Cumple años Daisy Marie

Actriz porno estadounidense, sin ninguna trascendencia más que poner un poco de carne llamativa al artículo. Podría ser buena chica, incluso inteligente; pero solo se conoce lo que se ve. Y bueno, hay que ser consecuentes con lo que se hace, no pasa nada. Ella es feliz y nosotros también. A falta de cerebro un buen coño siempre ha sido la mejor opción para prosperar en la vida. No cambiará nunca la humanidad. Ni el sexo a pesar de tantos años será algo natural de lo que hablar. Solo será pasatiempo pornográfico y continuará haciendo reír a los subnormales.

Cumpliría años Eva Braun, una puta infinitamente más mala que ninguna otra. Hay que ser puerca para ser amante del ridículo tirano alemán, sus dos intentos de suicidio fueron una mierda cobarde, una obra de teatro para llenar el ego de ese puerco que jamás debería haber nacido: el endogámico y tarado Hitler.

Cumple años Axl Rose, el cumpleaños que vale la pena celebrar con agrado esta semana. Cantante y compositor del grupo de hard rock y heavy metal Guns N' Roses. Ha estado en la lista de los 100 mejores cantantes de rock de todos los tiempos. Está bien, tampoco hay arqueología del rock, no estamos hablando de etruscos. November Rain es ya una canción universal e imperecedera.

Entre una vulgar actriz porno y la puta de la Eva Braun, destaca el bueno de Axl. Está bien, es bueno tocar la realidad y saber que los más marranos y tirados seres han pasado a la historia consiguiendo la gloria y la admiración de los idiotas.

Buen sexo, si podéis.
Iconoclasta

El árbol humano, una novela de Iconoclasta

"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)

Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656

Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta "touch"

Las Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta ya no son virtuales. Ya se pueden tocar, doblar, usar como papel higiénico de emergencia, etc...

http://manuscritosiconoclastas.blogspot.mx/p/tarjetitas-de-la-sabiduria-de.html

Dudas y amor

En el amor no existen los problemas, solo las dudas. Y una duda es lo que lo mata.
Eliminas el amor, se despeja la duda y la percepción del problema desaparece.
De cualquier forma, ese "amor" estaba condenado. Y si eres ya un poco adulto, una duda tan solo es el consuelo torpe de una certeza.
Tal vez la peña necesita dudas para entretenerse ante la falta del hábito de lectura u otras inquietudes intelectuales y se castiga vacilando mucho tiempo. Es razonable, le da interés a sus vidas, las hace más importantes (a ellos mismos) y crea temas de conversación y con ello, amistades.
Soy demasiado simple, el suspense y el misterio me gusta en las películas y en los libros, justamente lo que me distrae junto con mi libreta y mi pluma realmente cara. También soy materialista, cosa que va bien para eliminar dudas.
Soy más de aquello de: muerto el perro se acabó la rabia.
Y como dice el anuncio de mastercard: para todo lo demás, están las putas.
El mundo se divide entre lo higiénico  y lo sucio, sin duda alguna.
Soy fumador y me toca lo sucio. No voy a dejar de fumar por eso.

Morir

Es una buena hora para morir...
Hay silencio, nadie ve que te apagas, nadie grita, nadie se asusta...
No hay nervios, solo esa desidia de la fatiga que convierte a la muerte en un susurro que te dice: "Ya está bien, ya es hora. Estamos un poco cansados, amigo Iconoclasta. Vámonos de aquí".
Como si me quisiera, como si me cuidara.
La muerte tiene buenos detalles cuando te la encuentras en la noche, en la intimidad y el silencio de ti mismo. La ternura se agradece cuando lo amado descansa y te quedas un poco indefenso ante el mundo.
Ella duerme en algún lugar cuando yo hago mutis por el foro, sin alardes, con discreción.
Y con la exquisita ternura que he aprendido en el momento de morir, le digo al aire: "Te queda mucho, mi amor. Nos encontraremos pronto, sé feliz hasta el agotamiento. Estaré bien. Estarás bien... Adiós".
Es tan sencillo...
Era tan sencillo amar hasta la muerte. No había un drama, solo cariño y delicadeza.
Y una fatiga serena, casi como la sonrisa de un augusto dibujada en los labios cerrados.

Un duda recurrente

Tengo una duda recurrente: ¿Si fuera ciego me reiría siempre como Wonder y Feliciano? A lo mejor se reían de lo que no tenían que ver.
Aunque las hienas se lo pasan en grande comiendo mierda y cogiendo una vez al año.
Incluso se ríen cuando los leones se las van a comer.
Es un mundo de contrastes.
Es difícil elegir entre la ceguera y la carroña.
Qué nervios... Es complejo elegir una buena reencarnación.

