La plañidera de la tierna muerte

Caminar despacio es tener tiempo para ver la vida volar y arrastrarse, corretear, zumbar y desmembrarse en lluvias de hojas. Es ver la muerte cada día, en pequeños seres que apenas se dejan ver.
Con un escalofriante detalle de trillones de megapixels.
Seres que te das cuenta que existían por su cadáveres que inspiran una inusitada ternura. Pensaba de una forma instintiva, que la ternura y la inocencia están a salvo de morir.
No han hecho nada malo.
¿Por qué me parte el corazón la tierna muerte? La muerte tiene una delicadeza excepcional, debe amar mucho a quien se lleva en estas montañas.
Parece que están dormidos, que han muerto en un sueño sereno y feliz. Yo he visto la muerte en otros lugares y no es así. Es despiadada, es un golpe en la cabeza que te deja vivir el instante necesario para que sepas que es cuestión de segundos que se acabe todo pensamiento tuyo.
Pero aquí, entre las montañas, es como si se relajara, como si acariciara el lomo de los animales y les dijera: "Ven conmigo, pequeño, ya estás cansado. Ahora tienes que dormir".
Y sí, parecen dormiditos.
Quiero que haga eso conmigo cuando estoy cansado, cuando duele la vida, cuando hay esa tristeza por las pequeñas tragedias de todos los días.
Quiero que me diga: "¿Nos vamos ya? ¿Verdad que ya has tenido suficiente intensidad?" Y morir dulcemente también con un cigarrillo consumiéndose entre mis dedos.
Mientras llega el momento, no dejaré de pasear despacio asombrándome y emocionándome por trascendencias sutiles y peludas.
He aprendido a ver la vida y la muerte. A amarlas ambas, con admiración y ternura.
Tal vez yo sea el cortejo fúnebre con mi caminar lento y pesado, la plañidera de los seres muertos que son ignorados.
Es un oficio bonito, nunca pensé esa posibilidad.
La hermosa soledad con muerte se paga.
Es un precioso trato.

Cumple años Brooke Adams

Modelo, bailarina y luchadora profesional estadounidense. Famosa por su paso por la World Wrestling Entertainment (WWE). Campeona Femenina en Parejas de la TNA y tres reinados como Campeona Femenina de la TNA también (sea lo que sea, no importa demasiado). Es una monada de 48 kg. y 1,63 m. de estatura.
Y yo que diría que las tetas ya le pesan eso... 

Cumpliría años Francisco Franco el Caudillo de España. El más cruento asesino que mantuvo una férrea y sangrienta dictadura, la más larga del pasado siglo y con más muertes. Un récord mundial imbatido. Y todo para crear generaciones de españoles hambrientos, ignorantes y temerosos. No hizo nada bien, dejando un país en estado tercermundista. Aplastó toda cultura e idioma del territorio español, todo aquello que su minúsculo cerebro fascista era incapaz de comprender. Gracias a él, España es una peyorativa extensión de África.
Creó tanta ignorancia y miedo, que hasta hoy día, hay gente que dice que con él se vivía mejor. La mierda tarda muchas generaciones en lavarse.

Cumpliría años Paul Schäfer Schneider, nazi que además de puerco, era pederasta. Murió en la penitenciaria de Santiago (Chile) en el 2005. De vez en cuando no tienen más remedio que condenar a sus propios colegas los poderosos y hay una divertida muestra de justicia. Aunque si lo hubieran ejecutado con un tiro en la boca de una vez por todas, se hubieran ahorrado mantener al idiota, ya que tenía que morir de todas formas. Nada es perfecto.

