De lo tosco y la naturaleza

Genial, entre una cabeza básica y meramente funcional y una extremidad inferior meramente no funcional, hay un torso de una orgullosa tosquedad que es lo único que no desentona con la montaña ni con los jabalíes que la habitamos.
Revelaciones Iconoclasta 1:12250.
(Putas on paradise)

El sarcasmo de mí mismo

La vida te pone en el decorado que te toca.
Y una mierda.
Si no fuera porque ha sido voluntad mía aparecer ahí, si un destino dictara dónde voy y qué hago, no sabría si tirarme al metro o a la taquillera, si cortar las venas o dejarlas largas.
De chiste la filosofía barata.

Coca vs farlopa

¿Quién va a ser el subnormal que va esnifar farlopa pudiendo comerse un trozo de dulce, suave y cremosa coca?
Son más tontos que las piedras los narices blancas.
Y luego un buen puro.
Y el sexo antes o después, no soy exigente. Aunque la coca no importa que espere un poco.​.​.

Sois mi envidia

¡Ah... cornudos y cornudas!
Ya me gustaría a mí tener una vida intensa como la vuestra y no ser tan asquerosamente libre.
Porque es muy triste vivir una existencia tan plana como la mía.
Me río; pero es pura amargura. Lo juro.
Porque a pesar de vuestras astas, creéis en la pureza de vuestro amor.
Me río por pura envidia, es solo un acto traicionero de mi histérica tristeza.
Tenéis una vida plena y sobre todo rica, porque el marfil se cotiza a buen precio.
Me sigo riendo de pura rabia, soy ponzoñosamente envidioso.
Que me parto...

Pinche Jesús

Yo también reciclo la basura, para que luego digan que no tengo conciencia ecológica.

Plegaria a las nubes protectoras

Tapad el sol.
No dejéis que haga foco en mí.
No quiero ser evidente, quiero ser siempre mediocre, alguien a quien nadie mira.
A nadie interesan mis errores. O mis actos.
Hacedme gris, más gris.
Ocultad el sol, nubes, haced sombra impenetrable de la maleza. Ocultad al mundo el coito post mortem, que nadie vea como jodo con la muerte.
Como se la meto con mi alma negra empujando.
Que nadie vea el tajo en la ingle, que deja una femoral abierta como una fuente.
Que sus últimas gotas de sangre bombeadas por su corazón, sean íntimas, solo para mí.
Que nadie vea su coño inerte y sin sangre deformado por mi pene infectado de mi propia mente.
Nubes amigas, ocultad toda esta miseria que no me avergüenza de mí mismo. Dadme vuestra protección, lo habéis visto todo; yo asesino poco, no soy una gran tragedia bajo vosotras.
Ocultad sus pezones sin vida, erectos por el frío de la muerte.
Está hermosa...
Ocultad el sol, que no evapore la sangre y el semen de sus muslos.
Ocultad mi boca lamiendo su ingle mutilada, la sangre ya espesa que en pequeños borbotones finales ha bañado su coño.
Ocultad a la bestia con el manto de la mediocridad.
Dadme sagrada protección. Soy la verdad más pura, la naturaleza menos contaminada.
Dadme la necesaria protección, yo pongo la alevosía, la intención, la insania y el miedo.
Ocultad los escarabajos que se meten en su boca abierta por el dolor y el terror. Y las moscas que se posan en sus pupilas sin que los párpados las defienda.
Sus bragas blancas ensangrentadas en sus tobillos.
Mi pene cubierto de sangre, aún palpitante.
Mis nubes, hermosas nubes, dadme la serenidad y protección necesarias para asesinar más, para hacer de mi enfermedad legado de la humanidad.
Monumento de locos.
Soy hijo de la tierra, más que nadie. Yo le regalo mi obra, en ella descansa mi perfecta y descontrolada insania.
Mirad mi obra, os la brindo, preciosas nubes.
Buenas noches nubes, buenas noches estrellas.
Buenas noches sol de mierda, no salgas nunca, delator de lo obsceno y de la pornografía de los muertos.

Solsticio de verano

Aún no entiendo ese ansia por celebrar el verano.
Conjeturo que se debe a que los seres humanos necesitáis, al igual que los perros, una fecha que os indique la temporada de follar y reproducirse.
Porque otra gracia no le veo a vuestra alegría. Llevo tanto tiempo entre vosotros, que vuestros ritos reproductivos me hacen bostezar ostentosamente.
Tanto, que tengo que buscar fechas en el calendario para meterla con dignidad, lejos de vuestras temporadas de celo.

Seguramente las putas harán promociones por descuento y los moteles promocionarán sus suites sintéticas y ordinarias a precios populares.
Papás y mamás enseñarán a sus hijos el mete y saca en vivo, en el calor del hogar.
Me parto...
Si estáis calientes es porque el sol da más duro ahora, y sois sugestionables, idiotas.
Que se os ha de explicar todo.
Cristo debería haber trabajado de palanganero en un burdel y al menos no lo hubieran crucificado con toda esa ignorancia de porque tenía que morir por lo seres humanos y salvarlos de toda esa basura.

