Iconocosas

Yo ateo

Una larga cabellera negra y rizada, piel chocolate y vestido blanco.
Y la impúdica lluvia haciendo de ella deidad humedeciendo su ropaje.
Y luego dicen precisamente las divinidades y sus secuaces, que blasfemar y tener pensamientos impuros es delito teológico castigado con severas penas que van muy bien cuando hay que despegar el trocito de papel higiénico del rulo de cartón y es insuficiente.
Pero ella es una diosa disidente y yo un carnal ateo.
Y la lluvia está de acuerdo, habemus papa.

A quien no le guste que se joda

Si alguien muere, para unos será una tragedia porque "ahora que estaba tan bien...". Y para otros habrá tardado mucho en morir o ha vivido demasiado tiempo el bicho.
No vale la pena ser ambiguo o diplomático (hipócrita) para parecer bueno a todo el mundo.
Al que no le guste, que se joda como yo.
Así que cuando esté a punto de morir, pensaré si me ha quedado alguien o algo por denigrar. Ése será mi balance.
Porque tú te mueres, pero los idiotas se quedan.

666, armagedón, Iconoclasta y una camarera

Confirmado, Jehová está que se sube por las paredes de ver tanto marica y tanta tortillera y va a enviar un Armagedón que os vais a cagar todos, pecadores.
Porque se dan besos delante de ella, ahí cuando les sirve.
En 1919 ya se hizo una buena criba santos y pecadores, pero ahora... ¡Vamos a cagar latas de cocacola para toda la eternidad!
Tras dar un buen repaso y preguntarme porqué llevo un tatuaje con el nombre del diablo (666) y explicarle que es por gusto y vanidad de llevar a un personaje de terror que creé para pasarlo en grande, me dice:
- ¿Usted ha leído la biblia?
Me he arrepentido al instante de no vestir una buena camisa de manga larga durante el tórrido verano, aún así, he sentido un mortificante placer, una vanidad de lo más tonta que me ha hecho sonreír con superioridad.
-Sí que la he leído -le he respondido sin ningún tipo de alegría, me da vergüenza reconocer algunas cosas.
-Pues ya sabe que 666 es el diablo y que es real.
-Pues no, porque también leo a Supermán,  los 4 Fantásticos, Spiderman...  Y no existen.
Ha puesto cara de decir: no sé de que me habla, yo solo leo cosas verídicas.
Y luego se ha puesto roja como un tomate y es cuando ha hecho mención a que hay tanta depravación sexual que Jehová está supernervioso.
- ¿Por qué se cree que las mujeres tienen la regla y sufren? Porque comieron del árbol prohibido, y fue ése el diablo, 666, el que la engañó -me dice agitando el dedo índice con neurosis.
Me hubiera gustado que hubiera habido una feminista cerca, o cualquier mujer no analfabeta para que la oyera, siempre me quedo solo ante toda esa iniquidad y luego nadie me cree.
¿Solo me pasa a mí o qué?
Yo le he dicho:
-Yahvé era un tipo realmente avaricioso y ambicioso. Y no quiso que nadie supiera tanto como él. Así que fomentó la ignorancia como cualquier otro dictador (según la mitología de la biblia, claro).
-En primer lugar no es Yahvé, es Jehová y castigó a Eva por desobedecer -contestó rápida como una víbora atacando.
En ese momento ha pasado una chica muy bien bronceada, nada ajustada. Tenía un sujetador negro con tirantes finos y he podido ver la copa calada, todo eso a través de una axila, luego un pantaloncito bien holgado que dejaba ver el inicio del muslamen, me he esforzado por ver el color del tanga, pero no he podido. Y he sentido que si la observaba por más tiempo, podría enamorarse de mí.
Y así que mientras me decía la mujer que me preparara para el Juicio Final, yo pensaba que lo único que se avecinaba era una Orgía Global, en el que hombres y mujeres copularíamos durante cuarenta noches y cuarenta días sin parar, hasta que los testigos de Jehová resbalaran y cayeran al suelo por los humores sexuales derramados.
-Y ahora ya sabe un poco más de como va a ir la cosa -me dice la camarera.
La sonrío y le digo:
-Vale.
Y por fin se ha ido a limpiar al interior del local, creyendo que me había convertido y que ya tenía un asiento preferente de palco en el Armagedón.
Mira que me gusta escribir ficción, odio las cosas reales o verídicas; pero es que me he visto inmerso en una película surrealista. ¿Habéis visto El Perro Andaluz? Pues estaba esperando que se hiciera una llaga en mi mano y salieran hormigas.
Y qué buena estaba la del sostén negro. ¡La virgen...!
¡Qué buena y qué buena talla!

