En solo una hora

Dentro de una hora volveré a estar allá abajo y miraré rumbo 35º, aquí arriba. Y estaré tranquilo porque estuve. Porque no fue sueño y fumaré en el cielo así como en la tierra.

El viento no tiene piedad, arrastra el pasado y el futuro.

Y a mí...

Qué buenos champiñones

-Yo de usted no comería esos champiñones, y menos así, crudos-díjome el excursionista listillo y asesor.

No le hice ni caso, qué envidiosa es la peña.

Y qué buenos los hongos.

La mano impía

La mano tensa en su inmovilidad. Cruenta entre los muslos deseados.
Predadora.
Determinación e impudicia...
Parecemos tranquilos mano y hombre. Y lo estamos, seremos imperturbables hasta que la bella gima y sus ingles se tensen ante la líquida masacre del placer. Hasta que los dedos mueran dulcemente ahogados en su coño.

Un regalo

A veces el planeta es generoso y me regala un instante de belleza y la posibilidad de ser parte de él. No puedo quejarme, aunque no me quejo.
Solo soy hostil como una bestia más.

Falta de sueño

A veces pasa, que por quedarse dormido mirando las noticias nocturnas de la tele, cuando despiertas se ha cambiado el ciclo natural biorrítmico y te encuentras haciendo estupideces en la madrugada.
Y encima tengo hambre.
Ser Satanás no es garantía de bienestar.

Arte

Obra de arte conceptual que he realizado en apenas 1,2 segundos de pasión al ver que no quedaba ni una gota más en la lata.
Una cocacola inclinada de Pisa.
Precioso.
Es peor dibujar una lata de sopa Campbells. Estoy s salvo de parecer idiota, pues.

Yo y vuestra sangre

Tiempo

No tiene gracia y sin embargo, me fascina ver el movimiento del segundero y contar los segundos que pasan acercándome a la muerte tranquilo, como si no fuera la mía.
Morir es un asunto relajado.

Cumple años Charlotte Rampling

Actriz británica de una belleza ya imperecedera, ganada con una inacabable carrera cinematográfica durante décadas. Protagonizó la brutal y polémica Portero de noche de Liliana Cavani en 1974. También es tan valiente como elegante. Hizo un delicioso y gran trabajo en El corazón del ángel de Alan Parker.

Cumpliría años H. R. Giger, artista gráfico y escultor suizo, el creador del ya mítico Alien. Un superdotado de lo extravagante. Su serie de dibujos Erotomechanics, es para mí lo mejor de él; una visión fascinante, tecnológica e inorgánica del sexo, de los humanos y las formas que podrían tener.

Cumpliría años André Citroën, ingeniero francés, fundador de la marca automovilística Citroën en 1919. Fue el primer empresario europeo en fabricar en cadena de montaje. Tras acabar la primera guerra mundial, en cuatro meses convirtió su fábrica de armamento, en automóviles. Con dos cojones.

"La imagen de un bebé de siete meses asesinado en México a las puertas de una tienda junto a sus padres ha conmocionado al país y ha revolucionado las redes sociales.
Marcos Miguel Pano Colón, el bebé de siete meses, y sus padres, Juan Alberto Pano Ramos y Alba Isabel Colón, de 24 y 17 años respectivamente, fueron asesinados el pasado viernes en la ciudad mexicana de Pinotepa Nacional en lo que los oficiales han calificado como un ajuste de cuentas entre narcotraficantes."

