Cataluña es un lugar de estafas colectivas que además, son agradecidas y bendecidas con ojos llorosos de emotividad por sus indignos y serviles ciudadanos.
Ciento treinta y cinco diputados de mierda están cobrando un sueldo que le pone la polla dura a Dios.
Y no trabajan.
No se presentan en su puesto de trabajo. Alguien decidió hace meses cerrar el parlamento catalán; pero siguen cobrando.
Me roban dinero de mi jornal para pagar su abstención laboral y no cumplir con sus obligaciones.
A mí me descontaban hasta los minutos que no trabajaba.
Me cago en dios…
Ningún di-puta-do es más que yo; pero está visto que para mucho servil y vasallo sí.
Todos se preocupan por quitar y poner cosas amarillas; pero todos esos serviles gregarios, son incapaces de exigir respeto y pedir por las malas que esos politicachos cumplan el trabajo por el que se les paga.
Ahí reside el riesgo del fanatismo: les meten la polla en la boca y en el culo y aplauden. Los que no aplauden a unos, aplauden a otros. Y así permiten en nombre de una religión, ideología o servilismo nacionalista, que les falten el respeto y la dignidad como trabajadores y ciudadanos.
Sea cual sea el gobierno que intente subir al poder, siempre lo hará a costa de sodomizar a la gente que es idiota de una forma coloquial; pero sobre todo, genética.
¿Violencia? Claro que es necesaria, todos esos diputados que me faltan el respeto y estafan lo que me roban en impuestos; no pueden faltar a sus obligaciones y cobrar por ello. Alguien debe obligarlos a trabajar, por las buenas o con un cañón en la cabeza, mientras cobren tienen que trabajar.
Que le den por culo a la puta convivencia ciudadana, que trabaje quien debe, coño. Por un lazo de mierda no movería un dedo para quitarlo o ponerlo; pero le daría patadas al cabrón que cobra para no ir a su trabajo y metérmela en el culo sin vaselina siquiera.
Me suda la polla lo amarillo, lo rojo y lo negro; que trabajen de una puta vez, porque ni dios es más que yo.
Para reclamar respeto, deben respetar.
Y si no, la violencia lo arregla todo de una vez por todas.
Que así será, como la historia dicta desde tiempos inmemoriales; porque lo pacífico es lo que lleva las vacas al matadero y roba un dinero que me hace falta cada mes.
Alguien ha golpeado el cielo duramente y llueve sangre que mana de las heridas de las nubes.
Que silenciosas se mueren sin quejarse, como el toro que muere en la plaza sin darse apenas cuenta.
Alguien ha descargado su ira y el cielo se muere. Y todos los seres mueren lentamente abajo.
Hay un manto de coagulación de salvaje y letal belleza.
Y es un descanso, como cuando se apaga la pantalla de un cine que ha pasado una mala película y te duele el culo de estar sentado viendo esa mierda tanto tiempo.
Así que como del cine, salgo a la calle con un cigarro en la boca a ver morir, morir fumando.
Sin miedo, con alivio. Es una espera tranquila, por fin se acaba tanta mísera mediocridad.
Ojalá hubiera tenido yo ese poder un tiempo atrás, cuando podía alzar una pierna para matar lo que fuera, destruirlo todo; para romperle la madre al cielo y a dios si estuviera en él.
Unos años atrás, hubiera muerto menos gente.
Lo no nacido, no puede morir.
Obvio.
No sabía que el cielo sí. Que pudiera sangrar tanto mudamente.
Me parece bien, es un buen final para una mala película.
Y una mierda, no me chupo el dedo, veintisiete mil…
Veintisiete mil pedos.
No jodas con la chorrada, una cosa es que sean superdotados por el tamaño de sus genitales; pero por capacidades intelectuales, nein, nada, niente, cero… No creo en brujas, creo en las mujeres que extraen con precisión y profesionalidad lo mejor de mí. Y en agradecimiento, las trato de superdotadas con amor y dejando el dinero encima del tocador.
Si llevas a tu hijo a un buen colegio de pago, con toda probabilidad te dirán que es un superdotado y hay que gastarse una pasta gansa en su educación para que pueda reponer con inteligencia mercancías en las estanterías de los supermercados.
Ahora va a resultar que tenemos miles de genios en potencia y seguramente con una capacidad craneal parecida a los Mars Attack!
Claro que los talentosos y superdotados no reciben la atención educativa, nadie se lo cree.
El amor es para los pobres, hacen de él un tesoro a falta de liquidez monetaria; y también de la paranoica y neurótica fijación por los hijos y su exaltación como seres divinos (sobrevalorados, seamos sinceros).
Musulmanes ricos y millonarios de cualquier ralea tienen otros tesoros en qué pensar.
Prefiero la relajada vida emocional de los millonarios.
La felicidad con dinero se compra.
Y las putas más limpias.
Además cuida la salud mental, es el curalotodo más eficaz.
Cantante, compositora, actriz, y empresaria puertorriqueña que ha vendido más de diez millones de copias con sus ya clásicos discos en español además de contar con más de diez Hits de Radio en las listas de popularidad de Billboard Latino y tres éxitos en Billboard Dance en inglés, dos de ellos durante el 2012.
Inició su carrera musical a finales de la década de los 90 del siglo pasado con el álbum "Noelia". Con canciones como "Tú", "Te Amo", "Clávame tu amor", "Como duele" y el clásico mundial "Candela", entró por la puerta grande en el panorama de la música latina.
Creo sinceramente, que una vez hubo aparecido en público con ese cuerpazo, si hubiera estado callada en el escenario, hubiera tenido igual éxito.
Cómo está, virgen santa... Dan ganas de clavarle todo el amor, de verdad.
Cumpliría años Ambrós, destacado dibujante del tebeo clásico español, célebre sobre todo por la serie de aventuras El Capitán Trueno. Su primer trabajo importante, sin embargo, consistió en dibujar la serie El Caballero Fantasma, del guionista Federico Amorós.