Shorts vs. Túnicas

Todas quieren llevar pantaloncito short hasta casi las ingles. Y a mí me parece fenomenal. Eso hace de la calle una fiesta de lujuriosos pensamientos; pero no hay criterio.
Ya sé que no hay mujeres feas. Todas guapas en mayor o menor medida. Soy lo que rima con joya de diplomático.
Ocurre que se ha menospreciado el uso de las túnicas (Demis Rousos sabía muy bien de lo que hablo) o eso, o hay mujeres que no han sido educadas en los diferentes tipos de prendas de vestir.
Se ponen histéricas y se lo ponen todo sin tener en cuenta condiciones como peso, diámetro de muslos y cierta elegancia o gracia a la hora de calzarse el micro pantalón.
No todas son tallas deseablemente pettite (ella sabe de que hablo), merde...
Estoy harto de escupir tragos de cocacola ante los sobresaltos estéticos.
Y nadie sabe lo que me alegro, dado el caso, de las machaconas campañas publicitarias de productos depilatorios.

Nublado

El sol ha sido cubierto por nubes altas, posiblemente no lloverá; pero es suficiente alivio, no son necesarias las gafas de sol. Solo el tabaco.
Y mi pensamiento denso como el mercurio. Nublado y eficaz como el cielo que cubre al sol.
Me gusta el sonido apagado del mundo cuando rebota contra las nubes. No me basta ya con ser solitario, me conformaría con ser único.
Si estuviera ebrio, me entendería. Lúcido, me limito a asentir.

Buenas noches, padre

No hablas, amigo mío. Muriste y callaste y dejaste de oír.
Y de ser.
Te digo en un sueño, como tantos en los que estás vivo, que casi con tu misma edad, casi muero.
Una parte de mí murió.
Como si estuviéramos malditos... Es hermoso que padre e hijo compartan cosas en común. Una romántica maldición.
Hubiera sido bonito celebrar juntos nuestra cumple muerte en el sueño de alguien.
En mis sueños debería darte consejos yo a ti, que soy mayor.
Algo hice mal y no sé porqué viví el día que mis pulmones se encharcaron en sangre. Me dijeron que soy como un fantasma, no debería estar vivo. Tal vez sea el sueño de alguien que me quiera y yo esté muerto. Son extrañas las posibilidades.
Ser fuerte tiene sus inconvenientes; pero hago lo posible, poco a poco, kilómetro a kilómetro por enmendar mi error.
Morir y ser el sueño de alguien y charlar, amigo mío, no lo olvido, tengo que arreglar este asunto de alguna manera. Antes de ser viejo, no quiero parecer tu abuelo en sueños.
Mi soñado padre muerto.
Hoy toca un llanto sereno, no importa por qué. Lo disfruto.
Solo busco arreglar lo que salió mal conmigo.
Tal vez esta noche, o ya pronto, me convierta en ese sueño de quien me quiera, contigo.
Nos vemos, papá.

Vacío

Hola amor.
Solo quería decirte que estoy completamente vacío, no he dejado de amarte, solo que estoy fatigado, que todo duele y ya no puedo prestar atención a las cosas hermosas.
Que todo mi mundo es un horizonte rojo de respiraciones forzadas y lastimosas.
Te amo, te amé por encima de todas las cosas, pero cuando vomitas dolores, sangres y emociones muertas, es hora de salir por la puerta de emergencia.
Porque cuando duele la vida, tiendes a ser hostil con todo y con todos.
Y eso es una degeneración que tú no verás, me queda suficiente lucidez para protegerte de mí mismo.
Me gustaría decirte: Nos veremos en otra vida.
Ya no puedo, se agotó la ilusión.
Estoy vacío y soy un agujero negro que se traga todo, lo bueno y lo malo.
Si un caballo total de morfina no lo arregla, al menos me dejará en el otro lado, donde no hace falta amar, ni respirar. Donde no hay que ponerse unas monedas en los ojos para pagar a un barquero que jamás existió.
No tiene sentido vivir y no ser.
Bye, amor.

Cumple años Elena Anaya

 

Actriz española, ganadora de un premio Goya entre otros muchos más, es una belleza y una artista de lujo.
Ha participado en un innumerable número de películas.
Fue una de las macizas vampiras en Van Helsing (2004), Frágiles (2005), La piel que habito (2011) o Hable con ella (2001). Aparte de buenorra y buena artista, no cesa de trabajar. Seguro que tiene algún defecto (todos tenéis un defecto), ya lo encontraré.

