Cumple años Aracely Arámbula

Actriz y cantante mexicana, de Chihuahua, que para variar, ha trabajado muchísimo, aunque sea mayormente telenovelera tipo pose, porque actuar ya es otro rollo un poco más difícil. También canta con más cuerpo que voz, cosa que se le puede perdonar.
Con rotundo cuerpo.

Cumpliría años Gabriel García Márquez, escritor y periodista colombiano. Premio Nobel de literatura en 1982. Es uno de los representantes del realismo mágico. Y de su apabullante obra se pueden destacar muchas novelas, entre ellas: Cien años de soledad o Crónica de una muerte anunciada.

Cumpliría años Will Eisner, dibujante de cómic estadounidense, es el creador de The Spirit. Fue uno de los grandes propulsores de la novela gráfica, con Contrato con Dios, construyó una magnífica e inquietante historia, tan bien dibujada, como escrita.

Buena gente, buenas intenciones, trabajo y dedicación. Hace falta seres como ellos que demuestren que el arte o la popularidad no se crean con un chasquido de dedos.
Hay muchos que sueñan y no trabajan, que dicen pensar, pero no concretan. No es un pensamiento moralista, simplemente es la realidad. Los dioses no bendicen  a nadie, principalmente, porque no existen.
Sin el esfuerzo y la perseverancia, el arte y la inspiración se van a la mierda.
Este es un mundo perezoso.

Buen sexo.
Iconoclasta

La mentira

¿A quién le puede preocupar la mentira cuando prácticamente nunca consigue su fin?
Lo preocupante es la frecuencia con la que somos considerados estúpidos por tantos embusteros.
El mentiroso profesional se sobrevalora, cae presa de sus propios embustes. Su propia estupidez lo convence de que son prácticamente dogmas.
Es patético con sus falsedades que solo él cree frente a una platea vacía, pensando en que es lo que ha salido mal.
Nada nuevo bajo el sol.

Soy un mierda

Es un misterio, no sé como se me puede querer. Tantas veces que me lo he preguntado desde aquella vez que escribí llorando por dentro: "Soy un mierda". Cuando a los doce años sentí la necesidad de despreciar al ser humano, gracias al escarabajo-hombre de Kafka. Gregorio Samsa era la representación más deprimente y funesta de la mediocridad, a partir de su metamorfosis, sentí asco. No hubo pena ni conmiseración, lo hubiera aplastado con repugnancia si hubiera sido mi padre.
"Soy un mierda" escribí en un papel, en la escuela durante una aburrida clase de historia; para ser consecuente con mi desprecio y no un miserable mediocre cuyo fin pudiera ser mantener una manzana podrida clavada en su cabeza hasta la muerte.
"No será fácil que me quieran", pensé sin atreverme a escribirlo.

El árbol humano, una novela de Iconoclasta

"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)

Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656

Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta "touch"

Las Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta ya no son virtuales. Ya se pueden tocar, doblar, usar como papel higiénico de emergencia, etc...

http://manuscritosiconoclastas.blogspot.mx/p/tarjetitas-de-la-sabiduria-de.html

Todo lo contrario

Hay buenos lugares, hay buenos momentos y existe la luz que no duele.
Se ríe... A veces parece acaparar todo lo hermoso y vestir su piel y su mirada con ello.
El mundo es de ella, no... Es ella misma.
Es impresionante su sonrisa, llega profunda y cantarina como agua que cae por las rocas. Giro la cabeza sin darme cuenta, para extasiarme con su voz.
Inusitado es el cariño y la paz que de ella emanan.
Y es monstruosa su tristeza porque siente más que nadie.
Es hermoso sentirla, son hermosos sus hombros aplacados por el desánimo...
Si ella llora, sonrío también con cierto dolor; porque es mi privilegio saberla indefensa y que me permita ser su escudo a la sordidez, abrazándola contra mi pecho.
Es entonces cuando realmente tiene sentido mi vida.
Soy su absoluta antítesis, y como una gárgola en el muro de una catedral, conjuro sus tristezas con mi indiferencia al universo.

