miércoles, 27 de enero de 2016

Vestigios


Viejas señales que apenas ya nadie entiende. Románticas vías muertas. Cruce de vías, cruce de caminos; cuando había opción.
De cuando había suficientes distancias para perderse.
"Será un viejo manitú de aquellos tiempos" dirán futuros ignorantes. Futuras chusmas, que gritarán como las hijas de puta actuales jodiéndome los tímpanos.
Ojalá un tren fantasma les ampute sus escandalosas cabezas.

lunes, 25 de enero de 2016

Qué coño pensar…


"Pensar es moverse por el infinito" (Henri Lacordaire).

Otro que sobrevalora la capacidad intelectual del ser humano.
Muy pocos piensan y si lo hacen eso de "infinito" es un concepto sumamente finito y superficial en sus mentes finitesimales, como un episodio de Star Wars o Star Trek.
Pensar... Como si fuera algo popular.
No mames (en mexicano, en el original).

domingo, 24 de enero de 2016

Conejera


(O lo que sea).
¿Veis a al conejo?
Yo tampoco.
Después de tres horas de observación, no hay conejo.
La naturaleza tampoco es ejemplo de buena organización. Hay letreros que dicen: "Vacaciones" "Enseguida vuelvo" y otros que informan del horario.
Aún no he recuperado la sensibilidad de los dedos de los pies.
Malditos coñejos...
Mierda.

sábado, 23 de enero de 2016

Tándem


Los hay que no pueden evadirse de la esclavitud de estar pegados, adosados continuamente.
Como en el trabajo, en el transporte público, en la ciudad...
Llevan al extremo su comportamiento condicionado.
Necesitados del roce borrego continuo, de tener siempre alguien delante que reste visión. O alguien detrás que respalde su miedo, su absoluta falta de independencia.
El tándem y su aburrimiento compartido...
El miedo a cansarse.
Mezquindad en equipo.
Están en todas partes, es una puta maldición...

viernes, 22 de enero de 2016

Tonto



Colocar palabras en un orden adecuado y a veces gracioso, tampoco indica gran inteligencia.
El azar es injusto para todos los seres del planeta.

Cumple años Raica Oliveira


Modelo brasileña, de enormes pechlavículas y maravillosas ingles. Trabajo no le ha faltado ni le faltará en mucho tiempo. Ha lucido a: Christian Dior, Christian Lacroix, Emanuel Ungaro, John Galliano, Sonia Rykiel, Valentino, Calvin Klein, Cerruti, Chloé, Paco Rabanne, Keita Maruyama, La Perla... Inacabable.

Cumpliría años Lord Byron, poeta inglés del Romanticismo. Activista pro-Grecia en su lucha por la independencia. Una deformación en el pie no le impidió ser un grandísimo escritor y según dicen un inquieto y múltiple follador.
Eran tiempos de láudano y frankensteins.
Su hija, Ada Lovelace, matemática, vio en la máquina de Charles Babbage (un ordenador a vapor), lo que sería la informática y sus aplicaciones. Sus notas sobre el artefacto, encendieron la hoguera de los bits.

Cumpliría años Bill Bixby, un actor amable y puramente funcional de televisión. Se hizo famoso por interpretar a Hulk (hombre). En esta teleserie se realizaba una transformación por episodio, ya que no tenía más presupuesto; una vez desgarradas sus ropas y tras apalizar con incruenta dulzura al malo de la semana, dejabas de ver el episodio.
También trabajó en Mi marciano favorito y El mago.

"El Hospital de Bellvitge," en Cataluña, España de momento "usa tejido de cerdo para tratar la rotura de ligamento. Isquiotibiales porcinos" le llaman.
"El sistema, desarrollado por la empresa pública angloamericana Tissue Regenix, utiliza tejidos de los tendones isquiotibiales del cerdo que han sido sometidos a un proceso de descelularización, que consiste en la extracción del ADN y de cualquier otro material celular del tejido animal, de forma que tan sólo queda un tejido acelular que sirve de apoyo y estimula la regeneración del nuevo ligamento, con muy pocas posibilidades de provocar rechazo".

