La palabra es cortante

Si de verdad cortara, no lo haría, sé de mi cobardía.
Lo preocupante es que no se me seca el cerebro, sigo escribiendo.
Lo que me preocupa es la locura.
No puedo tener un final feliz.
Como si los hubiera...

Estigmas

Giran sus palmas heridas a los idiotas y causan admiración. Sonríen esperanzados millones de rostros indecentemente vulgares.
Y están nuestros estigmas, ocultos. Una sombra que hace grandes las pupilas nos delata, como animales acechando.
Y pensamos, secretamente, con una sonrisa ostentosa, que Cristo no las hubiera lucido tan tranquilo si hubiéramos clavado nosotros sus manos y pies.
Esa es la inquietud indefinida que sienten los felices cuando giran sus rostros a nosotros que no sonreímos con ellos.

Destellos dementes

Necesito ser demente y escapar, no volver a la realidad. No seguir en el mundo tangible, aborrecible, despreciable. Erróneo.
Ya es tarde para la esquizofrenia. Es una enfermedad de jóvenes y yo soy milenario.
No es bueno besar las patas de las ratas, están sucias. No hay certificado de higiene.
¿Existe el destello de la brillantez? Yo no le visto.
No vale la pena recomponer lo roto, no hay tiempo. Mi pluma luce en el suelo aplastada.
Lo que un día atesoré, se rompe aunque lo cuide; lo rompen otros por envidia, por indolencia.
He rascado el codo porque me duele y hay un feto de araña. Hay arañas mamíferas que tejen telas de mierda en el suelo.
Que se joda la araña de mierda, no necesito un repugnante hermano que eche más mierda a mi piso.
Ocurre pocas veces; pero pasa: la hediondez no consigue arraigar. Aunque da dolor de cabeza evitarla. ¿Quién quiere una cabeza? ¿Era necesario que naciera con el cerebro prisionero entre huesos?
Es un dolor de cabeza irritante, porque no es locura. Es de encierro.
Las cabezas son pequeñas, no tienen espacio y tras el sueño te encuentras ahí dentro.
Otra vez.
¿Los que tienen una gran capacidad craneal son más libres? Yo quiero un cráneo grande aunque sea ridículo el tamaño de mi cerebro. No me importa que al morir lo pesen y se rían. Importa no estar oprimido.
¿Los ciegos se sienten oprimidos? Seguro que no, porque no se pueden imaginar el poco espacio que hay en el mundo.

La belleza de lo sórdido

Es un espectáculo de contrastadas fotosíntesis, clorofilas vanidosas; el decorado hermoso de la vida y la muerte que alojan bajo sus brazos velludos e indiferentes. Ellos reciben el sol, el aire y la noche y otros nacen y mueren bajo su arrogancia. Y yo un extraño, íntimo y secreto, admiro los colores que se forman también con pieles mudadas, excrementos y cadáveres. Soy maravillosamente capaz de ver lo más sórdido de la belleza y amarlo sin disculpas.
Y la soledad es una gracia que me he ganado a pulso.

Cumple años Cecilia Chechu Bonelli

Es una modelo y presentadora o conductora de telebasura argentina. Tiene el mérito de estar buena y casada con un futbolista.
¡Ah, sí! y también posa en las revistas aunque no luciendo ropa de grandes diseñadores y se depila bien.
Y ya está.

Cumpliría años Santiago Ramón y Cajal, médico español, especializado en histología y anatomía patológica. Compartió el premio Nobel de Medicina en 1906 porque más o menos vino a decir que hay neuronas trabajando en el cerebro y no una voz de dios o de algún ser iluminado. Resumiendo: el ser humano no es idiota por razones teológicas o supersticiosas, sino por impulsos eléctricos. Se le conoció por ser "cabeza" de la llamada Generación de Sabios.

Cumple años John Woo, director de cine chino, que dio el salto a los Estados Unidos, su cine es puramente de acción y aunque ha realizado basuras como The expendables, Cara a cara y Paycheck, están pero que muy bien.

Y como hoy es el día del trabajo, ya no escribo más.
No es lógico que sea un día festivo. Siendo el día del trabajo o trabajador, para celebrarlo con sinceridad y lógica, hoy la jornada laboral debería ser de 24 horas y sin cobrar.
Ociosos, que sois todos unos ociosos.
Sed malos, drogaos y conducid, manejad a altas velocidades.

Buen sexo.
Iconoclasta

Potrillos

En Realidades Truncadas.

Frivolidad

Me gustaría ser relajada y marcadamente frívolo; pero no tengo esa habilidad de la simpleza. Solo se me da realmente bien el sarcasmo cruel.
¡Qué le vamos a hacer! Cada cual es como es de mierda.

Por los sueños

Porque en los sueños no soy cojo y no duele follar.
Porque en los sueños puedo correr y subir una montaña.
Porque en los sueños no me acuerdo con tristeza de lo que un día pude hacer.
Porque en los sueños no estoy en el mejor lugar en el peor momento.
Porque en los sueños no escribo.
Por todo eso vale la pena no volver a despertar.
Porque morir es no doler.
R.I.P.
Ojalá...