Calor y humo

Y el planeta sigue su curso, invariable.
No da respiro con sus equinoccios. Sin que a nadie le importe demasiado este calor.
El sudor gana terreno día a día y el humo del tabaco no ayuda a combatirlo; pero es mi voluntad y mi control. Aunque me joda.
Podría ser feliz; pero el planeta me arranca gestos hostiles, no estamos de acuerdo. Yo tengo mis razones, él solo tiene inercia.
Debería ganar yo, como debería morir antes quien lo merece.
Debería llover, también.
Qué ingenuo...

Dios y el cielo

Que dios esté o se le considere en el cielo, es una forma de negar la posibilidad de alcanzar el paraíso que requiere muchas confesiones y limosnas.
No tener alas es un serio handicap.
Es tonto decirlo de tan obvio que resulta; pero alguien consideró a alguien demasiado estúpido hace mucho tiempo.
Y acertó.
Porque todos son más felices que mierda en bote sin sus alas.
Y Satanás es un vulgar topo...

Libertad y disfraces

A veces se hace inverosímil la facilidad con la que se puede cambiar de hogar y de país.
Es solo desearlo y ponerse en movimiento.
Determinación y ese placer casi narcótico por cambiar.
La libertad tiene una gran variedad de disfraces.
Y pensar que el carnaval es la celebración de las frustraciones...
¡Qué ironía!

La verdad y la paz

Un hombre de unos 33, con el cabello hasta los hombros, barbudo y de mirada franca, calzando sandalias y vestido con una túnica sucia cosa mala; se me acercó en pleno mediodía en la desierta calle y díjome:
-Soy el hijo de Dios, si buscas la verdad y la paz, sígueme.
Y en su mano aparecieron tres clavos.
Y díjele yo:
-No me jodas.

Los labios más carnales

Hay unos ojos entornados con un sobrio destello de cariño. Una hermosa amenaza.
Parece decir: "Te quiero; más allá de lo que conoces, es profundidad ¿entiendes?"
Se hallan sobre unos labios carnalmente gruesos, perfectamente tallados, desesperadamente deseables; sus comisuras forman el inicio de una sonrisa.
No entiendo nada, cielo, solo intuyo; porque eres enloquecedora en toda esa gama de emociones a la que me sometes, forman una intrincada trama en mi cerebro que es difícil de concretar. Basta con intuir, jamás podría entender.
No ante esos labios que inspiran el temor de no abarcarlos con un solo beso. Solo que el temor va de la mano del deseo atroz haciendo inevitable la batalla por lograrlo.
Y pienso que no hay nada superfluo en ella.
Nació para un fin y sus labios dicen que el fin es enloquecerme con ese amplio espectro de emociones.
Es un misterio que de resolverlo, me llevaría a las puertas de un enigma. Es excesiva en su sensualidad que asalta sorpresivamente mi corazón sin previo aviso.
Como un ataque...
Temo no poder abarcar esos labios suculentos con los míos. Es agonía tener la certeza que un beso no bastaría.
Es delirante su mirada cargada de gravedad y cariño. Esa dulzura tan sólida y formal como un pacto... No es de aquí, tiene que tener otro origen incierto.
Un hombro cubierto tan solo por dos estrechos tirantes... No es un hecho extraordinario en otros seres.
Nada es superfluo en ella y todo lleva a pensar que tras el primer beso, nada volverá a ser igual.
Algo tiene que ocurrir, un desplazamiento cósmico, una erupción solar extraordinaria, la destrucción de la vida en un planeta...
Cuando la carne de sus labios cubra los míos y sea sometido a esa mirada densa de cariño y profundidad, sé que deberé soportar el peso de un amor que jamás podrá ser sereno.
Será una tormenta de amor geológico, perturbador como un corrimiento de placas continentales.
Tan profundo como el magma.

Vida

Con esta canción oí por primera vez tararear a mi hijo con claridad, la cantaba mirando por la ventanilla del coche, atrás en su silla de seguridad, como si estuviera solo.
—¡Life... oh life... oooh liiiiiiife...!
Cantaba flojito intentando imitar la voz de la cantante que sonaba en la radio. Y todo estaba bien, el cantaba a la vida, como debía ser y yo conducía el coche hacia la playa.
Luego pensé en la muerte, a la que nadie canta tiernas canciones, y me alegré de que no sonara algo parecido a eso. Era algo demasiado lejano para él; era inmune a esas cosas.
Algo inconcebible en mi mente por muchos años que pasen para él.

