Idioteces dichas por idiotas.
Citas.
Reflexiones de zambombazo urgente.
Miserias y más mentiras.
Vamos, la misma mierda de todos los días, pero más breve.
Que hay prisa y prisa y pagan una mierda por soportar tanta banalidad.
¿Para qué quedarse allá abajo entre la vulgaridad cuando aún tienes fuerzas para subir por encima de ellos y erigirte en un ser superior? Soy un dios creado a sí mismo, a su propia imagen y semejanza. Con la más sagrada vanidad que lo hace indiferente ante las extrañas tristezas y alegrías. Sin que importe quien vive o muere. Sin que me molesten con oraciones de piedad, ambición y venganza. Inmune a los deseos forjados con sacrificios paganos. Solo esta divinidad me da paz. Jamás espero fechas convenidas para manifestarme como deidad. Estoy absolutamente desligado de tradiciones y ritos. De hecho, no recuerdo los rostros de madre y padre. ¿Fui hijo alguna vez o nací Dios? Nací inmune a la humana sociedad. Mi indiferencia hacia ella impide su extinción. Novecientos metros es una divina altura, buena para observar con soberbia y razonable detalle, todo lo que me es indiferente, todo lo que pude ser y no soy.
"No saber lo que ha sucedido antes de nosotros es como ser incesantemente niños.” Cicerón. Siempre lo he pensado así. Os explico: “niños” es un eufemismo piadoso por “idiotas”. La idea es la misma para quien se cree versiones “raras” y distorsionadas de la historia, debidamente acomodadas a las ideologías de moda en cada época de la mierdosa humanidad. El analfabetismo, al no permitir comprender lo leído, es campo abonado para las infecciones de la mentira histórica. Y un bocado de dulce imbecilidad para los crédulos iletrados. Leer crepúsculos, guerras del hambre y de enigmas facilones de iglesias y números falsamente históricos, no es algo de lo que sentirse orgulloso ni de considerarse lector profesional. Y al igual que los borregos, los idiotas se apiñan y amontonan entre sí para rendir culto a su ociosidad y absoluta y mísera ignorancia “infantil” (eufemismo, claro).
He sentido náuseas al leer la gran degeneración, cobardía, mojigatería, censura y miedo de estos estudiantes que representan lo más bajo, tirado y populista de una sociedad tan decadente que solo se merece muerte, guerra, hambrunas y extinción. Pertenecer a la especie humana con tanto cobarde y maricón llorón es algo que consigue amargarme hasta el límite de ansiar el genocidio. ¿A estos estudiantes idiotas y sus profesores les van a poner orejeras como a los burros para que no vean lo que temen al caminar? ¿Van a seguir censurando películas, libros, cómics y arte como si fueran los putos inquisidores de la cobardía y la degeneración psíquica y física? Se acabaron los tiempos de los latigazos a los idiotas y por tanto, se reprodujeron como mierda para joder hasta el arte. La línea sanguínea de la cobardía y la ignorancia ha infectado a la humanidad, y la penicilina es insuficiente para curar esa miseria de hipócrita y cobarde cultura aunque se les dosifique con una inyección a través del iris del ojo. Es tan solo una muestra de subnormalidad, hay muchas más todos los días. Sangre y destrucción.
Es la variante lógica e inevitable a las mentiras pretecnológicas que se repetían mil veces para convertirlas en dogmas y verdades. Nada nuevo bajo el sol.
No sé... A veces uno se cansa y pretende escapar, sin pretenderlo, de tanta tecnología. Y da cuerda a la caja de música. Es inevitable sentir cierta ternura por ese Mozart de resina que toca orgulloso (¿sabe que está muerto?) y su melodía mecánica de La flauta mágica. Y le das cuerda otra vez, para que se sienta bien el músico que tan generosamente toca para ti. Cuando por fin y lentamente se detiene parece que el mundo queda suspendido en un suspiro de silencio. Bravo, Maestro.
