Nublado

El sol ha sido cubierto por nubes altas, posiblemente no lloverá; pero es suficiente alivio, no son necesarias las gafas de sol. Solo el tabaco.
Y mi pensamiento denso como el mercurio. Nublado y eficaz como el cielo que cubre al sol.
Me gusta el sonido apagado del mundo cuando rebota contra las nubes. No me basta ya con ser solitario, me conformaría con ser único.
Si estuviera ebrio, me entendería. Lúcido, me limito a asentir.

Buenas noches, padre

No hablas, amigo mío. Muriste y callaste y dejaste de oír.
Y de ser.
Te digo en un sueño, como tantos en los que estás vivo, que casi con tu misma edad, casi muero.
Una parte de mí murió.
Como si estuviéramos malditos... Es hermoso que padre e hijo compartan cosas en común. Una romántica maldición.
Hubiera sido bonito celebrar juntos nuestra cumple muerte en el sueño de alguien.
En mis sueños debería darte consejos yo a ti, que soy mayor.
Algo hice mal y no sé porqué viví el día que mis pulmones se encharcaron en sangre. Me dijeron que soy como un fantasma, no debería estar vivo. Tal vez sea el sueño de alguien que me quiera y yo esté muerto. Son extrañas las posibilidades.
Ser fuerte tiene sus inconvenientes; pero hago lo posible, poco a poco, kilómetro a kilómetro por enmendar mi error.
Morir y ser el sueño de alguien y charlar, amigo mío, no lo olvido, tengo que arreglar este asunto de alguna manera. Antes de ser viejo, no quiero parecer tu abuelo en sueños.
Mi soñado padre muerto.
Hoy toca un llanto sereno, no importa por qué. Lo disfruto.
Solo busco arreglar lo que salió mal conmigo.
Tal vez esta noche, o ya pronto, me convierta en ese sueño de quien me quiera, contigo.
Nos vemos, papá.

Vacío

Hola amor.
Solo quería decirte que estoy completamente vacío, no he dejado de amarte, solo que estoy fatigado, que todo duele y ya no puedo prestar atención a las cosas hermosas.
Que todo mi mundo es un horizonte rojo de respiraciones forzadas y lastimosas.
Te amo, te amé por encima de todas las cosas, pero cuando vomitas dolores, sangres y emociones muertas, es hora de salir por la puerta de emergencia.
Porque cuando duele la vida, tiendes a ser hostil con todo y con todos.
Y eso es una degeneración que tú no verás, me queda suficiente lucidez para protegerte de mí mismo.
Me gustaría decirte: Nos veremos en otra vida.
Ya no puedo, se agotó la ilusión.
Estoy vacío y soy un agujero negro que se traga todo, lo bueno y lo malo.
Si un caballo total de morfina no lo arregla, al menos me dejará en el otro lado, donde no hace falta amar, ni respirar. Donde no hay que ponerse unas monedas en los ojos para pagar a un barquero que jamás existió.
No tiene sentido vivir y no ser.
Bye, amor.

Cumple años Elena Anaya

 

Actriz española, ganadora de un premio Goya entre otros muchos más, es una belleza y una artista de lujo.
Ha participado en un innumerable número de películas.
Fue una de las macizas vampiras en Van Helsing (2004), Frágiles (2005), La piel que habito (2011) o Hable con ella (2001). Aparte de buenorra y buena artista, no cesa de trabajar. Seguro que tiene algún defecto (todos tenéis un defecto), ya lo encontraré.

Cumple años Santiago Segura actor, guionista, director y productor de cine español, popular por su serie interminable de películas requetemalas de Torrente; pero como ocurre en todas partes, cuanto más cutre y zafia es una película, más dinero gana, a la chusma no le des cosas complicadas. El cine mexicano y el español son especialmente prolijos en cine mierda. Además, le gusta salir en todas partes como un minion. Basta con abrir una lata de tomate, y allí estará Santiago Segura, the oportunist.

Cumple años Quino, humorista gráfico argentino autor de Mafalda.

