lunes, 30 de noviembre de 2015

Chinches, fariseos y la biblia


domingo, 29 de noviembre de 2015

El impreciso amor


Existes para que yo quiera vivir, para que acepte la vida con la ineludible condición de estar en tu pensamiento.
Te hago responsable de mi vida y muerte.
No te voy a describir las venas que palpitan por debajo de mi vientre, ni la incomodidad que siento cuando el pantalón me ahoga; pero eres responsable de esta asfixia.
Eres responsable de crear una húmeda y tórrida mazmorra en mí mismo con cada "¡Ahá!", cuando ríes y asientes feliz a mis indecorosas expresiones de deseo. Cuando me toleras con esa mirada ultraterrena.
Enamorado y dolorosamente erecto...
Haces de mi vida una paranoia de ternuras y animalidad.
Y así, cualquier consideración de sosiego es una amenaza a la intensidad que le das a mis días.
Y sin esa intensidad enloquecedora, soy mierda.
Soy absolutamente irresponsable de lo que haces conmigo.
Quisiera recordar tiempos anteriores a ti; pero no existen. Por lo visto, nací en el mismo momento que miraste mis ojos no natos.
Entiendes ¿verdad?
El amor es una piel fundida en otra.
No sé cómo describir con precisión esta tragedia de amarte.
"Amor" tiene tan pocas letras, es tan impreciso...

Elegancia post-onírica


He despertado y Lobezno me ha mirado legañosamente en el espejo.
He apagado la luz y he meado a oscuras, un tanto deprimido con el humo de un cigarro que aún no sé cómo ni cuándo ha aparecido entre mis labios irritando mis preciosos ojos verdes.
He pensado en peluqueros y pilosidades.
Y que la elegancia al despertar es un mito.
El domingo se prepara jocosamente banal.
Joder.

viernes, 27 de noviembre de 2015

Emergiendo


Como cada mañana emerjo de un sueño que me resguarda de la realidad. Cada mañana me reconstruyo en un doloroso proceso de integración para que ocurra absolutamente nada.
Y volveré a esperar la noche y su onírica locura para volver a vivir.
Y desintegrarme de aquí de nuevo.

Cumple años Jennifer O'Dell



Actriz estadounidense de películas y series de televisión. Entiendo que trabajar en la televisión crea cuerpos de infarto, pues. Soy de una lógica patológicamente simple y además, la cultivo.
¿Para qué voy a tomarme el trabajo de enumerar sus trabajos si no los vais a leer? Yo no lo haría, basta con verla, reverla y elucubrar toda clase de obscenidades.
En la teleserie Sir Arthur Conan Doyle's The Lost World, interpreta a Verónica; cosa que me es absolutamente china, puesto que al igual que no tengo ni idea de mandarín, tampoco sabía que existiera una serie así llamada.

Cumpliría años Bruce Lee, célebre hasta para las generaciones actuales que visten pañales. Era un luchador e instructor de artes marciales, actor y escritor estadounidense de origen chino, el mejor y más carismático de los luchadores orientales del siglo XX. Un absoluto mito gracias al estilo de lucha que creó y su filosofía. De hecho fue él quien hizo verdaderamente popular el mundo de las artes marciales en Occidente. Nació en San Francisco porque su padre era un actor de teatro chino y se encontraba el matrimonio allí en el momento del parto, realizando una gira teatral.
Sus películas se han convertido en obras de culto: Operación Dragón, El furor del dragón, Karate a muerte en Bangkok y algunas cuantas más viejas y alguna póstuma que se han ido recuperando de su larga carrera en el cine.

Cumpliría años Jimi Hendrix, músico y cantautor estadounidense. De los mejores y más influyentes guitarristas eléctricos de la historia del rock. Falleció a los 27 años, como los buenos en los 70 del siglo pasado: psicodélicamente.

