Los amantes, de Minea

Los amantes, un relato de Isabel Guillén-Minea, no he podido evitarlo. Otra vez...
Un beso y un aplauso a la escritora.

Café y tabaco

No sé como ocurre, no soy consciente si soy el autor del bodegón o alguien lo crea cada mañana para cuando despierto, solo sé que me encuentro sentado ante él con los pies fríos y la sensación de inexistencia. El cigarro es una mecha que me lleva lentamente a la realidad y el café no acaba de templar mis pies.

El alborozo de algunas pérdidas

Cuando algo molesta u ofende, es lógico y de obligado cumplimiento, deshacerse de ello.
¿Qué razón hay para no hacerlo con una persona odiada o despreciada? Porque al fin y al cabo, es mucho más molesta una mala persona que un cuadro horrible del salón que nos ha cansado.
Tal vez sea el asunto religioso o una simple cobardía por evitar un enfrentamiento. Es habitual quedarse con la mierda antes que quedarse sin nada.
Las leyes deberían tener un abanico más amplio de clasificaciones para los asesinatos. Hay muertes buenas y malas, necesarias y superfluas.
No toda asesino debe ser tratado como criminal.
Y debería haber un día de la alegría por las personas de las que nos hemos deshecho de algún modo u otro.
Todas las cosas y las personas que molestan, deberían desaparecer de la faz de la tierra, porque la vida es muy corta y podría ser que un día los idiotas volaran y taparan los rayos del sol  provocando una gran glaciación.
Preservemos el planeta.
Querer ser Teresa de Calcuta para todos los seres humanos sin distinción, es lo mismo que ser idiota.
Alea jacta est (o debería).

Cumple años Doutzen Kroes

Super modelo holandesa y ángel de Victoria's Secret. No tiene desperdicio alguno y parece de plástico de lo perfecta que es. Se gana a pulso estar entre las modelos mejor pagadas del mundo.
Por lo menos trabaja, cosa que muchos multimillonarios no acostumbran a hacerlo.

Cumple años Georg Baselitz, pintor alemán neoexpresionista. Su carrera fue fulgurante porque en los años 60 del pasado siglo, la policía saboteó una obra suya: Die große Nacht im Eimer, que representaba a un niño masturbándose, un retrato suyo (que parece un pinocho mal dibujado). Bravo por el provocador.

Cumpliría años Serguéi Eisenstein, director soviético de origen judío de cine y teatro. El montaje innovador de sus películas, sirvió para sentar las bases de montaje de las actuales películas. Su obra : El acorazado Potemkin (1925), se considera una de las mejores películas de todos los tiempos. También es la segura fuente de inspiración de Tim Burton para su estilismo de cabello.

Buen trío para el fin de semana(sobre todo por la Doutzen, absolutamente devorable), por el gran director de cine, un innovador con importancia vital para la posteridad del cine. Y por un pintor provocador y rompedor; lo del niño masturbándose (autoretrato) en los años sesenta, cuando los Beatles dejaban oír sus ñoñeces, fue todo un puntazo.
Plas, plas, plas, plas...

Buen sexo.
Iconoclasta

Cita inicial The Hunted

Apasionante y sarcástica cita de la película.

Beatlemania

Se ha extendido tanto por el tiempo y el espacio esa ñoñez, que me pregunto si la peña aún cree en los reyes magos, que sus culos no huelen a mierda y sus genitales están a salvo del aroma de la orina.
Enciendo una vela negra a Satanás (si románticamente existiera) por la larga vida y supervivencia de sus satánicas majestades los Rolling Stones, que pusieron las cosas en su sitio con su simpatía por el diablo contra el submarino amarillo repetitivo y tontorrón.
Aquellos no fueron los felices 60, fueron los ignorantes 60, los beatos 60.
No me siento satisfecho. Y nací en el 62, mal año para la inteligencia y las inquietudes intelectuales.
Soy un superviviente de aquellos tiempos.

Un viaje al silencio

Hola, mi amor.
¿Te apetece un viaje por el infinito, lejos de aquí, de ellos?
Hay tanta interferencia en este planeta, que a veces no oigo tus latidos.
¡Por toda la mísera indecencia del mundo! Cómo me gusta apoyar mi mejilla en tu seno y escuchar tu corazón, con el pezón erecto rebelándose en mi piel curtida por los años y el hastío. Con mis dedos investigando insistentemente las ingles que enmarcan tu sagrado coño.
Eres mi isla del silencio: arrecifes de sutiles jadeos y suaves palabras susurradas en mi oído, como olas serenas lamiendo con dulzura las rocas.
(Una clara metáfora de mi lengua en tu sexo, sin dulzura, siempre con un hambre atroz.)
Vayamos al infinito, donde los cometas arden sin ruido y los planetas estallan en un mudo espectáculo de color.
¿No sería precioso escuchar tu palpitar en medio de ese monumental espectáculo de destrucción y rayos gamma?
Sé que no es posible semejante viaje, pero tú tampoco eras una posibilidad para mi mente pequeña.
Aprendí de la impredecibilidad de los posibles e imposibles a través de tu corazón.
Encontraremos la forma de viajar allá si me dices que sí.

