viernes, 31 de julio de 2015

Sin garantía sanitaria


(El cartel dice en catalán: Agua sin garantía sanitaria)
No sé si se refieren a que no te garantizan la zona lumbar, debido a la aterradora cercanía del chorro o caño de agua respecto a la perpendicularidad del suelo.
Puede uno beber y volver a casa en forma de escuadra y servir de soporte a algún cenicero o jarrón, que las mujeres encuentran utilidad a todo.
Si se refieren a la cuestión de la potabilidad del agua: no lo entiendo.
Hay días que en lugar de una fuente, parece el sitio donde se aparece una virgen por la cantidad de gente que hay.
Llenan garrafas y garrafas de agua. Y eso que el agua está barata en este lugar, si vivieran en una gran ciudad, seguramente acamparían indefinidamente frente a la fuente sin garantía sanitaria.
La generosidad y la dignidad son las dos grandes  desconocidas e ignoradas cualidades de la chusma.
Hace un rato escribía de seres indignos...
Todo  cuadra en este mundo cruel.
No sé qué tiene que ver el viernes con el color de los zapatos de la deseable mujer que camina hacia la panadería; pero a lo mejor por ser viernes la indignidad resurge con fuerza.
Yo que sé.

Animales indignos


De izquierda a derecha:
1.Leopardus babosus asquerosus (repugnante y vulgar babosa).
2.Rana viva.
3.Rana muerta.
Siempre fotografío seres indignos. Hay gente que fotografía ciervos, jabalíes, zorros, ardillas, águilas...
Comienzo a sentirme como una mujer que escucha a sus amigas hablar de las grandes dimensiones de los rabos de sus ligues, y luego ve con aflicción que no son como para hacerles fotos.
Éste es un mundo ingrato.
Y no será porque no me meto en plena naturaleza.
Me han salido raíces entre las uñas.
De ranas aplastadas podría hacer catálogos y centenares de montajes pop como los de Andy Warhol y su celebrada lata de sopa Campbells.
¡Qué triste!
Y si alguien tiene fotografías de ovnis o apariciones extrañas, que sepa que no es para sentirse orgulloso tener una enfermedad mental.

En otra vida


Podría pensar que en otra vida...
Pero...
La existencia no es un juego de disfraces, ni un teatrillo de aficionados. No hay ensayos.
Lo perdido y lo errado no pueden encontrarse ni enmendarse. Solo hay una única vida, pequeñines míos.
No le veo tanta tragedia (o ninguna) a lo perdido, a los errores que cometemos o los que nos cometen.
No necesito otra vida ni arreglar nada.
Estoy bien así, estoy orgulloso, o más bien soy indiferente a mis errores, si es que alguna vez he cometido alguno.
De lo perdido... Me gustaría saber quién es el cabronazo que se encontró mi encendedor caro, carísimo. Me da una rabia...
Ojalá se queme el hocico con él.

Cumple años Emilia Fox



Es una actriz británica que tiene una buen historial de trabajo en cine y televisión. Actuó en El Pianista. Habla francés, alemán y practica artes marciales. Y por la foto, seguro que también la pesca submarina. Está muy bien, incluso sucia de la tinta del calamar.
Emilia en su tinta...
Tanto en mujeres, como en hombres es de celebrar que no todos sean parias que viven del espectáculo de sí mismos en sórdidos programas basura de televisión, como celebridades de la miseria.

Cumpliría años Geoffrey Lewis, actor estadounidense, un gran amigo de Clint Eastwood, actor de reparto y secundario, era como el minero de Hollywood: trabajaba sin descanso en cine y televisión.
Fue el padre de Juliet Lewis.

Cumpliría años José de Calasanz, sacerdote, pedagogo y santo español. Creó la primera escuela gratuita de Europa para gente sin recursos. Propuso a la Iglesia y a la gente acaudalada cristiana la creación de escuelas gratuitas, pero ambos rechazaron la idea. Por su cuenta y con sus propios recursos, creó la primera escuela en una vieja sacristía de una iglesia pobre en Roma.

Último viernes de julio y ya preparados para el éxodo de agosto (la gran mayoría, ya lo sé no todos. Que luego saldrá alguien necesitado de cariño diciendo: !Yo las hago en febrero, yo las hago en febrero!. Joder...). La cuestión es que en agosto se vacían las grandes ciudades y se ponen del asco los pueblos y las pequeñas aldeas que aportan olor a excremento de vaca y estiércol a las mañanas y tardes de los agosteros que buscan el exotismo de lo rural.
De la playa no hablemos, es mejor no nombrarla hasta bien entrado octubre para no sentir cierto odio hacia la humanidad y su borreguismo.
Dios es una lata de cerveza arrugada en la playa y en el campo.
Ya sabéis, para conducir vuestros coches, mucho alcohol y drogas. No os pongáis el cinturón de seguridad porque es malo para la digestión.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 30 de julio de 2015

Permanecer

Lo dejas todo atrás, como si ya hubiera acabado. Te retiras, ya no eres del mundo. Solo viajas hacia la plácida muerte. Es un tránsito, quieres fumar tranquilo.
Y la sinfonía llega atronadora, expandiéndose como un manto blanco. Anuncia que no habrá descanso, que habrá más amor y más batalla. Más devastación.
Vete, huye.
Y te convences para protegerte de un nuevo cansancio, que has de estar fuera, que son aguas que no has de beber. Que te dispense la vida de apegos y amores.
Ya cumpliste.No te queda tiempo.
Has de ser oculto y secreto, estás apagado, estás acabado. Te repites a ti mismo como una letanía.
Pero las venas se dilatan y revelan la verdad: no hay cansancio. Solo es hartazgo que pasa con cada segundo.
Maldices tu fuerza y envidias a los ancianos que miran con los ojos cerrados al sol.
Y el corazón galopa con acordes de amores ignotos de nuevas posibilidades e imposibilidades, aceptas con determinación lo malo y lo bueno.
Y estallas como una supernova en el negro espacio iluminando a tu pesar caminos que no querías ver.
Permaneces atento, permaneces en la vida. Duela o no.
No hay otra cosa que hacer hasta morir, dice el alma.
Y tiras la colilla porque te molesta para encender otro cigarrillo.
Hay que apresurarse, aunque no sabes para qué.
Avanzas a la luz, y te muestras, no sabes a qué o quien; pero eres un gladiador deslumbrado en la arena.
Otra vez...


