Shorts vs. Túnicas

Todas quieren llevar pantaloncito short hasta casi las ingles. Y a mí me parece fenomenal. Eso hace de la calle una fiesta de lujuriosos pensamientos; pero no hay criterio.
Ya sé que no hay mujeres feas. Todas guapas en mayor o menor medida. Soy lo que rima con joya de diplomático.
Ocurre que se ha menospreciado el uso de las túnicas (Demis Rousos sabía muy bien de lo que hablo) o eso, o hay mujeres que no han sido educadas en los diferentes tipos de prendas de vestir.
Se ponen histéricas y se lo ponen todo sin tener en cuenta condiciones como peso, diámetro de muslos y cierta elegancia o gracia a la hora de calzarse el micro pantalón.
No todas son tallas deseablemente pettite (ella sabe de que hablo), merde...
Estoy harto de escupir tragos de cocacola ante los sobresaltos estéticos.
Y nadie sabe lo que me alegro, dado el caso, de las machaconas campañas publicitarias de productos depilatorios.

Nublado

El sol ha sido cubierto por nubes altas, posiblemente no lloverá; pero es suficiente alivio, no son necesarias las gafas de sol. Solo el tabaco.
Y mi pensamiento denso como el mercurio. Nublado y eficaz como el cielo que cubre al sol.
Me gusta el sonido apagado del mundo cuando rebota contra las nubes. No me basta ya con ser solitario, me conformaría con ser único.
Si estuviera ebrio, me entendería. Lúcido, me limito a asentir.

Buenas noches, padre

No hablas, amigo mío. Muriste y callaste y dejaste de oír.
Y de ser.
Te digo en un sueño, como tantos en los que estás vivo, que casi con tu misma edad, casi muero.
Una parte de mí murió.
Como si estuviéramos malditos... Es hermoso que padre e hijo compartan cosas en común. Una romántica maldición.
Hubiera sido bonito celebrar juntos nuestra cumple muerte en el sueño de alguien.
En mis sueños debería darte consejos yo a ti, que soy mayor.
Algo hice mal y no sé porqué viví el día que mis pulmones se encharcaron en sangre. Me dijeron que soy como un fantasma, no debería estar vivo. Tal vez sea el sueño de alguien que me quiera y yo esté muerto. Son extrañas las posibilidades.
Ser fuerte tiene sus inconvenientes; pero hago lo posible, poco a poco, kilómetro a kilómetro por enmendar mi error.
Morir y ser el sueño de alguien y charlar, amigo mío, no lo olvido, tengo que arreglar este asunto de alguna manera. Antes de ser viejo, no quiero parecer tu abuelo en sueños.
Mi soñado padre muerto.
Hoy toca un llanto sereno, no importa por qué. Lo disfruto.
Solo busco arreglar lo que salió mal conmigo.
Tal vez esta noche, o ya pronto, me convierta en ese sueño de quien me quiera, contigo.
Nos vemos, papá.

Vacío

Hola amor.
Solo quería decirte que estoy completamente vacío, no he dejado de amarte, solo que estoy fatigado, que todo duele y ya no puedo prestar atención a las cosas hermosas.
Que todo mi mundo es un horizonte rojo de respiraciones forzadas y lastimosas.
Te amo, te amé por encima de todas las cosas, pero cuando vomitas dolores, sangres y emociones muertas, es hora de salir por la puerta de emergencia.
Porque cuando duele la vida, tiendes a ser hostil con todo y con todos.
Y eso es una degeneración que tú no verás, me queda suficiente lucidez para protegerte de mí mismo.
Me gustaría decirte: Nos veremos en otra vida.
Ya no puedo, se agotó la ilusión.
Estoy vacío y soy un agujero negro que se traga todo, lo bueno y lo malo.
Si un caballo total de morfina no lo arregla, al menos me dejará en el otro lado, donde no hace falta amar, ni respirar. Donde no hay que ponerse unas monedas en los ojos para pagar a un barquero que jamás existió.
No tiene sentido vivir y no ser.
Bye, amor.

Cumple años Elena Anaya

 

Actriz española, ganadora de un premio Goya entre otros muchos más, es una belleza y una artista de lujo.
Ha participado en un innumerable número de películas.
Fue una de las macizas vampiras en Van Helsing (2004), Frágiles (2005), La piel que habito (2011) o Hable con ella (2001). Aparte de buenorra y buena artista, no cesa de trabajar. Seguro que tiene algún defecto (todos tenéis un defecto), ya lo encontraré.

