La luz al final del túnel

Esa debe ser la famosa luz que ven los que dicen haber muerto, esa misma que me apuñala por la espalda y a la que no presto demasiada atención. La que me llama...
Me hace hostil al mundo, me hace escribir cosas que no debiera.
Sería fácil salvarme yo y al mundo con unas persianas.
Si tuviera ganas y humor para bajarlas, claro.

Jesús personal

"Extiende los brazos y toca la fe".
Claro... Suena bien, tentador, pero mi fe es mejor y tangible. Tiene dos areolas coronadas por dos pezones duros a los que me aferro jadeando, ese es mi Jesús personal.

Luis de Góngora, con un par

Góngora, a pesar de ser poeta y el máximo representante del Siglo de Oro de la literatura española, no era ni sutil ni diplomático.
Lo adoro. Qué cabrón...
Fragmento de la carta a un amigo:
"Honra me ha causado hacerme oscuro a los ignorantes, que esa es la distinción de los hombres doctos, hablar de manera que a ellos les parezca griego; pues no se han de dar las piedras preciosas a los animales de cerda".

Simpático y cordial

Pareceré un hombre simpático y cordial.
Y lo soy, soy un buen tipo en general. Simplemente estoy pensando en mejorar el planeta y hacer algo bueno por la humanidad.
Las tres cuartas partes de homínidos (hombres y mujeres y sus derivados), debería ser deportada a cualquier planeta con atmósfera rica en amoníaco y metano. Y con muy baja gravedad para que cuando salten alegres porque les ha tocado en una feria un smartphone de cartón, salgan disparados al negro y aterciopelado espacio como si fueran colillas de esas que lanzo al aire para que los murciélagos las cacen y se quemen.
De ahí mi sonrisa afable. Lo tengo todo previsto.
Se podrían enviar incluso en naves no tripuladas para abaratar los costes. Si a cada pasajero le das un peluche del pato Lucas o el Diablo de Tasmania aunque no se parezcan, se suben más felices al transbordador que si les regalaran una gorra de propaganda de abonos agrícolas. Además, se les puede financiar la deportación a 36 meses sin intereses, que es lo que podría durar un viaje  a un planeta venenoso. Y con el reclamo añadido de que tendrán diez gigas gratis de feisbuc y guasap.
No soy misántropo, lo que pasa es que de humanos hay tan pocos, que es necesario sacar la morralla para dejarles aire que respirar y espacio para hacer su trabajo y reproducirse sin peligro  de cruzarse con uno de esos individuos/as que estropean la genética por cuarenta generaciones.
Y así enviándolos allá, al espacio inconmensurable tachonado de estrellas, el asunto de los residuos lo tenemos resuelto, ya que hay agujeros negros por ahí que se lo tragan todo.
Y bueno, está el asunto de la comida para tan largo viaje; lo tengo resuelto, hay cajitas felices que con los regalos luminiscentes que llevan los entretendrá durante mucho tiempo.
Ahora ya solo queda engañarlos, que es lo más fácil y enviarlos a la mierda.
Mirad, me brota una lágrima de emoción al pensar en mi amor por la humanidad.
Precioso...

Cumple años Inma del Moral

Es una presentadora, modelo y actriz española, que además de estar impresionante y serlo. Tiene la suerte de tener dos buenísimos premios Godoy y por ello me cae muy bien: Peor actriz de reparto en el 2003 por La Marcha Verde y Peor Actriz en el 2006 por Locos por el sexo.
Solo por el título, se adivina la infamia de las películas en cuestión, no sé si Inma tuvo mucho humor, o estaba un poco dispersa a la hora de elegir en donde actuar.
Bueno, ella le daba un valor añadido a la telebasura, la hacía más sugerente; pero que mucho más.

Cumple años Jane Goodall, naturalista, activista y primatóloga inglesa que ha pasado su vida estudiando y protegiendo a los chimpancés en África. Es Mensajera de la Paz de Naciones Unidas y tiene todo tipo de premios por sus méritos.

Cumpliría años Marlon Brando, actor estadounidense. Tiene mucha fama por ¡Viva Zapata!, Un tranvía llamado deseo y El padrino; pero hizo obras peliagudas y casi metafísicas como El último tango de París. Era un poco irregular el artista. Murió en la miseria.

El primer viernes cumpleañero de Abril y cae en semana santa, viernes santo y todos vacacionales perdidos, tan aburridos que para distraerse la peña, se va a ver las aburridas procesiones sacras en los pueblos y ciudades aunque no hayan pisado una iglesia en cuarenta años. La cultura no es más que un simple "me muero de aburrimiento". Para eso los filipinos, esos sí que les echan ganas con su fanatismo psicótico.
Pues nada para este fin de semana, me apuntaría a una procesión en la que la buenorra Inma se luciera fresca y ligera, iría a ver una película de Brando y leería la importante vida de Goodall; sin embargo, no ayunaría. Todo lo contrario.