El Capitán Trueno consiguió un éxito sin parangón en la historia de la historieta española, alcanzando una tirada de 350.000 ejemplares por episodio. Sin embargo, este éxito tenía escasa repercusión económica en su dibujante, quien, harto de las imposiciones de la editorial, decidió abandonar la serie tras el número 175.
En 1989 recibió el Gran Premio del Salón del Cómic de Barcelona por el conjunto de su obra.
Cumpliría años Alma Mahler, compositora vienesa, famosa su belleza e inteligencia (en aquellos tiempos, lo de la inteligencia es algo que dudo, el machismo no era la mariconada que es hoy día, era mucho más talibán). Fue esposa de personajes notables del siglo XX: el compositor Gustav Mahler, el arquitecto Walter Gropius y el novelista Franz Werfel (citando algunos). De joven tuvo también una breve relación con el pintor Gustav Klimt.
Su agitada vida llena de matrimonios fue objeto de burla en la canción de Tom Lehrer "Alma" en la que Gustav Mahler canta sobre ella: "That is the fraulein I must have" (esta es la dama que debo poseer). También comentó sarcásticamente acerca de cómo aparecería su obituario en los diarios, con una larga lista de nombres masculinos.
La discutible fidelidad de sus recuerdos ha dado lugar a lo que los musicólogos denominan el Problema de Alma.
"Un hombre que torturó a su bebé recibe una brutal paliza en la cárcel.
Dos reclusos le ataron a una silla y le golpeaon durante cuatro horas con un calcetín relleno con latas de atún y otros objetos punzantes
La Vanguardia, 29/08/2018.
Un hombre que torturó a su bebé de solo un mes de edad hasta el punto de que tuvieran que amputarle las piernas ha recibido una brutal paliza en la prisión en la que fue encerrado tras su condena. Al menos dos internos de la cárcel de Swaleside, una de las más duras de Gran Bretaña, participaron en la golpiza.
Tony Smith, condenado junto a su pareja Jody Simpson a 10 años por abusar de su bebé y torturarlo, fue golpeado casi hasta la muerte. Dos reclusos lo retuvieron en su celda durante cuatro horas, lo ataron a una silla y le golperaon con un calcetín relleno con latas de atún y otros objetos punzantes. Sufrió un hundimiento en la cuenca de un ojo, diversas costillas rotas y fracturas en la mandíbula.
Los hechos sucedieron en la peligrosa ala B de la prisión de Swaleside, donde Smith fue confinado por error. Este cárcel de la isla de Sheppey, en Kent, se conoce con el sobrenombre de “Stabside”, por los frecuentes apuñalamientos que suceden entre los presidiarios.
Los guardias de la prisión lograron intervenir en el momento preciso: “Tiene suerte de no haber muerto”, según un portavoz de la penitenciaría. Los sospechosos de la agresión ahora están en aislamiento a la espera de una investigación sobre el incidente.
Smith, adicto a la heroína, y su pareja Jody Simpson fueron encarcelados en febrero. Su hijo, también llamado Tony, solo tenía 41 días de edad cuando ingresó en el hospital para luchar por su vida. Tenía múltiples varias fracturas y septicemia, una infecció grave a causa de los hematomas internos. Él niño sobrevivió pero tuvieron que amputarle ambas piernas y se enfrenta una vida de discapacidad.
Sus padres admitieron que no lo llevaron al hospital cuando enfermó durante nueve horas porque estaban esperando que un fontanero viniese a reparar su caldera rota. El bebé sufrió ocho fracturas, incluidas lesiones en las piernas. Las heridas eran compatibles con luxaciones provocadas por torsiones extremas en los tobillos. Sus padres le apretaban los huesos hasta disclocarlos.
El pequeño Tony fue adoptado por una nueva familia después de que sus padres biológicos ingresasen en prisión y perdieesn su custodia."
Qué bueno, qué envidia, qué gusto... Romperle la cabeza a hijos de puta como Toni y Jodi debería ser una actividad turística. Un tour que se pudiera contratar para destrozar a cerdos en los días de ocio.
Un bravo por los presos que durante cuatro horas le pegaron a ese perro asqueroso y un aplauso por los funcionarios que se "equivocaron" al enjaular al puto Toni.
Es de lamentar que los objetos punzantes no se los hubieran metido por el culo, hasta llenar el intestino. En fin, nada es perfecto.
Noticias como esta te alegran el día y hacen la vida más esperanzadora.
Las faltas de ortografía del artículo las dejo tal cual para que se aprecie lo bien que se redacta hoy día, en un medio tan prestigioso como los periódicos. Es la cultura del guasap, tuiter y feis. Supongo que los puestos de redactor en los periódicos se regalan ahora a los peores blogueros que puedan encontrar.
Ahora sí se va a tomar por culo el jodido agosto y las aburridas e inacabables vacaciones ajenas. Creí que no llegaría nunca el perder de vista a todas esas cosas tan coloridas a dos patas, chillonas y múltiples.
Por vuestra depresión post vacacional no podéis hacer nada más que sufrirla. Si pudiera ser, en silencio, como si fueran vergonzosos hemorroides.No vale la pena seguir molestando, podéis narcotizaros en un rincón oscuro y ejercitar la dignidad, no puede hacer daño.
Buen sexo.
Iconoclasta
Se puede afirmar taxativamente que las niñas y niños de hoy, son las plañideras de mañana.
Y como son asaz de ellas, faltará un elemento predador que evite que todas esas víctimas gregarias y baladoras, se coman las unas a las otras homosexual, tolerante, llorona y pacíficamente.
La violencia es una característica inseparable y necesaria para la supervivencia de la especie humana.
Las plañideras tienen los días contados.
¿O es que algún idiota ha podido tragarse el cuento jipi de “Haz el amor y no la guerra”? Porque iban de LSD y heroína hasta el culo cuando se revolcaban en mierda en los festivales musicales.