Soy distorsión


Cuanto más te miras en el espejo, más te desconoces.
Hasta que miras a un extraño, incluso llegas a temerle.
Quisiera saber como me verían mis queridos muertos ahora, la última vez que hablamos yo era joven.
Me hubiera gustado envejecer y que ellos lo vieran, hubiera sido bonito.
Ese no soy yo.
Soy una distorsión de mí mismo.
¿Verdad, mis queridos muertos? Vosotros me hubierais visto con ojos brillantes. Hubierais sido amables con ese rostro que no conozco.

miércoles, 29 de julio de 2015

Tullido y humor negro



-No quiero que te corten la pierna -llora la esposa.
-Ni yo -responde el esposo tullido.
-No sé si lo aguantaría -dice ella desconsolada.
-No te la cortarían a ti.
-No estoy para bromas.
-Y la pierna tampoco está de humor y se jode.

Tullido divorciado.

-Aún aguanta pegada a mí -dice yo cojeando por la pista forestal.
-Sí, la muy negra se hace notar -se responde yo.
- ¿Hay hielo en la cantimplora? ¿Está fría el agua? -le pregunta yo a yo.
-Sí -responde yo.
-Menos mal. Caliente no sé si la aguantaría. Me divorciaría de mí mismo -responde con alivio yo.
Yo escupe el agua con una risa repentina.
-Calla, no me hagas reír, cabronazo -se grita yo aún riendo.
Silencio.
-Hay que matar a ese viejo, va más rápido que yo -dice yo mirando a un anciano que camina brioso cuesta arriba.
-Calla de una vez o me lobotomizo.
-Te quedarías solo con esta pata -replica yo.
Silencio.
- ¿Compramos el dvd pirata de Carros de fuego?
-No sé si lo aguantaría.
- ¡Jajajajaja...!
Silencio.
-Vamos a fumar, que es más serio.
-Eso sí.
-Mira que si ahora nos sale otro bulto en el pulmón...
-No sé si lo aguantaría -responde yo con aburrimiento mirando el cigarro.
- ¡Jajajaja...!

martes, 28 de julio de 2015

Fantasía


Hay lugares hermosos, donde los animales juegan felices y los humanos conviven sin despreciarse demasiado. No es perfecto; pero sí razonablemente soportable en su cursilería.
Los cuentos de fantasía siempre se permiten licencias imposibles.
Están bien si disfrutas de cierto grado de inmadurez, no es del todo denigrante.
Lo importante es la madurez de no creerlo.

Gatos y muerte


Me tranquilizan los silenciosos y veloces juegos de los gatos entre sí. Tan serios y a veces tan infantilmente juguetones. Precioso.
Los animales son buenas personas.
Y cuando juegan tan silenciosos, pienso en el exceso de ruido que hay en el mundo.
Mis oídos están duros y secos, los matices son solo sonidos demasiado graves que me causan confusión y dolor de cabeza.
Es hora de morir, es romántico; pero no es valiente. El deseo de morir nace de una cobardía ¿un cansancio, tal vez? Sea por pereza o por cobardía, no es elegante vivir así. Un poco de dignidad no puede hacer daño.
Los seres se cansan y mueren. No siempre se cansan porque son viejos.
Ocurren cosas.
Y lo que es peor: no ocurren.

lunes, 27 de julio de 2015

Lunes



Es lunes, no trabajo, no hago absolutamente nada más que vivir libre y con los tiempos que dictan mis deseos y biología.
Es casi un privilegio, pero me callo muy zorro yo los contras.
A pesar de tanta anarquía, no dejo de sentir un milenario y latente malhumor porque es: lunes.
Freakajfdlñabn.,aneoeaoihañlkñndff...
He sido demasiado tiempo un ratón en un laboratorio, estoy condicionado.
Es humillante, no jodas.
Pero lo llevo bien, con paciencia y cinismo.
Eso creo.
Las piedras son libres, decían Los Toreros Muertos.

domingo, 26 de julio de 2015

Pasos ilusos


Recuerda tiempos no muy lejanos en los que llegar a casa tras una caminata era una sensación agradable, el reposo de un guerrero.
No puede hacer daño algo de romanticismo y fantasía.
Recuerda hace apenas unos minutos terroríficamente cercanos, que llegar a casa es una necesidad y hay que contar los pasos para convencerse de que se avanza y por fin se llega.
Y se pregunta porqué ha caminado tanto en la ida sin prevenir, sin pensar en la vuelta.
Concluye que le ocurre como en los sueños, allá no es cojo, no duele caminar y puede correr.
No se da cuenta de que sueña caminando.
La parte doliente no asimila que algo malo ocurrió, se evade por una tangente ilusa.
No sabe si es bueno o malo; pero duele infinito volver en algunas ocasiones.
Tal vez, en ocasiones, sea simplemente humillante y no malo.

Amar es de locos


Si cupieras en la palma de mi mano, entendería porque la llevo al corazón al verte o leerte; pero eres enorme, tanto como para meterme en ti.
La mano no tiene cerebro, y por lo visto yo tampoco, porque te amo. Y al corazón nadie le puede explicar porque se ha de acelerar o perder un latido de vez en cuando.
Je ne sais pas...
No te rías, esta descoordinación de amarte, no es divertida.
Temo que el próximo paso sea babear.
No tienes corazón debajo de esos preciosos pechos.
No... Ríe,amada belleza, el corazón lo pide ¿o es la mano? ¿o soy yo?
¿No será el...? Empezamos a ser multitud yo y yo mismo.
Amarte es de locos.

sábado, 25 de julio de 2015

Somos segundos



El tiempo nos mata, nos devora, nos cobra años por minutos. Estamos perdidos, estamos a merced de dioses que miden tiempos según su tamaño.
Somos los segundos de una hora divina, extraterrestre.
Efímeros, valientes, derrochando el breve tiempo.
Un brindis por el tiempo que nos aplasta.

