Invierno cruento

El invierno es imbatible. Nada puede contra él.
En las tardes de los domingos convierte las calles en cementerios con nichos iluminados.
El invierno arrasa el ánimo de los humanos en sus últimas horas de libertad y hace unas calles bella y desoladoramente vacías.
Es curioso como el desánimo de los demás es mi placer y salgo a pasear como si el vacío fuera mi íntimo amigo.
También ocurre al revés, demasiadas veces, en las que el placer de la humanidad es mi desdicha; pero ahora no importa, en este banco helado, en este paseo congelado por el frío y la soledad, sonrío yo. El mundo es mío.
Cuando eres perdedor profesional, los pequeños placeres se convierten en  sangrientas victorias.
Ahí va la sonrisa herida por un final feliz que no tendré.
¡Ja...!

Ni vecinos ni barbas

Tiene importancia cada una de tus risas y cada uno de tus disgustos. Porque cada cosa que conozco, en cada acto que te vivo, me acerco más a ti.
Te amaría si fueras genocida.
Soy cada día más tuyo con tristezas, iras y risas, mi amor.
Pero ya sabes aquello que se dice del remojo y de las barbas del vecino ¿verdad?
Yo también puedo ser voluble.
¡Cómo te quiero! Ríe, mi amor. No hay vecinos ni barbas, solo tú y yo.
Incluso trágicamente tú y yo, mi vida.

Trauma neuronal

Diario de la alienación traumáticamorosa.
Y no sé a cuanto se cotiza el kilo de neuronas, pero necesito unos gramos, pero ya.

Cumple años Kumi Kōda

Cantante japonesa que se hizo especialmente "popular" (además de por su obra artística) por lo que dijo en un programa radiofónico acerca del matrimonio de su mánager: "a las mujeres después de los 35 años, se les pudre el líquido amniótico ". Por lo que le gustaría que tuviera hijos a esa edad, concluyó.
La prensa y el público la llamaron de todo, salvo hermosa, a pesar de que lo es, y mucho.
Bendita sea le geisha...

Cumpliría años Jaime Gil de Biedma, poeta español, uno de los autores más importantes de la Generación del 50. Su homosexualidad le dio una vida interior muy atormentada. Intentó ingresar en el Partido Comunista; pero no se lo permitieron por esa homosexualidad (todas las épocas tienen imbéciles, unas veces fascistas y otras comunistas y en otras se solapan los unos con los otros como los cerdos en una pocilga). Una de las muchas obras de este genial autor: Las personas del verbo.

Cumpliría años Robert Louis Stevenson,  novelista, poeta y ensayista escocés. Autor de  La isla del tesoro y Flecha Negra entre muchas  novelas y ensayos; pero sobre todo, de la novela de terror El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde.

Una noticia divertida de esta semana ha sido la de que el patético tirano norcoreano Kim Jong, ha enviado a la escuela a uno de sus principales secuaces para que lo reeduquen con 65 años que tiene el andoba. Y menos mal, porque muchos creían que lo había convertido en carne picada, como es habitual en este becerro.

Está bien cuando se muerden los cerdos entre ellos. Faltaría que los exterminaran a todos. Nada es perfecto.

Y ahora llega ya la temporada comercial de navidad y sus anuncios ñoños; de los gastos, de las necesidades que no lo son y la de intentar no deprimirse por lo que se avecina: el repentino cariño por toda la familia y amigos, aunque se les haya deseado a muchos de ellos un largo viaje por el espacio libre de oxígeno.

De la navidad me gusta que me regalen cosas, pero regalar me molesta mucho porque no tengo tiempo, soy un hombre muy ocupado.

Menos mal de los comercios chinos que venden cosas inservibles a buen precio para hacer regalos con los que demostrar amor y cariño.
Preparaos para tener sexo a ritmo de villancico si podéis. A mí no me va el fetichismo ese, me gusta más una marcha fúnebre (porque lamerla es cosa seria) mientras exploro los hermosos muslos deseados y me arrastro por todo su...
Ya estoy divagando.
Buen sexo y feliz narcosis.

Buen sexo.