Cumple años Fergie

La fastuosa, voluptuosa y hermosa cantante de los Black Eyed Peas. Sin ella, el grupo hubiera sido mucho más mediocre. La chica se lo trabaja, tiene muchas gracias y muy pesadas, voluminosas. Y la cara es todo un bello poema. Pobrecita, que cruz tiene con ese cuerpo y su ritmo.

Cumpliría años Mstislav Rostropóvich, un músico azerbaiyano, considerado el máximo violonchelista de su generación. Su lista de premios y galardones es interminable. Y aún tuvo tiempo por defender la libertad de expresión.

Cumple años Quentin Tarantino, cineasta estadounidense, director, guionista y actor. A mí me parece sobrevalorado, aunque reconozco que algunas partes de sus películas son buenas. Destaca sobre todo, por sus largas y aburridas escenas de diálogos que pretenden ser ingeniosos, para acabar aburriendo a las ovejas. Se le puede considerar el director de culto del populacho y para mí, un tanto arribista. A pesar de todo, sus trabajos merecen verse, pero en la comodidad de un video para pasar rápidamente sus escenas-trampa de hastío.

Y con esto cerramos febrero, que es un mes muy aburrido; pero corto. Es el mes en el que te has olvidado completamente de los excesos navideños, causando la impresión de que han pasado meses desde las doce últimas uvas.
Gloria a Fergie en las alturas, amén.

Buen sexo.
Iconoclasta

Extremos dolores

Cuando todo duele en todas direcciones y queda algún atisbo de humor.

Citas bíblicas

Hay algo que me toca los huevos muy especialmente: los diálogos de películas en las que hay duelos de citas bíblicas. A ver quien dice el sinsentido más grande.
He leído la biblia, y hay que tener una vida muy triste para memorizar algo de toda esa árida literatura.
Solo hay algo (aparte de la circuncisión) que se aprende por su machacona iteración: "Yo soy Yahvé. Y soy un dios celoso".
Exactamente lo mismo que dice un idiota cuando se calza un uniforme.
Conocen cientos de estupideces de la biblia y no saben encontrar el clítoris que debieran lamer o acariciar.
Estamos abandonados...

El árbol humano, una novela de Iconoclasta

"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)

Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
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Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta "touch"

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Sangre fría

La libertad y elección de follar, fornicar o coger con diez o con quince, es un ejercicio que solo atañe a quien lo disfruta sin que arrastre a nadie por el fango con mentiras y tristes y patéticas actuaciones de soledad ante un teatro de público silencioso que nada le importa.
Follar, fornicar o coger con diez o con quince, es una buena forma de pasar el tiempo cuando nadie te espera, cuando no hay compromiso emocional. Cuando hay sinceridad en ello o cuando no es necesaria la verdad, porque uno solo, jamás se miente.
Follar, fornicar o coger con diez o con quince, es prostitución cuando le pides a alguien que te espere y te esperan. Más que prostitución, es ser malo en el más amplio sentido de la palabra. Una auténtica víbora humana. Y lo que es peor, creer que ejerce con libertad y ética su derecho al sexo múltiple, es la actitud más rastrera, farisea, cobarde y anti higiénica que alguien pueda asumir. Los mártires y santones suelen ser gente con una mente sucia y vanidosa.
Es curioso que haya tanta sangre fría en un coño ardiendo y tan baboso. Debe ser fiebre...

Iconomonstruo, en Realidades Truncadas

Iconomonstruo.

La verdad de la hipocresía

La mentira existía antes de conocerla; pero con ella se hizo omnipresente.
La hipocresía lo llenó todo y desplazó el aire y lo que contiene.
Al final no valió la pena tanto esfuerzo en fabricar tantas, solo con la primera mentira se condenó y corrompió el aire.
La verdad es que de hipócrita, pasó a ser patética.
Nada nuevo bajo el sol, una de tantas.
La vulgaridad en todo su esplendor.

Si existiera

Hay cosas que deberían existir, no es justo que no vivan y sin embargo, estén en la conciencia de la humanidad, porque sus errores y delitos se hacen impunes.
De toda la miseria e ignorancia que han creado en tantos cerebros, no se responsabilizan de nada.
Me gustaría que dios existiera para rebanar con un cuchillo su sagrado cuello y que su hemorragia lloviera sobre los crédulos que tanto le han rezado para que creara sus fechorías.
Los dioses deberían desangrarse también.