Esto es otra muestra más de la puta hipocresía del ser humano, de su moralina de mierda. ¿Qué edad hay que tener para que sea feo que te maten o te corten la cabeza? ¿Un bebé pone los pelos de punta a la masa hipócrita de la redes mierdosas sociales?
Porque en países como México, cada día son asesinados y descuartizados unos cuantos humanos. A la mierda, falsos gilipollas. ¿Es razonable que maten a un adulto, a un adolescente, que violen a las niñas que no son bebés?
Qué mierda. Las redes sociales son la misma basura, el idéntico reflejo del pensamiento imbécil e inculto carente de todo asomo de ética.
Por mí, como si le pegan fuego a los cojones de Cristo (véase la película mexicana Heli para instruirse sobre el método).
Hay que joderse...
Y ahora a lo bueno: se precipita el carnaval con toda su lujuria y su pobreza (con la crisis los disfraces se han convertido en una olimpiada del diseño patán). Gran oferta de cerveza y bebidas, disfrazarse con una alegría estúpida que a la mañana siguiente dejará una rica sensación de ridículo y de nuevo, dejar de ser un superhéroe o algún interesante romántico para convertirse en la sombra gris que siempre se ha sido.
Sé que soy desmoralizante; pero mirad: me estoy riendo como una hiena.
Por lo demás, en verdad os digo, hijos míos: apretad fuerte y embriagadamente el acelerador, que se demuestre lo muy hábiles que sois con vuestros vehículos. Que al fin y al cabo, el coche es la representación misma de  la calidad y tamaño de la vagina o el pene. Es algo que puedes constatar en cualquier país que visites.
Feliz farsa de carnaval.

Buen sexo.
Iconoclasta

Momentos

Organizamos los momentos captados, los ordenamos según nuestros deseos intentando reparar lo que no pudimos evitar.
Y es como correr tras el viento.

Últimas voluntades

"Que no se comunique a nadie mi muerte,
que nadie llore por mí,
y que no me entierren en tierra sagrada,
y que ningún sacristán toque las campanas,
y que nadie pueda ver mi cuerpo muerto,
y que ningún lloraduelos me siga en mi entierro,
y que no se depositen flores en mi tumba,
y que ni un solo hombre me recuerde.
Esta es mi voluntad."
(Thomas Hardy)

Rectas y curvas

Es una dura abstracción integrar las perfectas y artificiales líneas que trazan los humanos, con la irregularidad caótica de la naturaleza.

Lo extraño es no sentir ya la inquietud que provocan los muros que nos apartan de lo que una vez fuimos.

Están absolutamente condicionados a no ser libres. Sin muros hay miedo.

Es terrorífico darse cuenta de que las líneas de un muro son la parodia de la libertad y no vomitar por ello.

Aquellos pequeños hijos de puta

Es genial la foto de portada de este mes de una buena revista de historia. Expresa maravillosamente bien la insania y la idiocia feliz de aquellos asquerosos niños y jóvenes "hitleritos". Imagino que los tarados posaban para una campaña institucional (anal), porque no confío que el fotógrafo tuviera espíritu sarcástico en aquellos tiempos de mierda del tercer reich.
Divina imagen, me parto...
Hermosos hijos de la gran puta...

La rodilla que no cesa

La estupidez, el miedo y la narco dependencia tienen el mismo síntoma: cuando están sentados/as repiquetean con un pie en el suelo haciendo subir y bajar la rodilla con insistencia autista.
Intentan que el cerebro vuelva de nuevo a la cabeza.

El paso del tren

Pareciera que difumina, que deteriora la luz que le rodea; como si estuviera inmóvil en un mundo inestable.
Yo soy un tren detenido que sufre pesadillas aberrantes y deformantes.
O eso, o simplemente estoy harto.

Esfuerzo y fracaso

"La recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa". (Mahatma Gandhi)

Y una mierda.
Mi hijo llevaba hace años una camiseta que decía: "Perder no forma parte del juego".
Perder es lo único que he conseguido con todo mi esfuerzo.
Siempre pecan de un excesivo optimismo y paternalismo los privilegiados.
La esclavitud se viste de muchas maneras; pero nunca da recompensa a menos que seas un servil y rastrero.

Año bisiesto 2016

Dicen que año bisiesto, año siniestro.
Y los hemorroides vienen por los meses de 31 días. 
Como odio la cultura estúpido-supersticiosa-popular.
No me jodas con el oráculo de los idiotas...
Y luego me llaman algunos pesimista.

Buñuelos y viento

Hoy buñuelos de viento.
Del mismo que afortunadamente ha arrastrado y barrido la gente que llena la plaza.
Solo quedamos los buñuelos et moi (sé francés aunque prefiero que me lo hagan).

Cumple años April Scott

Actriz y modelo estadounidense. Ha trabajado en alguna mediocre película, por ejemplo: Dos chalados y muchas curvas. Cosa curiosa porque su físico es la antítesis de la mediocridad.
El mundo es tan envidioso... Qué asco ser guapo en estos tiempos.