Mafalda fue creada en 1963 como personaje para la publicidad de una marca de electrodomésticos que no llegó a realizarse. Es en un periódico, en 1964, cuando se publica por primera vez una historieta de este personaje archiconocido.

Está de más entre estos artistas Santiago Segura; pero el pobre se lo trabaja para aparecer en todas partes, es el ejemplo vivo de: no importa que seas bueno o malo, lo que importa es que hablen de ti.

Quino es un genio y su personaje no se olvidará jamás, ya forma parte de la cultura de muchas generaciones. Menuda responsabilidad...

Y Elena Anaya, pues está como para verla una y otra vez en sus películas y colgarse un póster en la habitación para hacer meditación trascendental ante ella antes de dormir.

Con esto me refiero, a masturbarse (es un serio handicap ser un buen escritor porque las metáforas surgen atropelladamente en mi poderosa mente). Sirve para hombres y mujeres, soy totalmente igualitario en cuestiones sexuales.

Y a disfrutar, porque España y el mundo entero, para estos meses de verano, se inventan las más variadas fiestas para tener a la gente borracha, contenta y gastando.

Que dios no os bendiga y conducid a toda hostia, a velocidades de vértigo para demostrar que sois buenos conductores, y contra lo que diga el velocímetro, alcanzaréis todos, un mínimo de 199 km/h sea cual sea la tartana que conduzcáis. Que de leer ni puta idea, pero de conducir y hacerlo mal, es algo que se lleva en todos los países del mundo, sin excepción. Aunque eso sí, los hay que son especialmente buenos siendo malos como los mexicanos (como he estado años gastando dinero allí y pagando impuestos, tengo todo el derecho del mundo a decirlo).

Buen sexo
Iconoclasta

Unas risas

 

Y allí estaba Dios, cubriendo la piel de la puta con su manto de bondad divina.
Me santigüé sin ganas, por pura educación, para no discutir. Estaba caliente.
Se la metí y le dejé sesenta euros en la mesita al lado de la cama.
- ¿Te ha gustado? -preguntó la voz de Dios.
-Es un coño vacío. Tienes buena voluntad, pero lo estropeas todo.
-La bondad no es compatible con el comercio de la carne.
-No me jodas. ¿Aún con esas? Mira que te gusta revolcarte en el drama sin hacer nada. Las putas no son hamburguesas.
Dios lanzó una carcajada.
Y yo también, es un cabronazo, como yo.

Justicia

¿Crees por un segundo que si Dios existiera cambiaría algo?
Imagina por un momento que existiera la justicia.
Es la que el cerebro de los humanos no puede asumir.
La justicia es inversamente proporcional a la envidia por la ambición al cuadrado. Y el cerebro humano no puede calcular ni dar significado a esta constante universal.
Habría que reconstruir el cerebro humano; un Dios lo podría hacer, sin duda alguna; pero sería el fin de la humanidad.
El concepto de justicia llevaría implícito el suicidio en masa, planetario. Ver todo lo que se ha hecho, lo que se ha cometido. La conciencia humana se  castigaría a sí misma, y el número de gente que ha sido sacrificada hasta hoy, es muy superior a los que ahora ensucian la Tierra. La justicia y sus cálculos arrojaría un balance negativo a pesar de todos los muertos.
Ya es tarde hasta para Dios.

Un pequeño amigo

En Realidades Truncadas.

Misterios de la vida

Nunca he entendido a los que buscan o dicen ver "un misterio" en la vida. Y buscan identificarlo y desentrañarlo.
Es que la vida no tiene misterios. Adolece de ellos y la convierte en una miserable mediocridad cuando despertamos tras soñar.
Si alguien piensa que va a vivir un misterio, o es patológicamente ingenuo o su vida es increíblemente deprimente, tanto como para buscar un aliciente como un misterio para poder continuar viviendo.
Si alguien se empeña en ver enigma en la muerte, que se pasee por el cementerio. Porque yo no he oído en ningún momento o lugar que los muertos se comuniquen, se manifiesten. Y los únicos que he conocido que ven muertos o se comunican con ellos, son idiotas, borrachas/os y normalmente ambas cosas.
Si se quiere, puede llamarse misterio a cómo es posible que algunos imbéciles tengan tanta suerte en la vida. Y no es un misterio, obedece a una gran lógica que los idiotas copen los puestos políticos y de control y dejen el trabajo puro y duro a gente válida, la función de los idiotas es que la gente válida no sobresalga por encima de los poderosos.
¿Realmente hay dos grandes fábricas de humanos con distintas cadenas de montaje: Idiotas y Menos Idiotas?
Es estremecedor el misterio de su existencia.

