martes, 30 de junio de 2015

Chocolate y calor


No tengo elegancia alguna y no me cuesta esfuerzo alguno alardear de que disfruto más que un cerdo en una charca a pesar del calor y del comentario sarcástico de la camarera del frío que hace, asquerosa... Le he pedido tres sobres extras de azúcar y hemos pactado tácitamente una mutua antipatía eterna.
Me sudan las cejas, pero no importa, soy como el mejor de los relojes suizos, resistente a todo.

lunes, 29 de junio de 2015

Una pregunta estúpida


El calor. El ardor que evapora el humor.

Que seca la piel y los labios haciendo dolorosas las caricias, dolorosos los besos.

El calor que agota y envilece las ideas.

- ¿Los esquimales son pues, seres angelicales?

El frío que congela el alma y las emociones haciéndolas quebradizas.

El hielo que entumece el cariño y los abrazos caen rotos antes de llegar.

La carne cruda entre dientes negros...

- ¿Otra estúpida pregunta más?

domingo, 28 de junio de 2015

La verdad a bocajarro


Existes para que tu ropa sea arrancada, para arañar tus muslos buscando tu coño, para embestirte sin cuidado, para usarte sin piedad.

No sé si es amor, pero metértela es lo único que puedo expresar ahora.

La verdad es brutal y por esa idiosincrasia suya, se descontrola en mi pensamiento y mi boca la materializa.

Es tu responsabilidad, también es una sinceridad.

Nadie debería preguntar por la verdad si espera decoro.

Sin resacones, sin sorpresas


Te levantas, sientes el nuevo día y te ríes de que sea nuevo, da la impresión de que se han equivocado con la programación y la han repetido: el mismo  calor, la misma tos, las mismas legañas que pinchan al frotarse los ojos que tengo que arrancar con la punta de la navaja....

Así que escribo y le pongo fecha a este día, eso me da paz.

Y me doy cuenta de que hoy toca morir, lo anoté ayer. Por lo visto sentí una fuerte punzada en el hombro izquierdo, vomité y escupí algo de sangre con una tos seca. Alguien que conocí murió de forma parecida, tengo mis razones.

Bueno, al final, alguna novedad. Hubiera preferido más dinero para hoy.

Nunca es tarde para el dinero.

Enciendo el HI-FI y Battiato canta del animal que lleva dentro y estoy de acuerdo.

Así que devoro un bocadillo de tortilla de atún y escupo un poco más de sangre y vomito y no puedo levantar el hombro por lo mucho que duele y tengo un frío del carajo.

Mi erección no tiene sentido; pero ahí está. Es un asco ser tan hombre.

Anoto en el diario: la estoy palmando, para que nadie piense que la muerte me cogió por sorpresa, y no limpio la ceniza del cigarro que ha caído ni las manchitas de sangre que he salpicado.

El animal que llevo dentro y yo agradecemos la soledad. Sería insoportable tener a alguien cerca que te dijera: esa sangre y esa palidez no es normal. Ve al médico.

No me apetece morir en una sala de espera o ingresado. Me deprime que me conecten a un goteo, y duele. No me relajo con una aguja en la vena.

Los dedos de los pies se han amoratado, así que es eso: un coágulo se ha  instalado en los pulmones.

Hoy no habrá paseo, las escaleras son un precipicio insalvable.

Coloco en el reproductor Resacón en Las Vegas 2, me gusta el inicio, cuando al despertar no se acuerdan de lo que pasó ayer, no saben donde están. Me río mucho durante ese antológico despertar de cabezas rapadas, tatuajes y resacas de visión difusa.

Y también me abandono al llanto, porque mi vida no fue así, no fue inesperada.

Y entre risas arrancadas, algún esputo de roja espuma y las humillantes lágrimas; sé que no veré el final.

Los animales de granja son sacrificados antes de que sufran demasiado. Mi ganadero siempre ha sido un tanto desidioso.

Me hubiera gustado ver cuando el chino salta enloquecido del congelador.

sábado, 27 de junio de 2015

Las tres leyes de la cursilería (versión 2.9 para pc y mac)



He quemado un bosque.

He pagado con el sudor de mi frente tres abortos en Londres.

He escrito tantos mensajes obscenos por guasap a hermosas mujeres que podría hacer un libro y La Divina Comedia está al lado de la divina barbacoa de carbón del jardín.

¿Y bien?

Estoy esperando mi premio.

Está bien, reconozco que no es exactamente como la ñoñería esa dice (la de la reproducción, la agricultura y la literatura); pero me he esforzado.

El árbol no sabía dónde coño plantarlo y no se me da bien la botánica, ni puta idea.

Me dijeron que una mierda iban a publicar lo que había  escrito.

Y ni mis mujeres ni yo, teníamos dinero en aquel entonces para mantener un niño.

La vida me ha llevado por otros derroteros, pero dado el esfuerzo que he realizado, espero admiración y mi premio, coño.