Mis dedos rudos reposan tensos en la hendidura que forman tus muslos para proteger la hendidura obscena.
Esperan ansiosos, con yemas palpitantes el momento de ahogarse, que marcará un estremecimiento de tu vientre.
Tal vez no sean tan rudos, solo ásperos para que tu coño empapado los sienta con justa lujuria.
Se aman sin convicción, porque es mejor amar algo que nada.
Cada cual dice amar porque están sujetos a la moral, sienten vergüenza y miedo a la soledad. Lo perentorio es demostrar continuamente que amas y eres amado; que no se está solo, que morirás arropado por la familia o por tu amante; que alguien recogerá tu orina y excrementos cuando seas viejo y no sepas reconocerte en el espejo.
Y cada cual tendrá hijos iguales que ellos mismos y volverán a transmitir el mismo mensaje genético del miedo y la moral.
Echaran pétalos de rosa sobre esa mierdecilla de proyecto de amor, abortado en contrato con pocas alegrías.
Los depresivos dicen amar, estar necesitados de amor; pero solo buscan alguien que los jalee para recuperar su auto estima, generalmente herida por vanidades injustificadas que se derrumban cuando ven sinceramente su propio reflejo en la luna del aparador de una tienda banal.
El amor se ha convertido en una masturbación triste, una visita a un psicólogo feriante gratuito, un “dime que me quieres” para poder sonreír luego a mi pareja. Una erección y una humedad intensa en la oscuridad o tras una pantalla, para así follar físicamente después con quien no se quiere tras la excitante y romántica charla con quien amas.
Esto aplicado a otras cotidianidades de la vida como cultura, arte, política y trabajo, hace de la especie humana la más degradante prueba de que una especie no tiene que ser necesariamente la más fuerte e inteligente para sobrevivir en el planeta. Le basta con tener suerte.
Sinceridad es reconocer que escribo estas sordideces con la polla dura.
Cuanto peor, mejor; es la única filosofía aplicable en sociedad para dar intensidad a la existencia. Solo la violencia, el odio y la muerte son capaces de combatir la mediocridad.
El amor es lo más frágil que hay en el mundo. Y lo más fuerte, el odio.
La carne humana es la más blanda y cualquier cosa inanimada es más dura.
La relación proporcional entre un político cualquiera elegido al azar y una lavadora es: a igual número de vueltas y tiempo, el político crea más mierda consumiendo más energía, dinero y paciencia. La lavadora, en cualquiera de sus programas hará limpieza con absoluta diligencia y en el tiempo establecido.
El político hace su mejor trabajo cuando muere.
Actriz mexicana de cine y televisión. Una auténtica belleza de pezones espectaculares.
No es de las que viven del cuento. Es una trabajadora nata, leyendo su carrera se podría uno preguntar: ¿Es que no se puede estar quieta? ¿No se cansa? Es infatigable, tanto como buena actriz.
Teleseries, telenovelas, actriz de voz, cine (del bueno también), videos musicales, cortos, guionista...
Y entre todo ese jaleo, consiguió encontrar un momento para sentarse y lucirse así de buenorra.
Cumple años Orson Scott Card, escritor estadounidense de ciencia ficción. Su obra más conocida es El juego de Ender y la mejor La voz de los muertos.
Vivió en Brasil dos años como misionero para La Iglesia de Jesucristo de los Santos de los Últimos Días (Iglesia mormona).
Ha ganado numerosos premios Hugo y Nébula, como el Nébula de 1985 y el Hugo de 1986 a la mejor novela por El juego de Ender y el Nébula de 1986 y Hugo de 1987 por La voz de los muertos.
Entre el 2005 y el 2006 se atrevió con el cómic escribiendo el guión de la miniserie Ultimate Iron Man.
Cumple años Jean-Michel Jarre, compositor e intérprete francés de música electrónica. De fama mundial y pionero en realizar conciertos multitudinarios al aire libre. Es hijo del destacado compositor francés de bandas sonoras Maurice Jarre (ganador de 3 premios Oscar y 4 Globos de Oro).
Con casi 28 años compuso y grabó, en su pequeño comedor convertido en estudio, mediante una grabadora de 8 pistas y arcaicos instrumentos la obra en seis secciones llamada Oxygene (1976). La obra que lo catapultó a la fama, especialmente el tema «Oxygene (Part 4)». Éxito de ventas en todo el mundo, y disco con el que se rompieron los prejuicios de que la música electrónica no era aceptada y que los sintetizadores eran elementos más de experimentación que instrumentos musicales. Su influencia ha llegado hasta hoy día: «Oxygene (Part 4)», aparece en el videojuego Grand Theft Auto.
"EN LA PLAYA DE PALMA.
Muere una turista alemana tras caer al vacío en un hotel de Mallorca.
Es la octava víctima mortal en lo que va de verano por esta causa en la isla.
La Vanguardia 21/08/2018
Una joven alemana de 24 años de edad falleció este lunes en la Playa de Palma tras precipitarse de la planta número 12 de un hotel, por lo que se convierte en la octava víctima mortal de este año por esta causa en Mallorca.
La Policía Nacional ha informado de que se ha hecho cargo de la investigación de este suceso que tuvo lugar a las siete de la tarde de este lunes. Las circunstancias de este accidente se están investigando, han señalado fuentes policiales.
Mallorca
Segundo accidente de estas características en menos de 24 horas.
Este suceso tiene lugar después de que una joven de 18 años haya resultado herida de gravedad tras precipitarse desde una altura de un tercer piso en un establecimiento turístico de Palmanova, en el municipio mallorquín de Calvià.
En lo que va de verano ya han fallecido en Mallorca ocho jóvenes, contando con la turista alemana de este lunes, tras precipitarse desde una eleva altura en diversas circunstancias, casi todas relacionadas con el consumo de alcohol."
Digo yo que ya deben estar maduros y caen. Es lo que ocurre con cualquier fruto. ¿Verdad que es bonita y amable la metáfora?