Ella solita, mi Brooke, destaca entre esas dos inmundicias.
Franco y Paul... Qué pareja más tierna, angelitos. Gracias a ellos se celebra el día del Puerco con sus nacimientos. Maldito sea el aborto que no es certero ni puntual...
El día que el marrano de Franco murió, el otro cerdo que era el director del colegio al que iba, al dar la noticia de su muerte y por tanto luto nacional (tres días libres de colegio) nos dijo que quien se riera le partiría la boca. Me cago en la zorra que parió a aquel profe de mierda.
A ver si me la parte ahora y uso sus pulmones para decorar mi árbol de navidad, si lo tuviera.
Y menos mal que hicieron volar por los aires al otro gran cerdo de la pocilga que era Carrero Blanco (el sucesor que Franco tenía envuelto ya para regalo), un aplauso para aquellos héroes que evitaron la perpetuidad de la ignorancia y el asesinato.
Había buena gente que cumplía años este fin de semana, pero como soy tormentoso y provocador, he querido dejar dos muestras de mierda como recordatorio de que esto más que un valle de lágrimas, es un valle de hijos de puta.
Feliz narcosis, feliz consumo para este largo fin de semana (en España). Disfrutad del calorcito de los grandes almacenes y os ahorraréis una pasta en calefacción.
Y en la carretera, sed veloces e impacientes.
Fumad, pequeños míos, fumad.


Buen sexo.
Iconoclasta.

Gracioso

¿A que estoy gracioso con esas gafas?
Parezco realmente tonto con los dedos en la sien, jamás podrán disparar.
Soy tan cómico denigrándome yo mismo, destruyendo  cualquier asomo de dignidad.
Nadie se podrá quejar cuando me ría de otros, de todos.
De todo .
Un día tendré los dedos cargados con gruesas balas, gitaré: ¡Bang! Y se destruirá este cráneo y las gafas de idiota que sostienen. Y se os congelará la risa en el rostro cuando los trozos de mi minúsculo cerebro imbécil os salpiquen.
Seré un póstumo sociópata.
Las quejas: a vuestros dioses de madera y escayola.
No es por vosotros mismos esta inquina, es por lo que representáis; ego os absolvo.
Seguramente, nacisteis buenos y la abulia os hizo malos y mediocres (es una forma de consuelo muy discutida por filósofos).
Detestar es un acto ignominioso en las redes sociales; pero es legal y necesaria en mi red sináptica cortocircuitada por tanta banalidad. Un arco voltaico que pondría de pie al jovencito Frankenstein en décimas de segundo. Sin llantos por parte de Gene Wilder "Fronkonstin".
Hay cosas por las que una vez reí...
Yo también puedo ser banal. Banal como la lágrima que dibujan en los rostros de los cristos crucificados de las iglesias.
No... No se acercarán ni remotamente a imaginar la masiva destrucción neuronal de mi tejido cerebral antes de que mis dedos dispararan.
Concluirán que era tonto. Bien, yo me lo he buscado, es maravilloso el libre albedrío de mierda.
Podría meterme un pepino culo, como hacen los suicidas depresivos de Kenzaburo Oé; pero la verdad, soy pudoroso, padre Demenciano.

Celebridad

Aquí estoy ensayando mi pose y ademán más vanidoso, mi mejor lado. Sé que aparecerá mi efigie en una serie de sellos de correos y seré minuciosamente admirado por lupas de doctos filatélicos. Estaré en los sellos más caros, como es natural; pero como siempre llego tarde, cuando rindan homenaje a "moi": Iconoclasta I, ya estaré muerto.
Y como conozco a la humanidad: su envidia y absoluto pésimo gusto, elegirán mi peor foto para molestarme por pura maldad mientras muero tranquilamente.
Así que me adelanto y dejo ya mi efigie perpetuada para los sellos de 20, 30 y 50 euros (éste último con obsequio de un condón ilustrado con una de mis genialidades: Soy lo que rima con joya de ingenioso, ego os absolvo (el latinajo solo para condones king size o 10XL, porque en los normales no cabe la cita entera).
Es un hecho probado científicamente que los que tienen el pene gigante es porque han sacrificado masa cerebral para alimentarlo.
A meditar sobre esto y me hacéis una redacción de 15 páginas mientras Iconoclasta I se retira a sus aposentos a dormir.
Joder... Por un momento pensé que no acabaría nunca de escribir. Soy tan locuaz...