La medida sexual y la otra

Hay momentos del día, bien al despertar, bien por la actividad obscena, en los que la medida de mi pene es sexual. No tiene mesura ni puta falta que hace.
Por un lado representa un gasto importante en carpintería, ya sabéis: marcos abollados, puertas agujereadas porque mi mano no llega a las manetas para abrirlas al caminar desnudo y empalmado por la casa.
Por otro lado, está la satisfacción de saber que son innecesarios los toalleros y el orgullo de tener "todo eso" ahí abajo.
Pero luego aparece el cretino Mr. Jeckyll: su cortesía, educación, cultura y sofisticación.
Es cuando la medida del pene ya no es sexual. Es la otra: la ridícula.
Me deprime ser Mr. Jeckyll por muy listo que sea.
Yo quiero ser un toallero a tiempo completo, me encanta Mr. Hyde.
Ahora, en este momento, me niego a mirar al suelo porque no hay nada en el horizonte.
Es un asco ser inteligente.
Sería maravilloso no ser esquizofrénico y ser siempre Mr. Hyde.
¡Pst, pst, pst... Vamos, chico, arriba! ¡Vayamos a cometer unas violaciones y descuartizamientos! ¡Jeckyll, vete a la mierda con la medida ridícula!
Menos mal... Definitivamente, tiré el dinero al comprar toalleros.
¿O se escribe tohayeros?
A veces soy casi feliz.

Tiempo inmóvil

No existe nada peor que fotografiar un reloj y asistir indefenso a la inmovilidad del tiempo. Quedar preso sin poder respirar. Con los sueños congelados. Con tanto por vivir... Es suicida fotografiar el tiempo.

Superdotados

Hay hijos que no parecen de este planeta, y menos aún que lo sean de la pareja u homínido que los alimenta. Porque sueltan chorros luminosos de inteligencia pura.
Yo nunca he sido deslumbrado por semejante luz; pero los "padres" dicen que por la noche parecen faros de Nissan Tsuru.
(No son muy exigentes ni ambiciosos con las comparaciones.)
La verdad, dando un somero repaso a los padres, los únicos chorros que sus hijos pueden soltar son los de orina y diarrea tras comer un cóctel de camarón barato en un lugar también barato y que ponen "mucha cantidad".
Atención padres de hijos superdotados:
Que vosotros hayáis tardado siete meses en entender vuestro celular, os deja muy por debajo del nivel de Forrest Gump y además, sin gracia. Y que vuestros hijos sean capaces de aumentar el tamaño de las fotos con sus deditos, no los superdota de nada. Simplemente los convierte en mediocres precoces. Y si no, fijaos las horas que tardan en resolver un rompecabezas de cuatro cubos del mismo color.
Así que, si con la excusa de vuestros hijos queréis pasar por inteligentes, lo único que podéis hacer es fotografiarlos desnudos y vender las fotos en internet siempre y cuando el volumen de sus genitales pueda ser comparable a la inteligencia que decís que poseen.
Quedaréis como unos hijos de puta y vuestra estupidez ya no llamará la atención inmediatamente. Y nadie se reirá de esos chorros de luz que vuestros hijos lanzan.
No jodas... Ahora resulta que todos los palurdos y la carne de antro y locales de alitas, son padres de superdotados y han parido muchos Einsteins y Madames Curies.
El fuego nunca está donde se necesita.

Irreductible video

Cumple años Eiza González

Actriz y cantante mexicana, famosa por haber participado en una de esas horripilancias de la televisión basura: la novelucha o teleserie Lola, érase una vez.
Salvo que está muy buena para la actividad sexual, no hay gran cosa que destacar. Porque ser de un país determinado, no es una cuestión de voluntad. Unos son estadounidenses, otros franceses y otros mexicanos, en definitiva, nada que premiar si no tienes unas buenas tetas.

Cumple años Gene Hackmam, el actor de actores, estadounidense, es carisma puro. Un maestro y un genio; en toda la multitud de películas que ha hecho, ha destacado, y solo por él han sido buenas en muchos casos. Su forma de sonreír sarcástica y madura y su mirada cuando interpreta una antipatía, no tienen en absoluto parangón con otro actor. O cuando desata su ira... Es un 10, un crack. Yo era pequeño, pero ya en The French Connection (1971), dejó una huella imborrable de su carácter. Luego por citar dos rápidamente: Arde Mississippi (1988) y Sin Perdón (1992). Esto es un artista.