Borrachos... El alcohol y un cerebro poco eficiente es una mala combinación.
Lo mejor que podrían hacer, sobre todo por la seguridad de los que caminan por abajo, es que desde que descienden del avión, los aten a una camilla, les pongan una vía en la vena y les administren las birras, el güisqui, ron, vino y ginebra directamente en vena.
Y así no se caen y al igual que las picotas, lo dejan todo perdido al estrellarse contra el suelo.
Un poco más tontos y nacen de plástico estos turistas.
Ánimo, duro con lo que queda de agosto, la semana que viene promete ser de las más tristes, sobre todo para los aficionados al vueling desde ventanas y balcones de hoteles con un vaso de calimocho en la mano aún.
Acabad con las reservas de cualquier tipo de licor y drogas para atenuar la increíble depresión postvacacional que se avecina. El sexo, mejor de pago, sórdido y sucio para crear un ambiente propicio familiar.
Suerte.
Buen sexo.
Iconoclasta
Soy la consecuencia de una infancia traumática, perdido en la dimensión esquizofrénica de los Looney Tunes, Los Picapiedra y Pepe Pótamo.
Y ahora por fin disfruto de un electrodoméstico de los que tanto soñé: Gatosaurio Lava Rocavajillas.
Lo próximo: una troglodita de piedraroca hinchable y vagina rellena de helechos y musgo para practicar un sexo más vigoroso.
(en Amazonoceno 100 rocaeuros).
A veces la amo con tranquilidad.
Solo a veces...
Por norma general es desesperante verla aparecer, saber de su existencia diosa en todas las cosas de mi universo.
Y una polla.
¿Y para cuándo libres de borrachos y sus botellas?
Porque el tabaco es lo menos preocupante.
Los borrachuzos y alegres ciudadanos de mierda con sus botellones y verbenas crean miles de toneladas de desperdicio. Orines y excrementos incluidos.
La hipocresía y el ansia recaudatoria de los ayuntamientos es propia de los fariseos de la biblia. Y es que no tienen cojones, ovarios, ni medios para penalizar el consumo de alcohol de tantos que son los putos borrachos.
Por otra parte el analfabetismo de la ciudadanía borracha y ciega, es lo más oportuno y sostenible para los gobiernos de la basura mental.
Hoy más que nunca es necesaria una catástrofe natural, nuclear o químico-biológica que limpie el estigma de la imbecilidad de la población.
Playas libres de puercos sería lo correcto.
Dieciséis enfermeras han sido cogidas al mismo tiempo y se han quedado preñadas formando así uno de los más grandes y chirriantes monumentos a la más absoluta mediocridad.
Y como todo esto es una mierda, habrá quien vea este insulto a la dignidad con los genitales húmedos de tierna simpatía y empatía mierdosa.
YO en el mismo instante que he visto la noticia he soltado un vómito verde de cinco metros de longitud a 12 BAR de presión. Mi gato se ha asustado y con un cigarro he empujado a mi interior otro chorro más por lo larga de la noticia de mierda.
¿De qué cojones se ríen las preñadas?
Matar es una actividad a la que es fácil y gratificante habituarse. No causa adicción, es meramente instintiva.
¿Verdad que respirar no es una adicción?
Pues eso pasa con matar.
Y cuando se hace un par de veces y nadie te molesta e incluso te pagan y premian por ello, se convierte en aquello que siempre buscaste cada mañana al despertar y que te causaba tristeza al no saber qué.
Precioso…
Y si no que le pregunten a soldados, policías, pilotos de cazas y bombarderos, sicarios, traficantes de droga e incluso políticos: algunos son más ricos que otros, se sienten plenos y felices gracias a la caza; a matar.
Y los que están en la trena, si no fuera por esa adversidad, también serían felices.
A veces siento deseos de ser optimista por alguna espora alucinógena que habré aspirado entre el polen de una forma totalmente aleatoria y afortunada.
Mierda… Esta incontinencia verbal me agota.
Me duelen los dedos de no matar, de tanto escribir, quería decir.
¿Erdogan es una cadena de gasolineras y suministro de gas?
¿Cuánto cuesta un martillo de Thor con un millón de horas de autonomía de vuelo? ¿Y una elfa como esclava sexual?
Cabronas… Están enfadadas y además, corren como si tuvieran que ganar algún premio.
O eso, o saben que soy cojo y me quieren joder por pura maldad.
Qué más quisiera yo que algo tan importante quisiera joderme.
Ya soy mayor para engañarme, cuanto más grandes son las cosas, más anodino me hago.
Lo que pasa, es que es muy difícil evadirse de cierta vena romántica que tira a la tragedia.
No me preocupa el agua, soy sumergible.
Los rayos son otra historia.
Aunque no debiera, seguramente, lo único que pasaría es que ante mis preciosos ojos verdes, aparecerían clavadas en un suelo carbonizado un par de tablas con unos mandamientos mal tallados en ellas.
Yo le diría a Dios: “No jodas, menudo susto me has dado”.
Y con ellas me sacaría una buena pasta en un anticuario.
Es una cuestión de negocio y política.
Y universal sea cual sea el país: convertir el luto en espectáculo y usurpar dolores ajenos.
Son tiempos extraños, la chusma está necesitada de espectáculo y las instituciones alientan el miedo como forma de control: uniformar y estandarizar los sentimientos.
El dolor requiere silencio e intimidad.
Demasiada música, demasiada gente, demasiado dolor mimético...
La sociedad padece una seria ludopatía.
Modelo española, ganadora del certamen de Miss España del año 2000.
En ese mismo certamen, ganó cinco títulos más: Miss Internet, Miss Glamour, Miss Telegenia, Miss Pepe Jeans y Miss Fotogenia. Después participó en el concurso Miss Universo 2000, ganó el título de Segunda Dama de Honor a escasas décimas de ser coronada Miss Universo. Se llevó el título de Miss Fotogenia universal.