Cumple años Santiago Segura actor, guionista, director y productor de cine español, popular por su serie interminable de películas requetemalas de Torrente; pero como ocurre en todas partes, cuanto más cutre y zafia es una película, más dinero gana, a la chusma no le des cosas complicadas. El cine mexicano y el español son especialmente prolijos en cine mierda. Además, le gusta salir en todas partes como un minion. Basta con abrir una lata de tomate, y allí estará Santiago Segura, the oportunist.

Cumple años Quino, humorista gráfico argentino autor de Mafalda.

Mafalda fue creada en 1963 como personaje para la publicidad de una marca de electrodomésticos que no llegó a realizarse. Es en un periódico, en 1964, cuando se publica por primera vez una historieta de este personaje archiconocido.

Está de más entre estos artistas Santiago Segura; pero el pobre se lo trabaja para aparecer en todas partes, es el ejemplo vivo de: no importa que seas bueno o malo, lo que importa es que hablen de ti.

Quino es un genio y su personaje no se olvidará jamás, ya forma parte de la cultura de muchas generaciones. Menuda responsabilidad...

Y Elena Anaya, pues está como para verla una y otra vez en sus películas y colgarse un póster en la habitación para hacer meditación trascendental ante ella antes de dormir.

Con esto me refiero, a masturbarse (es un serio handicap ser un buen escritor porque las metáforas surgen atropelladamente en mi poderosa mente). Sirve para hombres y mujeres, soy totalmente igualitario en cuestiones sexuales.

Y a disfrutar, porque España y el mundo entero, para estos meses de verano, se inventan las más variadas fiestas para tener a la gente borracha, contenta y gastando.

Que dios no os bendiga y conducid a toda hostia, a velocidades de vértigo para demostrar que sois buenos conductores, y contra lo que diga el velocímetro, alcanzaréis todos, un mínimo de 199 km/h sea cual sea la tartana que conduzcáis. Que de leer ni puta idea, pero de conducir y hacerlo mal, es algo que se lleva en todos los países del mundo, sin excepción. Aunque eso sí, los hay que son especialmente buenos siendo malos como los mexicanos (como he estado años gastando dinero allí y pagando impuestos, tengo todo el derecho del mundo a decirlo).

Buen sexo
Iconoclasta

Unas risas

 

Y allí estaba Dios, cubriendo la piel de la puta con su manto de bondad divina.
Me santigüé sin ganas, por pura educación, para no discutir. Estaba caliente.
Se la metí y le dejé sesenta euros en la mesita al lado de la cama.
- ¿Te ha gustado? -preguntó la voz de Dios.
-Es un coño vacío. Tienes buena voluntad, pero lo estropeas todo.
-La bondad no es compatible con el comercio de la carne.
-No me jodas. ¿Aún con esas? Mira que te gusta revolcarte en el drama sin hacer nada. Las putas no son hamburguesas.
Dios lanzó una carcajada.
Y yo también, es un cabronazo, como yo.

Justicia

¿Crees por un segundo que si Dios existiera cambiaría algo?
Imagina por un momento que existiera la justicia.
Es la que el cerebro de los humanos no puede asumir.
La justicia es inversamente proporcional a la envidia por la ambición al cuadrado. Y el cerebro humano no puede calcular ni dar significado a esta constante universal.
Habría que reconstruir el cerebro humano; un Dios lo podría hacer, sin duda alguna; pero sería el fin de la humanidad.
El concepto de justicia llevaría implícito el suicidio en masa, planetario. Ver todo lo que se ha hecho, lo que se ha cometido. La conciencia humana se  castigaría a sí misma, y el número de gente que ha sido sacrificada hasta hoy, es muy superior a los que ahora ensucian la Tierra. La justicia y sus cálculos arrojaría un balance negativo a pesar de todos los muertos.
Ya es tarde hasta para Dios.

Un pequeño amigo

En Realidades Truncadas.

