Un viejo edificio

Un monumental y viejo edificio que alimenta la nostalgia y la fantasía de quien allí vivió y lo que sus paredes guardan celosamente. Como si el cielo fuera su guardián y la hostlilidad de los muertos.

Simplicidad

La sencillez, la simplicidad de todas las cosas se revela cuando se ha experimentado una verdadera aproximación a la muerte. Muchas cosas dejan de tener importancia.
También los hay que se iluminan con esa simplicidad gracias a técnicas de meditación contemplativa; pero no todos tenemos tiempo para eso. Cuando te enteras, eres tan viejo que solo sirves para dar consejos sin experimentar nada de ese desprecio a la tradición y la sociedad.
Un poco de muerte es el camino más rápido para el entendimiento y la desambiguación.

The Avener, Phoebe Killdeer - Fade Out Lines

"Cuanto más crece lo superficial

más nos desvanecemos

en lo más profundo"

Una sórdida imaginación

Tan difícil que es encontrar el amor y amar, y tan fácil dejar de hacerlo.
Ante esto uno se cuestiona: si desamar es tan fácil, seguramente no había amor.
No importa, amas y luego vienen las náuseas. No tengo ganas de discutir lo que es obvio.
Hay gente que ama sin ser correspondida. Se me ponen los vellos de punta con solo imaginar que yo pudiera ser así: capaz de amar a cambio de nada acunando entre los brazos el feto de un amor. Muy triste, muy intenso, transcendencia pura y todo eso.
Sea como sea, no quisiera encontrarme entre los incondicionales del amor; aunque eso signifique sufrir menos y por tanto tener menos importancia vital.
Bastan los sueños, las pesadillas y un paseo entre la gente para que la vida sea intensa y llena de horrores y dolores. Si se tiene una sórdida imaginación, tu vida será una mierda sin necesidad de desamores.

Un paraíso indiferente

Tiene que existir, tiene que haber un tiempo y espacio donde el amor no sea esa maldita necesidad que asalta constantemente al pensamiento arengando deseos, como la más pura heroína inyectada con la más sucia jeringuilla en un sórdido solar.
Tiene que existir un antídoto a este vasodilatador que es tu simple presencia y que me humilla convirtiéndome en algo puramente reproductivo, encelado.
Tiene  que existir un lugar donde descansar de todo esto y la indiferencia sea la sublimación de la vida tan buscada.
Conque no hayan necesidades, estará bien.
Cuando se sabe todo, te arrepientes de haber conocido. No fue necesario todo eso.

Abracadabramor

Es tan difícil a veces dormir cuando sueño con tus muslos oscuros y brillantes y mi lengua dando largos y lentos brochazos de deseo por ellos. Como un ritual, un abracadabra, un Ábrete Sésamo impío e insistente que deje tu sexo indefenso a mí.
Abierto indecentemente y tus dedos haciendo guardia en las puertas.
Eres mis mil y una noches de amor y lujuria. Tal vez un día mi lengua beba de ti mientras susurras nuestro propio cuento, mi hermosa y obscena Sherezade...
Somos leyenda.

Encadenado

Es francamente paradójico que mi libertad y felicidad sean encadenarme a ti.
Y volar, ir, llegar, permanecer, morir...

Serio como el filo de una navaja

Te tengo en la punta de la lengua.
Podría ser mucho más obsceno si fuera sincero del todo.
Acabo de serlo ¿verdad?
¿Cómo se pueden decir estas cosas con el rostro tan grave? No puedo ser un mentiroso desenfadado y relajado. Amarte, decir tu nombre y encontrarte en la dureza de mi miembro es metafísica aplicada al ánimo y a cada nervio que recorre mi cuerpo.
Es un colapso generalizado de la razón.
No me río, no tiene nada de gracioso amarte.
No es una broma, mi amor.
Tengo un te quiero que se me escapa por las puntas de... la lengua.
Dios... Cómo te necesito...

Un viejo carro

Ese carro tiene que tener un millón de historias de sudor, trabajo, dolores y vejeces. Me parece bien que lo hayan jubilado con una carga de color.
Esto es descansar en paz, porque los seres humanos solo mueren.

Catedrales del color

Los últimos rayos del sol hacen un efímero otoño y convierten a los árboles en catedrales del color. Y puede que me convierta a un crepuscular y arbóreo paganismo.

Académico

Soy una fuerza vectorial inflamada de sangre buscando la intersección de tus muslos y el vértice duro y casi esférico que corona el triángulo irregular que forma tu coño.
Soy eje y tu concavidad.
Amarte y follarte me hace experto en la geometría que jamás llegué a entender.
Y lamer tu sexo me hace un experto somelier.
La enología también tiene sus aplicaciones sexuales.
Tu cuerpo es una auténtica universidad y yo un tosco alumno.