No jodas que un tío que copia y pega, que copula sin cuidado y además es un labriego que planta cosas y se limpia el culo con ortigas, va a ser más admirado y va a tener premio por todas esas vulgaridades.

Esto parece el festival de la canción de Eurovisión, que compiten a ver quien se lleva el premio a la peor canción.

Estoy esperando...

Planeta Amor


El amor no ocupa espacio, no ocupa tiempo.
Es sencillo, mi vida: él es nuestra tierra y nuestra vida. Somos sus habitantes, no hay nada que conquistar. Fuimos dulcemente sometidos.
¿Lo sientes a tu alrededor? Abrázame, bésame. Tenemos todo el tiempo, todo el espacio.
Quemamos los pasaportes de Tierra Triste, no volveremos allá donde el espacio nos aplasta y el tiempo desgasta.

viernes, 26 de junio de 2015

Estáis perdidas


Rezad por vuestra alma inmortal, bellas y amadas mujeres. En unas horas seréis mías.

No os podréis resistir a mí. Os haré madres y las que ya lo seáis, repetiréis de nuevo. Y además me mantendréis económicamente porque tendré suerte.

Mucha.

Yo me fio del amor y todo eso, pero donde este el africano profesor Maruf, que como yo es conocedor de los secretos, que se quiten las inoperantes ilusiones románticas y de justicia.

Ya sé vuestras tallas de ropa interior, Maruf me ha hecho el listado completo.

Os amo. os deseo y dentro de poco, seréis mías, mías, mías... ¡Jajajajajajaja!*

Haced lo que queráis; pero (os) podréis correr (qué bonita doble intención la de este verbo en este contexto cremoso y mágico) pero no esconderos.

Me lo ha garantizado al 100 % el Yoda Maruf.

Tendré un jedai entre las piernas, luminoso e inquieto.

Y al resto de idiotas que son mis enemigos/as y explotadores/as, os aviso: se os caerán los genitales al suelo mañana al despertar.

He pagado un dinero, pero ha valido la pena.

¡Jajajajajaja!* 

(Es viernes, podría ser mucho peor...)


*Nota del traductor: es risa malvada como la del Doctor Maligno de Austin Powers, con la punta del meñique en un lado de la boca. Es necesario que lo hagáis para un mayor dramatismo y contextualización del texto en su contexto.

Cumple años Lucie Mis


Actriz porno checa, caucásica, 1,7 m. de altura, 53 Kg. de peso. Pecho natural y piercing en la lengua.
Como que no hay mucho que decir. Es mejor ponerse manos a la obra y no perder el tiempo en metafísicas que no llevan a ninguna parte. Se la ve de buen tamaño, muy buen tamaño.
Me gustaría saber quién les elige el nombre artísitico o si se lo inventan ellas solitas.

Cumpliría años Lynd Ward, artista e ilustrador estadounidense, dedicado principalmente a la xilografía. Famoso por sus novelas gráficas narradas exclusivamente con imágenes. También ilustró obras como: Fausto, Frankenstein o Beowulf.
Una muestra de su obra:


Cumpliría años Pearl S. Buck, escritora estadounidense y Premio Nobel de Literatura en 1938. Pasó la mitad de su vida en China, donde la llevaron sus padres misioneros con tres meses de edad y donde vivió unos cuarenta años. Su novela La Buena Tierra se adaptó al cine y ganó dos óscar.
Escribió además un folleto, por el que fue expulsada de la Junta Presbiteriana de Misiones, titulado: «¿Tienen defensa las misiones extranjeras?».

Pues hala, ya tenemos un poco más de culturilla con el gaznate lubricado por la lujuria de la Lucie Mis. Es un mal remedio para inculcar algo de conocimientos, pero mucho mejor que el de los profesores del franquismo y otros regímenes despóticos que solían usar mentiras y torturas corporales.
Y es que prostitución, juego, pornografía y droga, son indicadores del grado de libertad de un país, siempre y cuando los puedas encontrar en la calle. Porque todos esos placeres existen en los países fasciosos (sean de derechas o izquierdas), pero solo para sus gobernantes y funcionarios.
Y ahora a torrarse bien la piel, que el verano es ya una realidad.
Para hidrataros de las largas horas de espera en las colas de peaje de autopistas y entradas en las playas, bebed mucha cerveza y licores, calmaos con marihuana y otras drogas y os sentiréis muy bien. Invitad a vuestros hijos, no seáis roñicas (codos, que dirían los mexicanos, soy hombre de vasta cultura).

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 25 de junio de 2015

De lo tosco y la naturaleza


Genial, entre una cabeza básica y meramente funcional y una extremidad inferior meramente no funcional, hay un torso de una orgullosa tosquedad que es lo único que no desentona con la montaña ni con los jabalíes que la habitamos.
Revelaciones Iconoclasta 1:12250.
(Putas on paradise)

miércoles, 24 de junio de 2015

El sarcasmo de mí mismo


La vida te pone en el decorado que te toca.
Y una mierda.
Si no fuera porque ha sido voluntad mía aparecer ahí, si un destino dictara dónde voy y qué hago, no sabría si tirarme al metro o a la taquillera, si cortar las venas o dejarlas largas.
De chiste la filosofía barata.

