domingo, 31 de mayo de 2015

Amar correctamente


La  única forma correcta de amar es la mía.
La humanidad ya ha tenido demasiadas oportunidades para hacerlo bien.
Adiós al "amor" hipócrita de aburrimiento y asco de verse en la misma casa, adiós a los borrachos que no saben meterla, pero pagan a las putas para que giman un hombría que es torpe y precoz, adiós a la dejadez y al sexo anodino, animal y sin cerebro.
Ahora amaré yo con toda la sangre necesaria. Y no podréis esconderos de la vergüenza de vuestra inutilidad.
Pornógrafos ridículos...
Yo soy Dios.

Una buena comida



Los restos de mi desayuno.
Soy la degeneración de la gastronomía, un androide de mantenimiento deprimente e ignominioso.

Una erección divina


Por la divina erección que hace de mí un obsceno hisopo, yo os bendigo, condenadas/os.
Que dormir no sea descanso y se convierta en alucinación de humedad y resbaladizas emociones, porque yo Dios así os...
Me parece que es hora de dormir, es una mierda ser tan psicológicamente hiper porn...
Joder, quería decir hiperactivo, es un asco ser tan macho.
Ego os absolvo.

sábado, 30 de mayo de 2015

Cobardía y superchería


Decir que la muerte es santa y te va a proteger el culo si la rezas y enciendes unas velitas o le das unas mierdecillas de ofrenda, es lo mismo que pegarse en la frente una pegatina de Peter Pan.
Adorar a la Santa Muerte, precisamente es la patraña más cobarde y analfabeta,
Hay que tener cojones para aceptar la muerte como lo que es: el fin de la vida sin posibilidad de resucitar.
Los muertos no vuelven y la muerte es fin, es cobardía pura enmendarse a una santa muerte o a un san pinocho.
Cuando sepáis al menos escribir vuestro nombre, pasaremos a una lección más compleja, adoradores de la estupidez.

Lejanía


Hay veces que consigo poner la suficiente distancia entre ellos y yo. No reconozco aquel lejano lugar. Y no entiendo como mi pierna podrida me ha llevado tan lejos.
Está tan remoto que no es mi sitio. No recuerdo haber tenido una tierra que amar, no tengo emociones de pertenecer a ninguna ciudad.
Y entonces me doy cuenta que de verdad soy un forastero en la Tierra, que el concepto de raíces me es algo completamente ajeno.
Tomo la navaja y grabo mi nombre en el tronco de un árbol, como si algún día pudiera ser una lápida sin fecha. Tal vez el árbol se muera antes que yo, no estoy seguro de mi vida ni de la de ningún otro ser.
No sé en que cementerio acabaré, aunque tampoco importa, solo estoy cansado y eso hace mi pensamiento denso y hostil.

viernes, 29 de mayo de 2015

Vida es muerte


Porque vida es muerte y muerte es el resultado final de la vida. No hay un más allá por el que valga prostituir el pensamiento y el deseo. No vale la pena vivir como fariseos para nada, por una hostia insípida que se pega irritantemente al paladar aunque la muerdas. La sagrada repostería no tiene una buena escuela.

(de Nosotros, bastardos de Dios, de Iconoclasta)

Cumple años Ana Beatriz Barros


Es una modelo brasileña. Algunos de sus trabajos importantes han sido para Sports Illustrated, JLo, Guess?, Chanel, Vogue, ELLE, Marie Claire y Zara. Es una monada que debe hacer unas mamad...
¡Poses! Que posa bien. En que estaría yo pensando...

Cumpliría años Isaac Albéniz, un afamado compositor y pianista español (de Girona, casi somos paisanos). Su éxito más sonado fue la ópera Pepita Jiménez, aunque también interpretaba conciertos. Escribió más de vienticuatro canciones y varios temas orquestales y de cámara. No se podía estar quieto.

Cumpliría años Constantino Romero, presentador, locutor y actor de doblaje español. Destacó por haber sido la voz habitual en castellano de Clint Eastwood, James Earl Jones, Roger Moore, Arnold Schwarzenegger (en las sagas Terminator y Los Mercenarios) y William Shatner. Una voz impecable y una tremenda sensibilidad y arte para interpretar realmente, las voces de los actores.