Cumple años Santiago Segura actor, guionista, director y productor de cine español, popular por su serie interminable de películas requetemalas de Torrente; pero como ocurre en todas partes, cuanto más cutre y zafia es una película, más dinero gana, a la chusma no le des cosas complicadas. El cine mexicano y el español son especialmente prolijos en cine mierda. Además, le gusta salir en todas partes como un minion. Basta con abrir una lata de tomate, y allí estará Santiago Segura, the oportunist.

Cumple años Quino, humorista gráfico argentino autor de Mafalda.

Mafalda fue creada en 1963 como personaje para la publicidad de una marca de electrodomésticos que no llegó a realizarse. Es en un periódico, en 1964, cuando se publica por primera vez una historieta de este personaje archiconocido.

Está de más entre estos artistas Santiago Segura; pero el pobre se lo trabaja para aparecer en todas partes, es el ejemplo vivo de: no importa que seas bueno o malo, lo que importa es que hablen de ti.

Quino es un genio y su personaje no se olvidará jamás, ya forma parte de la cultura de muchas generaciones. Menuda responsabilidad...

Y Elena Anaya, pues está como para verla una y otra vez en sus películas y colgarse un póster en la habitación para hacer meditación trascendental ante ella antes de dormir.

Con esto me refiero, a masturbarse (es un serio handicap ser un buen escritor porque las metáforas surgen atropelladamente en mi poderosa mente). Sirve para hombres y mujeres, soy totalmente igualitario en cuestiones sexuales.

Y a disfrutar, porque España y el mundo entero, para estos meses de verano, se inventan las más variadas fiestas para tener a la gente borracha, contenta y gastando.

Que dios no os bendiga y conducid a toda hostia, a velocidades de vértigo para demostrar que sois buenos conductores, y contra lo que diga el velocímetro, alcanzaréis todos, un mínimo de 199 km/h sea cual sea la tartana que conduzcáis. Que de leer ni puta idea, pero de conducir y hacerlo mal, es algo que se lleva en todos los países del mundo, sin excepción. Aunque eso sí, los hay que son especialmente buenos siendo malos como los mexicanos (como he estado años gastando dinero allí y pagando impuestos, tengo todo el derecho del mundo a decirlo).

Buen sexo
Iconoclasta

Unas risas

 

Y allí estaba Dios, cubriendo la piel de la puta con su manto de bondad divina.
Me santigüé sin ganas, por pura educación, para no discutir. Estaba caliente.
Se la metí y le dejé sesenta euros en la mesita al lado de la cama.
- ¿Te ha gustado? -preguntó la voz de Dios.
-Es un coño vacío. Tienes buena voluntad, pero lo estropeas todo.
-La bondad no es compatible con el comercio de la carne.
-No me jodas. ¿Aún con esas? Mira que te gusta revolcarte en el drama sin hacer nada. Las putas no son hamburguesas.
Dios lanzó una carcajada.
Y yo también, es un cabronazo, como yo.

Justicia

¿Crees por un segundo que si Dios existiera cambiaría algo?
Imagina por un momento que existiera la justicia.
Es la que el cerebro de los humanos no puede asumir.
La justicia es inversamente proporcional a la envidia por la ambición al cuadrado. Y el cerebro humano no puede calcular ni dar significado a esta constante universal.
Habría que reconstruir el cerebro humano; un Dios lo podría hacer, sin duda alguna; pero sería el fin de la humanidad.
El concepto de justicia llevaría implícito el suicidio en masa, planetario. Ver todo lo que se ha hecho, lo que se ha cometido. La conciencia humana se  castigaría a sí misma, y el número de gente que ha sido sacrificada hasta hoy, es muy superior a los que ahora ensucian la Tierra. La justicia y sus cálculos arrojaría un balance negativo a pesar de todos los muertos.
Ya es tarde hasta para Dios.

Un pequeño amigo

En Realidades Truncadas.