Participó en la serie televisiva "Al salir de clase". En publicidad trabajó en un anuncio para Nespresso del 2010 con George Clooney. Más que Miss Fotogenia, es Miss Todo: no le falta ni le sobra nada.
Cumpliría años Davy Crockett, aventurero (trampero, cazador) y héroe popular de Estados Unidos, se le conocía también como “King of the Wild Frontier” (“Rey de la frontera salvaje”). Representó a Tennessee en el Congreso de los Estados Unidos, luchó en la Independencia de Texas y murió a los 49 años en la Batalla de El Álamo. Fue famoso en vida por sus hazañas cinegéticas y bélicas. Como es habitual en los folclores nacionales, tras su muerte se le atribuyeron e inventaron actos de proporciones míticas.
El cadáver de Crockett y el resto de los defensores de El Álamo fueron incinerados en masa.
En su tumba reza: “Davy Crockett, pionero, patriota, soldado, trampero, explorador, legislador del estado, congresista, martirizado en El Álamo. 1786—1836”. Debe ser una lápida muy grande...
Cumpliría años Mae West, actriz, cantante, comediante, guionista y dramaturga estadounidense.
Dotada de gran ironía y curvas sinuosas que exhibía en poses lánguidas y provocativas, su estilo escandalizó a los puritanos de los años 1920-40, una época gris en Estados Unidos por la Ley seca y la Gran Depresión posterior al Crack del 29. Maestra del doble sentido, fue conocida por sus frases picantes.
Su padre era John Patrick West, un boxeador y camorrista de origen irlandés. La madre era una modelo de corsetería llamada Tillie Delker.
Por los ambientes en que se movían sus padres, se habituó desde pequeña a observar y escuchar a hombres de malos modales, lo que le ayudó a forjar en el futuro un carácter descarado y escribir diálogos chispeantes que gustasen al público de clase media que llenaba los teatros.
En 1927 fue detenida y condenada a diez días de cárcel por «corromper a la juventud» con la exitosa obra Sex (sobre una puta), que había protagonizado, producido, escrito y dirigido. No quiso pagar una multa para evitar la prisión y así explotar la noticia con fines publicitarios: se presentó en la puerta de la cárcel en una limusina llena de rosas, causando sensación entre los periodistas. Alardeó de vestir medias de seda en lugar de la austera ropa de presidiaria. Por buen comportamiento salió de la cárcel dos días antes de lo previsto y concedió una entrevista exclusiva por la que cobró mil dólares de la época.
Alguna de sus "perlas":
- "Una camarera: ¡Dios mío, qué diamantes!
Mae West: Dios no ha tenido nada que ver con ellos, querida."
- "¿Llevas una pistola en el bolsillo o te alegras de verme?"
- "Las chicas buenas van al cielo; las malas van a cualquier parte".
- "Tener cerebro es una ventaja, si lo escondes".
- "Muestra tu mejor imagen, ¿quién dijo que el amor es ciego?"
- "El sexo con amor es lo mejor de la vida; pero sin amor tampoco está tan mal".
- "Cuando soy buena, soy muy buena; pero cuando soy mala, soy mejor".
"Muere un turista taiwanés al ser mordido por un hipopótamo.
La víctima fue atacada cuando estaba fotografiando un lago cercano
El Periódico, 14/08/2018.
Un turista asiático murió este fin de semana en Kenia tras haber sido atacado por un hipopótamo mientras tomaba fotos en la orilla del lago Naivasha. La víctima, Chang Ming Chuang, tenía 66 años y fue mordido por el paquidermo el pasado sábado. El hombre fue trasladado al hospital con una gran hemorragia y falleció al día siguiente.
Un segundo turista también resultó herido tras el ataque del animal y fue transportado al hospital del Distrito de Naivasha, al noroeste del país, donde fue tratado por hematomas leves.
El Servicio de Fauna de Kenia (KWS, por sus siglas en ingles) informó de que el turista era de nacionalidad china pero el ministro de Exteriores taiwanés rectificó la información de la organización africana y declaró que la víctima era originaria del islote asiático, tal y como informa BBC.
Posible temeridad.
Testigos de lo ocurrido han asegurado a la televisión británica que las dos personas se acercaron demasiado al animal, que se encontraba en las inmediaciones del hotel Sopa, que cuenta con un grupo de estos animales en su complejo.
"Estamos rastreando al hipopótamo", comunicó la KWS a través de la red social Twitter. Posteriormente, el animal sería sacrificado. "Nuestros oficiales han localizado y disparado al hipopótamo tras el incidente", reconocía el guardia de la KWS, Nelson Cheruiyot.
La sequía, posible motivo.
El hipopótamo es el mamífero terrestre más grande del mundo. Su peso puede rondar las tres toneladas y su conducta agresiva, unida a unos dientes afilados, matan a unas 500 personas cada año en África.
A esta amenaza se le une la bajada en los niveles de agua, que han reducido su zona de pastoreo y los ha obligado a acudir a otros lugares húmedos, según David Kilo, presidente de la Asociación de propietarios de barcos del lago Naivasha, ha declarado al periódico local Kenya's Star.
"Los han forzado a acudir a las granjas y a los hoteles, lo que ha incrementado el contacto entre los humanos y el mamífero", subraya Kilo.
Complicada repatriación.
La vuelta de los restos de la víctima puede verse dificultada por el hecho de que Kenia no cuenta con lazos institucionales con Taiwán, ya que reconoce no reconocer la soberanía del país.
El turismo aporta a las cuentas keniatas más de mil millones de dólares anuales, con 1,4 millones de llegadas procedentes del extranjero."
"Muere ahogado un joven de 21 años tras quedarse atrapado en un hoyo que cavó en la arena.
FRANCIA: Accidente insólito.
El Mundo, 14/08/2018.
El accidente ocurrió en la playa de Barbâtre, en la isla de Nourmoutier.
Un familiar de la víctima intentó rescatar al joven sin éxito. Los servicios de emergencia tardaron en torno a dos horas en rescatar el cuerpo.