El arte es... Eso... Arte...

Pasando el rato viendo una obra maestra del cine.
Lo que pasa es que no estoy acostumbrado aún a tanto arte.

Vivos y muertos

Hay muertos que no saben que lo están y nadie se preocupa en cubrirlos de tierra.
Hay vivos que no están del todo muertos, y nadie los acaba de rematar.
Muertos o vivos, lo importante es que callen si no tienen algo interesante que contar. Porque sus historias de ultratumba y sus vidas, me hacen bostezar y provocan dolor de cabeza.
No entiendo porque tanto estupor por los asesinatos, no todos deberían ser tratados como delitos.

Descontrol y paranoia

Una alucinación repetitiva como el ritmo.
Como drogarse...

Cumple años Rihanna

Es cantante, compositora, diseñadora, coreógrafa, bailarina, modelo, actriz y filántropa. Todo eso dice la biografía de esta artista barbadense, aunque también es estadounidense. La verdad es que le cabe todo eso en el cuerpo y más. Tremenda y provocatriz.
Es la viva demostración de que aunque parezca mentira, se puede dar un buen cerebro en un cuerpazo digno de los motivos masturbatorios de adolescentes (hombres y mujeres) y sobre todo en adultos (hombres y mujeres). Que tenga un cumpleaños cremoso.

Cumpliría años el ingeniero italiano Enzo Anselmo Ferrari "Il Commendatore", fundador de la marca de automóviles Ferrari. Una vida llena de trabajo, diseño y las tremendas dos guerras mundiales como una macabra presencia. Un hombre incansable. Una mente brillante que llevó a los humanos a velocidades de vértigo.

Cumpliría años el escritor estadounidense Richard Matheson, especializado en ciencia ficción y fantasía. Algunas de sus buenas novelas son: Soy leyenda, El hombre menguante y Más allá de los sueños. Solo algunas.

Buenos aniversarios, buena gente. Todos artistas a su modo. Sin lugar a perezas.
Lo malo es cuando la gente gana algo sin merecerlo, por la suerte de haber nacido en un lugar adecuado o por un azar aberrante.
La injusticia sigue siéndolo aunque favorezca a algunos petardos/as. En estos casos, ya se sabe: margaritas a los cerdos.
Buen fin de semana, sed malos, incluso pecaminosos.

Buen sexo.
Iconoclasta

Confidencias.

Te contaré un secreto (a tus piernas), susurrando allá donde la ternura pasa a ser indecencia.
Te susurraré un espasmo y el dolor de un miembro latiendo con obscenidad voraz.
Y el amor dejará de angustiar con su ansia.
La lujuria liberadora...
La piel agradecerá el calor de mi miembro cuando me abrace a ti buscando tu sagrado coño.
Seremos íntegramente obscenos desatando la mente de ese atroz amor.
Te susurraré luego, tras recuperar el aliento, que te abraces a mí.
Porque ya llega la ternura desencadenada.
Que los dioses nos protejan de la locura de amar, mi amor.

Cadáveres exquisitos

Y yo que pensaba que un cadáver exquisito era un muerto con luces de navidad en las orejas y una fuente de chocolate para fresas en la barriga...
Estos surrealistas lo son demasiado.
El ocio y la absenta crean y recrean a los muertos.
Y dejan a los vivos exentos de cualquier exquisitez.
Malditos excesos, si no fuera por ellos...

No es broma

Cuesta mucho ser Iconoclasta y revolcarse en el ridículo sin pudor. Requiere esfuerzo, voluntad y la total pérdida de la dignidad.
Como cuando en la playa algunos se calzan ese bañador floreado que deja ver el canal de las nalgas sin ninguna elegancia.
No soy nada banal conmigo mismo.
De la misma forma que en una relación afectiva que es una mierda, jamás diré: es complicado.
Tengo un vocabulario muy básico presto a ser usado para evitar esos eufemismos.
Soy Iconoclasta, aunque me pese.
Qué cruz...