Cumple años Christian Bale, actor británico. Aunque por su forma de actuar pueda parecer antipático en sus gestos o un tanto frío, es innegable su buen talento. A Batman le dio la seriedad necesaria para el público adulto. American Psycho (2000), El tren de las 3:10 (2007) o Out of the Furnace (2013), son unas pocas a destacar de las buenas películas que ha hecho.

Buenas carreras para celebrar sus cumpleaños, aunque no me hace tanta ilusión como celebrar el mío. Soy generoso, pero no tanto como la madre Teresa de Calcuta. Hackman, es un artista único, Bale seguramente podrá parecérsele en el tiempo un poco, en su estilo. Y esperemos que la maciza Eiza salga desnuda en Playboy y que no cante y actúe, que está muy buena.

Buen sexo.
Iconoclasta

Da miedo hablar

No es timidez, es un miedo real.
Cómo decirlo.... Es que...
Es que ella habla y siento el vértigo de un amor, la vorágine de abrazar y besar su pensamiento todo, y con ello, su carne.
Es valiente la condenada, es más valiente que yo...
Da pánico. Tiene la desfachatez y osadía de dejarme indefenso, rompe muros de contención, de prudencia.
Y construye en el aire, como si fuera fácil, un ramo de flores y una mirada devotamente enamorada. Y un beso y un abrazo que se escapan a mi control.
Hace trizas cualquier intento de control, del mío. Porque ella no necesita controlar nada.
Es creadora.
Da miedo hablar, da miedo que hable y ejerza su sensualidad y verse pequeño ante ese despliegue de belleza y de emoción.
No es una banalidad, no son palabras bien colocadas. La literatura se esfuma, no hay ingenio entre estas palabras, no hay voluntad en medir y exponer, solo un carnívoro deseo de devorarla a besos.
Hay que amordazarla, hay que contener toda esa sensualidad que me roba los años vividos, que demuestra que hay cosas que no sé, cosas que posiblemente no sabré. Que nací tarde o fuera de lugar.
Da miedo hablar, da miedo escucharla. Porque  dobla el tiempo y el espacio con una sola frase, construye uno de esos túneles del cosmos que lleva a su dimensión, a su propia y única dimensión.
A sus sueños... Me convierte en un visitante de su fantasía y yo acaricio las paredes de ese decorado arrebatador.
El precio es que se pierde un latido de  mi corazón. Y se crea un expectante silencio, mientras las piedras de los muros se golpean mudas entre ellas en el espacio.
Y nadie parece darse da cuenta de la tragedia de amar, te quedas solo ante ella.
E intento ser razonable, pero no... No hay razón alguna lo suficientemente sólida ni madura para evitar caer en la belleza de un sueño.
Un sueño tan vívido que crea una dulce melancolía. Y das gracias a la soledad porque te mantiene oculto en ese momento que los ojos se humedecen.
Como húmedas están las flores sacrificadas a ella entre mis manos.

Escuchar un himno

Fraude y vanidad

Una vez se ha hecho el ridículo y han descubierto que no es más que un fraude como artista y persona; alguien tan vulgar y previsible como la puta que gime placer con su cliente, solo queda alardear y magnificar la mierda que le ha quedado entre las manos y las piernas. Y así, una miserable torta de queso de puerco la convierte en langosta a pesar de que todos le ven comer mierda.
Como si a alguien importara su mediocre vida.
Es lo que tienen los fracasados y los vanidosos: un valor desmesurado e injustificado por su vida. No es bueno hacer un show de tanta miseria y vulgaridad. Es mejor la dignidad, pero de eso no entienden.

Ninfas y faunos

Algo falla en sus pequeños cerebros, porque demasiada gente ama a mucha gente. Como si el planeta fuera el puto paraíso.
No saben lo que es amar. No son capaces de entender su exclusividad.
Nnfas y faunos sometidos a la voluntad genital, con sexo mediocre y funcional.
Se visten, pobres palurdos, con el ropaje del amor y ni ellos mismos pueden asear su piel a las mañanas de toda esa ponzoña hipócrita que les cubre.
La cobardía a la soledad no es motivo de orgullo ni de llamar amor a cualquier porquería que pisas en la calle.
Demasiada banalidad para mi gusto. No hay selección natural.

Arpía urbana

Arpía de la ciénaga urbana, clávame tus sucias garras de miseria y aceite quemado de coches ruinosos.
Desgárrame el pecho y el vientre.
Y más abajo, si quieres. Estoy cansado.
Inféctame de la misma porquería que a ti te deja dormir tan profundamente sin que el aroma de tu podredumbre te robe el descanso.
Que mis ojos se hagan negros para evitar la sucia luz en la que flota el polvo y pieles quemadas.
Vacía mi cerebro como lo está el tuyo.
Una mutación o una maldición por una noche de descanso... Es buen negocio, Arpía de la ciénaga urbana, puedes desgarrar lo que quieras de mí.
Si tuviera alma, te la daría.