Un buen café


Viajes, felicidades, confidentes momentos... Y todo por el módico precio de un tiempo que se escurre como arena entre los dedos.
Es la mejor forma de gastar la vida.
La otra forma de gastarla es escribiendo esto.
Aunque el café esté buenísimo.
Miser tempestas...

viernes, 24 de julio de 2015

Cumple años Summer Glau

Actriz y bailarina estadounidense, conocida por su papel de River Tam en la serie de televisión Firefly y su posterior adaptación al cine Serenity. Era bailarina profesional desde los 12 años pero una lesión la obligó a abandonar la danza.
Actuó en la serie Terminator: The Sarah Connor Chronicles (2008 - 2009).
Entre algunas películas en las que ha trabajado están: Serenity (2005) y Mammoth (2006).

Desde 1996 es vegetariana, pero durante el rodaje de Serenity debió comer carne por las exigencias del entrenamiento físico.
Se ha entrenado en kung fu y kickboxing.
No se le nota para nada su lesión y por otra parte, tampoco parece que sea vegetariana, su carne es suculenta.
Ñam, ñam..

Cumple años Jennifer López, actriz cantante, bailarina, productora discográfica, diseñadora de modas, empresaria, productora de televisión, coreógrafa, perfumista y filántropa estadounidense. Prácticamente le falta el título de santa. Porque ser uno de los mejores culos, ya lo tiene también.

Cumpliría años Simón Bolívar, militar y político venezolano, fundador de las repúblicas de Colombia y Bolivia. Le dieron el título honorífico de Libertador, contribuyó a la emancipación americana frente a España y con ello a la independencia de Bolivia, Colombia, Ecuador, Panamá, Perú y Venezuela.

Las palomas lo adoran por la cantidad de estatuas que hay del bueno Simón por todas partes del planeta.

Y coñorín, coñorado, este cuento se ha acabado por hoy.
Cada vez cuesta más escribir  ya que el material del teclado es sensible a las altas temperaturas. Es como pisar chicles.
Como siempre, os deseo los mejores comas etílicos y ni se os ocurra ir al cine, en esta temporada de verano las películas que estrenan son lo peor de lo peor porque nadie las va a ver excepto los niños pequeños, que debido aún a su inmadurez intelectual quedan indefensos ante las bazofias que les preparan.

Buen sexo.
Iconoclasta

Iconocosas


jueves, 23 de julio de 2015

Yo ateo


Una larga cabellera negra y rizada, piel chocolate y vestido blanco.
Y la impúdica lluvia haciendo de ella deidad humedeciendo su ropaje.
Y luego dicen precisamente las divinidades y sus secuaces, que blasfemar y tener pensamientos impuros es delito teológico castigado con severas penas que van muy bien cuando hay que despegar el trocito de papel higiénico del rulo de cartón y es insuficiente.
Pero ella es una diosa disidente y yo un carnal ateo.
Y la lluvia está de acuerdo, habemus papa.

miércoles, 22 de julio de 2015

A quien no le guste que se joda


Si alguien muere, para unos será una tragedia porque "ahora que estaba tan bien...". Y para otros habrá tardado mucho en morir o ha vivido demasiado tiempo el bicho.
No vale la pena ser ambiguo o diplomático (hipócrita) para parecer bueno a todo el mundo.
Al que no le guste, que se joda como yo.
Así que cuando esté a punto de morir, pensaré si me ha quedado alguien o algo por denigrar. Ése será mi balance.
Porque tú te mueres, pero los idiotas se quedan.

martes, 21 de julio de 2015

666, armagedón, Iconoclasta y una camarera


Confirmado, Jehová está que se sube por las paredes de ver tanto marica y tanta tortillera y va a enviar un Armagedón que os vais a cagar todos, pecadores.
Porque se dan besos delante de ella, ahí cuando les sirve.
En 1919 ya se hizo una buena criba santos y pecadores, pero ahora... ¡Vamos a cagar latas de cocacola para toda la eternidad!
Tras dar un buen repaso y preguntarme porqué llevo un tatuaje con el nombre del diablo (666) y explicarle que es por gusto y vanidad de llevar a un personaje de terror que creé para pasarlo en grande, me dice:
- ¿Usted ha leído la biblia?
Me he arrepentido al instante de no vestir una buena camisa de manga larga durante el tórrido verano, aún así, he sentido un mortificante placer, una vanidad de lo más tonta que me ha hecho sonreír con superioridad.
-Sí que la he leído -le he respondido sin ningún tipo de alegría, me da vergüenza reconocer algunas cosas.
-Pues ya sabe que 666 es el diablo y que es real.
-Pues no, porque también leo a Supermán,  los 4 Fantásticos, Spiderman...  Y no existen.
Ha puesto cara de decir: no sé de que me habla, yo solo leo cosas verídicas.
Y luego se ha puesto roja como un tomate y es cuando ha hecho mención a que hay tanta depravación sexual que Jehová está supernervioso.
- ¿Por qué se cree que las mujeres tienen la regla y sufren? Porque comieron del árbol prohibido, y fue ése el diablo, 666, el que la engañó -me dice agitando el dedo índice con neurosis.
Me hubiera gustado que hubiera habido una feminista cerca, o cualquier mujer no analfabeta para que la oyera, siempre me quedo solo ante toda esa iniquidad y luego nadie me cree.
¿Solo me pasa a mí o qué?
Yo le he dicho:
-Yahvé era un tipo realmente avaricioso y ambicioso. Y no quiso que nadie supiera tanto como él. Así que fomentó la ignorancia como cualquier otro dictador (según la mitología de la biblia, claro).
-En primer lugar no es Yahvé, es Jehová y castigó a Eva por desobedecer -contestó rápida como una víbora atacando.
En ese momento ha pasado una chica muy bien bronceada, nada ajustada. Tenía un sujetador negro con tirantes finos y he podido ver la copa calada, todo eso a través de una axila, luego un pantaloncito bien holgado que dejaba ver el inicio del muslamen, me he esforzado por ver el color del tanga, pero no he podido. Y he sentido que si la observaba por más tiempo, podría enamorarse de mí.
Y así que mientras me decía la mujer que me preparara para el Juicio Final, yo pensaba que lo único que se avecinaba era una Orgía Global, en el que hombres y mujeres copularíamos durante cuarenta noches y cuarenta días sin parar, hasta que los testigos de Jehová resbalaran y cayeran al suelo por los humores sexuales derramados.
-Y ahora ya sabe un poco más de como va a ir la cosa -me dice la camarera.
La sonrío y le digo:
-Vale.
Y por fin se ha ido a limpiar al interior del local, creyendo que me había convertido y que ya tenía un asiento preferente de palco en el Armagedón.
Mira que me gusta escribir ficción, odio las cosas reales o verídicas; pero es que me he visto inmerso en una película surrealista. ¿Habéis visto El Perro Andaluz? Pues estaba esperando que se hiciera una llaga en mi mano y salieran hormigas.
Y qué buena estaba la del sostén negro. ¡La virgen...!
¡Qué buena y qué buena talla!