Incredulidad

Pudieran decir con alegría insana: ¡Vaya, el Iconoclasta ve menos que un gato de escayola!
Un poco de razón llevan los asquerosos.
Pero no es eso, me he quitado las gafas por incredulidad, no puede ser que esas majaderías las haya escrito yo.
Y la vanidad añadida de que salga el cuadrito con mi apodo.
Soy rastrero como nadie cuando me lo propongo.

Feliz como una perdiz

Hay momentos en los que a veces soy feliz como una perdiz. Son breves patologías que duran lo que el cigarro, luego vuelvo a ser Gregorio Samsa sin saber acomodarme bien.
Un tanto inquieto, un tanto hostil.

Arquitectura de la escritura

Escribir no es una forma valiente de vivir, es una forma de evadirse de la mediocridad.
Es una narcosis ingeniosa, cautivante, intelectual o no, pero otra adicción más.
Y todo porque la vida es tan predecible, tan plana...
Es una vanidad de autor, es dar importancia a una vida en muchos caso sobrevalorada, la mía.
Escribir es dar al pensamiento las tres dimensiones ancladas en cimientos de pulpa de celulosa.
¿No es maravilloso? El papel cruje y aumenta de volumen cuando escribo en él. Es obsceno pasar las hojas, manosearlas sin leerlas para sentirme confortado. Mi cuaderno pleno, me basta saber que es mío, que es mi pensamiento ya táctil. No necesito leer tanta miseria que he escrito, y es que cuando me leo, me desconozco.
Es descorazonador no engañarse uno mismo.
Solo deseo pasar las crujientes hojas y sentir la fuerza con la que he grabado mi pensamiento. Si fuera ciego, no sería infeliz.
Con la arquitectura de la fantasía me basta, porque los interiores requieren un tiempo infinito para remodelarlos y nunca acaban de quedar los tabiques inmaculados.

Películas

Hay cuatro tipos de películas:
Las malas, que pasan directamente a ser piratas en paquetes de 10 unidades y suelen servir para espantar palomas y otras aves en los balcones.
Las buenas (o populacheras como Bob Esponja, la película), que pasan directamente a piratas, pero clones ¡ojo!. La peña las compra como si fueran donuts.
Y están las incomprensibles, que se convierten con el paso de los años en películas de culto. Nadie las compra; pero luce tener una en las estanterías. Da caché al negocio o al salón de casa.
Luego están las ponográficas que nadie ve más allá de tres minutos si no está realmente enfermo; pero forman parte de la mitología etílica y narcótica de las clases más bajas.

Es muy especial

Es muy habitual que a alguien lo califiquen de "especial" (ya es vulgar).
Todos los "especiales" que conozco son simples pedantes, huraños, frustrados, maleducados, sin gracia y cuando por fin abren la boca, perfectamente idiotas.
Lo único que podría ser especial es que su tremenda antipatía no lo fuera y se tratara de carisma. Ciencia ficción...
"Es muy especial". Cuando me avisan de algo así, sé que voy a conocer a un vulgar borde sobrevalorado por algún conocido.

El fracaso ajeno

No es bueno, no es ético.
No es bonito.
Huir, esconderse del dolor o el esfuerzo y recostarse en el ajeno.
Es la conducta insana. Mirar de reojo las lágrimas ajenas, para obtener un consuelo mísero.
Cuando hay seres en peor situaciones que nosotros, nos consuela. Y caminamos bien erguidos y ufanos. Sus penurias son nuestra superioridad.
Desde los inicios de las sociedades sedentarias y urbanizadas, el ser humano ha conseguido alcanzar la más alta perfección en la miseria y la envidia.
Desde los tiempos en el que hombres y mujeres despertaban a la conciencia de que no era ya necesario esforzarse en sobrevivir, idearon la ley del mínimo esfuerzo propio y máximo esfuerzo ajeno en todas las actividades: trabajar, crear, educar... Bastaba que otros fracasaran o sufrieran para sentirse confortados.
Esos inicios de la sociedad competitiva y alejada del pánico de la noche, la intemperie y la caza, dio lugar a lo que respiramos hoy: esta basura de gobiernos confabulados que pretenden hacer a todos igual de pobres, igual de ignorantes, igual de cobardes, igual de iguales.
Anular al individuo y su capacidad creadora, que no despunte para que los que están en el poder no se sientan amenazados por intelectos superiores. Todas las actividades se han de hacer en equipo, en comunidad, para que nadie pueda asumir el papel de creador o innovador. Lo enseñan en las escuelas como una machacona doctrina.
Es una competición de arribistas.
Y así, de la misma forma que se busca el fracaso ajeno por satisfacción personal o arribismo, se busca el dolor ajeno.
Los mediocres no quieren curarse, buscan el consuelo en un dolor ajeno superior al suyo. Es la forma fácil de sacarse el miedo de encima, de pensar que vivirán más que otros más enfermos.
La soledad es el único refugio a las huestes envidiosas que buscan nuestro fracaso y dolor para solapar su estulticia.
Y la distancia. Habría que poner miles de kilómetros entres ellos y yo.
Y ése es mi fracaso: no hay suficientes kilómetros para alejarse de ellos.
Ni suficiente vida para recorrerlos.