Misterios de la vida

Nunca he entendido a los que buscan o dicen ver "un misterio" en la vida. Y buscan identificarlo y desentrañarlo.
Es que la vida no tiene misterios. Adolece de ellos y la convierte en una miserable mediocridad cuando despertamos tras soñar.
Si alguien piensa que va a vivir un misterio, o es patológicamente ingenuo o su vida es increíblemente deprimente, tanto como para buscar un aliciente como un misterio para poder continuar viviendo.
Si alguien se empeña en ver enigma en la muerte, que se pasee por el cementerio. Porque yo no he oído en ningún momento o lugar que los muertos se comuniquen, se manifiesten. Y los únicos que he conocido que ven muertos o se comunican con ellos, son idiotas, borrachas/os y normalmente ambas cosas.
Si se quiere, puede llamarse misterio a cómo es posible que algunos imbéciles tengan tanta suerte en la vida. Y no es un misterio, obedece a una gran lógica que los idiotas copen los puestos políticos y de control y dejen el trabajo puro y duro a gente válida, la función de los idiotas es que la gente válida no sobresalga por encima de los poderosos.
¿Realmente hay dos grandes fábricas de humanos con distintas cadenas de montaje: Idiotas y Menos Idiotas?
Es estremecedor el misterio de su existencia.

Un horario para un tiro

Los viejos hablan tomando sus bebidas en la mesa de la terraza del bar de la plaza grande.
"Con este calor no salimos hasta las siete de la tarde, bajamos las persianas y cerramos las ventanas para que no entre el calor. El hombre del tiempo ha avisado del peligro de los golpes de calor".
Todos esos apestosos, los siete u ocho, dicen lo mismo, lo repiten de distintas formas, y así durante minutos y minutos... Soportando esa mediocridad enfermiza y deprimente con mi piel casi quemada por el sol, por mis largas caminatas.
Ojalá me pegaran un tiro si un día llegara a esconderme en la casa por miedo al calor.
Lo irritante, lo verdaderamente repugnante, es que piensan que su cobardía y pusilanimidad son dignas de admirar.
Una pistola en una sien pálida y plateada por las canas, cerca de una boca temblona, detona formando  una breve nube roja. Desaparece la tapa de los sesos y los sesos, ha desaparecido la sien y el cañón tiene restos de carne y piel, los ojos también han desaparecido y parte de la nariz.
Disfruto de mi idea, de esa ilusión. Pensar esas cosas, me distrae de tener que oír tanta conversación mierdosa. Le doy una profunda calada al cigarro y todo está mejor.
Lo malo no es que vivan un exceso de tiempo los mediocres.
Lo malo es que todos tienen uniformado su cerebro, o lo que sea con lo que piensan, todos tienen las mismas cobardías, los mismos miedos babeando de sus bocas temblonas e inmerecidamente viejas.
Debería haber un horario para matar, cuando no haga tanto calor.

Artistas y amor

Hacen del amor un ejercicio de vanidades que exponen como diamantes en aparadores de oropel. Baldas que no soportan el peso egocéntrico de la vanidad y se rompen diamantes huecos y huecos amores de Fridas y Riveras, de Shelleys y Byrons, de Galas y Dalís.
Y dicen sufrir y dicen estar solos entre nuevos amantes y amigos.
Y vuelven a modelar los diamantes fofos y los amores fatuos remendando lo viejo y lo nuevo.
Y yo en el otro lado, en la silenciosa ignominia, creando mísera intrascendencia entre árboles y un sol abrasador. Sintiendo una indecible, una cancerígena pena por el polluelo aún sin plumas, que yace muerto entre la hierba con el pico abierto, llamando ahora silenciosa e inútilmente a sus padres: "llevadme al nido el viento me ha tirado". Y anoto la tristeza en una pequeña libreta para mini muertes.
Y me muerdo los dedos porque no entiendo estas ganas de llorar.
No sé... Quisiera se artista y sufrir amores y trascendencias que se rompen aparatosamente con grandes consuelos de compañeros y brindis sobre brindis.
Pero caminas bajo el sol pensando que un día se dormirán los dedos de los pies como se durmió el polluelo llamandó a papá y a mamá.
Se amputan cosas en un silencio etéreo y blanco. Y caen al suelo sin hacer ruido.
No soy artista, solo soy libre y oculto, sin miedos, como si no fuera humano; pero ser valiente no inmuniza contra la pena.
Así que quisiera tener arte y habilidad para hacer oropel de los seres que morimos solos, como los ostentosos amores de los artistas y genios.
Cubrir con dorados la vergüenza de nuestra insignificancia.
Ser artistas, aunque sea de la muerte de polluelos y dedos, algo de banalidad, no tan íntima y solitariamente triste; porque de vanidad... La vanidad se ha evaporado con este sol inmisericorde.

