jueves, 30 de abril de 2015

Potrillos












En Realidades Truncadas.

Frivolidad

Me gustaría ser relajada y marcadamente frívolo; pero no tengo esa habilidad de la simpleza. Solo se me da realmente bien el sarcasmo cruel.
¡Qué le vamos a hacer! Cada cual es como es de mierda.

Por los sueños


Porque en los sueños no soy cojo y no duele follar.
Porque en los sueños puedo correr y subir una montaña.
Porque en los sueños no me acuerdo con tristeza de lo que un día pude hacer.
Porque en los sueños no estoy en el mejor lugar en el peor momento.
Porque en los sueños no escribo.
Por todo eso vale la pena no volver a despertar.
Porque morir es no doler.
R.I.P.
Ojalá...

miércoles, 29 de abril de 2015

La nueva generación









Todos a coro:
"Creo firmemente en las ejecuciones inmediatas, en la evisceración, en las lobotomías, la electrocución de los genitales, el electroshock y en levantarles las uñas con palancas.
En inyectarles petróleo, darles de comer carne de sus hijos, la circuncisión de los párpados y la extracción de sus pulmones".
Ahora mis pequeños, es hora de nacer.
Y recordad: un asesinato sin dolor es como un flan sin caramelo.
Es hora de poner en marcha el Apocalipsis. ¡Ah... Qué hermosas son algunas tradiciones!
Os maldigo a todos vosotros y los vientres de vuestras madres.
Moriréis todos.
Nos vemos en cuarenta años.
Siempre sangriento: 666

domingo, 26 de abril de 2015

Nubes juguetonas


Nubes perezosas, nubes obscenas
dejad en paz a la montaña
y su exhuberancia.
Ya la habéis humedecido,
ya se ha corrido.
Dejad que suspire
tranquila su orgasmo.
Nubes insaciables...

Un ramo y un distraído divagar


Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.
Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: "A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta".
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido... ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.


sábado, 25 de abril de 2015

Los poetas, la fe y nosotros los renegados

"Y el cristiano mata al cristiano en una estrecha y polvorienta habitación.
Y el cristiano teme a Cristo, que lo mira con rostro terrible."
(G.K. Chesterton, poeta inglés, aprox. 1700)
Siempre fue así, la primera parte.
La segunda... para eso hay poetas, para ocultar que Cristo miraba a otro lado con rostro aburrido.
Dan ganas de salir a la calle de nuevo, es opresiva tanta gente en esa habitación.
"Dios, si existes, salva mi alma si la tengo."
(Ernesto Renani, Oración de los agnósticos)
Hay días de sangrienta fe e incrédulos cinismos.
La vida puede ser maravillosamente esquizoide.

viernes, 24 de abril de 2015

Cumple años Denise Milani


Es una modelo checa, conocida por el desmesurado tamaño de sus pechos naturales (sí, yo tampoco me lo creo), se dice que Playboy le ofreció en su tiempo una fortuna por posar desnuda, a lo que ella respondió que con ese dinero no podían pagar que descubriera ni un pecho. Y así es, dicen que nunca se ha mostrado desnuda. Vaya mierda...

Cumple años Barbra Streisand, actriz, cantante, compositora, productora, y directora de cine estadounidense su voz es una de las más potentes y famosas del mundo. Ostenta varios récords: ser la cantante que más discos ha vendido en la historia  de Estados Unidos, sus 10 números 1 han sumado un total de cincuenta años en las listas de éxitos, ningún artista ha logrado acumular tantos años. Plas, plas, plas...

Cumple años Jean-Paul Gaultier, diseñador de moda francés. No estudió diseño, directamente enviaba sus dibujos a otros diseñadores, hasta que Piere Cardin lo contrató como ayudante. Ahora su nombre es su marca junto con algunas cuantas empresas más.

