máxima consecución de un estado de equilibrio mental y absoluta certeza de lo que es y ha sido el mundo.
Si me dijeran que apretando un botón el mundo desaparecería, no me causaría ningún trauma sopesar la posibilidad de presionarlo. Estoy seguro de que haría lo correcto y lo correcto es lo que deseo.

sábado, 19 de diciembre de 2015

Bola de cristal y vida


Con astucia le he robado a la montaña un trocito de su bosque.
Y lo he metido en una bola de cristal para calmar mi angustia cuando las paredes y el dolor me aplastan y me asfixian.
Soy un mago, un triste brujo que se conforma con ver pulsar la vida en un cristal templado por el calor de mis manos.
Soy como ese tronco mutilado que insiste en vivir anónimo y secreto.
¡Sh...! Silencio...
Soy el ladrón de la montaña y hay cosas que ella no necesita saber.
No puede hacer daño, es un robo venial.

La humana vulgaridad


Si sale vapor de la tierra es por un efecto termo-dinámico.
No es materia espiritual.
La orina no desprende un vapor místico.
Somos de una vulgaridad desesperante, los escritores deberían callar sus letras bellas que prometen trascendencia. No deberían crear ilusiones en los ingenuos.
Pero no son preocupantes los eufemismos cuando se tiene el conocimiento de la absoluta imprescindibilidad de los humanos.
La única forma de trascender es morir.
Y meterme en tu coño deseado.

viernes, 18 de diciembre de 2015

El suave invierno

Se colapsan los sentidos y se me escapa por la boca el mismo aliento que como un velo nos cubre a mí y al mundo.
La soledad tan fría y tan cautivadora...
No quiero volver a casa.
Un silencio y quietud que bien podría ser una muerte serena.
Quién lo diría, un incrédulo atónito ante un sagrado velo de sutil hielo.
Se pierde un latido del corazón por el frío y el siguiente por el silencio que flota como un halo, que roba con dulzura el calor de la vida.
Es tentador morir un rato.
Es lógico.

Cumple años Natasha Galkina


Modelo rusa conocida por estar muy buena y por participar en un teleconcursobasura de modelos establounidenses. No importan sus bajos y execrables orígenes tan llenos de vulgaridad; importa su imagen hermosa, perfecta, lamible, penetrable, erotizante...
Mierda, vuelvo a divagar.

Cumple años Steven Spielberg, director, guionista, productor de cine y diseñador de videojuegos estadounidense. Magnífico director con sus irregularidades, como todo hijo de vecino. Lo conocí con una película que me impactó cuando era muy joven: El diablo sobre ruedas. Sus películas blancas no me interesan, pero son obras maestras: Inteligencia Artificial, Munich, Salvar al soldado Ryan, La lista de Schindler o Minority Report. Aunque War Horse, es una auténtica belleza que no llega a provocar diabetes.

Cumple años Keith Richards, guitarrista, cantante, actor (lo de actor, mejor carraspeo un poco), compositor y productor británico. Uno de los fundadores de The Rolling Stones, la banda de rock más vieja de la historia. Unos verdaderos dinosaurios vivos son sus satánicas majestades. Larga vida al guitarrista de la calavera.

Como noticia que me ha llamado la atención, es la de la muerte del fundador de la costosa marca de ropa deportiva: The Nort Face. Con 72 años, Douglas Tompkins, el muy machote, se cayó al agua helada del lago General Carrera (Patagonia chilena) al volcar su kayak por las olas provocadas por un fuerte viento. La hipotermia hizo su trabajo en el viejo cuerpo.
Otro multimillonario y filántropo(cómo no)al mausoleo de los elegidos. Lo que me hace pensar que si yo caigo al agua helada, jamarás llegará a saberlo nadie porque no peso lo suficiente en dinero.
Es un asco ser tan anodino; pero bueno, tampoco creo que pase. Le temo más a los excrementos de los grandes mamíferos.
Vamos, ánimo, pequeños míos, el tito Iconoclasta os anuncia que en menos de una semana es navidad y os amaréis como nunca en todo el año; pero lo mejor de todo serán las grandes comilonas, cenas y trasiego de bebidas, en estas fechas se perdonan todas las pendejadas que se dicen achacando la culpa a la embriaguez. Lo sé porque soy abstemio y cuando suelto alguna de mis perlas, me miran como si estuviera mucho más ebrio que ellos. Inocentes... Soy frío y calculador.
Lo de los villancicos, mejor me los paso por la entrepierna (junto con Natasha), que cualquier cosa que aporte calor, va muy bien.
Y ahora que ya empieza a haber hielo y niebla en la carretera, es la temporada ideal para desarrollar toda la potencia de vuestros vehículos. Ya veréis como derraparéis y os sentiréis Vin Diesel en cualquiera de los ocho millones de episodios de A todo gas.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 17 de diciembre de 2015

