El sol no mata

El sol no lo mata todo, solo mata lo bueno, lo malo sigue desarrollándose bajo sus abrasadores rayos ultravioletas.

La risa de los idiotas

Un grupo de primates machos orinan y se ríen al mismo tiempo y en el mismo lugar.
La risilla tiene su misterio:
- ¿Se trata de una situación embarazosa en la que no atinan a expresar su amor entre ellos?
- ¿O es una risilla histérica por el rechazo que sienten de que entre tanto idiota no haya un tamaño decente de pene?
Un buen partido de fútbol, una curda en la disco y meada en grupo.
Precioso de verdad.
El pising de los idiotas al poder.

Buen sexo.
Iconoclasta

Transgresión

La transgresión es lo mismo que follar con una muñeca de plástico: no arregla nada, no alivia; pero hace sudar.
Transgrediendo consigues ridiculizar a algún idiota y tirándote a la muñeca, solo consigues que se masturbe mirándote con envidia.

A falta de pan

Dice el refrán que a falta de pan, buenas son tortas.
Pero lo que el refrán dice de verdad, es que te habitúes a comer mierda, porque es lo único que te espera. Y sobretodo, agradece la puta torta agusanada que te ofrece el poderoso y rico de mierda.
Sin duda alguna, el refrán viene de Alemania, la fábrica del euro.
Y de botones y peines de huesos judíos, claro.
Los alemanes no son listos, solo practican la usura y la envidia.
Y no es racismo, desprecio a todos por igual: alemanes, franceses, ingleses, italianos, y por supuesto: rumanos.
Más que nada porque los gitanos y gitanas timando con su quiromancia de mierda, son tan irritantes como la Merkel.
Tortas…
Mejor hostias, idiotas.
Heil führer.

Buen sexo.
Iconoclasta

Cuantas veces se puede morir en un día

¿Cuántas veces se puede morir en un día? Dos o tres, a lo sumo seis o quince. No sé… Solo es un cálculo rápido.
Un deseo de que así ocurra para evadirse cuando sea necesario.
Jode resucitar tantas veces, pero no se me ocurre nada mejor.

Construir para derribar

Construir para derribar tiene sentido.

Hay demasiados edificios que han envejecido, decadentes. Evocan a sus viejos y estúpidos moradores.

Una vez ha llegado la vejez, hay que morir. Las ventanas y la mampostería se cansan de tanto sol, como el pellejo de los mediocres se curte como cuero.

Día internacional de los trabajadores

Es algo que no se debería confundir: el primero de mayo no es el día del trabajo.

Mientras que el trabajo es el invento de la codicia, el poder y la usura; los trabajadores son las víctimas o los esclavos del trabajo (no es solo victimismo, hay que reconocer cierto grado de deficiencia mental universal en el obrero).

Así que si se celebra por incultura o por pereza de usar más palabras “el día del trabajo”, se hace mofa y escarnio del trabajador (cosa de la que no se entera el obrero, sinceramente).

Y si se celebra el día del trabajador, se santifica la mediocridad, los deportes de equipo, el tabaco cada día más caro y la cerveza cada día más barata.

Es todo tan sencillo, que las cosas irían mucho mejor si la peña supiera leer y escribir correctamente.

Estamos abandonados a la sintaxis caprichosa de cada cual.

Halabado sea el travajo y el señor en las halturas.

Bonito de verdad, kamaradas.

Buen sexo.

Iconoclasta

Montoncitos de basura

¿Hoy es ayer o ya es mañana?

Otra vez me despierto, fumo y hay montoncitos de mierda que alguien deja en los sobres de los sitios porque le molesta ir a un cubo de basura.

Los bohemios, la gente de espíritu libre y los muy muy inteligentes son gente despistada.

Yo arrastro con el brazo la mierda al suelo, no soy inteligente ni lo podré ser. Solo soy enérgico.

Y puedo ser tan sucio como ellos, con mucha menos simpatía.

Es fácil ser sucio, los comprendo.

Hoy es ayer, tal vez estoy en otro día, la mierda es atemporal.

Montoncitos de basura…

Y los piso…

Buen sexo

Iconoclasta

Malos muertos

Que mueran los malos no es algo habitual. Es un hecho extraordinario que se da en muy pocas ocasiones.

Es por ello que debe celebrarse cada muerte de un dirigente político, rey, dictador, militar y sobre todo, de un juez o magistrado.

Son cosas que me hacen tanta ilusión, que me dan ganas de correr hacia sus tumbas para pegar unas patadas en la tierra y apisonarla bien para que jamás puedan salir esos bichos y hundirlos más en el poético infierno.

A veces soy tan cándido y fantasioso…

Este año es especialmente feliz, en los primeros cuatro meses, tenemos dos malos bichos muertos: El Chávez y la Thatcher. Eso sin contar a algún juez que ha muerto con el hígado deshecho por algún cáncer y del cual no nos hemos enterado.

¡Qué tonto soy! Pues ¿no voy y me emociono? Desde luego da gusto ver lo lustroso que está. Si me viera mi santa ahora...

Me voy a masturbar, luego compro unos cohetes que no sean como los horteras esos que se lanzan en los partidos del Barça y me fumo un porro contento perdido.

¡Qué nervios…!

Solo faltaría para hacer más redondo el día, que las putas trabajaran gratis.

Precioso.

Buen sexo.

Iconoclasta