La mentira o la cobardía

La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.

Luz versus piedras

En Realidades Truncadas.

Un gen mutante decepcionante

Soy la constante e insistente decepción del mundo y de mí mismo.
Es esta cochina fuerza mía que no se gasta y me arrastra a maravillosos seres especiales con una ilusión ilógica.
La falta de lógica lleva al exceso del amor, entre otras cosas. Y los excesos se resuelven con fulgurantes hastíos.
Y yo dale que te pego, duro, tenaz.
Me auguraron que con la edad me tranquilizaría, ahora tamborileo con los dedos en mi mandíbula viendo una foto mía porque no tengo otras que mirar, y pienso en que la psicología está muy poco cultivada, que no acaban de acertar en prever comportamientos. Los estereotipos están bien como citas de tertulias, pero son completamente futiles.
Soy un isótopo radiactivo a punto de fusión.
Será mejor que alguien piense en una gruesa funda de plomo para hacer mi ataúd, o moriréis todos.
Porque la vejez parece que llegará ardiendo.
Qué mala suerte ser un mutante tan patoso, admiro a Lobezno y sus garras eficaces.
Los X-Men reniegan de mí.
Hijo putas corporativistas...

El viento

El viento es el mensajero de los enamorados, comunica azotando la piel y el cabello en la intimidad de la soledad de los parajes y mares, la dulce melancolía de amar y ser amado, haciendo héroes de mujeres y hombres en el camino; pero cuando vira rugiente, arranca el alma de los solitarios entre la multitud, metiendo la agonía del fracaso entre el ropaje y congelando el corazón en un latido a medias que parece muerte.
El viento no miente. Es la frecuencia exacta de la certeza que habla directamente con el instinto. Es hermoso en su belleza y tragedia.
Serio como el filo de un cuchillo.
Que el viento sople, traiga vida o muerte.
Benditas y malditas las pasiones que arrastra.

Se hizo tarde

- ¿Hay una edad sin retorno? ¿Una edad en la que los errores que cometas ya no podrán ser reparados?
- Sí, cuando una pierna se vuelve negra y duele porque está casi muerta. Y tu ánimo es una mirada asqueada cubierta con una sonrisa cínica.
- ¡No jodas! Estoy perdido, es prácticamente la peor noticia que me han dado jamás. ¿Me pongo una media blanca? Lo malo es que da mucho calor.
- El cáncer es castigo por haber tenido una vida de mierda. Hay curas, santones y una horda de analfabetos que lo afirman. Millones de tarados no pueden estar equivocados. Te puedes poner la media en la polla si quieres, pero no serás perdonado por tus errores. Ser un tullido es penitencia, no perdón.
- ¿Y si follo mirando a una imagen religiosa?
-Alá te dirá que has comido cerdo en mal estado, Buda te exhortará a que medites las imbecilidades que piensas y que provocan tumores y Cristo te dirá que te perdonará a lo largo de los siglos amén; pero cuando hagas el misionero te van a rechinar los dientes igual, esa rodilla y lo que le cuelga pide a gritos una buena amputación.
- ¿Alguna buena noticia? No sé, una esperanza de unos días menos dolorosos?
-Llega el verano, el sudor se suma al dolor. No hay esperanza, no hay solución y no hay reparación de errores.
-Joder... ¿Tienes un cigarro?
-Cientos.
-Pues que se metan sus perdones en el culo junto con mi pierna de mierda.
-Por fin has entendido.
-Solo era por hablar.
-Fuma y calla.
-Qué mala pata.
-Deja de joder.
- ¡Já!

Cumple años Staci Silverstone

Actriz porno estadounidense de 1,57 m. de altura y 50 kg. de peso. Pecho natural.

Es buena chica en su trabajo porque le pone mucho interés. Ha hecho unas cuantas pelis pornos y seguro que su abuelo tiene ganas de sentársela en las rodillas. Mirad la foto, porque esto, como que no tiene mucho desarrollo.

Cumple años Brian Eno, compositor inglés de música electrónica. Empezó con Roxy Music y se ha convertido en un productor importantísimo. Fue el compositor del inicio de sesión de Windows 95.

Cumple años Jasper Johns, pintor, escultor y artista gráfico estadounidense que pintó muchas banderas estadounidenses, unas más sucias que otras y que ha ganado una fortuna inmensa. Una cosa es ser artista y otra tener suerte, en él se han reunido ambas cosas, aunque yo digo que más la suerte que el arte.

Como el fin de semana se presente tan duro de calor, voy a instalarme debajo de la cama, ya que la pelusa acumulada por mi falta de higiene constituirá un maravilloso aislante. Y tengo la inmensa suerte de no ser alérgico a ningún ácaro, ni polen ni nada de nada.
Y aunque nadie se lo crea, fumar me calma, porque me da un aire sudoroso y erótico que hace brillante y deseable mi vieja piel de lagarto, ergo disipo el calor. Cosas extrañas de la física.
Y no digamos más tonterías, mejor le dais un repaso al arte de Stac... Perdón al arte de Jasper o escucháis el monte de Venus de Stac... Otra vez.. la música de Brian Eno, quería decir.
Es el calor, que me cortocircuita las neuronas.