Frankenstein, de Kenneth Branagh, 1994

"Qué necio, Víctor Frankenstein de Ginebra.
Cómo podía saber lo que había desencadenado.
¿Cómo está remendado? ¿Con pedazos de ladrones, con pedazos de asesinos?
El mal cosido al mal, cosido al mal.
¿De veras cree que ese ser le va a dar las gracias por su monstruoso nacimiento? Se cobrará su venganza...
Que Dios ayude a sus seres bienamados."

miércoles, 16 de diciembre de 2015

Voluntarioso


Me han dicho muchas veces que soy inteligente.
Fantásticos amigos y familia que me quieren demasiado, no son parciales, solo buena gente que pretende consolarme de mí mismo.
Es mentira, es un engaño que rompo cada vez que puedo, porque cuando hurguen en mi cerebro más de diez minutos o tal vez menos, se darán cuenta que mi memoria es poco funcional y que las matemáticas provocan serias lesiones en mi tejido neuronal.
Solo soy voluntarioso, con ganas de aprender usando como buenamente puedo un cerebro demasiado pobre.
Siempre he prestado mucha atención por mi poca afortunada inteligencia. Y he adquirido conocimientos sobre la conducta del ser humano, cualquiera que sea su grado de idiocia.
Lo que he aprendido es que no hay genios, solo estulticia en una amplia gama de potencias, formas, colores y sonidos. Y que los idiotas suelen tener una suerte que no es tal, simplemente se congregan, hacen clubs donde se reúnen los iguales y ya se sabe que en el reino de los cielos, el tuerto rey.
O el ciego que más idioteces dice por segundo.
Sencillamente, de la misma forma que de pequeñitos se ponían uno al lado del otro para mear y competir quién hacia el arco más amplio, ahora lo mismo hacen al follar, aunque sea con la misma puta. La meten todos en el mismo sitio o todas se meten la misma tranca. De ahí lo peligroso de esta endogamia, la diversidad genética se va a la mierda.
Como soy voluntarioso, no me meto en esos selectos círculos y voy por libre, ya que tengo que optimizar mi cerebro continuamente ante su poca operatividad. Y eso requiere cierta disciplina y concentración: elegir muy bien con quien hablas y a quien envías a un planeta libre de oxígeno para que le hable a las frecuencias perdidas del universo.
Este voluntarioso método de gestión de mi mini-cerebro es aplicable a todos los grupos de idiotas de la sociedad, sean políticos, militares, empresarios, religiosos o filósofos.
Es tan eficaz como cosmopolita.
Porque la estupidez no conoce clases, razas, ni religiones.
Nada nuevo bajo el sol. Viajar te instruye quieras que no.
Gracias por lo de inteligente, mi gente, pero os aseguro que si tuviera un mínimo de inteligencia, estaría viviendo en otro planeta y en otra dimensión lejos de ésta.

lunes, 14 de diciembre de 2015

Soy muy breve



¿Puedes siquiera imaginar el tormento de una vida sin fin? Si hubiera un dios, debería estar muy jodido.
Cansado de sí mismo.
Eso explicaría lo inescrutable de sus designios (paranoias).
No le rezaría a ningún dios porque no tengo tiempo que perder como él.
Y soy muy breve.
Naturaleza ésta que me obliga a ser cuidadoso si no quiero morir enseguida.
Así que mejor no pierdo el tiempo en ritos. Que a los dioses los aplaquen los crédulos.
Tengo cigarros que fumar y pizzas que devorar.
Claro que, si le dedico el sacrificio de un buen habano, no podría hacer daño. Y dada la vanidad de los dioses, igual me congracio con alguno.

sábado, 12 de diciembre de 2015

El tembloroso rumbo


Llevo siempre una brújula, como el reloj.
Me hace creer que soy aventurero, que soy libre de elegir el rumbo. Si el reloj indica el tiempo que me queda, la brújula dice adonde podría ir. Y ver su esfera y sus posibilidades, calma mi angustia.
La aguja temblorosa está cargada con el magnetismo de mi impaciencia vital.

viernes, 11 de diciembre de 2015

Solo en el planeta


- ¿Y si te dijeran que toda la humanidad ha desaparecido y estás solo?
-Diría que ya estaba solo; pero ellos nunca lo supieron. Y que tendría suficiente tabaco para lo que me resta de vida.
- ¿Y ya está? ¿Tan sencillo?
-Créeme, no ha sido sencillo negar la existencia de ellos, todos. Hay años dolientes que escaman mis uñas. Lo digo con cansancio.

