Incomprensible, en Binibook

Incomprensible.

Vivir intensamente

Os equivocáis, no sabéis nada. No habéis aprendido, ni tenéis capacidad para ello.
Vivir intensamente es imponer el propio pensamiento sobre el rumor de cientos de voces, de motores y música barata.
Vivir intensamente es enmudecer a la humanidad y caminar con el pensamiento a todo volumen.
Yo soy la intensidad y el resto, lo ajeno, lo que no puede anular mi  pensamiento.
La ciudad y lo que contiene es un mal derechazo de un pugilista mediocre. No ganará nunca.

El punto de partida

Nunca se vuelve al punto de partida, no se puede comenzar algo de nuevo.
Los puntos de partida se pierden a la partida.
Es estúpido decirlo, ¿verdad?
Pues eso, cuando creas por un momento que has vuelto al punto de partida, visita al neurólogo.
Has caído más bajo de lo que pensabas y no te das cuenta por algún daño cerebral degenerativo.

La vanidad de la determinación

El mundo a veces es maravillosamente impredecible.
Acabas sintiendo repugnancia por lo que creíste amar. Y aparecen seres que no conocías a los que tienes que acabar amando.
Y el asco que sientes por aquello que se convirtió en miseria y suciedad, se torna rápidamente en indiferencia. Sientes que no es necesario partir, que duele marchar por esos seres que han marcado tu vida y han combatido la repugnancia.
El tiempo que uno creía haber perdido, simplemente se convierte en una anécdota. Y ríes.
Para conocer esos seres se requiere fuerza y determinación. Aquello que ya no está de moda entre la moral de los mediocres: nobleza. Mantener un ideal de ética y amor, aunque duela.
No es una reflexión edificante, es un canto a la experiencia. Algo inusual en estos tiempos, en este planeta.
Es algo serio y grave como la bala que sale del cañón de un fusil.
Porque nadie sin inquietudes, sueños y determinación puede transmutar la repugnancia en un cúmulo de seres a los que amar y recordar siempre. Es algo que te ganas a pulso.
Hay una gran dosis de vanidad en estas palabras, tanta como esfuerzo, tiempo y voluntad nos cuesta cumplir con los sueños que perseguimos.
Nos merecemos la mirada franca y cansada de ceño fruncido que el espejo nos devuelve a las mañanas.

Un cuento de navidad lineal, en Binibook

Un cuento de navidad lineal.

Diálogos impíos

-Resulta que es cierta mi fragilidad, mi trauma. Para actuar de esta forma soy otra yo, es posible que quienes me conozcan esos días nunca lleguen a tocarme realmente.
En algunas ocasiones vi el desespero luego en estos hombres ante la imposibilidad de re visitarme, ante mi imposibilidad de darles cualquier espacio.  Usar gente es un acto disfrutable, pero cruel.

-Tú eliges, extiendes tus encantos y asistimos a ello. Luego tu juicio y exigencia. Es razonable. Además, al final es difícil encontrar algo bueno. No es cruel en verdad.

Cumple años Paola Rey

Una actriz colombiana conocida por una de esas horrendas telenovelas: Pasión de gavilanes.
Nada que destacar salvo su cuerpo. Ha participado en otras producciones, sin pena ni gloria, algún premio y poco más. Muy discreta carrera, como suele ocurrirle a quien cae en ese bodrio de las telenovelas.

Cumple años Jake Gyllenhaal, el actor que protagoniza Donnie Darko, genial película que no obtuvo éxito alguno en su estreno, pero con el paso del tiempo se ha convertido en una obra de culto con mil matices que analizar.

Cumpliría años Mileva Marić, matemática servia, la primera mujer de Einstein. Tuvieron tres hijos, una niña antes de casarse, que según dicen, dieron en adopción. Una vez casados tuvieron dos niños: uno sería ingeniero hidraúlico y el otro moriría esquizofrénico en un manicomio.

El trío de esta semana ha sido bastante discreto en cuanto a calidad intelectual, pero es muy difícil encontrar algo que valga la pena y sea ameno. No existen seres tan interesantes en la historia. Así, que no me seáis exigentes y si os aburrís os metéis en un antro de mierda a escuchar música mala y sudar.
Bebed, fumad y drogaos en cantidad para este fin de semana, se acerca la navidad y hay que ensuciar ese espíritu de la hipocresía.

Buen sexo.
Iconoclasta

El árbol humano, una novela de Iconoclasta

"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)

Para leer en:
http://issuu.com/alfilo15/docs/el___rbol_humano_libro
y
http://binibook.com/details.php?id=1656

Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta "touch"

Las Tarjetitas de la sabiduría de Iconoclasta ya no son virtuales. Ya se pueden tocar, doblar, usar como papel higiénico de emergencia, etc...

http://manuscritosiconoclastas.blogspot.mx/p/tarjetitas-de-la-sabiduria-de.html

Los seres más angelicales.