lunes, 20 de julio de 2015

Shorts vs. Túnicas


Todas quieren llevar pantaloncito short hasta casi las ingles. Y a mí me parece fenomenal. Eso hace de la calle una fiesta de lujuriosos pensamientos; pero no hay criterio.
Ya sé que no hay mujeres feas. Todas guapas en mayor o menor medida. Soy lo que rima con joya de diplomático.
Ocurre que se ha menospreciado el uso de las túnicas (Demis Rousos sabía muy bien de lo que hablo) o eso, o hay mujeres que no han sido educadas en los diferentes tipos de prendas de vestir.
Se ponen histéricas y se lo ponen todo sin tener en cuenta condiciones como peso, diámetro de muslos y cierta elegancia o gracia a la hora de calzarse el micro pantalón.
No todas son tallas deseablemente pettite (ella sabe de que hablo), merde...
Estoy harto de escupir tragos de cocacola ante los sobresaltos estéticos.
Y nadie sabe lo que me alegro, dado el caso, de las machaconas campañas publicitarias de productos depilatorios.

Nublado


El sol ha sido cubierto por nubes altas, posiblemente no lloverá; pero es suficiente alivio, no son necesarias las gafas de sol. Solo el tabaco.
Y mi pensamiento denso como el mercurio. Nublado y eficaz como el cielo que cubre al sol.
Me gusta el sonido apagado del mundo cuando rebota contra las nubes. No me basta ya con ser solitario, me conformaría con ser único.
Si estuviera ebrio, me entendería. Lúcido, me limito a asentir.

Buenas noches, padre


No hablas, amigo mío. Muriste y callaste y dejaste de oír.
Y de ser.
Te digo en un sueño, como tantos en los que estás vivo, que casi con tu misma edad, casi muero.
Una parte de mí murió.
Como si estuviéramos malditos... Es hermoso que padre e hijo compartan cosas en común. Una romántica maldición.
Hubiera sido bonito celebrar juntos nuestra cumple muerte en el sueño de alguien.
En mis sueños debería darte consejos yo a ti, que soy mayor.
Algo hice mal y no sé porqué viví el día que mis pulmones se encharcaron en sangre. Me dijeron que soy como un fantasma, no debería estar vivo. Tal vez sea el sueño de alguien que me quiera y yo esté muerto. Son extrañas las posibilidades.
Ser fuerte tiene sus inconvenientes; pero hago lo posible, poco a poco, kilómetro a kilómetro por enmendar mi error.
Morir y ser el sueño de alguien y charlar, amigo mío, no lo olvido, tengo que arreglar este asunto de alguna manera. Antes de ser viejo, no quiero parecer tu abuelo en sueños.
Mi soñado padre muerto.
Hoy toca un llanto sereno, no importa por qué. Lo disfruto.
Solo busco arreglar lo que salió mal conmigo.
Tal vez esta noche, o ya pronto, me convierta en ese sueño de quien me quiera, contigo.
Nos vemos, papá.

sábado, 18 de julio de 2015

Vacío

Hola amor.
Solo quería decirte que estoy completamente vacío, no he dejado de amarte, solo que estoy fatigado, que todo duele y ya no puedo prestar atención a las cosas hermosas.
Que todo mi mundo es un horizonte rojo de respiraciones forzadas y lastimosas.
Te amo, te amé por encima de todas las cosas, pero cuando vomitas dolores, sangres y emociones muertas, es hora de salir por la puerta de emergencia.
Porque cuando duele la vida, tiendes a ser hostil con todo y con todos.
Y eso es una degeneración que tú no verás, me queda suficiente lucidez para protegerte de mí mismo.
Me gustaría decirte: Nos veremos en otra vida.
Ya no puedo, se agotó la ilusión.
Estoy vacío y soy un agujero negro que se traga todo, lo bueno y lo malo.
Si un caballo total de morfina no lo arregla, al menos me dejará en el otro lado, donde no hace falta amar, ni respirar. Donde no hay que ponerse unas monedas en los ojos para pagar a un barquero que jamás existió.
No tiene sentido vivir y no ser.
Bye, amor.

viernes, 17 de julio de 2015

Cumple años Elena Anaya

 
Actriz española, ganadora de un premio Goya entre otros muchos más, es una belleza y una artista de lujo.
Ha participado en un innumerable número de películas.
Fue una de las macizas vampiras en Van Helsing (2004), Frágiles (2005), La piel que habito (2011) o Hable con ella (2001). Aparte de buenorra y buena artista, no cesa de trabajar. Seguro que tiene algún defecto (todos tenéis un defecto), ya lo encontraré.

Cumple años Santiago Segura actor, guionista, director y productor de cine español, popular por su serie interminable de películas requetemalas de Torrente; pero como ocurre en todas partes, cuanto más cutre y zafia es una película, más dinero gana, a la chusma no le des cosas complicadas. El cine mexicano y el español son especialmente prolijos en cine mierda. Además, le gusta salir en todas partes como un minion. Basta con abrir una lata de tomate, y allí estará Santiago Segura, the oportunist.

