Suele ser tarde

Cuando encontramos el rumbo adecuado suele ser tarde. Ya hemos luchado mucho y estamos heridos, desgastados, quemados...
No ha sido fácil y llegar y encontrar es un triunfo escéptico, sin euforia.
Y está bien cuestionarse si ha valido la pena.
Pero no hay otra cosa que hacer mientras se respira.

Spider Murf

Con los árboles le pasa igual que a los domingueros chabacanos con los días festivos, que no ven el momento sentar sus culazos en su mierda de autos.
Solo que Murf es mucho más elegante e inteligente.

Un amor cortante

Si Atila fue el Martillo del Universo, yo seré El Brutal e Impío Filo que rasgará tus dimensiones y tu piel.
(Exracto de Mi filoso amor, de Iconoclasta)

Perdido

No sé cómo he llegado hasta aquí.
El pensamiento se ha hecho potente y profundo y me ha llevado entre ilusiones y llantos a un lugar alejado de todo.
Alejado de mí mismo.
En algún momento he encendido un cigarro, satisfecho de la lejanía alcanzada. Y con un miedo primigenio a no encontrar el camino de vuelta.
He llegado donde los cucos cantan sin cesar, sin miedo. Donde no soy extraño a nada ni nadie.
Un día ocurrirá que mi pensamiento me llevará a una distancia sin retorno, donde las fuerzas no sean suficientes para volver.
¿Volver a dónde?
No importa, un día se acabará todo.
Tengo la certeza de estar perdido en el bosque y en mi pensamiento desde el nacimiento de mi conciencia.
Me ha llevado tiempo extraviarme.
No puedo volver, no debo, no quiero.

Amar y matar

Si tienes a quien matar, es importante; tanto como amar.
Porque ambas cosas son actos pasionales.
Con la salvedad de que matar, según quien lo haga, incurrirá en delito y si no eres un elegido, irás a la cárcel.
Amar no afecta a la corrupción y a la riqueza y por ello nunca se considera delito el amor. Tampoco se puede dar el amor entre el estercolero que es la corrupción y la legalidad.
En una sociedad formada por leyes puercas, el amor, aunque sumamente escaso, no está sometido a la mezquina legalidad.
La pobreza es por ello, un estiércol para el amor.
El asesinato sin penalizaciones es el privilegio de unos pocos ricos y sus perros.
Paciencia, porque la mierda nunca se limpiará.

Fetiche

No puedo evitarlo, necesito que mis pesadillas sean tangibles y cuando fumo, divagar en 666 y su inexistencia y la necesidad (mi ilusión) de su realidad.
Luego apago el cigarro y soy esa bestia durante un tiempo.
Siempre sangriento y caliente: Iconoclasta.
Desde mi nueva cueva.

Cumple años Michelle Pfeiffer

Actriz estadounidense y paradigma de belleza absoluta. Mujer discreta con su vida y su intimidad, es una máquina de trabajo (buen trabajo) con una lista de menciones y premios inacabable: Esposa cocainómana de Al Pacino en El precio del poder, Catwoman, Dangerous Mind, Lady Halcon, Stardust, Hairspray, Lobo, Conexión Tequila... No tengo tengo tiempo para abarcar sus premios y trabajos, solo para admirarla.


Cumpliría años Alejandra Pizarnik, importantísima e icónica poetisa argentina. A pesar de suicidarse joven (a los 36), dejó una importantísima y gran obra poética.

LA ENAMORADA

esta lúgubre manía de vivir 

esta recóndita humorada de vivir 

te arrastra alejandra no lo niegues. 

hoy te miraste en el espejo 

y te fue triste estabas sola 

la luz rugía el aire cantaba 

pero tu amado no volvió 

enviarás mensajes sonreirás 

tremolarás tus manos así volverá 

tu amado tan amado 

Cumpliría años Constantino Cavafis, poeta griego. Su obra no es muy extensa, pero tras su muerte, alcanzó notoriedad de culto año tras año. Nació un 29 de abril y murió en un 29 de abril.

ÍTACA

Cuando salgas en el viaje, hacia Ítaca

desea que el camino sea largo,

pleno de aventuras, pleno de conocimientos.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

al irritado Poseidón no temas,

tales cosas en tu ruta nunca hallarás,

si elevado se mantiene tu pensamiento, si una selecta

emoción tu espíritu y tu cuerpo embarga.

A los Lestrigones y a los Cíclopes,

y al feroz Poseidón no encontrarás,

si dentro de tu alma no los llevas,

si tu alma no los yergue delante de ti.

"Los ayuntamientos promueven análisis de ADN para multar por las heces de los perros.

Numerosos municipios cambian las ordenanzas para hacer obligatoria la prueba a los animales y poder identificar a los dueños incívicos.

El incivismo que supone que los propietarios de perros no recojan las heces de sus mascotas está llegando a límites insospechados. Las multas y las campañas de concienciación ya no son suficientes para poner remedio a uno de los principales motivos de queja que tienen los ayuntamientos, por ello muchos municipios están recurriendo a técnicas propias del CSI para resolver el problema. El objetivo es hacer un censo con el ADN de los canes para recoger las muestras de la calle y analizarlas, con el fin de localizar a los dueños e imponerles una multa."

