Hay momentos de una sorprendente belleza, hay momentos por los que vale la pena reventarse caminando.
Ahí en medio del campo, pierdo importancia y el burro parezco ser yo.
Porque sus ojos, sus miradas están llenas de pensamiento, de sensaciones.
No hay nada que me convenza de que no es así. De que la irracionalidad solo les pertenece a ellos. Yo soy sumamente más irracional, mi mirada pesa menos en ese medio.
Me parece bien, es justo. Es acertado.
Burros más que burros... Yo rebuzno.
La decepcionante ventaja de cojear tan lentamente, es que puedo fotografiar mi futuro inmediato. Aún así tengo esperanzas de romper la monótona tristeza de unas piedras polvorientas: podría caer, astillarse mi podrida tibia y fotografiar algo con más color y alegría, como la sangre y la cerúlea tonalidad de un hueso astillado emergiendo de la carne.
Pequeños pasos, pequeñas truculencias.
Sé como divertirme a pesar de todo.
Cielo y montaña han dado un toque de queda. Y tres rezagados permanecemos a la sombra de su amenaza.
Tanto espacio y tan vacío...
Si me partiera un rayo en ese momento, moriría en el paraíso.
Como si un jardinero muy arriba y oculto, limpiara el cielo con un colosal rastrillo.
Y pienso que en la tierra, alguien debería hacer lo mismo con un rastrillo de acero al rojo vivo. Cauterizante.
Unos dirían en trance místico que es el Rastrillo de Dios, yo le otorgo al cielo y al viento su veleidosa travesura. Su divertida volición.
Los dioses le roban la magia a todo, aburren.
No me engaño, no hay hechizo, no hay duende.
Pero tengo tiempo y espacio para admirar y soñar.
Es mejor mirar el cielo que los rostros que no cambian. Inmutables, previsibles.
Y camino y fumo bajo el rastrillo que se disuelve y con él, mi breve momento para la ilusión.
No tiene sentido nada de lo que tenga que ver con divinidades; pero no tenía otra cosa que hacer.
Son de vidrio, puedes ver a través de ellos para enfocar cosas de verdadero interés. Son una legión, una plaga triste que llena grandes espacios: calles, estadios, playas, carreteras... Zombis de la vulgaridad, bandadas de flamencos sin gracia, sin color, sin belleza.
Temo el roce contagioso, soy cuidadoso.
Se reproducen ratonilmente, por ellos mismos o metiéndose tubos en los agujeros. Y todos quieren, dicen y hacen lo mismo.
Vivir es un pesadilla con un fundido en negro.
Hombres y mujeres-nada que mueren sin dejar más rastro de su existencia, que unos simples hijos tan nada como ellos mismos fueron.
Si no tuviera un estómago fuerte, salpicaría todo ese vidrio un día sí y otro también.
Me parto el rabo con los palurdos que dejan comentarios en los perfiles de putas y putillas de facebook, tipo: "¿Quieres ser mi amiga?"
Tendría el mismo efecto preguntárselo a una piedra.
No me jodas...
Me dan ganas de responderles: "Si tienes 10 € para pagar la mamada y una chela...".
Tan grandes y tan tontos.
Es que no puedo dejar de reír al ver que las redes sociales cumplen matemáticamente su cometido: eternizar la idiocia.
Es tan corrupto, controlado y censurado el mundo de la literatura por las grandes editoriales compinches del poder, que no han encontrado un escritor al que premiar con el Nobel de Literatura.
Sí, Dylan canta bien y eso... Y también los Rolling Stones.
El próximo Nobel de la Paz para ET, el de Medicina para Supermán por su visión de Rayos X y el de Física para Robin Williams por su invención del Flubber.
Hay momentos en que no sabes como llenar los brazos ansiosos y vacíos de ella.
Te encuentras en esa zona purgatoria del amor y el odio indiscriminado.
Un animal en celo y hostil.
Bestias enamoradas, psicópatas románticos...
Están locos los que aman, son peligrosos.
Después de tanta vida me resumo en un café, un cigarro, una foto y una estilográfica que no cesa. Hemorrágica...
El hombre-cosa soy yo.
Pensar tiene consecuencias.
Y está bien.
Actriz española con unos cuernecitos preciosos en la cabeza. Odio ese balón que sujeta, no debería estar ahí. Lleva una buena carrera tanto en el cine como en la tele. Por su interpretación en Tres metros sobre el cielo, fue reconocida en el ámbito cinematográfico.
A ver que pasa, de momento, muy bien. ¿Qué coño hace ese balón ahí? ¿Se rasura el monte de Venus? Qué nervios...
Cumpliría años Katherine Mansfield escritora modernista neozelandesa de tormentosa vida. Murió a los 34 años de tuberculosis, aunque previamente había contraído una gonorrea que la había dejado artrítica para el resto de su vida. Le podría haber tocado la lotería también; pero no. Y es que era una inquieta sexual, si no hubiera abortado hubiera sido una madre muy joven. Formó parte de un trío con una mujer y con un hombre follando juntos los tres con alborozo. Una frase suya: “Es algo terrible estar solo, sí que lo es, claro que sí, pero no bajes tu máscara hasta que tengas otra máscara preparada debajo, todo lo terrible que quieras, pero máscara.”
Estoy de acuerdo, salvo con la primera frase: no es terrible estar solo, la soledad es una libertad salvaje.
Tal vez esa cobardía la llevó a una muerte rápida; pero me gusta su rebeldía . Bravo por ella.