Coca vs farlopa


¿Quién va a ser el subnormal que va esnifar farlopa pudiendo comerse un trozo de dulce, suave y cremosa coca?
Son más tontos que las piedras los narices blancas.
Y luego un buen puro.
Y el sexo antes o después, no soy exigente. Aunque la coca no importa que espere un poco.​.​.

Sois mi envidia


¡Ah... cornudos y cornudas!
Ya me gustaría a mí tener una vida intensa como la vuestra y no ser tan asquerosamente libre.
Porque es muy triste vivir una existencia tan plana como la mía.
Me río; pero es pura amargura. Lo juro.
Porque a pesar de vuestras astas, creéis en la pureza de vuestro amor.
Me río por pura envidia, es solo un acto traicionero de mi histérica tristeza.
Tenéis una vida plena y sobre todo rica, porque el marfil se cotiza a buen precio.
Me sigo riendo de pura rabia, soy ponzoñosamente envidioso.
Que me parto...

martes, 23 de junio de 2015

Pinche Jesús


Yo también reciclo la basura, para que luego digan que no tengo conciencia ecológica.

lunes, 22 de junio de 2015

Plegaria a las nubes protectoras


Tapad el sol.
No dejéis que haga foco en mí.
No quiero ser evidente, quiero ser siempre mediocre, alguien a quien nadie mira.
A nadie interesan mis errores. O mis actos.
Hacedme gris, más gris.
Ocultad el sol, nubes, haced sombra impenetrable de la maleza. Ocultad al mundo el coito post mortem, que nadie vea como jodo con la muerte.
Como se la meto con mi alma negra empujando.
Que nadie vea el tajo en la ingle, que deja una femoral abierta como una fuente.
Que sus últimas gotas de sangre bombeadas por su corazón, sean íntimas, solo para mí.
Que nadie vea su coño inerte y sin sangre deformado por mi pene infectado de mi propia mente.
Nubes amigas, ocultad toda esta miseria que no me avergüenza de mí mismo. Dadme vuestra protección, lo habéis visto todo; yo asesino poco, no soy una gran tragedia bajo vosotras.
Ocultad sus pezones sin vida, erectos por el frío de la muerte.
Está hermosa...
Ocultad el sol, que no evapore la sangre y el semen de sus muslos.
Ocultad mi boca lamiendo su ingle mutilada, la sangre ya espesa que en pequeños borbotones finales ha bañado su coño.
Ocultad a la bestia con el manto de la mediocridad.
Dadme sagrada protección. Soy la verdad más pura, la naturaleza menos contaminada.
Dadme la necesaria protección, yo pongo la alevosía, la intención, la insania y el miedo.
Ocultad los escarabajos que se meten en su boca abierta por el dolor y el terror. Y las moscas que se posan en sus pupilas sin que los párpados las defienda.
Sus bragas blancas ensangrentadas en sus tobillos.
Mi pene cubierto de sangre, aún palpitante.
Mis nubes, hermosas nubes, dadme la serenidad y protección necesarias para asesinar más, para hacer de mi enfermedad legado de la humanidad.
Monumento de locos.
Soy hijo de la tierra, más que nadie. Yo le regalo mi obra, en ella descansa mi perfecta y descontrolada insania.
Mirad mi obra, os la brindo, preciosas nubes.
Buenas noches nubes, buenas noches estrellas.
Buenas noches sol de mierda, no salgas nunca, delator de lo obsceno y de la pornografía de los muertos.

domingo, 21 de junio de 2015

Solsticio de verano

Aún no entiendo ese ansia por celebrar el verano.
Conjeturo que se debe a que los seres humanos necesitáis, al igual que los perros, una fecha que os indique la temporada de follar y reproducirse.
Porque otra gracia no le veo a vuestra alegría. Llevo tanto tiempo entre vosotros, que vuestros ritos reproductivos me hacen bostezar ostentosamente.
Tanto, que tengo que buscar fechas en el calendario para meterla con dignidad, lejos de vuestras temporadas de celo.

Seguramente las putas harán promociones por descuento y los moteles promocionarán sus suites sintéticas y ordinarias a precios populares.
Papás y mamás enseñarán a sus hijos el mete y saca en vivo, en el calor del hogar.
Me parto...
Si estáis calientes es porque el sol da más duro ahora, y sois sugestionables, idiotas.
Que se os ha de explicar todo.
Cristo debería haber trabajado de palanganero en un burdel y al menos no lo hubieran crucificado con toda esa ignorancia de porque tenía que morir por lo seres humanos y salvarlos de toda esa basura.