El Gran Fumador

Si no tienes la suerte de estar en el lugar y momento adecuados, te has de conformar con admirar al "Gran Fumador" por encima de sórdidos edificios. Entornar mucho los ojos y para que se conviertan en bloques de sombra negros que oculten su fealdad. Amputar los detalles.
Es entonces cuando todo cuadra y la luz de un farola podría pasar por ser la luna.
Y ya estás preparado para admirar ese magnífico volcán que escupe sus cenizas sobre nuestras cabezas con desprecio.
Yo lo haría.
Los que no tenemos privilegios, tenemos que esforzar mucho la visión para sacar lo hermoso intrincado en la fealdad.

Supongamos

Dijéramos que te amo. Dijéramos que me convulsiono con tus labios (los cuatro).
Pongamos que construyamos una vida juntos.
Pongamos que no existe muerte que nos separe.
Supongamos que nuestros despertares en las mañanas serán obscenos actos.
Ahora que está todo supuesto. ¿Te importaría si empezamos ya?
Lo de la muerte no es del todo cierto, me pisa los talones. Es envidiosa porque te quiero más que ella.
Y ahora dame uno de tus convulsivos besos.

Los accidentes cerebro vasculares

Que parezca un anuncio en una pared  de una prisión, es un error, la lona publicitaria se encuentra en un solar vacío, sucio y al que ni las ratas quieren entrar. Es absurda la alambrada.
Solo así. por medio de un accidente cerebro-vascular se puede entender esta exótica forma de anunciar tortillas, porque escribir "arina" en lugar de "harina", es lo mismo de patológico que escribir "uevo" en lugar de "huevo".
Hay una posibilidad, muy remota, pero que podría salvar de la idiocia profunda al redactor del cartel: se refiere a que son tortillas hechas a mano por Arina, su prima rusa que está trabajando por quince pesos al día, "hocho" días a la semana.
Es muy remota la posibilidad de que una rusa se llame Arina y haga tortillas; pero es eso o mejor que lo lobotomicen.
Yo que pensaba que habría cola de gente pagando entrada y expectación para fotografiar tamaño "evento" y no había nadie. Es más, me miraban todos los peatones al fotografiarlo pensando que interés podía tener esa mierda lona.

Una compra absurda

Esto aconteció un día que me decidí ir a comprar un foco a la ferretería, acababa de llegar a México. Pensé que hablando el mismo idioma, español, podría hacerme entender. Pudo ser peor, pude salir con una tapa de inodoro dadas las dificultades semánticas de tan solo dos palabras.
— ¡Hola, buenos días! Quiero un foco de cien vatios, por favor.
—Solo tengo focos de cien vatios, güero —díjome una ferretera desde el fondo de la tienda.
Me asusté, me asusté mucho porque no imaginaba tamaña complicación por una simple bombilla. También pensé que tenía una irritación cerebral o algún problema de dicción.
Repetí prestándome mucha atención y casi silabeando.
— ¿Tiene focos de cien vatios?
La ferretera apareció con la cabeza llena de pelos de cáñamo y arrastraba un trozo de cinta adhesiva de cinco metros que se le había pegado en las chanclas.
—Pues solo tengo de cien vatios —dijo un tanto irritada plantando un foco de cien vatios en el mostrador.
— ¡Ah... Ah...! No se preocupe, me irá bien ese mismo ­—dije sudando.
Mientras me daba el cambio imaginé que en algún lugar de aquella ferretería, había una mano de hombre con una navaja de afeitar cortando el ojo de una mujer frente a un espejo, pensé en el surrealismo, Dalí y Buñuel, en Un perro andaluz y en la falta de higiene de los canales auditivos.
Salí de aquel reloj derretido de Dalí con mucha prisa.
Llegué a casa intentando descifrar qué fallo en aquel diálogo en el que solo intervenían aquellas dos palabras: cien vatios. ¿Quién puede perderse en dos palabras? ¿Solo me pasa a mí y estoy abandonado en este planeta?
Decidí a partir de entonces comprar los focos en el súper y tener la boca bien cerrada.
Y ha ido bien.