Muy buena gente para este fin de semana, todos dedicados a sus trabajos y nada de vivir del cuento como otros seres de la ignominiosa televisión, que solo destacan por ser un frikis de cuidado o bien, porque son tan subnormales que solo sirven para hacer reír a otros idiotas.
Cada fin de semana empieza a ser más caluroso que el anterior, ahora los sistemas hormonales deben estar revueltos en machos y hembras, sed cuidadosos, no traigáis alegremente niños al mundo porque se incrementarán los índices de paro y pobreza. El condón, la píldora o escupir al suelo son buenos métodos anticonceptivos.
Y sobre todo, fumad mucho, muchísimo, y bebed en cantidades bestiales para que cuando llegue el domingo a la tarde, no os acordéis de que el suicidio es tan buena opción como empezar de nuevo otro lunes más.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 28 de mayo de 2015

Equilibrio


Es una cuestión de quorum entre el soma y la psique.
Si la mente ha decidido que es hora de morir y el cuerpo se niega a obedecer la orden, es imposible escapar por la puerta de emergencia.
Y es que las células del cuerpo tienen también su opinión.
Siempre hay una maldita lucha entre el cuerpo y la mente, el soma se niega a realizar una acción traumática y no hay quien mueva un músculo para suicidarse a pesar de toda esa miseria que está metida en la cabeza.
Sin embargo, cuando el cuerpo ya comprende (por un uñero infectado que duele infinito, por ejemplo) y con naturalidad acepta que es mejor morir, es cuando se alcanza la total integración de cuerpo y mente.
Y ya puedes levitar ayudándote con una erección o en el caso de las mujeres con sus pitones enhiestos y duros.
Es cuando se dice eso tan recurrido: soy uno con el universo.
Cuando hay  quorum entre mente y cuerpo, nos encontramos en místico y supremo estado de armonía. Y como una broma de mal gusto, ese maldito estado dura apenas unos minutos: preparativos para el veneno, para las cuchillas, abrir el gas o bien lanzarse desde una altura pornográficamente mortal.
Yo prefiero morir sin dolor, no soy dramático. Soy abiertamente cobarde y no tengo ningún interés especial en exhibirme hecho mierda contra el pavimento.
Y es que tanto drama acaba aburriendo a las ovejas.
Así que espesaré mucho la sangre con abundantes somníferos, la espesaré tanto, que parecerá que se me ha coagulado la sangre en la venas e igual me entierran en tierra sagrada, pensando que he sido víctima de uno de esos virus que se contagian por tener relaciones sexuales con los monos. Es posible que no me tomen por un pecaminoso suicida al que anatematizar.
Aunque sinceramente, a mi soma y a mi psique, les importa una grandísima mierda ser enterrados en tierra sagrada o en un vertedero de basura. Ya nada puede conturbar nuestra/mí armonía.
¡Om...!

martes, 26 de mayo de 2015

Iconoclasta y una sesión de cine


A veces me castigo yo mismo y veo películas tan duras como El Exorcista.
Sigue siendo inquietante a pesar de los años.
Y luego lo pago no pudiendo dormir.
Aterrorizado.
Aquí me revuelco una vez más en el ridículo para que se demuestre que soy un hombre sensible que se entristece y atemoriza ante la maldad.

lunes, 25 de mayo de 2015

Glory days


Hay días de gloria que pueden ser para unos y para otros días de mierda.
Y hay días gloriosos que suelen serlo de una forma institucional y de índole patriótica. El patriotismo me lo paso por el culo.
Y me alegro (es solo retórica) por los de sus glorias particulares.
Yo me conformo con evocar eróticos y románticos momentos sin grandes aspavientos.
Temo el ridículo histerismo que comporta cualquier gloriosidad, he visto futbolistas sodomizándose por una mierda de gol.

