Hulk la libertad absoluta

Mi héroe de ahora y siempre: el destructor Hulk.
No hay nada que escape a su ira irracional. Esa brutalidad sin escrúpulos ni concesiones morales, solo es comparable a lo que siento al escribir.
Doblamos vigas a puñetazos gritando hasta sangrar.
Es el superhéroe más libre del universo, como mi mente.
A Hulk no le importa romperse, solo quiere arreglar el mal con violencia clara, diáfana, sincera como el filo de una navaja que no miente a la piel.
Así que me imagino verde, me pongo furioso y sueño que soy absolutamente irracional y brutal. Que el mundo se arregla destruyendo lo malo, no pactando con los fariseos, no hay que dar privilegios a lo corrupto, es un error de cobardía habitual, tan habitual que es pauta de comportamiento. Es virtud en este decadente tiempo.
Hulk y yo lo sabemos: se prostituye la ética por el miedo y se pacta con la hipocresía y la envidia.
Destrucción es libertad.
Hay una tristeza en mí, que no me permite soñar demasiado tiempo con ser Hulk: mi verde no es radiación Gamma, es simplemente frustración.
Me sangran las encías, está bien, es bueno... No me importa, como a él cuando le hieren y solo consiguen enfurecerlo más.
Es tan brutal.
Y yo tan mierda.

El mal y la mediocridad

Quien escribe del mal, sucumbe al mal.
Sería razonable, pero sobre todo mágico y sugerente. Esperanzador.
No caerá esa breva en mi jardín.
No existe lo desconocido, todo es soberanamente plano y predecible.
Solo agonizo en mediocridad.
Por cierto, el asesinato tiene una justicia que los tribunales no saben ni pueden ofrecer.

Cumple años Charlize Theron

Actriz y modelo sudafricana nacionalizada estadounidense. Premios y filmografía: inacabable.
A destacar Monster, donde es casi irreconocible interpretando a una asesina en serie.
Y además, ha tenido tiempo para ser mujer de oro de Dior.
Impresionante belleza sudafricana, impresionante carrera. Plas, plas, plas...

Cumple años Jimmy Wales, el empresario estadounidense fundador de la Wikipedia. La revista Time en el 2006, lo metió en su lista de las 100 personas más influyentes del mundo.

Cumpliría años Mata Hari, bailarina, actriz y espía holandesa, condenada a muerte por espionaje. La palabra matahari significa, en idioma malayo, sol y literalmente "ojo del día". Fue juzgada y fusilada en Francia acusada de ser una espía alemana. Su cabeza fue embalsamada y expuesta en el Museo de Criminales de Francia. En 1958 fue robada, seguramente por un admirador.

Por si no hiciera suficiente calor, la Theron subiendo grados. Mata Hari, para su época no tenía mucho que envidiarle en belleza, pero no en inteligencia ni en capacidad de trabajo; sin embargo la espía creó una leyenda de sí misma que es indicador de un buen espíritu comercial, no está mal. Respecto a Wales, pues muy bien. Muy maja la idea de la Wikipedia para los papás pobres que no pueden costearse una enciclopedia decente sin sacrificar el plan de internet del móvil o celular.
Los viernes de vacaciones carecen del carisma de cuando se trabaja, pero como estáis condicionados por años de horarios laborales, os sentís intranquilos sin saber por qué. Yo os lo he desvelado con mi verbigracia.
Para mí no hay secretos en la humana mente insectora.
Felices chapuzones y que no os piquen a todos las medusas venenosas de la especie que le dio el pasaporte a Will Smith en 7 Almas ¿O eran 12? Wikipedia nos guía, Wikipedia nos da el saber.