Me gusta sentir un frío paralizante y llegar ansioso a casa para refugiarme en tu calidez, en la húmeda y cálida viscosidad de tu coño. De tus muslos teológicos. No soy más que un patético aventurero que llega por fin al centro del mundo, tú; sorteando los riesgos y las indignidades de la mediocridad. Cansado y helado. En invierno es absurdo pensar en el calor; pero cuando llegue el verano (si sobrevivo a la congelación), me dirigiré a casa con la obscena intención de meterme en ti y que las pieles brillen empapadas de sudor. Amantes radiando un amor atómico… Tengo una forma concreta de amarte para cada estación. Para follarte… No es estrategia, amor. Surge espontáneo de pensarte una y otra y otra y otra vez. Eres mi carnal plegaria para sobrevivir al hastío vital.
Pues que los mataran no lo veo tan mal, a la mujer la violaron y cuando iba a asistir al juicio, la raptaron y la quemaron. Para algo que hace bien la policía… Siempre sale alguien a criticar, Amnistía Internacional tenía que ser; deben tener miedo de quedarse sin sus limosnas. Oportunistas… Siempre jodiendo. ¿Y ahora no dicen; "la policía mata presuntamente...?”.
¡No jodas! Con el teatro de protección y adoración que han formado con la niña fea Thunberg en Madrid, he creído ver en ello la venida de un nuevo niño dios. A Murf, mi gato, le he comentado casi con temor: ¿Qué te juegas a que la meten al calor de un buey y una mula? Murf estaba tan aburrido que ni me ha mirado. Es un insensible, no le importan las tortuguitas marinas de los cojones.
A mí me parece una buena noticia lo de las pajas femeninas (o chaquetas); pero me parece una noticia idiota para el actual público que es también idiota rematado. Como si las mujeres no se hubieran pajeado hasta ahora. Son tan calientes como yo, nací ayer. De verdad espero que no existan muchas mujeres idiotas con ganas de hacerse una paja que hayan esperado el permiso o momento oportuno para tocarse el coño, como los corredores esperan el tiro de salida. Uno se hace una paja cuando le apetece y punto, toda mi vida me he sentido completamente libre para cascármela y no voy haciendo noticia de ello. Y más sabiendo que es el entretenimiento más extendido entre los humanos. A mí me encanta saber cuando se masturba una mujer y si además es en video, yo la acompaño, claro que sí. Ñam… Pero vamos… La noticia es realmente reveladora del grado de borreguismo que hay en los dos sexos, sin ningún tipo de discriminación en la imbecilidad. Si dan saltos de alegría por hacerse una paja y quieren lucir camiseta de onanista, me parece genial, les dedicaré la mejor lefa que pueda arrancar de mis cojones. Pero no es noticia, no es una noticia de periodismo elegante, ni siquiera de periodismo. Es una idiotez más para tener a la chusma entretenida con banalidades y mentiras hechas a medida del tiempo y lugar que ocupan y consumen. La alegría de la paja se acaba en unos minutos y después, no le veo la gracia a celebrarlo. Incluso puede ser patético en según qué enfermos/as mentales. Buen sexo, borregos.
Aún sudo enfermedad mental y repugnancia al pensar que hubo un tiempo en el que tenía que verme entre todas esas reses mono-pensantes degradantes. Ser arrastrado por una manada de rumiantes de cerebros lisos. Inevitables baños de mediocridad e imbecilidad que me hacían sentir mierda. Y un odio atroz hacia quien no conocía. Me hice misántropo de una forma crónica. Soñé muchas veces como sería avanzar entre esa chusma con un par de navajas de afeitar, una en cada mano a la altura de mis muslos, con los filos cortando sin cesar todo aquello que rozaran, suave e inevitablemente. Sangrante y dolientemente. No se puede confundir el asco, la humillación y la frustración con locura. Hay heridas ajenas que son consecuencia de auto protección y no de un deseo irracional de abrirse camino entre tanta mierda caminante. Son atenuantes, deberían serlo para exculpar al portador de navajas. Necesito un espacio de seguridad entre la chusma maloliente, no puedo soportar el roce continuado sin vomitar varias veces. Sea navidad, reyes o el puto día de los muertos que no son siempre suficientes. Ganado que no sirve ni para alimentar… Es patético. Es indigno vivir en las granjas humanas. No hay nada peor.