Buen sexo.
Iconoclasta

Para partirse

Dios hizo al hombre a imagen y semejanza de sí mismo.
Ni que fuera la puta proporción áurea. ¡Qué cáncer de ego! Lo bueno es que somos prácticamente gemelos. ¡Me meo!
¡Ey, hermanito! Envíame unos milloncitos de euros para que yo también haga unas creaciones. Seremos iguales, pero a mí me dejaste pobre. ¡Despistao, que eres un despistao, genio!

El miedo a morir

Observas conductas y costumbres del pasado y todo sigue el mismo esquema que tenemos hoy: la gente precisaba y precisa leyendas para hacer sus vidas más amenas y más esperanzadas.
Algo con plena vigencia hoy día.
Solo cambian los formatos y la velocidad con la que se extienden las leyendas. Lo oral de hace unas décadas atrás, contra lo electrónico y fulgurante de hoy (las mentira y bulos que circulan en internet en forma de videos o artículos, son mayoritariamente aceptados como "verídicos").
Lo que no varía es el miedo a la muerte y la necesidad de creer que morir es vivir de otra forma, en otro plano.
De hecho, no hay otro motivo que el hombre evolucionará más allá de ser un simple simio, que el miedo y la conciencia de que ha de morir.
Si los leones hubieran sentido ese temor, seguramente muchos de ellos tendrían cátedras en distintas universidades con caries en los colmillos y una cuidada melena.

La Barbie y los próceres de la sociedad

Una muñeca Barbie que graba las conversaciones de los niños jugando y luego, opcionalmente puede ser enviada la grabación a unos servidores especiales de internet, ha puesto los pelos de punta a padres con ambiciones de ser presidentes de comunidad de vecinos y propietarios, para posteriormente ser regidores de alcalde y cumplir así sus ambiciones de ciudadano integrado en su sociedad y sus miedos hipócritas.
Claro, que esos mismos tonti-papás que se quejan del peligro de privacidad de sus niños (como si los niños al salir de la escuela fueran seres silenciosos y misteriosos), les compran una tablet para que se graben, hablen o chateen con cualquier psicópata que en su perfil tiene una imagen de Walt Disney.
También los teléfonos que se les regala a los niños para que callen de una puta vez y nos dejen en paz, pueden grabar voz. De hecho, los niños recién nacidos, tienden a hacer más grande el pezón con la punta del dedo índice y el pulgar para poder mamar con más tranquilidad. Lo maximizan todo...
La electrónica y la informática es algo ya genético, el hombre como especie no ha evolucionado hasta que Apple le puso frente a las narices su Iphone, Ipod y Ipads.
Como muchos no pueden acceder a esa marca, se sienten rabiosos y cargan contra un juguete. La peña es más simple que una pelota.
Así que, ¿quién es el arribista que se queja de que una muñeca pueda grabar conversaciones?
Los mezquinos siempre buscan carroña que llevarse a la boca.
El fabricante de la Barbie, ha dicho como si le hablara a idiotas, que si las conversaciones se lanzan a un servidor en internet para ser analizadas, será cuestión de los padres permitirlo, que para eso lo son, aunque no sean biológicos. Y que menos tonterías y cobardías, que me están haciendo a los niños idiotas prematuros con la misma calidad que son sus padres.
Espero que le hayan metido  los micrófonos en sus pezones de plástico a la muñeca, eso sí que me haría reír.
Por otra parte, quién dice que las muñecas hinchables y su boca en "o" no tengan una hermosa videocámara de ocho trillones de putos megapixels para grabar lo que los papis horrorizados de la Barbie, hacen con Sandra La Sucia en los momentos de ocio que los niños están dándole que te pego a la tablet.
La estupidez es agotadora, para seres como yo que se convulsionan entre la risa y la vergüenza ajena. Y el miedo, que hay mucho miedo en el mundo por estas cosas de internet.
Y con lo fácil que es cortar la comunicación con un idiota, se me quedan los tontos mirando lo que escribe el imbécil como los conejos se quedan paralizados viendo los faros de un coche.
No jodas.
Un día harán las Barbies de tamaño natural con todo su vello y ya verás que risa...
Porque las muñecas hinchables son de una ordinariez insultante, hacen falta nuevas ideas en el mercado del ocio y se hace necesaria la elegancia y las proporciones de una Barbie.

Buen sexo (a los cobardes no, a ellos que les den una muñeca de madera cubista que es lo que se merecen).
Iconoclasta

Viaje al futuro

Si tengo suerte y trasciendo, un día alguien me verá en una foto así: desgastado, desleído y difuminado por el tiempo.
Tal vez me encuentren en un puesto ambulante cuyo propietario es uno de esos coleccionistas que rebuscan entre los restos de las casas abandonadas y  venden fotos antiguas por unos céntimos la decena.
Y pudiera ser que alguien tome mi imagen entre sus dedos y observe el desgaste. Intentará trasladarse al tiempo en el que viví y no entenderá porque me hice mi propio retrato de Dorian Gray desgastado y devastado.
Y concluirá que hay mejores cosas en las que pasar el tiempo mientras lanza la foto a una lado para elegir otra mejor.
Posiblemente sea un contumaz optimista y mi imagen una incómoda prueba de lo que le espera.
Es una forma de viajar al futuro y seguir molestando.
No se librarán fácilmente de mí.