Desde este jueves pasado ya es legal la venta del cuerno de rinoceronte, del cual dicen que cura la impotencia, la pobreza, la fealdad, la demencia senil y la demencia juvenil, seguramente que cura el cáncer y evita las guerras en el mundo, prolonga el pene y hace los pechos de las mujeres más grandes. Provoca enamoramientos y la muerte de quien odias. Me parece que no me dejo nada...
Eso sí, a precio de trufa blanca o de uranio.
Y una mierda.
Dicen que estamos en plena época de la informática y la información, pero esas dos cosas solo sirven para perpetuar la ignorancia y la mentira.
Lo único bueno de esto es que dejarán de cazar furtivamente a estos animales y sus criadores se podrán hacer muchimillonarios sin tener que matar los que están en libertad. Eso dicen.
Yo en lo único que creo es en la ignorancia y la estupidez humanas.
Afirmo que el hombre tiene demasiado cráneo y un cerebro minúsculo que rebota dentro descontrolado e ineficaz y que esas propiedades mágicas que se le atribuye al cuerno del rinoceronte, si investigaran, se darían cuenta de que también están en los cuernos de sus padres.
Bueno, pues hala, se acaba noviembre y ya llega el desesperante diciembre y todo ese tradicional amor y ternura.
Mierda...
Dadle fuerte a los licores de alta graduación, a los ácidos y al acelerador del coche, que se note la alegría navideña.
Y por supuesto, disfrutad de tantos amantes como podáis mantener. Soy multicultural con mis deseos.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 26 de noviembre de 2015

Donde nacen y mueren los arcoíris


Ahora sé donde nace o muere. Muy cerca, emocionantemente cerca y de mi ruta hacia el fin.
Lo cazaré y lo embotellaré. Nadie podrá pensar ya lo mediocre que soy. Me parto de risa...
Como canta Serrat: De vez en cuando la vida toma conmigo café. Y está tan bonita..."

miércoles, 25 de noviembre de 2015

Demasiada risa



Hay días que se ríe demasiado sin que importen los besos y las miradas que caen al suelo inertes, como los cadáveres de seres minúsculos y tiernos que habitan en los intersticios moleculares de la carne y el tejido cerebral.
Los seres de la imaginación masacrados por la la razón en los momentos de indefensión.
Pequeños héroes muertos que combatieron valerosamente la razón acumulada con disciplina y con ira. Durante años, durante siglos.
Vamos a llorar un poco, a purgar el alma de las cosas muertas, las que murieron apenas nacieron. Vamos llorar pensando que esos seres pequeñitos corretean por nuestros hombros para hacernos cosquillas susurrando una magia imposible.
Narrando los mundos que no fueron, ni serán.
Era necesario hacer un ejercicio de ingenuidad cuando la piel, el cerebro, los músculos y un pene enervado mantienen una cruenta batalla contra la realidad.
Porque temo un día despertar siendo un monstruo de esos que miran el mundo y no entienden que tiene mil doscientas siete dimensiones por las que huir. Y donde las cosas hablan de su dolor con íntima tristeza.
Son esos mundos los que retuercen mis entrañas y me hacen sentir que trasciendo más allá de un impuesto y de una nómina de un triste trabajo. Las que me hacen libre y excepcional.
Es un buen momento para un réquiem a las ilusiones muertas.

martes, 24 de noviembre de 2015

Hielo


El hielo hace bellas las cosas y la vida inanimada. A la piel y la carne les roba el color. Como si nos despreciara con la firme decisión de humillar los cadáveres.
El hielo es una bofetada a la vanidad, una risa sarcástica, la última.

lunes, 23 de noviembre de 2015

Una asquerosa oruga



A la oruga, a la asquerosa, devoradora y urticante oruga no le gusta el frío. Menos mal de su inmovilidad y muerte. Si se moviera podría pensar que no soy tan fuerte como creo.
La muerte no admite discusión y a veces aporta sorprendentes consuelos.