Chinches, fariseos y la biblia

El impreciso amor

Existes para que yo quiera vivir, para que acepte la vida con la ineludible condición de estar en tu pensamiento.
Te hago responsable de mi vida y muerte.
No te voy a describir las venas que palpitan por debajo de mi vientre, ni la incomodidad que siento cuando el pantalón me ahoga; pero eres responsable de esta asfixia.
Eres responsable de crear una húmeda y tórrida mazmorra en mí mismo con cada "¡Ahá!", cuando ríes y asientes feliz a mis indecorosas expresiones de deseo. Cuando me toleras con esa mirada ultraterrena.
Enamorado y dolorosamente erecto...
Haces de mi vida una paranoia de ternuras y animalidad.
Y así, cualquier consideración de sosiego es una amenaza a la intensidad que le das a mis días.
Y sin esa intensidad enloquecedora, soy mierda.
Soy absolutamente irresponsable de lo que haces conmigo.
Quisiera recordar tiempos anteriores a ti; pero no existen. Por lo visto, nací en el mismo momento que miraste mis ojos no natos.
Entiendes ¿verdad?
El amor es una piel fundida en otra.
No sé cómo describir con precisión esta tragedia de amarte.
"Amor" tiene tan pocas letras, es tan impreciso...

Elegancia post-onírica

He despertado y Lobezno me ha mirado legañosamente en el espejo.
He apagado la luz y he meado a oscuras, un tanto deprimido con el humo de un cigarro que aún no sé cómo ni cuándo ha aparecido entre mis labios irritando mis preciosos ojos verdes.
He pensado en peluqueros y pilosidades.
Y que la elegancia al despertar es un mito.
El domingo se prepara jocosamente banal.
Joder.

Emergiendo

Como cada mañana emerjo de un sueño que me resguarda de la realidad. Cada mañana me reconstruyo en un doloroso proceso de integración para que ocurra absolutamente nada.
Y volveré a esperar la noche y su onírica locura para volver a vivir.
Y desintegrarme de aquí de nuevo.

Cumple años Jennifer O'Dell

Actriz estadounidense de películas y series de televisión. Entiendo que trabajar en la televisión crea cuerpos de infarto, pues. Soy de una lógica patológicamente simple y además, la cultivo.
¿Para qué voy a tomarme el trabajo de enumerar sus trabajos si no los vais a leer? Yo no lo haría, basta con verla, reverla y elucubrar toda clase de obscenidades.
En la teleserie Sir Arthur Conan Doyle's The Lost World, interpreta a Verónica; cosa que me es absolutamente china, puesto que al igual que no tengo ni idea de mandarín, tampoco sabía que existiera una serie así llamada.

Cumpliría años Bruce Lee, célebre hasta para las generaciones actuales que visten pañales. Era un luchador e instructor de artes marciales, actor y escritor estadounidense de origen chino, el mejor y más carismático de los luchadores orientales del siglo XX. Un absoluto mito gracias al estilo de lucha que creó y su filosofía. De hecho fue él quien hizo verdaderamente popular el mundo de las artes marciales en Occidente. Nació en San Francisco porque su padre era un actor de teatro chino y se encontraba el matrimonio allí en el momento del parto, realizando una gira teatral.
Sus películas se han convertido en obras de culto: Operación Dragón, El furor del dragón, Karate a muerte en Bangkok y algunas cuantas más viejas y alguna póstuma que se han ido recuperando de su larga carrera en el cine.

Cumpliría años Jimi Hendrix, músico y cantautor estadounidense. De los mejores y más influyentes guitarristas eléctricos de la historia del rock. Falleció a los 27 años, como los buenos en los 70 del siglo pasado: psicodélicamente.

Desde este jueves pasado ya es legal la venta del cuerno de rinoceronte, del cual dicen que cura la impotencia, la pobreza, la fealdad, la demencia senil y la demencia juvenil, seguramente que cura el cáncer y evita las guerras en el mundo, prolonga el pene y hace los pechos de las mujeres más grandes. Provoca enamoramientos y la muerte de quien odias. Me parece que no me dejo nada...

Eso sí, a precio de trufa blanca o de uranio.