Un hombre de 21 años ha muerto ahogado este domingo, 12 de agosto, en el oeste de Francia después de que la marea inundara un hoyo que había cavado en la arena para meterse dentro, según han informado este lunes funcionarios locales."El joven decidió cavar un agujero bastante profundo para poder estar de pie" dentro, dijo la Fiscalía local en un comunicado, explicando que no pudo salir a tiempo cuando subió la marea. "No logró salir pese a la ayuda" de un miembro de su familia que estaba presente, añadió la fuente.
El suceso tuvo lugar alrededor de las 17.30 horas, cuando la víctima, de la que aún no se conoce la identidad, dio la voz de alarma al no ser capaz de salir de la arena, convertida en auténticas arenas movedizas. Al lugar acudieron numerosos bomberos así como los medios de socorro marítimo, que no pudieron hacer nada por salvar la vida del joven.El accidente ocurrió en la playa de Barbâtre, en la isla de Nourmoutier, situada a poca distancia de la costa atlántica de Francia y de la ciudad de Nantes. Las labores de rescate concluyeron en torno a las 20.00 horas, tras bajar la marea y rescatar el cuerpo.Las autoridades francesas han explicado que no es la primera vez que ocurre algo así en el país galo, advirtiendo del peligro que esconde esta clase de juegos si se llevan a cabo en zonas próximas a la orilla del mar."
Es mentira, es el elefante el mamífero terrestre más grande y pesado del mundo.
Ahora, si hablamos de mamíferos idiotas, tal vez el periodista que redactó la noticia podría batir un récord.
El viejo oriental debía pensar (vete tú a saber si pensaba) que Pepe Pótamo debía estar amaestrado por el hotel y se quiso hacer una selfi con el bicho dándole algunas gominolas para ganarse al malhumorado animal. Porque hasta mi gato, con aburrimiento, me ha dicho que los hipopótamos son los animales con más mal carácter del continente africano.
Lo del joven que se ahogó, eso por falta de higiene personal. No se cortaba las uñas de los dedos de los pies se quedó atorado. Es la única forma en que lo puedo entender.
Vale, está bien, tal vez un pulpo que había construido un túnel para transportar cocaína al interior,se encontró los pies en medio del túnel, los ató, inmovilizó y siguió transportando el alijo con sus tentáculos incansables y hábiles. No sé...
En definitiva, dado el grado cultural e intelectual de la chusma, cuando hay vacaciones y aglomeraciones, siempre ocurren este tipo de anécdotas que me hacen pensar en la necesidad, hoy más que nunca, del aborto y los nacimientos selectivos.
Muy selectivos...
Ya ha empezado el declive vacacional y los últimos días se aproximan llenos de depresión y atonía existencial. Lo sé, una vez fui humano.
Por ello, es más necesario ahora colocarse bien con cocaína, anfetaminas, ácidos, maría e incluso heroína, para poder paliar los síntomas post-vacacionales. Y todo eso bien regado con licores y una buena ducha dorada, si es con orina diabética, mejor, más divertido y dulce.
A cascarla.
Buen sexo.
Iconoclasta
Felaciones sensibleras aparte, que nadie se crea que la policía está formada por ángeles de la guarda.
Porque no se cortan un pelo para joderte el mes o la libertad por una multa o por una confusión.
No se cortan un pelo para errores y cosas malas.
La policía es a veces una necesidad, pero no tienen vocación de santos y mártires. Su función básicamente es la represión y la recaudación (y luego ya, en ratos de ocio, velar por la seguridad del contribuyente), sobre todo la de las reses de las grandes ciudades, que son las que precisan de más control.
Si alguna vez hacen algo bien, es para decirles: “¿Veis? Así siempre”.
Son funcionarios y cobran mucho, asaz por ello.
Si algo sé, es de pobreza.
Yo he cumplido muchas veces con mi trabajo y nadie me ha acariciado los genitales por ello. Nadie me la chupó gratis jamás por trabajar por una mierda de pasta.
Llamadme celoso si queréis.
Hay una histeria colectiva por homenajear a todo tipo de cosas y entes, hay un ganado servil que poco dista del antiguo vasallaje a los señores feudales. El tiempo pasa muy rápido; más de lo que el cerebro humano puede asimilar y adaptarse.
Así, es lógico que cuando muere un tirano o nace otro, la chusma llore por su muerte o brinde por su larga vida de mierda.
Bueno, pues a ver si se acuerdan de trabajar un poco más y bailar menos.
Es que eso de las mitificaciones y beatificaciones es algo que me provoca urticaria y prurito genital.
Es tiempo de vacaciones, ergo de chovinismos.
Lo malo de ser chovinista (no tiene nada de bueno; pero soy generoso y hoy no me apetece denigrar demasiado), es que son todos unos ingenuos.
Vamos a ver: chovinista es el fanático de su patria, aquel que camina sobre un manto de mierda y piensa que son pétalos de rosas por caminar sobre su “tierra”.
No jodas…
Por supuesto, y aquí reside esa espantosa y patética ingenuidad, se creen que todo el mundo ama y reverencia su país como el propio.
Es por culpa de exaltados patriotas por el que el precio de kilo de estúpido va tan barato. Hay tantos, tanta oferta, que incluso los venden para quemar en las chimeneas.
Hay que tener en cuenta que los países o cualquier región habitada del planeta, son como las madres: la de cada cual cocina mejor.
Y una mierda… He comido en restaurantes cuyas cocinas avergonzarían a muchísimas madres y entre ellas, la mía aunque esté muerta.
“Y como en casa en ningún lado”, eso lo dicen mucho los muertos de hambre con presupuesto muy ajustado en sus vacaciones.
Países, patrias, madres y paletos…
Y el calor que no cesa.
Las nubes no cubren el sol. Las usa para protegerse de mi hostilidad.
El sol me lanza sus rayos a traición y se agazapa tras una tormenta el muy traidor.