Cumple años Franziska Facella

Actriz porno alemana, activa desde el 2008. Con certificado sanitario de carne de 1ª.
Raza caucásica, 48 kilos, ojos verdes, pelo rubio, altura 1, 68 m. Tetas pequeñas, naturales y supuestamente jugosas. Piercing en el ombligo para sujetarla a algún lugar.

Cumpliría años Jack Kirby, dibujante estadounidense. Uno de los pilares del comic book estadounidense, y el dibujante de superhéroes por excelencia. Con Stan Lee creó durante los años sesenta gran parte de los personajes más importantes de Marvel Comics, tales como Los 4 Fantásticos, Thor, Los Vengadores o X-Men.

Cumple años David Fincher, director de cine, publicidad y videos musicales estadounidense, algunas de sus pelis son la magistral Seven, The Game y El club de la lucha. Si hay una que me gusta mucho y en el que se luce como director creando una de las mejores atmósferas claustrofóbicas, es Alien 3. Fue galardonado en 2011 con el premio Globo de Oro al mejor director.

Exceptuando a la monísima Franziska (qué exótico el nombre), que está bien para lo que hace, cumplen años un par de humanos creadores e imaginativos (no es que la Paka no pueda ser creativa, la considero más multimedia) que han dado mucho entretenimiento y emociones (está bien, la Paka también da entretenimiento, pero en otro nivel y no deja rastro intelectual alguno, dijéramos que es para otros seres mucho menos exigentes y con menos inquietudes intelectuales, como yo embrutecido en algunas ocasiones). Esperemos que Fincher siga acertando en sus películas y que los personajes de Kirby sigan por mucho tiempo evolucionando y diviertiéndonos.
Y vosotros aprovechad bien el fin de semana, que es el último vacacional agostero. No os suicidéis, seguro que tenéis algún motivo para seguir viviendo. Alcoholizaros mucho para pasar la depresión post vacacional y sumiros en narcóticos sueños que os alejen de la cruel realidad que estáis a punto de vivir.
No quisiera ser pesimista, pero lo veo muy mal volver al trabajo, no me gustaría verme en ese trance.

Buen sexo.
Iconoclasta

El tren

Una maraña de cables, vías y soportes de acero.
El mejor medio de transporte, lo suficientemente lento para la melancolía, la despedida y el encuentro entre paisajes profundos que se desplazan por las ventanas de los vagones.

Omnipresentes montañas

Solo me acostumbraré a las omnipresentes montañas cuando sea musgo. Es imposible la indiferencia al caminar entre ellas, bajo ellas, dentro de ellas.

El excelso amor

El amor tiene la faz dura de una erección, la lúbrica humedad de unos muslos brillantes, los jadeos incontenibles e incontenidos expresando lo que los sexos sienten porque no tienen cuerdas vocales.
¿A quién coño se le ocurrió "enaltecer" el amor a una "mística" comunión de las almas, cuando hay que ir con cuidado de no resbalar cuando alguien se acerca a nosotros?
Y a mí que lo vergonzoso es que me confundan con un patán babeando  a la luz de la luna...
Mierda, tengo que retener mi lengua, al final, soy escritor y me voy a quedar sin trabajo.

Cabeza de reptil

Si fuera un torso sin cabeza, todo iría mejor, nada de lo que hiciera o dijera importaría demasiado. La cabeza de un reptil me daría un aire de rareza y divinidad egipcia. Solo tendría que dejarme adorar. Y una pornógrafa lengua bífida me haría popular por encima de todas las deidades.

El graffiti

En principio creí que se trataba de garabatos rupestres de cuando el hombre arrastraba los nudillos por el suelo; pero al leerlo con atención y descifrarlo tras un largo rato, he salido corriendo en la dirección indicada por la flecha amarilla. He atravesado campos para no desviarme del rumbo marcado y por ello he recibido más de siete descargas eléctricas de las putas alambradas. He pisado quince cagadas de vaca, me he mojado los pies cruzando un arroyo, he resbalado y arrastrado el culo por un talud y al final he llegado a una carnicería con carnicero, ni un solo rastro de carnicera. Allí no había esperanza de sexo, al menos del que a mí me gusta.
¡A ver, hijoputas! No se puede ilusionar a la gente así para nada. El próximo grafiti os lo escribís en el culo con mierda. Idiotas.

La definitiva luz

En Realidades Truncadas.