domingo, 24 de mayo de 2015

La lentitud generacional


Alguien, algunos tarados piensan que la sociedad se ha de ir mejorando poco a poco; pero esa lentitud es un continuo goteo de muertes que han esperado demasiado tiempo.
Y así, cada generación nace con la esperanza de que alguien haga leyes justas que hagan más digna la vida en manada.
Lo único que avanza velozmente para las generaciones actuales y las que han de nacer, es la represión, el fraude hacia su trabajo y la injusticia.
Es perfectamente razonable e incluso esperanzador la aparición de asesinos psicópatas.
Eso nos da a recordar que el hombre no  siempre fue la bestia rumiante que es hoy día.
Y que la injusticia, a falta de medios, se paga con sangre.
Al fin y al cabo siempre fue así hasta que se creó el primer pacto social que redactó algún cobarde que no fue devorado a tiempo por un oso o un león.

sábado, 23 de mayo de 2015

Blasfemo pecador



En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios...
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.

jueves, 21 de mayo de 2015

Cumple años Katie Price


Modelo inglesa (de esas para avivar el calentamiento; pero sin ninguna utilidad más), participa en los debates-basura de la televisión y ha posado en Playboy y algunas revistas para solteros o divorciados onanistas y borrachos. Es un buen trozo de carne con todo muy bien puesto.
Se le supone inteligencia para leer y escribir; pero su mirada (porque así se lo ha propuesto) es de lo más putañero que puedes comprar en un quiosco sin gastarte tanto dinero como en un Private. Basta mirarla a los ojos para automáticamente calcular si llevas suficiente dinero encima para comprarla y llevarla a un motelito con decoración china barata.

Cumpliría años Facundo Cabral, cantautor, poeta, escritor y filósofo argentino. La Unesco lo declaró en 1996 "Mensajero mundial de la paz" y fue nominado al Nobel de la Paz en 2008.
Fue asesinado en Guatemala, en el 2011, por matones que lo confundieron con un jefe de una banda de narcotraficantes. El concepto de cultura no es aplicable a los traficantes de droga, simplemente basta con tener suerte durante un par de años para ser narco.

Cumpliría años Arthur Conan Doyle, médico y escritor británico creador del detective Sherlock Holmes, aunque también escribió teatro, ciencia ficción y poesía. Lo curioso es que no recibió ni un solo premio por su prolífica carrera literaria.

Pues ya está, empieza caliente el fin de semana con la Katie aunque no tenga mucha clase, pero vamos tampoco vamos a hablar con ella del sentido de la vida. Una pena que un hombre como Cabral haya sido asesinado por unos idiotas y una sorpresa por esa falta de atención hacia Conan Doyle, ya que hubieron muchos escritores que por menos, fueron mucho más laureados. Siempre ocurre igual, si no tienes cerca el miembro adecuado para chupar, no te hace nadie caso.
Es una constante universal.
Sed malos, sed egoístas y conducid a mucha velocidad.

Buen sexo.
Iconoclasta

miércoles, 20 de mayo de 2015

Cualquier tiempo pasado fue peor


Porque no te hubieras corrido en mi oído.
Porque no te llevaría en miles de palabras e imágenes en un bolsillo.
Porque las cartas no saben si estamos muertos.
Porque no habría tiempo y espacio para engañar y amarnos.
Porque no habrían confidencias de amor cuando las necesitamos.
Porque no habrían electrones escupidos por tus labios envolviendo mi glande.
Porque no pareceríamos robots en un mundo de carne y baba.
Porque cuando todo está mal, tenemos un agujero de gusano de amor en el espacio y el tiempo por el que viajan mensajes de esperanza, de sosiego.
Porque mi voz no llevaría la frecuencia necesaria a tu sexo para que tus dedos se empaparan.
Porque mi gemido no llegaría a tu alma para que mordieras la almohada de deseo.
Porque no oiría el chapoteo de tu sexo.
Porque no te podría decir que me arrancas el semen ardiendo y cuándo se enfría en mi vientre lejos de ti.
Porque no sabríamos el uno del otro y desconoceríamos el tormento de la palabra susurrada en el oído con dedos brillantes.
Porque tiempo atrás, los pensamientos no se codificaban en una pantalla y los amantes eran unos privilegiados.
Porque tiempo atrás los enamorados morían con papeles viejos entre las manos y yo moriré con tus palabras en mi oído.
Por todo ello, sé que todo tiempo pasado fue peor.
Cualquier tiempo sin ti sería mi deterioro.