Desintegración, en Binibook

Desintegración.

La madre más abnegada del mundo

Consejos y virtudes de la madre más abnegada a su pareja:
- Sal con la bici mientras me hacen un bukake los técnicos güeros de la noria. No quiero malas caras cuando llego a casa. Soy de útero alegre.
- Haz dibujos todo el día, que tengo que ir al motel a que me la meta mi nuevo compañero. No quiero que estés pensando todo el día que soy una puta. Soy de útero alegre.
- No quiero que estés todo el día escribiendo. Sal a hacer un curso de lo que sea, que me he de poner ciega de chelas y mota y luego darle una buena mamada a mi jefe que tiene infección de riñón, luego le ha de clavar unas agujas mi hermana. Soy de útero alegre.
- Espérame de cinco a ocho de la tarde en el centro, que me he gastado la plata y no puedo ir al motel con mi taradito borrachito, me lo voy a coger rico en casa. Y me compras un mixiote.
Y no quiero malas caras, que soy una madre abnegada de útero alegre.
Porque tú no sabes lo que amo a mis hijos. Aunque llegue tarde, borracha, fumada y sucia, los amo. Daría todo por ellos. Hasta mi útero alegre y mi Peugeot de las mamadas felices.
Está visto que la inteligencia nada tiene que ver con ser madre abnegada. De hecho, todas las burras acaban siendo madres abnegadas y felices de serlo. Ninguna burra ve su propio útero alegre.
Tic-tac, tic-tac, tic-tac...

Cupido

Cupido necesita entrenarse o un nefrólogo para cuidar ese temblor de sus manos. Y sobre todo, quitarse esa venda estúpida de sus ojos.
Tiene voluntad y buena fe, es un buen chaval en general; pero dispara como un pelícano hambriento tragando una sardina.
Y clava sus flechitas en el culo en lugar del corazón. Y al final, todo les sale del carajo a sus enamorados.
San Valentín es un día para pasear con las nalgas pegadas a las paredes.

San Valentín o lo banal

Que no cuenten conmigo.
No voy a celebrar nada. Amar es serio como el filo de una navaja.
Amar requiere tanto esfuerzo, que no puedo darle a un santo el mérito. Es demasiado trascendente amar.
El amor requiere gravedad y una sonrisa que nazca del alma.
Una sonrisa que anule cualquier miedo, cualquier amenaza. Los amantes sonríen tranquilos porque se cuidan. Cuando amas, temes a todo lo que te pueda alejar de ella. Y luchas por mantenerla a tu lado, para que se sienta bien, para follarla salvajemente como el primer día.
Que nadie piense que es algo superficial. Yo no amo con una sonrisa. Sonrío, pero es orgullo de amar. Lo que voy a hacer es abrazarla y decirle que San Valentín, es una banalidad. No le regalo unas rosas de sangre este día porque así lo dicen las costumbres. Se las entrego como un sacrificio de amor y demostrarle al mundo que la amo por encima de lo más sagrado y antiguo.
La voy a besar con fuerza y con la sonrisa de sabernos juntos, no con una alegría ritual.
Que no me jodan, cuesta mucho esfuerzo amar.
El mérito es solo nuestro, nuestra atención, nuestro cuidado, la alegría de cada mañana despertar juntos. Y todo eso en el tumulto de un mundo estúpido plagado de envidias e incomprensiones.

San Valentín es una pantomima, yo amo sin santos con devoción a su alma y a su coño.