Los amantes, de Minea

Los amantes, un relato de Isabel Guillén-Minea, no he podido evitarlo. Otra vez...
Un beso y un aplauso a la escritora.

Café y tabaco

No sé como ocurre, no soy consciente si soy el autor del bodegón o alguien lo crea cada mañana para cuando despierto, solo sé que me encuentro sentado ante él con los pies fríos y la sensación de inexistencia. El cigarro es una mecha que me lleva lentamente a la realidad y el café no acaba de templar mis pies.

El alborozo de algunas pérdidas

Cuando algo molesta u ofende, es lógico y de obligado cumplimiento, deshacerse de ello.
¿Qué razón hay para no hacerlo con una persona odiada o despreciada? Porque al fin y al cabo, es mucho más molesta una mala persona que un cuadro horrible del salón que nos ha cansado.
Tal vez sea el asunto religioso o una simple cobardía por evitar un enfrentamiento. Es habitual quedarse con la mierda antes que quedarse sin nada.
Las leyes deberían tener un abanico más amplio de clasificaciones para los asesinatos. Hay muertes buenas y malas, necesarias y superfluas.
No toda asesino debe ser tratado como criminal.
Y debería haber un día de la alegría por las personas de las que nos hemos deshecho de algún modo u otro.
Todas las cosas y las personas que molestan, deberían desaparecer de la faz de la tierra, porque la vida es muy corta y podría ser que un día los idiotas volaran y taparan los rayos del sol  provocando una gran glaciación.
Preservemos el planeta.
Querer ser Teresa de Calcuta para todos los seres humanos sin distinción, es lo mismo que ser idiota.
Alea jacta est (o debería).

Cumple años Doutzen Kroes

Super modelo holandesa y ángel de Victoria's Secret. No tiene desperdicio alguno y parece de plástico de lo perfecta que es. Se gana a pulso estar entre las modelos mejor pagadas del mundo.
Por lo menos trabaja, cosa que muchos multimillonarios no acostumbran a hacerlo.

Cumple años Georg Baselitz, pintor alemán neoexpresionista. Su carrera fue fulgurante porque en los años 60 del pasado siglo, la policía saboteó una obra suya: Die große Nacht im Eimer, que representaba a un niño masturbándose, un retrato suyo (que parece un pinocho mal dibujado). Bravo por el provocador.

Cumpliría años Serguéi Eisenstein, director soviético de origen judío de cine y teatro. El montaje innovador de sus películas, sirvió para sentar las bases de montaje de las actuales películas. Su obra : El acorazado Potemkin (1925), se considera una de las mejores películas de todos los tiempos. También es la segura fuente de inspiración de Tim Burton para su estilismo de cabello.

Buen trío para el fin de semana(sobre todo por la Doutzen, absolutamente devorable), por el gran director de cine, un innovador con importancia vital para la posteridad del cine. Y por un pintor provocador y rompedor; lo del niño masturbándose (autoretrato) en los años sesenta, cuando los Beatles dejaban oír sus ñoñeces, fue todo un puntazo.
Plas, plas, plas, plas...

Buen sexo.
Iconoclasta

Cita inicial The Hunted

Apasionante y sarcástica cita de la película.

Beatlemania

Se ha extendido tanto por el tiempo y el espacio esa ñoñez, que me pregunto si la peña aún cree en los reyes magos, que sus culos no huelen a mierda y sus genitales están a salvo del aroma de la orina.
Enciendo una vela negra a Satanás (si románticamente existiera) por la larga vida y supervivencia de sus satánicas majestades los Rolling Stones, que pusieron las cosas en su sitio con su simpatía por el diablo contra el submarino amarillo repetitivo y tontorrón.
Aquellos no fueron los felices 60, fueron los ignorantes 60, los beatos 60.
No me siento satisfecho. Y nací en el 62, mal año para la inteligencia y las inquietudes intelectuales.
Soy un superviviente de aquellos tiempos.

