Cupido

Cupido necesita entrenarse o un nefrólogo para cuidar ese temblor de sus manos. Y sobre todo, quitarse esa venda estúpida de sus ojos.
Tiene voluntad y buena fe, es un buen chaval en general; pero dispara como un pelícano hambriento tragando una sardina.
Y clava sus flechitas en el culo en lugar del corazón. Y al final, todo les sale del carajo a sus enamorados.
San Valentín es un día para pasear con las nalgas pegadas a las paredes.

San Valentín o lo banal

Que no cuenten conmigo.
No voy a celebrar nada. Amar es serio como el filo de una navaja.
Amar requiere tanto esfuerzo, que no puedo darle a un santo el mérito. Es demasiado trascendente amar.
El amor requiere gravedad y una sonrisa que nazca del alma.
Una sonrisa que anule cualquier miedo, cualquier amenaza. Los amantes sonríen tranquilos porque se cuidan. Cuando amas, temes a todo lo que te pueda alejar de ella. Y luchas por mantenerla a tu lado, para que se sienta bien, para follarla salvajemente como el primer día.
Que nadie piense que es algo superficial. Yo no amo con una sonrisa. Sonrío, pero es orgullo de amar. Lo que voy a hacer es abrazarla y decirle que San Valentín, es una banalidad. No le regalo unas rosas de sangre este día porque así lo dicen las costumbres. Se las entrego como un sacrificio de amor y demostrarle al mundo que la amo por encima de lo más sagrado y antiguo.
La voy a besar con fuerza y con la sonrisa de sabernos juntos, no con una alegría ritual.
Que no me jodan, cuesta mucho esfuerzo amar.
El mérito es solo nuestro, nuestra atención, nuestro cuidado, la alegría de cada mañana despertar juntos. Y todo eso en el tumulto de un mundo estúpido plagado de envidias e incomprensiones.

San Valentín es una pantomima, yo amo sin santos con devoción a su alma y a su coño.

El perdón

Cumple años La Mala Rodríguez

"Tengo un trato, lo mío pa mi saco..." 
Es una cantante española de rap y hip-hop. Está que te cagas de bien, me encanta como canta, tiene arte y es provocadora. ¿He dicho que está muy buena? Pues está buena.
Su canción es intemporal y el ritmo  mueve y sacude. No falta nunca en mi antología musical personal.
Larga vida a La Mala, que tuvo la provocación añadida de apodarse, así.

Cumple años Mena Suvari, actriz estadounidense. La chica mona, que es el sueño masturbatorio de Kevin Spacey en American Beauty (1999). Ha sabido mantenerse en la brecha de Hollywood. Una buena actriz que no cesa de trabajar.

Cumple años un imbécil, el terrorista noruego de extrema derecha Anders Behring Breivik, que en 2011 asesinó a 77 personas con una bomba y posterior tiroteo en el centro de Oslo. Fue condenado en el 2012 a tan solo 30 años de prisión, que serán prorrogables si el "nene no se porta bien en la prisión". Ojalá lo maten antes de que salga libre, debe haber algún tipo de justicia.

Un buen viernes de cumpleaños por las dos artistas y una nube que lo tapa un poco por el asesino, que siempre se puede disipar si lo violan en la cárcel y luego lo matan, no necesariamente por este orden. A ver si hay suerte. De cualquier forma, solo con La Mala y con Mena, podemos pasar unos momentos muy buenos con música y cine.

Buen sexo.
Iconoclasta

Negocios reguetoneros

En México hay negocios dirigidos por un espíritu musical, alegre y desenfadado.
Y así se pasan tooooodo el puto día atronando un vulgar e irritante reguetón.
Yo digo que les va a comprar su puta madre y que no entiendo como el vendedor puede dormir sobre el mostrador aunque esté borracho.
No voy a hacer función "snooze" de radio reloj. Y no voy a gritar.
Y no soy licenciado en filosofía para sordomudos.
No acabo de adivinar si hay pobreza por estupidez, o si la estupidez lleva a la pobreza.
Es un tema complicado, porque conozco verdaderos y verdaderas imbéciles con demasiada suerte y dinero.
Los leones dejaron de comer humanos, seguramente optaron por dietas menos venenosas.