Iconoclasta

El límite elástico

Detengo los dedos en el elástico que hace frontera con la piel del deseo.
De algún modo sé que he de esperar el suspiro, la contracción de los músculos, el abdomen que se retrae en una invitación que ella no controla, los labios que se entreabren con la lengua rozando los dientes, los pechos que se ofrecen en un acto tan obvio que dan ganas de aullar.
Aún no sé cómo puedo tener inteligencia para gestionar toda esa sensualidad, no entiendo como consigo abrirme paso con precisión a través del elástico que marca el límite de la lujuria.
Es tan pequeño mi cerebro...
Solo sé que no habrá retorno cuando el elástico se encuentre encima de mis dedos y rocen la piel oculta. Cruzada la frontera del territorio de su coño, también cruzo la del atávico deseo.
Adiós a la inteligencia si una vez la tuve.
Yo solo quiero su coño y su cuerpo entre mis brazos.
Luego no sé que ocurrirá...
No tengo inteligencia para saber más allá del límite de su braguita.

¿Vivir sin amor?

Sé qué es el amor porque conozco el odio y el asco.
Hay quien dice que no se puede vivir sin amor. Yo digo que es mentira; la intensidad del odio te lleva a respirar grandes bocanadas de aire.
Quien no imagina vivir sin amor comete un acto de ingenuidad.
No es que sea mentira lo del amor y la vida; pero no ha conocido el odio.
Y el odio no es nada desdeñable.
Y si además le añades sexo ¿para qué quieres amor?

Muerte en el bosque

Cuando paseas por la naturaleza el suficiente tiempo para captar todas sus sutilezas, te das cuenta de que hay más cadáveres que seres vivos puedes ver.
Es una tragedia continua a la que te acostumbras, pisas la muerte y la respiras, muertes en miniatura, muertes que parecen estatuas, muertes dulces, muertes que parecen reposos.
Y luego, piensas que parece que nunca hayan estado vivos.
Eso te hace ver la muerte como un estado más.
Y te das cuenta de que no importa quien eres, que has hecho, si has sido merecedor de algo. Moriré como ellos, sin poder elegir el lugar ni el momento.
Y no habrá nada más, es la certeza más absoluta.
Cuando has visto cadáveres humanos y se hace cotidiana la muerte día a día, ya no es posible sostener las creencias de cobardes e ignorantes.
Tal vez, al igual que el sapo, intente parecer vivo, intente dar un paso más. Aunque no lo creo, porque al fin y al cabo, seré consciente de mi muerte.
El sapo no sabía que iba a morir, se quedó a medio salto de la vida. Con los ojos muy abiertos, esperando comer una última mosca.
Es hermosa la muerte en el bosque.
Parecemos héroes cuando morimos libres.

No hay para tanto

Un humano mata a otro humano... ¿Y qué? No es un hecho extraordinario, por repetición ocurre lo mismo que con la mentira y la ignorancia: es tradición y no se debería considerar delito.
Eso sí: que el matador pague limpieza, recogida e incineración de la pieza que ha matado.
Que los cadáveres apestan cosa mala.

Niebla y tren

Una mañana de niebla, a salvo de ella en el tren.
Seguro que hay una estación fantasma ahí fuera, o ahí dentro. No sé, los espacios se hacen absurdos cuando el sol parece una luna.

La más pura imperfección

Soy un dechado de imperfecciones que no tienen tiempo ni paciencia para convertirse en mediocres perfecciones.
Soy lo que la lluvia no puede arrastrar: una capa de tristeza que no se degrada, no se diluye.
Soy fuel en el agua del ánimo.
Cristo el charlatán no pudo redimirme, no sirvieron de nada aquellos latigazos y escupitajos que ofrendaron al loco.
Solo sé que soy lo que no tiene arreglo, la miseria que la muerte se llevará en estado  puro.
Soy la imperfección incontaminada.
La más perfecta imperfección.
Parece contradictorio; pero ¿qué no lo es?

Cumple años Rebecca Romijn

Actriz y modelo estadounidense. Interpretó a Mística en X-Men.
Y el disfraz le quedaba estupendísimo, Dijéramos que más que el disfraz, el color. Está hermosa de color azul eléctrico, verde serpiente o cristalina como los diamantes. Yo la prefiero al natural, a lo sumo, con un poco de chocolate en las zonas estratégicas. Como modelo, ha sido una "chica victoriana secreta". Si es que donde hay calidad...
También ha aparecido en la televisión.