Buen solsticio, que os sea muy cremoso.
Iconoclasta

Algo de vanidad


No me canso de la montaña, de mi cita diaria con ella.
Y a veces pasa que temo ser desconsiderado con el resto de los seres.
Debería dedicar más cariño y atención a otras cosas.
-Ya llegará el momento -les digo a todas las cosas y a mí mismo.
No seais impacientes.
Ahora el vanidoso soy yo.
Y vosotros los ignorados.
La vida es un mierdoso partido de tenis.
Y no siempre gana lo mejor, a veces es suficiente con ser lo peor.
Y lo peor, esporádicamente, sufre ataques de suerte que no sabe hacer con ella.
Y así, han dado las tres de la tarde y no tengo hambre, ni ganas de volver.
De hecho no sé si en algún momento debo de volver o se trata de partir. Como si siempre hubiera estado aquí y la boca del túnel que hay en el camino fuera la única opción.
Misticismo de mierda...
Ahora no puedo atenderos cosas ajenas, aunque quisiera no podría. Soy un hombre ocupado.
Tal vez luego, tal vez cadáver.
¿Si se tiene un cáncer se puede padecer otro? ¿Uno no te inmuniza de otros? Es que lo bueno no toca; pero lo malo...
Aún así, es mejor que me caiga el sol que la monotonía.

sábado, 20 de junio de 2015

Hermosa maniquí


Fotografía de: © Óscar París, serie: 'La Fiesta de mis Manikkis'.
Texto: Iconoclasta

Prólogo:
Tuve la inmensa suerte de que Óscar, el autor de la fotografía, me pidiera un texto para cualquiera de sus obras de arte, y elegí ésta.
Como autor, siempre me sorprende lo que leen e interpretan los demás, hay veces que está a años luz de distancia lo que pensaba comunicar de lo que entienden los lectores.
Espero que si así le ocurre a Óscar, sea grato y este texto no le defraude.
Un saludo, amigo Óscar, gracias por el privilegio de poder poner unas letras a tu arte.
Iconoclasta / Pablo López Albadalejo

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Te observo y me veo a mí mismo, hermosa maniquí.
Vacía maniquí...
Siento pena por ti, por lo que algún día fuiste, por lo que no serás.
Yo no siento pena de mí, aún me queda la capacidad de sentir asco por mí y por un lugar que apesta a mil injusticias, a mil idiotas que son premiados por el hecho de serlo.
Estás vacía como yo, perdimos la capacidad de amar, la capacidad de enamorar, la de admirar y nos dimos cuenta de que nada valía demasiado.
Y la bendita indiferencia nos infectó y nos hizo insensibles.
Nos condenaron con un extraño sortilegio de indiferencia.
Vacío... Tanto como lo que hay bajo las ropas que luces.
Y las que luzco yo.
Ahora observamos seres que pasan ante nosotros como estelas, como borrones, que no nos importan. Solo miden tiempos como un reloj al que no prestamos demasiada atención.
No importamos, no importan...
Está bien, es el equilibrio del vacío.
Y el vacío excluye el dolor, ya hubo demasiado, bella y coqueta maniquí.
Es hora de ver ráfagas de seres sin importar qué hacen o donde van.
Donde mueren o donde viven.
El escaparate de la indiferencia, el ropaje de lo vacío.
Somos un monumento extraño.
Una indolora condena.

Iconoclasta

Somos desierto


Cabrón... Quisiera ser como tú, lucir mis pocas hojas y mi sequedad contra todo el exuberante verde. Alardeando sin decoro de no ser un grande. No permitiendo a extraños que tengan motivo para cobijarse bajo una sombra protectora. Somos un desierto en lo frondoso.
Somos esqueleto y rudeza.

viernes, 19 de junio de 2015

Destellos de esquizofrenia



"No soy nadie, no soy nadie, no soy nadie..."
"Bon jour"
"A ti con nosotros"

(El Exorcista, William Friedkin, 1973)

Una natural perspicacia


En principio creía que era un grupito de harekreshnianos haciendo proselitismo, pero no decían "hare krishna" con cadencia autista.
Me acercaba, pero aún no veía nada. Y pensé en una congregación budista, que son más metafísicamente silenciosos; pero musicalmente inquietos.
Tampoco.
Forofos de un equipo de fútbol no eran, porque se tiran pedos, eructan y emiten sonidos de deficiente mental con asma.
Cada vez estaba más cercano el origen de esa cacofonía en plena montaña.
Era una manifestación de putas, bolleras y maricas celebrando algún orgullo.
Y decidí que mi inteligencia y poder deductivo estaba por encima de la media. Soy asaz inteligente y perspicaz.
Pues no, era una manada de vacas en un prado cercado. ¿Para qué los cencerros? ¿Por qué hay vacas en el campo?
Están completamente ilógicas las razas humanas rurales.
Con la cantidad de estupideces que hay gratis, van y plantan vacas vivas...