Teme que vuele hasta él y lo destruya, lo apague para siempre; y con él a todos los seres y las cosas que calienta.
Yo también temo que un día no pueda controlar mi ira, y como tantas veces, devolver el daño que se me ha hecho, aunque me joda.
Sé que el sol teme que cuanto más viejo me hago, menos me importarán las consecuencias.
Sin embargo, crea unos momentos tan dramáticos, tan parecidos a mis caóticas emociones que en secreto, muy astuto yo, escondo un llanto emocionado por la belleza planetaria que me obsequia.
Blasfemo alguna cosa usual para que siga escondido, para que el drama en el cielo y la tierra, no cese jamás.
Y la uniformidad y la paz se demoren, incluso no vuelvan jamás.
Pérfido sol, creas llantos hermosos.
Qué hijo puta…
“Y Jesús le preguntó: ¿Cuál es tu nombre?
Él le dijo: Legión es mi nombre porque somos muchos”.
(San Marcos, 5:9)
Es pleno verano y como cada año: Mercado Medieval.
Los Mercados Medievales venden absolutamente lo mismo que se vende a lo largo del año en las distintas ferias, solo que se añaden un par de puestos de flechas y espadas de juguete y una decoración medieval en la que han tenido a bien, no dejar que corriera mierda y orina por las calles (eso es solo para las noches de viernes y sábado, en las zonas de bares todo el puto año).
Como soy dado a la introspección, independientemente de la cantidad de carne con la que hay que rozarse para caminar, mi cerebro poderoso no deja de procesar con absoluta obscenidad y libertad.
Y sueño que soy conde y que ellas me pertenecen, todas.
Cada día, con los dedos sucios de grasa de venado, ordeno a un par de soldados que pillen una doncella de buen ver, me la traigan al castillo y así follármela gratuitamente; y si no me lo hace bien, su padre deberá pagarme con las tres cuartas partes de la cosecha.
Ser conde y follarse toda hembra que esté casada, soltera o inconsciente.
¡Qué tiempos aquellos!
Sería el Conde Iconoclasta y el condado (Iconoclastaland) estaría lleno de pequeños iconoclastitos saltarines y maridos que me han mirado mal, cortados en piezas en los puestos de carne tapizados de moscas y orugas.
Y con una notoria erección, me enciendo el trigésimo tercer cigarrillo de la mañana y me detengo. Hay una gran muralla de gente interceptando el paso a otra muralla de gente que respira con la boca abierta y la mirada perdida.
No sé porque; pero el vulgo, chusma o vasallaje, se apiña histérico frente a las creperías. Se comen las creps como si fueran uvas durante las campanadas de año nuevo. Supongo que es más barata una tortilla grande rellena de algo que un buen corte de carne o un bocadillo de embutido. Una de las ochocientas creperías del mercado medieval, tiene trabajo para rato. Decido pasar con gran escrúpulo entre toda esa carne que espera su crep, aguantando todo lo que puedo la respiración. Tomo nota de la buenorra morena de tetas sueltas, libres y pesadas, con pantaloncito-braga que deja ver uno de los labios vaginales con gracia y sensulidad, para que mis soldados la traigan está noche a mis aposentos.
La voy a embarazar de trillizos.
Y si tiene novio, lo mandaré ir a recoger boñigas de vaca a los límites del condado, allí hay una epidemia de peste.
Para ser feliz basta con sentirse poderoso.
Bueno, ya he divagado bastante por hoy.
No vuelvo a salir a la calle hasta que hayan limpiado las calles de paja y leprosos.
La confusión piadosa y absolutamente hipócrita de compañía por amor, es la más extendida del planeta.
La peña busca compañía y así ser cuidada en la enfermedad y la vejez.
Lo primero que piensa la chusma cuando su cerebro ya se ha estabilizado (cuando el sexo ebrio ya no es una necesidad perentoria y semanal) es: ¿Y el día que me pase algo y no tenga a nadie?
Por efectos electoralistas y piadosos para no denigrar demasiado a la chusma y no haya merma en su auto estima (los votantes son más maleables si están cómodos), la cobardía pasó a ser cariño en estos casos de corrupción y prostitución del amor.
No hay culpa en ello, aunque existan velos y confesiones susurradas en templos para ocultar la vergüenza. La cobardía a la soledad es un tara característica de la raza humana, igual que el cáncer, la chepa, las malformaciones congénitas de orejas y nariz, las tetas pequeñas, el culo caído, los huevos que no bajan y los mini penes.
La brutalidad del peso de las gotas de lluvia era tal, que los pájaros caían rotos al suelo. Caminar se hacía peligroso, todas aquellas plumas muertas formaban una capa resbaladiza y mi pierna podrida se resistía a pasar por encima de ellas y romperse. Otra vez…
He pensado en lo oportuno de la situación: un hombre roto caminando sobre rotos cadáveres.
Y he sonreído torcidamente.
No hay romanticismo ni ventaja alguna que consuele en ser un tullido; pero si consigues un alto umbral de tolerancia al dolor y la vergüenza, el sarcasmo cae por su propio peso.
Como esta lluvia apocalíptica.
Si me drogara, me pregunto qué tipo de absurdos escribiría.
Tal vez, si me drogara, no los escribiría.
No lo necesitaría.
Hay pájaros que suenan a patata frita cuando los pisas.
Iconoclasta
201808111932
“Nunca llueve eternamente” (película El Cuervo, 1994).
Ya…
http://manuscritosiconoclastas.blogspot.com/2018/08/a-solas-lluvia-apocaliptica.html
Empresaria, diseñadora y modelo estadounidense. Alcanzó cierta notoriedad en la prensa rosa y en programas televisivos de vanidad a raíz de su aparición en el reality show autopromocional de la familia Kardashian.
En definitiva, lo único a destacar es que está buena, porque es un subproducto de internet y de la telebasura. Lo de empresaria y diseñadora, será por llamarla algo. Es una simple influencer, esa gentuza que está tan de moda en las redes sociales para ganarse la vida sin hacer absolutamente nada y haciendo y diciendo estupideces. Kylie está muy bien callada, no tiene nada que decir y si dijera algo, bajaría el volumen del monitor.
