Un pago justo

Caminar bajo la lluvia, anocheciendo y observando como las nubes hacen bufanda en la montaña, vale por diez años de vida en la grisentería.
Con lo cual, moriré sin llegar a viejo.
Me parece un buen trato.
Así, sí.
Por favor... Si hasta el frío es amigo.

Pequeñas cosas

"La felicidad humana, generalmente, no se consigue con grandes golpes de suerte que pueden ocurrir pocas veces. Sino con pequeñas cosas que pasan todos los días".
(Benjamín Franklin)

Y yo me pregunto, qué son esas "pequeñas cosas" para un presidente. El poder tiene siempre un tufo paternalista con los sometidos.
Debe tratarse de un azúcar a base de hongos místicos (de la risa).

Río Ter (alias El Tajo)

Qué graciosos e ingeniosos son los fasciosos.
El río es el Ter, llamarlo Tajo, tan castizo, tan castellano es una de esas ocurrencias graciosas que se les dan de vez en cuando.
No puedo dejar reírme cada vez que atravieso el "Tajo", por que en catalán es muy fino, muy discreto decir "al riu ter" (fonéticamente) y en castellano, "el río Tajo" suena más como: "una grande y libre".
Me parto... Los independentistas catalanes con una comezón genital y los derechitos pasándoselo en grande.
Es divertido, me encanta.

Lo largo y lo corto

Nos ha jodido, vaya descubrimiento...
Llevan un retraso de cojones.
(La vida es larga y el placer corto, en catalán).

Cumple años Anna Morna

Actriz porno, de ganadería estadounidense. 25 años. Caucásica. Morena. Ojos azules. 1,76 m. de altura. 66 kg de peso. Pecho natural. Medidas: 86-61-86 B. Tatuajes en espalda (tocando el culo) muñeca y cuello. Cerebro: se le supone.

No destaca en gran cosa más, pero no es poco dado lo buena que está.

Cumpliría años John Edgar Hoover, burócrata o funcionario estadounidense, el primer director del FBI y una versión en inglés del inquisidor Torquemada. Perseguidor de cualquier artista y ciudadano que no fuera decididamente racista y fascista; también chantajeó a unos cuantos presidentes de su país para mantenerse aferrado a su puesto de poder. Que si modernizó el FBI, que si bla-bla-bla... Eufemismos... Simplemente era el líder de una policía como la Gestapo o la KGB en un falso decorado democrático. Hay quien dice que además, llevaba lencería de puta bajo sus trajes.

Cumpliría años Alfred Stieglitz, fotógrafo estadounidense de origen judío-alemán. Un auténtico genio que durante cincuenta años, convirtió la fotografía en un arte como la pintura o la escultura. Algunas de sus fotos son absolutamente impactantes. Increíblemente adelantadas a su época. Y hay que contar que hace apenas treinta años la fotografía aún requería un arte y una capacitación profesional de años de experiencia. La fotografía digital es un pasatiempo comparada con la dificultad con la que lidiaban aquellos maestros de la luz y la rapidez.

Me encanta saber que tantas mujeres llevan lencería roja sexy para celebrar la entrada del nuevo año, estimula mi imaginación y mi poder de visión de Rayos-X.
Sin embargo, el asunto de las doce uvas, me lo paso por el culo.
Un buen puro (aunque mucho más caro que la proverbial docena de uvas mediocres) le da mucho más interés a la entrada del año junto con esa legión de mujeres con lencería roja que decora sus preciosos pezones y deliciosos montes de Venus, rasurados o no.
Una perla del ordinario saber popular dice: Año bisiesto, año siniestro.
Me carga el oráculo de los idiotas.
Cuando despertéis con la curda aún puesta de la nochevieja, conducid veloces a casa de vuestras familias para la comida del año nuevo, fumando un buen porro de maría (si tenéis dinero, mejor una buena raya de farlopa). No puede hacer daño.
Feliz año idéntico al de ayer (la verdad es que no cuesta nada hacerse el tonto y así todos felices diciendo que es un nuevo año y nuevas oportunidades, como si por ser otro número administrativo, las cosas fueran a ser distintas). Qué chochos...

Buen sexo.
Iconoclasta

El último chocolate del 2015

Pienso suicidarme a golpe de diabetes.
Soy cosa mala de cruel y retorcido.
Está bien... Chocolate y tabaco.
Añadir a la diabetes, cáncer de pulmón y como voy a comer mucha carne y embutido, algún tumor casual en el colon (no hay error ortográfico no pienso en el descubridor).
Solo me falta una cantidad enorme de dinero para morir despreciado y materialista.
Bye, hermosos tangas y sujetadores rojos que apenas cubrís pechos hermosos de mujeres lujuriosas.
Volveré (Terminator).

El fin de Serrallonga

"¡Y hacer daño! ¡Y hacer daño! Aquello era vida:
destruir solo por gusto y por querer;
sentir llorar a todos y poder reír...
Ser como el rey del dolor... ¡A fe que era hermoso!
(Joan Maragall , La fi d'en Serrallonga)"

Serrallonga

"Entiendo que me han capturado porque hace algunos años que voy por este Principado de Cataluña robando en algunas casas y en muchos y diversos caminos reales, por cometer muchas muertes, solo y  en compañía de otros bandoleros amigos míos. He cogido a muchas personas y exigido diversas cantidades."

