Vacaciones de vacaciones

Cuando no se tiene brújula en el móvil, se puede descargar una APP que seguramente anunciará condones, viagra o rolex a precio de espinacas, pero como al final se acaba recurriendo al GPS y eso de la brújula tiene un absoluto misterio, yo os regalo la captura de pantalla y así podéis alardear de castores exploradores como los sobrinitos del Tío Gilito.
Necesito unas vacaciones de las vacaciones.
Bueno, ya que he hecho la foto, la usáis, coño.
Siempre será más divertida que una frase de Paulo Coelho.

Inmensidad

Inmensidad, la inquietud de lo ínfimo, en Realidades Truncadas.

Vencido

Vencido, una víctima del otoño, en Realidades Truncadas.

Mi amigo vencido

Posando con mi vencido amigo y el otoño riendo triunfador y pérfido.

Cumple años Izabel Goulart

Modelo brasileña de Victoria's Secret.
Todo lo que diga será un desperdicio, ya que nadie me leerá mirándola.
Yo apenas he podido escribir.
Para que luego digan que no existen diosas.

Cumpliría años Michael Crichton médico, escritor y cineasta estadounidense, uno de los grandes de la ciencia ficción y tecnología ficción. Parques Jurásicos, La amenaza de Andrómeda, Sol Naciente, Congo, Esfera... Son una muestra mínima de sus novelas.

Cumpliría años Sarah Bernhardt actriz de teatro y cine francesa. Precursora de un estilo de actuación natural en contra del histrionismo imperante a finales de 1800. Polifácetica, se interesó por la pintura y la escultura. Fue también la primera actriz empresaria. Tenía un ataúd en el que solía dormir, las leyendas cuentan que se lo compró un amante aficionado a lo macabro. Mentira. Lo compró ella porque tenía fascinación por los temas fúnebres. Se fotografió metida en él posando como muerta. Las fotos tuvieron un gran éxito. Un aplauso y una admiración para esa mujer arrolladora, inteligente y valiente.

Y ahora una noticia para los hombres tan enérgicos y gritones: un estudio ha demostrado que los monos que más chillan tienen los cojones más pequeños y menos esperma. Así que nadie se crea que el que más grita es un supermacho.
Esto ya lo sabía yo, pero me encanta que quede demostrado "cientifisticamente".
Además, no es de importancia el tamaño de los huevos para contemplar a la Izabel y cometer obscenidades.
Un buen trío, sobre todo por la gran Sara, toda una leyenda de mujer.
Para este fin de semana, como deberes o tarea, me buscáis diez fotos distintas de Izabel y empapeláis vuestra habitación de matrimonio con ellas a ver que ocurre con vuestra mujer: puede ser que se enfade y vuestra relación sexual se posponga durante semestres, o tal vez se os abran los ojos y os deis cuenta al fin de que es decididamente lesbiana (aunque diga que es bisexual).
Paz hermanos.

Buen sexo.
Iconoclasta

Morir cada día

La tragedia nuestra de cada día: la muerte del día.
El sol lanzando sus últimos bramidos de luz, haciendo del color un drama.
No le tengo lástima.

La montaña es una bella mujer

La montaña es mujer, por ello la amo. Menstrua belleza en íntimos y melancólicos otoños.

Ilusos semáforos

Camino en plena madrugada cuando no hay absolutamente nadie en la calle, cuando  los semáforos en rojo detienen el tráfico a nada. Cambian de color sin que sea necesario, son los autistas de las frías noches. Se niegan a creer que son cosas y hacen su trabajo con patética voluntad.
Siento lástima por ellos.
Cruzo la calle y el semáforo de los peatones brilla en verde, como si se alegrara de poder servir para algo por fin.
Los semáforos necesitan seres vivos.
Yo no quisiera ser semáforo.
(Fragmentos de Las tertulias de las frías noches, de Iconoclasta)

Cuestión de cordura

La noche existe cuando no hay nadie, cuando eres lo único que camina por las calles. Entonces eres noche, te conviertes en algo de ella, o en ella misma. Y es donde debe estar, lo que debes ser: un apátrida de la luz y el calor.
No es cuestión de valor o miedo, de frío o calor. Solo es el filo de la cordura.

Unas muertes para un buen rato

Ahora sí que me lo voy a pasar en grande.
Unas muertes más o menos no pueden hacer daño. Incluso algunas son gozosas, literarias o no.
El poder del perro, chingado poder y chingona novela.
Ya nos valió madres.

A veces huelo a quemado

Y no es solo el aroma que sale de las chimeneas de las casas; pero me lleva a meditar de buen rollo, con una sonrisa feliz.
Es mi deseo inconsciente de que todo arda. No es que sea pirómano, pero el fuego es una buena solución para la superpoblación, el hambre y la enfermedad.
No me refiero a que ardan los hambrientos, los enfermos y los que están dándole duro todo el día que "te pego".
Hay quien debe arder para evitar la enfermedad, el hambre y el que no puedas pasear tranquilo por una calle sin captar el olor de los sobacos ajenos.
Y si arde algún inocente, no pasa nada, somos muchos. La cuestión es que hay jueces, presidentes y funcionarios que no tendrían que estar respirando. Una vez convertidos en vapor de sangre y carne, las cosas mejorarán.
Ya lo sé, a veces soy un tanto ingenuo, soy consciente de que los malos nunca se llevan su castigo y se descuartiza a los buenos; pero de vez en cuando va bien imaginar estas cosas o disfrutar de un cómic.