Buen sexo.
Iconoclasta

Espadachín muerto

Qué ternura, parece un espadachín muerto.

Su cola es la espada perdedora y su cuerpo un dije de turquesas perdido en el camino.

Esa gracia casi teatral de morir con sus garras extendidas. Eres un héroe...

 Sé que no es de admirar, pequeño, sé que es muerte pura.

Pareces tan vivo... Como el mosquetero de un película que se hace el muerto con su espada muy
cerca tras un duelo aciago.

No me río, sonrío triste. No es burla, hay ternura.

Pronto estaré yo por allí y mi cadáver no será tan inocentemente gracioso, ni provocaré ternura.

Adiós amiguito.

El saludo de una niña

Ha levantado la mano del manillar y me ha saludado con un "hola". Tal vez tuviera doce años, iba en un grupo escolar de unos veinte niños haciendo una excursión en bicicleta.
No les prestaba atención, soy poco dado a prestar atención a los humanos, pero ella ha levantado la mano, para atraer mi mirada.
Sin ser necesario, solo una cuestión de sorprendente simpatía.
Tal vez se ha dado cuenta de que camino solo, olvidando que hay humanos.
Sinceramente, pienso en mi diosa, de humanos estoy harto.
No soy cómodo para ser saludado.
Su sonrisa era arrebatadora, no sé como era su rostro, porque el sonido del "hola" y su mano flaca levantada , es lo único que he visto.
No recordaría su rostro, tampoco importa .
Se ha hecho extraña como un sueño.
Qué manía tienen algunos humanos de hacerse merecedores de admiración por ese carisma, por esa generosidad innata.
Me ha hecho sonreír de una forma natural, en una respiración, sin darme cuenta.
Y he pensado por unos segundos que será muy querida y la otra cara de la moneda: somos muchos los que no nos merecemos un saludo tan cordial y espontáneo.
Quien quiera que sea y lo que será, le deseo lo mejor de una larga vida.
Ten cuidado, mucha suerte, pequeña extraña.
Hasta nunca.

Oscuros

No estoy seguro de que exista la felicidad, simplemente existe la ausencia de necesidad, el nivel más alto y perfecto de conciencia.
La felicidad y sus sonrisas un tanto banales, entran en el terreno de la narcosis.
Y dios solo pega y calla en la joroba de los crédulos.
La vanidad y la alegría por nada es el hipócrita escudo de lo superficial y la cobardía a la muerte.
En la inquietud y la sombra es donde anidan los sueños que nos hacen descaradamente valientes y épicos.
Los estigmas de Cristo se pudrieron en pocas horas; las sombras de nuestros amados muertos sobreviven y vuelan por encima de sagrados cadáveres.
Si un estigma no es una herida en el alma, es solo un roce fortuito, la quemadura de un cigarrillo en unas manos torpes.
Seamos ocultos y secretos antes de morir, si pudiera ser.

Eso no se hace

Eso no se hace...
No quiero ser la sombra de mí, la que se alarga al atardecer para perderse en la noche.
No quiero ser un reloj de sol que marca la hora del olvido y perder lo que amé, lo que viví, lo que follé.
No quiero ser sombra en la oscuridad porque es pena sobre pena, sobre pena, sobre pena...
La muerte debería ser definitiva.
Eso no se hace, duele infinito.
Otra vez no...

(fragmento de la prosa dramática: Eso no se hace, de Iconoclasta)

Objetos

Hay momentos del día que pido que todo se acabe, que se agoten las baterías y quede quieto, sin respirar como un muñeco abandonado en un banco mirando al sol con sus ojos plásticos tan abiertos y tan muertos.
Porque creo en el cansancio de los muñecos y las cosas inanimadas. Yo soy.
El vertedero es bueno, el vertedero es descanso.
¿Morimos las cosas? No, solo almacenamos insectos en los huecos. Da igual, no debería sentir, soy el delirio de un objeto que quiso vivir. Esto pasará.
La planta incineradora es buena, es descanso.