martes, 19 de mayo de 2015

LLueve


Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé... Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas...

lunes, 18 de mayo de 2015

La mentira o la cobardía


La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.

sábado, 16 de mayo de 2015

Un gen mutante decepcionante


Soy la constante e insistente decepción del mundo y de mí mismo.
Es esta cochina fuerza mía que no se gasta y me arrastra a maravillosos seres especiales con una ilusión ilógica.
La falta de lógica lleva al exceso del amor, entre otras cosas. Y los excesos se resuelven con fulgurantes hastíos.
Y yo dale que te pego, duro, tenaz.
Me auguraron que con la edad me tranquilizaría, ahora tamborileo con los dedos en mi mandíbula viendo una foto mía porque no tengo otras que mirar, y pienso en que la psicología está muy poco cultivada, que no acaban de acertar en prever comportamientos. Los estereotipos están bien como citas de tertulias, pero son completamente futiles.
Soy un isótopo radiactivo a punto de fusión.
Será mejor que alguien piense en una gruesa funda de plomo para hacer mi ataúd, o moriréis todos.
Porque la vejez parece que llegará ardiendo.
Qué mala suerte ser un mutante tan patoso, admiro a Lobezno y sus garras eficaces.
Los X-Men reniegan de mí.
Hijo putas corporativistas...

El viento


El viento es el mensajero de los enamorados, comunica azotando la piel y el cabello en la intimidad de la soledad de los parajes y mares, la dulce melancolía de amar y ser amado, haciendo héroes de mujeres y hombres en el camino; pero cuando vira rugiente, arranca el alma de los solitarios entre la multitud, metiendo la agonía del fracaso entre el ropaje y congelando el corazón en un latido a medias que parece muerte.
El viento no miente. Es la frecuencia exacta de la certeza que habla directamente con el instinto. Es hermoso en su belleza y tragedia.
Serio como el filo de un cuchillo.
Que el viento sople, traiga vida o muerte.
Benditas y malditas las pasiones que arrastra.

viernes, 15 de mayo de 2015

Se hizo tarde

- ¿Hay una edad sin retorno? ¿Una edad en la que los errores que cometas ya no podrán ser reparados?
- Sí, cuando una pierna se vuelve negra y duele porque está casi muerta. Y tu ánimo es una mirada asqueada cubierta con una sonrisa cínica.
- ¡No jodas! Estoy perdido, es prácticamente la peor noticia que me han dado jamás. ¿Me pongo una media blanca? Lo malo es que da mucho calor.
- El cáncer es castigo por haber tenido una vida de mierda. Hay curas, santones y una horda de analfabetos que lo afirman. Millones de tarados no pueden estar equivocados. Te puedes poner la media en la polla si quieres, pero no serás perdonado por tus errores. Ser un tullido es penitencia, no perdón.
- ¿Y si follo mirando a una imagen religiosa?
-Alá te dirá que has comido cerdo en mal estado, Buda te exhortará a que medites las imbecilidades que piensas y que provocan tumores y Cristo te dirá que te perdonará a lo largo de los siglos amén; pero cuando hagas el misionero te van a rechinar los dientes igual, esa rodilla y lo que le cuelga pide a gritos una buena amputación.
- ¿Alguna buena noticia? No sé, una esperanza de unos días menos dolorosos?
-Llega el verano, el sudor se suma al dolor. No hay esperanza, no hay solución y no hay reparación de errores.
-Joder... ¿Tienes un cigarro?
-Cientos.
-Pues que se metan sus perdones en el culo junto con mi pierna de mierda.
-Por fin has entendido.
-Solo era por hablar.
-Fuma y calla.
-Qué mala pata.
-Deja de joder.
- ¡Já!

Cumple años Staci Silverstone


Actriz porno estadounidense de 1,57 m. de altura y 50 kg. de peso. Pecho natural.
Es buena chica en su trabajo porque le pone mucho interés. Ha hecho unas cuantas pelis pornos y seguro que su abuelo tiene ganas de sentársela en las rodillas. Mirad la foto, porque esto, como que no tiene mucho desarrollo.

Cumple años Brian Eno, compositor inglés de música electrónica. Empezó con Roxy Music y se ha convertido en un productor importantísimo. Fue el compositor del inicio de sesión de Windows 95.