Buen sexo.
Iconoclasta

Padre e hijo

-Los niños no mueren ¿verdad, papá?
-Claro que no, Iconoclastito. Ningún niño muere de forma natural, sois tan fuertes, pequeños míos... Es preciso asesinaros: ahogaros, golpearos con fuerza contra el suelo, apuñalaros, decapitaros, quemaros, envenenaros o dejaros morir de hambre.
- ¿Y por qué tenemos que ser tan fuertes y no tener una muerte más tranquila? ¿Tengo que tener especial cuidado con alguien? ¿Dónde están los asesinos?
-Mira, Iconoclastito, la verdad es que también podéis morir de enfermedades horribles. No tengo ganas de discutir ahora.
-Y supongo que lo de los reyes magos es una soberana mentira de mierda.
-Eres como tu padre de listo y tu vocabulario es ya perfecto.

Árboles agonizantes

Los árboles mueren y son desenmascaradas sus raíces por la propia tierra que los alimenta.
He visto árboles que han perdido el suelo entre sus raíces y se encuentran al borde mismo del aire esperando que las próximas lluvias les arrebate la poca tierra a la que aún se clavan.
Vivir es maravillarse ante lo bueno y lo malo.
Y suele ocurrir que lo malo tiene una belleza profundamente hiriente y espectacular.
El árbol siente una total indiferencia a morir, lo dicen sus raíces secas y tiesas que asoman de la tierra como nervios de un miembro amputado. Hay dignidad en la muerte del árbol.
Sus vidas son largas y así sus agonías.
No sería viable la razón con una naturaleza arbórea.
Es lógico que no piensen, que no tengan cerebro.
Y un descanso para mí, saber que no sufren, porque hay veces que no sientes respeto por tu propia vida, sin embargo, la vida de otros seres se hace importante. No sé porqué, pero ocurre.
Supongo que a veces puedo ser torpemente sensible, por decir poco, por decir lo mínimo.
Si perdiera el piso que me sustenta, me pondría triste y temeroso, incluso histérico... Tal vez en otra ocasión, ahora no.

La solución definitiva

Sí, se dice mucho para ser muy oscuro: la muerte es la solución a todos los problemas.
Pero seamos serios, es una estupidez cuando te aplican la solución.
A ver si maduramos un poco, levantamos el culo del sofá y vamos a la farmacia.
A ver si se os pasan los males metafísicos con unos buenos supositorios (en este punto, la muerte se hace interesante).

Tarde, pero un buen momento

No siempre te estropea una música una persona, o dos o un millón con su presencia y su ruido.
Hay veces que el río es quien se sobrepone a la música y entonces no me siento hostil. Todo está bien.
Y es entonces también, cuando concluyo que es tarde para muchas cosas, que no hay tiempo.
Pero estoy en el mejor lugar, en el mejor momento.
Cosa que nunca pude afirmar.
Al final aprendes, aciertas.
Sí que es tarde si la dicha es buena, porque el balance final pronto dejará un epitafio despectivo en mi tumba.

El infierno del amor

Nos meceremos en el suave filo de las llamas, en el justo infierno donde arden los amantes que ignoran el planeta y sus consecuencias.
Que muestran su obsceno deseo sin pudor, sin una vanidad pretendida.
Porque no existe nada más que ellos, son exclusivos y excluyentes.
Lo más parecido a divinos ángeles caídos.
El privilegio de sí mismos.

El devastador amor

En Los manuscritos del Iconoclasta.

Humanos solitarios

Hola humanos solitarios.
Me caéis bien, aunque algunos seáis malos.
Entre nosotros: ya no me sorprenden las condiciones climatológicas o las artrosis o problemas financieros de nadie.
Estoy dispuesto a soportar el mal si eso me aleja de esta uniformidad, de este monótono pensamiento colectivo.
Escucharé vuestros funestos pensamientos y perversiones con atención. Incluso sonreiré impunemente si se da la situación.
Y si sois solitarios porque el amor en el planeta no es como soñamos, nos reiremos tristemente y solos volveremos a nuestras celdas de aislamiento.
Es un placer saber que existís, extraños amigos y enemigos.
Sois tan pocos...
Vale la pena romper la soledad un tiempo para escucharos.