Un viaje al silencio

Hola, mi amor.
¿Te apetece un viaje por el infinito, lejos de aquí, de ellos?
Hay tanta interferencia en este planeta, que a veces no oigo tus latidos.
¡Por toda la mísera indecencia del mundo! Cómo me gusta apoyar mi mejilla en tu seno y escuchar tu corazón, con el pezón erecto rebelándose en mi piel curtida por los años y el hastío. Con mis dedos investigando insistentemente las ingles que enmarcan tu sagrado coño.
Eres mi isla del silencio: arrecifes de sutiles jadeos y suaves palabras susurradas en mi oído, como olas serenas lamiendo con dulzura las rocas.
(Una clara metáfora de mi lengua en tu sexo, sin dulzura, siempre con un hambre atroz.)
Vayamos al infinito, donde los cometas arden sin ruido y los planetas estallan en un mudo espectáculo de color.
¿No sería precioso escuchar tu palpitar en medio de ese monumental espectáculo de destrucción y rayos gamma?
Sé que no es posible semejante viaje, pero tú tampoco eras una posibilidad para mi mente pequeña.
Aprendí de la impredecibilidad de los posibles e imposibles a través de tu corazón.
Encontraremos la forma de viajar allá si me dices que sí.

La prisa y el ansia

No puedo identificar la causa o las causas; pero tengo prisa.
Tengo urgencia por llegar no sé a donde, no sé cuando, no sé como.
El mundo no es grande, no es enorme; solo hay unos pocos sitios donde ir.
Y un solo sitio del que marchar. Parece tonto decirlo, pero es vehemencia.
Cuando queda poco de vida, cualquier disyuntiva es traumática.
Y uno se plantea si hay tiempo, si será cadáver al aterrizar. O si cuando el tren abra sus puertas en la estación, el viajero continúe dormido.
Más adelante verán que está muerto.
Es normal esta neurosis cuando hay ilusión. Los sueños llevan una subfrecuencia de miedo a la decepción.
Ying y Yang de mierda... El karma es aburrido.
Menos mal que mi mente es oscura, sería decepcionante morir sin saber.
La inocencia se desintegró hace mucho, si alguna vez la tuve.

Dios muerto

¿Sabes? Dios ha muerto. Te juro que esto de mis manos no es sangre seca.
Ahora nadie puede amarte más que yo.

Foto credencial

Y esta es la foto que he elegido para mi credencial de residente en México. No es absurdo, es que cuando te dicen que una comida es poco "picosa", necesitas asegurarte muy bien de que no han escondido un trocito de chile por pura maldad y reírse así del pinche español.
Soy astuto.
Me la han aceptado porque tengo un ojo precioso.
Los de inmigración me han mirado detenidamente buscando mi deficiencia mental; pero no les hago ni caso, soy completamente indiferente al tamaño de sus genitales que no me impresionan, a los chiles y sus bondades y al narco corrido.
Tic-tac, tic-tac. tic-tac... Y que conste que la virgen de Guadalupe está preciosa en su concha.
No soy un sarcástico, tengo mi sensibilidad y no odio la pornografía.
Me van a deportar...

Té chai

Nunca me traen la cucharilla con el té chai, y se queda allá abajo la cremosa espuma, triste como un pez boqueando en la playa, asfixiándose irónicamente por demasiado aire.
Y claro, yo no me acuerdo de pedirla porque o estoy fumando o estoy  escribiendo.
O pienso en cosas lejanas, posibilidades, improbabilidades, viajes y una mujer cautivadora. Tengo trabajo intelectual que realizar aunque no  lo parezca.
Por otro lado es de agradecer esa tenacidad en no servir una cucharilla, porque las servilletas son muy pequeñas para limpiar el cremoso bigote que dejaría la espuma.
Y la verdad, ya soy mayor como para limpiarme con la manga de la camisa. Mi físico es demasiado llamativo como para añadir más decorado.
Pero lo peor, es que dejo propina de forma inconsciente, por rito. Y así, fomento la tristeza que da una espuma blanca y abandonada en el fondo de una taza.
No sé, tal vez están creando al psicópata perfecto.
He de recordar no consumir té chai, debe tener algún principio activo que azota lo surreal.

Soledades

Alguien muere en algún lugar y otro nace. Alguien se echa un trago de agua fresca y una piel se deseca bajo el sol.
Pero todos comparten una soledad sin consuelo aunque no lo sepan.
Nadie encuentra a nadie en el lugar y tiempo adecuado.
Se conforman o contentan sin remedio con sucedáneos efímeros de amor y cariño.
Y así, la muerte y el nacimiento, la sed y la saciedad, se convierten en las cosas menos preocupantes; porque se resuelven de una forma fácil y natural en el medio que viven.
Tal vez, con ignorar la soledad, todo el misterio de la vida se resuelve.
Pero es una entelequia, cuando se ama, la soledad irrumpe a caballo del ansia y el miedo.
Estamos perdidos.