La cuestión es quejarse


Si hace calor a quejarse y hablar constantemente de esperar la tarde.
Y si hace hielo a quedarse en casa con las pantunflas de osito.
El hielo está bien, aplaca la ira, la sangre hirviendo. A mí, por fin.

domingo, 22 de noviembre de 2015

Nieves y lágrimas


Primeras nieves y las lágrimas congeladas por el frío.
Hay que llevar una navaja en el bolsillo para "secarse" las lágrimas. Que no son de emoción, sino de sueño. Al menos las de primera hora, porque a partir de ahí, todo empeora.
Creo que voy a santificar el día con unos chocolates calientes y llorar si fuera necesario. Soy la hostia puta de sensible y emotivo.

viernes, 20 de noviembre de 2015

Las flores del mal


Cumple años Nadine Velázquez



Actriz de cine, televisión y modelo estadounidense. Más conocida por su papel de Catalina Aruca en la serie de televisión My Name Is Earl (divertidísima e irreverente, no me perdía un capítulo).
Ha aparecido en la lista de las 100 mujeres más sexys del mundo.
Discreta actividad para impresionante cuerpo.

Cumpliría años Grimod de La Reynière, abogado, periodista y escritor culinario francés. En tiempos de Napoleón Bonaparte destacó por ser todo un gastrónomo desaforado, un poeta de la buena y orgiástica vida. Uno de esos ricos vividores ingeniosos que si tuvieran que trabajar, no lo serían (escritores ni ingeniosos). Se dice que murió asfixiado por un foie-gras que devoraba con ansiedad en 1754. Escribió algunas cosas como: Almanaque de los golosos y las guapas.

Cumpliría años José Félix de Restrepo, educador, magistrado y jurisconsulto colombiano de la época de la Independencia. Luchó por la abolición de la esclavitud y se le tiene como autor de la frase: "Si es necesario cometer una injusticia para que no se derrumbe el universo, deja que el universo se derrumbe." Como independentista y profesor influyó sobre un gran número de jóvenes y personajes independentistas. Ensayista sobre botánica, ciencias naturales, filosofía, matemáticas, física, gramática, elementos de lógica, el sonido, y el reglamento para las escuelas de Antioquia.

Se ha publicado un estudio que dice que no es cierto que cuanto más sexo tenga una pareja, mejor.
Basta con  una vez a la semana si es lo que desea.
Por lo visto, los hay que leen cosas y deciden ponerse a follar todos los días pensando que van a conseguir el summum de la felicidad. No jodas... Hay idiotas para todos los aspectos y actividades de la vida. Y las cosas del sexo, acapara más estupidez e ignorancia que ninguna otra cosa.
Es que hay que decirlo todo...
Si follas todos los días para ser feliz, como tratamiento, el sexo se vuelve una obligación más y por supuesto, no siempre se está de humor para tener sexo terapéutico; pero eso es algo que mi hijo me decía en charlas de merienda al salir del colegio a los cinco años.
Estas noticias solo sirven para levantar las orejas de los tontos que no se enteran de nada.
Pero está bien, es un buen indicativo de que no voy desencaminado al sentir un desenfadado desprecio por la masa humana, a la cual, le convendría pasar un par de horas en agua hirviendo a ver si se le saca algo de sustancia.
Será cuestión de que hayan asistentes sociales dedicados a enseñar a follar a las parejas.
Y este cuento se acaboooooo...
Ya sabéis, cometed excesos en la ingesta de licor, que la narcosis os ciegue el entendimiento y anotad en la agenda el coito que hagáis para no perder la cuenta. Recordad pequeños folladores míos, que la felicidad, la total plenitud se encuentra en el polvo diario.
Me parto...