Cumpliría años Antón Chéjov, médico, escritor y dramaturgo ruso. Representante del  movimiento literario realista psicológico, un genio del relato corto, uno de los más importantes escritores de cuentos de la historia de la literatura. 
"La medicina es mi esposa legal; la literatura, solo mi amante".  Murió por la tuberculosis, contraída por el trato con sus pacientes.

Cumpliría años Gia Carangi, modelo estadounidense, la primera supermodelo de la década de 1980. De las primeras mujeres (al menos famosas) en fallecer a causa del virus VIH (era una heroinómana y provocaba muchos dificultades de maquillaje para disimular las lesiones de brazos y piernas por los pinchazos).
Sus poses y movimientos crearon escuela en el mundo de la moda.
Scavullo (fotógrafo), al conocer a Cindy Crawford la llamó Baby Gia por su parecido con la modelo.

"Uno de cada cinco adolescentes sufre algún trastorno de conducta.
Las consultas por estos problemas han aumentado en los últimos 5 años por la crisis.
Uno de cada cinco niños tendrá a lo largo de su infancia o adolescencia algún trastorno de conducta, un problema de salud cada vez más frecuente entre los varones y con especial prevalencia entre los 13 y los 16 años." (edades críticas en cuanto a que afloran los primeros vellos púbicos (13) y luego forman melena(16)con el consiguiente susto del adolescente) "La crisis de los últimos años y los cambios estructurales que han experimentado las familias han contribuido a que estos trastornos se hayan hecho más presentes, según han constatado pediatras, profesores, padres psicólogos y otros profesionales del sector de la salud mental".

El quid de la cuestión está en la crisis, ya que muchos no han podido acceder a un smartphone o una tablet para mirar vídeos estúpidos y horrorosas selfies de ojos vacunos "tolputodía". Y chatear con un lenguaje eminentemente emoticonocional y básico hasta el asco, más cercano del chimpancé que de un niño de tres años.
Luego los padres, aunque tengan buena fe, tampoco les pueden ayudar, porque de casta la viene al galgo. De donde no hay no se puede sacar. En esencia no hay trastornos, siempre ha sido así; lo que ocurre es que con las redes sociales salen a flote las miserias mentales en los muros de muchos individuos, con lo cual se hace más notorio. Nada preocupante, los trastornos en definitiva, no existen.
Es peña a la que han parido así.
Ahí va la perla filosófica y tan básica como el lenguaje chatero: Sábado, sabadete, cena y polvete.
Ya sabéis, es importante conducir bajo los efectos del alcohol y la droga para ayudar al control de la población, a falta de pandemias que den un poco de descanso al exhausto planeta.
Soy un amor...
Dadle duro al que te pego.


Buen sexo.
Iconoclasta

Perros - Hombres

He visto a un viejo con un yorkshire viejo como él. Cuando el perro se ha puesto a cagar, el amo se ha agachado con dificultad, ha colocado un papel en el suelo y ha cogido del rabo al animal para que soltara la mierda justo en la diana. Lo ha observado hasta que ha cagado.
He pensado que prefiero morirme ahora mismo a que alguien me viera tan indigno, tan poco hombre. Me ha subido la presión y he pensado en la eutanasia forzosa. Hay hombres que pierden todo valor como tales con la edad. Que ven a una puta y piensan como santurrones, que esa chica debe pasar frío. Que le hablan al culo de su perro.
Es una puta pesadilla. He seguido caminando con la esperanza de escuchar un disparo; pero esto no es una película, es la decepcionante y aburrida vulgaridad.
Mierda... Voy a fumar a ver si así contribuyo a que algunos desarrollen también cáncer de pulmón.
Increíble-ble-ble-ble...

Vestigios

Viejas señales que apenas ya nadie entiende. Románticas vías muertas. Cruce de vías, cruce de caminos; cuando había opción.
De cuando había suficientes distancias para perderse.
"Será un viejo manitú de aquellos tiempos" dirán futuros ignorantes. Futuras chusmas, que gritarán como las hijas de puta actuales jodiéndome los tímpanos.
Ojalá un tren fantasma les ampute sus escandalosas cabezas.