Desenfocado

A veces hay que desenfocar la visión para hacer de algunos seres vivos, objetos o juguetes que siempre lucirán brillantes y coloridos.
Puedes desenfocar con narcóticos o usando la lente de la cámara.
Solo que drogados, no se acierta a explicar uno mismo lo que hace y el desenfoque se hace azar.
Prefiero desenfocar con la lente aunque sea más patente la frustración que me lleva a eso.

La magnitud del dolor

Siempre he sido demasiado pequeño, a pesar de que mis huesos asustaron a los médicos por lo grandes que eran, tras  observar los resultados del escáner óseo dijeron: "los hemos estudiado porque podría ser algo patológico; pero no, sus huesos están sanos, es genética".
Y pensé que no era aún suficientemente grande, porque dolían hasta los golpes de las puertas, era como tener una antena conectada a los huesos y todas las vibraciones del mundo se metían en el tuétano como un taladro.
El dolor tiene la facultad de hacernos pequeños, e inmunes a la alegría. Y pensé con meridiana sencillez que hay que ser más grandes para superar los rangos y umbrales del dolor.
Como si el dolor se dosificara para seres con más peso y volumen. Algo no anda bien en las proporciones del dolor y la tristeza. La naturaleza cometió un tremendo error.
Es mentira, no es sabia, solo ha tenido suerte en algunas ocasiones.
Por grandes que seamos, nos duele más de lo que a veces podemos soportar. Se nos constriñe el corazón hasta el punto de pensar si sobreviviremos a la tristeza.
El dolor, lo único bueno que tiene, es que nos hace valientes, que nos hace ver la muerte como un descanso.
Es entonces cuando exhibimos una sonrisa con los dientes manchados de sangre a quien amamos y le decimos: "No pasa nada, mi amor. Está bien".
El dolor nos hace también unos adorables mentirosos.
Seguimos siendo muy pequeños.
Piedad.

666 y una pequeña manzana

Ese viejo Dios, el muy zorro...
Es malo como la peste, os deja manzanas pequeñas por el camino y no son de su árbol de la sabiduría de mierda. Su árbol de la sabiduría no tiene más que ignorancia y miedo.
Son pequeñas manzanas para que vosotros y vuestros hijos se ahoguen al comerlas.
Para que exista la posibilidad de que os atragantéis y muráis.
No os preocupéis, no se saldrá con la suya ese astuto.
Os cortaré el cuello para que no sufráis.
Seamos sinceros: os lo cortaría aunque comierais melones grandes como cerdos.
Siempre sangriento: 666.

Partido

¿Cómo puedo conciliar amarte con ternura y con el deseo de penetrarte sin piedad?
Tomarte con fuerza y meterme profundamente en ti como si te acuchillara, crispando con fuerza los dedos en tus pechos y metértela ahora que buscas algo agachada en el cajón.
No puedo explicar este amor con esta erección que me desespera. Con esta dureza depredadora.
Agáchate aunque no tengas que buscar nada, es un ruego.
Mira como estoy, partido en dos por tu alma y por tu coño.

Distintos

No hagas caso, se equivocan, no compartiremos nada.
Somos dos corazones bombeando a destiempo. No somos gemelos, ni clones.
Te amo porque eres absolutamente distinta de mí.
No quiero a nadie que se me asemeje. Estoy harto, cansado y aburrido de mí mismo.
No te ha de gustar mi música o mis películas, ni a mí las tuyas.
Haz lo que te guste, lo que sea de tu agrado. Solo quiero que disfrutes y tener el privilegio de verte, estar junto a ti.
No es necesario compartir nada, amar no requiere sacrificios, solo eso, mi amada: asistir a tu vida asombrado y emocionado.
El resto lo iremos viviendo.

Logros espirituales

Caminas horas y horas sin morir, incansablemente.
Y lo único que consigues es seguir vivo.
No sé... No todo es espiritual y orgánico.
El dinero, no sé porqué, es ampliamente denostado por poetas y otras almas sensibles.