Un horario para un tiro

Los viejos hablan tomando sus bebidas en la mesa de la terraza del bar de la plaza grande.
"Con este calor no salimos hasta las siete de la tarde, bajamos las persianas y cerramos las ventanas para que no entre el calor. El hombre del tiempo ha avisado del peligro de los golpes de calor".
Todos esos apestosos, los siete u ocho, dicen lo mismo, lo repiten de distintas formas, y así durante minutos y minutos... Soportando esa mediocridad enfermiza y deprimente con mi piel casi quemada por el sol, por mis largas caminatas.
Ojalá me pegaran un tiro si un día llegara a esconderme en la casa por miedo al calor.
Lo irritante, lo verdaderamente repugnante, es que piensan que su cobardía y pusilanimidad son dignas de admirar.
Una pistola en una sien pálida y plateada por las canas, cerca de una boca temblona, detona formando  una breve nube roja. Desaparece la tapa de los sesos y los sesos, ha desaparecido la sien y el cañón tiene restos de carne y piel, los ojos también han desaparecido y parte de la nariz.
Disfruto de mi idea, de esa ilusión. Pensar esas cosas, me distrae de tener que oír tanta conversación mierdosa. Le doy una profunda calada al cigarro y todo está mejor.
Lo malo no es que vivan un exceso de tiempo los mediocres.
Lo malo es que todos tienen uniformado su cerebro, o lo que sea con lo que piensan, todos tienen las mismas cobardías, los mismos miedos babeando de sus bocas temblonas e inmerecidamente viejas.
Debería haber un horario para matar, cuando no haga tanto calor.

Artistas y amor

Hacen del amor un ejercicio de vanidades que exponen como diamantes en aparadores de oropel. Baldas que no soportan el peso egocéntrico de la vanidad y se rompen diamantes huecos y huecos amores de Fridas y Riveras, de Shelleys y Byrons, de Galas y Dalís.
Y dicen sufrir y dicen estar solos entre nuevos amantes y amigos.
Y vuelven a modelar los diamantes fofos y los amores fatuos remendando lo viejo y lo nuevo.
Y yo en el otro lado, en la silenciosa ignominia, creando mísera intrascendencia entre árboles y un sol abrasador. Sintiendo una indecible, una cancerígena pena por el polluelo aún sin plumas, que yace muerto entre la hierba con el pico abierto, llamando ahora silenciosa e inútilmente a sus padres: "llevadme al nido el viento me ha tirado". Y anoto la tristeza en una pequeña libreta para mini muertes.
Y me muerdo los dedos porque no entiendo estas ganas de llorar.
No sé... Quisiera se artista y sufrir amores y trascendencias que se rompen aparatosamente con grandes consuelos de compañeros y brindis sobre brindis.
Pero caminas bajo el sol pensando que un día se dormirán los dedos de los pies como se durmió el polluelo llamandó a papá y a mamá.
Se amputan cosas en un silencio etéreo y blanco. Y caen al suelo sin hacer ruido.
No soy artista, solo soy libre y oculto, sin miedos, como si no fuera humano; pero ser valiente no inmuniza contra la pena.
Así que quisiera tener arte y habilidad para hacer oropel de los seres que morimos solos, como los ostentosos amores de los artistas y genios.
Cubrir con dorados la vergüenza de nuestra insignificancia.
Ser artistas, aunque sea de la muerte de polluelos y dedos, algo de banalidad, no tan íntima y solitariamente triste; porque de vanidad... La vanidad se ha evaporado con este sol inmisericorde.