Qué coño pensar…

"Pensar es moverse por el infinito" (Henri Lacordaire).

Otro que sobrevalora la capacidad intelectual del ser humano.
Muy pocos piensan y si lo hacen eso de "infinito" es un concepto sumamente finito y superficial en sus mentes finitesimales, como un episodio de Star Wars o Star Trek.
Pensar... Como si fuera algo popular.
No mames (en mexicano, en el original).

Conejera

(O lo que sea).
¿Veis a al conejo?
Yo tampoco.
Después de tres horas de observación, no hay conejo.
La naturaleza tampoco es ejemplo de buena organización. Hay letreros que dicen: "Vacaciones" "Enseguida vuelvo" y otros que informan del horario.
Aún no he recuperado la sensibilidad de los dedos de los pies.
Malditos coñejos...
Mierda.

Tándem

Los hay que no pueden evadirse de la esclavitud de estar pegados, adosados continuamente.
Como en el trabajo, en el transporte público, en la ciudad...
Llevan al extremo su comportamiento condicionado.
Necesitados del roce borrego continuo, de tener siempre alguien delante que reste visión. O alguien detrás que respalde su miedo, su absoluta falta de independencia.
El tándem y su aburrimiento compartido...
El miedo a cansarse.
Mezquindad en equipo.
Están en todas partes, es una puta maldición...

Tonto

Colocar palabras en un orden adecuado y a veces gracioso, tampoco indica gran inteligencia.
El azar es injusto para todos los seres del planeta.

Cumple años Raica Oliveira

Modelo brasileña, de enormes pechlavículas y maravillosas ingles. Trabajo no le ha faltado ni le faltará en mucho tiempo. Ha lucido a: Christian Dior, Christian Lacroix, Emanuel Ungaro, John Galliano, Sonia Rykiel, Valentino, Calvin Klein, Cerruti, Chloé, Paco Rabanne, Keita Maruyama, La Perla... Inacabable.

Cumpliría años Lord Byron, poeta inglés del Romanticismo. Activista pro-Grecia en su lucha por la independencia. Una deformación en el pie no le impidió ser un grandísimo escritor y según dicen un inquieto y múltiple follador.
Eran tiempos de láudano y frankensteins.
Su hija, Ada Lovelace, matemática, vio en la máquina de Charles Babbage (un ordenador a vapor), lo que sería la informática y sus aplicaciones. Sus notas sobre el artefacto, encendieron la hoguera de los bits.

Cumpliría años Bill Bixby, un actor amable y puramente funcional de televisión. Se hizo famoso por interpretar a Hulk (hombre). En esta teleserie se realizaba una transformación por episodio, ya que no tenía más presupuesto; una vez desgarradas sus ropas y tras apalizar con incruenta dulzura al malo de la semana, dejabas de ver el episodio.
También trabajó en Mi marciano favorito y El mago.

"El Hospital de Bellvitge," en Cataluña, España de momento "usa tejido de cerdo para tratar la rotura de ligamento. Isquiotibiales porcinos" le llaman.
"El sistema, desarrollado por la empresa pública angloamericana Tissue Regenix, utiliza tejidos de los tendones isquiotibiales del cerdo que han sido sometidos a un proceso de descelularización, que consiste en la extracción del ADN y de cualquier otro material celular del tejido animal, de forma que tan sólo queda un tejido acelular que sirve de apoyo y estimula la regeneración del nuevo ligamento, con muy pocas posibilidades de provocar rechazo".

A mí me gustan los avances de la ciencia y que se piense en acortar el tiempo de recuperación en las lesiones de ligamentos, ya que los futbolistas cobran un dineral por segundo y cuanto menos se toquen los cojones, mejor. Lo más divertido de la noticia es que corrobora lo que siempre he dicho: tenemos más en común con el cerdo que con el mono.
El eslabón perdido que tanto buscan, el paso entre mono y hombre, es un error. Deberían buscar el fósil de un cerdo trepador aficionado a espiar hermosas monas comiendo bellotas decadentemente. Stop a la endogamia... No puedo dejar de reír.
Id con Dios algunos que yo iré al infierno con los pulmones absolutamente carbonizados de fumar, ni el diablo puede ser peor que yo castigándome. Me debería hacer millonario por mi buena voluntad.
Recordad, dejad que vuestros hijos jueguen todo el fin de semana con la consola de videojuegos mientras papi y mami se drogan, emborrachan e intercambian pareja.
La degeneración nos hará libres.