El perro mojado

No quiero dormir ahora que llueve, porque la lluvia cura el pensamiento recalentado.
Un gran perro mojado sacude su pelaje y nos baña con su inhumanidad.
Y durante un tiempo nos contagia de esencia sin malicia.
Es grande como una constelación, tal vez sea realmente El Can Mayor.
Parece sonreírnos juguetón.
Me encanta que ese hermoso animal salpique las calles, mi piel y mi pensamiento.
Necesitamos algo de magia y bondad. Porque está visto que no existe ser ni forma humana suficientemente inocente que nos pueda contagiar.
¿Oís los truenos?
Está ladrando de contento...
Los dioses se equivocaron de formas y maneras.
Ladra, precioso.

Sin garantía sanitaria

(El cartel dice en catalán: Agua sin garantía sanitaria)
No sé si se refieren a que no te garantizan la zona lumbar, debido a la aterradora cercanía del chorro o caño de agua respecto a la perpendicularidad del suelo.
Puede uno beber y volver a casa en forma de escuadra y servir de soporte a algún cenicero o jarrón, que las mujeres encuentran utilidad a todo.
Si se refieren a la cuestión de la potabilidad del agua: no lo entiendo.
Hay días que en lugar de una fuente, parece el sitio donde se aparece una virgen por la cantidad de gente que hay.
Llenan garrafas y garrafas de agua. Y eso que el agua está barata en este lugar, si vivieran en una gran ciudad, seguramente acamparían indefinidamente frente a la fuente sin garantía sanitaria.
La generosidad y la dignidad son las dos grandes  desconocidas e ignoradas cualidades de la chusma.
Hace un rato escribía de seres indignos...
Todo  cuadra en este mundo cruel.
No sé qué tiene que ver el viernes con el color de los zapatos de la deseable mujer que camina hacia la panadería; pero a lo mejor por ser viernes la indignidad resurge con fuerza.
Yo que sé.

Animales indignos

De izquierda a derecha:
1.Leopardus babosus asquerosus (repugnante y vulgar babosa).
2.Rana viva.
3.Rana muerta.
Siempre fotografío seres indignos. Hay gente que fotografía ciervos, jabalíes, zorros, ardillas, águilas...
Comienzo a sentirme como una mujer que escucha a sus amigas hablar de las grandes dimensiones de los rabos de sus ligues, y luego ve con aflicción que no son como para hacerles fotos.
Éste es un mundo ingrato.
Y no será porque no me meto en plena naturaleza.
Me han salido raíces entre las uñas.
De ranas aplastadas podría hacer catálogos y centenares de montajes pop como los de Andy Warhol y su celebrada lata de sopa Campbells.
¡Qué triste!
Y si alguien tiene fotografías de ovnis o apariciones extrañas, que sepa que no es para sentirse orgulloso tener una enfermedad mental.

En otra vida

Podría pensar que en otra vida...
Pero...
La existencia no es un juego de disfraces, ni un teatrillo de aficionados. No hay ensayos.
Lo perdido y lo errado no pueden encontrarse ni enmendarse. Solo hay una única vida, pequeñines míos.
No le veo tanta tragedia (o ninguna) a lo perdido, a los errores que cometemos o los que nos cometen.
No necesito otra vida ni arreglar nada.
Estoy bien así, estoy orgulloso, o más bien soy indiferente a mis errores, si es que alguna vez he cometido alguno.
De lo perdido... Me gustaría saber quién es el cabronazo que se encontró mi encendedor caro, carísimo. Me da una rabia...
Ojalá se queme el hocico con él.

Cumple años Emilia Fox

Es una actriz británica que tiene una buen historial de trabajo en cine y televisión. Actuó en El Pianista. Habla francés, alemán y practica artes marciales. Y por la foto, seguro que también la pesca submarina. Está muy bien, incluso sucia de la tinta del calamar.
Emilia en su tinta...
Tanto en mujeres, como en hombres es de celebrar que no todos sean parias que viven del espectáculo de sí mismos en sórdidos programas basura de televisión, como celebridades de la miseria.