Pues ya es viernes y ya se sabe lo que dice el refrán: ya era hora, coño. Está bien, no es un refrán, es una grosería mía que forma parte del acervo de la humanidad de una forma natural.
Ahora a perder los nervios. Dicha euforia se compensará con la depresión dominical de la tarde. Ánimo, amigos y enemigos, llegará la muerte o la jubilación para descansar completamente, no perdáis la desesperanza.
Sed felices si podéis.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 23 de abril de 2015

Un íntimo universo


Se derrama incontenible en palabras que se deslizan por su piel, un óleo perezoso que le da el satén de un mador vespertino, cuando su cuerpo se rinde al sosiego del atardecer, ya cansada.
Ya desnuda y libre.
Se funde todo el amor y las emociones que lo conforman en una bastarda erección, infame en su obscena y palpitante presencia, obsesionada y obsesionante por ser parte de ese universo íntimo y secreto.
Me hace clandestino en la penumbra, animal, acechante.
El amor se ha tornado erecto, escabroso, duro... Sin piedad de mí. No es digno, solo puede ser así; no hay albedrío libre ni esclavo, no hay elección cuando describe el universo, el suyo.
Un deseo insoslayable, inconsolable y mortificante llena las venas de mi miembro desatado. La sangre no sabe adonde ir: si al corazón, al cerebro o ahí, presionando bajo mi vientre.
Brillo como ella en la penumbra, sudando, bañado por sus palabras desproporcionadas en un mundo mortalmente vulgar en sus proporciones.
Su vientre es un valle dulcemente anegado y yo una bestia entre los árboles, fascinado y avergonzado, confuso, epatado, amando.
Ya solo queda desbordarme, incontenible e incontenido como son sus palabras: la cadencia precisa, la frecuencia hermosa.
Bruto y desnudo oculto ante ella.
Justo allá donde se rompen las dimensiones conocidas y ella traza las suyas.
Desesperado al otro lado de un espejo.
Un día de libros y rosas completamente fuera de lugar, así es su universo.
Así soy sometido.

Impresora nueva


He adoptado una nueva impresora que imprime automáticamente por las dos caras. Me pasa con ella como con el microondas cuando pongo a calentar el arroz viejo: me quedo hipnotizado ante la puerta viéndolo girar y sufrir hasta que suena la tierna campanita.
Con la impresora igual: imprimo hasta hojas en blanco por ver como expulsa la hoja, la traga de nuevo y me la devuelve ptra vez. A mí... Es preciosa.
Es como ver un video de animalitos tiernos de yutup.
Y así paso el día, rodeado de papeles y el hermoso sonido de mi impresora.
Me importa nada la ecología, yo solo quiero ver esa cosa manipulando el papel con esa elegancia y sonido sensual.
Y cuando imprimo algo útil, soy uno con el universo, todo es karma.
Y no hablemos de la dulzura con la que el estéreo lleva a su interior el CD...

El instinto reprimido


El pensamiento de psicópata.
En Manuscritos de Iconoclasta.

miércoles, 22 de abril de 2015

Iconoclasta versus Lorca


No, ni siquiera en mis mejores sueños osaría poner mi nombre al lado de un escritor de verdad.
Lo que ocurre es que he tenido la feliz idea de tomar en la biblioteca Un poeta en Nueva York.
Mi cerebro no es muy eficaz con las complejidades de Lorca; pero soy tenaz y le pongo interés, lo juro.
Y a pesar de que tengo un mes para leerlo, lo releeré varias veces sin entender sus ideas, sus imágenes; pero sé que dejará una serie de emociones que luego, con el tiempo, podré describir. De momento me voy a conformar con intuir lo que el poeta quiere transmitir y asumirlo para mí como buenamente pueda.
Un día, transmigraré a un cerebro inteligente y leeré cosas que comprenderé antes de morir.
Aunque posiblemente pierda la emoción de sentir que algo profundo e indescriptible taladra mi alma.

La muerte más hermosa


Se dejó caer dulcemente en la cama y pensó y soñó en ser amada.
Lloraba por tiempos de soledad infinitos, por tiempos perdidos de una soledad corrupta.
Su corazón latía despacio, cansado, desanimado.
Cada vez más lento en la penumbra de la habitación, con las persianas bajadas para frenar tanta soledad que entraba a raudales por las ventanas.
Porque hay seres que necesitan ser amados.
Hay gente muriendo porque nadie la ama.
Es algo que ocurre, no sé porque.


Te amo con toda mi alma, lo que queda de ella.
Ojalá pudiera tener el valor de decírtelo y salvar tu vida, si de algo te sirviera mi amor.
No puedo, hermosa mía. Tu tristeza, tu muerte es lo más hermoso que he visto en mi  vida. Por la belleza de tu pena vale la pena vivir.
No romperé ese momento de tragedia. Moriría a tu lado sin darte una sola palabra de consuelo ni esperanza.
Ni siquiera puedo decir que lo siento.
No merezco la grandiosidad de tu muerte, y sin embargo...

