Lo que la historia enseña

Lo que la historia enseña, es que los malos y los idiotas (incluso las dos cualidades en muchos individuos) viven más tiempo que los menos idiotas y menos malos.
Más que historia, es una mera lección de biología.
Estamos abandonados.

Dios y la eternidad

El dolor se consuela con la vanidad y ésta se cura con la muerte.
Por otra parte, dicen que siendo Dios, soy eterno.
¡Qué dura va a resultar mi eternidad con toda esta vanidad chorreando por mi piel!
Que nadie se crea que por ser Dios, va a vivir como tal.
La divinidad tiene sus inconvenientes, miserables mortales.

Animalidad líquida

Desgarraré tu alma y  los elásticos de la ropa interior que cubre tu piel más deseada.
Contra tu sensual voz lanzaré mis gruñidos más erectos y dolientes.
Te diré que me duele tanta dureza, tanta sangre.
Que me des consuelo.
Seré animalidad avergonzando a la razón.
Seré lengua arrastrada, mojada y pesada en tu oscura y seda piel deseada.

Iconoclasta

Solo pensamiento

Caminas y te haces una foto porque no tienes claro que estés en el mundo.
Solo soy pensamiento, no me doy cuenta que hay piernas sobre las que camino. Porque el cerebro parece desentenderse del cuerpo y temo un día caer por un barranco, porque lo que pienso no es de este mundo.

No importa lo amable del pensamiento, importa que sea intenso, que sea tan importante como para olvidar que hay un cuerpo que cuidar.
Y sales en la foto, existes a pesar de todo.
Y concluyes que se parece a una de esas fotos que se ponen tras el cristal de un nicho entre el jarroncito con flores de plástico y el crucifijo de souvenir de tanatorio.
Mierda.
Es presagio.

Cumple años Maribel Verdú

Actriz española ganadora de dos Premios Goya y del Premio Nacional de Cinematografía en España, y del Premio Ariel en México. Pertenece a las Academias de Hollywood, España, México y la europea. Su historial de premios y nominaciones ocupa páginas.
Ha trabajado en más de 60 películas, varias series de televisión y teatro. Desde los 13 años...
Y está impresionantemente hermosa.
Es mi diva.

Cumpliría años Groucho Marx actor, humorista y escritor estadounidense, era uno de los famosos hermanos Marx, por supuesto. Qué decir de su humor incisivo e ingenioso, siempre ácido y crítico. Humor inteligente de verdad. Dejó innumerables frases humorísticas, recuerdo siempre: "Surgiendo de la nada, el hombre ha alcanzado las más altas cimas de la miseria".

Cumple años Annie Leibovitz, una fotógrafa estadounidense. La primera mujer en exponer su obra en la Galería Nacional de Retratos de Washington D. C. y la última en retratar al músico John Lennon, antes de ser asesinado.
Es la fotógrafa mejor pagada del mundo y ha trabajado para revistas como Vanity Fair, Rolling Stone y Vogue. Otra mujer cuya carrera, para describirla, necesita un libro completo.

La Verdú es mía, solo mía. Y no soy de los que odian la violencia, que nadie la toque. Os podéis quedar con Groucho o con la Leibovitz. Que no tienen desperdicio, pero nada que ver con la belleza de mi Verdú.
Y ahora vamos a por el segundo día de octubre, mes fastuoso lleno de mal rollo para los descubiertos americanos a los que hiere su susceptibilidad eso del día de la raza. Para que todo el mundo esté tranquilo, a los españoles los dominaron y violaron repetidas veces los moros cerca de 800 años. Así que menos complejo, que unas veces toca hacer de padre y otras de madre (entiéndase ser sodomizado o sodomizar, a veces quiero ser retórico, pero no tengo mucha fe en el humano ingenio).
La vida es así y la historia un reflejo largo y documentado de la misma mediocridad individual, pero generalizada y adaptada a la humanidad.
Y como me pone un montón Maribel, os deseo un sexo salvaje, brutal, ilegal...
Que bebáis mucho, que comáis cantidades industriales de grasas y fumad, fumad mucho amigas/os mías/os.
Nadie puede ser tan generoso como yo con los mejores deseos. No os fiéis de los que velan por vuestra salud de la misma forma que cuidan del peso del ganado.
Son unos hijoputas.