Cumpliría años Geoffrey Lewis, actor estadounidense, un gran amigo de Clint Eastwood, actor de reparto y secundario, era como el minero de Hollywood: trabajaba sin descanso en cine y televisión.
Fue el padre de Juliet Lewis.

Cumpliría años José de Calasanz, sacerdote, pedagogo y santo español. Creó la primera escuela gratuita de Europa para gente sin recursos. Propuso a la Iglesia y a la gente acaudalada cristiana la creación de escuelas gratuitas, pero ambos rechazaron la idea. Por su cuenta y con sus propios recursos, creó la primera escuela en una vieja sacristía de una iglesia pobre en Roma.

Último viernes de julio y ya preparados para el éxodo de agosto (la gran mayoría, ya lo sé no todos. Que luego saldrá alguien necesitado de cariño diciendo: !Yo las hago en febrero, yo las hago en febrero!. Joder...). La cuestión es que en agosto se vacían las grandes ciudades y se ponen del asco los pueblos y las pequeñas aldeas que aportan olor a excremento de vaca y estiércol a las mañanas y tardes de los agosteros que buscan el exotismo de lo rural.
De la playa no hablemos, es mejor no nombrarla hasta bien entrado octubre para no sentir cierto odio hacia la humanidad y su borreguismo.
Dios es una lata de cerveza arrugada en la playa y en el campo.
Ya sabéis, para conducir vuestros coches, mucho alcohol y drogas. No os pongáis el cinturón de seguridad porque es malo para la digestión.

Buen sexo.
Iconoclasta

Permanecer

Lo dejas todo atrás, como si ya hubiera acabado. Te retiras, ya no eres del mundo. Solo viajas hacia la plácida muerte. Es un tránsito, quieres fumar tranquilo.
Y la sinfonía llega atronadora, expandiéndose como un manto blanco. Anuncia que no habrá descanso, que habrá más amor y más batalla. Más devastación.
Vete, huye.
Y te convences para protegerte de un nuevo cansancio, que has de estar fuera, que son aguas que no has de beber. Que te dispense la vida de apegos y amores.
Ya cumpliste.No te queda tiempo.
Has de ser oculto y secreto, estás apagado, estás acabado. Te repites a ti mismo como una letanía.
Pero las venas se dilatan y revelan la verdad: no hay cansancio. Solo es hartazgo que pasa con cada segundo.
Maldices tu fuerza y envidias a los ancianos que miran con los ojos cerrados al sol.
Y el corazón galopa con acordes de amores ignotos de nuevas posibilidades e imposibilidades, aceptas con determinación lo malo y lo bueno.
Y estallas como una supernova en el negro espacio iluminando a tu pesar caminos que no querías ver.
Permaneces atento, permaneces en la vida. Duela o no.
No hay otra cosa que hacer hasta morir, dice el alma.
Y tiras la colilla porque te molesta para encender otro cigarrillo.
Hay que apresurarse, aunque no sabes para qué.
Avanzas a la luz, y te muestras, no sabes a qué o quien; pero eres un gladiador deslumbrado en la arena.
Otra vez...

Soy distorsión

Cuanto más te miras en el espejo, más te desconoces.
Hasta que miras a un extraño, incluso llegas a temerle.
Quisiera saber como me verían mis queridos muertos ahora, la última vez que hablamos yo era joven.
Me hubiera gustado envejecer y que ellos lo vieran, hubiera sido bonito.
Ese no soy yo.
Soy una distorsión de mí mismo.
¿Verdad, mis queridos muertos? Vosotros me hubierais visto con ojos brillantes. Hubierais sido amables con ese rostro que no conozco.

Tullido y humor negro

-No quiero que te corten la pierna -llora la esposa.
-Ni yo -responde el esposo tullido.
-No sé si lo aguantaría -dice ella desconsolada.
-No te la cortarían a ti.
-No estoy para bromas.
-Y la pierna tampoco está de humor y se jode.

