Amor filial cuarentenal

Yo digo que una cuarentena demasiado larga va a crear problemas consanguíneos.
No hace falta ser demasiado listo para darse cuenta del resultado de que madres y padres recluidos en casa con sus hijas e hijos adolescentes con todas sus hormonas desatadas y los padres con ganas de tener nuevas sensaciones sexuales o simplemente tenerlas con otra cosa diferente; acaben oliendo a escondidas las bragas y calzoncillos sucios de sus adolescentes hijos.
Y de ahí a que se monten una orgía (me parece bien, soy la hostia puta de liberal) en la que no saben si se la meten a papá o a mamá, y queden embarazadas madres e hijas y nazcan cosas raras; es algo que no precisa de un gran alarde de imaginación.
¿Acaso no es precioso y tierno que sea papá el que eduque y libere de la pesada carga del himen a su hija tan dada al perreo reguetonero?
Que mamá le enseñe los secretos del coño a su hijo que se masturba frenéticamente en el lavabo todo el día.
Las páginas de porno gratis, se llenarán de sabrosos videos caseros con los hashtags: “yomequedoencasacogiendoconmisniños” “quevivaelcoronavirusquericocogenpapaymama”
Todo va a ir bien, si no nacen niños con dos cabezas y ocho brazos tras haber sobrevivido al virus por haber estado en casa una puta eternidad sin hacer más que follar embrutecidos en familia.
No soy un ingenuo. Conozco tan bien al ser humano que cuando soy consciente de mi profunda sabiduría al respecto, siento la suciedad humana ajena por dentro apestándome.
Si pudiera (y fuera indoloro) me arrancaría ese conocimiento con un pela patatas rascando los intestinos por dentro.
No os perdáis el porno gratuito en los próximos días (carita sonriente).

Asteroamante

Corto es el camino de mi lengua a tu coño.
Y sin embargo, para llegar a semejante distancia he recorrido eones de vacío a cero absoluto para colisionar con tu alma.
Soy un enamorado y obsceno asteroide que se desintegra en ti.
Se me ocurren tantas formas de amarte y hay tantas distancias que salvar, cielo…
Amar no es sosiego aunque seas piedra.

Alegrías del coronavirus.

El puto cambio de la puta hora

Líderes

Los líderes políticos del planeta se han comportado con la epidemia del coronavirus, como gallinas, como histéricas y cacareantes gallinas asustadas. Han perdido la serenidad y la objetividad.
Y como es natural, cualquier asomo de dignidad.
Su cobardía se ha puesto de manifiesto con ramplón populismo y falso paternalismo.
Cloqueando, solo han sabido ofrecer ruina y represión para salvar su propio pellejo sea como sea.
Se han embrutecido en la cobardía como la chusma que gobiernan, convirtiéndose en el reflejo de esos millones de esclavos que los eligieron con absoluta ignorancia, esos que aplauden cada tarde encerrados y a salvo en sus casas para liberar su miedo indigno.
Los políticos de la globalización y el tuiter son tan anodinos y vacuos como los memes que escriben en las redes sociales, cada vez que tienen ese momento íntimo para cagar o mear. 
No he asistido jamás a un desfile tan grande de estadistas con tal ausencia de carisma y coraje.
Son blanditos y tontos como Bob Esponja (a nivel cerebral).
Si han sido elegidos por la chusma y la chusma es cobarde, ellos son directamente proporcionales. Es matemática pura.
Deberían avergonzarse si tuvieran dignidad.
Infantiles nenazas sin capacidad de decisión, ambiciosos usureros acaparadores de votos y “me gusta”. Llorones que se hacen llamar demócratas que, aterrorizados se convierten en feroces y patéticos dictadores a los que “no les tiembla la mano” para arruinar, encarcelar y matar a quien sea cuando llegue el momento de los saqueos; pero son absolutamente inútiles para organizar un país y que la gente lleve una vida activa y no pase hambre. Por muchos medios que tienen, sus cerebros cagados de miedo son incapaces organizar y administrar medidas eficaces que eviten el hambre y la ruina sobre la enfermedad. Se limitan a adoctrinar a sus votantes en cobardes actitudes indignas de hombres y mujeres adultas.
Si los líderes políticos que intervinieron en la segunda guerra mundial hubieran tenido las aptitudes y actitudes de los actuales, ahora el idioma oficial del planeta sería el alemán.
Y el Horst Wessel Lied, el único himno nacional.
El puto chucrut acompañando el jamón ibérico (si lo hubiera).
Líderes…
¿Líderes de qué?
No jodas…
Gallinazas.

#todosomosnaziscontracovid19

La fuerzas armadas y policías de toda calaña han desarrollado un notable complejo fascioso de superioridad y poder, como en los tiempos de oscuros regímenes asesinos. Y a su vez, los demócratas y sentidos ciudadanos (aquellos que se manifestaban en grandes rebaños hermanados y felices, solidarios hasta la náusea), piden que se identifique y marque al enfermo. Que lo quemen si hace falta; pero que no ronde las calles, que no se acerque.
#todosomosnaziscontracovid19, dicen a coro con sus hijitos, resguardados con fervor y fe en sus casas, con sus brazaletes de aplaudidores de las ocho de la tarde.