Decadencia

La gente muere, y después las casas que los cobijaron. Decadentes como el pelaje triste de los animales que han perdido a su amo, a su amigo.
O las abandonan, hay casas mejores, donde no ha no muerto nadie, donde en las paredes no aparecen manchas de penas y añoranzas.
Con mejor aislamiento térmico, con mejores servicios. Más baratas de mantener.
Ya nadie se acuerda que esas viejas habitaciones y escaleras se construyeron con ilusión, habían sueños subiendo ruidosamente las escaleras, eran refugio de frío y calor, de viento y lluvia. Allí se amaron y sangraron.
Viejas paredes revestidas de mentiras y dolorosas verdades. El olor a leña y cocinas de carbón está metido entre las piedras de sus muros.
No se hicieron pensando que un día se derribarían, por eso se hacen viejas y decadentes.
Los edificios modernos son fáciles de derribar por normativa urbanita y con ellos, la miseria que contienen.
Viejas casas, ostentosos museos de la cotidianidad, de la vulgaridad... No habían gentes mejores entonces, como no las hay ahora. Solo sueños rotos, sueños de infancia que la edad hace imposible. Y ellas son el vergonzoso testimonio de los castillos de arena.
A veces la muerte alcanza a lo que nunca estuvo vivo; pero contuvo vida.

Habladores

¿Por qué hablan tanto y tan rápido?
Me estresan, no entiendo.
Tal vez es el horario de verano, una hora robada al cuerpo. Tienen que desahogarse.
Pero es agradable, pienso con cinismo que mejor así. Me hace invisible, mientras hablen entre ellos, no me molestan a mí.
La misantropía siempre presente... Los hay que tienen a Pepito Grillo como conciencia y yo, me tengo a mí mismo.
(Aunque no lo parezca, en esa mesa estoy sentado y fumando)

La crisis y el pensamiento

Entonces no hay salvación, nadie quiere ensuciarse con la mierda de otros, sería injusto. No procede.

Demasiado fuerte

Me hubiera gustado tener la capacidad de llorar, no ser tan fuerte.
¡Maldita fortaleza que no aporta consuelo alguno!
Las lágrimas se convierten en ira antes de brotar y siento que voy a estallar y ensuciar el mundo con mis restos.
Y sale un poco de sangre por el grito desgarrador que hace mierda la garganta.
Una lágrima solo, una pizca de humanidad me haría sentir bien en este lugar, en este tiempo, porque hay cosas por las que llorar. Hay cosas por las que emocionarse si se es humano.
Pero no... Ni llanto ni emoción, solo un frío desprecio, una mirada torva que asusta al viento.
Como si no fuera conmigo todo ese dolor.
Toda esta prisión.

Muerto a veces

Una vez muerto, tengo planes, y no está entre ellos quedarme entre vosotros para ver más de lo mismo. ¿Qué gracia tendría entonces morir?
Tengo mis aficiones.
Al fin y al cabo, ya estoy muerto para alguien, para algunos. Unos pocos. Muy pocos, no soy habitual en fiestas y reuniones.
Si puedo ser un vapor flotando, ya no tendré que fatigarme arrastrando estos kilos de carne y hueso por calles y carreteras buscando un lugar dónde esconder a los curiosos mi ambiguo cadáver.
Es como estar muerto a medias. Muerto a veces.
Es asombroso lo que escribo para intentar dar algo de interés a una vida tan anodina.
Cuando muera completamente echaré de menos papel y tinta.

Una confesión

No quiero comer el cuerpo de Cristo, se me pega al paladar. Y su sangre me da náuseas, prefiero la cocacola y un cigarro.
¿Cómo puede obtener perdón y comprensión un ser como yo? Contésteme padre. Suélteme alguna teología al uso, algo suave para que acabemos con esto rápidamente. O simplemente decláreme inocente y olvidamos esta embarazosa confesión.
Ella es católica y a mí me la suda todo esto; pero es necesario este trámite para follarla.
Usted entiende, padre. Ella es un tanto susceptible con estas cosas; pero usted y yo tenemos cierta experiencia. Mejor no nos complicamos: "Perdóneme, padre, porque he pecado", y me hace el dibujo de la cruz en el aire y yo me voy a follar con mi novia con cara de santo y no perdemos el tiempo ni la paciencia.
Gracias... ¿No me va a decir un "ego te absolvo", siempre me ha gustado eso en las películas.