Tullido divorciado.

-Aún aguanta pegada a mí -dice yo cojeando por la pista forestal.
-Sí, la muy negra se hace notar -se responde yo.
- ¿Hay hielo en la cantimplora? ¿Está fría el agua? -le pregunta yo a yo.
-Sí -responde yo.
-Menos mal. Caliente no sé si la aguantaría. Me divorciaría de mí mismo -responde con alivio yo.
Yo escupe el agua con una risa repentina.
-Calla, no me hagas reír, cabronazo -se grita yo aún riendo.
Silencio.
-Hay que matar a ese viejo, va más rápido que yo -dice yo mirando a un anciano que camina brioso cuesta arriba.
-Calla de una vez o me lobotomizo.
-Te quedarías solo con esta pata -replica yo.
Silencio.
- ¿Compramos el dvd pirata de Carros de fuego?
-No sé si lo aguantaría.
- ¡Jajajajaja...!
Silencio.
-Vamos a fumar, que es más serio.
-Eso sí.
-Mira que si ahora nos sale otro bulto en el pulmón...
-No sé si lo aguantaría -responde yo con aburrimiento mirando el cigarro.
- ¡Jajajaja...!

Fantasía

Hay lugares hermosos, donde los animales juegan felices y los humanos conviven sin despreciarse demasiado. No es perfecto; pero sí razonablemente soportable en su cursilería.
Los cuentos de fantasía siempre se permiten licencias imposibles.
Están bien si disfrutas de cierto grado de inmadurez, no es del todo denigrante.
Lo importante es la madurez de no creerlo.

Gatos y muerte

Me tranquilizan los silenciosos y veloces juegos de los gatos entre sí. Tan serios y a veces tan infantilmente juguetones. Precioso.
Los animales son buenas personas.
Y cuando juegan tan silenciosos, pienso en el exceso de ruido que hay en el mundo.
Mis oídos están duros y secos, los matices son solo sonidos demasiado graves que me causan confusión y dolor de cabeza.
Es hora de morir, es romántico; pero no es valiente. El deseo de morir nace de una cobardía ¿un cansancio, tal vez? Sea por pereza o por cobardía, no es elegante vivir así. Un poco de dignidad no puede hacer daño.
Los seres se cansan y mueren. No siempre se cansan porque son viejos.
Ocurren cosas.
Y lo que es peor: no ocurren.

Lunes

Es lunes, no trabajo, no hago absolutamente nada más que vivir libre y con los tiempos que dictan mis deseos y biología.
Es casi un privilegio, pero me callo muy zorro yo los contras.
A pesar de tanta anarquía, no dejo de sentir un milenario y latente malhumor porque es: lunes.
Freakajfdlñabn.,aneoeaoihañlkñndff...
He sido demasiado tiempo un ratón en un laboratorio, estoy condicionado.
Es humillante, no jodas.
Pero lo llevo bien, con paciencia y cinismo.
Eso creo.
Las piedras son libres, decían Los Toreros Muertos.

Pasos ilusos

Recuerda tiempos no muy lejanos en los que llegar a casa tras una caminata era una sensación agradable, el reposo de un guerrero.
No puede hacer daño algo de romanticismo y fantasía.
Recuerda hace apenas unos minutos terroríficamente cercanos, que llegar a casa es una necesidad y hay que contar los pasos para convencerse de que se avanza y por fin se llega.
Y se pregunta porqué ha caminado tanto en la ida sin prevenir, sin pensar en la vuelta.
Concluye que le ocurre como en los sueños, allá no es cojo, no duele caminar y puede correr.
No se da cuenta de que sueña caminando.
La parte doliente no asimila que algo malo ocurrió, se evade por una tangente ilusa.
No sabe si es bueno o malo; pero duele infinito volver en algunas ocasiones.
Tal vez, en ocasiones, sea simplemente humillante y no malo.