Y eres pequeño

“Sabes que las amapolas son altas, altas, altas
naciste patito ¿Qué puedes hacer?
Sabes que las amapolas son altas, altas, altas.
Y eres pequeño, y eres pequeño…”
(Papaveri e papere, de Nilla Pizzi)

Efectiva profilaxis.

Para evitar epidemias no hay nada mejor que bloquear o tapiar las calles y que se autoextingan los vecinos. Ni siquiera mascarillas harían falta.
El Carrer Perdut (calle perdida) desde el siglo XVII es paradigma de profilaxis en Cataluña.

Coronaciencia ficción

Una.
Reflexión de un astronauta flotante en el espacio, su nave ha estallado cuando arreglaba una atomium-bujía del carburador trónico.
Respecto al mensaje de alerta de la falta de aire en su traje:
“¿Para qué cojones quiero dos minutos de aire en mitad de la nada. Ahora necesito una mamada.
Y veinte rollos de papel para el culo.”.

Dos.
En el 2094 (como asegura alguna película) ni de coña se harán viajes espaciales con gente hibernada. Estarán muertos todos, no habrá nada que congelar, ni una miserable merluza empanada. Las películas de ciencia ficción rozan ya la ingenuidad pueril.
Deberían adaptarse a los nuevos coronavirus.

Otro puto día más

Otro puto día a la basura.
Otro puto día más que no ha servido para nada. Acosado por los puercos del poder y sus perros uniformados, hambrientos de carne podrida.
Por los chivatos marranos que espían con sus pequeñitos cerebros, los que no tendrían que haber nacido jamás en un mundo decente y correcto. Líneas sanguíneas que deberían haber sido extinguidas y lucen a la luz llamativamente, como bestias venenosas babeando sus oraciones de mierda y sus miedos anidados en sus pequeños y pálidos genitales.
Otro puto día en el que he perdido mi valioso tiempo en nada, en evitar el acoso de todos los cerdos del mundo.
Me cago en Dios.
Por lo demás, ha sido un día asqueroso.

Memento mori

Hablando claro: de morir no te libras. 
Un buen consejo y recordatorio para estas señaladas fechas de peste.
Feliz muerte a todos.
Por gentileza de Coordinadora de Eutanasias Dulces Sueños, de Global Corporation Coronavirus Forever.

La maldad del streaming

Cuando una plataforma de películas y series televisivas como Netflix, HBO, Amazon, Filmin, etc…; pagan derechos de emisión para tenerlas en su catálogo, como por ejemplo El Exorcismo de Anna Ecklund, deben reírse pérfidamente. Con el sadismo del que sabe que hace una buena.
Cuánta maldad hay en el mundo del entretenimiento streaming. Lo meten todo sin pudor, sin criba alguna, como si todo fuera paracetamol y papel de limpiarse el culo para el coronavirus.

Como antaño

Esto es una puta mierda, antes a los leprosos se les colocaba un cascabel y no hacía falta joder trabajos y economías que se cobrarán más muertos que el coronavirus.
Los que dan positivo que caminen con una campanilla y ya está. Que cada cual guarde la distancia de profilaxis que sus genitales le dicten.
Además de un relajante ambiente musical, se evitará la ruina económica y con ello el hambre y la violencia que necesaria e indudablemente matará a más gente que el virus.
Ya lo dice el refrán: más cornadas da el hambre; pero no son cornadas, son cuchilladas, hachazos y tiros.
Y bueno, habiendo caza, la que sea y como sea, morir de hambre no es una opción ¿verdad?

La precisa muerte

La certera muerte, la relajante muerte, la necesaria muerte…
Pero sobre todo, la sincera muerte.
Dicen todos los políticos de la era de la peste del coronavirus, que la sociedad vencerá esta batalla, que la superará.
La muerte dice que ya hay miles que no la han superado. Y otros miles agonizan.
La muerte dice que mienten como bellacos.
Los que han muerto son esta sociedad, eran…
La muerte y su sinceridad humilla a los políticos, poderosos y supermillonarios. Se ríe de sus hipócritas arengas; de su banal oratoria de piedad.
Hay un tiempo para vivir y otro para admirar y meditar sobre las propiedades terapéuticas de la muerte.
Sobre todo si es ajena.
La muerte dice: lo que mal nació, mal morirá.
En los peores momentos no sale lo mejor del ser humano, solo cobardía y traición.
Y la muerte no es un viaje, morirán todos…

Grandes rasgos

No existen palabras a grandes rasgos.
Si una palabra no es concreta se derrumba el pensamiento.
Mi pensamiento no es un gran rasgo, es una cuchilla que eviscera todo; es preciso hasta el dolor y la humillación.
La palabra existe para que defina la idea exacta, clara y sólidamente.
No hay grandes rasgos, solo grandes oscuridades, grandes ignorancias, grandes estupideces que pretenden esconderse tras la negligencia del supuesto de ambigüedad.
Si no tienes puta idea de lo que hablas, métete tus grandes rasgos por el culo.