Idioteces dichas por idiotas.
Citas.
Reflexiones de zambombazo urgente.
Miserias y más mentiras.
Vamos, la misma mierda de todos los días, pero más breve.
Que hay prisa y prisa y pagan una mierda por soportar tanta banalidad.
No hagas caso, se equivocan, no compartiremos nada.
Somos dos corazones bombeando a destiempo. No somos gemelos, ni clones.
Te amo porque eres absolutamente distinta de mí.
No quiero a nadie que se me asemeje. Estoy harto, cansado y aburrido de mí mismo.
No te ha de gustar mi música o mis películas, ni a mí las tuyas.
Haz lo que te guste, lo que sea de tu agrado. Solo quiero que disfrutes y tener el privilegio de verte, estar junto a ti.
No es necesario compartir nada, amar no requiere sacrificios, solo eso, mi amada: asistir a tu vida asombrado y emocionado.
El resto lo iremos viviendo.
Caminas horas y horas sin morir, incansablemente.
Y lo único que consigues es seguir vivo.
No sé... No todo es espiritual y orgánico.
El dinero, no sé porqué, es ampliamente denostado por poetas y otras almas sensibles.
No quiero dormir ahora que llueve, porque la lluvia cura el pensamiento recalentado.
Un gran perro mojado sacude su pelaje y nos baña con su inhumanidad.
Y durante un tiempo nos contagia de esencia sin malicia.
Es grande como una constelación, tal vez sea realmente El Can Mayor.
Parece sonreírnos juguetón.
Me encanta que ese hermoso animal salpique las calles, mi piel y mi pensamiento.
Necesitamos algo de magia y bondad. Porque está visto que no existe ser ni forma humana suficientemente inocente que nos pueda contagiar.
¿Oís los truenos?
Está ladrando de contento...
Los dioses se equivocaron de formas y maneras.
Ladra, precioso.
(El cartel dice en catalán: Agua sin garantía sanitaria)
No sé si se refieren a que no te garantizan la zona lumbar, debido a la aterradora cercanía del chorro o caño de agua respecto a la perpendicularidad del suelo.
Puede uno beber y volver a casa en forma de escuadra y servir de soporte a algún cenicero o jarrón, que las mujeres encuentran utilidad a todo.
Si se refieren a la cuestión de la potabilidad del agua: no lo entiendo.
Hay días que en lugar de una fuente, parece el sitio donde se aparece una virgen por la cantidad de gente que hay.
Llenan garrafas y garrafas de agua. Y eso que el agua está barata en este lugar, si vivieran en una gran ciudad, seguramente acamparían indefinidamente frente a la fuente sin garantía sanitaria.
La generosidad y la dignidad son las dos grandes desconocidas e ignoradas cualidades de la chusma.
Hace un rato escribía de seres indignos...
Todo cuadra en este mundo cruel.
No sé qué tiene que ver el viernes con el color de los zapatos de la deseable mujer que camina hacia la panadería; pero a lo mejor por ser viernes la indignidad resurge con fuerza.
Yo que sé.
De izquierda a derecha:
1.Leopardus babosus asquerosus (repugnante y vulgar babosa).
2.Rana viva.
3.Rana muerta.
Siempre fotografío seres indignos. Hay gente que fotografía ciervos, jabalíes, zorros, ardillas, águilas...
Comienzo a sentirme como una mujer que escucha a sus amigas hablar de las grandes dimensiones de los rabos de sus ligues, y luego ve con aflicción que no son como para hacerles fotos.
Éste es un mundo ingrato.
Y no será porque no me meto en plena naturaleza.
Me han salido raíces entre las uñas.
De ranas aplastadas podría hacer catálogos y centenares de montajes pop como los de Andy Warhol y su celebrada lata de sopa Campbells.
¡Qué triste!
Y si alguien tiene fotografías de ovnis o apariciones extrañas, que sepa que no es para sentirse orgulloso tener una enfermedad mental.
Podría pensar que en otra vida...
Pero...
La existencia no es un juego de disfraces, ni un teatrillo de aficionados. No hay ensayos.
Lo perdido y lo errado no pueden encontrarse ni enmendarse. Solo hay una única vida, pequeñines míos.
No le veo tanta tragedia (o ninguna) a lo perdido, a los errores que cometemos o los que nos cometen.
No necesito otra vida ni arreglar nada.
Estoy bien así, estoy orgulloso, o más bien soy indiferente a mis errores, si es que alguna vez he cometido alguno.