Cumpliría Dwight David «Ike» Eisenhower, militar y político. Trigésimo cuarto presidente de los Estados Unidos de América. General de cinco estrellas y el primer comandante supremo de la OTAN. Según una gran mayoría de cronistas fue uno de los más grandes presidentes de Estados Unidos.
Lo cierto es que el ambiciosillo fue jodiendo cuanto pudo en Guatemala, Corea, Irán, carrera de armamento nuclear barato y muchas meteduras de nariz más en asuntos ajenos. En fin, habría que revisar muy bien su historia sin romanticismos de mierda, desconfío de los superhombres.
"Una médica gallega, embarazada a los 62 años.
"Me siento como una de 30, feliz", dice la mujer, que hace 10 años ya tuvo otro niño.
Los ginecólogos no lo consideraban conveniente y al final encontró un especialista que le ayudó.
MIÉRCOLES, 14 DE SEPTIEMBRE DEL 2016 - 13:47
El próximo mes Lina Álvarez, médica gallega, dará a luz a una niña. Dice sentirse feliz y encontrarse mejor que cuando no estaba embarazada. Hasta ahí no sería noticiable sino fuera porque esta mujer tiene 62 años. Será madre por tercera vez después de un tratamiento de fecundación in vitro y dos décadas después de haber pasado por la menopausia. El parto tendrá lugar a mediados de octubre mediante una cesárea programada para evitar riesgos asociados a la edad. "Me siento como una de 30, feliz. Mejor imposible", asegura en una entrevista publicada en 'La Voz de Galicia'.
"Lo intenté, porque siempre hay que intentarlo, y salió todo perfecto", ha explicado en declaraciones a Efe. La mujer considera que esta tercera maternidad es "una recompensa" a todo lo que ha pasado en la vida, con el sueldo embargado por litigios judiciales y un niño, su primer hijo -que ahora tiene 27 años-, que sufre una parálisis cerebral.
"REPETIR LA EXPERIENCIA"
A pesar de no tener pareja, "porque es muy difícil conseguirla en estas condiciones", también mediante un proceso de fecundación tuvo a su segundo hijo, Samuel, que ahora tiene 10 años.
Entonces se le ocurrió hacer una fecundación, tuvo "suerte" y se quedó embarazada, por lo que 10 años después decidió darles a sus hijos otro hermano. "Quería repetir la experiencia, pero por la edad los ginecólogos no lo consideraban conveniente", explica, por lo que buscando encontró un especialista en Madrid que aceptó asumir el tratamiento tras hacerse una serie de pruebas médicas para comprobar si el embarazo podía ser viable.
Dieron todas positivas, por lo que le propuso "implantar un embrión y a ver si había suerte. Al final, tuve la mejor suerte". Esa suerte se llamará Lina, como ella y como su madre."
Joder con la vieja... Habría que decir que más que madre, será madre-abuela. Está bien, cada quien hace el ridículo como quiere. Y con la suerte que dice haber tenido la vieja en la vida...
No jodas, la abuela tiene una moral a prueba de bombas. Es su dinero y es su dignidad, hace lo que le sale del coño y está bien; pero apesta la hostia el tufo de usurpar edades que no corresponden. Patético. La selección natural se va directamente a la cloaca y la degeneración de la especie humana no tendrá freno. A mí me la pela, ya estaré muerto y no tendré que soportar a los futuros imbéciles.
Porque estas cosas, pasan de padres a hijos, o de abuelas a nietas en este caso.
Ya pasó el día de la raza, el de la hispanidad, el del pilar o como carajo quieran llamarlo y ha sido tan intrascendente y tan aburrido como cualquier otra fiesta de peste patriótica o religiosa. No he sentido ninguna emoción de pertenecer a una raza de conquistadores, ni siquiera me he emocionado con la virgen y sus flores. Y para ver un desfile militar, prefiero pelármela en red tube y su maravillosa oferta de porno gratis bien clasificado en categorìas precisas.
Se avecina el día de muertos y la comida de coco halogüiniana. Amén de las largas colas para ir a los cementerios porque alguien le dice a las reses del rebaño que es día de recordar a sus muertos.
Es tóxica la mierda repetitiva, me produce sarpullidos en el cerebro.
Venga, chicos y chicas, dadle duro a los narcóticos y al sexo sin condón. Y recordad: el primero en morir a toda velocidad, será héroe de algún hortera e insoportable reguetón.
Que dios los bendiga, a falta de cerebro.
Buen sexo.
Iconoclasta
Un día seré un sello caro y todos los frikis filatélicos, mujeres que me han ignorado y hombres envidiosos se arrepentirán de no haberme comprado a tiempo.
Soy inversión, una vengativa y rencorosa inversión.
Hay momentos en los que el absurdo es preferible a charlar del tiempo y la lluvia; éste es uno de ellos.
Y aquí una muestra de las piedras que habitan el río. Obsérvese con admiración la cantidad y variedad: las hay grandes y menos grandes y pequeñas y menos pequeñas. Y en medio de toda esa riqueza mineral, un pececillo espera fumando a que lleguen las próximas lluvias charlando con un canto rodado menos grande.
Precioso.
Es que tengo un maldito diablo en el cuerpo que tira de mis ojos y me condena a no cerrarlos nunca. Y lo malo no es la sequedad ocular o no poder dormir. Lo malo es que me obliga a verlo todo con un trillón de megapixels de definición.
Me preocupa también que me obligue a golpearme los genitales con un cucharón (carezco de crucifijos), me aterra especialmente.
Eso y llevarme el cigarro a la boca por el extremo encendido.