Amar es de locos

Si cupieras en la palma de mi mano, entendería porque la llevo al corazón al verte o leerte; pero eres enorme, tanto como para meterme en ti.
La mano no tiene cerebro, y por lo visto yo tampoco, porque te amo. Y al corazón nadie le puede explicar porque se ha de acelerar o perder un latido de vez en cuando.
Je ne sais pas...
No te rías, esta descoordinación de amarte, no es divertida.
Temo que el próximo paso sea babear.
No tienes corazón debajo de esos preciosos pechos.
No... Ríe,amada belleza, el corazón lo pide ¿o es la mano? ¿o soy yo?
¿No será el...? Empezamos a ser multitud yo y yo mismo.
Amarte es de locos.

Somos segundos

El tiempo nos mata, nos devora, nos cobra años por minutos. Estamos perdidos, estamos a merced de dioses que miden tiempos según su tamaño.
Somos los segundos de una hora divina, extraterrestre.
Efímeros, valientes, derrochando el breve tiempo.
Un brindis por el tiempo que nos aplasta.

Un buen café

Viajes, felicidades, confidentes momentos... Y todo por el módico precio de un tiempo que se escurre como arena entre los dedos.
Es la mejor forma de gastar la vida.
La otra forma de gastarla es escribiendo esto.
Aunque el café esté buenísimo.
Miser tempestas...

Cumple años Summer Glau

Actriz y bailarina estadounidense, conocida por su papel de River Tam en la serie de televisión Firefly y su posterior adaptación al cine Serenity. Era bailarina profesional desde los 12 años pero una lesión la obligó a abandonar la danza.
Actuó en la serie Terminator: The Sarah Connor Chronicles (2008 - 2009).
Entre algunas películas en las que ha trabajado están: Serenity (2005) y Mammoth (2006).
Desde 1996 es vegetariana, pero durante el rodaje de Serenity debió comer carne por las exigencias del entrenamiento físico.
Se ha entrenado en kung fu y kickboxing.
No se le nota para nada su lesión y por otra parte, tampoco parece que sea vegetariana, su carne es suculenta.
Ñam, ñam..

Cumple años Jennifer López, actriz cantante, bailarina, productora discográfica, diseñadora de modas, empresaria, productora de televisión, coreógrafa, perfumista y filántropa estadounidense. Prácticamente le falta el título de santa. Porque ser uno de los mejores culos, ya lo tiene también.

Cumpliría años Simón Bolívar, militar y político venezolano, fundador de las repúblicas de Colombia y Bolivia. Le dieron el título honorífico de Libertador, contribuyó a la emancipación americana frente a España y con ello a la independencia de Bolivia, Colombia, Ecuador, Panamá, Perú y Venezuela.
Las palomas lo adoran por la cantidad de estatuas que hay del bueno Simón por todas partes del planeta.

Y coñorín, coñorado, este cuento se ha acabado por hoy.
Cada vez cuesta más escribir  ya que el material del teclado es sensible a las altas temperaturas. Es como pisar chicles.
Como siempre, os deseo los mejores comas etílicos y ni se os ocurra ir al cine, en esta temporada de verano las películas que estrenan son lo peor de lo peor porque nadie las va a ver excepto los niños pequeños, que debido aún a su inmadurez intelectual quedan indefensos ante las bazofias que les preparan.

Buen sexo.
Iconoclasta

Iconocosas

Yo ateo

Una larga cabellera negra y rizada, piel chocolate y vestido blanco.
Y la impúdica lluvia haciendo de ella deidad humedeciendo su ropaje.
Y luego dicen precisamente las divinidades y sus secuaces, que blasfemar y tener pensamientos impuros es delito teológico castigado con severas penas que van muy bien cuando hay que despegar el trocito de papel higiénico del rulo de cartón y es insuficiente.
Pero ella es una diosa disidente y yo un carnal ateo.
Y la lluvia está de acuerdo, habemus papa.