Jamás le daría un "me gusta", basta con una erección silenciosa.
Cumpliría años Henri Nestlé, boticario y empresario suizo de origen alemán, fundador de la empresa Nestlé (en el dialecto suabo "Nestle" significa "pequeño nido de pájaro", cursi hasta la desesperación).
Nestlé alcanzó gran notoriedad cuando su preparado salvó la vida a un bebé prematuro: una madre se hallaba gravemente enferma después del parto. Nestlé llevó su preparado a la casa y alimentó con él al bebé, que se recuperó enseguida.
Nestlé es la compañía de alimentos y bebidas más grande del mundo. Cuenta con más de 2.000 marcas. La harina para niños se vende en 191 países, da trabajo a más de 300.000 personas y las ventas se calculan en más de 100.000 millones de francos al año. (No sé de cuándo son los datos, pero basta para hacerse una idea).
Cumpliría años William Willet, constructor inglés, impulsor del horario de verano en el Reino Unido.
Es el culpable directo de esta mierda de horario de verano que jode mi libertad y mi bienestar. No lo odio mucho; pero deseo ardientemente que no se invente la resurrección.
Cuentan los cotilleos que después de montar un rato a caballo en Petts Wood una mañana de verano, observó que muchas persianas seguían bajadas a esas horas, tuvo la idea de crear el horario de verano (cabrón influencer metomentodo).
Utilizando sus propios recursos financieros publicó un folleto llamado El derroche de luz solar (The Waste of Daylight)" en 1907. Proponía que los relojes debían ser adelantados 80 minutos en verano, cosa que permitiría ahorrar 2,5 millones de libras en gastos de iluminación.
¿No le bastaba con masturbarse ante su caballo en un jodido amanecer?
"Reino Unido:
May recrimina a Boris Johnson que comparase a las mujeres con burka con “buzones de cartas”.
La primera ministra del Reino Unido afirma que “fueron las palabras equivocadas y nunca debería haberlas usado”
La Vanguardia 08/08/2018.
La primera ministra de Reino Unido, Theresa May, ha tachado este miércoles de ofensivas las declaraciones del exresponsable de Exteriores Boris Johnson sobre las mujeres con burka, de las que dijo que “parecen buzones de cartas” y a las que comparó con “ladrones de bancos” por su atuendo.
La comunidad musulmana, la oposición política e incluso dirigentes conservadores han afeado a Johnson el lenguaje utilizado en un artículo en The Daily Telegraph para referirse a las mujeres que visten velo integral islámico. Así, aunque se pronunció en contra de prohibir su uso, consideró “ridículo” que haya mujeres que elijan llevarlo.
Johnson también comparó las mujeres con burka con los “ladrones de bancos”.
“Creo que Boris Johnson utilizó un lenguaje para describir la apariencia de personas que, claramente, ha causado malestar. Fueron las palabras equivocadas y nunca debería haberlas usado”, ha declarado May, partidaria de que las mujeres puedan tener la libertad para llevar el velo integral sí así lo deciden ellas mismas.
Sin embargo, una fuente cercana a Johnson citada por la BBC ha aclarado que el exministro “no se disculpará” y ha calificado de “ridículos” los ataques recibidos en las últimas horas. “No debemos caer en la trampa de cerrar el debate sobre problemas difíciles”, ha añadido.
May cree que las mujeres deben tener libertad para llevar el velo si así lo quieren
Dinamarca ha sido el último país europeo en prohibir el uso de velos como el burka o el niqab en espacios públicos, dentro de una ley que impide prohibirse la cara y defendida por sus partidarios por razones de seguridad. La ley danesa entró en vigor la semana pasada. "
Yo también soy partidario de que cada cual se vista como quiera, los orgullosos homos, tortis y trans lo hacen. A mí me parece bien que lleven burkas, cadenas en tobillos y manos y cilicios en los órganos sexuales.
Me quejo de que no soy tan ingenioso como Boris y no se me ocurrió ver a las mujeres islámicas como buzones... No puedo parar de reír. Es un genio el Boris.
Aunque sinceramente, me importa el rabo de la vaca conocer o saber como son los que van disfrazados/as, no soy de naturaleza chismosa y guardo desprecio a todo y a todos por igual.
Lo de que podrían pasar por ladronas (me parece lógico, pero no ingenioso) está claro, hay sitios en México que no te dejan entrar con gorra y gafas de sol por temor a los atracos. Y por otro lado, cualquier tiparraco podría disfrazarse fácilmente de "musulmana" y entrar en vestuarios y lavabos femeninos armado con un teléfono o con su propio rabo. Deberían pensar en ello las acérrimas ultra ortodoxas feministas.
Sigue la peña aterrorizada, llorando y muriendo (la población mundial es de 7.350 millones de habitantes, unos centenares de muertos son nada; lo que ocurre es que en verano hay pocas noticias interesantes para llenar espacios en periódicos y telediarios) por golpes de calor. Ni caso, vosotros a darle duro al licor, a las sustancias psicotrópicas y al acelerador. Al sexo sin condón y al uso del móvil para grabar vuestros patéticos actos sexuales.
Yo me retiraré a un rincón del bosque hasta que los turistas se pierdan, despeñen por algún acantilado al hacerse una selfi o se vayan a tomar por culo.
Buen sexo.
Iconoclasta
Hay drogas y otras adicciones.
Intento relajarme, no escribir, no inventar; pero el puto cerebro no tiene freno. Está cansado y no cesa.
Duelen los huesos del cráneo por la presión e insiste en escribir cosas sin sentido, sin utilidad. Mentiras para alimentar un ego.
Prometo no escribir.
Pero la tinta es heroína pura y me aleja de todo lo que me rodea.
Lo que no pedí.
Lo que no soporto.