Buen solsticio, que os sea muy cremoso.
Iconoclasta

Algo de vanidad

No me canso de la montaña, de mi cita diaria con ella.
Y a veces pasa que temo ser desconsiderado con el resto de los seres.
Debería dedicar más cariño y atención a otras cosas.
-Ya llegará el momento -les digo a todas las cosas y a mí mismo.
No seais impacientes.
Ahora el vanidoso soy yo.
Y vosotros los ignorados.
La vida es un mierdoso partido de tenis.
Y no siempre gana lo mejor, a veces es suficiente con ser lo peor.
Y lo peor, esporádicamente, sufre ataques de suerte que no sabe hacer con ella.
Y así, han dado las tres de la tarde y no tengo hambre, ni ganas de volver.
De hecho no sé si en algún momento debo de volver o se trata de partir. Como si siempre hubiera estado aquí y la boca del túnel que hay en el camino fuera la única opción.
Misticismo de mierda...
Ahora no puedo atenderos cosas ajenas, aunque quisiera no podría. Soy un hombre ocupado.
Tal vez luego, tal vez cadáver.
¿Si se tiene un cáncer se puede padecer otro? ¿Uno no te inmuniza de otros? Es que lo bueno no toca; pero lo malo...
Aún así, es mejor que me caiga el sol que la monotonía.

Hermosa maniquí

Fotografía de: © Óscar París, serie: 'La Fiesta de mis Manikkis'.
Texto: Iconoclasta

Prólogo:
Tuve la inmensa suerte de que Óscar, el autor de la fotografía, me pidiera un texto para cualquiera de sus obras de arte, y elegí ésta.
Como autor, siempre me sorprende lo que leen e interpretan los demás, hay veces que está a años luz de distancia lo que pensaba comunicar de lo que entienden los lectores.
Espero que si así le ocurre a Óscar, sea grato y este texto no le defraude.
Un saludo, amigo Óscar, gracias por el privilegio de poder poner unas letras a tu arte.
Iconoclasta / Pablo López Albadalejo

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Te observo y me veo a mí mismo, hermosa maniquí.
Vacía maniquí...
Siento pena por ti, por lo que algún día fuiste, por lo que no serás.
Yo no siento pena de mí, aún me queda la capacidad de sentir asco por mí y por un lugar que apesta a mil injusticias, a mil idiotas que son premiados por el hecho de serlo.
Estás vacía como yo, perdimos la capacidad de amar, la capacidad de enamorar, la de admirar y nos dimos cuenta de que nada valía demasiado.
Y la bendita indiferencia nos infectó y nos hizo insensibles.
Nos condenaron con un extraño sortilegio de indiferencia.
Vacío... Tanto como lo que hay bajo las ropas que luces.
Y las que luzco yo.
Ahora observamos seres que pasan ante nosotros como estelas, como borrones, que no nos importan. Solo miden tiempos como un reloj al que no prestamos demasiada atención.
No importamos, no importan...
Está bien, es el equilibrio del vacío.
Y el vacío excluye el dolor, ya hubo demasiado, bella y coqueta maniquí.
Es hora de ver ráfagas de seres sin importar qué hacen o donde van.
Donde mueren o donde viven.
El escaparate de la indiferencia, el ropaje de lo vacío.
Somos un monumento extraño.
Una indolora condena.

Iconoclasta

Somos desierto

Cabrón... Quisiera ser como tú, lucir mis pocas hojas y mi sequedad contra todo el exuberante verde. Alardeando sin decoro de no ser un grande. No permitiendo a extraños que tengan motivo para cobijarse bajo una sombra protectora. Somos un desierto en lo frondoso.
Somos esqueleto y rudeza.

Destellos de esquizofrenia

"No soy nadie, no soy nadie, no soy nadie..."

"Bon jour"

"A ti con nosotros"

(El Exorcista, William Friedkin, 1973)

Una natural perspicacia

En principio creía que era un grupito de harekreshnianos haciendo proselitismo, pero no decían "hare krishna" con cadencia autista.
Me acercaba, pero aún no veía nada. Y pensé en una congregación budista, que son más metafísicamente silenciosos; pero musicalmente inquietos.
Tampoco.
Forofos de un equipo de fútbol no eran, porque se tiran pedos, eructan y emiten sonidos de deficiente mental con asma.
Cada vez estaba más cercano el origen de esa cacofonía en plena montaña.
Era una manifestación de putas, bolleras y maricas celebrando algún orgullo.
Y decidí que mi inteligencia y poder deductivo estaba por encima de la media. Soy asaz inteligente y perspicaz.
Pues no, era una manada de vacas en un prado cercado. ¿Para qué los cencerros? ¿Por qué hay vacas en el campo?
Están completamente ilógicas las razas humanas rurales.
Con la cantidad de estupideces que hay gratis, van y plantan vacas vivas...