La nueva generación

Todos a coro:
"Creo firmemente en las ejecuciones inmediatas, en la evisceración, en las lobotomías, la electrocución de los genitales, el electroshock y en levantarles las uñas con palancas.
En inyectarles petróleo, darles de comer carne de sus hijos, la circuncisión de los párpados y la extracción de sus pulmones".
Ahora mis pequeños, es hora de nacer.
Y recordad: un asesinato sin dolor es como un flan sin caramelo.
Es hora de poner en marcha el Apocalipsis. ¡Ah... Qué hermosas son algunas tradiciones!
Os maldigo a todos vosotros y los vientres de vuestras madres.
Moriréis todos.
Nos vemos en cuarenta años.
Siempre sangriento: 666

Nubes juguetonas

Nubes perezosas, nubes obscenas
dejad en paz a la montaña
y su exhuberancia.
Ya la habéis humedecido,
ya se ha corrido.
Dejad que suspire
tranquila su orgasmo.
Nubes insaciables...

Un ramo y un distraído divagar

Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.
Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: "A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta".
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido... ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.

Los poetas, la fe y nosotros los renegados

"Y el cristiano mata al cristiano en una estrecha y polvorienta habitación.
Y el cristiano teme a Cristo, que lo mira con rostro terrible."
(G.K. Chesterton, poeta inglés, aprox. 1700)
Siempre fue así, la primera parte.
La segunda... para eso hay poetas, para ocultar que Cristo miraba a otro lado con rostro aburrido.
Dan ganas de salir a la calle de nuevo, es opresiva tanta gente en esa habitación.
"Dios, si existes, salva mi alma si la tengo."
(Ernesto Renani, Oración de los agnósticos)
Hay días de sangrienta fe e incrédulos cinismos.
La vida puede ser maravillosamente esquizoide.

Cumple años Denise Milani

Es una modelo checa, conocida por el desmesurado tamaño de sus pechos naturales (sí, yo tampoco me lo creo), se dice que Playboy le ofreció en su tiempo una fortuna por posar desnuda, a lo que ella respondió que con ese dinero no podían pagar que descubriera ni un pecho. Y así es, dicen que nunca se ha mostrado desnuda. Vaya mierda...

Cumple años Barbra Streisand, actriz, cantante, compositora, productora, y directora de cine estadounidense su voz es una de las más potentes y famosas del mundo. Ostenta varios récords: ser la cantante que más discos ha vendido en la historia  de Estados Unidos, sus 10 números 1 han sumado un total de cincuenta años en las listas de éxitos, ningún artista ha logrado acumular tantos años. Plas, plas, plas...

Cumple años Jean-Paul Gaultier, diseñador de moda francés. No estudió diseño, directamente enviaba sus dibujos a otros diseñadores, hasta que Piere Cardin lo contrató como ayudante. Ahora su nombre es su marca junto con algunas cuantas empresas más.

Pues ya es viernes y ya se sabe lo que dice el refrán: ya era hora, coño. Está bien, no es un refrán, es una grosería mía que forma parte del acervo de la humanidad de una forma natural.
Ahora a perder los nervios. Dicha euforia se compensará con la depresión dominical de la tarde. Ánimo, amigos y enemigos, llegará la muerte o la jubilación para descansar completamente, no perdáis la desesperanza.
Sed felices si podéis.

Buen sexo.
Iconoclasta

Un íntimo universo

Se derrama incontenible en palabras que se deslizan por su piel, un óleo perezoso que le da el satén de un mador vespertino, cuando su cuerpo se rinde al sosiego del atardecer, ya cansada.
Ya desnuda y libre.
Se funde todo el amor y las emociones que lo conforman en una bastarda erección, infame en su obscena y palpitante presencia, obsesionada y obsesionante por ser parte de ese universo íntimo y secreto.
Me hace clandestino en la penumbra, animal, acechante.
El amor se ha tornado erecto, escabroso, duro... Sin piedad de mí. No es digno, solo puede ser así; no hay albedrío libre ni esclavo, no hay elección cuando describe el universo, el suyo.
Un deseo insoslayable, inconsolable y mortificante llena las venas de mi miembro desatado. La sangre no sabe adonde ir: si al corazón, al cerebro o ahí, presionando bajo mi vientre.
Brillo como ella en la penumbra, sudando, bañado por sus palabras desproporcionadas en un mundo mortalmente vulgar en sus proporciones.
Su vientre es un valle dulcemente anegado y yo una bestia entre los árboles, fascinado y avergonzado, confuso, epatado, amando.
Ya solo queda desbordarme, incontenible e incontenido como son sus palabras: la cadencia precisa, la frecuencia hermosa.
Bruto y desnudo oculto ante ella.
Justo allá donde se rompen las dimensiones conocidas y ella traza las suyas.
Desesperado al otro lado de un espejo.
Un día de libros y rosas completamente fuera de lugar, así es su universo.
Así soy sometido.

Impresora nueva

He adoptado una nueva impresora que imprime automáticamente por las dos caras. Me pasa con ella como con el microondas cuando pongo a calentar el arroz viejo: me quedo hipnotizado ante la puerta viéndolo girar y sufrir hasta que suena la tierna campanita.
Con la impresora igual: imprimo hasta hojas en blanco por ver como expulsa la hoja, la traga de nuevo y me la devuelve ptra vez. A mí... Es preciosa.
Es como ver un video de animalitos tiernos de yutup.
Y así paso el día, rodeado de papeles y el hermoso sonido de mi impresora.
Me importa nada la ecología, yo solo quiero ver esa cosa manipulando el papel con esa elegancia y sonido sensual.
Y cuando imprimo algo útil, soy uno con el universo, todo es karma.
Y no hablemos de la dulzura con la que el estéreo lleva a su interior el CD...