Buen sexo.
Iconoclasta

martes, 17 de noviembre de 2015

Derechos de los muertos


Los muertos no se manifiestan nunca. Y es que parece absurdo decirlo; pero aquellos del gallinero no se han enterado: la muerte deroga todo derecho civil y la libertad de expresión en todas sus formas.
Ni hay manifestaciones, ni vasos que se arrastran por un tablero deletreando con jocosa torpeza, ni luces que se encienden o apagan.
Son cosas que se arreglan con tratamiento psiquiátrico o eliminando los narcóticos de la dieta diaria.
Vale la pena madurar, si se prolonga mucho tiempo el ridículo, hay riesgo de pasar sin retorno a la idiocia. Sé de casos.

domingo, 15 de noviembre de 2015

Invierno cruento


El invierno es imbatible. Nada puede contra él.
En las tardes de los domingos convierte las calles en cementerios con nichos iluminados.
El invierno arrasa el ánimo de los humanos en sus últimas horas de libertad y hace unas calles bella y desoladoramente vacías.
Es curioso como el desánimo de los demás es mi placer y salgo a pasear como si el vacío fuera mi íntimo amigo.
También ocurre al revés, demasiadas veces, en las que el placer de la humanidad es mi desdicha; pero ahora no importa, en este banco helado, en este paseo congelado por el frío y la soledad, sonrío yo. El mundo es mío.
Cuando eres perdedor profesional, los pequeños placeres se convierten en  sangrientas victorias.
Ahí va la sonrisa herida por un final feliz que no tendré.
¡Ja...!

Ni vecinos ni barbas


Tiene importancia cada una de tus risas y cada uno de tus disgustos. Porque cada cosa que conozco, en cada acto que te vivo, me acerco más a ti.
Te amaría si fueras genocida.
Soy cada día más tuyo con tristezas, iras y risas, mi amor.
Pero ya sabes aquello que se dice del remojo y de las barbas del vecino ¿verdad?
Yo también puedo ser voluble.
¡Cómo te quiero! Ríe, mi amor. No hay vecinos ni barbas, solo tú y yo.
Incluso trágicamente tú y yo, mi vida.

sábado, 14 de noviembre de 2015

Trauma neuronal



Diario de la alienación traumáticamorosa.
Y no sé a cuanto se cotiza el kilo de neuronas, pero necesito unos gramos, pero ya.

viernes, 13 de noviembre de 2015

Cumple años Kumi Kōda


Cantante japonesa que se hizo especialmente "popular" (además de por su obra artística) por lo que dijo en un programa radiofónico acerca del matrimonio de su mánager: "a las mujeres después de los 35 años, se les pudre el líquido amniótico ". Por lo que le gustaría que tuviera hijos a esa edad, concluyó.
La prensa y el público la llamaron de todo, salvo hermosa, a pesar de que lo es, y mucho.
Bendita sea le geisha...

Cumpliría años Jaime Gil de Biedma, poeta español, uno de los autores más importantes de la Generación del 50. Su homosexualidad le dio una vida interior muy atormentada. Intentó ingresar en el Partido Comunista; pero no se lo permitieron por esa homosexualidad (todas las épocas tienen imbéciles, unas veces fascistas y otras comunistas y en otras se solapan los unos con los otros como los cerdos en una pocilga). Una de las muchas obras de este genial autor: Las personas del verbo.

Cumpliría años Robert Louis Stevenson,  novelista, poeta y ensayista escocés. Autor de  La isla del tesoro y Flecha Negra entre muchas  novelas y ensayos; pero sobre todo, de la novela de terror El extraño caso del doctor Jekyll y el señor Hyde.