Cumple años Natalia


Cantante, compositora y presentadora de televisión española.
Se trata de una participante del insoportable Operación Triunfo (2001).
Dicen que ha puesto a la venta unos cuantos cd's y trabajado en apariciones tipo animadora en la tele. La verdad es que conque salga posando y callada ya me parece muy bien. Tiene mérito por sí misma. Monísima.

Cumpliría años Carlos Gardel, cantante, compositor y actor de cine argentino. Un incombustible mito del tango.
Dos curiosidades: su voz fue registrada por la Unesco en el 2003 como patrimonio de la humanidad. Y no se sabe a ciencia cierta si nació en Uruguay o en Francia. Se nacionalizó argentino, puesto que allí pasó su infancia. Murió en Medellín, Colombia.

Cumpliría años Osho, místico, orador, líder espiritual indio y fundador del Movimiento Osho. Un santón un tanto polémico por su crítica a Mahatma Gandhi, a los políticos y a las religiones institucionalizadas (como el hinduísmo, el cristianismo e islamismo). Su actitud liberal hacia el sexo lo bautizó internacionalmente como el "gurú del sexo". También fue ampliamente envidiado, ergo criticado por su colección de Rolls Royce. Ser santón no tiene nada que ver con ser humilde o practicar la pobreza solidaria, los papas y obispos nos lo recuerdan continuamente.

"Muchos padres no saben que sus hijos menores han probado el alcohol.
Solo 1 de cada 5 padres sabe que sus hijos menores han consumido alcohol
La edad media de inicio en el consumo se sitúa en los 13,9 años, según datos del Ministerio de Sanidad".
Es una noticia social de esta semana en España. Hay en marcha una campaña anti-alcohol: Menores ni una gota.
Lo primero que llama la atención es la cantidad de padres idiotas que hay: cuatro por cada cinco.
Es algo que yo ya había comentado con mi gata hace tiempo. Estábamos de acuerdo en que el español piensa, pero tarde. Y por eso ahora se han enterado de la cantidad de tontos que hay. Las noticias llevan un retraso preocupante. O eres listo como yo y mi gata, o te pasas la vida engañado e ignorante.
Respecto a eso de los "Menores ni una gota", no encaja. Porque precisamente esos cuatro padres con deficiencia intelectual y mental, no pueden saber si a sus hijos les apesta el aliento porque lo confunden con el suyo.
No tiene mucha sustancia esta noticia, si no es por destacar lo lerdos que son los sociólogos para enterarse de quien forma esta sociedad realmente.
Y ahora ya toca decir aquello de que no os preocupéis por el consumo del alcohol, pero sí del tabaco que causa un gran daño económico y social entre la gente. Porque los accidentes provocados por borrachos, son cosas que carecen de importancia en cantidad y en gastos sanitarios, psicológicos y daños materiales. Las decapitaciones y amputaciones, son cosa de las afiladas colillas que los fumadores sádicos lanzan con sadismo.
No jodas, coño... Qué asco de hipocresía...
Voy a vomitar un rato de tanta mierda que tengo que soportar. Mientras tanto sed infieles con vuestras parejas y no olisqueéis el aliento de vuestros hijos y os evitaréis un disgusto.
Mucha velocidad y recordad que el "stop" es para que se detenga el que va detrás vuestro y que el "Ceda el paso", es una señal con errata: En realidad quisieron escribir: Cerda al paso.

Buen sexo.
Iconoclasta

miércoles, 9 de diciembre de 2015

A toda velocidad


Viendo algunas indicaciones que nada tienen que ver conmigo (pero que es inevitable que tengan una reacción metafísica en mi mente compleja), dan ganas de ser el Correcaminos. O en su defecto, que me aten una sarta de latas de conservas vacías en el culo, a ver si me asusto al igual que los perros víctimas de los niños de lugares rurales y deprimidos; y conseguir así una velocidad de crucero decente.
Porque ser pobre no es garantía de ser buena persona. Por ejemplo yo, que mato ratas a bocados por pasar el rato, ya que no puedo batir récords ferroviarios.

martes, 8 de diciembre de 2015

El plumaje humano


Hay tanta soledad en algunos momentos, que llego a pensar que he perdido la voz.
Y sonrío muy astuto ante la posibilidad de un mutismo. Es liberador.
Va en contra de lo social y la comunicación, pero cuando has pasado las tres cuartas partes de la vida asintiendo a hipocresías y sandeces, se agradece la disfunción comunicativa.
A veces oigo a patos y cuervos discutir y pienso en qué momento los humanos perdieron las plumas.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Vocabulario de idiotas