Generación tras generación

Las generaciones mueren tristes y mal consoladas pensando que la próxima generación disfrutará por lo que lucharon. Mentira.
Realmente lo que se hace, es dejar que el trabajo lo haga el que llegue el último.
Y el último no necesariamente es tonto ni la madre Teresa de Calcuta.
Y los viejos mueren con cara de idiotas abnegados y con el único mérito de la desidia perfecta.

La tierra mojada

Ha hecho viento, el cielo ha enrojecido, ha tronado y luego ha llovido. Ahora huele a tierra mojada y hierba fresca. Se ha esfumado la inmovilidad. Es hora... Es hora ya...
Algo tira de mis tendones y no sé para que. Ese olor nuevo y libre... Es de noche y la oscuridad huele.
No ofreceré resistencia aunque fuera el aroma de una tumba abierta. No cuando algo me arranca y me lleva donde sea.
Sea muerte o vida.

Dolor y cinco segundos, apenas...

Si tiene que doler que duela. Cuando se conoce la vida se sabe a ciencia cierta que nunca es bastante y que habrá más dolor. Siempre hay más de lo malo que de lo bueno. ¿Cuánto dura una eyaculación? ¿Cinco segundos? Y luego a limpiar.
Mierda...
Si tiene que doler que duela y sigue caminado, coño. Queda mucho,  queda demasiado para luego nada. Cabrón, so cabrón. Siento una ira hacia mí mismo...
Soy un genocida.
La vida es una fanfarria sin ritmo ni proporción.
Cinco segundos de gloria de mierda...
Para reírse...

Un viejo cacharro

Si se tiene tiempo que perder, incluso en la mediocridad de un mediodía de un sol descorazonador, puedes dar un paseo por el tiempo y usurpar una nostalgia que no te pertenece. Unas veces tan viejo y otras tan joven. Así no hay quien folle.

Curiosidad

Sus bigotes son tan grandes como su curiosidad, su inocencia. Clarís mira el mundo, yo la miro a ella y yo permanezco en la penumbra. Ya no soy curioso. Soy exigente, solo quiero admirar.

Rain Man y las putas

Estaba viendo Rain Man por puro aburrimiento y al pensar en autistas y otros deficientes mentales, he evocado otras experiencias pasadas.
Y uno acaba dudando sobre si son muy tontos o muy listos.
Esta vena existencialista en mí a veces me hace descender a la oscuridad.
Porque cuando pasas con una prostituta unos meses y te cansas de ella y sus enfermedades, te das cuenta de que algo falla en los canales de comunicación. No hay forma de sacársela de encima por mucho asco que le hagas ver que sientes o el desprecio que le demuestras. Tal vez su padrone la instruía; pero no había brillo intelectual en su mirada.
Era inasequible a la humillación, imagino que como tenía el cerebro en el coño y el coño sucio no se enteraba. O tal vez era una habilidad de su profesión.
Ser probador de condones te hace experimentar lo más sórdido e indescifrable de la mente de las putas. Es un trabajo casi mentalista, además de un buen lubricante, necesitas un curso de perfeccionamiento personal por fascículos coleccionables.
Tal vez sí se enteraba y era hábil siendo puta... Por otro lado, cuando se reía parecía un burro...
Es que viendo Rain Man, se crean dudas. O tal vez los deficientes mentales tienen una escala de valores de un solo escalón: el picor genital que les lleva al dale que te pego convulso y sin elegancia.
Rain Man es solo una peli... Tengo que centrarme en el National Geographic, a ver si se aclaran estas dudas.
Voy a probar más condones que ha pasado la hora del desayuno ya. Y de paso fumo en mi departamento, que en el comedor no me dejan.
Asquerosos...

La risa y la muerte

Recuerdo mi risa, una risa desencajada por un chiste durante el velatorio de mi padre. Fuimos algunos los que reíamos, seguramente los que más lo queríamos.
¿No es maravilloso nuestro sistema de defensa ante la agresión de la muerte? No se ha dado en ninguna otra circunstancia.
El cerebro aparta el dolor muy astuto él (por lo que le conviene):
"Vamos, colega. Toca reír, que te me vas a partir en dos con toda esa tragedia".
Y ríes por la cosa menos graciosa pensando: "Coño... ¿De qué me río con tanta muerte por aquí?
Y otro cuenta otro chiste...
No dejé de pensar en él cuando reía. No dejé de amarlo.
Me propuse reír más, sobre todo de mí mismo.
-En una panadería han hecho un pan de trescientos kilos.
-No tiene gracia.
-Pero tiene miga.
Como yo...