De lo perdido... Me gustaría saber quién es el cabronazo que se encontró mi encendedor caro, carísimo. Me da una rabia...
Ojalá se queme el hocico con él.
Es una actriz británica que tiene una buen historial de trabajo en cine y televisión. Actuó en El Pianista. Habla francés, alemán y practica artes marciales. Y por la foto, seguro que también la pesca submarina. Está muy bien, incluso sucia de la tinta del calamar. Emilia en su tinta... Tanto en mujeres, como en hombres es de celebrar que no todos sean parias que viven del espectáculo de sí mismos en sórdidos programas basura de televisión, como celebridades de la miseria. Cumpliría años Geoffrey Lewis, actor estadounidense, un gran amigo de Clint Eastwood, actor de reparto y secundario, era como el minero de Hollywood: trabajaba sin descanso en cine y televisión. Fue el padre de Juliet Lewis. Cumpliría años José de Calasanz, sacerdote, pedagogo y santo español. Creó la primera escuela gratuita de Europa para gente sin recursos. Propuso a la Iglesia y a la gente acaudalada cristiana la creación de escuelas gratuitas, pero ambos rechazaron la idea. Por su cuenta y con sus propios recursos, creó la primera escuela en una vieja sacristía de una iglesia pobre en Roma.
Último viernes de julio y ya preparados para el éxodo de agosto (la gran mayoría, ya lo sé no todos. Que luego saldrá alguien necesitado de cariño diciendo: !Yo las hago en febrero, yo las hago en febrero!. Joder...). La cuestión es que en agosto se vacían las grandes ciudades y se ponen del asco los pueblos y las pequeñas aldeas que aportan olor a excremento de vaca y estiércol a las mañanas y tardes de los agosteros que buscan el exotismo de lo rural. De la playa no hablemos, es mejor no nombrarla hasta bien entrado octubre para no sentir cierto odio hacia la humanidad y su borreguismo. Dios es una lata de cerveza arrugada en la playa y en el campo. Ya sabéis, para conducir vuestros coches, mucho alcohol y drogas. No os pongáis el cinturón de seguridad porque es malo para la digestión.
Lo dejas todo atrás, como si ya hubiera acabado. Te retiras, ya no eres del mundo. Solo viajas hacia la plácida muerte. Es un tránsito, quieres fumar tranquilo.
Y la sinfonía llega atronadora, expandiéndose como un manto blanco. Anuncia que no habrá descanso, que habrá más amor y más batalla. Más devastación.
Vete, huye.
Y te convences para protegerte de un nuevo cansancio, que has de estar fuera, que son aguas que no has de beber. Que te dispense la vida de apegos y amores.
Ya cumpliste.No te queda tiempo.
Has de ser oculto y secreto, estás apagado, estás acabado. Te repites a ti mismo como una letanía.
Pero las venas se dilatan y revelan la verdad: no hay cansancio. Solo es hartazgo que pasa con cada segundo.
Maldices tu fuerza y envidias a los ancianos que miran con los ojos cerrados al sol.
Y el corazón galopa con acordes de amores ignotos de nuevas posibilidades e imposibilidades, aceptas con determinación lo malo y lo bueno.
Y estallas como una supernova en el negro espacio iluminando a tu pesar caminos que no querías ver.
Permaneces atento, permaneces en la vida. Duela o no.
No hay otra cosa que hacer hasta morir, dice el alma.
Y tiras la colilla porque te molesta para encender otro cigarrillo.
Hay que apresurarse, aunque no sabes para qué.
Avanzas a la luz, y te muestras, no sabes a qué o quien; pero eres un gladiador deslumbrado en la arena.
Otra vez...
Cuanto más te miras en el espejo, más te desconoces.
Hasta que miras a un extraño, incluso llegas a temerle.
Quisiera saber como me verían mis queridos muertos ahora, la última vez que hablamos yo era joven.
Me hubiera gustado envejecer y que ellos lo vieran, hubiera sido bonito.
Ese no soy yo.
Soy una distorsión de mí mismo.
¿Verdad, mis queridos muertos? Vosotros me hubierais visto con ojos brillantes. Hubierais sido amables con ese rostro que no conozco.
-No quiero que te corten la pierna -llora la esposa.
-Ni yo -responde el esposo tullido.
-No sé si lo aguantaría -dice ella desconsolada.
-No te la cortarían a ti.
-No estoy para bromas.
-Y la pierna tampoco está de humor y se jode.