Cumple años Quino, humorista gráfico argentino autor de Mafalda.
Mafalda fue creada en 1963 como personaje para la publicidad de una marca de electrodomésticos que no llegó a realizarse. Es en un periódico, en 1964, cuando se publica por primera vez una historieta de este personaje archiconocido.

Está de más entre estos artistas Santiago Segura; pero el pobre se lo trabaja para aparecer en todas partes, es el ejemplo vivo de: no importa que seas bueno o malo, lo que importa es que hablen de ti.
Quino es un genio y su personaje no se olvidará jamás, ya forma parte de la cultura de muchas generaciones. Menuda responsabilidad...
Y Elena Anaya, pues está como para verla una y otra vez en sus películas y colgarse un póster en la habitación para hacer meditación trascendental ante ella antes de dormir.
Con esto me refiero, a masturbarse (es un serio handicap ser un buen escritor porque las metáforas surgen atropelladamente en mi poderosa mente). Sirve para hombres y mujeres, soy totalmente igualitario en cuestiones sexuales.
Y a disfrutar, porque España y el mundo entero, para estos meses de verano, se inventan las más variadas fiestas para tener a la gente borracha, contenta y gastando.
Que dios no os bendiga y conducid a toda hostia, a velocidades de vértigo para demostrar que sois buenos conductores, y contra lo que diga el velocímetro, alcanzaréis todos, un mínimo de 199 km/h sea cual sea la tartana que conduzcáis. Que de leer ni puta idea, pero de conducir y hacerlo mal, es algo que se lleva en todos los países del mundo, sin excepción. Aunque eso sí, los hay que son especialmente buenos siendo malos como los mexicanos (como he estado años gastando dinero allí y pagando impuestos, tengo todo el derecho del mundo a decirlo).

Buen sexo
Iconoclasta

jueves, 16 de julio de 2015

Unas risas

 
Y allí estaba Dios, cubriendo la piel de la puta con su manto de bondad divina.
Me santigüé sin ganas, por pura educación, para no discutir. Estaba caliente.
Se la metí y le dejé sesenta euros en la mesita al lado de la cama.
- ¿Te ha gustado? -preguntó la voz de Dios.
-Es un coño vacío. Tienes buena voluntad, pero lo estropeas todo.
-La bondad no es compatible con el comercio de la carne.
-No me jodas. ¿Aún con esas? Mira que te gusta revolcarte en el drama sin hacer nada. Las putas no son hamburguesas.
Dios lanzó una carcajada.
Y yo también, es un cabronazo, como yo.

miércoles, 15 de julio de 2015

Justicia


¿Crees por un segundo que si Dios existiera cambiaría algo?
Imagina por un momento que existiera la justicia.
Es la que el cerebro de los humanos no puede asumir.
La justicia es inversamente proporcional a la envidia por la ambición al cuadrado. Y el cerebro humano no puede calcular ni dar significado a esta constante universal.
Habría que reconstruir el cerebro humano; un Dios lo podría hacer, sin duda alguna; pero sería el fin de la humanidad.
El concepto de justicia llevaría implícito el suicidio en masa, planetario. Ver todo lo que se ha hecho, lo que se ha cometido. La conciencia humana se  castigaría a sí misma, y el número de gente que ha sido sacrificada hasta hoy, es muy superior a los que ahora ensucian la Tierra. La justicia y sus cálculos arrojaría un balance negativo a pesar de todos los muertos.
Ya es tarde hasta para Dios.

Un pequeño amigo


En Realidades Truncadas.

martes, 14 de julio de 2015

Misterios de la vida


Nunca he entendido a los que buscan o dicen ver "un misterio" en la vida. Y buscan identificarlo y desentrañarlo.
Es que la vida no tiene misterios. Adolece de ellos y la convierte en una miserable mediocridad cuando despertamos tras soñar.
Si alguien piensa que va a vivir un misterio, o es patológicamente ingenuo o su vida es increíblemente deprimente, tanto como para buscar un aliciente como un misterio para poder continuar viviendo.
Si alguien se empeña en ver enigma en la muerte, que se pasee por el cementerio. Porque yo no he oído en ningún momento o lugar que los muertos se comuniquen, se manifiesten. Y los únicos que he conocido que ven muertos o se comunican con ellos, son idiotas, borrachas/os y normalmente ambas cosas.
Si se quiere, puede llamarse misterio a cómo es posible que algunos imbéciles tengan tanta suerte en la vida. Y no es un misterio, obedece a una gran lógica que los idiotas copen los puestos políticos y de control y dejen el trabajo puro y duro a gente válida, la función de los idiotas es que la gente válida no sobresalga por encima de los poderosos.
¿Realmente hay dos grandes fábricas de humanos con distintas cadenas de montaje: Idiotas y Menos Idiotas?
Es estremecedor el misterio de su existencia.

lunes, 13 de julio de 2015

Un horario para un tiro


Los viejos hablan tomando sus bebidas en la mesa de la terraza del bar de la plaza grande.
"Con este calor no salimos hasta las siete de la tarde, bajamos las persianas y cerramos las ventanas para que no entre el calor. El hombre del tiempo ha avisado del peligro de los golpes de calor".
Todos esos apestosos, los siete u ocho, dicen lo mismo, lo repiten de distintas formas, y así durante minutos y minutos... Soportando esa mediocridad enfermiza y deprimente con mi piel casi quemada por el sol, por mis largas caminatas.
Ojalá me pegaran un tiro si un día llegara a esconderme en la casa por miedo al calor.
Lo irritante, lo verdaderamente repugnante, es que piensan que su cobardía y pusilanimidad son dignas de admirar.
Una pistola en una sien pálida y plateada por las canas, cerca de una boca temblona, detona formando  una breve nube roja. Desaparece la tapa de los sesos y los sesos, ha desaparecido la sien y el cañón tiene restos de carne y piel, los ojos también han desaparecido y parte de la nariz.
Disfruto de mi idea, de esa ilusión. Pensar esas cosas, me distrae de tener que oír tanta conversación mierdosa. Le doy una profunda calada al cigarro y todo está mejor.
Lo malo no es que vivan un exceso de tiempo los mediocres.
Lo malo es que todos tienen uniformado su cerebro, o lo que sea con lo que piensan, todos tienen las mismas cobardías, los mismos miedos babeando de sus bocas temblonas e inmerecidamente viejas.
Debería haber un horario para matar, cuando no haga tanto calor.