Cumple años Araceli González


Actriz, modelo, empresaria y presentadora de televisión argentina, su carrera se ha desenvuelto fundamentalmente en la televisión, aunque también fue modelo de Adidas y Christian Dior (o Dios, que viene a ser lo mismo en este mundillo de la moda). Ya hace unos pocos de años que nació, pero según se dice sigue estando como para mojar pan.

Cumple años Salman Rushdie , escritor y ensayista británico, cuyas dos novelas más famosas son Hijos de la medianoche (Midnight's Children) y Los versos satánicos (The Satanic Verses). Su estilo se compara con el realismo mágico latinoamericano. El ayatolá Jomeini puso precio a su cabeza porque consideraba que Los versos satánicos era una blasfemia al ridiculizar a mahoma.

Cumple años el  Subcomandante Marcos (un tal Rafael Sebastián Guillén Vicente). Ideólogo, portavoz, mando militar y uno de los líderes del grupo armado indigena mexicano denominado Ejército Zapatista de Liberación Nacional o EZLN. Pues prácticamente como Juan Palomo, yo me lo guiso yo me lo como o Mike Oldfield, el llamado hombre orquesta.

Bueno, tampoco ha sido como para tirar cohetes este viernes, salvo por Araceli, que más que cohetes, está como para tirarle besos en sus zonas más íntimas y erógenas. Salman, tiene un gran honor de haber tocado los huevos a los moros, bien por él. Y el Marcos, pues a saber donde andará gastando el rico dinero que sacó con estas cosas de las revoluciones para luego desaparecer como si nada.
Si hay algo que he aprendido, es que con dinero lo compras todo, y hablo de seres humanos y sus triunfos y fracasos. Es jodido, pero quien piense lo contrario, es que en algún momento no hizo los deberes o un porro lo dejó permanentemente colgado en Disneyworld.

Como siempre, sobrepasad los límites de velocidad y de alcoholemia. Muchas drogas y rocanroll, porque de sexo, me parece que en ese estado, no tendréis. Los borrachos y colgados follan muchísimo menos de lo que hablan, es otra constante universal.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 18 de junio de 2015

El poder con "j"


Me froto con los restos fermentados de muertos y grasas succionadas de gordas y gordos que almacenan como deshechos hospitales y clínicas de belleza.
Me dijeron que era lo mejor.
Y cuando tienes dinero, has de pagar lo más selecto, porque morir rico y vivir miserable es un mal plan.
Me enjuago con sangres tibias, que también compro. Hay tantos niños sin padres y padres que necesitan dinero en el mundo... Solo hay que poner anuncios y te venden a sus hijos porque tienen muchos y una buena capacidad conejil para reproducirse. Por otro lado, hay tantos bebés pudriéndose en arrozales y campos de caña, que no pueden ocultarlos.
Es un mundo maravilloso si tienes dinero.
Ocurre que a veces no tengo suficiente sangre para aclararme tanta grasa de mierda, hay lípidos de gente de mala genética que necesitan al menos quince litros de sangre para dejarte limpio.
Entonces tengo que llamar al jefe de policía.
Y matan cinco o seis humanos más.
Usar seres humanos y literalmente exprimirlos, es la máxima expresión de poder.
Os lo recomiendo.
El poder reside en quien vive, ergo es necesario matar muchos seres, grandes o pequeños, da igual, para que el poder se haga cada vez mayor, casi sagrado.
Y yo ya soy Dios.
Seguramente pensáis que no merecéis morir; pero reflexionad: estáis condenados a morir tarde o temprano, cuanto antes salgáis de este valle de lágrimas que es la vida, antes empezaréis a disfrutar del paraíso.
Y dejad que vuestras hijas, sobre todo si están muy desarrolladas, vengan a mí.
Con Tío Dios... Las haré madres a todas y por lo tanto, sagradas madonas.
Os las cuidaré bien mientras os pudrís en la tumba, que los gritos de placer que les arranque lleguen a vosotros.
Amén y a la mierda.
―Necesito más sangre, esta grasa que me han traído parece coreana, coño. ¿Es qué vais a estar bailando samba todo el puto día? Frente a Louis Vuitton hay al menos doce niños pidiendo.
Puta policía... Monos bailarines...

miércoles, 17 de junio de 2015

Prostitución en el tercer mundo


Las mamadas y cópulas de las putas del tercer mundo se pagan con unas pocas gelatinas infantiles, unos yogures y algún CD pirata de karaoke de La maldita primavera.
Lo único que sacas de la mamada de un puta tercermundista, es la sensación de haber hecho un pornográfico y lujurioso acto de caridad.
El sexo también tiene su faceta filantrópica y carismática.

lunes, 15 de junio de 2015

Civilizadamente, sin grandes discusiones


Pongamos que las cosas no van bien: no quiero ser padre, no quiero pagar durante tanto tiempo un error. Y el tiempo me importa más que ser padre.
Pongamos que un hijo es una prueba de amor y demostraría que no te amo lo suficiente.
Pero sobre todo, sopesemos el aborto antes de la separación.
Porque yo no seré padre.
Mientras tanto, jodamos libres y relajadamente, sin tomar precauciones; ya nada peor puede pasar.  Mientras tanto puedes decidir si abortar o separarnos.
No vale la pena disgustarse demasiado.