Festín de minions

Ayer pedí en el restaurante unas empanadillas de minions con salsa de minions y queso fundido minions. El hielo del refresco eran figuritas de minions y la servilleta decía: Soy Kevin Minion.
Luego me tomé un helado de yogurt con minions sabor mierda y les pagué con un billete de 20 minions.
La vida es una minions y luego te minions.

Ciego y mudo

No es una buena solución, lo he pensado seriamente.
El consuelo a estar ciego a toda esta mediocridad no superará jamás un segundo de tu belleza.
Por favor... Si eres hermosa...
Y callar mis lamentos no justifica silenciar que te amo, me estallaría la cabeza de tanto amor sin salida.
Estoy perdido, si no existieras todo sería tan fácil.
Tal vez haya un planeta que no duela amarte, tal vez...

Obscenidad nocturna

Mi mano cubrirá y dará calidez a tu monte de Venus, mi aliento hará una caricia en tu nuca y mi erección será una humedad cálida rozando tus muslos. No puedo simplificarme más, ten piedad, soy una sombra que a duras penas puede ser sutil. Si te das la vuelta no habrá control ni paz. Mi contención tiene un límite que marcan tus pechos.
Haces de mí una obscenidad cada noche.

Mísero Destino

Si hay un Destino y un Ministro Destinador,  que haga bien su trabajo y mire su mierda de programa administrador de Prebendas, que funciona del carajo.
A mí solo me tocan putadas por décadas. Dinero y alegría,  como que son alérgicas a mí.
Y el amor, que se lo meta por el culo, chorreo amor, tengo tanto amor que me asfixio, coño. Así que quiero ser afortunado, al menos un poco.
De salud, puedo donar, tengo una salud asquerosamente potente, mierda. No quiero tanta, tampoco.
Una de dos: se me compensa de tanta mierda ahora con carácter retroactivo; o bien, se sacrifican a unos millones de seres humanos para que todo el dinero y la alegría que disfrutan sin ninguna justificación ni mérito queden libres y yo pueda disponer de mi porcentaje, ministro de mierda.
A mí me es igual, pero quiero mi tajada.
Putos funcionarios...
A joder siempre al mismo.

Cumple años Sofía Vergara

Actriz y modelo colombiana, que no solo mueve el culo muy bien, sino que se lo gana con más cojones que muchos hombres. Se la considera una de la mujeres más excitantes el mundo. También una de las mejores actrices cómicas de la televisión USA por su trabajo en la serie televisiva Modern Family. Además, Forbes la sitúa en el n° 32 de 100 de las mujeres más poderosas del mundo. Yo no creo en superhombres ni en supermujeres. Creo que hay gente con demasiada buena suerte, pero es que Sofía, tiene además dos poderosas tetas pegadas a un cuerpazo. Joder...
Y encima le saca dos kilos de cerebro de ventaja a muchos machos (a mí no).

Cumpliría años Carl Orff, compositor alemán, clasificado en la corriente del neoclasicismo musical. Archiconocido por componer Carmina Burana y por crear un sistema de enseñanza musical para niños (Schulwerk o 'método Orff') que ha dado muy buenos resultados.

Cumple años Giacobbe La Motta, ex boxeador estadounidense conocido como Jake LaMotta o como "Toro Salvaje" y "El Toro del Bronx". Llegó a ser campeón mundial de los pesos medios. Era un boxeador muy mediocre que destacó por su vida escandalosa, lo suficiente como para que Robert de Niro se llevara un óscar interpretándolo en la película Toro Salvaje.

Yo quisiera tener una Sofía para acabar mis días apaciblemente, no tendría ni que pensar. Pero como eso no puede ser debido a la distancia geográfica y mi poderosa introversión, mejor me quedo en el bosque esquivando las piñas que me tiran las ardillas. Disfruto mucho a Orff y decir que Toro Salvaje (la película) me aburre bastante. Prefiero divertirme con lo que yo escribo.
Y no queda más que seguir sudando la gota gorda y que paséis un narcótico, alcohólico y sexual fin de semana y que vuestros hijos lo vean y lo disfruten (o vuestros padres y familia), que para eso está la parentela, para compartir los buenos ratos.
Y como siempre, mucha velocidad para circular por las carreteras.