Y una mierda.

Dicen que estamos en plena época de la informática y la información, pero esas dos cosas solo sirven para perpetuar la ignorancia y la mentira.

Lo único bueno de esto es que dejarán de cazar furtivamente a estos animales y sus criadores se podrán hacer muchimillonarios sin tener que matar los que están en libertad. Eso dicen.

Yo en lo único que creo es en la ignorancia y la estupidez humanas.

Afirmo que el hombre tiene demasiado cráneo y un cerebro minúsculo que rebota dentro descontrolado e ineficaz y que esas propiedades mágicas que se le atribuye al cuerno del rinoceronte, si investigaran, se darían cuenta de que también están en los cuernos de sus padres.

Bueno, pues hala, se acaba noviembre y ya llega el desesperante diciembre y todo ese tradicional amor y ternura.

Mierda...

Dadle fuerte a los licores de alta graduación, a los ácidos y al acelerador del coche, que se note la alegría navideña.

Y por supuesto, disfrutad de tantos amantes como podáis mantener. Soy multicultural con mis deseos.

Buen sexo.

Iconoclasta

Donde nacen y mueren los arcoíris

Ahora sé donde nace o muere. Muy cerca, emocionantemente cerca y de mi ruta hacia el fin.
Lo cazaré y lo embotellaré. Nadie podrá pensar ya lo mediocre que soy. Me parto de risa...
Como canta Serrat: De vez en cuando la vida toma conmigo café. Y está tan bonita..."

Demasiada risa

Hay días que se ríe demasiado sin que importen los besos y las miradas que caen al suelo inertes, como los cadáveres de seres minúsculos y tiernos que habitan en los intersticios moleculares de la carne y el tejido cerebral.
Los seres de la imaginación masacrados por la la razón en los momentos de indefensión.
Pequeños héroes muertos que combatieron valerosamente la razón acumulada con disciplina y con ira. Durante años, durante siglos.
Vamos a llorar un poco, a purgar el alma de las cosas muertas, las que murieron apenas nacieron. Vamos llorar pensando que esos seres pequeñitos corretean por nuestros hombros para hacernos cosquillas susurrando una magia imposible.
Narrando los mundos que no fueron, ni serán.
Era necesario hacer un ejercicio de ingenuidad cuando la piel, el cerebro, los músculos y un pene enervado mantienen una cruenta batalla contra la realidad.
Porque temo un día despertar siendo un monstruo de esos que miran el mundo y no entienden que tiene mil doscientas siete dimensiones por las que huir. Y donde las cosas hablan de su dolor con íntima tristeza.
Son esos mundos los que retuercen mis entrañas y me hacen sentir que trasciendo más allá de un impuesto y de una nómina de un triste trabajo. Las que me hacen libre y excepcional.
Es un buen momento para un réquiem a las ilusiones muertas.

Hielo

El hielo hace bellas las cosas y la vida inanimada. A la piel y la carne les roba el color. Como si nos despreciara con la firme decisión de humillar los cadáveres.
El hielo es una bofetada a la vanidad, una risa sarcástica, la última.

Una asquerosa oruga

A la oruga, a la asquerosa, devoradora y urticante oruga no le gusta el frío. Menos mal de su inmovilidad y muerte. Si se moviera podría pensar que no soy tan fuerte como creo.
La muerte no admite discusión y a veces aporta sorprendentes consuelos.

La cuestión es quejarse

Si hace calor a quejarse y hablar constantemente de esperar la tarde.
Y si hace hielo a quedarse en casa con las pantunflas de osito.
El hielo está bien, aplaca la ira, la sangre hirviendo. A mí, por fin.

Nieves y lágrimas

Primeras nieves y las lágrimas congeladas por el frío.
Hay que llevar una navaja en el bolsillo para "secarse" las lágrimas. Que no son de emoción, sino de sueño. Al menos las de primera hora, porque a partir de ahí, todo empeora.
Creo que voy a santificar el día con unos chocolates calientes y llorar si fuera necesario. Soy la hostia puta de sensible y emotivo.