Desequilibrio

Hay un extraño desequilibrio, no acaba el planeta de afianzarse bajo mis pies.
Se remueve inquieto, incómodo.
Lo siento en ese temblor que reverbera en mis rodillas.
Y caminar se convierte en algo incierto, la dirección varía constantemente.
No es mi culpa que la tierra tenga miedo a mis pasos firmes y el apocalipsis que sueño ser.
Me pide que sea un poco más cuidadoso con sus rocas.
Me pregunto si se refiere a que las abrace.
Si insiste, le confesaré que mi pensamiento es atroz; pero mi sexualidad no incluye la litofilia. Le amenazaré con mis brocas y agujerearlo para enseñarle el verdadero dolor. Algo aproximado a una rodilla enferma sometida a un temblor de tierra escala tres millones richter.
Hay días que no se puede pasear tranquilo por la cobardía ajena, aunque sea la de una piedra gigantesca.

Duerme

Duerme.
Una mierda, que hay sueños que no me gustan, hay pensamientos que no cesan.
Hay cosas que hacer y la impaciencia barre el descanso y lo convierte en angustia. Incluso en esperanzas que me tengo prohibidas.
No quiero llorar al dormir, no me gusta despertar triste. No necesito esas puñaladas traicioneras, las lágrimas se convierten en legañas que duelen al arrancarlas.
Mejor caer desmayado, es cuestión de esperar. Lo malo es ser fuerte. Vendo salud, tengo a chorros, algo de debilidad va bien. Voy a donar salud, y de paso acorto un poco la vida, es demasiada larga y cada vez duermo menos.
El sueño eterno es más sereno, más tranquilo. No hay cosas que esperan y desesperan, está todo acabado.
Necesitas dormir.
Dios también, pero no deja de pensar en mí, por lo visto tampoco duerme.
Es esa impaciencia por vivir a todas horas, tienes que hacer un esfuerzo.
Estoy cansado, todo requiere esfuerzo. Hay gente que duerme sin él.
Estoy maldito.
Estás loco.
Ambas cosas no tienen remedio.
Solo es cuestión de voluntad.
Creo que la voluntad se ha gastado, o la empleo toda en estar despierto, se ha roto algún conducto importante, el conducto soñador.
Morirás, te estás consumiendo en las noches.
Al final acabamos siempre pensando en la muerte yo y yo mismo. Somos unos cabrones locos.
No te rías.
Estoy llorando.
Todos lloran y duermen. Deberías ser más cauto.
Pronto será de día, no vale la pena intentarlo.
Deberíamos querernos más, cuidarnos.
Somos unos fracasados.
No es buen lugar éste, no es fracaso, es decepción.
Como quieras; pero no me gusta que me corrijan.
Vamos a tomar un café y fumar, eso nos une.
Tal vez sí, tienes razón.
Buenos días, yo.
Buenos días, yo mismo.
No te rías.
Sigo llorando, pero es por vicio, tengo los ojos secos.
Entonces es lógico que llores.
¿Ya ha salido el café?
Hace ruido la cafetera, ahora bajamos a ver.
Con mucho azúcar.
Con todo el azúcar.
Se nota el día, nos disociamos cada vez menos.
Moriremos con los ojos legañosos.
Lo sé.
Ya nos entendemos.

La imagen de Dios

La imagen de Dios debería ser la de una vaca con unas gigantescas ubres de las que quieren mamar millones de becerros, salpicados sus pelajes de excrementos. Está bien, a Alá que lo representen con una cabra: idénticas tetas, idéntico número de reses, igual de sucias.
Solo que en vez de mugir, balan. ¿Sí?
Pues pasemos a la canción del cinco que en el culo te la hinco (era necesaria esta ordinariez para que algunos sonrían, los asuntos de dioses suelen crear llagas. Todos sonríen cuando aparece la palabra culo o pedo).
Esto de distinguir a las reses, son pequeños detalles que en un cerebro que funcione medianamente bien, sería innecesario; pero no me fío de la funcionalidad sináptica de los adocenados, crédulos, fanáticos y talibanes.