El arte de la guerra

"Toda guerra se basa en el engaño". Sun Tzu, El arte de la guerra.
Una apasionante novela gráfica, violenta a rabiar.

Arte y tirados

Están los tarados que se las dan de musicólogos, pero en cuanto oyen algo distinto a la mierda que tragan constantemente, se deprimen y ponen tristes como idiotas sin su palito para dar golpecitos encima de una mesa.
Hay gente patética para todas las disciplinas del arte.
Son unos tirados.
Aunque estos tirados, lo último que escuchan es arte, porque no lo reconocerían ni aunque se lo inyectaran en vena.
Nada nuevo bajo el sol.

En Urano

Cuando uno se cruza con un uranita dan ganas de pincharlo con un arpón y meterlo en agua hirviendo con una pizca de sal y laurel durante 45 minutos para después, servirlo troceado en una tabla de madera con un chorrito de aceite de oliva y pimentón picante.

No son bellos ni ellos ni ellas. Su tronco es antropomórfico, pero en lugar de pies y manos tienen 3 tentáculos al final de cada extremidad. Tienen 12 tentáculos y es peligroso cuando no eres capaz de controlarlos todos cuando estás próximo a un uranita.
Sus rostros son más agradables, algunos casi tan guapos como yo. Se distingue fácilmente a los machos de las hembras porque las hembras tienen cara femenina y los machos masculina.
(Fragmento de Sexo en el Sistema Solar, de Iconoclasta)

Silfilianas/anos

Me tienen aburrido las silfilianas/anos (Hacedores de Selfis S.A.).
Vanidosos, presuntuosos, autosobrevalorados, puesnosonparatanto, onanistas de sí mismos.
Tampoco hay que ser tan duros, hay seres angelicales que también alegran nuestro espíritu con su presencia, me doy paz a mí mismo.
Es una inofensiva depravación, un baño de rídiculo de lo más tonto; pero inevitable.
Frustrados...

A la vejez

Parece que cuando se es viejo se tiende a creer más en Dios.
Es por aquello del miedo a la muerte y esa duda de los inseguros que se plantean: ¿Y si de verdad existiera un paraíso?
Tócate los huevos...
A cierta edad hay que empezar a asegurar posiciones.
Qué mala es la degeneración del cerebro, casi tanto como la incontinencia urinaria.
Precioso...

Saturación

La lluvia es una ilusión efímera, nos regala un mundo saturado para evitar algunos suicidios, porque cliente muerto no paga.
Pareciera que está todo controlado.
Tienes ganas de volarte la tapa de los sesos y el mundo se hace feria.
Qué ganas de tocar los cojones.
Precioso...

Árbol foto-grabado

En Realidades Truncadas.

Amantes desconocidos

Somos dos enamorados extraños entre si a los que les arde el corazón y la piel con las reminiscencias de tiempos anteriores.
Bastaron las precisas palabras y las tristezas claves para reconocernos.
Y explotó un amor rotundo convirtiendo la vida en una dramática carrera cronometrada por un ansia milenaria por el encuentro y el agotamiento de insondables distancias espacio-temporales.
Extraños que se sonríen con ojos tristes, con esperanzas casi erosionadas por áridos años. Que se estremecen al pensarse entre los brazos amados.
Si muero en la carrera, mi vida, lanza una promesa de amor eterno al viento, déjame un rastro de ti para buscarte y reconocerte de nuevo.
Tal vez seas mi vecina (me lo dijiste con una sonrisa de arrebatadora sensualidad) la próxima vez y la vida nos regale largos años unidos. Sonríe, mi amor, como tu me hiciste reír con tu ocurrencia.
Que la muerte pueda con mi vida; pero no con este amor.
Si no muero, solo dime: Ya está, mi amor, descansemos.
Y si vierto seis lágrimas, recógelas con tus dedos, con tus manos; que no caigan porque son tuyas.
Es amor fósil viejo como la Tierra, las he llevado conmigo como testigos de mi tristeza de años buscándote.
Somos nosotros en todos los tiempos y su fin es evaporarse en la calidez de tu piel.
Eres mi vida y mi universo, solo en tus manos las derramaré, como toda tú serás envuelta en mis brazos.
Alea jacta est, mi amor.

No es placentero, es un dolor.
Alguien dijo que duele amar, yo entendía que pudiera doler la cabeza o el corazón.
No la polla.
Ni por un momento pienses que me avergüenza, no creas que acaricio esta carne dura ante ti para alardear de nada.
Es mi cortejo de amar, nací bestia y me quisieron convertir en hombre, solo que algo les falló.
No pienses que soy telépata, ciego o invidente.
Si toco, acaricio y rozo continuamente, no es para entrar en tu mente.
Es para que separes tus piernas (cosa que parece que no acabas de entender porque no hay manera), tomes mi mano y la lleves a tu coño con fuerza y ansiedad.
Que el  tacto sea insoportable y que tu consuelo sea mi mano atenazando tu coño.
No pienses en mí como en un obsceno, lascivo, libidinoso o pura y llanamente sexual.
Soy animal puro, pero por lo visto cuando me quisieron convertir en hombre, tuvieron otro fallo en mi adiestramiento.
No dieron ni una. Son más tontos que mis huevos, que llevan más de cincuenta años juntos y aún no se saludan.