Una noticia divertida de esta semana ha sido la de que el patético tirano norcoreano Kim Jong, ha enviado a la escuela a uno de sus principales secuaces para que lo reeduquen con 65 años que tiene el andoba. Y menos mal, porque muchos creían que lo había convertido en carne picada, como es habitual en este becerro.
Está bien cuando se muerden los cerdos entre ellos. Faltaría que los exterminaran a todos. Nada es perfecto.
Y ahora llega ya la temporada comercial de navidad y sus anuncios ñoños; de los gastos, de las necesidades que no lo son y la de intentar no deprimirse por lo que se avecina: el repentino cariño por toda la familia y amigos, aunque se les haya deseado a muchos de ellos un largo viaje por el espacio libre de oxígeno.
De la navidad me gusta que me regalen cosas, pero regalar me molesta mucho porque no tengo tiempo, soy un hombre muy ocupado.
Menos mal de los comercios chinos que venden cosas inservibles a buen precio para hacer regalos con los que demostrar amor y cariño.
Preparaos para tener sexo a ritmo de villancico si podéis. A mí no me va el fetichismo ese, me gusta más una marcha fúnebre (porque lamerla es cosa seria) mientras exploro los hermosos muslos deseados y me arrastro por todo su...
Ya estoy divagando.
Buen sexo y feliz narcosis.


Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 12 de noviembre de 2015

El límite elástico


Detengo los dedos en el elástico que hace frontera con la piel del deseo.
De algún modo sé que he de esperar el suspiro, la contracción de los músculos, el abdomen que se retrae en una invitación que ella no controla, los labios que se entreabren con la lengua rozando los dientes, los pechos que se ofrecen en un acto tan obvio que dan ganas de aullar.
Aún no sé cómo puedo tener inteligencia para gestionar toda esa sensualidad, no entiendo como consigo abrirme paso con precisión a través del elástico que marca el límite de la lujuria.
Es tan pequeño mi cerebro...
Solo sé que no habrá retorno cuando el elástico se encuentre encima de mis dedos y rocen la piel oculta. Cruzada la frontera del territorio de su coño, también cruzo la del atávico deseo.
Adiós a la inteligencia si una vez la tuve.
Yo solo quiero su coño y su cuerpo entre mis brazos.
Luego no sé que ocurrirá...
No tengo inteligencia para saber más allá del límite de su braguita.

miércoles, 11 de noviembre de 2015

¿Vivir sin amor?


Sé qué es el amor porque conozco el odio y el asco.
Hay quien dice que no se puede vivir sin amor. Yo digo que es mentira; la intensidad del odio te lleva a respirar grandes bocanadas de aire.
Quien no imagina vivir sin amor comete un acto de ingenuidad.
No es que sea mentira lo del amor y la vida; pero no ha conocido el odio.
Y el odio no es nada desdeñable.
Y si además le añades sexo ¿para qué quieres amor?

martes, 10 de noviembre de 2015

Muerte en el bosque


Cuando paseas por la naturaleza el suficiente tiempo para captar todas sus sutilezas, te das cuenta de que hay más cadáveres que seres vivos puedes ver.
Es una tragedia continua a la que te acostumbras, pisas la muerte y la respiras, muertes en miniatura, muertes que parecen estatuas, muertes dulces, muertes que parecen reposos.
Y luego, piensas que parece que nunca hayan estado vivos.
Eso te hace ver la muerte como un estado más.
Y te das cuenta de que no importa quien eres, que has hecho, si has sido merecedor de algo. Moriré como ellos, sin poder elegir el lugar ni el momento.
Y no habrá nada más, es la certeza más absoluta.
Cuando has visto cadáveres humanos y se hace cotidiana la muerte día a día, ya no es posible sostener las creencias de cobardes e ignorantes.
Tal vez, al igual que el sapo, intente parecer vivo, intente dar un paso más. Aunque no lo creo, porque al fin y al cabo, seré consciente de mi muerte.
El sapo no sabía que iba a morir, se quedó a medio salto de la vida. Con los ojos muy abiertos, esperando comer una última mosca.
Es hermosa la muerte en el bosque.
Parecemos héroes cuando morimos libres.

domingo, 8 de noviembre de 2015

No hay para tanto


Un humano mata a otro humano... ¿Y qué? No es un hecho extraordinario, por repetición ocurre lo mismo que con la mentira y la ignorancia: es tradición y no se debería considerar delito.
Eso sí: que el matador pague limpieza, recogida e incineración de la pieza que ha matado.
Que los cadáveres apestan cosa mala.