A quien no le guste que se joda

Si alguien muere, para unos será una tragedia porque "ahora que estaba tan bien...". Y para otros habrá tardado mucho en morir o ha vivido demasiado tiempo el bicho.
No vale la pena ser ambiguo o diplomático (hipócrita) para parecer bueno a todo el mundo.
Al que no le guste, que se joda como yo.
Así que cuando esté a punto de morir, pensaré si me ha quedado alguien o algo por denigrar. Ése será mi balance.
Porque tú te mueres, pero los idiotas se quedan.

666, armagedón, Iconoclasta y una camarera

Confirmado, Jehová está que se sube por las paredes de ver tanto marica y tanta tortillera y va a enviar un Armagedón que os vais a cagar todos, pecadores.
Porque se dan besos delante de ella, ahí cuando les sirve.
En 1919 ya se hizo una buena criba santos y pecadores, pero ahora... ¡Vamos a cagar latas de cocacola para toda la eternidad!
Tras dar un buen repaso y preguntarme porqué llevo un tatuaje con el nombre del diablo (666) y explicarle que es por gusto y vanidad de llevar a un personaje de terror que creé para pasarlo en grande, me dice:
- ¿Usted ha leído la biblia?
Me he arrepentido al instante de no vestir una buena camisa de manga larga durante el tórrido verano, aún así, he sentido un mortificante placer, una vanidad de lo más tonta que me ha hecho sonreír con superioridad.
-Sí que la he leído -le he respondido sin ningún tipo de alegría, me da vergüenza reconocer algunas cosas.
-Pues ya sabe que 666 es el diablo y que es real.
-Pues no, porque también leo a Supermán,  los 4 Fantásticos, Spiderman...  Y no existen.
Ha puesto cara de decir: no sé de que me habla, yo solo leo cosas verídicas.
Y luego se ha puesto roja como un tomate y es cuando ha hecho mención a que hay tanta depravación sexual que Jehová está supernervioso.
- ¿Por qué se cree que las mujeres tienen la regla y sufren? Porque comieron del árbol prohibido, y fue ése el diablo, 666, el que la engañó -me dice agitando el dedo índice con neurosis.
Me hubiera gustado que hubiera habido una feminista cerca, o cualquier mujer no analfabeta para que la oyera, siempre me quedo solo ante toda esa iniquidad y luego nadie me cree.
¿Solo me pasa a mí o qué?
Yo le he dicho:
-Yahvé era un tipo realmente avaricioso y ambicioso. Y no quiso que nadie supiera tanto como él. Así que fomentó la ignorancia como cualquier otro dictador (según la mitología de la biblia, claro).
-En primer lugar no es Yahvé, es Jehová y castigó a Eva por desobedecer -contestó rápida como una víbora atacando.
En ese momento ha pasado una chica muy bien bronceada, nada ajustada. Tenía un sujetador negro con tirantes finos y he podido ver la copa calada, todo eso a través de una axila, luego un pantaloncito bien holgado que dejaba ver el inicio del muslamen, me he esforzado por ver el color del tanga, pero no he podido. Y he sentido que si la observaba por más tiempo, podría enamorarse de mí.
Y así que mientras me decía la mujer que me preparara para el Juicio Final, yo pensaba que lo único que se avecinaba era una Orgía Global, en el que hombres y mujeres copularíamos durante cuarenta noches y cuarenta días sin parar, hasta que los testigos de Jehová resbalaran y cayeran al suelo por los humores sexuales derramados.
-Y ahora ya sabe un poco más de como va a ir la cosa -me dice la camarera.
La sonrío y le digo:
-Vale.
Y por fin se ha ido a limpiar al interior del local, creyendo que me había convertido y que ya tenía un asiento preferente de palco en el Armagedón.
Mira que me gusta escribir ficción, odio las cosas reales o verídicas; pero es que me he visto inmerso en una película surrealista. ¿Habéis visto El Perro Andaluz? Pues estaba esperando que se hiciera una llaga en mi mano y salieran hormigas.
Y qué buena estaba la del sostén negro. ¡La virgen...!
¡Qué buena y qué buena talla!