El destino

Mucho se habla del destino, al que se le achacan triunfos, fracasos, enfermedades y muertes.
No hay un destino. Lo único que hay es un simple azar interferido algunas veces por nuestra voluntad y otras, desgraciadamente, por la de otros.
El destino, de existir, sería como una tarjeta de crédito al cual acceder cuando fuera necesario.
No jodas... Como viajar al futuro.
¡Qué estupidez!
El aburrimiento es campo abonado para la filosofía

Sin sinceridad

Idolatrados los sentimientos, queda luego admitir la realidad. Lo que somos y si somos merecedores de esos sentimientos inhumanos.
Mejor no seré sincero conmigo, no tengo un especial interés en sentirme mal.

Lo difícil es morir

No es nada sencillo morir. Hay que vencer todo ese instinto de supervivencia insertado en las células del cuerpo.
Morir requiere convencerlas, una tarea faraónica porque están sectariamente convencidas de que la vida se ha de mantener al precio que sea. "Oye, deja de dividirte, ¿es que no ves que esto es una mierda?. Ellas me miran con sus membranas completamente idiotas sin entender.
Son duras de convencer las hijaputas. Y el tiempo que se emplea en convencerlas de que no es malo dejar de dividirse, es tiempo para que las cosas empeoren aún más a tu alrededor. Y así llegas a la vejez para acabar como era de esperar y haber sufrido de más: muerto.
Y las células, estúpidas como siempre, dale que te pego. Obcecadas en multiplicarse aunque el cadáver empiece a descomponerse.
Es una mierda que el pensamiento esté disociado del organismo. Hablando en plata, que mi pene vaya por libre independientemente de lo que siento.
Que incómodos son los despertares erectos...
Sí, yo también me pregunto que tiene que ver una erección con los deseos de morir y las células...

Cumple años Shyla Jennings

Una actriz porno alemana que solo pesa 44 kg en vacío (sin estar rellenada con nada), según su ficha. Una Barbie deliciosa y gratamente obscena. Está bien, no todo el mundo ha estudiado física cuántica.

Cumpliría años Dian Fossey, zoóloga estadounidense reconocida mundialmente por sus investigaciones y protección de los gorilas de las montañas de Virunga (Congo y Ruanda). La asesinaron en 1985 los putos cazadores furtivos de gorilas (les suele pasar esto a las buenas personas).

Cumpliría años Susan Sontag, novelista y ensayista estadounidense. Abierta y valientemente lesbiana. En el 2001 recibió el premio Jerusalén de literatura.

Un bravo por las dos valientes mujeres, que vivieron según sus convicciones, con intensidad y determinación. Y la pobre Shyla que hace lo que puede... Lástima que el reparto de cerebros siempre se quede un poco corto.
No está mal celebrar a estos seres humanos, un poco de ejemplo de valentía y determinación en estos tiempos de cobardía no puede hacer daño.

Buen sexo.
Iconoclasta

Actos de fe y vergüenza

Una cosa es creer, porque aceptas una posibilidad, le das forma y un método para realizarla. Le das una entidad. La vistes de ilusiones.
Sin embargo, la fe es aceptar lo inconcebible, lo imposible y lo dañino. Es un desprecio a los sueños propios y acatar una orden que jamás comprenderás.
No puedo entender los actos de fe. Hay esqueletos de dinosaurios que no explica la biblia. Y hay un amor por los hijos que ningún dios puede superar.
Los actos de fe solo caben en cráneos vacíos.
Siento vergüenza ajena por los humanos.

Amebiasis de amor

El amor es una especie de ameba que evoluciona por el espacio ajeno a la gravedad, que se afianza en el corazón y en el vientre de los amantes. Los parasita, los hace dependientes de aquello que adoran, que ansían.
Es una ameba que se fija en algún nervio y obliga a las manos a acariciar el aire, buscando lo amado.
Y es por ello ese cansancio que siento al amar, esa dulce desidia que me debilita, que me aturde.
El amor fagocita mis fuerzas con una deliciosa narcosis.
Los enamorados al abrazarnos parecemos cansados, casi derrotados.
Posiblemente así sea de verdad; pero qué extraño que a pesar de esa debilidad, abrazo con la fuerza de un titán.
Nos da un aire romántico y trágico ese desfallecer.
Y una hermosa sonrisa cansada... Estás preciosa cuando tus labios apenas abiertos, toman aire bendito y tu piel brilla con un sudor que parece rocío.
Es precioso mirar el cielo con los ojos cansados y el alma ardiendo. ¿Ves el amor? Si observas el aire fijamente, ves esas amebas transparentes que cambian y flotan ingrávidas.
Necesitamos descansar, yacer abrazados unos instantes, o una eternidad.
Una vez recuperados, te penetraré el cuerpo y el alma. Y tú me harás esclavo, me robarás mi voluntad.
No existe un cansancio tan grande que lo pueda impedir.