Cumple años Jasper Johns, pintor, escultor y artista gráfico estadounidense que pintó muchas banderas estadounidenses, unas más sucias que otras y que ha ganado una fortuna inmensa. Una cosa es ser artista y otra tener suerte, en él se han reunido ambas cosas, aunque yo digo que más la suerte que el arte.

Como el fin de semana se presente tan duro de calor, voy a instalarme debajo de la cama, ya que la pelusa acumulada por mi falta de higiene constituirá un maravilloso aislante. Y tengo la inmensa suerte de no ser alérgico a ningún ácaro, ni polen ni nada de nada.
Y aunque nadie se lo crea, fumar me calma, porque me da un aire sudoroso y erótico que hace brillante y deseable mi vieja piel de lagarto, ergo disipo el calor. Cosas extrañas de la física.
Y no digamos más tonterías, mejor le dais un repaso al arte de Stac... Perdón al arte de Jasper o escucháis el monte de Venus de Stac... Otra vez.. la música de Brian Eno, quería decir.

Es el calor, que me cortocircuita las neuronas.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 14 de mayo de 2015

Espadachín muerto



Qué ternura, parece un espadachín muerto.

Su cola es la espada perdedora y su cuerpo un dije de turquesas perdido en el camino.

Esa gracia casi teatral de morir con sus garras extendidas. Eres un héroe...

 Sé que no es de admirar, pequeño, sé que es muerte pura.

Pareces tan vivo... Como el mosquetero de un película que se hace el muerto con su espada muy
cerca tras un duelo aciago.

No me río, sonrío triste. No es burla, hay ternura.

Pronto estaré yo por allí y mi cadáver no será tan inocentemente gracioso, ni provocaré ternura.

Adiós amiguito.

El saludo de una niña


Ha levantado la mano del manillar y me ha saludado con un "hola". Tal vez tuviera doce años, iba en un grupo escolar de unos veinte niños haciendo una excursión en bicicleta.
No les prestaba atención, soy poco dado a prestar atención a los humanos, pero ella ha levantado la mano, para atraer mi mirada.
Sin ser necesario, solo una cuestión de sorprendente simpatía.
Tal vez se ha dado cuenta de que camino solo, olvidando que hay humanos.
Sinceramente, pienso en mi diosa, de humanos estoy harto.
No soy cómodo para ser saludado.
Su sonrisa era arrebatadora, no sé como era su rostro, porque el sonido del "hola" y su mano flaca levantada , es lo único que he visto.
No recordaría su rostro, tampoco importa .
Se ha hecho extraña como un sueño.
Qué manía tienen algunos humanos de hacerse merecedores de admiración por ese carisma, por esa generosidad innata.
Me ha hecho sonreír de una forma natural, en una respiración, sin darme cuenta.
Y he pensado por unos segundos que será muy querida y la otra cara de la moneda: somos muchos los que no nos merecemos un saludo tan cordial y espontáneo.
Quien quiera que sea y lo que será, le deseo lo mejor de una larga vida.
Ten cuidado, mucha suerte, pequeña extraña.
Hasta nunca.

miércoles, 13 de mayo de 2015

Oscuros


No estoy seguro de que exista la felicidad, simplemente existe la ausencia de necesidad, el nivel más alto y perfecto de conciencia.
La felicidad y sus sonrisas un tanto banales, entran en el terreno de la narcosis.
Y dios solo pega y calla en la joroba de los crédulos.
La vanidad y la alegría por nada es el hipócrita escudo de lo superficial y la cobardía a la muerte.
En la inquietud y la sombra es donde anidan los sueños que nos hacen descaradamente valientes y épicos.
Los estigmas de Cristo se pudrieron en pocas horas; las sombras de nuestros amados muertos sobreviven y vuelan por encima de sagrados cadáveres.
Si un estigma no es una herida en el alma, es solo un roce fortuito, la quemadura de un cigarrillo en unas manos torpes.
Seamos ocultos y secretos antes de morir, si pudiera ser.