Buen sexo.
Iconoclasta

Muñecos bajo la lluvia

La lluvia nos deja solos y pequeños; los paraguas nos convierten en muñecos fuera de lugar y sin rostro.
Muñecos que se apresuran por miedo a deshacerse y ser arrastrados por las cloacas de la ciudad.

Dos solitarios

Tal vez la lluvia lleve consigo algún alucinógeno de la misma forma que a veces lleva ranas. La cuestión es que el puente está descorazonadamente solo, siento compasión por él...
Y él piensa desde allá, que soy yo el solitario.
Seguramente, ambos tenemos razón, aunque la lluvia arrastre cocaína, tenemos razón.

Psicosis

Es el auténtico horror, cuando te has habituado a lo malo, todo lo bueno peligra y es efímero.
Unos lo llaman psicosis o manía persecutoria.
Con ello quieren conjurar lo que de verdad es, convertirlo en alucinación o depresión; pero realmente es: experiencia.
No es enfermedad mental, no es percepción depresiva, es así: lo malo arrasa lo bueno y lo bueno dura una mierda.
Aceptarlo es bueno, no arregla nada; pero da más dignidad.
¡Cuidado! La dignidad muchos la confunden con cobardía.

Hate Street Dialogue

"He besado el suelo de una sola patada.
El cerdo (policía) y su manguera me han dejado libre.
He probado el odio de la calle del ahorcado".

Árbol mutante

Retorcido, mutado, canceroso, y aún así, frondoso.
Exhuberante.
O tal vez sea un árbol que ha parasitado un cadáver. Tal vez, en el tiempo de los árboles esté gestando un alien.
Tal vez el alien murió al reventar a su anfitrión.
Tal vez sea una castaña mutante.
Tal vez... Sería una buena idea dejar de escribir pendejadas.

El "angelito"

Tiene gracia porque el "angelito" está muerto, el muy cerdo; pero maldita la gracia que tenía el bicho.
No puedo parar de reír imaginando al idiota haciéndose el beato.
Qué risa...
(El mito de Hitler, de Ian Kershaw)

El mundo como me gusta

El frío prende en el pelaje y el ánimo de los seres humanos. Llega como una limpieza periódica y necesaria, largamente esperada.
A veces, pocas, el mundo es como me gusta: casi vacío.

El "poderoso" cielo

El cielo amenaza, sobrecoge el ánimo de todas las bestias que bajo él viven e ilusiona creando falsas ilusiones de nuevos aires.
Lo cierto es que todo muere y vive bajo él sin magia alguna. A él no le importa, ni siquiera sabe que existe él mismo.
En el fondo me da lástima que algo tan majestuoso y poderoso sea tan inerte, tan inanimado.
Vacío de voluntad.
Tan muerto, muerto, muerto...
Por mucho que sueñen millones de seres mirándolo y pidiendo gloria en sus vidas.
Patético, los pusilánimes depositando esperanzas en lo muerto.
Aunque no sé que es peor, si esto o tocarle la chepa a un jorobado para tener suerte.

El papel vivo

Cuando el papel queda escrito adquiere un sonido crujiente, un peso y un relieve que provocan adicción de acariciar su superficie y pasar las hojas sin leer siquiera. El pensamiento se ha hecho sólido. Se puede acariciar, rasgar y llevar al pecho o las labios.
Las palabras son la vida de la hoja de papel de un cuaderno tan usado...
La tinta es su sangre y la mano que escribe su corazón convulso.
Siempre convulso...
Luego un teclado y una edición evitará que esas hojas de papel nos dejen desnudos e indefensos.
Aunque no es fácil prostituir el papel una vez ha cobrado vida.

El asco

El mito de Hitler, de Ian Kershaw.