Dos buenos lugares

Quiero un mar en calma y un cielo oscuro y apocalíptico.
El mar en calma es mi sangre, la tormenta mi pensamiento.
La tierra es mi soporte a la vida.
Y el mar mi transporte a la muerte, porque me aterra su insondabilidad.
En cualquiera de los dos lugares, cuando caiga la noche y con ella la muerte, no temeré, la miraré a los ojos con curiosidad y pensaré: supongo que es el momento.
¡Bye!

El precio de escapar

Siento un poco de envidia de los ojos de otros artistas; de esos que son capaces de ver cosas por las que cantar, pintar o escribir bellos versos.
Enamorados de su tierra y su tiempo.
Luchar está bien cuando el enemigo puede morir. El hastío, la monotonía, la mediocridad... Son cosas que no sangran, eternas como el sol y la luna. Siempre orbitan a mi alrededor.
No se puede luchar contra la genética humana y no cesan de reproducirse.
Solo queda una solución: escapar, de cualquier forma, a cualquier precio.
Y llega un momento en el que la vida es tan buena moneda para pagar el billete de salida como cualquier otra.

Cumple años Kenita Larraín

Modelo y petarda de la telebasura chilena. Todas las televisiones de todos los países tienen una buena reserva de estas tipas y tipos para cubrir la franja televisiva de la más absoluta audiencia y atención. Es la globalización ¿no?
Ya que no sabe hacer otra cosa y la naturaleza y la cirugía le han regalado ese cuerpazo, yo digo que está bien, muy bien. Ni puñetera falta que hace la inteligencia. Da dolor de cabeza.
Feliz cumpleaños tenga la  Kenita. A ver si en un alarde de habilidad, puede deletrear su apellido. Si no sabe, la aplaudiremos igual.

Cumpliría años Oscar Wilde, fue un escritor, poeta y dramaturgo irlandés. Rey del ingenio, del sarcasmo y la ironía. Un autor victoriano sin parangón en carisma.
Hay que decir que se hizo tristemente famoso también en su vida privada debido a la estupidez, a la subnormalidad de quienes lo denunciaron y rechazaron por ser homosexual.
Los hijos de puta no dejarán en paz el planeta jamás. Un abrazo al gran Wilde y su Dorian Gray, entre otras muchísimas obras y artículos que escribió y sobrevivieron a los tarados que le arruinaron la vida y la salud.

Cumpliría años Louis de Cazenave, militar francés, uno de los dieciocho combatientes de la Primera Guerra Mundial que quedaban con vida a comienzos del siglo XXI.
Es famoso por que tuvo la dudosa suerte de llegar a vivir hasta los 110 años.
Eso sí que es una jodida mala suerte: ciento diez años viviendo esta mierda de vida...
No me jodas.

Si no fuera por Oscar Wilde, este viernes podría haber caído en la absoluta mediocridad a pesar del cuerpazo de la Kenita.
Por lo demás, el otoño avanza y los suicidios van en alza, es una buena época para dejar este mísero mundo. A mí me parece bien, porque de alguna forma se ha de renovar la sangre en el planeta.
De cualquier forma, no es para tanto, no todo es depresión o melancolía. Porque no en todos los lugares del planeta se experimenta el otoño. Los hay que se pasan todo el año de fiesta y eufóricos perdidos, incluso lloran cansados de reír y bailar: "Que alguien me detenga" piden con cierta bipolaridad, ya que ríen; pero lloran.
Por lo demás, ya sabéis, mucho sexo (aunque sea con la mano, todo vale en la consecución del placer) y muchas drogas de todo tipo. Siempre cuidando la economía, a veces se desprecia demasiado rápido un bote de pegamento para inhalar y nos damos cuenta a la hora de pagar que no tenemos ni para medio gramito de coca.

Buen sexo.
Iconoclasta

Modificaciones en el universo

Lo he dicho mil veces: Yo soy Dios.
Ahora estoy reparando el universo, en cuanto haya escogido la gama de colores y aniquile algún planeta habitado que es discordante (por decir poco, por decir lo mínimo) con el concepto de perfección, lo pondré de nuevo en expansión y movimiento. La Osa Mayor tendrá unos generosos pechos y se llamará La Gran Tetona, me cargo la Estrella Polar y cuelgo un rosario grande como el que los mexicanos y otros católicos cuelgan en el retrovisor de sus carros. Se llamará Estrella Ahorita y no guiará a nadie, tendrá un rumbo errático e imprevisible.
De todas formas, no tenéis puñetera idea de orientaros.
Estas son las novedades.
Preparad unas buenas gafas de sol y protector solar grado 4 millones, porque los días van a ser de lo más cálidos.