Buen sexo.
Iconoclasta

Condena

¿Y si los escritores somos seres malditos condenados a padecer emociones, que siendo absurdas padecemos? Emociones que dejan de existir cuando cierras la pluma y el cuaderno.

Ojalá…

"Si no vivimos como pensamos, pronto comenzaremos a pensar como vivimos" (Fulton Sheen).
Pues mi gata me lo decía siempre con marcada ironía. Hay que ser muy ingenuo para pensar que en esta bazófica civilización te van a permitir vivir según tus deseos. Vivirás exactamente como puedas con lo que te dejen.
Cita positivista de vendelibros for dummys, como los plomos Cohello o Bucay.
Más mierda para aplacar la esclavitud y frustración de vivir esclavo y soportando legiones de imbéciles.

Frialdad

Me pregunto si el hielo puede llegar a tener la misma frialdad que yo cuando olvido. Cuando deshecho cosas y tiempos que aborrezco.
Ocurrieron cosas que observo ya como el sueño de otro. Como si fueran tan intrascendentes como la colilla que tiré al suelo no sé cuando, no sé donde.
También tengo calidez, lo sé; pero llegará un día que me encontraré en un páramo de cosas heladas que no conseguiré reconocer. No es triste, solo anoto.
No tengo otra cosa que hacer.

Muertes grandes y pequeñas

Si esta noche muero, no pasará absolutamente nada. No habrá un túnel y al final una luz que me lleve a otro lugar. Solo alguna pena, algún pesar de algún amigo si se entera.
Eso imagino. Y si no es así, no importa, la muerte te libera de sentimentalismos inútiles, hay quien se plantea que pasará, que sentirán los demás, que si lo recordarán.
Cuando la muerte es la absoluta liberación, cuando mueres o decides morir, puedes dejar encima de una mesa las fotos de tus órganos genitales y masturbaciones con absoluta tranquilidad. Que las vea quien quiera como epitafio.
Me gusta...
No resulta tan dramático morir, miles lo hacen cada día.
Es simplemente algo cotidiano.
La mía será una muerte pequeñita, que apenas dará que hablar. Hay muertes mucho más importantes, como la de mi padre.
Lo mío será poca cosa, algo suave...
Es que el sueño ya no me da descanso, debo necesitar algo más fuerte.

Ramas desnudas

Ramas tenaces que se enmarañan para detener la luz, como si no quisieran esperar aburridas a que la primavera las vista de nuevo.
¿Por qué deberíamos asentir serviles a las leyes aunque sean naturales?
Somos iguales: desnudos, sin apenas defensa. Ni amo ni dios, escupimos al cielo.

Podrido

Ellos no saben lo muy muertos, lo muy podridos que están hasta que el viento los parte como paja seca.
Medio podrido ya, no me partiré ignorante, no me sorprenderá morir.
Fumaré mientras llega la muerte y los latidos se apagan.
A cada paso que doy soy consciente de la fibra que se rompe.
A cada segundo soy consciente de que ya queda menos.
Pobres árboles indignos que parecen vivos y están tan podridos.
Imitan la humana cobardía.

Dibujar

-Si supieras dibujar, ¿qué dibujarías?
-Mi miedo, mis sueños inquietantes. La luz que no me deja distinguir si vivo o muero.
- ¿No lo has intentado nunca?
-No. No quiero sentir la frustración de no ser sueño.
-Es difícil ser tú.
-No. Siempre es fácil estar donde no quieres si no mientes diciendo que estás en el mejor lugar. No hay buenos lugares. No hay elección, no hay dificultad.
- ¿Qué lugar te gustaría?
-Donde pudiera ver a Dios arrancarse los ojos de dolor.

Cumple años Kelly Kelly

Modelo estadounidense de bikinis y posteriormente captada para la WWE como luchadora profesional. Una auténtica diva (de ahí que se la conozca también como Barbara Jean "Barbie" Blank, es una barbaridad de mujer).
Tremendo currículum por lo extenso; pero aburrido hasta el bostezo trémulo.