Tullido divorciado.
-Aún aguanta pegada a mí -dice yo cojeando por la pista forestal.
-Sí, la muy negra se hace notar -se responde yo.
- ¿Hay hielo en la cantimplora? ¿Está fría el agua? -le pregunta yo a yo.
-Sí -responde yo.
-Menos mal. Caliente no sé si la aguantaría. Me divorciaría de mí mismo -responde con alivio yo.
Yo escupe el agua con una risa repentina.
-Calla, no me hagas reír, cabronazo -se grita yo aún riendo.
Silencio.
-Hay que matar a ese viejo, va más rápido que yo -dice yo mirando a un anciano que camina brioso cuesta arriba.
-Calla de una vez o me lobotomizo.
-Te quedarías solo con esta pata -replica yo.
Silencio.
- ¿Compramos el dvd pirata de Carros de fuego?
-No sé si lo aguantaría.
- ¡Jajajajaja...!
Silencio.
-Vamos a fumar, que es más serio.
-Eso sí.
-Mira que si ahora nos sale otro bulto en el pulmón...
-No sé si lo aguantaría -responde yo con aburrimiento mirando el cigarro.
- ¡Jajajaja...!
Hay lugares hermosos, donde los animales juegan felices y los humanos conviven sin despreciarse demasiado. No es perfecto; pero sí razonablemente soportable en su cursilería.
Los cuentos de fantasía siempre se permiten licencias imposibles.
Están bien si disfrutas de cierto grado de inmadurez, no es del todo denigrante.
Lo importante es la madurez de no creerlo.
Me tranquilizan los silenciosos y veloces juegos de los gatos entre sí. Tan serios y a veces tan infantilmente juguetones. Precioso.
Los animales son buenas personas.
Y cuando juegan tan silenciosos, pienso en el exceso de ruido que hay en el mundo.
Mis oídos están duros y secos, los matices son solo sonidos demasiado graves que me causan confusión y dolor de cabeza.
Es hora de morir, es romántico; pero no es valiente. El deseo de morir nace de una cobardía ¿un cansancio, tal vez? Sea por pereza o por cobardía, no es elegante vivir así. Un poco de dignidad no puede hacer daño.
Los seres se cansan y mueren. No siempre se cansan porque son viejos.
Ocurren cosas.
Y lo que es peor: no ocurren.
Es lunes, no trabajo, no hago absolutamente nada más que vivir libre y con los tiempos que dictan mis deseos y biología. Es casi un privilegio, pero me callo muy zorro yo los contras. A pesar de tanta anarquía, no dejo de sentir un milenario y latente malhumor porque es: lunes. Freakajfdlñabn.,aneoeaoihañlkñndff... He sido demasiado tiempo un ratón en un laboratorio, estoy condicionado. Es humillante, no jodas. Pero lo llevo bien, con paciencia y cinismo. Eso creo. Las piedras son libres, decían Los Toreros Muertos.
Recuerda tiempos no muy lejanos en los que llegar a casa tras una caminata era una sensación agradable, el reposo de un guerrero. No puede hacer daño algo de romanticismo y fantasía. Recuerda hace apenas unos minutos terroríficamente cercanos, que llegar a casa es una necesidad y hay que contar los pasos para convencerse de que se avanza y por fin se llega. Y se pregunta porqué ha caminado tanto en la ida sin prevenir, sin pensar en la vuelta. Concluye que le ocurre como en los sueños, allá no es cojo, no duele caminar y puede correr. No se da cuenta de que sueña caminando. La parte doliente no asimila que algo malo ocurrió, se evade por una tangente ilusa. No sabe si es bueno o malo; pero duele infinito volver en algunas ocasiones. Tal vez, en ocasiones, sea simplemente humillante y no malo.
Si cupieras en la palma de mi mano, entendería porque la llevo al corazón al verte o leerte; pero eres enorme, tanto como para meterme en ti.
La mano no tiene cerebro, y por lo visto yo tampoco, porque te amo. Y al corazón nadie le puede explicar porque se ha de acelerar o perder un latido de vez en cuando.
Je ne sais pas...
No te rías, esta descoordinación de amarte, no es divertida.
Temo que el próximo paso sea babear.
No tienes corazón debajo de esos preciosos pechos.
No... Ríe,amada belleza, el corazón lo pide ¿o es la mano? ¿o soy yo?
¿No será el...? Empezamos a ser multitud yo y yo mismo.
Amarte es de locos.