Misterios de la vida

Nunca he entendido a los que buscan o dicen ver "un misterio" en la vida. Y buscan identificarlo y desentrañarlo.
Es que la vida no tiene misterios. Adolece de ellos y la convierte en una miserable mediocridad cuando despertamos tras soñar.
Si alguien piensa que va a vivir un misterio, o es patológicamente ingenuo o su vida es increíblemente deprimente, tanto como para buscar un aliciente como un misterio para poder continuar viviendo.
Si alguien se empeña en ver enigma en la muerte, que se pasee por el cementerio. Porque yo no he oído en ningún momento o lugar que los muertos se comuniquen, se manifiesten. Y los únicos que he conocido que ven muertos o se comunican con ellos, son idiotas, borrachas/os y normalmente ambas cosas.
Si se quiere, puede llamarse misterio a cómo es posible que algunos imbéciles tengan tanta suerte en la vida. Y no es un misterio, obedece a una gran lógica que los idiotas copen los puestos políticos y de control y dejen el trabajo puro y duro a gente válida, la función de los idiotas es que la gente válida no sobresalga por encima de los poderosos.
¿Realmente hay dos grandes fábricas de humanos con distintas cadenas de montaje: Idiotas y Menos Idiotas?
Es estremecedor el misterio de su existencia.

Un horario para un tiro

Los viejos hablan tomando sus bebidas en la mesa de la terraza del bar de la plaza grande.
"Con este calor no salimos hasta las siete de la tarde, bajamos las persianas y cerramos las ventanas para que no entre el calor. El hombre del tiempo ha avisado del peligro de los golpes de calor".
Todos esos apestosos, los siete u ocho, dicen lo mismo, lo repiten de distintas formas, y así durante minutos y minutos... Soportando esa mediocridad enfermiza y deprimente con mi piel casi quemada por el sol, por mis largas caminatas.
Ojalá me pegaran un tiro si un día llegara a esconderme en la casa por miedo al calor.
Lo irritante, lo verdaderamente repugnante, es que piensan que su cobardía y pusilanimidad son dignas de admirar.
Una pistola en una sien pálida y plateada por las canas, cerca de una boca temblona, detona formando  una breve nube roja. Desaparece la tapa de los sesos y los sesos, ha desaparecido la sien y el cañón tiene restos de carne y piel, los ojos también han desaparecido y parte de la nariz.
Disfruto de mi idea, de esa ilusión. Pensar esas cosas, me distrae de tener que oír tanta conversación mierdosa. Le doy una profunda calada al cigarro y todo está mejor.
Lo malo no es que vivan un exceso de tiempo los mediocres.
Lo malo es que todos tienen uniformado su cerebro, o lo que sea con lo que piensan, todos tienen las mismas cobardías, los mismos miedos babeando de sus bocas temblonas e inmerecidamente viejas.
Debería haber un horario para matar, cuando no haga tanto calor.

Artistas y amor

Hacen del amor un ejercicio de vanidades que exponen como diamantes en aparadores de oropel. Baldas que no soportan el peso egocéntrico de la vanidad y se rompen diamantes huecos y huecos amores de Fridas y Riveras, de Shelleys y Byrons, de Galas y Dalís.
Y dicen sufrir y dicen estar solos entre nuevos amantes y amigos.
Y vuelven a modelar los diamantes fofos y los amores fatuos remendando lo viejo y lo nuevo.
Y yo en el otro lado, en la silenciosa ignominia, creando mísera intrascendencia entre árboles y un sol abrasador. Sintiendo una indecible, una cancerígena pena por el polluelo aún sin plumas, que yace muerto entre la hierba con el pico abierto, llamando ahora silenciosa e inútilmente a sus padres: "llevadme al nido el viento me ha tirado". Y anoto la tristeza en una pequeña libreta para mini muertes.
Y me muerdo los dedos porque no entiendo estas ganas de llorar.
No sé... Quisiera se artista y sufrir amores y trascendencias que se rompen aparatosamente con grandes consuelos de compañeros y brindis sobre brindis.
Pero caminas bajo el sol pensando que un día se dormirán los dedos de los pies como se durmió el polluelo llamandó a papá y a mamá.
Se amputan cosas en un silencio etéreo y blanco. Y caen al suelo sin hacer ruido.
No soy artista, solo soy libre y oculto, sin miedos, como si no fuera humano; pero ser valiente no inmuniza contra la pena.
Así que quisiera tener arte y habilidad para hacer oropel de los seres que morimos solos, como los ostentosos amores de los artistas y genios.
Cubrir con dorados la vergüenza de nuestra insignificancia.
Ser artistas, aunque sea de la muerte de polluelos y dedos, algo de banalidad, no tan íntima y solitariamente triste; porque de vanidad... La vanidad se ha evaporado con este sol inmisericorde.