Artistas y amor


Hacen del amor un ejercicio de vanidades que exponen como diamantes en aparadores de oropel. Baldas que no soportan el peso egocéntrico de la vanidad y se rompen diamantes huecos y huecos amores de Fridas y Riveras, de Shelleys y Byrons, de Galas y Dalís.
Y dicen sufrir y dicen estar solos entre nuevos amantes y amigos.
Y vuelven a modelar los diamantes fofos y los amores fatuos remendando lo viejo y lo nuevo.
Y yo en el otro lado, en la silenciosa ignominia, creando mísera intrascendencia entre árboles y un sol abrasador. Sintiendo una indecible, una cancerígena pena por el polluelo aún sin plumas, que yace muerto entre la hierba con el pico abierto, llamando ahora silenciosa e inútilmente a sus padres: "llevadme al nido el viento me ha tirado". Y anoto la tristeza en una pequeña libreta para mini muertes.
Y me muerdo los dedos porque no entiendo estas ganas de llorar.
No sé... Quisiera se artista y sufrir amores y trascendencias que se rompen aparatosamente con grandes consuelos de compañeros y brindis sobre brindis.
Pero caminas bajo el sol pensando que un día se dormirán los dedos de los pies como se durmió el polluelo llamandó a papá y a mamá.
Se amputan cosas en un silencio etéreo y blanco. Y caen al suelo sin hacer ruido.
No soy artista, solo soy libre y oculto, sin miedos, como si no fuera humano; pero ser valiente no inmuniza contra la pena.
Así que quisiera tener arte y habilidad para hacer oropel de los seres que morimos solos, como los ostentosos amores de los artistas y genios.
Cubrir con dorados la vergüenza de nuestra insignificancia.
Ser artistas, aunque sea de la muerte de polluelos y dedos, algo de banalidad, no tan íntima y solitariamente triste; porque de vanidad... La vanidad se ha evaporado con este sol inmisericorde.

domingo, 12 de julio de 2015

Festín de minions


Ayer pedí en el restaurante unas empanadillas de minions con salsa de minions y queso fundido minions. El hielo del refresco eran figuritas de minions y la servilleta decía: Soy Kevin Minion.
Luego me tomé un helado de yogurt con minions sabor mierda y les pagué con un billete de 20 minions.
La vida es una minions y luego te minions.

Ciego y mudo


No es una buena solución, lo he pensado seriamente.
El consuelo a estar ciego a toda esta mediocridad no superará jamás un segundo de tu belleza.
Por favor... Si eres hermosa...
Y callar mis lamentos no justifica silenciar que te amo, me estallaría la cabeza de tanto amor sin salida.
Estoy perdido, si no existieras todo sería tan fácil.
Tal vez haya un planeta que no duela amarte, tal vez...

Obscenidad nocturna


Mi mano cubrirá y dará calidez a tu monte de Venus, mi aliento hará una caricia en tu nuca y mi erección será una humedad cálida rozando tus muslos. No puedo simplificarme más, ten piedad, soy una sombra que a duras penas puede ser sutil. Si te das la vuelta no habrá control ni paz. Mi contención tiene un límite que marcan tus pechos.
Haces de mí una obscenidad cada noche.

sábado, 11 de julio de 2015

Mísero Destino


Si hay un Destino y un Ministro Destinador,  que haga bien su trabajo y mire su mierda de programa administrador de Prebendas, que funciona del carajo.
A mí solo me tocan putadas por décadas. Dinero y alegría,  como que son alérgicas a mí.
Y el amor, que se lo meta por el culo, chorreo amor, tengo tanto amor que me asfixio, coño. Así que quiero ser afortunado, al menos un poco.
De salud, puedo donar, tengo una salud asquerosamente potente, mierda. No quiero tanta, tampoco.
Una de dos: se me compensa de tanta mierda ahora con carácter retroactivo; o bien, se sacrifican a unos millones de seres humanos para que todo el dinero y la alegría que disfrutan sin ninguna justificación ni mérito queden libres y yo pueda disponer de mi porcentaje, ministro de mierda.
A mí me es igual, pero quiero mi tajada.
Putos funcionarios...
A joder siempre al mismo.

viernes, 10 de julio de 2015

Cumple años Sofía Vergara


Actriz y modelo colombiana, que no solo mueve el culo muy bien, sino que se lo gana con más cojones que muchos hombres. Se la considera una de la mujeres más excitantes el mundo. También una de las mejores actrices cómicas de la televisión USA por su trabajo en la serie televisiva Modern Family. Además, Forbes la sitúa en el n° 32 de 100 de las mujeres más poderosas del mundo. Yo no creo en superhombres ni en supermujeres. Creo que hay gente con demasiada buena suerte, pero es que Sofía, tiene además dos poderosas tetas pegadas a un cuerpazo. Joder...
Y encima le saca dos kilos de cerebro de ventaja a muchos machos (a mí no).

Cumpliría años Carl Orff, compositor alemán, clasificado en la corriente del neoclasicismo musical. Archiconocido por componer Carmina Burana y por crear un sistema de enseñanza musical para niños (Schulwerk o 'método Orff') que ha dado muy buenos resultados.

Cumple años Giacobbe La Motta, ex boxeador estadounidense conocido como Jake LaMotta o como "Toro Salvaje" y "El Toro del Bronx". Llegó a ser campeón mundial de los pesos medios. Era un boxeador muy mediocre que destacó por su vida escandalosa, lo suficiente como para que Robert de Niro se llevara un óscar interpretándolo en la película Toro Salvaje.

Yo quisiera tener una Sofía para acabar mis días apaciblemente, no tendría ni que pensar. Pero como eso no puede ser debido a la distancia geográfica y mi poderosa introversión, mejor me quedo en el bosque esquivando las piñas que me tiran las ardillas. Disfruto mucho a Orff y decir que Toro Salvaje (la película) me aburre bastante. Prefiero divertirme con lo que yo escribo.
Y no queda más que seguir sudando la gota gorda y que paséis un narcótico, alcohólico y sexual fin de semana y que vuestros hijos lo vean y lo disfruten (o vuestros padres y familia), que para eso está la parentela, para compartir los buenos ratos.
Y como siempre, mucha velocidad para circular por las carreteras.