sábado, 7 de noviembre de 2015

Niebla y tren


Una mañana de niebla, a salvo de ella en el tren.
Seguro que hay una estación fantasma ahí fuera, o ahí dentro. No sé, los espacios se hacen absurdos cuando el sol parece una luna.

viernes, 6 de noviembre de 2015

La más pura imperfección


Soy un dechado de imperfecciones que no tienen tiempo ni paciencia para convertirse en mediocres perfecciones.
Soy lo que la lluvia no puede arrastrar: una capa de tristeza que no se degrada, no se diluye.
Soy fuel en el agua del ánimo.
Cristo el charlatán no pudo redimirme, no sirvieron de nada aquellos latigazos y escupitajos que ofrendaron al loco.
Solo sé que soy lo que no tiene arreglo, la miseria que la muerte se llevará en estado  puro.
Soy la imperfección incontaminada.
La más perfecta imperfección.
Parece contradictorio; pero ¿qué no lo es?

Cumple años Rebecca Romijn


Actriz y modelo estadounidense. Interpretó a Mística en X-Men.
Y el disfraz le quedaba estupendísimo, Dijéramos que más que el disfraz, el color. Está hermosa de color azul eléctrico, verde serpiente o cristalina como los diamantes. Yo la prefiero al natural, a lo sumo, con un poco de chocolate en las zonas estratégicas. Como modelo, ha sido una "chica victoriana secreta". Si es que donde hay calidad...
También ha aparecido en la televisión.

Cumpliría años Kurt Goldstein, psiquiatra y neuropsicólogo de origen prusiano. Se especializó en el tratamiento de daños cerebrales con los soldados heridos en la Primera Guerra Mundial, creando nuevas e innovadoras terapias para tratar estas lesiones, tanto físicas como mentales. Fundó el Instituto de Investigaciones de Secuelas del Daño Cerebral en Frankfurt. Fue un activo antifascista al que los nazis expulsaron de Alemania (seguramente debió avisar a Hitler que tenía el cerebro podrido y lo pagó caro).

Cumpliría años Garry Gross, fotógrafo de modas estadounidense, que se especializó en retratos de perros, de los cuales hizo una curiosa serie de ejemplares viejos. También tuvo notoriedad y polémica por fotografiar desnuda a Brokke Shields con diez años (con el permiso de su madre).

Pues ya tenemos unas anécdotas que contarle a nadie. Porque si no es del precio de la marihuana o el de los licores, los resultados de los partidos de fútbol o lo buena que está alguna participante de un mierdaprograma de televisión tipo Gran Marrano o Puto Super Chef; cosas un poco más culturales acaban aburriendo al personal.
Se abre una investigación ya en serio para probar que Neruda fue asesinado por Pinochet, pero qué más da si ya está muerto (es lo que piensan muchos a los que les suena de algo ese nombre).
Vamos a practicar sexo, que es mucho menos complicado y más rápido de entender. Si es de pago mejor, porque así os sentiréis ONG.
Ánimo, es viernes. Se aproximan horas de excesos y neurosis.
Recordad, pisad a fondo el acelerador, de un forma u otra algunos vivirán y otros morirán; dependiendo del grado de suerte, porque de habilidad, dudo tanto que exista...


Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 5 de noviembre de 2015

Este díscolo e inquieto Julio César

Es que no podía dejar la espada tranquila, fuera cual fuera el conducto donde la ensartaba... Era todo un dominatrix.
Y lo que debió amar a Rufián para darle todos esos legionarios...
Seguro que está en el Olimpo bailando al son de I Want To Break Free, con zapatillas de conejito atisbando por debajo de la mini falda de Freddie Mercury.
En el colegio, la historia que me enseñaron era repugnantemente aburrida, suerte que me hice mayor y no creí nada de lo que intentaron enseñarme.