Buen sexo
Iconoclasta

Que callen

¿Por qué se empeñan en decir que los muertos hablan?
Los muertos no tienen nada que decir, perdieron su tiempo.
Que callen y sean dignos, la indignidad debería ser cosa de vivos.
Se supone que con la muerte se acaba todo, incluso la cobardía y la estupidez.
¿Dónde está el problema? ¿Es tan difícil de entender?
Que callen de una vez.

Tiempo y roñosos

El tiempo no se pierde ni se malgasta, simplemente se pasa y pasa hagas lo que hagas.
La pérdida de tiempo es un concepto de gente sin imaginación, sin inquietudes, sin humor y avariciosos hasta para morir.
La sociedad está basada en la compra-venta de tiempo,  invertimos en asuntos de trabajo esclavo para poder comprar minutos de libertad verdadera.
No hay otra forma; pero no me gusta.
Así que si alguien cree que pierdo el tiempo, bien puede usar el suyo para limpiarse de mierda el pensamiento, se lo aconsejo.
No suelo dar consejos porque me hacen perder el tiempo, pero soy generoso cuando me lo propongo, con mi tiempo y con el de ellos.
Es una continua paradoja sodomita esto del tiempo.
Mejor se van a un planeta de atmósfera rica en cianuros los ahorradores y celosos de su tiempo y que no me jodan.
Sinceramente, se sobrevaloran tanto que me aburren.
El tiempo es oro, esta metáfora es solo otra estupidez institucional más.
El tiempo es mi vida y vuestro tiempo me importa lo mismo que la cabeza del pollo que nunca la quiero.

Supositorio de costumbrismo

Lo peor que puedes encontrar en esta  vida es un viejo ocioso separado de un numeroso grupo de viejos ociosos. Porque gritará, dirá cosas sin gracia o abiertamente desagradables y te provocará prurito genital hasta que alguien del grupo de carcamales le invite a sentarse con ellos.
O hasta que alguien le pegue un tiro en la cabeza.
Cuando están necesitados de cariño son insoportables.

El sopor de un Dios

El sopor de un Dios en un tórrido mediodía. Pécattor obscena vita.
(Impresión en cobre, Leonardo Da Vinci, Venecia 1500, colección privada Iconoclasta)

Berenjena y película

Debe ser que me encuentro en estado de shock por las altas temperaturas y por ello no he lanzado el televisor por la ventana.
No imaginaba que por la tele pasaran películas tan horrorosas sin recibir compensación económica a cambio, porque Viaje al Centro de la Tierra 2 es chabacana, aburrida, deprimente, chapucera, insulta la inteligencia y al mismísimo cine. Si creía que no podía existir algo peor que Cantinflas (2014), estaba equivocado, la que estoy viendo es igual de malo o incluso un poco peor.
Las ovejas están insomnes con solo escuchar el soundtrack que no es soundtrack, es un ruido mal acompasado.
Mientras se mueve ese conjunto de estupideces y de malos chistes en la pantalla, he sacado una verdura de la cocina (concretamente una berenjena) y estoy pasando un buen rato observándola.
No he apagado la tele, porque soy poderoso y puedo adorar una berenjena mientras oigo estupideces, mi cerebro es cuadrafónico desgraciadamente, pero tengo que mantener mi angustia existencial.
También podría hacer como Elvis en sus mejores colocones: pegarle un tiro al televisor; pero no soy económicamente próspero y no tengo pistola. Así que me conformo con escupir a la pantalla esporádicamente, cosa de la que me arrepentiré dentro de un rato.
Aún así, estoy pensando seriamente en clavarle la berenjena al aparato.
A lo único que presto atención de esa hediondez de película, es al bajo talle del pantalón de la chica, que me hace pensar que su monte de Venus está total y obscenamente depilado. Muy depilado.
A menos, claro está, que se trate del panty que le llega justo por debajo de las tetas, cosa que considero más probable.
¿Dios está presente también en las berenjenas?
Uno de los pseudo actores dice mientras observo la berenjena: "Eso nos retrasaría".
Llegó tarde, ya son unos retrasados.