Cumpliría años Kurt Goldstein, psiquiatra y neuropsicólogo de origen prusiano. Se especializó en el tratamiento de daños cerebrales con los soldados heridos en la Primera Guerra Mundial, creando nuevas e innovadoras terapias para tratar estas lesiones, tanto físicas como mentales. Fundó el Instituto de Investigaciones de Secuelas del Daño Cerebral en Frankfurt. Fue un activo antifascista al que los nazis expulsaron de Alemania (seguramente debió avisar a Hitler que tenía el cerebro podrido y lo pagó caro).

Cumpliría años Garry Gross, fotógrafo de modas estadounidense, que se especializó en retratos de perros, de los cuales hizo una curiosa serie de ejemplares viejos. También tuvo notoriedad y polémica por fotografiar desnuda a Brokke Shields con diez años (con el permiso de su madre).

Pues ya tenemos unas anécdotas que contarle a nadie. Porque si no es del precio de la marihuana o el de los licores, los resultados de los partidos de fútbol o lo buena que está alguna participante de un mierdaprograma de televisión tipo Gran Marrano o Puto Super Chef; cosas un poco más culturales acaban aburriendo al personal.
Se abre una investigación ya en serio para probar que Neruda fue asesinado por Pinochet, pero qué más da si ya está muerto (es lo que piensan muchos a los que les suena de algo ese nombre).
Vamos a practicar sexo, que es mucho menos complicado y más rápido de entender. Si es de pago mejor, porque así os sentiréis ONG.
Ánimo, es viernes. Se aproximan horas de excesos y neurosis.
Recordad, pisad a fondo el acelerador, de un forma u otra algunos vivirán y otros morirán; dependiendo del grado de suerte, porque de habilidad, dudo tanto que exista...


Buen sexo.
Iconoclasta

Este díscolo e inquieto Julio César

Es que no podía dejar la espada tranquila, fuera cual fuera el conducto donde la ensartaba... Era todo un dominatrix.
Y lo que debió amar a Rufián para darle todos esos legionarios...
Seguro que está en el Olimpo bailando al son de I Want To Break Free, con zapatillas de conejito atisbando por debajo de la mini falda de Freddie Mercury.
En el colegio, la historia que me enseñaron era repugnantemente aburrida, suerte que me hice mayor y no creí nada de lo que intentaron enseñarme.

(Vida del divino Julio César, de Suetonio)

Si no comes te quedarás pequeño

Cuando eres pequeño no te preocupa, no importa ni se considera si algo es verdad o mentira. Simplemente se acepta: los juguetes son seres vivos, los monstruos habitan y llenan la oscuridad y somos los más valientes si hay luz.
Y poco a poco a los juguetes se les va la vida de sus plásticos ojos, lo que parecía el metal más duro del mundo y los rayos láser resultan patéticos y provocan indiferencia. La valentía se convierte en simple trabajo y repetición.
No hay memoria histórica en los humanos, hay un momento que les aqueja la idiotez, sobre todo cuando se hacen padres o madres. Automáticamente pasan a ser una especie de beatos y aconsejan a sus hijos e hijas que no follen, que no se emborrachen como ellos: "Haz lo que te diga, no lo que yo haga".
Quien hace caso a sus padres, está perdido. Se convierte en una extensión mediocre de ellos.
La maldita hipocresía extendiéndose como un manto de mierda generación tras generación.
Y por eso a los pequeños se les amenaza con quedarse pequeños cuando no comen, por esa subnormalidad que da la madurez a algunos.
Porque lo cierto es que quedarse pequeños, sería lo mejor que les podría pasar en esta sociedad tan sensiblera, repetitiva, ignorante y banal.

El juramento del dolor

El dolor no forja ni endurece.

No hace fuerte a nadie, no lo curte.

El dolor enfurece, provoca miedo y fatiga y hace asquerosa la vida.

No tiene nada bueno. Los sofistas y piadosos no saben de qué cojones hablan, no tienen ni idea. Si sufrieran dolor, matarían a sus hijos si fuera oportuno para librarse de él.

El dolor no es virtud, es el constante aviso de que algo va terriblemente mal.

Y la certeza de que con el dolor no va a haber un final feliz, eleva la ira al cuadrado.