Eso no se hace


Eso no se hace...
No quiero ser la sombra de mí, la que se alarga al atardecer para perderse en la noche.
No quiero ser un reloj de sol que marca la hora del olvido y perder lo que amé, lo que viví, lo que follé.
No quiero ser sombra en la oscuridad porque es pena sobre pena, sobre pena, sobre pena...
La muerte debería ser definitiva.
Eso no se hace, duele infinito.
Otra vez no...

(fragmento de la prosa dramática: Eso no se hace, de Iconoclasta)

martes, 12 de mayo de 2015

Objetos


Hay momentos del día que pido que todo se acabe, que se agoten las baterías y quede quieto, sin respirar como un muñeco abandonado en un banco mirando al sol con sus ojos plásticos tan abiertos y tan muertos.
Porque creo en el cansancio de los muñecos y las cosas inanimadas. Yo soy.
El vertedero es bueno, el vertedero es descanso.
¿Morimos las cosas? No, solo almacenamos insectos en los huecos. Da igual, no debería sentir, soy el delirio de un objeto que quiso vivir. Esto pasará.
La planta incineradora es buena, es descanso.

lunes, 11 de mayo de 2015

Lynette: no puedo creerlo

Avisa en su blog Los Rostros de Jano: ¡HOLA! ESTA ES MI CRIPTA, PASEN BAJO SU PROPIO RIESGO, CONSTE QUE QUEDAN ADVERTIDOS.
Estoy de acuerdo y me encanta.
Lynette Mabel Pérez, una conocida y notoria escritora boricua (puertorriqueña) e impulsora de actividades literarias y sociales, ha tenido la inmensa generosidad, de hacer una reseña en su blog Los Rostros de Jano (http://rostrosdejano.blogspot.com.es/) de un personaje que creé hace mucho tiempo como la encarnación del mal y una justicia salvaje entre los humanos. Puro entretenimiento para adultos.
Lynette, mi amiga ha invertido un tiempo precioso, su conocimiento, profesionalidad y habilidad para comentarlo, como ejemplo para el tema que trata.
Esto aparte de ser vanidad mía, es un muy pobre agradecimiento a esta gótica escritora de este siglo y una amistad que se ha prolongado por el tiempo y el espacio, gracias a ella y a Miranda Merced, pude participar en ese lujo de antología que fue Fantasía Circense.
Lynette, gracias por elevar a algo importante a tan oscuro y banal personaje, que en muchas ocasiones representa mi furia desatada ante las injusticias que se hacen en el mundo y quedan impunes.
Me ha emocionado toda esa generosidad, te quiero amiga.
Un beso bermejo, un abrazo eterno, Lynette.

Su artículo es: Para una teoría de la dualidad: una lectura de un texto de Iconoclasta.
http://rostrosdejano.blogspot.com.es/2015/05/para-una-teoria-de-la-dualidad-una.html
Que lo disfrutéis. Como todo lo que es escribe, es adictivo y da para reflexionar y discutir con un buen café entre amigos. Algo ya casi olvidado.

domingo, 10 de mayo de 2015

La fiesta mayor


No paran en diez días de hacer actos absolutamente aburridos.
Y los ciudadanos deben estar ahorrando todo el año para beberse unas cervezas en los bares, porque el resto del año no aparece ni dios en las terrazas.
Y lo peor es ver a los orondos componentes de las diferentes peñas de baile folclórico con las camisetas denigrantemente ajustadas. Incluso dan la triste impresión de parecer alumnos de colegios especiales a los que les han dejado salir a pasear.
Ahora mismo, está tocando un grupo de música alternativa que hace caer a los pájaros aburridos de los cables eléctricos y temo que algunos pierdan las manos aplaudiendo eufóricos.
Y no hablemos de la cantidad de niños a los que en condiciones normales no se les deja sin correa y ahora le dan insistentemente cabezazos a la mesa donde padezco una cocacola, les sangra la frente y se ríen.
Precioso. Yo me voy al cine, estaré a salvo y dejaré de escribir tanta angustia y desolación.
¿Por qué se tiran pedos creyendo que no son oídos?
Mierda, corto y cierro, esto no tiene fin.
Precioso...
¿Por qué cojones gritan: "¡Un koala, un koala!"?
Si solo hay cerdos y gallinas y algunas sillas de ruedas descontroladas, es surrealista.
Tengo miedo.