Una vez se han aprendido unas cuantas palabras raras (cuando se han dado cuenta de que los emoticonos no acaban de concretar sus simples ideas), pseudo-científicas, o simplemente inusuales, ya están preparados para escalar puestos en la sociedad, tanto en la índole laboral como en la político-religiosa-militar (sobre todo esta última).
Y es que no hay tiempo de enseñar al ignorante (es sabido que a todos los tontos se les aparece la virgen de forma sorpresiva). La injusta suerte que gozan es como el horizonte de eventos de un agujero negro, no hay marcha atrás y se traga la poca inteligencia que tenían en  cuanto toman posesión de sus cargos, quedando solo un azar injusto con los que tienen algo de ética y cierta cultura de lectura.
Y es sabido que entre idiotas se besan el culo.
Seguirán teniendo toda la suerte del mundo silabeando con indecisión y soltando sus ignorancias en muchas conferencias, como es el caso de los presidentes eméritos.

domingo, 6 de diciembre de 2015

Feroz


No te rías cuando te digo que me la pones dura.
Dices que soy tierno.
A pesar de todas mis obscenidades. Me quieres demasiado, mi adorada.
Yo quería ser feroz...
Amándote me salen las cosas maravillosamente al revés.
Te voy a arrancar ese sujetador negro a bocados, maldita.

Decisiones y sanciones


sábado, 5 de diciembre de 2015

La plañidera de la tierna muerte


Caminar despacio es tener tiempo para ver la vida volar y arrastrarse, corretear, zumbar y desmembrarse en lluvias de hojas. Es ver la muerte cada día, en pequeños seres que apenas se dejan ver.
Con un escalofriante detalle de trillones de megapixels.
Seres que te das cuenta que existían por su cadáveres que inspiran una inusitada ternura. Pensaba de una forma instintiva, que la ternura y la inocencia están a salvo de morir.
No han hecho nada malo.
¿Por qué me parte el corazón la tierna muerte? La muerte tiene una delicadeza excepcional, debe amar mucho a quien se lleva en estas montañas.
Parece que están dormidos, que han muerto en un sueño sereno y feliz. Yo he visto la muerte en otros lugares y no es así. Es despiadada, es un golpe en la cabeza que te deja vivir el instante necesario para que sepas que es cuestión de segundos que se acabe todo pensamiento tuyo.
Pero aquí, entre las montañas, es como si se relajara, como si acariciara el lomo de los animales y les dijera: "Ven conmigo, pequeño, ya estás cansado. Ahora tienes que dormir".
Y sí, parecen dormiditos.
Quiero que haga eso conmigo cuando estoy cansado, cuando duele la vida, cuando hay esa tristeza por las pequeñas tragedias de todos los días.
Quiero que me diga: "¿Nos vamos ya? ¿Verdad que ya has tenido suficiente intensidad?" Y morir dulcemente también con un cigarrillo consumiéndose entre mis dedos.
Mientras llega el momento, no dejaré de pasear despacio asombrándome y emocionándome por trascendencias sutiles y peludas.
He aprendido a ver la vida y la muerte. A amarlas ambas, con admiración y ternura.
Tal vez yo sea el cortejo fúnebre con mi caminar lento y pesado, la plañidera de los seres muertos que son ignorados.
Es un oficio bonito, nunca pensé esa posibilidad.
La hermosa soledad con muerte se paga.
Es un precioso trato.

viernes, 4 de diciembre de 2015

Cumple años Brooke Adams


Modelo, bailarina y luchadora profesional estadounidense. Famosa por su paso por la World Wrestling Entertainment (WWE). Campeona Femenina en Parejas de la TNA y tres reinados como Campeona Femenina de la TNA también (sea lo que sea, no importa demasiado). Es una monada de 48 kg. y 1,63 m. de estatura.
Y yo que diría que las tetas ya le pesan eso... 

Cumpliría años Francisco Franco el Caudillo de España. El más cruento asesino que mantuvo una férrea y sangrienta dictadura, la más larga del pasado siglo y con más muertes. Un récord mundial imbatido. Y todo para crear generaciones de españoles hambrientos, ignorantes y temerosos. No hizo nada bien, dejando un país en estado tercermundista. Aplastó toda cultura e idioma del territorio español, todo aquello que su minúsculo cerebro fascista era incapaz de comprender. Gracias a él, España es una peyorativa extensión de África.
Creó tanta ignorancia y miedo, que hasta hoy día, hay gente que dice que con él se vivía mejor. La mierda tarda muchas generaciones en lavarse.