Cinco lobitos

¿Es posible morir en paz?
No hay muerte tranquila... Joder...
Lo único apacible son los mimos que le prodiga una mamá a su bebé.
Está bien, puede ser relajante ese canturreo monótono por diez minutos.
A los once minutos empieza a ser notablemente irritante.
Trece minutos soportando el recital y deseas que los cinco lobitos que
tiene la loba detrás de la escoba sean arrojados al purificador fuego.
O degollarlos...
Hay que ver lo imprevisible que es la vida, comienzas hablando de la
muerte, llega la ternura y de una forma surrealista te encuentras
exterminando a los cinco lobitos que tiene la loba detrás de la
escoba.
Precioso...

Al nacer no morir

Duncan Dhu dice en su canción En algún lugar:
"En algún lugar de un gran país, olvidaron construir un hogar donde no queme el sol y al nacer no haya que morir".
Solo estoy de acuerdo con lo que respecta al asunto del sol.
Porque en lo que respecta al nacer y no morir, me parece que no hemos tenido la misma vida Duncan Dhu y yo.
Me da terror que alguien pudiera construir un lugar así.
Queda bien como retórica; pero yo me abro las venas si...
Qué duro.

martes, 21 de abril de 2015

El despertar de los campos


"Hoy he visto el bostezo, el despertar de los campos.
El vapor de su vida se extendía como un alma sobre las hierbas, las flores y los árboles.
Y subía.
Como yo hago a las mañanas con el primer cigarrillo.
Por eso quiero ser enterrado y que mi cadáver haga vapor en un cementerio cuando el sol calienta los campos.
Yo tenía razón en mi deseo, aunque hasta ahora no sabía bien porqué.
Es difícil encontrar tiempo para encontrar razones".

(Fragmento de Grandes bellezas, pequeños dramas, de Iconoclasta)

Un testigo pétreo



En Realidades Truncadas.

Todo al revés

Todo está al revés según el más elemental instinto del bien y el mal.
En la mayor parte de los casos, en una parte tan grande que causa mareo, sobreviven los que deberían morir, los humanos más repugnantes copan los puestos en el poder, el obrero más perro y servil consigue promociones por encima de un humano válido, los analfabetos cada vez más orgullosos de serlo, los mentirosos hablan verdades a oídos de los puercos.
Solo un hipócrita podría sentirse emocionadamente triste por la muerte de miles de seres humanos en una guerra, accidente o catástrofe natural.
Yo estoy a salvo del corporativismo humano.
Hay genes que no deberían perpetuarse; y solo hay un modo.
De todas formas iban a morir.
No le veo tanto drama.

domingo, 19 de abril de 2015

Credo de Isabel Guillén

El V. 2.1 es una revisión y corrección del original, una actualización necesaria.
Los curas tienen un conservadurismo perezoso y trasnochado.


sábado, 18 de abril de 2015

Piel vieja


Y ponerse borracho te hace imbécil.
Prefiero la piel del diablo.
Idiotas...
Siempre jodiendo con el tabaco.
El dibujo mola, eso sí. Me gusta sacar un cigarrillo de la cajetilla y lucirla.

viernes, 17 de abril de 2015

Amar no es un acto

Amar no es un acto, los actos requieren voluntad y determinación.
Amar es metamorfosis, es transformación. Somos pupas esperando el momento de salir y que las alas se sequen.
Y volar y ser cazado y morir...
Amar es la desintegración de una vida y la creación de otra pegada a otra.
Es un hecho cósmico, una simbiosis preciosa.
Imprevisible.
Da miedo amar y dejar la vida en manos de otro ser tan enloquecido como tú.
Y sin embargo, es inevitable como una enfermedad.

Sin acuerdo

No hubo acuerdo final entre el mundo y yo.
Y tuve la suerte de no dormir.
Fui yo quien lo asesinó en nombre de los amores muertos y los no natos que hay tras de mí formando un rastro interminable.
Un genocida por amor y mi devastado rastro de cariños muertos en tierras yermas, eso es el apocalipsis.