Cumple años Eve Torres

Modelo y luchadora profesional estadounidense de la WWE, también es ingeniera industrial y de sistemas. Practica kickboxing y jiu-jitsu brasileño. Participa como instructora en el programa de autodefensa para mujeres de la academia Gracie.

Cumple años Peter Weir, director de cine australiano, tiene una enorme lista de premios y nominaciones. Sus películas más conocidas: El club de los poetas muertos, El año que vivimos peligrosamente, El show de Truman y Master and Commander. Para algunos, El club de los poetas muertos (Oh capitán, mi capitán) es una obra casi de culto. Yo prefiero la ultrajante, crítica y ácida Show de Truman.

Cumpliría años Friz Freleng, animador, caricaturista, director y productor estadounidense de series televisivas de caricaturas como Looney Tunes y Merrie Melodies: Porky Pig, Piolín, El gato Silvestre, Sam Bigotes y Speedy Gonzales.

Dúo de ases y dama de corazones. En el póker sería una miserable pareja, pero aquí son un trío excepcional, como excepcionales son los obuses de Eve. Me pregunto donde estará la trampa, porque es perfecta (soy demasiado desconfiado para creer en la perfección). Pero bueno... Mejor saber dar buenas palizas y ser hermosa que dar solo palizas y ser fea, o ser bella y dedicarse al porno o ser fea y tonta. Eve es una de esas mujeres que con su presencia nos hacen entender porque hay personas no afortunadas, ya que divas como ella, acaparan toda la fortuna que nos correspondería a otros en justa justicia justísima. Mierda y yo tan miserable...
De Weir qué decir, sus obras hablan por sí mismas, pero Freleng es mi mentor, con él me eduqué, aprendí del sarcasmo, de la risa y la mediocridad que me iba rodeando poco a poco. Freeleng es mi Jesucristo (vale, exagero, pero solo un poco).
¡Eseso... eseso... esesostodo amigos!
Inolvidable Porky Pig.
Feliz, ebrio y narcótico fin de semana pleno de excesos sexuales tengáis.

Buen sexo.
Iconoclasta

Una escena costumbrista en el mercado

-Deme un cuarto de amor.
-El único que me queda caducará mañana.
-Es igual, me voy a suicidar dentro de un rato.
-En ese caso, por un poco más, puede llevarse algo de alegría deshidratada, le irá bien para combatir la sensación de tristeza ante el final del amor y la vida.
-Está bien, póngame una bolsita.
-La alegría no hace falta que la meta en un vaso con agua para tomarla, basta que la deje en la lengua hasta que se diluya con la saliva, media hora antes de morir, es muy concentrada. El amor deberá tomarlo cuatro horas antes del suicidio, es lento de metabolizar. Lo puede freír o si le gusta que sangre al cortar, tómelo crudo. A su gusto. Son treinta y cuatro euros.
-Tenga cien, ya no voy a necesitar dinero.
-Gracias, señor. Feliz muerte.
-Hasta nunca.

Calor y amor

No puede ser que haya tanto calor. No es bueno, el pensamiento se estropea.
La degeneración de las células se acelera con estas cosas.
Al final, Dios es un calefactor con el termostato estropeado. No es extraño que la gente muera.
Y la gente busca amor como si fuera la solución a una vida de un calor triste e incoloro; sin embargo, el amor lo amplifica todo para bien y para mal.

Velocilectores

Hay una tremenda psicosis con esa habilidad que muchas empresas ofertan: cursos para leer muy rápido y memorizar la hostia puta de datos.
Y claro, la peña se siente motivada a apuntarse aunque no sirva para nada y mucho menos para todos ellos que no leen más que las cuatro palabras con mensaje tierno que les comparten en sus muros del feis.
Esta estupidez durará hasta que se den cuenta que ni en cinco años aprenderán a leer seguidas cinco páginas. Y cuando otra empresa oferte trocitos de excrementos envueltos con gracia y con una leyenda que diga de donde proceden esos poderosos amuletos.
Y el sacerdote mientras tanto, se ríe porque ha cargado el hisopo con su propia orina y los bendice con una ducha dorada.
Los tontos no se hacen, nacen y son siempre tontos, hasta que por fin mueren.
¡Alabado sea el señor!

Ira y razón

La ira nos eleva por encima del resto de animales y sobre toda consideración de justicia o injusticia.
Nos libera de todo prejuicio.
Y la adrenalina es la consecuencia necesaria que da energía y fuerza para convertir la ira en acto, sea consecuente o no con la razón.
Es así, no hay trasplantes de cerebros para evitarlo, los humanos tienen esa idiosincrasia.
Hay demasiada razón y pocos actos.
Las guerras pactadas por jefes de estado y tecnócratas déspotas o de maquillaje democrático, tienen la función de desahogar esa ira oportunamente para que no se vuelva contra ellos.
No hay que sentirse demasiado orgullosos de la razón, porque demasiada lleva al abuso y luego a la ofuscación, como la cobardía lleva inevitablemente a la indignidad y luego a la muerte.
"Debían elegir entre el deshonor y la guerra. Eligieron el deshonor y por tanto la guerra". Churchill.