A mí me gustan los avances de la ciencia y que se piense en acortar el tiempo de recuperación en las lesiones de ligamentos, ya que los futbolistas cobran un dineral por segundo y cuanto menos se toquen los cojones, mejor. Lo más divertido de la noticia es que corrobora lo que siempre he dicho: tenemos más en común con el cerdo que con el mono.
El eslabón perdido que tanto buscan, el paso entre mono y hombre, es un error. Deberían buscar el fósil de un cerdo trepador aficionado a espiar hermosas monas comiendo bellotas decadentemente. Stop a la endogamia... No puedo dejar de reír.
Id con Dios algunos que yo iré al infierno con los pulmones absolutamente carbonizados de fumar, ni el diablo puede ser peor que yo castigándome. Me debería hacer millonario por mi buena voluntad.
Recordad, dejad que vuestros hijos jueguen todo el fin de semana con la consola de videojuegos mientras papi y mami se drogan, emborrachan e intercambian pareja.
La degeneración nos hará libres.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 21 de enero de 2016

Condena


¿Y si los escritores somos seres malditos condenados a padecer emociones, que siendo absurdas padecemos? Emociones que dejan de existir cuando cierras la pluma y el cuaderno.

miércoles, 20 de enero de 2016

Ojalá…


"Si no vivimos como pensamos, pronto comenzaremos a pensar como vivimos" (Fulton Sheen).
Pues mi gata me lo decía siempre con marcada ironía. Hay que ser muy ingenuo para pensar que en esta bazófica civilización te van a permitir vivir según tus deseos. Vivirás exactamente como puedas con lo que te dejen.
Cita positivista de vendelibros for dummys, como los plomos Cohello o Bucay.
Más mierda para aplacar la esclavitud y frustración de vivir esclavo y soportando legiones de imbéciles.

martes, 19 de enero de 2016

Frialdad


Me pregunto si el hielo puede llegar a tener la misma frialdad que yo cuando olvido. Cuando deshecho cosas y tiempos que aborrezco.
Ocurrieron cosas que observo ya como el sueño de otro. Como si fueran tan intrascendentes como la colilla que tiré al suelo no sé cuando, no sé donde.
También tengo calidez, lo sé; pero llegará un día que me encontraré en un páramo de cosas heladas que no conseguiré reconocer. No es triste, solo anoto.
No tengo otra cosa que hacer.

lunes, 18 de enero de 2016

Muertes grandes y pequeñas


Si esta noche muero, no pasará absolutamente nada. No habrá un túnel y al final una luz que me lleve a otro lugar. Solo alguna pena, algún pesar de algún amigo si se entera.
Eso imagino. Y si no es así, no importa, la muerte te libera de sentimentalismos inútiles, hay quien se plantea que pasará, que sentirán los demás, que si lo recordarán.
Cuando la muerte es la absoluta liberación, cuando mueres o decides morir, puedes dejar encima de una mesa las fotos de tus órganos genitales y masturbaciones con absoluta tranquilidad. Que las vea quien quiera como epitafio.
Me gusta...
No resulta tan dramático morir, miles lo hacen cada día.
Es simplemente algo cotidiano.
La mía será una muerte pequeñita, que apenas dará que hablar. Hay muertes mucho más importantes, como la de mi padre.
Lo mío será poca cosa, algo suave...
Es que el sueño ya no me da descanso, debo necesitar algo más fuerte.

domingo, 17 de enero de 2016

Ramas desnudas


Ramas tenaces que se enmarañan para detener la luz, como si no quisieran esperar aburridas a que la primavera las vista de nuevo.
¿Por qué deberíamos asentir serviles a las leyes aunque sean naturales?
Somos iguales: desnudos, sin apenas defensa. Ni amo ni dios, escupimos al cielo.