Cumple años Liz Ashley


Actriz porno estadounidense de 46 kg. de peso, 158 cm. de altura, talla 83-58-83 C y pecho natural.
Es que no hay nada más que rascar en esa bio, salvo las fotos. Que no es poco...

Cumpliría años María Guerrero actriz dramática de teatro española. Es impresionante su lista de representaciones. El teatro madrileño María Guerrero lleva su nombre, puesto que era de su propiedad (Teatro de la Princesa), fue también su domicilio habitual. Fernando Fernán Gómez era su nieto, al que no quiso reconocer como tal.

Cumpliría años Chavela Vargas, cantante costaricense con nacionalidad mexicana. Internacionalmente conocida y admirada, su Llorona es casi un himno para ebrios y no ebrios. De hecho, Chavela, fue alcohólica y ya muy vieja se lanzó en paracaídas. Está reconocida con tantos premios como se merecía.

Vaya dos mujeres para este viernes, qué placer saber de dos talentos como María Guerrero y Chavela Vargas.
Está bien... Las medidas de Liz no están mal, ella hace lo que puede y lo hace bien también, a su forma y como cientos de colegas suyas (nada especial). A su favor, hay que reconocer que hay amateurs que se creen divas del sexo y no acaban de encontrar el punto por mucho que se esmeren.
Venga, a cometer excesos de drogas, alcohol, tabaco y sexo, que a lo mejor se acaba el mundo este fin de semana.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 16 de abril de 2015

Defecto de fábrica

- ¿Señor López? Soy Lidia Ginés de Final Rápido y Feliz. Hemos detectado que el nano cristal direccional que le inyectamos ayer en el riego sanguíneo tiene un defecto de programación de fábrica y en lugar de alojarse en el cerebro, irá a la vejiga. ¿Podría acercarse ahora mismo para reemplazarlo?
- ¡Ah! ¿Ya está en la recepción? Ahora mismo le ingresarán...
- Por supuesto, señor López, podemos usar el método clásico, pero no se reembolsará la diferencia a sus...
- Sí, no se preocupe, en un minuto le atienden.... Sí en la sien 9 mm. Parabellum.
- Tirador 32 y equipo de limpieza, preséntense en recepción urgentemente.

miércoles, 15 de abril de 2015

Depilación extra

Hay cosas que no  cambiarán nunca: la estupidez, el abuso, la gravedad, los muertos y su hedor y el chocolate caliente.
Uno se afeita a la mañana para parecer civilizado, y a la tarde con el fresquito y el cansancio de un buen paseo, apetece un chocolate caliente. Con un toque de caramelo para ser más exacto.
Pero existe  una norma no escrita que dice: indefectiblemente te has de quemar los labios, no hubiera sido necesario que te afeitaras.
Muy zorro yo, he esperado minutos enteros sabiendo de esa ley no escrita, he fumado cigarro y medio luchando contra mi ansia de tomar ese chocolate deliciosamente dulce. Y he cumplido con el plazo de seguridad.
Da igual, ahora mismo no siento los labios, me siento identificado con los elefantes porque creo que ya no son labios, sino una probóscide grande como la madre que parió al elefante.
Eso sí, cuando he recuperado  el sentido del sabor en el paladar y el del tacto en los labios, he conseguido disfrutar de su dulzura y cremosidad.
Lamadrequemeparioamiyalchocolate...

lunes, 13 de abril de 2015

Hoy mejor que ayer


Es fascinante observarse uno mismo y con ello, la decadencia como avanza; es fascinante no tener una gran cantidad de buenos recuerdos para poder decir que hoy es mejor que ayer.
Fascinante la mierda que es la vida para luego morirse.
Fascinante es la proporción desmesurada de cosas malas contra las buenas que he vivido.
Y cuanto más viejo, mejor. Todo va quedando atrás. Todo fue un gran error cuya vergüenza la decadencia va difuminando.
Y con cada decrepitud que se marca en el rostro día a día, la soledad se hace menos utópica y más real. Hoy mejor que ayer.
Como si acercarse a la muerte pusiera las cosas y a mí en su lugar.
Cada uno explica la feria según le va. Y hoy la feria tiene un encanto que antes no tenía.
"Lo breve si bueno, dos veces bueno". Alguien no prestó atención a su decrepitud y el optimismo se tornó estupidez.
Hoy mejor que ayer.