Ser tan guapo y tan macho, al igual que ser Spiderman, conlleva una gran responsabilidad. De la vejez y su sabiduría ya hablaré en otro momento que esté de un humor menos sarcas. Merde... Y pensar que se me comerán los gusanos o me incinerarán como un neumático viejo. No le veo la responsabilidad por ninguna parte.
Hay que tener el cerebro muy podrido para decir que un juguete puede ser sexista o violento. Son unos auténticos canallas los del gobierno catalán que, pretenden hacer negocio con el papel de embalar regalos. Y ganarán una pasta (segurísimo) gracias a la imbecilidad de los votantes que se creen muy lerdos ellos, toda esa mierda de los llamados juguetes sexistas y violentos. ¿Un consolador vibrador para culo y coño es un juguete sexista? ¿Es violento? Asquerosos moralistas hipócritas… La Generalitat de Catalunya es una secta judía farisea, usurera y estafadora.
El tipo este, "el síndic" (una especie de juez político catalán sin más trascendencia que cobrar de los contribuyentes) viene a decir que lo proporcional hubiera sido que después de haber jodido a todo el mundo cerrando carreteras y quemando coches, que los policías a los desocupados y ociosos cdrs les hubieran comido la polla gratis acariciándoles los huevos con cariño. Talmente, como lo haría el síndic: Oi que sí, maco? ("¿Verdad que sí, guapo", en catalán, el martirizado idioma). Fijo que el síndic tiene un efebo entre los cdr...
A veces está inspirado y crea efímeras obras de arte sin que nadie le preste demasiada atención. Hay momentos que existo en un buen lugar, en un tiempo exacto. Y en silencio admiro la creación y muerte de una obra de luz y nubes. Es bueno morir habiendo visto algo que no estará jamás en un museo y que ningún desgraciado mediocre podrá pujar por ello y poseerlo por una fortuna. El planeta esquizofrénico... Unas veces tan bello y misterioso y otras, tan sórdido y fascinante en su crueldad... Da pena morir si estás en el instante preciso.
Las putas entienden y sacan provecho de la miseria humana con más rapidez y eficiencia que ninguna otra especie humana. Son más hábiles y admiradas que cualquiera de los charlatanes y renombrados psicólogos de la historia. Hay quien dirá que hay putas que dan pena porque lo son por mala suerte, por ser víctimas de extorsiones o de drogas. Las putas accidentales no cuentan, son mediocridades en un mal momento y en un mal lugar; carecen de la habilidad y el buen hacer de las profesionales que disfrutan de su no-trabajo y sus ingresos. Admiro e incluso babeo sin pudor por las que han elegido ser putas. Decir que en general las putas son personas explotadas y esclavizadas, es faltarles al respeto; es ofender su inteligencia. Cobran muy bien, sus trabajos son hedonismo puro (aunque tengan que soportar a un imbécil durante un breve espacio de tiempo ,como una corrida ebria) y sus horarios son la envidia, incluso, de los docentes. Ser una buena puta son todo ventajas. Los lelos y lelas dirán que corren mucho riesgo con las enfermedades. Vale, y quien es minero, trabajador de la metalurgia o peón albañil tiene más riesgos aún de enfermedades y accidentes. Y cobrando una mierda. Yo era puta obrera, un electricista que tenía que decir “amén” a un imbécil con más dinero o más poder para no perder mi trabajo. Yo era el ejemplo de una mala puta. Por otra parte, al igual que los jugadores profesionales de fútbol, tenis, golf y otros juegos de masas, las buenas putas no deberían estar adscritas por ley a un régimen sanitario estatal. Sería demasiado, ya que no hacen trabajos penosos y ganan una pasta gansa por hora o por polvo con un horario de lujo (es curioso lo que se parecen las putas y los jugadores profesionales). Por lo demás, si fuera mujer y hermosa, sería puta. Dada mi experiencia laboral, debería reencarnarme de nuevo para corregir lo mal que he llevado mi prostitución en esta vida y, tener otra oportunidad en un cuerpo de órdago con unas tetas divinas. Quiero en mi próxima metempsicosis, ser una buena y diosa puta con el coño de oro.