Pero si alguien es amado por alguien que padece, debe saber que se encuentra entre los seres más amados del planeta: siete u ocho como máximo. Nueve si diera la casualidad de que está naciendo otro ser tan amado en este momento.

Que nadie busque ventajas y consuelos en el dolor. Sería cobardía y una patética candidez.

La inocencia, a partir de según que edad, pasa a ser hipocresía o imbecilidad.

Solo el ibuprofeno en dosis de 800 mg. por comprimido, puede  dar un efímero consuelo.


"Hola, cielo.
No quiero ser romántico, no es un buen momento porque hay un dolor que pulsa muy adentro, donde la mano posándose no puede conjurarlo o consolarlo.
Y me lleva peligrosamente a la ira, a descerrajarme un tiro en la puta cabeza.
Solo quería decirte que si no hubiera tanto dolor, te sonreiría más a menudo.
Y te juro que si no te amara tanto, no te hablaría nunca.
Y éste último juramento es pura retórica, porque si no te amara con todas mis fuerzas, no estaría contigo. Jamás sumaría al dolor el hastío.
Te amo con todo mi dolor."

Árboles pato

La evolución ha de ser rápida, porque o aprenden a nadar para cuando crece el río o se transforman en algas.
Ellos tranquilos, solo dicen "cua-cua".
Como las libertinas gallinas de Jericó que aprendieron a nadar para chingarse a los patos...
Estoy a un paso de entrar en la dimensión desconocida.
Tiri-riri, tiri-riri...

Donde debemos

Es un día tan frío y gris que te sientes próximo a otros seres que viven bajo el mismo manto. La única diferencia es que a mí ya me esquilaron; por lo demás, disfrutamos de los días de plomo y frío. Estamos bien, donde debemos.
Somos montaña, somos frío y lluvia.

Lunes de resaca y ridículo

Una vez tienen la certeza de que los muertos están bien enterrados y no van a salir. Y que se ha desafiado a la muerte con licores y narcosis, creyéndose valientes, es la hora de que pese el ridículo.
Todo es un gran error y una farsa.
Lunes de mierda...

Somos de colores

"Somos de colores
no tenemos ni nombre,
pero tenemos algo que por la noche se esconde
es un gran sol
un sol dorado
que por la noche se esconde"

Tu alma en lo profundo

Es hora de decirte obscenidades al oído. Ya he dejado claro al universo lo desesperadamente que te amo.
Ahora por tus ingles ha de correr la baba que escurre de mis belfos y tu monte de Venus debe lucir el rastro de mis dedos que lo acarician lascivamente crispados.
Ahora el alma reside en tu coño.

De color negro

No puedo parar de reír, mira que es divertida la cultura.
¿Qué puede haber más negro que un etíope, hasta el punto de ser ejemplo de definición?
Adoro el saber exento de escrúpulos y cuidados.
Qué hartón de reír...

Como un café

La ira es tan buena como un café o un cigarrillo. Una vida sin rencores es como una escena del Principito. Demasiado tenue, demasiado casta.

Cumple años Cristina Pedroche

Presentadora de televisión española conocida como reportera del programa de televisión Sé lo que hicisteis, y otras participaciones en algunas teleseries.
Chica portada en la revista FHM en el 2012.
Una monada de "reportera".
"¿Alguien ha visto un lindo gatito?" (Piolín).

Cumpliría años Néstor Almendros, director de fotografía español, miembro de la ASC (American Society of Cinematographers). La asociación Human Rights Watch y la Film Society del Lincoln Center (Nueva York), crearon el Nestor Almendros Prize para premiar el coraje y el compromiso con los derechos humanos de sus trabajos.
Algunas de las películas que ha realizado: Días del Cielo, Kramer contra Kramer, El Lago Azul y La Decisión de Sophie.

Cumpliría años Kostas Karyotakis, uno de los poetas griegos más representativos de los años 20 del siglo pasado. Se suicidó en 1928 de un tiro en el corazón, después de haberlo intentado el día anterior ahogándose en el mar. Era un buen nadador y no lo consiguió tras diez horas. Algunas de sus obras: El dolor del Hombre y de las Cosas, Sin Luto y Elegías y Sátiras.