Jamás es el momento adecuado

"Siempre es pronto para morir para todos los primates, si el muerto tenía sesenta y cinco años, dicen que aún era joven y si tiene noventa, dicen que con lo bien que estaba podría haber vivido cinco o seis años más "qué mala suerte".
Nunca hay una hora buena para morir. Y para eso estoy yo".
(De 666 y un ciclista, de Iconoclasta).

"Antigüedades"


El dueño, es la auténtica antigüedad del negocio que dice vender antigüedades.
Y como soy la hostia de filósofo y filólogo cuando me lo propongo, me he puesto a debatir entre yo y yo mismo, que es lo que diferencia un desperdicio de una antigüedad.
Al dueño no se lo voy a preguntar, prepara con tanto cariño su mercancía como publicidad, que temo que se me ponga a llorar, y a esa edad los disgustos no son buenos.
Elegante no es la mercancía, pero simpáticamente kitsch, lo es un rato.
Y seamos realistas, el mundo está plagado de vulgaridad y mal gusto, seguro que tiene mucha clientela.

domingo, 12 de abril de 2015

Más cerca del sol


Si estuviéramos más cerca del sol, el mundo sería así, tal vez con menos ropa.
No sé...
Estoy trabajando en un mundo diferente, me esfuerzo; soy ingenioso.
Dios no es un tipo original, más bien se recrea demasiado en lo vulgar.

sábado, 11 de abril de 2015

Local en alquiler

"En alquiler a partir del 1 de julio. En la ínsula Arriana Poliana, propiedad de Gneo Aleyo Nigidio Mayo, locales comerciales con su altillo, pisos en la planta superior para los aspirantes a caballero y casas de lujo. Que los interesados contacten con Primo, esclavo de Gneo Aleyo Nigidio Mayo".
(Historia Nat Geo, n° 136)
Así decía un anuncio de alquiler en Pompeya sobre el 62 d.C.
Apenas ha cambiado nada, solo que al esclavo se le llama ahora vendedor de pisos o asesor inmobiliario. Es de risa.
Por no mencionar lo de aspirantes a caballero, ni que fuera una licenciatura. Nacían hijos de puta y luego estudiaban para tener más elegancia.
Bueno, también ahora ocurre lo mismo y no todos respiran el aire cargado de azufres y tóxicos del Vesubio.

viernes, 10 de abril de 2015

Cumple años Shay Mitchell


Actriz y modelo canadiense, destaca por sí misma aunque no tenga ropa, no esté bien peinada o simplemente se tome un café sin gracia alguna. Hizo una serie de televisión para adolescentes: Lindas mentirosas en Latinoamérica y Pequeñas Mentirosas en España. Y como diría Porky Pig: eseso-eseso-esesostodo amigos (no da para mucho su bio).

Cumple años Max von Sydow, el actor sueco gigante (1,94 m.). Fue el actor fetiche de Ingmar Bergman. En 1973 alcanzó fama mundial interpretando al padre Merrin en El Exorcista. Su filmografía es inacabable.

Cumpliría años Joseph Pulitzer, editor y periodista estadounidense de origen húngaro. A su muerte legó el dinero para fundar los premios Pulitzer de periodismo. Se le puede considerar el padre del periodismo moderno, ese estilo nuevo que imprimió mezclando ocio y noticias, haciendo de la prensa algo más que un mero boletín informativo.

Pues hala, ahí van unos datos que no tienen demasiada utilidad salvo si surgiera el nombre de alguno de ellos en una partida de Trivial Pursuit; cosa que si fuera así, me convertiría en vuestro salvador y sería recordado eternamente.
Bueno, ya es viernes y esta semana laboral se os acaba, yo no tengo ese lujo, puesto que no trabajo. Es mi cruz no poder trabajar.