Cumpliría años Paul Schäfer Schneider, nazi que además de puerco, era pederasta. Murió en la penitenciaria de Santiago (Chile) en el 2005. De vez en cuando no tienen más remedio que condenar a sus propios colegas los poderosos y hay una divertida muestra de justicia. Aunque si lo hubieran ejecutado con un tiro en la boca de una vez por todas, se hubieran ahorrado mantener al idiota, ya que tenía que morir de todas formas. Nada es perfecto.

Ella solita, mi Brooke, destaca entre esas dos inmundicias.
Franco y Paul... Qué pareja más tierna, angelitos. Gracias a ellos se celebra el día del Puerco con sus nacimientos. Maldito sea el aborto que no es certero ni puntual...
El día que el marrano de Franco murió, el otro cerdo que era el director del colegio al que iba, al dar la noticia de su muerte y por tanto luto nacional (tres días libres de colegio) nos dijo que quien se riera le partiría la boca. Me cago en la zorra que parió a aquel profe de mierda.
A ver si me la parte ahora y uso sus pulmones para decorar mi árbol de navidad, si lo tuviera.
Y menos mal que hicieron volar por los aires al otro gran cerdo de la pocilga que era Carrero Blanco (el sucesor que Franco tenía envuelto ya para regalo), un aplauso para aquellos héroes que evitaron la perpetuidad de la ignorancia y el asesinato.
Había buena gente que cumplía años este fin de semana, pero como soy tormentoso y provocador, he querido dejar dos muestras de mierda como recordatorio de que esto más que un valle de lágrimas, es un valle de hijos de puta.
Feliz narcosis, feliz consumo para este largo fin de semana (en España). Disfrutad del calorcito de los grandes almacenes y os ahorraréis una pasta en calefacción.
Y en la carretera, sed veloces e impacientes.
Fumad, pequeños míos, fumad.


Buen sexo.
Iconoclasta.

jueves, 3 de diciembre de 2015

Gracioso


¿A que estoy gracioso con esas gafas?
Parezco realmente tonto con los dedos en la sien, jamás podrán disparar.
Soy tan cómico denigrándome yo mismo, destruyendo  cualquier asomo de dignidad.
Nadie se podrá quejar cuando me ría de otros, de todos.
De todo .
Un día tendré los dedos cargados con gruesas balas, gitaré: ¡Bang! Y se destruirá este cráneo y las gafas de idiota que sostienen. Y se os congelará la risa en el rostro cuando los trozos de mi minúsculo cerebro imbécil os salpiquen.
Seré un póstumo sociópata.
Las quejas: a vuestros dioses de madera y escayola.
No es por vosotros mismos esta inquina, es por lo que representáis; ego os absolvo.
Seguramente, nacisteis buenos y la abulia os hizo malos y mediocres (es una forma de consuelo muy discutida por filósofos).
Detestar es un acto ignominioso en las redes sociales; pero es legal y necesaria en mi red sináptica cortocircuitada por tanta banalidad. Un arco voltaico que pondría de pie al jovencito Frankenstein en décimas de segundo. Sin llantos por parte de Gene Wilder "Fronkonstin".
Hay cosas por las que una vez reí...
Yo también puedo ser banal. Banal como la lágrima que dibujan en los rostros de los cristos crucificados de las iglesias.
No... No se acercarán ni remotamente a imaginar la masiva destrucción neuronal de mi tejido cerebral antes de que mis dedos dispararan.
Concluirán que era tonto. Bien, yo me lo he buscado, es maravilloso el libre albedrío de mierda.
Podría meterme un pepino culo, como hacen los suicidas depresivos de Kenzaburo Oé; pero la verdad, soy pudoroso, padre Demenciano.

martes, 1 de diciembre de 2015

Celebridad


Aquí estoy ensayando mi pose y ademán más vanidoso, mi mejor lado. Sé que aparecerá mi efigie en una serie de sellos de correos y seré minuciosamente admirado por lupas de doctos filatélicos. Estaré en los sellos más caros, como es natural; pero como siempre llego tarde, cuando rindan homenaje a "moi": Iconoclasta I, ya estaré muerto.
Y como conozco a la humanidad: su envidia y absoluto pésimo gusto, elegirán mi peor foto para molestarme por pura maldad mientras muero tranquilamente.
Así que me adelanto y dejo ya mi efigie perpetuada para los sellos de 20, 30 y 50 euros (éste último con obsequio de un condón ilustrado con una de mis genialidades: Soy lo que rima con joya de ingenioso, ego os absolvo (el latinajo solo para condones king size o 10XL, porque en los normales no cabe la cita entera).
Es un hecho probado científicamente que los que tienen el pene gigante es porque han sacrificado masa cerebral para alimentarlo.
A meditar sobre esto y me hacéis una redacción de 15 páginas mientras Iconoclasta I se retira a sus aposentos a dormir.
Joder... Por un momento pensé que no acabaría nunca de escribir. Soy tan locuaz...