China por fin va a abolir la política del "hijo único". Se les ha envejecido la población y como las niñas no eran bien "recibidas", ahora hay superávit de machos y van a tener que reproducirse con la misma china, al menos cinco o seis chinos.
La represión, la dictadura o lo que es lo mismo, un celo controlador y corrupto de las cosas más básicas del ser humano, llevan siempre a estas estupideces. La historia hace tiempo que es una repetición aburrida de las mismas imbecilidades que tenemos que bostezar hastiados los que no tenemos culpa.
Por otro lado, se aproxima el día de muertos, de difuntos y el de Halloween. Toca comer mucho y beber más. Disfrazarse de las cosas más originales y extravagantes (ante todo baratas) para impactar mucho en los compañeros y compañeras borrachas y tener asaz sexo. Es un buen plan.
Y la bonita visita al cementerio para pasar la resaca en las largas colas que se forman a la entrada (como si estuviera prohibido entrar todos los días) con unas flores resecas en las manos.
Ya que es un buen  día de muertos, debe ser un buen día para morir.
¡Ánimo! Se regalan llaveros-calaveras a los cien primeros muertos.

Buen sexo.

Iconoclasta

Bendita Winslow

(Publicidad del jarabe de la Señora Winslow, preparado con morfina, s. XIX)

Hay veces que aciertan al decir que cualquier tiempo pasado fue mejor.
De haber nacido en el momento adecuado, la infancia de mi hijo hubiera sido muchísimo más sosegada y mi paternidad mucho más dulce y menos estresante.
Baste ver los ojitos del hijito sobando la teta de mamá.
Hubiéramos consumido, ambos, ingentes cantidades del portentoso jarabe amorfinado de la muy querida Señora Winslow.
Qué tiempos aquellos y qué tristes estos.
Mierda.

Tranquilos ciudadanos

Y aquí una congregación de tranquilos y pacíficos ciudadanos, harto tranquilos y conformes con todo. Antes, sin drogas, pornografía y la internet, se vivía mejor. Mano dura es lo que hace falta...
Y también los hay que ven la tele, rezando lo mismo.

Un cuento del sol y la noche

El sol en su agonía iluminó una nube que hizo de oro y fuego. Y el cielo impío que trae la noche devoró el color y el calor, como una bestia que marca su territorio y su momento.
(Cuentos de los que estamos sometidos, de los bajitos).

Legislación de amor

- ¿Sabes, cielo? Apartir del momento en el que empiece a besar tu vientre, lo que te haré rozará la ilegalidad.
Ella sonríe agitando los pechos brillantes de rastros de una lengua voraz, separando obscenamente las piernas ante leyes y decencias.
Hunde los dedos en su cabello y le obliga a beber todo asomo de moralidad y legalidad que se le derrama. El derecho no existe, solo la dictadura del deseo.
Y la sonrisa se convierte en gemido. Y el gemido, en una blasfemia de placer.

La irritante búsqueda del amor

The Martian

Tras haber visto The Martian, mi conclusión es que el consumo de patatas al microondas con piel va a subir un tres millones por cien. He oído a mis espaldas estómagos rugir en el cine.
Tenía miedo...

Lo que a mí me importa

Escribo cosas que me importan y todo lo que me importa es interesante.
He de reconocer que lo importante para la humanidad, no lo es precisamente para mí.
Por ejemplo, el hambre en el mundo no es mi hambre y el dolor de otros no es el mío. Nada que ver. Me importa su vientre porque conduce directamente a su coño y los enfermos y los que sufren no tienen derecho a estropear mi placer.
Mis cigarrillos son solo míos y mi pensamiento es invencible, absoluto, seguro y voraz.
Nunca creo, afirmo.
Afirmo que mis dedos resbalan sin control en su vagina.
La humanidad y sus errores, y yo y mis razones somos dos entes distintos que accidentalmente se yuxtaponen.
La humanidad tiene que soportarme de la misma forma que yo la soporto a ella.
Que se joda si no le gusta y mueran los que deban morir.
Tengo verdades más interesantes que inventar y cosas más hermosas que acariciar que los sueños de bondades inútiles.