Ángel de mierda

Bañado de luz y calor.

Coño, como un ángel de mierda.

Precioso.

Y los filos son liberadores...

El calor de las paredes

Es hora de no dormir, cielo.
La temperatura es demasiado elevada en la civilización; unos centímetros más allá, tras la pared, el aire se mueve fresco.
No me he levantado de la cama para escribir palabras de amor, me he levantado para decírtelas en la oscuridad del planeta.
La noche es dulce con la piel, nos está llamando.
Quisiera tomar tu mano, salir de estas paredes y besarte y hablarte en susurros envueltos por el consuelo nocturno.
Vamos, amor, no importa que no durmamos, importa que seamos dos en el silencio y en la serenidad.
Siento escalofríos solo de pensarlo, mi piel está ansiosa.
Perdamos unas horas de sueño y ganemos una íntima soledad envueltos en oscuridad y en palabras habladas como secretos.
Cuando llegue el día, estaremos cansados y somnolientos y reiremos nuestra locura nocturna, lo que hicimos como antiguos seres de otros tiempos sin paredes.
No necesitamos más, ni lunas, ni auroras, ni amaneceres espectaculares.
Solo que la noche nos envuelva. ¿Te imaginas cómo quedará grabada en nuestra historia esta noche?
Venga, levanta ese precioso trasero y salgamos de la civilización que nos asfixia, la noche no será eterna por mucho que te amo.
Sé que estoy loco, pero valió la pena perder la cordura por ti hace mucho.

Un montón de bracitos

Habla el coronel Kurtz.
Apocalypse Now Redux, Francis Ford Coppola, 1979.

Supositorios

Si los idiotas que trabajan en los gobiernos tuvieran la misma imaginación que para hacer cosas inservibles, serían menos ladrones y trabajarían para solucionar desempleo y explotación.
¿Me van a a dar una ayudita económica por presentar diez cajetillas y sus dibujitos?
Pues hala, ya tienen supositorios.

Uniforme de verano

Esa temperatura, dentro de la casa.
Porque en la calle está Dios pegando latigazos a todo el que se cruza en su camino a 40 putos °C también.
Yo hasta que no venga su hijo Jesús a salvarme no salgo.
Que lo crucifiquen o hagan algo malo con el chaval de nuevo y nos salven, al menos a mí.
Menos mal que tengo mi uniforme y accesorios para pasar estos cochinos veranos.
Yo os perdono.
Me cago en la maldita sensación térmica de la humedad.

Los dracmas y el turismo

Pues ya estoy nervioso a ver si los griegos dejan ya el euro y vuelven al dracma, porque nos pueden dar unas buenas vacaciones.
Con la mierda que cobro en euros, me doy un viaje en autocar hasta Grecia y al cambiar mi pobreza por dracmas, seré una especie de moraco rico, de esos del petróleo.
Me aburre tanto desperdicio antiguo clásico de toda la vida y las estatuas estropeadas; pero tienen musaka, que está buena, olivas, aceite, el tan publicitado yogur y seguro que mujeres a patadas que las prefiero al aceite, a las olivas y al yogur; a la musaka no, que me gusta mucho porque lleva carne.
Yo me solidarizo con los griegos, lo han hecho muy bien.
Qué nervios...
Vamos a Grecia este verano, a ver si hacen los cambios pronto.

Cumple años Connie Nielsen

Actriz, bailarina y cantante danesa.
En la foto está para mojar pan; pero yo la encuentro más bella ahora.
Es toda una actriz y de una belleza apabullantemente elegante, toda una clásica; por eso el gran acierto de su papel en Gladiator. Tiene una filmografía inacabable y me quedo con The Hunted, Misión a Marte o Perfect Sense.
Una mujer encantadora, como actriz y como tipazo.
Anécdota: habla correctamente danés, alemán, inglés, sueco, francés e italiano.

Cumple años Tom Cruise, actor estadounidense. Contra lo mucho que se dice, sin él Entrevista con el vampiro hubiera sido una película plana, sin matiz alguno. Él es la gran estrella de esa gran película. Otro diez en su carrera es Minority Report. Tiene cierta aura de cretino pretencioso; pero no le voy a negar su gran profesionalidad.