Un café entre nosotros, los que seamos

Maldita sea, Iconoclasta...
¿Es que no puedes tomar un café tranquilo sin pluma, ni libreta?
No te creas tan intelectual.
¿Quieres no gritarme? La esquizofrenia debe ser discreta.
¿Eso lo has dicho tú o lo he dicho yo?
Ha sido Dios.
¿Otro café?

El sibarita y la muerte

¿En qué lado de la cama quieres morir, viejo petulante?
Siempre hay un lado, un lugar mejor para todo. ¿No crees?
Te ofrezco  ser elegante, especial y refinado por última vez.
Nos ha jodido el sibarita.
¿No eliges siempre lo mejor, lo más selecto?
Ahora tú y tu petulancia venís conmigo.
Idiota... Vas a saber lo que es elegancia en el infierno.
Tantos años dando por culo, te tenía unas ganas...
Elige que no tenemos todo el día.

Diario de un ermitaño

Día 415: Hoy no ha llovido. Estoy seco.
Día 500: idem anteriores.
Día 713: Hoy ha llovido. Estoy mojado.

Cristo y un escéptico

-¡Vamos que hay prisa! Pegadle un tiro al capataz y vamos a por Don Pedro!
-Ama a tus enemigos para sembrar bondad. Es mi Padre en los Cielos quien os lo pide.
-¡Claro, hombre! Y yo soy Napoleón. ¡Y vosotros no os quedéis pasmaos como idiotas! Voladle la cabeza al idiota o esto se nos llena de iluminaos.

Interdependencia

Nadie necesita a nadie, de lo que se trata realmente es de lo que quieren y necesitan de ti.
No estoy interconectado ni dependo de nadie, que no se equivoquen los ciudadanos y filósofos de pro.
En el mejor de los casos soy contaminado e interferido.
Si necesitara algo de alguien, mi vida superaría cualquier umbral de mediocridad jamás conocido. No sería viable.
Lo que llaman interactuar, no es más que el miedo y la inseguridad a valerse por sí mismos. El espíritu del rebaño. Patético.
La amistad no tiene nada que ver con dependencias e inseguridades si de verdad lo es, igual que el amor.
Son cosas íntimas muy lejos de que nadie meta su apestosa nariz para interactuar o compartir de mierda.

Cumple años Catherine Bell

Actriz estadounidense nacida en Inglaterra. Trabajó en la serie televisiva JAG entre 1997 y 2005.
Respecto a su carrera en el cine, se puede decir sin miedo a equivocarse que es absolutamente mediocre. No sé si es mediocre por ser ciencióloga o la cienciología la hizo mediocre.
Sin embargo, fue votada en la revista FHM 2004 como una de las mujeres más sexys del mundo. No soy amigo de votar, pero con la Bell, hubiera roto mi abstinencia.
Un triste currículum para una mujer de infarto... Nada es perfecto, salvo su cuerpo.
Glory days, que cantaría Bruce Springsteen.

Cumpliría años René Goscinny, guionista y editor de historietas francés. Creó Astérix el Galo, junto al dibujante Albert Uderzo. También es autor de Lucky Luke. Llegó a vender más de 500 millones de libros.

Cumpliría años Doc Holliday, tahúr, asesino y dentista del Viejo Oeste. Legendario sobre todo por ser amigo de Wyatt Earp y participar en el tiroteo de O.K. Corral. Se cree que mató de tres a siete hombres y participó en nueve tiroteos. No es importante, solo es curioso y tengo que rellenar el formulario.


Pues ahí quedan una serie de datos que no sirven para gran cosa; pero nos distraen de esos momentos en el que el aburrimiento hace interesante el cálculo de las tallas de lencería de las mujeres y hombres acaloradas/os que deambulan por las calles. Así, tras una sesión de estudio anatómico, pasamos a la culturilla barriobajera que tampoco es mala cosa.
Y sobre todo, si estás en la playa y el infecto vecino tiene su mierda de música a tope de volumen o hablan sin parar en tu oreja, sirven estos datos para alejarte de la cruda realidad durante al menos diez segundos.
Venga, seguid disfrutando de vuestras penalidades vacacionales, yo os comprendo; pero no voy a llorar por eso. No conozco la empatía, que debe ser la prima de alguien, seguro.