El perdón

Cumple años La Mala Rodríguez

"Tengo un trato, lo mío pa mi saco..." 
Es una cantante española de rap y hip-hop. Está que te cagas de bien, me encanta como canta, tiene arte y es provocadora. ¿He dicho que está muy buena? Pues está buena.
Su canción es intemporal y el ritmo  mueve y sacude. No falta nunca en mi antología musical personal.
Larga vida a La Mala, que tuvo la provocación añadida de apodarse, así.

Cumple años Mena Suvari, actriz estadounidense. La chica mona, que es el sueño masturbatorio de Kevin Spacey en American Beauty (1999). Ha sabido mantenerse en la brecha de Hollywood. Una buena actriz que no cesa de trabajar.

Cumple años un imbécil, el terrorista noruego de extrema derecha Anders Behring Breivik, que en 2011 asesinó a 77 personas con una bomba y posterior tiroteo en el centro de Oslo. Fue condenado en el 2012 a tan solo 30 años de prisión, que serán prorrogables si el "nene no se porta bien en la prisión". Ojalá lo maten antes de que salga libre, debe haber algún tipo de justicia.

Un buen viernes de cumpleaños por las dos artistas y una nube que lo tapa un poco por el asesino, que siempre se puede disipar si lo violan en la cárcel y luego lo matan, no necesariamente por este orden. A ver si hay suerte. De cualquier forma, solo con La Mala y con Mena, podemos pasar unos momentos muy buenos con música y cine.

Buen sexo.
Iconoclasta

Negocios reguetoneros

En México hay negocios dirigidos por un espíritu musical, alegre y desenfadado.
Y así se pasan tooooodo el puto día atronando un vulgar e irritante reguetón.
Yo digo que les va a comprar su puta madre y que no entiendo como el vendedor puede dormir sobre el mostrador aunque esté borracho.
No voy a hacer función "snooze" de radio reloj. Y no voy a gritar.
Y no soy licenciado en filosofía para sordomudos.
No acabo de adivinar si hay pobreza por estupidez, o si la estupidez lleva a la pobreza.
Es un tema complicado, porque conozco verdaderos y verdaderas imbéciles con demasiada suerte y dinero.
Los leones dejaron de comer humanos, seguramente optaron por dietas menos venenosas.

Generación tras generación

Las generaciones mueren tristes y mal consoladas pensando que la próxima generación disfrutará por lo que lucharon. Mentira.
Realmente lo que se hace, es dejar que el trabajo lo haga el que llegue el último.
Y el último no necesariamente es tonto ni la madre Teresa de Calcuta.
Y los viejos mueren con cara de idiotas abnegados y con el único mérito de la desidia perfecta.

La tierra mojada

Ha hecho viento, el cielo ha enrojecido, ha tronado y luego ha llovido. Ahora huele a tierra mojada y hierba fresca. Se ha esfumado la inmovilidad. Es hora... Es hora ya...
Algo tira de mis tendones y no sé para que. Ese olor nuevo y libre... Es de noche y la oscuridad huele.
No ofreceré resistencia aunque fuera el aroma de una tumba abierta. No cuando algo me arranca y me lleva donde sea.
Sea muerte o vida.

Dolor y cinco segundos, apenas...

Si tiene que doler que duela. Cuando se conoce la vida se sabe a ciencia cierta que nunca es bastante y que habrá más dolor. Siempre hay más de lo malo que de lo bueno. ¿Cuánto dura una eyaculación? ¿Cinco segundos? Y luego a limpiar.
Mierda...
Si tiene que doler que duela y sigue caminado, coño. Queda mucho,  queda demasiado para luego nada. Cabrón, so cabrón. Siento una ira hacia mí mismo...
Soy un genocida.
La vida es una fanfarria sin ritmo ni proporción.
Cinco segundos de gloria de mierda...
Para reírse...

Un viejo cacharro

Si se tiene tiempo que perder, incluso en la mediocridad de un mediodía de un sol descorazonador, puedes dar un paseo por el tiempo y usurpar una nostalgia que no te pertenece. Unas veces tan viejo y otras tan joven. Así no hay quien folle.

Curiosidad

Sus bigotes son tan grandes como su curiosidad, su inocencia. Clarís mira el mundo, yo la miro a ella y yo permanezco en la penumbra. Ya no soy curioso. Soy exigente, solo quiero admirar.