Leproso del alma (video)

Leproso del alma

Hay tristezas pulsantes en la temperatura y en la luz que se perciben a través de la piel.
Son los virus del alma (si la tuviera, si no la hubiera vendido) que entran por los poros.
Melancoagónicas mordidas, deliciosamente tóxicas. Añoranzas indefinibles, indefinidas de otros tiempos imposibles, impensables.
Y retienes ese virus como el tesoro que da testimonio de que vibra la vida en los vellos de la piel.
Das gracias por enfermar, por padecer en la intimidad de ti mismo ese ataque de emociones a las que no puedes dar forma ni ubicar en el tiempo y el espacio.
Soy un leproso del alma que lleva la mano al corazón.

Para decir adiós

"Para decir adiós, vida mía
y te estaré por siempre agradecido
me acordare de ti algún día.
Para decir adiós, solo tengo que decirlo".

Vacaciones de vacaciones

Cuando no se tiene brújula en el móvil, se puede descargar una APP que seguramente anunciará condones, viagra o rolex a precio de espinacas, pero como al final se acaba recurriendo al GPS y eso de la brújula tiene un absoluto misterio, yo os regalo la captura de pantalla y así podéis alardear de castores exploradores como los sobrinitos del Tío Gilito.
Necesito unas vacaciones de las vacaciones.
Bueno, ya que he hecho la foto, la usáis, coño.
Siempre será más divertida que una frase de Paulo Coelho.

Inmensidad

Inmensidad, la inquietud de lo ínfimo, en Realidades Truncadas.

Vencido

Vencido, una víctima del otoño, en Realidades Truncadas.

Mi amigo vencido

Posando con mi vencido amigo y el otoño riendo triunfador y pérfido.

Cumple años Izabel Goulart

Modelo brasileña de Victoria's Secret.
Todo lo que diga será un desperdicio, ya que nadie me leerá mirándola.
Yo apenas he podido escribir.
Para que luego digan que no existen diosas.

Cumpliría años Michael Crichton médico, escritor y cineasta estadounidense, uno de los grandes de la ciencia ficción y tecnología ficción. Parques Jurásicos, La amenaza de Andrómeda, Sol Naciente, Congo, Esfera... Son una muestra mínima de sus novelas.

Cumpliría años Sarah Bernhardt actriz de teatro y cine francesa. Precursora de un estilo de actuación natural en contra del histrionismo imperante a finales de 1800. Polifácetica, se interesó por la pintura y la escultura. Fue también la primera actriz empresaria. Tenía un ataúd en el que solía dormir, las leyendas cuentan que se lo compró un amante aficionado a lo macabro. Mentira. Lo compró ella porque tenía fascinación por los temas fúnebres. Se fotografió metida en él posando como muerta. Las fotos tuvieron un gran éxito. Un aplauso y una admiración para esa mujer arrolladora, inteligente y valiente.

Y ahora una noticia para los hombres tan enérgicos y gritones: un estudio ha demostrado que los monos que más chillan tienen los cojones más pequeños y menos esperma. Así que nadie se crea que el que más grita es un supermacho.
Esto ya lo sabía yo, pero me encanta que quede demostrado "cientifisticamente".
Además, no es de importancia el tamaño de los huevos para contemplar a la Izabel y cometer obscenidades.
Un buen trío, sobre todo por la gran Sara, toda una leyenda de mujer.
Para este fin de semana, como deberes o tarea, me buscáis diez fotos distintas de Izabel y empapeláis vuestra habitación de matrimonio con ellas a ver que ocurre con vuestra mujer: puede ser que se enfade y vuestra relación sexual se posponga durante semestres, o tal vez se os abran los ojos y os deis cuenta al fin de que es decididamente lesbiana (aunque diga que es bisexual).
Paz hermanos.

Buen sexo.
Iconoclasta

Morir cada día

La tragedia nuestra de cada día: la muerte del día.
El sol lanzando sus últimos bramidos de luz, haciendo del color un drama.
No le tengo lástima.

La montaña es una bella mujer

La montaña es mujer, por ello la amo. Menstrua belleza en íntimos y melancólicos otoños.