sábado, 16 de enero de 2016

Podrido


Ellos no saben lo muy muertos, lo muy podridos que están hasta que el viento los parte como paja seca.
Medio podrido ya, no me partiré ignorante, no me sorprenderá morir.
Fumaré mientras llega la muerte y los latidos se apagan.
A cada paso que doy soy consciente de la fibra que se rompe.
A cada segundo soy consciente de que ya queda menos.
Pobres árboles indignos que parecen vivos y están tan podridos.
Imitan la humana cobardía.

viernes, 15 de enero de 2016

Dibujar


-Si supieras dibujar, ¿qué dibujarías?
-Mi miedo, mis sueños inquietantes. La luz que no me deja distinguir si vivo o muero.
- ¿No lo has intentado nunca?
-No. No quiero sentir la frustración de no ser sueño.
-Es difícil ser tú.
-No. Siempre es fácil estar donde no quieres si no mientes diciendo que estás en el mejor lugar. No hay buenos lugares. No hay elección, no hay dificultad.
- ¿Qué lugar te gustaría?
-Donde pudiera ver a Dios arrancarse los ojos de dolor.

Cumple años Kelly Kelly


Modelo estadounidense de bikinis y posteriormente captada para la WWE como luchadora profesional. Una auténtica diva (de ahí que se la conozca también como Barbara Jean "Barbie" Blank, es una barbaridad de mujer).
Tremendo currículum por lo extenso; pero aburrido hasta el bostezo trémulo.

Cumpliría años Marie Duplessis, una famosa puta francesa cuya vida inspiró la novela "La dama de las camelias", de Alexandre Dumas (hijo), y la ópera "La Traviata" del compositor Giuseppe Verdi. Su vida es el paradigma del Romanticismo francés. Si es verdad lo que cuenta su biografía, mis respetos y mi admiración para tan gran mujer.

Cumpliría años Aristóteles Onassis, magnate griego (nacido en Turquía). En Argentina, gracias a unas buenas maniobras de negocios se hizo el hombre más poderoso de la industria naviera. Dueño de una aerolínea y también de medio Mónaco. Era, en su tiempo, el hombre más rico del planeta; cosa que no evitó que muriera (es decir de más; pero me encanta la retórica malintencionada).

Y bueno, ya tienen los mexicanos al hijo puta del Chapo Guzmán (mártir nacional ya), encerrado de nuevo en una corrupta cárcel. Los hijos del asesino y otro asesino más se pelean por el poder, mientras el tarado de Sean Penn lo eleva a rango de héroe tras una conversación de siete horas que mantuvo con el tiparraco.
Los malos cantantes, para ganar unos pesitos, le dedican narcocorridos. Y el pueblo sin una mierda en el bolsillo y viendo con un dedo metido en la nariz como los del cártel de Sinaloa decapitan a los hijos y hermanos de cualquiera elegido al azar dicen: "No mames, si es la onda el Chapo" y se creen que a ellos no les meterá un balazo entre los ojos si el café no está suficientemente caliente o si no le dan a sus hijas para violarlas.
Es México, y se dice que un pueblo tiene el gobierno que se merece. Estoy de acuerdo.
Y se acabó la semana, ya estamos a mediados de enero, el tiempo pasa rápido y las fiestas innombrables quedaron psicológicamente tan lejos que es un alivio pensar que quedan muchísimos meses para que vuelva a repetirse esa tortura.
Ya sabéis, drogas, sexo, alcohol y violencia para este fin de semana.
Felices accidentes automovilísticos.


Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 14 de enero de 2016

Al revés


Si hubiera otra vida tras la muerte, sería lo peor que pudiera ocurrir. Posiblemente, los muertos mirarían la tierra como su "cielo" inalcanzable en una eterna frustración. 
Y una mierda, no pienso vivir más estupideces. Me paso por el forro de los huevos resurrecciones y metempsicosis.