Esto es una broma de mal gusto en un país tan ridículo y pobre como España. Como si las cuestiones de paro, pobreza y corrupción estuvieran resueltas, como si no hubieran listas de espera letales en los hospitales... Como si viviéramos en un país perfecto que tan solo tiene que preocuparse de las cagadas de los perros. La noticia es una tomadura de pelo. Lo curioso es que parece no sorprender a nadie, o apenas. La chusma está tan condicionada, tan bien amaestrada, que no le llama la atención esta basura de ideas.

Mierda de país puto y provinciano...

Los subnormales tendrán tema para discutir tras el partido de fútbol o un episodio de Gran Marrano.

Y yo me cago en Dios, que tomen una muestra y me analicen las heces. Y con una mamada, el semen.

Gilipollas...

Y ya que estamos con tonterías, podéis alternar vuestros excesos etílicos (porque la verdad, hay tanto bocazas que dudo de los sexuales en el 99, 99 % de los casos) y los de estulticia jugando al lanzacerdos, un juguete que una revista infantil regala. Solo por llamarse así quiero uno.

Qué risa... "Ve a tirar unos cerdos, Kevin", le dirá papá a su hijo cuando sienta que le da por culo a la hora de la siesta.

Desmesurado fin de semana, chavalas y chavales.

Sucio y viscoso sexo tengáis.

Se me hace la boca agua...

Buen sexo.

Iconoclasta

El drama de amar

No es que haga sol, es que desconfío del cura y dios. No me convencen. Amar es hermosa tragedia. Y yo soy un drama indecente y palpitante.

Silenciosos

Como dos amigos viejos de piel gastada que asisten silenciosos e impertérritos al espectáculo de la vida. Sin nada que decirse, porque al fin y al cabo, ya nada sorprende y todo se cumple con la certeza que da haber vivido demasiado.
Y está bien, que la vida pase ante mí y no ser parte de ella.
Demasiada vida, demasiada sabiduría que no aporta alegría.
La muerte se infravalora en demasiadas ocasiones.
Ser un banco vacío y ajeno a todo...
Es cautivador.

El dolor del agua

"¿Le duele al agua romperse?
¿Le duele como a mí no metértela?
Igual que a mí me duele caminar.
Siento pena por ella, como la siento por mí. Porque nos rompemos buscando el mar y yo buscándote a ti."

Fragmento de El Dolor del Agua, de Iconoclasta.

El cielo y la grandeza

Ladies and gentlemen, con todos ustedes: el cielo y su grandeza.
Y la hermosa posibilidad de morir bajo su libertad, lejos de la grisentería.

Vivir el pasado

Vivo entre muros de 1841, lo que quiere decir que ya han muerto aquí algunas generaciones. No es menos extraño que la luz del sol, que es luz del pasado.
Lo difícil es conciliar la actualidad de los latidos del corazón, con las cosas viejas que me dejaron al nacer. No es raro sentirse ajeno al mundo. Nada es mío y lo de los muertos no lo quiero; pero debo soportarlo. Hay cierto negro romanticismo en ello, solo eso.

Viejas soberanías

Las piedras de los viejos muros son formidables enemigas del tiempo. Y muestran orgullosas su eternidad denigrando estucos y maquillajes.
Y si tuvieran pensamiento, dirían que soy otro que va a morir rápido. Y esperan con soberano aburrimiento que el tiempo me arrastre.
Tienen más de trescientos años.
Y tienen razón.
Y yo movilidad y un mazo...

Cueva Iconoclasta

Yo quería un confortable ataúd, pero me dijo el decorador que sería excesivo; la peña es cobarde que te cagas. Pero pronto cambiaré las luces por candelabros de cirios negros.
No me gusta lo minimalista, prefiero lo excesivo.
Soy un gótico fuera de tiempo.

La pálida piel

Pienso en la piel pálida, la piel sensible que sus braguitas azules de elástico rojo descubren al bajar provocadoramente en un alarde de lujuria impudorosa.
Y tengo sed.
Sueño lamer ese monte de Venus y las ingles. Íntimas ingles que se tensan como cables que desean ser acariciados. Tocar la blanca piel sabiendo que es lo necesariamente sensible para que sus muslos se separen temblorosos y su coño se abra como una flor a mi lengua.
Rozarlo hasta que sus puños se cierren de impaciencia para que bese los labios mudos, los que en lugar de lengua tienen un clítoris duro y palpitante.
No puedo hacer más que aferrarme a mi pene y sentir la velocidad, el vértigo del pornógrafo deseo. Soy una bestia encelada y mis cojones revientan de hijos que no nacerán jamás.
Porque cuando imagino sus piernas separadas, no recuerdo si la amo, solo quiero follarla. Follarla hasta que le duela, como me duele el rabo entumecido y colapsado de sangre.
Luego la amaré con paranoia.