La libertad y el cráneo

¿Los que tienen una gran capacidad craneal son más libres? Yo quiero un cráneo grande aunque sea ridículo el tamaño de mi cerebro. No me importa que al morir lo pesen y se rían. Importa no estar oprimido.
¿Los ciegos se sienten oprimidos? Seguro que no, porque no se pueden imaginar el poco espacio que hay en el mundo.
¿Qué ocurre cuando sabes de memoria dónde está cada mancha de la pared? Hay sabidurías que humillan.

Orquesta e idiotas

11-1-2015, 12:03 PM. Zócalo de Puebla, México.
Estoy escuchando La Marcha Turca interpretada por la Orquesta Municipal de Puebla, suena muy bien, me gusta. La escucho fumando a la fría sombra de un árbol. Siempre busco más frío, como si pudiera almacenarlo para combatir el sol cuando hiere.
Apenas hay gente.
Acaba la Marcha Turca y comienzan a interpretar El valls de las olas. Cuatro personas se colocan muy pegados a mí, como si no hubiera todo el espacio del mundo en el puto zócalo. Los observo: son unos rurales que ríen como idiotas.
Me separo de ellos. A los pocos segundos se acerca uno de ellos, tanto que mi cigarro se apaga en los bajos de su abrigo de nailon.
Me mira con una sonrisa de  dientes podridos y barba descuidada; es un deficiente mental.
Me hubiera gustado acabar de oír la el valls; pero me largo de allí.
¿Es que no  puedo pasar un rato tranquilo?
¿Por qué tengo este imán que hace que siempre se me acerquen los retrasados mentales? ¿Acaso buscan sorber parte de mi inteligencia? ¿Vampirizarme?
Abro el portón para acceder a mi casa y el tonto del barrio me saluda mirando en dirección contraria, sé que me saluda a mí porque no hay nadie más en la calle a quien saludar.
Hay que joderse con esta suerte.
Los molletes con chorizo, apenas tenían chorizo. Frijoles a patadas, eso sí.
¿Cuándo bajará el precio del tabaco?

Un volumen y un olor

Un volumen y un olor.

Hoy mi presencia ocupa un espacio vasto que se extiende hasta donde mi imaginación dicta. Y dicta que se extienda hasta la tuya, que se funda en la tuya. Algo inusual, tienes razón.
Ocupo tu espacio realmente. Lo intento...
Lo inusual es que se convierta en algo cada vez más frecuente, más trascendente.
Algo por lo que sonreír un poco triste con un cigarrillo colgado de los labios.
Huele mi piel a melancolías y sueños; improbabilidades... A tabaco, a chocolate y café, dulces y masa de hojaldre horneándose. Y tal vez un poco de humedad de la lluvia que te desprotege un poco el alma.
También es maravillosamente inusual, te creo.
Disculpa que te conteste dormida; pero estas inusualidades se precisan contestar en la difusa frontera del sueño y el cansancio de la vigilia, para que sean más íntimas.
No quería despertarte para decírtelo al oído como una confidencia. No es por torpe timidez, es porque dormida te llego más profundamente, de algún modo lo sé.
No es una banalidad, créeme también.

Cumple años Lucy Belle

Una guarrona rumana que lleva en el porno desde el 2007, aparte de que como todas las porno actrices está buena, nada que destacar. Su cerebro está en el coño o lo es.

Cumple años Rigoberta Menchú, líder indígena guatemalteca. Premio Nobel (1992) por su lucha contra la injusticia social y el respeto a los derechos de los indígenas.

Cumple años Jimmy Page, guitarrista, líder y miembro fundador del grupo de rock Led Zeppelin. Se le considera uno de los músicos más carismáticos y polivalentes de la historia.

La puta no aporta más que el adorno; pero Rigoberta y Jimmy, se lo han ganado a pulso. Es un buen día para celebrar a dos buenos humanos.
Por lo demás y ya a nueve días que han pasado del nuevo año, puedo decir que es exactamante igual al anterior, solo que más caro. Menuda novedad.

Buen sexo.
Iconoclasta

Textos de Minea (video)

Minea: una querida amiga y colega.
Yo he puesto la voz, el lujo son sus palabras.