domingo, 14 de junio de 2015

La paz y el descanso eterno


Nada está bien, siempre se acaba haciendo algo que no gusta a alguien.
Y lo divertido es que no tendría que gustar o disgustar a nadie. Hay un problema de vanidad y egoísmo en esa gente que sufre por cosas ajenas a ellos.
Se empeñan en decir lo que es y no es normal y quién representa su sagrada normalidad.
Solo que esa "normalidad" es la base primitiva de cerebros simplones que nacieron para comer, follar, cagar y dormir. Son los que dan la mayoría de votos a los grandes partidos políticos y su condescendencia a los tiranos genocidas.
La envidia de la libertad suele correr bajo su piel como larvas comiéndolos.
La única solución es la absoluta soledad, si consigues eso, te fumas cigarros en tumbas que no importan, que solo son cómodas.
La paz no es el descanso eterno.
La paz es que lo muertos no tienen nada que opinar, se acabó su tiempo y yo, lo agradezco.

Tomorrowland: El mundo del mañana, 2015



sábado, 13 de junio de 2015

Sin control


Las lágrimas producen una especie de hormigueo en mi piel y tengo la humillante sensación de que hay insectos recorriendo mi rostro.
No quiero que nadie me vea como una vaca con el hocico lleno de moscas.
Soy la vergüenza de la elegancia.
Soy la íntima decepción de un hombre al que llaman P no se qué. Olvido las cosas cuando pierdo el control.

viernes, 12 de junio de 2015

Duelen


Estoy muy lejano de mis pies, hay mucho dolor ahí abajo. Hay tanto dolor y cansancio que sienten que se van a morir independientemente de mí. Deberíamos comer, pero ellos dicen que prefieren ser amputados a tener que soportarme de nuevo. Pienso que tienen razón, les enviaré nicotina, les irá bien y no van a dolerse más que ahora. Me acuerdo una vez de un ángel que me inyectó morfina y la vida se hizo maravillosa. Soy un yonki en potencia, o ellos, no sé... Duele todo.

Cumple años Adriana Lima


Es una supermodelo brasileña de fotografía, pasarela y spots publicitarios. Lo difícil de esta mujer, es saber para quien no ha trabajado: Victoria's Secret, Vogue, GQ, Esquire, Ralph Lauren, Armani, Valentino, Christian Dior, Christian Lacroix, Luca Luca, Versace, Liverpool, Fashion Fest, Givenchy, Monage Dream Fashion Tour, Desigual... Por eso hay tanto desempleado en el mundo, se quedó con todo el trabajo ella.
No sé qué comerá pero... Ñam-ñam... Soy un carnívoro decidido y compulsivo.

Cumple años Icíar Bollaín, es una magnífica directora y actriz española. Una de sus películas con más compromiso social: Te doy mis ojos, de las primeras en denunciar el mal trato del hombre hacia la mujer. Y es solo una película de su vasta carrera. Que cumpla muchos más.

Cumpliría años Ana Frank, una niña judía alemana, famosa por el Diario de Ana Frank, la edición en forma de libro de su diario, una memoria de los casi dos años y medio que pasó ocultándose, con su familia y cuatro personas más, de los nazis en Ámsterdam. Al final, fue capturada con su familia gracias a un cerdo al que le iban las vergas nazis y que quedó en el anonimato. Fue enviada al campo de concentración de Auschwitz en septiembre de 1944 y, más tarde, al campo de concentración de Bergen-Belsen, donde murió de tifus en marzo de 1945, días antes de que fuera liberado por los aliados.

Este fin de semana es todo para mujeres, ¡Oh vosotras beldades, voluptuosas, lujuriosas, inteligentes, excitantes y tan irritantes en tantas ocasiones!
Ya empiezan a materializarse las vacaciones y con ellas la revisión y gestión de presupuestos para encontrar un lugar muy exclusivo donde ir y poder pagarlo larga y cómodamente en mil mensualidades. Y lo que es peor para muchos de nosotros: mostrar un millón de fotos absolutamente aburridas a los amigos. Menos mal que no trabajo y no tengo que aguantar el pase de un compañero que ha estado viendo todas las pagodas en Camboya, por ejemplo. Son cosas que siempre dan prurito anal.
Y ya a la playa también (ya es desbandada), que hace calor y hay que embrutecerse con los demás sin ningún tipo de elegancia.
Corred mucho, no hagáis caso de los radares de tráfico, que son de cartón, solo están para intimidar. Y chatead mucho mientras conducís, es superdivertido.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 11 de junio de 2015

El arte de la guerra


"Toda guerra se basa en el engaño". Sun Tzu, El arte de la guerra.
Una apasionante novela gráfica, violenta a rabiar.