domingo, 29 de noviembre de 2015

El impreciso amor


Existes para que yo quiera vivir, para que acepte la vida con la ineludible condición de estar en tu pensamiento.
Te hago responsable de mi vida y muerte.
No te voy a describir las venas que palpitan por debajo de mi vientre, ni la incomodidad que siento cuando el pantalón me ahoga; pero eres responsable de esta asfixia.
Eres responsable de crear una húmeda y tórrida mazmorra en mí mismo con cada "¡Ahá!", cuando ríes y asientes feliz a mis indecorosas expresiones de deseo. Cuando me toleras con esa mirada ultraterrena.
Enamorado y dolorosamente erecto...
Haces de mi vida una paranoia de ternuras y animalidad.
Y así, cualquier consideración de sosiego es una amenaza a la intensidad que le das a mis días.
Y sin esa intensidad enloquecedora, soy mierda.
Soy absolutamente irresponsable de lo que haces conmigo.
Quisiera recordar tiempos anteriores a ti; pero no existen. Por lo visto, nací en el mismo momento que miraste mis ojos no natos.
Entiendes ¿verdad?
El amor es una piel fundida en otra.
No sé cómo describir con precisión esta tragedia de amarte.
"Amor" tiene tan pocas letras, es tan impreciso...

Elegancia post-onírica


He despertado y Lobezno me ha mirado legañosamente en el espejo.
He apagado la luz y he meado a oscuras, un tanto deprimido con el humo de un cigarro que aún no sé cómo ni cuándo ha aparecido entre mis labios irritando mis preciosos ojos verdes.
He pensado en peluqueros y pilosidades.
Y que la elegancia al despertar es un mito.
El domingo se prepara jocosamente banal.
Joder.

viernes, 27 de noviembre de 2015

Emergiendo


Como cada mañana emerjo de un sueño que me resguarda de la realidad. Cada mañana me reconstruyo en un doloroso proceso de integración para que ocurra absolutamente nada.
Y volveré a esperar la noche y su onírica locura para volver a vivir.
Y desintegrarme de aquí de nuevo.

Cumple años Jennifer O'Dell



Actriz estadounidense de películas y series de televisión. Entiendo que trabajar en la televisión crea cuerpos de infarto, pues. Soy de una lógica patológicamente simple y además, la cultivo.
¿Para qué voy a tomarme el trabajo de enumerar sus trabajos si no los vais a leer? Yo no lo haría, basta con verla, reverla y elucubrar toda clase de obscenidades.
En la teleserie Sir Arthur Conan Doyle's The Lost World, interpreta a Verónica; cosa que me es absolutamente china, puesto que al igual que no tengo ni idea de mandarín, tampoco sabía que existiera una serie así llamada.

Cumpliría años Bruce Lee, célebre hasta para las generaciones actuales que visten pañales. Era un luchador e instructor de artes marciales, actor y escritor estadounidense de origen chino, el mejor y más carismático de los luchadores orientales del siglo XX. Un absoluto mito gracias al estilo de lucha que creó y su filosofía. De hecho fue él quien hizo verdaderamente popular el mundo de las artes marciales en Occidente. Nació en San Francisco porque su padre era un actor de teatro chino y se encontraba el matrimonio allí en el momento del parto, realizando una gira teatral.
Sus películas se han convertido en obras de culto: Operación Dragón, El furor del dragón, Karate a muerte en Bangkok y algunas cuantas más viejas y alguna póstuma que se han ido recuperando de su larga carrera en el cine.

Cumpliría años Jimi Hendrix, músico y cantautor estadounidense. De los mejores y más influyentes guitarristas eléctricos de la historia del rock. Falleció a los 27 años, como los buenos en los 70 del siglo pasado: psicodélicamente.