La mujer que llora

Oye mujer, no sé cual es tu aflicción, no sé porque estás triste.
No es que me quiera entrometer en tu vida. El caso es que tú te has entrometido en la mía con ese llanto inconsolable.
Lloras en una frecuencia que duele, a mí.
No quiero saber cuál es tu dolor, sería insoportable para ambos.
Solo quiero desviar tu atención hacia a mí, para que dejes de llorar de esa forma que me dobla.
No soy insensible, pero si me contaras el porqué de esa forma de morir de pena que tienes, no te podría ayudar, seríamos dos llorando. Un drama de cojones e irresoluble.
Así que mientras aún tengo ánimo, dime si te gusto. ¿Quieres sexo? ¿Quieres comer pizza? Luego nos preguntamos los nombres y si va bien nos montamos el romance del siglo.
¿Te parece?

Cumple años Galilea Montijo

Es una presentadora de televisión y actriz mexicana de telenovelas, Así mismo ha posado en revistas para machos como Maxim y H. Y como es natural, está como un tren.
Ya que hacen verdaderas mierdas para la televisión, que al menos la carne sea agradable a la vista.
Increible,ble,ble,ble...

Cumpliría años Federico García Lorca. Poeta, dramaturgo y prosista español. Como dramaturgo, se le considera una de las más importantes figuras del teatro español del siglo xx, junto con Valle-Inclán y Buero Vallejo. Murió fusilado tras el golpe de Estado que dieron aquellos cobardes hijos de puta fascistas y franquistas. Piara de puercos... Les sobrevivió con su arte, aquellos marranos no dejaron huella y él mea encima de sus cadáveres.

Cumpliría años Pancho Villa, fue uno de tantos revolucionarios mexicanos al mando de una de tantas revoluciones mexicanas que sirvieron, al parecer, para absolutamente nada. Se les supone buena fe a los revolucionarios, pero yo no creo en brujas. Murió asesinado en una emboscada en Hidalgo del Parral.

Hala, más cosas curiosas que si salieran en el Trivial Pursuit, ibais a ganar los quesitos de todos los colores en cuatro tiradas de dados.
Valga la pena resaltar para que nadie lo olvide, que los tiranos, los tarados endogámicos, los intolerantes y lo peor de la basura de la sociedad es la que asesina la cultura. Es muy importante no olvidarlo.
Y ahora, corred en pos de la libertad, como pajaritos de desmesurados y notorios genitales asomando entre el plumaje. Porque no conozco ningún humano que sea tan sutil como para que unas plumas les tapen las tetas o los cojones, sinceramente.
Sed malos, perversos, gastaos el dinero de vuestros hijos en beber y luego decid unas mentiras, será aburrido; pero no hay otra cosa que hacer. Está bien, soy un tanto tremendista, pero no me pagan para ser una monada de carnes bien puestas como la Montijo que rima con botijo.

Buen sexo.
Iconoclasta

Transcurriendo

La vida transcurre y yo me mantengo firme, no me gusta que me trancurren sea lo que sea que signifique.
Si algo no entiendo, es que no debe interesarme.
Mientras tanto, me transcurro un cigarro y un café.
"Diario de un loco: hoy no me entiendo".

El pozo del deseo

Foto de Sacrila.

Tiene el tamaño necesario para alojar la punta de mi lengua endurecida, como si quisiera penetrarte también el vientre; para llenarlo de mi saliva hambrienta como la de los lobos que lo custodian.

Un pozo de deseo que arquea tu espalda cuando lo lleno.

Lo enfoco como el animal que caza, como una presa, como una posesión.

Como un hombre que te anhela...

Es el punto del reposo de la lengua, una sima en tu vientre que es promesa, el anticipo de lo que beberé más abajo, más profundo.

El centro de la perspectiva de mi deseo y de él radian las líneas de convergencia del placer y la excitación.

No sé si es perfecto, no lo contemplo en su proporción, lo contemplo en su profundidad, en su trascendencia, con devoción. No puedo pensar más que es tuyo.

No puedo comparar porque no existe parangón.

Acaricia el ombligo y sentirás mi rostro en tu vientre.

Y déjame inundarte, amor mío.

Maldita mía.

San Francisco de Asís en el campo

― ¡Hola caracol! ¿Dónde has dejado tu casita?
―Soy una babosa, joder.
―Y entonces ¿Dónde vives?
―Entre los cuernos de tu padre.
― ¡Ah, qué buena sombra! Adiós, también te amo, antipática babosa.
―Adiós, hijo puta.

Un águila