Cumpliría años Marie Duplessis, una famosa puta francesa cuya vida inspiró la novela "La dama de las camelias", de Alexandre Dumas (hijo), y la ópera "La Traviata" del compositor Giuseppe Verdi. Su vida es el paradigma del Romanticismo francés. Si es verdad lo que cuenta su biografía, mis respetos y mi admiración para tan gran mujer.

Cumpliría años Aristóteles Onassis, magnate griego (nacido en Turquía). En Argentina, gracias a unas buenas maniobras de negocios se hizo el hombre más poderoso de la industria naviera. Dueño de una aerolínea y también de medio Mónaco. Era, en su tiempo, el hombre más rico del planeta; cosa que no evitó que muriera (es decir de más; pero me encanta la retórica malintencionada).

Y bueno, ya tienen los mexicanos al hijo puta del Chapo Guzmán (mártir nacional ya), encerrado de nuevo en una corrupta cárcel. Los hijos del asesino y otro asesino más se pelean por el poder, mientras el tarado de Sean Penn lo eleva a rango de héroe tras una conversación de siete horas que mantuvo con el tiparraco.
Los malos cantantes, para ganar unos pesitos, le dedican narcocorridos. Y el pueblo sin una mierda en el bolsillo y viendo con un dedo metido en la nariz como los del cártel de Sinaloa decapitan a los hijos y hermanos de cualquiera elegido al azar dicen: "No mames, si es la onda el Chapo" y se creen que a ellos no les meterá un balazo entre los ojos si el café no está suficientemente caliente o si no le dan a sus hijas para violarlas.
Es México, y se dice que un pueblo tiene el gobierno que se merece. Estoy de acuerdo.
Y se acabó la semana, ya estamos a mediados de enero, el tiempo pasa rápido y las fiestas innombrables quedaron psicológicamente tan lejos que es un alivio pensar que quedan muchísimos meses para que vuelva a repetirse esa tortura.
Ya sabéis, drogas, sexo, alcohol y violencia para este fin de semana.
Felices accidentes automovilísticos.


Buen sexo.
Iconoclasta

Al revés

Si hubiera otra vida tras la muerte, sería lo peor que pudiera ocurrir. Posiblemente, los muertos mirarían la tierra como su "cielo" inalcanzable en una eterna frustración. 
Y una mierda, no pienso vivir más estupideces. Me paso por el forro de los huevos resurrecciones y metempsicosis.

Carne

Solo soy un trozo de carne.
No deja aún de sorprenderme, como toda esa masa orgánica es capaz de generar pensamiento.
Es difícil de entender cuando en la sección de carniceria del súper veo trozos como yo colgados de ganchos.
A veces siento mirar otra cosa ajena a todo pensamiento y acabo pensando en el precio de un bistec.

La cuchara de adamantium

Llevo tres largas horas lanzando mis poderosas ultra-ondas dobla-cucharas sin obtener resultado.
Y estoy llegando a la conclusión de que está formada de la aleación de los huevos de Lobezno.
Madrelaparió...
Y todo por el aburrimiento que proporciona la visión de la película Noé.
Estoy desesperado.

Filosofía y neumático

La clave

Acabamos tirados en tristes rincones de la memoria buscando la clave, la conexión que provoca esa angustia. Con la fatalidad de reconocer que el daño es irreparable.
Con la pueril esperanza de encontrar y borrar. Que al menos, no duela a pesar de su peso.
Putas espinas...
Pero somos una red neuronal inviolable, inalterable.
No hay hackers de la tristeza.

Tiempos

"El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. Por eso se nos escapa el presente" (Gustave Flaubert).

El futuro, no me importa demasiado, el pasado es un velo oscuro que apenas miro y el presente lo piso con fuerza hasta agotarlo, hasta que queda detrás del velo.
Cada quien cuenta la feria según le va.
Por otro lado, cuando duele el presente banalidades y conjeturas tienen exactamente la misma utilidad que el cenicero en una moto.

Sencillos pero selectos

"Los placeres sencillos son el refugio de los hombres complicados" (Oscar Wilde).