Desde este jueves pasado ya es legal la venta del cuerno de rinoceronte, del cual dicen que cura la impotencia, la pobreza, la fealdad, la demencia senil y la demencia juvenil, seguramente que cura el cáncer y evita las guerras en el mundo, prolonga el pene y hace los pechos de las mujeres más grandes. Provoca enamoramientos y la muerte de quien odias. Me parece que no me dejo nada...
Eso sí, a precio de trufa blanca o de uranio.
Y una mierda.
Dicen que estamos en plena época de la informática y la información, pero esas dos cosas solo sirven para perpetuar la ignorancia y la mentira.
Lo único bueno de esto es que dejarán de cazar furtivamente a estos animales y sus criadores se podrán hacer muchimillonarios sin tener que matar los que están en libertad. Eso dicen.
Yo en lo único que creo es en la ignorancia y la estupidez humanas.
Afirmo que el hombre tiene demasiado cráneo y un cerebro minúsculo que rebota dentro descontrolado e ineficaz y que esas propiedades mágicas que se le atribuye al cuerno del rinoceronte, si investigaran, se darían cuenta de que también están en los cuernos de sus padres.
Bueno, pues hala, se acaba noviembre y ya llega el desesperante diciembre y todo ese tradicional amor y ternura.
Mierda...
Dadle fuerte a los licores de alta graduación, a los ácidos y al acelerador del coche, que se note la alegría navideña.
Y por supuesto, disfrutad de tantos amantes como podáis mantener. Soy multicultural con mis deseos.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 26 de noviembre de 2015

Donde nacen y mueren los arcoíris


Ahora sé donde nace o muere. Muy cerca, emocionantemente cerca y de mi ruta hacia el fin.
Lo cazaré y lo embotellaré. Nadie podrá pensar ya lo mediocre que soy. Me parto de risa...
Como canta Serrat: De vez en cuando la vida toma conmigo café. Y está tan bonita..."

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Demasiada risa



Hay días que se ríe demasiado sin que importen los besos y las miradas que caen al suelo inertes, como los cadáveres de seres minúsculos y tiernos que habitan en los intersticios moleculares de la carne y el tejido cerebral.
Los seres de la imaginación masacrados por la la razón en los momentos de indefensión.
Pequeños héroes muertos que combatieron valerosamente la razón acumulada con disciplina y con ira. Durante años, durante siglos.
Vamos a llorar un poco, a purgar el alma de las cosas muertas, las que murieron apenas nacieron. Vamos llorar pensando que esos seres pequeñitos corretean por nuestros hombros para hacernos cosquillas susurrando una magia imposible.
Narrando los mundos que no fueron, ni serán.
Era necesario hacer un ejercicio de ingenuidad cuando la piel, el cerebro, los músculos y un pene enervado mantienen una cruenta batalla contra la realidad.
Porque temo un día despertar siendo un monstruo de esos que miran el mundo y no entienden que tiene mil doscientas siete dimensiones por las que huir. Y donde las cosas hablan de su dolor con íntima tristeza.
Son esos mundos los que retuercen mis entrañas y me hacen sentir que trasciendo más allá de un impuesto y de una nómina de un triste trabajo. Las que me hacen libre y excepcional.
Es un buen momento para un réquiem a las ilusiones muertas.

martes, 24 de noviembre de 2015

Hielo


El hielo hace bellas las cosas y la vida inanimada. A la piel y la carne les roba el color. Como si nos despreciara con la firme decisión de humillar los cadáveres.
El hielo es una bofetada a la vanidad, una risa sarcástica, la última.

lunes, 23 de noviembre de 2015

Una asquerosa oruga



A la oruga, a la asquerosa, devoradora y urticante oruga no le gusta el frío. Menos mal de su inmovilidad y muerte. Si se moviera podría pensar que no soy tan fuerte como creo.
La muerte no admite discusión y a veces aporta sorprendentes consuelos.

La cuestión es quejarse


Si hace calor a quejarse y hablar constantemente de esperar la tarde.
Y si hace hielo a quedarse en casa con las pantunflas de osito.
El hielo está bien, aplaca la ira, la sangre hirviendo. A mí, por fin.

domingo, 22 de noviembre de 2015

Nieves y lágrimas


Primeras nieves y las lágrimas congeladas por el frío.
Hay que llevar una navaja en el bolsillo para "secarse" las lágrimas. Que no son de emoción, sino de sueño. Al menos las de primera hora, porque a partir de ahí, todo empeora.
Creo que voy a santificar el día con unos chocolates calientes y llorar si fuera necesario. Soy la hostia puta de sensible y emotivo.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Las flores del mal


Cumple años Nadine Velázquez



Actriz de cine, televisión y modelo estadounidense. Más conocida por su papel de Catalina Aruca en la serie de televisión My Name Is Earl (divertidísima e irreverente, no me perdía un capítulo).
Ha aparecido en la lista de las 100 mujeres más sexys del mundo.
Discreta actividad para impresionante cuerpo.

Cumpliría años Grimod de La Reynière, abogado, periodista y escritor culinario francés. En tiempos de Napoleón Bonaparte destacó por ser todo un gastrónomo desaforado, un poeta de la buena y orgiástica vida. Uno de esos ricos vividores ingeniosos que si tuvieran que trabajar, no lo serían (escritores ni ingeniosos). Se dice que murió asfixiado por un foie-gras que devoraba con ansiedad en 1754. Escribió algunas cosas como: Almanaque de los golosos y las guapas.