Cumpliría años Ken Rusell director de cine inglés. Innovador, rompedor y extravagante. Su película de la ópera rock de The Who, Tommy, se convirtió en el acto en un icono histórico del cine. Ha sido el director más censurado y más temido por los estamentos. Un film muy curioso que el tiempo ha dejado un poco fuera de lugar es Gothic, una alienación sobre el matrimonio Shelley y su encuentro con Lord Byron, cuando decidieron jugar con láudano y drogas. Allí se creó Frankenstein.

Esto sí que es un trío de ases, es un buen viernes.
Y el primer viernes del tórrido julio. No tiene un buen futuro esto, queda todo agosto y un septiembre, que por experiencia, no le gusta dar descanso a las pieles. Así que mucha paciencia, no os metáis en las grandes superficies para gozar de aire acondicionado, es como vender el alma al diablo por una mala mamada. Sudad como hombres y mujeres, sin queja, con los ojos enrojecidos.
Bueno, haréis lo que os dé la gana y a mí me importa el rabo de la vaca. Solo quería ser dramático que para eso escribo.

Buen sexo.
Iconoclasta

Solo unos segundos

Déjame arrancarle un lamento a la tierra antes morir.
No está bien negar el derecho al resarcimiento.
Oye Muerte, a cambio acepto horas de dolor y agonía. Tú me das unos segundos para hundir mis dedos en la tierra y arrancarle puñados de sangre y luego sufro lo que quieras.
Déjame ser pecaminoso, si eres católica, Muerte.
Delincuente o sociópata si eres laica.
Unos segundos para bailar con ella que la amo, lenta y suavemente, marcando el ritmo besando su boca. Como si no fuera a morir.
Unos segundos para ofender a la humanidad indiscriminadamente, porque todos somos iguales, a mí me trataron como a todos. Estas cosas se aprenden, los jueces aplican sus leyes y yo las mías, no tiene nada que ver con la justicia.
Quien quiera justicia de mierda, que te pida morir entre lamentos de dolor, como yo.
No quiero morir en paz, quiero dejar desolación. Es una justa retribución por toda esta bastarda mediocridad que he tenido que tragar año tras año de vida.
No sumará más allá de un minuto, y te ofrezco a cambio mi sufrimiento, prometo dar alaridos desgarradores. Sé que te gusta, podrás hundir tu óseo dedo puntiagudo en mi podrida rodilla, te juro que no lo resistiré.
Te doy consejos y soy un tipo que cumple.
No te puedes negar.
¿Cuántos te piden horas de sufrimiento? La gente pide algo rápido.
Aprovecha mi oferta. Aunque, qué te voy a contar a ti de tiempos limitados.
Vamos, Muerte, déjame unos segundos de vitalidad para hacer eso.

Yo soy Dios

Porque los mundos que YO creo son mejores.
Porque las emociones que YO creo son más intensas.
Porque Yo sé más que Dios si existiera.
Porque para hacer semejante mierda con la humanidad, no hacía falta un dios.

Alguien ha matado a alguien

Miguel Gila, Gila El Maestro (Madrid, Marzo 1919 - Barcelona, Julio 2001)

Un gran humorista que con una expresión y oratoria popular, llevaba el humor al más puro e inteligente surrealismo, sorprendentemente sencillo, pero eficaz como pocos humoristas lo han sabido hacer.
Siempre tengo un tiempo para recordar aquella famosa frase suya, en uno de sus monólogos en el que explicaba su tiempo trabajando como investigador de policía:
"¿Alguien ha matado a alguien?"
Bien por Gila y su genio.
Se le echa de menos.

Chocolate y calor

No tengo elegancia alguna y no me cuesta esfuerzo alguno alardear de que disfruto más que un cerdo en una charca a pesar del calor y del comentario sarcástico de la camarera del frío que hace, asquerosa... Le he pedido tres sobres extras de azúcar y hemos pactado tácitamente una mutua antipatía eterna.
Me sudan las cejas, pero no importa, soy como el mejor de los relojes suizos, resistente a todo.

Una pregunta estúpida

El calor. El ardor que evapora el humor.

Que seca la piel y los labios haciendo dolorosas las caricias, dolorosos los besos.

El calor que agota y envilece las ideas.

- ¿Los esquimales son pues, seres angelicales?

El frío que congela el alma y las emociones haciéndolas quebradizas.

El hielo que entumece el cariño y los abrazos caen rotos antes de llegar.