viernes, 8 de mayo de 2015

Latidos


No lo ha sido, no eres un sueño. Eres real y táctil, me lo dice el corazón que hace bum-bum.
Bum-bum explotando de amor tras un amanecer que me descubrió amándote.
Que me derrotó en un sueño narcótico de amor.
Bum-bum, las letras en el papel forman un pergamino lacrado y secreto.
He palpado el corazón y duele. Eres real, lo oprimes con tu existencia.
Bum-bum dice el corazón agotado por una odisea de amor secreta y anónima en tiempo y espacio.
Bum-bum cuando estalla entre mis brazos y las palabras se escurren por mi piel desnuda e indefensa ante ti, como rocío bendito a las mañanas.
Bum-bum, esperando el amanecer que te despierte.
Bum-bum, soy un latido en tus labios, en todos los de tu cuerpo.

Cumple años Josie Maran


Modelo, actriz y empresaria estadounidense, ha trabajado en infinidad de revistas y ha participado en algunas películas, entre ellas en Val Helsing interpretando a una de las macizas vampiras.
Además de ser guapa, se lo gana a pulso. Es un consuelo en estos tiempos que cualquier idiota con rabo, culo o tetas llamativas pero sin cerebro, consigue alcanzar la más altas cotas de la vulgaridad entre los adocenados espectadores.


Cumple años Melissa Gilbert, actriz, productora y escritora estadounidense. Interpretó a la archiñoña y afamada Laura Ingalls en la teleserie (un adelanto de lo triste que podría ser la globalización) La casa de la pradera.

Cumpliría años José Rodríguez Losada, relojero español y militar liberal que le costó el exilio. Regaló al Ayuntamiento de Madrid el Reloj de Gobernación que preside la Puerta del Sol de Madrid (1866). Por la fama y carisma que tuvo en su tiempo, su amigo José Zorrilla le dedicó algunos poemas.

Y ahora, a esperar a ver que depara el fin de semana, yo no tendría muchas esperanzas.
No quisiera ser ave de mal agüero, pero si hay que esperar al fin de semana para ser felices, es que algo está realmente mal. Cada cual ocupe su lugar en la barra del bar o en la pista del antro o en la pista de baile y a embrutecerse. Para aquellos que no crean en brujas y en fantasías idiotas, a seguir igual, sin sobresaltos y con cinismo.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 7 de mayo de 2015

Lo transgénico y su banalidad


Voy al lavabo, cojo eso tan pesado con firmeza y con las patas abiertas como héroe orinando al crepúsculo.
Y tras toda esa tragedia clásica, tras esa demostración de poder y territorialidad, me pregunto sumido en una profunda introspección:
"¿Qué mierda le pasa ahora a mi pene? ¿Se me caerá a trozos? ¿Te quieres emancipar de mí, grandullón? ¿Te quieres desprender?"
Obvio describir mi tétrica palidez. Mi angustia.
Un pestazo en el lavabo...
Pero ni de pizca de dolor.
Y en apenas cuatro minutos, dos centésimas, recordé.
No se estaba pudriendo: había comido revuelto de espárragos con camarones, huevo, ajo, cocacola sin adulterantes, pan, longaniza, un poco de queso y paté caro.
Y chocolate.
Y dos naranjas más ácidas que la sonrisa de mi profesor al calificar mis exámenes, pero las como porque es sano.
Todo lo malo es sano.
El asunto es porqué los transgenetistas pierden el tiempo con tomates no sé qué y sandías sin semillas cuando los espárragos son tan tóxicos e intimidantes ¿eh? ¿Por qué siempre hay que ir a lo fácil y banal?
¿Eh?
Qué disgustos me dan estos sabios de mente dispersa y remolona.