Buen sexo
Iconoclasta

jueves, 9 de julio de 2015

Que callen


¿Por qué se empeñan en decir que los muertos hablan?
Los muertos no tienen nada que decir, perdieron su tiempo.
Que callen y sean dignos, la indignidad debería ser cosa de vivos.
Se supone que con la muerte se acaba todo, incluso la cobardía y la estupidez.
¿Dónde está el problema? ¿Es tan difícil de entender?
Que callen de una vez.

Tiempo y roñosos


El tiempo no se pierde ni se malgasta, simplemente se pasa y pasa hagas lo que hagas.
La pérdida de tiempo es un concepto de gente sin imaginación, sin inquietudes, sin humor y avariciosos hasta para morir.
La sociedad está basada en la compra-venta de tiempo,  invertimos en asuntos de trabajo esclavo para poder comprar minutos de libertad verdadera.
No hay otra forma; pero no me gusta.
Así que si alguien cree que pierdo el tiempo, bien puede usar el suyo para limpiarse de mierda el pensamiento, se lo aconsejo.
No suelo dar consejos porque me hacen perder el tiempo, pero soy generoso cuando me lo propongo, con mi tiempo y con el de ellos.
Es una continua paradoja sodomita esto del tiempo.
Mejor se van a un planeta de atmósfera rica en cianuros los ahorradores y celosos de su tiempo y que no me jodan.
Sinceramente, se sobrevaloran tanto que me aburren.
El tiempo es oro, esta metáfora es solo otra estupidez institucional más.
El tiempo es mi vida y vuestro tiempo me importa lo mismo que la cabeza del pollo que nunca la quiero.

miércoles, 8 de julio de 2015

Supositorio de costumbrismo


Lo peor que puedes encontrar en esta  vida es un viejo ocioso separado de un numeroso grupo de viejos ociosos. Porque gritará, dirá cosas sin gracia o abiertamente desagradables y te provocará prurito genital hasta que alguien del grupo de carcamales le invite a sentarse con ellos.
O hasta que alguien le pegue un tiro en la cabeza.
Cuando están necesitados de cariño son insoportables.

El sopor de un Dios


El sopor de un Dios en un tórrido mediodía. Pécattor obscena vita.
(Impresión en cobre, Leonardo Da Vinci, Venecia 1500, colección privada Iconoclasta)

martes, 7 de julio de 2015

Berenjena y película


Debe ser que me encuentro en estado de shock por las altas temperaturas y por ello no he lanzado el televisor por la ventana.
No imaginaba que por la tele pasaran películas tan horrorosas sin recibir compensación económica a cambio, porque Viaje al Centro de la Tierra 2 es chabacana, aburrida, deprimente, chapucera, insulta la inteligencia y al mismísimo cine. Si creía que no podía existir algo peor que Cantinflas (2014), estaba equivocado, la que estoy viendo es igual de malo o incluso un poco peor.
Las ovejas están insomnes con solo escuchar el soundtrack que no es soundtrack, es un ruido mal acompasado.
Mientras se mueve ese conjunto de estupideces y de malos chistes en la pantalla, he sacado una verdura de la cocina (concretamente una berenjena) y estoy pasando un buen rato observándola.
No he apagado la tele, porque soy poderoso y puedo adorar una berenjena mientras oigo estupideces, mi cerebro es cuadrafónico desgraciadamente, pero tengo que mantener mi angustia existencial.
También podría hacer como Elvis en sus mejores colocones: pegarle un tiro al televisor; pero no soy económicamente próspero y no tengo pistola. Así que me conformo con escupir a la pantalla esporádicamente, cosa de la que me arrepentiré dentro de un rato.
Aún así, estoy pensando seriamente en clavarle la berenjena al aparato.
A lo único que presto atención de esa hediondez de película, es al bajo talle del pantalón de la chica, que me hace pensar que su monte de Venus está total y obscenamente depilado. Muy depilado.
A menos, claro está, que se trate del panty que le llega justo por debajo de las tetas, cosa que considero más probable.
¿Dios está presente también en las berenjenas?
Uno de los pseudo actores dice mientras observo la berenjena: "Eso nos retrasaría".
Llegó tarde, ya son unos retrasados.

Ángel de mierda


Bañado de luz y calor.
Coño, como un ángel de mierda.
Precioso.
Y los filos son liberadores...

El calor de las paredes


Es hora de no dormir, cielo.
La temperatura es demasiado elevada en la civilización; unos centímetros más allá, tras la pared, el aire se mueve fresco.
No me he levantado de la cama para escribir palabras de amor, me he levantado para decírtelas en la oscuridad del planeta.
La noche es dulce con la piel, nos está llamando.
Quisiera tomar tu mano, salir de estas paredes y besarte y hablarte en susurros envueltos por el consuelo nocturno.
Vamos, amor, no importa que no durmamos, importa que seamos dos en el silencio y en la serenidad.
Siento escalofríos solo de pensarlo, mi piel está ansiosa.
Perdamos unas horas de sueño y ganemos una íntima soledad envueltos en oscuridad y en palabras habladas como secretos.
Cuando llegue el día, estaremos cansados y somnolientos y reiremos nuestra locura nocturna, lo que hicimos como antiguos seres de otros tiempos sin paredes.
No necesitamos más, ni lunas, ni auroras, ni amaneceres espectaculares.
Solo que la noche nos envuelva. ¿Te imaginas cómo quedará grabada en nuestra historia esta noche?
Venga, levanta ese precioso trasero y salgamos de la civilización que nos asfixia, la noche no será eterna por mucho que te amo.
Sé que estoy loco, pero valió la pena perder la cordura por ti hace mucho.