Cumpliría años José Félix de Restrepo, educador, magistrado y jurisconsulto colombiano de la época de la Independencia. Luchó por la abolición de la esclavitud y se le tiene como autor de la frase: "Si es necesario cometer una injusticia para que no se derrumbe el universo, deja que el universo se derrumbe." Como independentista y profesor influyó sobre un gran número de jóvenes y personajes independentistas. Ensayista sobre botánica, ciencias naturales, filosofía, matemáticas, física, gramática, elementos de lógica, el sonido, y el reglamento para las escuelas de Antioquia.

Se ha publicado un estudio que dice que no es cierto que cuanto más sexo tenga una pareja, mejor.
Basta con  una vez a la semana si es lo que desea.
Por lo visto, los hay que leen cosas y deciden ponerse a follar todos los días pensando que van a conseguir el summum de la felicidad. No jodas... Hay idiotas para todos los aspectos y actividades de la vida. Y las cosas del sexo, acapara más estupidez e ignorancia que ninguna otra cosa.
Es que hay que decirlo todo...
Si follas todos los días para ser feliz, como tratamiento, el sexo se vuelve una obligación más y por supuesto, no siempre se está de humor para tener sexo terapéutico; pero eso es algo que mi hijo me decía en charlas de merienda al salir del colegio a los cinco años.
Estas noticias solo sirven para levantar las orejas de los tontos que no se enteran de nada.
Pero está bien, es un buen indicativo de que no voy desencaminado al sentir un desenfadado desprecio por la masa humana, a la cual, le convendría pasar un par de horas en agua hirviendo a ver si se le saca algo de sustancia.
Será cuestión de que hayan asistentes sociales dedicados a enseñar a follar a las parejas.
Y este cuento se acaboooooo...
Ya sabéis, cometed excesos en la ingesta de licor, que la narcosis os ciegue el entendimiento y anotad en la agenda el coito que hagáis para no perder la cuenta. Recordad pequeños folladores míos, que la felicidad, la total plenitud se encuentra en el polvo diario.
Me parto...


Buen sexo.
Iconoclasta

martes, 17 de noviembre de 2015

Derechos de los muertos


Los muertos no se manifiestan nunca. Y es que parece absurdo decirlo; pero aquellos del gallinero no se han enterado: la muerte deroga todo derecho civil y la libertad de expresión en todas sus formas.
Ni hay manifestaciones, ni vasos que se arrastran por un tablero deletreando con jocosa torpeza, ni luces que se encienden o apagan.
Son cosas que se arreglan con tratamiento psiquiátrico o eliminando los narcóticos de la dieta diaria.
Vale la pena madurar, si se prolonga mucho tiempo el ridículo, hay riesgo de pasar sin retorno a la idiocia. Sé de casos.

domingo, 15 de noviembre de 2015

Invierno cruento


El invierno es imbatible. Nada puede contra él.
En las tardes de los domingos convierte las calles en cementerios con nichos iluminados.
El invierno arrasa el ánimo de los humanos en sus últimas horas de libertad y hace unas calles bella y desoladoramente vacías.
Es curioso como el desánimo de los demás es mi placer y salgo a pasear como si el vacío fuera mi íntimo amigo.
También ocurre al revés, demasiadas veces, en las que el placer de la humanidad es mi desdicha; pero ahora no importa, en este banco helado, en este paseo congelado por el frío y la soledad, sonrío yo. El mundo es mío.
Cuando eres perdedor profesional, los pequeños placeres se convierten en  sangrientas victorias.
Ahí va la sonrisa herida por un final feliz que no tendré.
¡Ja...!

Ni vecinos ni barbas


Tiene importancia cada una de tus risas y cada uno de tus disgustos. Porque cada cosa que conozco, en cada acto que te vivo, me acerco más a ti.
Te amaría si fueras genocida.
Soy cada día más tuyo con tristezas, iras y risas, mi amor.
Pero ya sabes aquello que se dice del remojo y de las barbas del vecino ¿verdad?
Yo también puedo ser voluble.
¡Cómo te quiero! Ríe, mi amor. No hay vecinos ni barbas, solo tú y yo.
Incluso trágicamente tú y yo, mi vida.

sábado, 14 de noviembre de 2015

Trauma neuronal



Diario de la alienación traumáticamorosa.
Y no sé a cuanto se cotiza el kilo de neuronas, pero necesito unos gramos, pero ya.