miércoles, 10 de junio de 2015

Arte y tirados


Están los tarados que se las dan de musicólogos, pero en cuanto oyen algo distinto a la mierda que tragan constantemente, se deprimen y ponen tristes como idiotas sin su palito para dar golpecitos encima de una mesa.
Hay gente patética para todas las disciplinas del arte.
Son unos tirados.
Aunque estos tirados, lo último que escuchan es arte, porque no lo reconocerían ni aunque se lo inyectaran en vena.
Nada nuevo bajo el sol.

martes, 9 de junio de 2015

En Urano


Cuando uno se cruza con un uranita dan ganas de pincharlo con un arpón y meterlo en agua hirviendo con una pizca de sal y laurel durante 45 minutos para después, servirlo troceado en una tabla de madera con un chorrito de aceite de oliva y pimentón picante.

No son bellos ni ellos ni ellas. Su tronco es antropomórfico, pero en lugar de pies y manos tienen 3 tentáculos al final de cada extremidad. Tienen 12 tentáculos y es peligroso cuando no eres capaz de controlarlos todos cuando estás próximo a un uranita.
Sus rostros son más agradables, algunos casi tan guapos como yo. Se distingue fácilmente a los machos de las hembras porque las hembras tienen cara femenina y los machos masculina.
(Fragmento de Sexo en el Sistema Solar, de Iconoclasta)

Silfilianas/anos


Me tienen aburrido las silfilianas/anos (Hacedores de Selfis S.A.).
Vanidosos, presuntuosos, autosobrevalorados, puesnosonparatanto, onanistas de sí mismos.
Tampoco hay que ser tan duros, hay seres angelicales que también alegran nuestro espíritu con su presencia, me doy paz a mí mismo.
Es una inofensiva depravación, un baño de rídiculo de lo más tonto; pero inevitable.
Frustrados...

A la vejez


Parece que cuando se es viejo se tiende a creer más en Dios.
Es por aquello del miedo a la muerte y esa duda de los inseguros que se plantean: ¿Y si de verdad existiera un paraíso?
Tócate los huevos...
A cierta edad hay que empezar a asegurar posiciones.
Qué mala es la degeneración del cerebro, casi tanto como la incontinencia urinaria.
Precioso...


lunes, 8 de junio de 2015

Saturación


La lluvia es una ilusión efímera, nos regala un mundo saturado para evitar algunos suicidios, porque cliente muerto no paga.
Pareciera que está todo controlado.
Tienes ganas de volarte la tapa de los sesos y el mundo se hace feria.
Qué ganas de tocar los cojones.
Precioso...

Árbol foto-grabado



En Realidades Truncadas.

Amantes desconocidos


Somos dos enamorados extraños entre si a los que les arde el corazón y la piel con las reminiscencias de tiempos anteriores.
Bastaron las precisas palabras y las tristezas claves para reconocernos.
Y explotó un amor rotundo convirtiendo la vida en una dramática carrera cronometrada por un ansia milenaria por el encuentro y el agotamiento de insondables distancias espacio-temporales.
Extraños que se sonríen con ojos tristes, con esperanzas casi erosionadas por áridos años. Que se estremecen al pensarse entre los brazos amados.
Si muero en la carrera, mi vida, lanza una promesa de amor eterno al viento, déjame un rastro de ti para buscarte y reconocerte de nuevo.
Tal vez seas mi vecina (me lo dijiste con una sonrisa de arrebatadora sensualidad) la próxima vez y la vida nos regale largos años unidos. Sonríe, mi amor, como tu me hiciste reír con tu ocurrencia.
Que la muerte pueda con mi vida; pero no con este amor.
Si no muero, solo dime: Ya está, mi amor, descansemos.
Y si vierto seis lágrimas, recógelas con tus dedos, con tus manos; que no caigan porque son tuyas.
Es amor fósil viejo como la Tierra, las he llevado conmigo como testigos de mi tristeza de años buscándote.
Somos nosotros en todos los tiempos y su fin es evaporarse en la calidez de tu piel.
Eres mi vida y mi universo, solo en tus manos las derramaré, como toda tú serás envuelta en mis brazos.
Alea jacta est, mi amor.

domingo, 7 de junio de 2015


No es placentero, es un dolor.
Alguien dijo que duele amar, yo entendía que pudiera doler la cabeza o el corazón.
No la polla.
Ni por un momento pienses que me avergüenza, no creas que acaricio esta carne dura ante ti para alardear de nada.
Es mi cortejo de amar, nací bestia y me quisieron convertir en hombre, solo que algo les falló.
No pienses que soy telépata, ciego o invidente.
Si toco, acaricio y rozo continuamente, no es para entrar en tu mente.
Es para que separes tus piernas (cosa que parece que no acabas de entender porque no hay manera), tomes mi mano y la lleves a tu coño con fuerza y ansiedad.
Que el  tacto sea insoportable y que tu consuelo sea mi mano atenazando tu coño.
No pienses en mí como en un obsceno, lascivo, libidinoso o pura y llanamente sexual.
Soy animal puro, pero por lo visto cuando me quisieron convertir en hombre, tuvieron otro fallo en mi adiestramiento.
No dieron ni una. Son más tontos que mis huevos, que llevan más de cincuenta años juntos y aún no se saludan.