Ilusos semáforos

Camino en plena madrugada cuando no hay absolutamente nadie en la calle, cuando  los semáforos en rojo detienen el tráfico a nada. Cambian de color sin que sea necesario, son los autistas de las frías noches. Se niegan a creer que son cosas y hacen su trabajo con patética voluntad.
Siento lástima por ellos.
Cruzo la calle y el semáforo de los peatones brilla en verde, como si se alegrara de poder servir para algo por fin.
Los semáforos necesitan seres vivos.
Yo no quisiera ser semáforo.
(Fragmentos de Las tertulias de las frías noches, de Iconoclasta)

Cuestión de cordura

La noche existe cuando no hay nadie, cuando eres lo único que camina por las calles. Entonces eres noche, te conviertes en algo de ella, o en ella misma. Y es donde debe estar, lo que debes ser: un apátrida de la luz y el calor.
No es cuestión de valor o miedo, de frío o calor. Solo es el filo de la cordura.

Unas muertes para un buen rato

Ahora sí que me lo voy a pasar en grande.
Unas muertes más o menos no pueden hacer daño. Incluso algunas son gozosas, literarias o no.
El poder del perro, chingado poder y chingona novela.
Ya nos valió madres.

A veces huelo a quemado

Y no es solo el aroma que sale de las chimeneas de las casas; pero me lleva a meditar de buen rollo, con una sonrisa feliz.
Es mi deseo inconsciente de que todo arda. No es que sea pirómano, pero el fuego es una buena solución para la superpoblación, el hambre y la enfermedad.
No me refiero a que ardan los hambrientos, los enfermos y los que están dándole duro todo el día que "te pego".
Hay quien debe arder para evitar la enfermedad, el hambre y el que no puedas pasear tranquilo por una calle sin captar el olor de los sobacos ajenos.
Y si arde algún inocente, no pasa nada, somos muchos. La cuestión es que hay jueces, presidentes y funcionarios que no tendrían que estar respirando. Una vez convertidos en vapor de sangre y carne, las cosas mejorarán.
Ya lo sé, a veces soy un tanto ingenuo, soy consciente de que los malos nunca se llevan su castigo y se descuartiza a los buenos; pero de vez en cuando va bien imaginar estas cosas o disfrutar de un cómic.

Dos buenos lugares

Quiero un mar en calma y un cielo oscuro y apocalíptico.
El mar en calma es mi sangre, la tormenta mi pensamiento.
La tierra es mi soporte a la vida.
Y el mar mi transporte a la muerte, porque me aterra su insondabilidad.
En cualquiera de los dos lugares, cuando caiga la noche y con ella la muerte, no temeré, la miraré a los ojos con curiosidad y pensaré: supongo que es el momento.
¡Bye!

El precio de escapar

Siento un poco de envidia de los ojos de otros artistas; de esos que son capaces de ver cosas por las que cantar, pintar o escribir bellos versos.
Enamorados de su tierra y su tiempo.
Luchar está bien cuando el enemigo puede morir. El hastío, la monotonía, la mediocridad... Son cosas que no sangran, eternas como el sol y la luna. Siempre orbitan a mi alrededor.
No se puede luchar contra la genética humana y no cesan de reproducirse.
Solo queda una solución: escapar, de cualquier forma, a cualquier precio.
Y llega un momento en el que la vida es tan buena moneda para pagar el billete de salida como cualquier otra.

Cumple años Kenita Larraín

Modelo y petarda de la telebasura chilena. Todas las televisiones de todos los países tienen una buena reserva de estas tipas y tipos para cubrir la franja televisiva de la más absoluta audiencia y atención. Es la globalización ¿no?
Ya que no sabe hacer otra cosa y la naturaleza y la cirugía le han regalado ese cuerpazo, yo digo que está bien, muy bien. Ni puñetera falta que hace la inteligencia. Da dolor de cabeza.
Feliz cumpleaños tenga la  Kenita. A ver si en un alarde de habilidad, puede deletrear su apellido. Si no sabe, la aplaudiremos igual.

Cumpliría años Oscar Wilde, fue un escritor, poeta y dramaturgo irlandés. Rey del ingenio, del sarcasmo y la ironía. Un autor victoriano sin parangón en carisma.
Hay que decir que se hizo tristemente famoso también en su vida privada debido a la estupidez, a la subnormalidad de quienes lo denunciaron y rechazaron por ser homosexual.
Los hijos de puta no dejarán en paz el planeta jamás. Un abrazo al gran Wilde y su Dorian Gray, entre otras muchísimas obras y artículos que escribió y sobrevivieron a los tarados que le arruinaron la vida y la salud.