Cumple años Araceli González

Actriz, modelo, empresaria y presentadora de televisión argentina, su carrera se ha desenvuelto fundamentalmente en la televisión, aunque también fue modelo de Adidas y Christian Dior (o Dios, que viene a ser lo mismo en este mundillo de la moda). Ya hace unos pocos de años que nació, pero según se dice sigue estando como para mojar pan.

Cumple años Salman Rushdie , escritor y ensayista británico, cuyas dos novelas más famosas son Hijos de la medianoche (Midnight's Children) y Los versos satánicos (The Satanic Verses). Su estilo se compara con el realismo mágico latinoamericano. El ayatolá Jomeini puso precio a su cabeza porque consideraba que Los versos satánicos era una blasfemia al ridiculizar a mahoma.

Cumple años el  Subcomandante Marcos (un tal Rafael Sebastián Guillén Vicente). Ideólogo, portavoz, mando militar y uno de los líderes del grupo armado indigena mexicano denominado Ejército Zapatista de Liberación Nacional o EZLN. Pues prácticamente como Juan Palomo, yo me lo guiso yo me lo como o Mike Oldfield, el llamado hombre orquesta.

Bueno, tampoco ha sido como para tirar cohetes este viernes, salvo por Araceli, que más que cohetes, está como para tirarle besos en sus zonas más íntimas y erógenas. Salman, tiene un gran honor de haber tocado los huevos a los moros, bien por él. Y el Marcos, pues a saber donde andará gastando el rico dinero que sacó con estas cosas de las revoluciones para luego desaparecer como si nada.
Si hay algo que he aprendido, es que con dinero lo compras todo, y hablo de seres humanos y sus triunfos y fracasos. Es jodido, pero quien piense lo contrario, es que en algún momento no hizo los deberes o un porro lo dejó permanentemente colgado en Disneyworld.

Como siempre, sobrepasad los límites de velocidad y de alcoholemia. Muchas drogas y rocanroll, porque de sexo, me parece que en ese estado, no tendréis. Los borrachos y colgados follan muchísimo menos de lo que hablan, es otra constante universal.

Buen sexo.
Iconoclasta

El poder con "j"

Me froto con los restos fermentados de muertos y grasas succionadas de gordas y gordos que almacenan como deshechos hospitales y clínicas de belleza.
Me dijeron que era lo mejor.
Y cuando tienes dinero, has de pagar lo más selecto, porque morir rico y vivir miserable es un mal plan.
Me enjuago con sangres tibias, que también compro. Hay tantos niños sin padres y padres que necesitan dinero en el mundo... Solo hay que poner anuncios y te venden a sus hijos porque tienen muchos y una buena capacidad conejil para reproducirse. Por otro lado, hay tantos bebés pudriéndose en arrozales y campos de caña, que no pueden ocultarlos.
Es un mundo maravilloso si tienes dinero.
Ocurre que a veces no tengo suficiente sangre para aclararme tanta grasa de mierda, hay lípidos de gente de mala genética que necesitan al menos quince litros de sangre para dejarte limpio.
Entonces tengo que llamar al jefe de policía.
Y matan cinco o seis humanos más.
Usar seres humanos y literalmente exprimirlos, es la máxima expresión de poder.
Os lo recomiendo.
El poder reside en quien vive, ergo es necesario matar muchos seres, grandes o pequeños, da igual, para que el poder se haga cada vez mayor, casi sagrado.
Y yo ya soy Dios.
Seguramente pensáis que no merecéis morir; pero reflexionad: estáis condenados a morir tarde o temprano, cuanto antes salgáis de este valle de lágrimas que es la vida, antes empezaréis a disfrutar del paraíso.
Y dejad que vuestras hijas, sobre todo si están muy desarrolladas, vengan a mí.
Con Tío Dios... Las haré madres a todas y por lo tanto, sagradas madonas.
Os las cuidaré bien mientras os pudrís en la tumba, que los gritos de placer que les arranque lleguen a vosotros.
Amén y a la mierda.
―Necesito más sangre, esta grasa que me han traído parece coreana, coño. ¿Es qué vais a estar bailando samba todo el puto día? Frente a Louis Vuitton hay al menos doce niños pidiendo.
Puta policía... Monos bailarines...

Prostitución en el tercer mundo

Las mamadas y cópulas de las putas del tercer mundo se pagan con unas pocas gelatinas infantiles, unos yogures y algún CD pirata de karaoke de La maldita primavera.
Lo único que sacas de la mamada de un puta tercermundista, es la sensación de haber hecho un pornográfico y lujurioso acto de caridad.
El sexo también tiene su faceta filantrópica y carismática.