El árbol humano, una novela de Iconoclasta

"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)

Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656

Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta "touch"

Las Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta ya no son virtuales. Ya se pueden tocar, doblar, usar como papel higiénico de emergencia, etc...

http://manuscritosiconoclastas.blogspot.mx/p/tarjetitas-de-la-sabiduria-de.html

No es una vulgaridad

No puedes obviar mi organismo cuando te hablo enamorado.
Detrás, encima, debajo y delante de un "te amo", hay una palpitación en las venas de mi pene que lo expande hasta casi el dolor.
Por cada beso hay un glande cada vez más humedecido.
No te enamores solo de mi pensamiento, porque me mutilas, me dejas incompleto. Me humilla.
Ámame con la plena conciencia de que estoy terriblemente excitado.
Y que corazón y pene laten ambos enloquecidos por penetrar tu alma y tu coño.
Pudiera resultar vulgar esta manifestación; pero créeme, en absoluto lo es.

Amante secreto, en Binibook

Amante secreto.

Las cacareadas leyes de Murphy

A veces pienso que la ley de Murphy no hace realmente referencia a la tostada, la mantequilla y la alfombra donde caen ambas cosas.
Creo que se mordió la lengua pensando en la eyaculación, que el semen siempre traza una trayectoria errática y va a caer donde más molesta.
Odio los eufemismos cobardones.

El viento imparable

¿Oyes ese viento? Ulula salvaje entre las grietas de las paredes, entre los resquicios de puertas y ventanas. Nada lo puede frenar...
Es nocturno.
Cualquier humano sentiría miedo, yo no...
Trae ancestrales aromas de intemperie, de peligro.
Evoca la bestia que soy, la que no nació en el lugar y momento adecuado.

Amante secreto video

La ternura y la pasión

Me gusta tu timidez, tu nerviosismo al mirarme. Ese deseo de cruzar unas palabras...
Te hace una criatura arrebatadoramente tierna. Un poco desprotegida.
No sabes lo que deseo abrazar toda esa ternura. Tanto como besar tus carnales labios que hablan de explosivas pasiones.
Estoy cansado de caminar.
Y no estás, tal vez no existes.
Tal vez...
Por Dios... Esos carnosos labios...

Éxito de las redes sociales

La espada y las rocas, en Binibook

La espada y las rocas.

Doce campanadas, un homenaje

1.Ding-Dong: un abrazo a ese ser que me sobrevivirá y superará. Es mi hijo y es un cometa recorriendo raudo el universo. Que los dioses y los astros lo cuiden, sobre todo cuando yo muera; o a costa de mi muerte.
2.Ding-Dong: una sonrisa a los hermanos y amigos (es lo mismo). A los grandes amigos que aparecen en lugares y momentos insospechados, en los mejores momentos, en los necesarios. Una sonrisa, un abrazo, un apretón de manos; algo sincero para variar.
3.Ding-Dong: por una pequeña amiga, con la que no es momento para hablar como adultos, pero es la ternura y la belleza en tamaño pequeño. Es tiempo de besos y juguetes para ella. Es inolvidable.
4.Ding-Dong: un cerrar de ojos sereno y tranquilo y la lengua humedeciendo mis labios resecos, ante la sensualidad que aparece como por ensalmo convirtiendo los minutos en deseos. Que me hace hombre desbocado y salvaje.
5. Ding-Dong: una caricia a mis gatas, peluches que respiran. Piden y dan caricias con una generosidad y una ternura, que las convierte en paradigmas de cariño.
6. Ding-Dong: la pluma entre mis dedos y las palabras que derrama en un orden adecuado. Ideas que luego no reconozco como mías. Dejar de gozar de la magia del dolor-placer de escribir, sería lo mismo que morir.
7. Ding-Dong: levanto los brazos al aire fresco de enero, que depura atmósferas y tiempos viciados y corruptos.
8. Ding-Dong: una lágrima por los muertos, por los amados y queridos muertos; siempre presentes; pero no dolientes. Dulces nostalgias que han conformado y confortado mi ser.
9. Ding-Dong: a una pierna que duele, pero no desfallece. A un dolor siempre presente, pero no inmovilizante. Tibia negra e hinchada, recubierta de piel escamada, lo haces bien amiga.
10. Ding-Dong: a un lugar que con sus vientos, cenizas y terremotos, barre miedos y miserias de la mente, los cambia por emociones más físicas. Resta gravedad al pensamiento cuando es demasiado denso.
11. Ding-Dong: a la distancia que me aleja de lo bueno y lo malo del pasado creando nuevas perspectivas, nuevas cicatrices.
12. Ding-Dong: a la fuerza y a la tenacidad que a falta de una buena inteligencia, me conduce por la vida.
No son campanadas de alegres deseos, son la vida misma, son importantes. Son reales
Porque los deseos no se cumplen y las ilusiones se rompen. Es mejor amar lo que se tiene, lo que se siente, aunque sea dolor.