Es como para masturbarse delante de la cruz ante tanta santidad y beatitud.
Resulta que hay millones y millones de Teresas de Calcutas en el planeta.
Y es que los seres más despreciables, hipócritas y más malos que las ratas hambrientas, resultan ser ángeles y santos porque son madres y padres ejemplares.
Vienen con la entrepierna manchada de mierda y cerveza, han dejado a los hijos solos durante más tiempo del debido; pero son la bondad y la felicidad puras.
Aunque sus hijos caguen donde comen.
Felices como mierda en bote, siempre y cuando se la metan o la metan.
No jodas...
Me lo parece a mí ¿o los idiotas sobrevaloran la maternidad y la paternidad?
O tal vez no sepan de que hablan porque van muy borrachos.
Como si tras tanta mierda que cometen diariamente, sus hijos fueran la redención. Una puta redención.
Los fariseos extendieron su mierda desde los tiempos bíblicos y es lo que más perdura en  la historia.
Ego os absolvo, marranas y marranos madres y padres.

Países pobres

Los de escasos recursos naturales (por desidia de sus habitantes y merecidos gobiernos corruptos), con enseñanza fascistoide, con medios de comunicación comprados y censurados, amplio espectro de ignorantes con titulaciones universitarias...
Toda esa miseria se refleja en un sexo rápido, mediocre, múltiple (como no hay habilidad para follar y pasarlo bien, buscan y buscan), meramente reproductivo y enfermo.
Sin elegancia.
Y es que en algo se han de entretener: métemela, te la meto y "asu mare que rico", al salir del motel o del barracón.
Y cuanto más tontos, más se creen los verdaderos ejecutores del Kama-Sutra.
Sin distinguir bien entre el agujero del coño o del culo.
Siempre se junta culo y mierda. Vanidad y miseria. Mediocridad e ignorancia.
La vida es una mierda y nada mejora.
Qué suerte, coño.

Un espejismo

En algún lugar llueve y unos hombros de mujer erizan su piel de melancolía y vagos recuerdos de amor.
Y a través de la ventana que un desierto ha abierto como espejismo; unos dedos tiemblan al llevar el cigarrillo a los labios, esos dedos rudos y cortados se crispan en el cristal mojado al otro lado. Y los ojos observan con gravedad, sin pestañear, el trémulo dormitar de las suaves rutas de besos que son esos hombros tan solitarios como él mismo.
El espejismo, abruptamente, se acaba.
Solo queda el eco de una blasfemia entre las dunas y unos dedos inmóviles crispados en la nada.

Una condena

Te propones no escribir por un día o por muchos.
Y uno piensa en como es posible que alguien no pueda llenar un papel en blanco.
Tal vez, escribir sea una patología. Porque es imposible no escribir. Es imposible no tomar la pluma entre los dedos.
Cocaína epidérmica, dactilar...
Siempre hay algo o alguien dispuesto a robar el descanso de un escritor.
No es quejarse, es poner de manifiesto una condena.

Un tedioso paseo, en Binibook

Un tedioso paseo.

Llamando a La Tierra

Por M-Clan (versión de Serenade from the Stars, de The Steve Miller Band).

"He visto una luz
hace tiempo Venus se apagó.
He visto morir una estrella en el cielo de Orión."

Yo no he visto esas cosas, pero no pierdo esperanza

"No hay señal...
No hay señal de vida humana y yo
perdido en el tiempo, perdido en otra dimensión."

Perdido en una atmósfera densa, pesada y pegajosa, donde los sonidos hieren y las imágenes insultan. Salvo las de ella, la que se tiñe la piel de fragancias hermosas y danza su sensualidad entre sábanas revueltas.

"Soy el capitán, de la nave tengo el control.
Llamando a La Tierra, esperando contestación."

No necesito más que un  mensaje desde el pasado en este mar infinito de estrellas, solo dos besos en un café y una ilusión improbable.

"Soy un cowboy
del espacio azul eléctrico."

No lo soy; pero por favor, que alguien lo crea, me gustaría. No tendría miedo alguno.
No soy cobarde, lo juro.

"A dos mil millones de años luz de mi  casa estoy."

Es la masacre del tiempo en el infinito, no hay esperanza, es tarde...

"Quisiera volver
no termina nunca esta misión."

Y abrazar a un trozo de mi mismo que amo más que a mí mismo, antes de morir yo, a ser posible...

"Me acuerdo de ti, como un cuento de ciencia ficción."

Una secuencia que no  ocurrió, pero viaja a velocidad lumínica por el espacio directa a mi  cerebro. Estoy abandonado a ella. A la imagen, a los besos que se quedaron en un dibujo en los labios.

"No estoy tan mal...
Juego al póker con mi ordenador."

Y las palabras y las imágenes y los sueños y las esperanzas fluyen en esta oscuridad tachonada de estrellas y gases venenosos, hermosos...

"Se pasan los días
no hay noticias desde la estación."

Estamos abandonados, Iconoclasta, somos nuestro propio sueño de ciencia ficción, casi hecho realidad. ¿No es hermoso, amigo de ti mismo?

Adoro la ciencia ficción porque desata mi mente en lugares de muerte y nada, donde todo es imposible, donde los sueños se hacen reales en una locura cósmica y psicótica. Fría y mortal...
Yo quiero ser un cowboy del espacio azul eléctrico, aunque duela la pierna...