(Vida del divino Julio César, de Suetonio)


Si no comes te quedarás pequeño


Cuando eres pequeño no te preocupa, no importa ni se considera si algo es verdad o mentira. Simplemente se acepta: los juguetes son seres vivos, los monstruos habitan y llenan la oscuridad y somos los más valientes si hay luz.
Y poco a poco a los juguetes se les va la vida de sus plásticos ojos, lo que parecía el metal más duro del mundo y los rayos láser resultan patéticos y provocan indiferencia. La valentía se convierte en simple trabajo y repetición.
No hay memoria histórica en los humanos, hay un momento que les aqueja la idiotez, sobre todo cuando se hacen padres o madres. Automáticamente pasan a ser una especie de beatos y aconsejan a sus hijos e hijas que no follen, que no se emborrachen como ellos: "Haz lo que te diga, no lo que yo haga".
Quien hace caso a sus padres, está perdido. Se convierte en una extensión mediocre de ellos.
La maldita hipocresía extendiéndose como un manto de mierda generación tras generación.
Y por eso a los pequeños se les amenaza con quedarse pequeños cuando no comen, por esa subnormalidad que da la madurez a algunos.
Porque lo cierto es que quedarse pequeños, sería lo mejor que les podría pasar en esta sociedad tan sensiblera, repetitiva, ignorante y banal.

miércoles, 4 de noviembre de 2015

El juramento del dolor



El dolor no forja ni endurece.

No hace fuerte a nadie, no lo curte.

El dolor enfurece, provoca miedo y fatiga y hace asquerosa la vida.

No tiene nada bueno. Los sofistas y piadosos no saben de qué cojones hablan, no tienen ni idea. Si sufrieran dolor, matarían a sus hijos si fuera oportuno para librarse de él.

El dolor no es virtud, es el constante aviso de que algo va terriblemente mal.

Y la certeza de que con el dolor no va a haber un final feliz, eleva la ira al cuadrado.

Pero si alguien es amado por alguien que padece, debe saber que se encuentra entre los seres más amados del planeta: siete u ocho como máximo. Nueve si diera la casualidad de que está naciendo otro ser tan amado en este momento.

Que nadie busque ventajas y consuelos en el dolor. Sería cobardía y una patética candidez.

La inocencia, a partir de según que edad, pasa a ser hipocresía o imbecilidad.

Solo el ibuprofeno en dosis de 800 mg. por comprimido, puede  dar un efímero consuelo.


"Hola, cielo.
No quiero ser romántico, no es un buen momento porque hay un dolor que pulsa muy adentro, donde la mano posándose no puede conjurarlo o consolarlo.
Y me lleva peligrosamente a la ira, a descerrajarme un tiro en la puta cabeza.
Solo quería decirte que si no hubiera tanto dolor, te sonreiría más a menudo.
Y te juro que si no te amara tanto, no te hablaría nunca.
Y éste último juramento es pura retórica, porque si no te amara con todas mis fuerzas, no estaría contigo. Jamás sumaría al dolor el hastío.
Te amo con todo mi dolor."

martes, 3 de noviembre de 2015

Árboles pato


La evolución ha de ser rápida, porque o aprenden a nadar para cuando crece el río o se transforman en algas.
Ellos tranquilos, solo dicen "cua-cua".
Como las libertinas gallinas de Jericó que aprendieron a nadar para chingarse a los patos...
Estoy a un paso de entrar en la dimensión desconocida.
Tiri-riri, tiri-riri...

lunes, 2 de noviembre de 2015

Donde debemos



Es un día tan frío y gris que te sientes próximo a otros seres que viven bajo el mismo manto. La única diferencia es que a mí ya me esquilaron; por lo demás, disfrutamos de los días de plomo y frío. Estamos bien, donde debemos.
Somos montaña, somos frío y lluvia.

Lunes de resaca y ridículo


Una vez tienen la certeza de que los muertos están bien enterrados y no van a salir. Y que se ha desafiado a la muerte con licores y narcosis, creyéndose valientes, es la hora de que pese el ridículo.
Todo es un gran error y una farsa.
Lunes de mierda...