Un montón de bracitos

Habla el coronel Kurtz.
Apocalypse Now Redux, Francis Ford Coppola, 1979.


lunes, 6 de julio de 2015

Supositorios


Si los idiotas que trabajan en los gobiernos tuvieran la misma imaginación que para hacer cosas inservibles, serían menos ladrones y trabajarían para solucionar desempleo y explotación.
¿Me van a a dar una ayudita económica por presentar diez cajetillas y sus dibujitos?
Pues hala, ya tienen supositorios.

Uniforme de verano


Esa temperatura, dentro de la casa.
Porque en la calle está Dios pegando latigazos a todo el que se cruza en su camino a 40 putos °C también.
Yo hasta que no venga su hijo Jesús a salvarme no salgo.
Que lo crucifiquen o hagan algo malo con el chaval de nuevo y nos salven, al menos a mí.
Menos mal que tengo mi uniforme y accesorios para pasar estos cochinos veranos.
Yo os perdono.
Me cago en la maldita sensación térmica de la humedad.

Los dracmas y el turismo


Pues ya estoy nervioso a ver si los griegos dejan ya el euro y vuelven al dracma, porque nos pueden dar unas buenas vacaciones.
Con la mierda que cobro en euros, me doy un viaje en autocar hasta Grecia y al cambiar mi pobreza por dracmas, seré una especie de moraco rico, de esos del petróleo.
Me aburre tanto desperdicio antiguo clásico de toda la vida y las estatuas estropeadas; pero tienen musaka, que está buena, olivas, aceite, el tan publicitado yogur y seguro que mujeres a patadas que las prefiero al aceite, a las olivas y al yogur; a la musaka no, que me gusta mucho porque lleva carne.
Yo me solidarizo con los griegos, lo han hecho muy bien.
Qué nervios...
Vamos a Grecia este verano, a ver si hacen los cambios pronto.

viernes, 3 de julio de 2015

Cumple años Connie Nielsen


Actriz, bailarina y cantante danesa.
En la foto está para mojar pan; pero yo la encuentro más bella ahora.
Es toda una actriz y de una belleza apabullantemente elegante, toda una clásica; por eso el gran acierto de su papel en Gladiator. Tiene una filmografía inacabable y me quedo con The Hunted, Misión a Marte o Perfect Sense.
Una mujer encantadora, como actriz y como tipazo.
Anécdota: habla correctamente danés, alemán, inglés, sueco, francés e italiano.

Cumple años Tom Cruise, actor estadounidense. Contra lo mucho que se dice, sin él Entrevista con el vampiro hubiera sido una película plana, sin matiz alguno. Él es la gran estrella de esa gran película. Otro diez en su carrera es Minority Report. Tiene cierta aura de cretino pretencioso; pero no le voy a negar su gran profesionalidad.

Cumpliría años Ken Rusell director de cine inglés. Innovador, rompedor y extravagante. Su película de la ópera rock de The Who, Tommy, se convirtió en el acto en un icono histórico del cine. Ha sido el director más censurado y más temido por los estamentos. Un film muy curioso que el tiempo ha dejado un poco fuera de lugar es Gothic, una alienación sobre el matrimonio Shelley y su encuentro con Lord Byron, cuando decidieron jugar con láudano y drogas. Allí se creó Frankenstein.

Esto sí que es un trío de ases, es un buen viernes.
Y el primer viernes del tórrido julio. No tiene un buen futuro esto, queda todo agosto y un septiembre, que por experiencia, no le gusta dar descanso a las pieles. Así que mucha paciencia, no os metáis en las grandes superficies para gozar de aire acondicionado, es como vender el alma al diablo por una mala mamada. Sudad como hombres y mujeres, sin queja, con los ojos enrojecidos.
Bueno, haréis lo que os dé la gana y a mí me importa el rabo de la vaca. Solo quería ser dramático que para eso escribo.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 2 de julio de 2015

Solo unos segundos


Déjame arrancarle un lamento a la tierra antes morir.
No está bien negar el derecho al resarcimiento.
Oye Muerte, a cambio acepto horas de dolor y agonía. Tú me das unos segundos para hundir mis dedos en la tierra y arrancarle puñados de sangre y luego sufro lo que quieras.
Déjame ser pecaminoso, si eres católica, Muerte.
Delincuente o sociópata si eres laica.
Unos segundos para bailar con ella que la amo, lenta y suavemente, marcando el ritmo besando su boca. Como si no fuera a morir.
Unos segundos para ofender a la humanidad indiscriminadamente, porque todos somos iguales, a mí me trataron como a todos. Estas cosas se aprenden, los jueces aplican sus leyes y yo las mías, no tiene nada que ver con la justicia.
Quien quiera justicia de mierda, que te pida morir entre lamentos de dolor, como yo.
No quiero morir en paz, quiero dejar desolación. Es una justa retribución por toda esta bastarda mediocridad que he tenido que tragar año tras año de vida.
No sumará más allá de un minuto, y te ofrezco a cambio mi sufrimiento, prometo dar alaridos desgarradores. Sé que te gusta, podrás hundir tu óseo dedo puntiagudo en mi podrida rodilla, te juro que no lo resistiré.
Te doy consejos y soy un tipo que cumple.
No te puedes negar.
¿Cuántos te piden horas de sufrimiento? La gente pide algo rápido.
Aprovecha mi oferta. Aunque, qué te voy a contar a ti de tiempos limitados.
Vamos, Muerte, déjame unos segundos de vitalidad para hacer eso.

miércoles, 1 de julio de 2015

Yo soy Dios


Porque los mundos que YO creo son mejores.
Porque las emociones que YO creo son más intensas.
Porque Yo sé más que Dios si existiera.
Porque para hacer semejante mierda con la humanidad, no hacía falta un dios.

Alguien ha matado a alguien

Miguel Gila, Gila El Maestro (Madrid, Marzo 1919 - Barcelona, Julio 2001)

Un gran humorista que con una expresión y oratoria popular, llevaba el humor al más puro e inteligente surrealismo, sorprendentemente sencillo, pero eficaz como pocos humoristas lo han sabido hacer.
Siempre tengo un tiempo para recordar aquella famosa frase suya, en uno de sus monólogos en el que explicaba su tiempo trabajando como investigador de policía:
"¿Alguien ha matado a alguien?"
Bien por Gila y su genio.
Se le echa de menos.