Estoy de acuerdo a muy grandes rasgos, pues no puedo ser complejo sin mi vanidad. Por ejemplo: un sencillo lápiz de madera no me da refugio ni placer (me encalambra los dedos, por decir poco, por decir lo mínimo).
Mi refugio está en el elegante y complicado plumín de oro de una Montblanc.
Aún así, un aprobado para Wilde y sus pocos sofisticados placeres.
Me cae bien el hombre.

Cumple años Jessica Parker Kennedy

Actriz canadiense de teleseries, famosa por participar en la de Superman, Smalville.
Tiene una carrera un tanto mediocre en un cuerpo y un rostro sobresaliente. Superman debería haberse centrado exclusivamente en salvarla o luchar siempre encima o dentro de ella y dejar a la humanidad tranquila.

Cumple años Stephen Hawking, físico teórico, astrofísico y cosmólogo, británico. Padece una enfermedad relacionada con la esclerosis lateral amiotrófica que paulatinamente lo ha dejado inmovilizado hasta el punto de necesitar un generador de voz. Un genio del universo cuántico, de los agujeros negros.

Cumpliría años Elvis Presley, cantante y actor estadounidense, también conocido por "el rey". Es tan popular, se ha metido tanto en la cultura de los Estados Unidos, que las películas americanas han dividido a su población en tres clases sociales: los que en el coche llevan un Elvis colgado del retrovisor, los que llevan un rosario y los que llevan la típica muñeca con falda hawaiana y pezones iluminados con gracia intermitente.

Twitter planea ampliar de 140 a 10.000 los caracteres por tuit. Esto sí que es un notición. Algo completamente incomprensible, porque no entiendo para que quieren ampliar a tantos caracteres por publicación. La peña apenas es capaz de usar los 140 actuales en su totalidad.
Dicen que hay usuarios que no están de acuerdo, cosa que me parece lógica, porque ahora tendrán más libertad para expresarse y demostrará de una forma clara que sus tuits, son patéticamente breves poniendo así en evidencia la inteligencia y cultura de la población mundial en general. Diez mil caracteres... No jodas. Margaritas a los cerdos.
Y por fin, bendita sea (ahora así), se acabaron las fiestas navideñas. Y muchos, con una tristeza de melancolía, posponen unos días más el retirar la vulgar decoración navideña de sus casas resistiéndose a perder esos momentos de  lencería roja e hipocresía, como si la lencería roja solo pudiera usarse en navidades.
Hay gente muy, muy estrecha de mente y pusilánime en el mundo.
Feliz alcoholismo y narcosis.
Que vuestro sexo sea sucio, muy sucio todo el año.


Buen sexo.
Iconoclasta

Salir de la oscuridad o entrar en la luz

No sé cual es el final: si salir de la oscuridad o entrar en la luz.
No sé si la salvación es blanca o negra.
Lo único que sé, es que en la oscuridad estoy bien, hay paz.
Y la luz me aterroriza, no quiero que me traspase la carne. Quiero ser un latido en la negritud antes que un borrón que se funde en la luz.
Por eso espero tras ellos, para observar atentamente si la luz los desintegra y gritan de dolor.
No tengo prisa y mi curiosidad es cautelosa.
Soy astuto.
Acabad, avanzad más allá, puede que haya ángeles.
Yo fumo mientras, observando vuestra desintegración.

A ver quién se atreve

Vamos valientes, a ver quién es el primero en poner el culo en ese banco helado.
No pienso dejar el pantalón ahí pegado, ni la piel de mis nalgas al levantarme tras fumarme un cigarrillo después de caminar casi cien metros.
Es increíble que en estos tiempos no sean asientos touch que templen culo y genitales por tecnología güifai.
Muchas tablets y smarfones de mierda para luego no poder sentarse en un banco helado en un crudo invierno.
Que los follen.
(La verdad es que me suda el rabo que esté helado o no, solo quería parecer un votante indignado en toda su esplendorosa mediocridad y mezquindad).
Y los reyes magos no existen, somos los padres los que pagamos los putos juguetitos.
Y andando que es gerundio (una conjugación verbal que no tiene nada que ver con face o tuiter).

Foto-reflexiones de Iconoclasta.