La carne cruda entre dientes negros...

- ¿Otra estúpida pregunta más?

La verdad a bocajarro

Existes para que tu ropa sea arrancada, para arañar tus muslos buscando tu coño, para embestirte sin cuidado, para usarte sin piedad.

No sé si es amor, pero metértela es lo único que puedo expresar ahora.

La verdad es brutal y por esa idiosincrasia suya, se descontrola en mi pensamiento y mi boca la materializa.

Es tu responsabilidad, también es una sinceridad.

Nadie debería preguntar por la verdad si espera decoro.

Sin resacones, sin sorpresas

Te levantas, sientes el nuevo día y te ríes de que sea nuevo, da la impresión de que se han equivocado con la programación y la han repetido: el mismo  calor, la misma tos, las mismas legañas que pinchan al frotarse los ojos que tengo que arrancar con la punta de la navaja....

Así que escribo y le pongo fecha a este día, eso me da paz.

Y me doy cuenta de que hoy toca morir, lo anoté ayer. Por lo visto sentí una fuerte punzada en el hombro izquierdo, vomité y escupí algo de sangre con una tos seca. Alguien que conocí murió de forma parecida, tengo mis razones.

Bueno, al final, alguna novedad. Hubiera preferido más dinero para hoy.

Nunca es tarde para el dinero.

Enciendo el HI-FI y Battiato canta del animal que lleva dentro y estoy de acuerdo.

Así que devoro un bocadillo de tortilla de atún y escupo un poco más de sangre y vomito y no puedo levantar el hombro por lo mucho que duele y tengo un frío del carajo.

Mi erección no tiene sentido; pero ahí está. Es un asco ser tan hombre.

Anoto en el diario: la estoy palmando, para que nadie piense que la muerte me cogió por sorpresa, y no limpio la ceniza del cigarro que ha caído ni las manchitas de sangre que he salpicado.

El animal que llevo dentro y yo agradecemos la soledad. Sería insoportable tener a alguien cerca que te dijera: esa sangre y esa palidez no es normal. Ve al médico.

No me apetece morir en una sala de espera o ingresado. Me deprime que me conecten a un goteo, y duele. No me relajo con una aguja en la vena.

Los dedos de los pies se han amoratado, así que es eso: un coágulo se ha  instalado en los pulmones.

Hoy no habrá paseo, las escaleras son un precipicio insalvable.

Coloco en el reproductor Resacón en Las Vegas 2, me gusta el inicio, cuando al despertar no se acuerdan de lo que pasó ayer, no saben donde están. Me río mucho durante ese antológico despertar de cabezas rapadas, tatuajes y resacas de visión difusa.

Y también me abandono al llanto, porque mi vida no fue así, no fue inesperada.

Y entre risas arrancadas, algún esputo de roja espuma y las humillantes lágrimas; sé que no veré el final.

Los animales de granja son sacrificados antes de que sufran demasiado. Mi ganadero siempre ha sido un tanto desidioso.

Me hubiera gustado ver cuando el chino salta enloquecido del congelador.

Las tres leyes de la cursilería (versión 2.9 para pc y mac)

He quemado un bosque.

He pagado con el sudor de mi frente tres abortos en Londres.

He escrito tantos mensajes obscenos por guasap a hermosas mujeres que podría hacer un libro y La Divina Comedia está al lado de la divina barbacoa de carbón del jardín.

¿Y bien?

Estoy esperando mi premio.

Está bien, reconozco que no es exactamente como la ñoñería esa dice (la de la reproducción, la agricultura y la literatura); pero me he esforzado.

El árbol no sabía dónde coño plantarlo y no se me da bien la botánica, ni puta idea.

Me dijeron que una mierda iban a publicar lo que había  escrito.

Y ni mis mujeres ni yo, teníamos dinero en aquel entonces para mantener un niño.

La vida me ha llevado por otros derroteros, pero dado el esfuerzo que he realizado, espero admiración y mi premio, coño.

No jodas que un tío que copia y pega, que copula sin cuidado y además es un labriego que planta cosas y se limpia el culo con ortigas, va a ser más admirado y va a tener premio por todas esas vulgaridades.

Esto parece el festival de la canción de Eurovisión, que compiten a ver quien se lleva el premio a la peor canción.

Estoy esperando...