Lynette: no puedo creerlo

Avisa en su blog Los Rostros de Jano: ¡HOLA! ESTA ES MI CRIPTA, PASEN BAJO SU PROPIO RIESGO, CONSTE QUE QUEDAN ADVERTIDOS.
Estoy de acuerdo y me encanta.
Lynette Mabel Pérez, una conocida y notoria escritora boricua (puertorriqueña) e impulsora de actividades literarias y sociales, ha tenido la inmensa generosidad, de hacer una reseña en su blog Los Rostros de Jano (http://rostrosdejano.blogspot.com.es/) de un personaje que creé hace mucho tiempo como la encarnación del mal y una justicia salvaje entre los humanos. Puro entretenimiento para adultos.
Lynette, mi amiga ha invertido un tiempo precioso, su conocimiento, profesionalidad y habilidad para comentarlo, como ejemplo para el tema que trata.
Esto aparte de ser vanidad mía, es un muy pobre agradecimiento a esta gótica escritora de este siglo y una amistad que se ha prolongado por el tiempo y el espacio, gracias a ella y a Miranda Merced, pude participar en ese lujo de antología que fue Fantasía Circense.
Lynette, gracias por elevar a algo importante a tan oscuro y banal personaje, que en muchas ocasiones representa mi furia desatada ante las injusticias que se hacen en el mundo y quedan impunes.
Me ha emocionado toda esa generosidad, te quiero amiga.
Un beso bermejo, un abrazo eterno, Lynette.

Su artículo es: Para una teoría de la dualidad: una lectura de un texto de Iconoclasta.
http://rostrosdejano.blogspot.com.es/2015/05/para-una-teoria-de-la-dualidad-una.html
Que lo disfrutéis. Como todo lo que es escribe, es adictivo y da para reflexionar y discutir con un buen café entre amigos. Algo ya casi olvidado.

La fiesta mayor

No paran en diez días de hacer actos absolutamente aburridos.
Y los ciudadanos deben estar ahorrando todo el año para beberse unas cervezas en los bares, porque el resto del año no aparece ni dios en las terrazas.
Y lo peor es ver a los orondos componentes de las diferentes peñas de baile folclórico con las camisetas denigrantemente ajustadas. Incluso dan la triste impresión de parecer alumnos de colegios especiales a los que les han dejado salir a pasear.
Ahora mismo, está tocando un grupo de música alternativa que hace caer a los pájaros aburridos de los cables eléctricos y temo que algunos pierdan las manos aplaudiendo eufóricos.
Y no hablemos de la cantidad de niños a los que en condiciones normales no se les deja sin correa y ahora le dan insistentemente cabezazos a la mesa donde padezco una cocacola, les sangra la frente y se ríen.
Precioso. Yo me voy al cine, estaré a salvo y dejaré de escribir tanta angustia y desolación.
¿Por qué se tiran pedos creyendo que no son oídos?
Mierda, corto y cierro, esto no tiene fin.
Precioso...
¿Por qué cojones gritan: "¡Un koala, un koala!"?
Si solo hay cerdos y gallinas y algunas sillas de ruedas descontroladas, es surrealista.
Tengo miedo.

Latidos

No lo ha sido, no eres un sueño. Eres real y táctil, me lo dice el corazón que hace bum-bum.
Bum-bum explotando de amor tras un amanecer que me descubrió amándote.
Que me derrotó en un sueño narcótico de amor.
Bum-bum, las letras en el papel forman un pergamino lacrado y secreto.
He palpado el corazón y duele. Eres real, lo oprimes con tu existencia.
Bum-bum dice el corazón agotado por una odisea de amor secreta y anónima en tiempo y espacio.
Bum-bum cuando estalla entre mis brazos y las palabras se escurren por mi piel desnuda e indefensa ante ti, como rocío bendito a las mañanas.
Bum-bum, esperando el amanecer que te despierte.
Bum-bum, soy un latido en tus labios, en todos los de tu cuerpo.

Cumple años Josie Maran

Modelo, actriz y empresaria estadounidense, ha trabajado en infinidad de revistas y ha participado en algunas películas, entre ellas en Val Helsing interpretando a una de las macizas vampiras.
Además de ser guapa, se lo gana a pulso. Es un consuelo en estos tiempos que cualquier idiota con rabo, culo o tetas llamativas pero sin cerebro, consigue alcanzar la más altas cotas de la vulgaridad entre los adocenados espectadores.

Cumple años Melissa Gilbert, actriz, productora y escritora estadounidense. Interpretó a la archiñoña y afamada Laura Ingalls en la teleserie (un adelanto de lo triste que podría ser la globalización) La casa de la pradera.

Cumpliría años José Rodríguez Losada, relojero español y militar liberal que le costó el exilio. Regaló al Ayuntamiento de Madrid el Reloj de Gobernación que preside la Puerta del Sol de Madrid (1866). Por la fama y carisma que tuvo en su tiempo, su amigo José Zorrilla le dedicó algunos poemas.

Y ahora, a esperar a ver que depara el fin de semana, yo no tendría muchas esperanzas.
No quisiera ser ave de mal agüero, pero si hay que esperar al fin de semana para ser felices, es que algo está realmente mal. Cada cual ocupe su lugar en la barra del bar o en la pista del antro o en la pista de baile y a embrutecerse. Para aquellos que no crean en brujas y en fantasías idiotas, a seguir igual, sin sobresaltos y con cinismo.

Buen sexo.
Iconoclasta