Buen sexo.
Iconoclasta

Las tiras cómicas de Cristo

"Amaos los unos a los otros como yo os he amado".
Amaos los unos a los otros es de una exquisita y lujuriosa ambigüedad si te van las orgías y metértela o meterla indiscriminadamente y sin escrúpulos a cualquier ser humano sea cual sea su condición y raza. Cosas con las que soy harto cuidadoso.
Se subestima la elegancia.
Y si Cristo amó así, es razonable que le dieran unos buenos latigazos por extender con alegría toda suerte de enfermedades venéreas.
Y como ya tengo mis años y la inocencia es algo que uso como higiene íntima cuando me falta papel higiénico, Cristo es la caricatura del ser humano y por ello, hablaba mucho más de lo que hacía. Menos potencia sexual, chaval, que no nacimos ayer.
Lo que no sé aún, es como ha conseguido la peña tomarle la palabra por el lado cursi, como si Cristo entre las piernas no tuviera pene ni testículos, si no un par de palomas blancas. Y el más grande misterio es como han llegado a hacer sagrado el acto de la orgía global y sin embargo, condenar la poligamia. Creo que aún hay generaciones afectadas por la sífilis que propagó Cristo y sus proxenetas, de ahí la absurda forma de interpretar sus sentencias de cultura de calle. Eso y la deficiencia congénita para leer y comprender que forma parte de la idiosincrasia de los seres humanos (supongo que el eufemístico pecado original).
Una cosa es de reconocer, quien quiera que inventó a Cristo y sus sentencias, es de admirar. Porque solo es  comparable al Quijote en verbigracia y sentencias inútiles, pero rimbombantes.
También están los hermanos Grimm, pero como son más recientes, tardarán un poco más en convertirse en culto.
¡Ah...! "Creced y multiplicaos" (falta el: hijos de puta. Al final de la frase).

YO y la naturaleza

Somos dos buenos amigos, los fracasados nos reconocemos y nos saludamos en el camino sin importar cuánto y en qué hemos fallado.
Es normal que la naturaleza cometa más errores que yo: es más grande y más vieja.
Es cuestión de proporciones.
Si consigo hacer las suficientes cosas mal antes de morir, tal vez me haga divinidad.
No hay que fiarse del amarillismo y la hagiografía natural de National Geographic, son unos sectarios.

La medida de la tristeza

No pienses mal, no te engañes, mi amor. Sabes que la vida es precisamente lo que no parece.
Tengo la justa lágrima cuando te pienso.
No es por tristeza ni dolor.
Es la emoción de amarte.
Eres el contraste en mi vida, el color que barre lo gris.
Es una alegría incontenible.
Y es la justa y necesaria lágrima devota, para que jamás se asemeje a la pena.
No hay una sola medida de tristeza en amarte, mi amor.

El amor en la sociedad

El amor se sobrevalora en el desarrollo de una sociedad.
El amor crea contribuyentes (mantiene la población); pero es la envidia, la avaricia y el abuso lo que hace prosperar un país o ciudad.
Y en democracia aún es peor, porque el ciudadano vota por ello.
Si no existiera amor (para los pobres), la riqueza estaría más repartida.
Seamos coherentes, con ramilletes de flores silvestres y algún cardo, no se ganan territorios ni esclavos.

Las nubes y la inocencia, manuscrito

En Los manuscritos de Iconoclasta.

Mitomaniasis

Es mi mitología.
Un bálsamo de dulzura y sensualidad que desprende con vanidosa generosidad sus esencias con una sonrisa perfecta. Ofrece el tesoro de su ser sin preocuparse del corazón que lo goza-sufre.
Y siempre ocurre que cuando se va, cuando deja su esencial estela de sensualidad en el aire, es como si el mundo oscureciera de repente.
Cuando se va, queda el vértigo de una ausencia.
Adiós, Diosa Drakhonhé la próxima vez, por favor, no te lleves mi corazón, lo necesito para adorar el mito.

Bajo la lluvia

Paseo con el paraguas entre todas estas montañas que se saturan de color y más vida, como si fuera posible que hubiera más. El repiqueteo de la lluvia en el paraguas me hace pensar en lo triste que sería haberme quedado en la casa. Y esa multitud de ranitas pequeñas como uñas que saltan por el camino, me inspiran una extraña ternura.
Son tardes que difícilmente olvidaré. Y está bien irse con buenos momentos, pensé que no ocurriría.
Y me gusta escuchar mi respiración bajo el paraguas.
Da qué pensar, soy un cínico pensando en lo malo que ahora se aproxima; pero sin miedo, solo es curiosidad.