La prisa y el ansia

No puedo identificar la causa o las causas; pero tengo prisa.
Tengo urgencia por llegar no sé a donde, no sé cuando, no sé como.
El mundo no es grande, no es enorme; solo hay unos pocos sitios donde ir.
Y un solo sitio del que marchar. Parece tonto decirlo, pero es vehemencia.
Cuando queda poco de vida, cualquier disyuntiva es traumática.
Y uno se plantea si hay tiempo, si será cadáver al aterrizar. O si cuando el tren abra sus puertas en la estación, el viajero continúe dormido.
Más adelante verán que está muerto.
Es normal esta neurosis cuando hay ilusión. Los sueños llevan una subfrecuencia de miedo a la decepción.
Ying y Yang de mierda... El karma es aburrido.
Menos mal que mi mente es oscura, sería decepcionante morir sin saber.
La inocencia se desintegró hace mucho, si alguna vez la tuve.

Dios muerto

¿Sabes? Dios ha muerto. Te juro que esto de mis manos no es sangre seca.
Ahora nadie puede amarte más que yo.

Foto credencial

Y esta es la foto que he elegido para mi credencial de residente en México. No es absurdo, es que cuando te dicen que una comida es poco "picosa", necesitas asegurarte muy bien de que no han escondido un trocito de chile por pura maldad y reírse así del pinche español.
Soy astuto.
Me la han aceptado porque tengo un ojo precioso.
Los de inmigración me han mirado detenidamente buscando mi deficiencia mental; pero no les hago ni caso, soy completamente indiferente al tamaño de sus genitales que no me impresionan, a los chiles y sus bondades y al narco corrido.
Tic-tac, tic-tac. tic-tac... Y que conste que la virgen de Guadalupe está preciosa en su concha.
No soy un sarcástico, tengo mi sensibilidad y no odio la pornografía.
Me van a deportar...

Té chai

Nunca me traen la cucharilla con el té chai, y se queda allá abajo la cremosa espuma, triste como un pez boqueando en la playa, asfixiándose irónicamente por demasiado aire.
Y claro, yo no me acuerdo de pedirla porque o estoy fumando o estoy  escribiendo.
O pienso en cosas lejanas, posibilidades, improbabilidades, viajes y una mujer cautivadora. Tengo trabajo intelectual que realizar aunque no  lo parezca.
Por otro lado es de agradecer esa tenacidad en no servir una cucharilla, porque las servilletas son muy pequeñas para limpiar el cremoso bigote que dejaría la espuma.
Y la verdad, ya soy mayor como para limpiarme con la manga de la camisa. Mi físico es demasiado llamativo como para añadir más decorado.
Pero lo peor, es que dejo propina de forma inconsciente, por rito. Y así, fomento la tristeza que da una espuma blanca y abandonada en el fondo de una taza.
No sé, tal vez están creando al psicópata perfecto.
He de recordar no consumir té chai, debe tener algún principio activo que azota lo surreal.

Soledades

Alguien muere en algún lugar y otro nace. Alguien se echa un trago de agua fresca y una piel se deseca bajo el sol.
Pero todos comparten una soledad sin consuelo aunque no lo sepan.
Nadie encuentra a nadie en el lugar y tiempo adecuado.
Se conforman o contentan sin remedio con sucedáneos efímeros de amor y cariño.
Y así, la muerte y el nacimiento, la sed y la saciedad, se convierten en las cosas menos preocupantes; porque se resuelven de una forma fácil y natural en el medio que viven.
Tal vez, con ignorar la soledad, todo el misterio de la vida se resuelve.
Pero es una entelequia, cuando se ama, la soledad irrumpe a caballo del ansia y el miedo.
Estamos perdidos.

El destino

Mucho se habla del destino, al que se le achacan triunfos, fracasos, enfermedades y muertes.
No hay un destino. Lo único que hay es un simple azar interferido algunas veces por nuestra voluntad y otras, desgraciadamente, por la de otros.
El destino, de existir, sería como una tarjeta de crédito al cual acceder cuando fuera necesario.
No jodas... Como viajar al futuro.
¡Qué estupidez!
El aburrimiento es campo abonado para la filosofía

Sin sinceridad

Idolatrados los sentimientos, queda luego admitir la realidad. Lo que somos y si somos merecedores de esos sentimientos inhumanos.
Mejor no seré sincero conmigo, no tengo un especial interés en sentirme mal.

Lo difícil es morir

No es nada sencillo morir. Hay que vencer todo ese instinto de supervivencia insertado en las células del cuerpo.
Morir requiere convencerlas, una tarea faraónica porque están sectariamente convencidas de que la vida se ha de mantener al precio que sea. "Oye, deja de dividirte, ¿es que no ves que esto es una mierda?. Ellas me miran con sus membranas completamente idiotas sin entender.
Son duras de convencer las hijaputas. Y el tiempo que se emplea en convencerlas de que no es malo dejar de dividirse, es tiempo para que las cosas empeoren aún más a tu alrededor. Y así llegas a la vejez para acabar como era de esperar y haber sufrido de más: muerto.
Y las células, estúpidas como siempre, dale que te pego. Obcecadas en multiplicarse aunque el cadáver empiece a descomponerse.
Es una mierda que el pensamiento esté disociado del organismo. Hablando en plata, que mi pene vaya por libre independientemente de lo que siento.
Que incómodos son los despertares erectos...
Sí, yo también me pregunto que tiene que ver una erección con los deseos de morir y las células...