Acabo de escupir el cigarro con la risa tonta que me ha entrado.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 9 de abril de 2015

Maldita pierna podrida



(Oda al dolor y la fealdad)

Me dueles por cada paso que doy montaña arriba, montaña abajo.
Cochina pierna, a veces deseo que te desprendas y te quedes pudriéndote en el camino. Deberías haber sido amputada.
Eres mi vergüenza y me haces tullido.
Te odio con toda mi alma, por ello te fuerzo, por ello abuso de ti metros y metros montaña arriba; hasta que el tendón del talón parece reventar con un trallazo de dolor y me pagas con una cojera más pronunciada, con un caminar más tullido aún.
Volvemos a salir, ahora. Vamos a subir y bajar las escaleras, hasta que tú te rompas o yo me colapse. O hasta que el ibuprofeno en sangre sea superior a lo que le organismo admita. Si yo muero, tú también, asquerosa.
Hace años que somos dos, hija de puta, tú y el dolor, yo y mi voluntad.
A veces ganas tú, y otras veces simplemente, pierdo menos.
Como te odio, ser repugnante pegado a mí.
Como dueles, como avergüenzas.
(Esta arenga de odio y asco, es normal debido  a una excursión de tres horas y media por la montaña, donde he visto huellas de jabalí y nada más. Mañana, más. Que no se crea nadie que la podrida y negra pierna podrá conmigo. Y no quiero hablar de la neurosis que me acompaña, como si fuera el loro en el hombro de un capitán pirata con pata de palo...).

miércoles, 8 de abril de 2015

La mujer y el cordero

No es una parábola de mierda, no es un cuento para niños. Yo no predico, no doy enseñanzas, me conformo con evadirme del mundo cuanto pueda.
Y fracaso como un idiota.
He visto como una mujer daba de comer con dulzura a un corderito que parecía sonreír.
Y he sentido una inexplicable tristeza, porque la anciana lo sacrificará con todo su pesar, como siempre lo ha hecho. Lo veía en su tierna forma de darle de comer y se me ha pegado a la piel toda esta ternura y tristeza como una peste contagiosa.
El corderito comía de su mano con esa feliz ingenuidad que deshecha cualquier idea de muerte o dolor. Con esa ingenuidad que hace del mundo pornografía a mis ojos.
He cojeado rápidamente para alejarme de toda esa pena y tragedia que ha hecho presa en mi ánimo.
Pobre mujer, pobre corderito, tan solos ante la verdad y la ingenuidad.
Respecto a mí, me parecía pertinente cruzar las vías del tren con las barreras bajadas.
Acabar.
Qué triste es la belleza a veces.
Qué mierda.

La luz al final del túnel


Esa debe ser la famosa luz que ven los que dicen haber muerto, esa misma que me apuñala por la espalda y a la que no presto demasiada atención. La que me llama...
Me hace hostil al mundo, me hace escribir cosas que no debiera.
Sería fácil salvarme yo y al mundo con unas persianas.
Si tuviera ganas y humor para bajarlas, claro.

Jesús personal

"Extiende los brazos y toca la fe".
Claro... Suena bien, tentador, pero mi fe es mejor y tangible. Tiene dos areolas coronadas por dos pezones duros a los que me aferro jadeando, ese es mi Jesús personal.

domingo, 5 de abril de 2015

Luis de Góngora, con un par


Góngora, a pesar de ser poeta y el máximo representante del Siglo de Oro de la literatura española, no era ni sutil ni diplomático.
Lo adoro. Qué cabrón...
Fragmento de la carta a un amigo:
"Honra me ha causado hacerme oscuro a los ignorantes, que esa es la distinción de los hombres doctos, hablar de manera que a ellos les parezca griego; pues no se han de dar las piedras preciosas a los animales de cerda".