(Declaraciones de Joan Sala i Serrallonga durante el proceso que se le instruyó entre 1633 y 1634)

Casas y fantasmas

Viejas casas vacías que los miedos llenan de intangibilidades, de almas que aúllan por un cuerpo para seguir sintiendo.
Rencores y recuerdos enmarañados en polvo y ruina.
Vapores, espejismos de vida.
Es una crueldad crear fantasmas para hacer del miedo una aventura.
¿Para qué inventar condenados si las ilusiones muertas flotan a nuestro alrededor, como vergüenzas en pena?

La imprescindible ira

Se gestionan con más o menos eficiencia el amor y la ternura. Se exalta el paternalismo.
Y a la ira se la trata como algo a erradicar de los cerebros primates o humanos.
Eso es castrar el pensamiento de la pasión.
Porque hay cosas que deben amarse y otras odiarse .
Sin ira solo queda apatía, amores sin sangre, pálidos, anémicos.
La cobardía es la indignidad más humillante.

Inocentes...

No existen los inocentes porque sería una forma de decir que existen culpables.
Seamos claros, los hay buenos y malos como el excremento.
Por otra parte, si nacieran inocentes, se les mataría. No soy yo quien lo dice, hay una gran tradición de supersticiones y cuentos que respalda lo que afirmo.
Que viene a ser más o menos: "Hagas lo que hagas, cualquier policía, juez, político, médico o sacerdote te va a condenar si el primer café del día no le ha sabido bien".
Así se mueran, hijoputas.
Vaya broma de mierda.

Los firmes trenes

Los trenes dan serenidad con su firmeza, con sus férreas ruedas pesadas que vencen a la noche, valles y montañas. Sin prisas, con tiempo a impregnarse e impregnarnos de cada tierra, de cada aire.

Los puentes y sus utilidades

Los puentes existen con el fin de ser cruzados o saltar desde ellos.
Y seré muchas cosas; pero acróbata no.
Para una salida digna están los gases domésticos y el monóxido.
Por otra parte, es un bonito puente sobre un río, mejor cruzarlo.

¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?

Feria de ganado lanar. Ripoll. Oct. 2015.

La novela es buena; pero la pregunta en sí es toda una genialidad. Dan ganas de comprarse la novela para leer el título dos veces o más al día.
Si miramos a ovejas reales, es muy difícil imaginarlas con un cable en el culo por el cual recargar sus baterías.
Las ovejas son tan estoicas... Es improbable que un androide pudiera acudir a esta indiferente bestia para cultivar sus inquietudes oníricas.
Philip K. Dick, el autor de la jocosa y amoral pregunta (y de paso de la novela de ciencia ficción) debía de pasar por una crisis existencialista donde el mundo que lo rodeaba y contenía, le sugería semejante interés.
El mundo comenzó a balar con aburrimiento en sus oídos y pensó en que si fueran eléctricas las dichosas ovejas podría desconectarlas y si fuera robot, desconectarse él también.
O algo así, no sé. Yo sueño con leones que con aburrimiento desgarran carótidas. Es otra forma de desconectar lo que no me gusta.
Tan cientifista y tan rústico el amigo Dick...
Es pura envidia, porque yo me encuentro en un medio rural y no he llegado a ese grado de sofisticación filosófica.
Me dan una rabia los ocurrentes...

Montañas de recuerdos

Cada rincón de la montaña guarda unos recuerdos.
Es un paseo por la serena y cálida nostalgia.
Al fin tienen un lugar donde descansar mis momentos pasados.
Está bien...
No tenía donde guardar los secretos a la luz.
Se estaban enmoheciendo, se descomponían junto con mi vida. Necesitaban aire, sol, lluvia, hielo...
Ahora están a salvo todos los que vivimos, morimos y sentimos.
Cada rincón da cobijo a un pasado y tiene sus propios aromas, sus colores que identifican los ojos un poco cansados ya.
Hay rincones de la vida y la alegría, del sexo y el placer, del dolor y la muerte, del cariño y la ternura.
La risa y el llanto... Maldita paranoia hermosa...
Tanta tragedia, tanta comedia. Es una obra magna, no debía morir conmigo.
Observaba en tiempos oscuros, desde tristes ventanas las lejanas montañas; sin saber porque mi piel quería desprenderse hacia ellas. Era la tristeza de su lejanía, de la imposibilidad.
No sabía que debía salvar lo vivido, vaciar mi carga y dejar sitio a más vida, a más pasado.
Me horrorizan los ancianos que mueren en sus pasados, que cierran los ojos con melancolía a lo que fueron.
Yo quiero morir en el presente, viviendo cosas nuevas, creando nuevos recuerdos. Continuamente....
Hasta que llegue la Gran Noche de la Luna Nueva Eterna y se mantenga para siempre en mi horizonte.
Tengo un archivo de nostalgias que miro subiendo y bajando montañas. Y de vez en cuando, arranco una hoja para olerla y acariciarla.
Luego, se deshace dulcemente como una muerte buena entre mis dedos.
Soy un presente acariciando el pasado, confortado por el rumor y la sombra de sus hojas pequeñas y hermosas.