Festín de minions

Ayer pedí en el restaurante unas empanadillas de minions con salsa de minions y queso fundido minions. El hielo del refresco eran figuritas de minions y la servilleta decía: Soy Kevin Minion.
Luego me tomé un helado de yogurt con minions sabor mierda y les pagué con un billete de 20 minions.
La vida es una minions y luego te minions.

Ciego y mudo

No es una buena solución, lo he pensado seriamente.
El consuelo a estar ciego a toda esta mediocridad no superará jamás un segundo de tu belleza.
Por favor... Si eres hermosa...
Y callar mis lamentos no justifica silenciar que te amo, me estallaría la cabeza de tanto amor sin salida.
Estoy perdido, si no existieras todo sería tan fácil.
Tal vez haya un planeta que no duela amarte, tal vez...

Obscenidad nocturna

Mi mano cubrirá y dará calidez a tu monte de Venus, mi aliento hará una caricia en tu nuca y mi erección será una humedad cálida rozando tus muslos. No puedo simplificarme más, ten piedad, soy una sombra que a duras penas puede ser sutil. Si te das la vuelta no habrá control ni paz. Mi contención tiene un límite que marcan tus pechos.
Haces de mí una obscenidad cada noche.

Mísero Destino

Si hay un Destino y un Ministro Destinador,  que haga bien su trabajo y mire su mierda de programa administrador de Prebendas, que funciona del carajo.
A mí solo me tocan putadas por décadas. Dinero y alegría,  como que son alérgicas a mí.
Y el amor, que se lo meta por el culo, chorreo amor, tengo tanto amor que me asfixio, coño. Así que quiero ser afortunado, al menos un poco.
De salud, puedo donar, tengo una salud asquerosamente potente, mierda. No quiero tanta, tampoco.
Una de dos: se me compensa de tanta mierda ahora con carácter retroactivo; o bien, se sacrifican a unos millones de seres humanos para que todo el dinero y la alegría que disfrutan sin ninguna justificación ni mérito queden libres y yo pueda disponer de mi porcentaje, ministro de mierda.
A mí me es igual, pero quiero mi tajada.
Putos funcionarios...
A joder siempre al mismo.

Cumple años Sofía Vergara

Actriz y modelo colombiana, que no solo mueve el culo muy bien, sino que se lo gana con más cojones que muchos hombres. Se la considera una de la mujeres más excitantes el mundo. También una de las mejores actrices cómicas de la televisión USA por su trabajo en la serie televisiva Modern Family. Además, Forbes la sitúa en el n° 32 de 100 de las mujeres más poderosas del mundo. Yo no creo en superhombres ni en supermujeres. Creo que hay gente con demasiada buena suerte, pero es que Sofía, tiene además dos poderosas tetas pegadas a un cuerpazo. Joder...
Y encima le saca dos kilos de cerebro de ventaja a muchos machos (a mí no).

Cumpliría años Carl Orff, compositor alemán, clasificado en la corriente del neoclasicismo musical. Archiconocido por componer Carmina Burana y por crear un sistema de enseñanza musical para niños (Schulwerk o 'método Orff') que ha dado muy buenos resultados.

Cumple años Giacobbe La Motta, ex boxeador estadounidense conocido como Jake LaMotta o como "Toro Salvaje" y "El Toro del Bronx". Llegó a ser campeón mundial de los pesos medios. Era un boxeador muy mediocre que destacó por su vida escandalosa, lo suficiente como para que Robert de Niro se llevara un óscar interpretándolo en la película Toro Salvaje.

Yo quisiera tener una Sofía para acabar mis días apaciblemente, no tendría ni que pensar. Pero como eso no puede ser debido a la distancia geográfica y mi poderosa introversión, mejor me quedo en el bosque esquivando las piñas que me tiran las ardillas. Disfruto mucho a Orff y decir que Toro Salvaje (la película) me aburre bastante. Prefiero divertirme con lo que yo escribo.
Y no queda más que seguir sudando la gota gorda y que paséis un narcótico, alcohólico y sexual fin de semana y que vuestros hijos lo vean y lo disfruten (o vuestros padres y familia), que para eso está la parentela, para compartir los buenos ratos.
Y como siempre, mucha velocidad para circular por las carreteras.

Buen sexo
Iconoclasta