Un pago justo

Caminar bajo la lluvia, anocheciendo y observando como las nubes hacen bufanda en la montaña, vale por diez años de vida en la grisentería.
Con lo cual, moriré sin llegar a viejo.
Me parece un buen trato.
Así, sí.
Por favor... Si hasta el frío es amigo.

Pequeñas cosas

"La felicidad humana, generalmente, no se consigue con grandes golpes de suerte que pueden ocurrir pocas veces. Sino con pequeñas cosas que pasan todos los días".
(Benjamín Franklin)

Y yo me pregunto, qué son esas "pequeñas cosas" para un presidente. El poder tiene siempre un tufo paternalista con los sometidos.
Debe tratarse de un azúcar a base de hongos místicos (de la risa).

Río Ter (alias El Tajo)

Qué graciosos e ingeniosos son los fasciosos.
El río es el Ter, llamarlo Tajo, tan castizo, tan castellano es una de esas ocurrencias graciosas que se les dan de vez en cuando.
No puedo dejar reírme cada vez que atravieso el "Tajo", por que en catalán es muy fino, muy discreto decir "al riu ter" (fonéticamente) y en castellano, "el río Tajo" suena más como: "una grande y libre".
Me parto... Los independentistas catalanes con una comezón genital y los derechitos pasándoselo en grande.
Es divertido, me encanta.

Lo largo y lo corto

Nos ha jodido, vaya descubrimiento...
Llevan un retraso de cojones.
(La vida es larga y el placer corto, en catalán).

Cumple años Anna Morna

Actriz porno, de ganadería estadounidense. 25 años. Caucásica. Morena. Ojos azules. 1,76 m. de altura. 66 kg de peso. Pecho natural. Medidas: 86-61-86 B. Tatuajes en espalda (tocando el culo) muñeca y cuello. Cerebro: se le supone.

No destaca en gran cosa más, pero no es poco dado lo buena que está.

Cumpliría años John Edgar Hoover, burócrata o funcionario estadounidense, el primer director del FBI y una versión en inglés del inquisidor Torquemada. Perseguidor de cualquier artista y ciudadano que no fuera decididamente racista y fascista; también chantajeó a unos cuantos presidentes de su país para mantenerse aferrado a su puesto de poder. Que si modernizó el FBI, que si bla-bla-bla... Eufemismos... Simplemente era el líder de una policía como la Gestapo o la KGB en un falso decorado democrático. Hay quien dice que además, llevaba lencería de puta bajo sus trajes.

Cumpliría años Alfred Stieglitz, fotógrafo estadounidense de origen judío-alemán. Un auténtico genio que durante cincuenta años, convirtió la fotografía en un arte como la pintura o la escultura. Algunas de sus fotos son absolutamente impactantes. Increíblemente adelantadas a su época. Y hay que contar que hace apenas treinta años la fotografía aún requería un arte y una capacitación profesional de años de experiencia. La fotografía digital es un pasatiempo comparada con la dificultad con la que lidiaban aquellos maestros de la luz y la rapidez.

Me encanta saber que tantas mujeres llevan lencería roja sexy para celebrar la entrada del nuevo año, estimula mi imaginación y mi poder de visión de Rayos-X.
Sin embargo, el asunto de las doce uvas, me lo paso por el culo.
Un buen puro (aunque mucho más caro que la proverbial docena de uvas mediocres) le da mucho más interés a la entrada del año junto con esa legión de mujeres con lencería roja que decora sus preciosos pezones y deliciosos montes de Venus, rasurados o no.
Una perla del ordinario saber popular dice: Año bisiesto, año siniestro.
Me carga el oráculo de los idiotas.
Cuando despertéis con la curda aún puesta de la nochevieja, conducid veloces a casa de vuestras familias para la comida del año nuevo, fumando un buen porro de maría (si tenéis dinero, mejor una buena raya de farlopa). No puede hacer daño.
Feliz año idéntico al de ayer (la verdad es que no cuesta nada hacerse el tonto y así todos felices diciendo que es un nuevo año y nuevas oportunidades, como si por ser otro número administrativo, las cosas fueran a ser distintas). Qué chochos...

Buen sexo.
Iconoclasta