Cumpliría años Louis de Cazenave, militar francés, uno de los dieciocho combatientes de la Primera Guerra Mundial que quedaban con vida a comienzos del siglo XXI.
Es famoso por que tuvo la dudosa suerte de llegar a vivir hasta los 110 años.
Eso sí que es una jodida mala suerte: ciento diez años viviendo esta mierda de vida...
No me jodas.

Si no fuera por Oscar Wilde, este viernes podría haber caído en la absoluta mediocridad a pesar del cuerpazo de la Kenita.
Por lo demás, el otoño avanza y los suicidios van en alza, es una buena época para dejar este mísero mundo. A mí me parece bien, porque de alguna forma se ha de renovar la sangre en el planeta.
De cualquier forma, no es para tanto, no todo es depresión o melancolía. Porque no en todos los lugares del planeta se experimenta el otoño. Los hay que se pasan todo el año de fiesta y eufóricos perdidos, incluso lloran cansados de reír y bailar: "Que alguien me detenga" piden con cierta bipolaridad, ya que ríen; pero lloran.
Por lo demás, ya sabéis, mucho sexo (aunque sea con la mano, todo vale en la consecución del placer) y muchas drogas de todo tipo. Siempre cuidando la economía, a veces se desprecia demasiado rápido un bote de pegamento para inhalar y nos damos cuenta a la hora de pagar que no tenemos ni para medio gramito de coca.

Buen sexo.
Iconoclasta

Modificaciones en el universo

Lo he dicho mil veces: Yo soy Dios.
Ahora estoy reparando el universo, en cuanto haya escogido la gama de colores y aniquile algún planeta habitado que es discordante (por decir poco, por decir lo mínimo) con el concepto de perfección, lo pondré de nuevo en expansión y movimiento. La Osa Mayor tendrá unos generosos pechos y se llamará La Gran Tetona, me cargo la Estrella Polar y cuelgo un rosario grande como el que los mexicanos y otros católicos cuelgan en el retrovisor de sus carros. Se llamará Estrella Ahorita y no guiará a nadie, tendrá un rumbo errático e imprevisible.
De todas formas, no tenéis puñetera idea de orientaros.
Estas son las novedades.
Preparad unas buenas gafas de sol y protector solar grado 4 millones, porque los días van a ser de lo más cálidos.

Toxiamor

No es una elección, hay cosas que deben hacerse por dictado genético, sea mutación o no.
Y escribir de amor siempre lleva una dosis de dolor que palpita en el núcleo de un átomo de placer y un electrón girando en órbita de realidad.
Parece ser atómico-nuclear escribir de amor.
Radiación gammapasión...
Es de locos.
Un día seré radiación, carne fosforescente en un ataúd.

Todas las canciones

"Cuando veo a través del vaso, veo a través del tiempo.

Donde los sentidos se dislocan, donde los temores se evaporan.

Y aprovecho para desdoblarme"

(Caifanes: No dejes que).

Hay quien no resiste escuchar una canción porque le evoca malos momentos; como si le removiera una espina clavada que no ha tenido la habilidad, voluntad o valor de arrancar.
Yo no.
Yo escucho con placer todas las canciones que me han gustado en mi vida. Y si algunas he dejado de oírlas, ha sido por aburrimiento o porque mis gustos han evolucionado.
No soy supersticioso ni cobarde. Lo muerto, lo desechado y lo pasado se convirtieron en anécdotas. Los seres muertos o los que morirán sin que lo sepa o influya en mi ánimo, no tienen peso suficiente para amargar una canción o una película.
Ni yo soy tan cobarde o pusilánime para permitirlo.
Solo me alteraría que lo muerto resucitara o hallarme cerca de lo desechado. El olor a mierda me molesta (valga la metáfora para cosas y seres).
Y lo peor es esa sensación funesta de que hay gente que no muere nunca; pero al final, me sereno y me río muy zorro yo, con una sonrisa entrecortada y malévola: porque si existe un hecho inquebrantable, es que todo muere.
Y eso junto con todas mis canciones de todas mis épocas y lugares, me da paz.

Mini corazones

He visto frutos que son mini corazones. No les he hecho caso, no se me ha ocurrido tocarlos.
Por mí como si hubieran mini riñones.
Hasta la cursilería tiene un límite, aunque muchos no lo han encontrado.
Pero lo recordaré para cuando sienta deseos de apuñalar corazones.