La palabra es cortante


Si de verdad cortara, no lo haría, sé de mi cobardía.
Lo preocupante es que no se me seca el cerebro, sigo escribiendo.
Lo que me preocupa es la locura.
No puedo tener un final feliz.
Como si los hubiera...

martes, 5 de mayo de 2015

Estigmas

Giran sus palmas heridas a los idiotas y causan admiración. Sonríen esperanzados millones de rostros indecentemente vulgares.
Y están nuestros estigmas, ocultos. Una sombra que hace grandes las pupilas nos delata, como animales acechando.
Y pensamos, secretamente, con una sonrisa ostentosa, que Cristo no las hubiera lucido tan tranquilo si hubiéramos clavado nosotros sus manos y pies.
Esa es la inquietud indefinida que sienten los felices cuando giran sus rostros a nosotros que no sonreímos con ellos.

domingo, 3 de mayo de 2015

Destellos dementes


Necesito ser demente y escapar, no volver a la realidad. No seguir en el mundo tangible, aborrecible, despreciable. Erróneo.
Ya es tarde para la esquizofrenia. Es una enfermedad de jóvenes y yo soy milenario.
No es bueno besar las patas de las ratas, están sucias. No hay certificado de higiene.
¿Existe el destello de la brillantez? Yo no le visto.
No vale la pena recomponer lo roto, no hay tiempo. Mi pluma luce en el suelo aplastada.
Lo que un día atesoré, se rompe aunque lo cuide; lo rompen otros por envidia, por indolencia.
He rascado el codo porque me duele y hay un feto de araña. Hay arañas mamíferas que tejen telas de mierda en el suelo.
Que se joda la araña de mierda, no necesito un repugnante hermano que eche más mierda a mi piso.
Ocurre pocas veces; pero pasa: la hediondez no consigue arraigar. Aunque da dolor de cabeza evitarla. ¿Quién quiere una cabeza? ¿Era necesario que naciera con el cerebro prisionero entre huesos?
Es un dolor de cabeza irritante, porque no es locura. Es de encierro.
Las cabezas son pequeñas, no tienen espacio y tras el sueño te encuentras ahí dentro.
Otra vez.
¿Los que tienen una gran capacidad craneal son más libres? Yo quiero un cráneo grande aunque sea ridículo el tamaño de mi cerebro. No me importa que al morir lo pesen y se rían. Importa no estar oprimido.
¿Los ciegos se sienten oprimidos? Seguro que no, porque no se pueden imaginar el poco espacio que hay en el mundo.

sábado, 2 de mayo de 2015

La belleza de lo sórdido


Es un espectáculo de contrastadas fotosíntesis, clorofilas vanidosas; el decorado hermoso de la vida y la muerte que alojan bajo sus brazos velludos e indiferentes. Ellos reciben el sol, el aire y la noche y otros nacen y mueren bajo su arrogancia. Y yo un extraño, íntimo y secreto, admiro los colores que se forman también con pieles mudadas, excrementos y cadáveres. Soy maravillosamente capaz de ver lo más sórdido de la belleza y amarlo sin disculpas.
Y la soledad es una gracia que me he ganado a pulso.

viernes, 1 de mayo de 2015

Cumple años Cecilia Chechu Bonelli


Es una modelo y presentadora o conductora de telebasura argentina. Tiene el mérito de estar buena y casada con un futbolista.
¡Ah, sí! y también posa en las revistas aunque no luciendo ropa de grandes diseñadores y se depila bien.
Y ya está.

Cumpliría años Santiago Ramón y Cajal, médico español, especializado en histología y anatomía patológica. Compartió el premio Nobel de Medicina en 1906 porque más o menos vino a decir que hay neuronas trabajando en el cerebro y no una voz de dios o de algún ser iluminado. Resumiendo: el ser humano no es idiota por razones teológicas o supersticiosas, sino por impulsos eléctricos. Se le conoció por ser "cabeza" de la llamada Generación de Sabios.

Cumple años John Woo, director de cine chino, que dio el salto a los Estados Unidos, su cine es puramente de acción y aunque ha realizado basuras como The expendables, Cara a cara y Paycheck, están pero que muy bien.

Y como hoy es el día del trabajo, ya no escribo más.
No es lógico que sea un día festivo. Siendo el día del trabajo o trabajador, para celebrarlo con sinceridad y lógica, hoy la jornada laboral debería ser de 24 horas y sin cobrar.
Ociosos, que sois todos unos ociosos.
Sed malos, drogaos y conducid, manejad a altas velocidades.

Buen sexo.
Iconoclasta