viernes, 3 de abril de 2015

Simpático y cordial


Pareceré un hombre simpático y cordial.
Y lo soy, soy un buen tipo en general. Simplemente estoy pensando en mejorar el planeta y hacer algo bueno por la humanidad.
Las tres cuartas partes de homínidos (hombres y mujeres y sus derivados), debería ser deportada a cualquier planeta con atmósfera rica en amoníaco y metano. Y con muy baja gravedad para que cuando salten alegres porque les ha tocado en una feria un smartphone de cartón, salgan disparados al negro y aterciopelado espacio como si fueran colillas de esas que lanzo al aire para que los murciélagos las cacen y se quemen.
De ahí mi sonrisa afable. Lo tengo todo previsto.
Se podrían enviar incluso en naves no tripuladas para abaratar los costes. Si a cada pasajero le das un peluche del pato Lucas o el Diablo de Tasmania aunque no se parezcan, se suben más felices al transbordador que si les regalaran una gorra de propaganda de abonos agrícolas. Además, se les puede financiar la deportación a 36 meses sin intereses, que es lo que podría durar un viaje  a un planeta venenoso. Y con el reclamo añadido de que tendrán diez gigas gratis de feisbuc y guasap.
No soy misántropo, lo que pasa es que de humanos hay tan pocos, que es necesario sacar la morralla para dejarles aire que respirar y espacio para hacer su trabajo y reproducirse sin peligro  de cruzarse con uno de esos individuos/as que estropean la genética por cuarenta generaciones.
Y así enviándolos allá, al espacio inconmensurable tachonado de estrellas, el asunto de los residuos lo tenemos resuelto, ya que hay agujeros negros por ahí que se lo tragan todo.
Y bueno, está el asunto de la comida para tan largo viaje; lo tengo resuelto, hay cajitas felices que con los regalos luminiscentes que llevan los entretendrá durante mucho tiempo.
Ahora ya solo queda engañarlos, que es lo más fácil y enviarlos a la mierda.
Mirad, me brota una lágrima de emoción al pensar en mi amor por la humanidad.
Precioso...

Cumple años Inma del Moral


Es una presentadora, modelo y actriz española, que además de estar impresionante y serlo. Tiene la suerte de tener dos buenísimos premios Godoy y por ello me cae muy bien: Peor actriz de reparto en el 2003 por La Marcha Verde y Peor Actriz en el 2006 por Locos por el sexo.
Solo por el título, se adivina la infamia de las películas en cuestión, no sé si Inma tuvo mucho humor, o estaba un poco dispersa a la hora de elegir en donde actuar.

Bueno, ella le daba un valor añadido a la telebasura, la hacía más sugerente; pero que mucho más.

Cumple años Jane Goodall, naturalista, activista y primatóloga inglesa que ha pasado su vida estudiando y protegiendo a los chimpancés en África. Es Mensajera de la Paz de Naciones Unidas y tiene todo tipo de premios por sus méritos.

Cumpliría años Marlon Brando, actor estadounidense. Tiene mucha fama por ¡Viva Zapata!, Un tranvía llamado deseo y El padrino; pero hizo obras peliagudas y casi metafísicas como El último tango de París. Era un poco irregular el artista. Murió en la miseria.

El primer viernes cumpleañero de Abril y cae en semana santa, viernes santo y todos vacacionales perdidos, tan aburridos que para distraerse la peña, se va a ver las aburridas procesiones sacras en los pueblos y ciudades aunque no hayan pisado una iglesia en cuarenta años. La cultura no es más que un simple "me muero de aburrimiento". Para eso los filipinos, esos sí que les echan ganas con su fanatismo psicótico.
Pues nada para este fin de semana, me apuntaría a una procesión en la que la buenorra Inma se luciera fresca y ligera, iría a ver una película de Brando y leería la importante vida de Goodall; sin embargo, no ayunaría. Todo lo contrario.


Buen sexo.
Iconoclasta

miércoles, 1 de abril de 2015

Para partirse

Dios hizo al hombre a imagen y semejanza de sí mismo.
Ni que fuera la puta proporción áurea. ¡Qué cáncer de ego! Lo bueno es que somos prácticamente gemelos. ¡Me meo!
¡Ey, hermanito! Envíame unos milloncitos de euros para que yo también haga unas creaciones. Seremos iguales, pero a mí me dejaste pobre. ¡Despistao, que eres un despistao, genio!

El miedo a morir

Observas conductas y costumbres del pasado y todo sigue el mismo esquema que tenemos hoy: la gente precisaba y precisa leyendas para hacer sus vidas más amenas y más esperanzadas.
Algo con plena vigencia hoy día.
Solo cambian los formatos y la velocidad con la que se extienden las leyendas. Lo oral de hace unas décadas atrás, contra lo electrónico y fulgurante de hoy (las mentira y bulos que circulan en internet en forma de videos o artículos, son mayoritariamente aceptados como "verídicos").
Lo que no varía es el miedo a la muerte y la necesidad de creer que morir es vivir de otra forma, en otro plano.
De hecho, no hay otro motivo que el hombre evolucionará más allá de ser un simple simio, que el miedo y la conciencia de que ha de morir.
Si los leones hubieran sentido ese temor, seguramente muchos de ellos tendrían cátedras en distintas universidades con caries en los colmillos y una cuidada melena.