sábado, 6 de junio de 2015

La mujer que llora


Oye mujer, no sé cual es tu aflicción, no sé porque estás triste.
No es que me quiera entrometer en tu vida. El caso es que tú te has entrometido en la mía con ese llanto inconsolable.
Lloras en una frecuencia que duele, a mí.
No quiero saber cuál es tu dolor, sería insoportable para ambos.
Solo quiero desviar tu atención hacia a mí, para que dejes de llorar de esa forma que me dobla.
No soy insensible, pero si me contaras el porqué de esa forma de morir de pena que tienes, no te podría ayudar, seríamos dos llorando. Un drama de cojones e irresoluble.
Así que mientras aún tengo ánimo, dime si te gusto. ¿Quieres sexo? ¿Quieres comer pizza? Luego nos preguntamos los nombres y si va bien nos montamos el romance del siglo.
¿Te parece?

viernes, 5 de junio de 2015

Cumple años Galilea Montijo


Es una presentadora de televisión y actriz mexicana de telenovelas, Así mismo ha posado en revistas para machos como Maxim y H. Y como es natural, está como un tren.
Ya que hacen verdaderas mierdas para la televisión, que al menos la carne sea agradable a la vista.
Increible,ble,ble,ble...

Cumpliría años Federico García Lorca. Poeta, dramaturgo y prosista español. Como dramaturgo, se le considera una de las más importantes figuras del teatro español del siglo xx, junto con Valle-Inclán y Buero Vallejo. Murió fusilado tras el golpe de Estado que dieron aquellos cobardes hijos de puta fascistas y franquistas. Piara de puercos... Les sobrevivió con su arte, aquellos marranos no dejaron huella y él mea encima de sus cadáveres.

Cumpliría años Pancho Villa, fue uno de tantos revolucionarios mexicanos al mando de una de tantas revoluciones mexicanas que sirvieron, al parecer, para absolutamente nada. Se les supone buena fe a los revolucionarios, pero yo no creo en brujas. Murió asesinado en una emboscada en Hidalgo del Parral.

Hala, más cosas curiosas que si salieran en el Trivial Pursuit, ibais a ganar los quesitos de todos los colores en cuatro tiradas de dados.
Valga la pena resaltar para que nadie lo olvide, que los tiranos, los tarados endogámicos, los intolerantes y lo peor de la basura de la sociedad es la que asesina la cultura. Es muy importante no olvidarlo.
Y ahora, corred en pos de la libertad, como pajaritos de desmesurados y notorios genitales asomando entre el plumaje. Porque no conozco ningún humano que sea tan sutil como para que unas plumas les tapen las tetas o los cojones, sinceramente.
Sed malos, perversos, gastaos el dinero de vuestros hijos en beber y luego decid unas mentiras, será aburrido; pero no hay otra cosa que hacer. Está bien, soy un tanto tremendista, pero no me pagan para ser una monada de carnes bien puestas como la Montijo que rima con botijo.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 4 de junio de 2015

Transcurriendo


La vida transcurre y yo me mantengo firme, no me gusta que me trancurren sea lo que sea que signifique.
Si algo no entiendo, es que no debe interesarme.
Mientras tanto, me transcurro un cigarro y un café.
"Diario de un loco: hoy no me entiendo".

miércoles, 3 de junio de 2015

El pozo del deseo

Foto de Sacrila.

Tiene el tamaño necesario para alojar la punta de mi lengua endurecida, como si quisiera penetrarte también el vientre; para llenarlo de mi saliva hambrienta como la de los lobos que lo custodian.

Un pozo de deseo que arquea tu espalda cuando lo lleno.

Lo enfoco como el animal que caza, como una presa, como una posesión.

Como un hombre que te anhela...

Es el punto del reposo de la lengua, una sima en tu vientre que es promesa, el anticipo de lo que beberé más abajo, más profundo.

El centro de la perspectiva de mi deseo y de él radian las líneas de convergencia del placer y la excitación.

No sé si es perfecto, no lo contemplo en su proporción, lo contemplo en su profundidad, en su trascendencia, con devoción. No puedo pensar más que es tuyo.

No puedo comparar porque no existe parangón.

Acaricia el ombligo y sentirás mi rostro en tu vientre.

Y déjame inundarte, amor mío.

Maldita mía.

martes, 2 de junio de 2015

San Francisco de Asís en el campo


― ¡Hola caracol! ¿Dónde has dejado tu casita?
―Soy una babosa, joder.
―Y entonces ¿Dónde vives?
―Entre los cuernos de tu padre.
― ¡Ah, qué buena sombra! Adiós, también te amo, antipática babosa.
―Adiós, hijo puta.