Una sórdida imaginación

Tan difícil que es encontrar el amor y amar, y tan fácil dejar de hacerlo.
Ante esto uno se cuestiona: si desamar es tan fácil, seguramente no había amor.
No importa, amas y luego vienen las náuseas. No tengo ganas de discutir lo que es obvio.
Hay gente que ama sin ser correspondida. Se me ponen los vellos de punta con solo imaginar que yo pudiera ser así: capaz de amar a cambio de nada acunando entre los brazos el feto de un amor. Muy triste, muy intenso, transcendencia pura y todo eso.
Sea como sea, no quisiera encontrarme entre los incondicionales del amor; aunque eso signifique sufrir menos y por tanto tener menos importancia vital.
Bastan los sueños, las pesadillas y un paseo entre la gente para que la vida sea intensa y llena de horrores y dolores. Si se tiene una sórdida imaginación, tu vida será una mierda sin necesidad de desamores.

Un paraíso indiferente

Tiene que existir, tiene que haber un tiempo y espacio donde el amor no sea esa maldita necesidad que asalta constantemente al pensamiento arengando deseos, como la más pura heroína inyectada con la más sucia jeringuilla en un sórdido solar.
Tiene que existir un antídoto a este vasodilatador que es tu simple presencia y que me humilla convirtiéndome en algo puramente reproductivo, encelado.
Tiene  que existir un lugar donde descansar de todo esto y la indiferencia sea la sublimación de la vida tan buscada.
Conque no hayan necesidades, estará bien.
Cuando se sabe todo, te arrepientes de haber conocido. No fue necesario todo eso.

Abracadabramor

Es tan difícil a veces dormir cuando sueño con tus muslos oscuros y brillantes y mi lengua dando largos y lentos brochazos de deseo por ellos. Como un ritual, un abracadabra, un Ábrete Sésamo impío e insistente que deje tu sexo indefenso a mí.
Abierto indecentemente y tus dedos haciendo guardia en las puertas.
Eres mis mil y una noches de amor y lujuria. Tal vez un día mi lengua beba de ti mientras susurras nuestro propio cuento, mi hermosa y obscena Sherezade...
Somos leyenda.

Encadenado

Es francamente paradójico que mi libertad y felicidad sean encadenarme a ti.
Y volar, ir, llegar, permanecer, morir...

Serio como el filo de una navaja

Te tengo en la punta de la lengua.
Podría ser mucho más obsceno si fuera sincero del todo.
Acabo de serlo ¿verdad?
¿Cómo se pueden decir estas cosas con el rostro tan grave? No puedo ser un mentiroso desenfadado y relajado. Amarte, decir tu nombre y encontrarte en la dureza de mi miembro es metafísica aplicada al ánimo y a cada nervio que recorre mi cuerpo.
Es un colapso generalizado de la razón.
No me río, no tiene nada de gracioso amarte.
No es una broma, mi amor.
Tengo un te quiero que se me escapa por las puntas de... la lengua.
Dios... Cómo te necesito...

Un viejo carro

Ese carro tiene que tener un millón de historias de sudor, trabajo, dolores y vejeces. Me parece bien que lo hayan jubilado con una carga de color.
Esto es descansar en paz, porque los seres humanos solo mueren.

Catedrales del color

Los últimos rayos del sol hacen un efímero otoño y convierten a los árboles en catedrales del color. Y puede que me convierta a un crepuscular y arbóreo paganismo.

Académico

Soy una fuerza vectorial inflamada de sangre buscando la intersección de tus muslos y el vértice duro y casi esférico que corona el triángulo irregular que forma tu coño.
Soy eje y tu concavidad.
Amarte y follarte me hace experto en la geometría que jamás llegué a entender.
Y lamer tu sexo me hace un experto somelier.
La enología también tiene sus aplicaciones sexuales.
Tu cuerpo es una auténtica universidad y yo un tosco alumno.

Cumple años Franziska Facella

Actriz porno alemana, activa desde el 2008. Con certificado sanitario de carne de 1ª.
Raza caucásica, 48 kilos, ojos verdes, pelo rubio, altura 1, 68 m. Tetas pequeñas, naturales y supuestamente jugosas. Piercing en el ombligo para sujetarla a algún lugar.

Cumpliría años Jack Kirby, dibujante estadounidense. Uno de los pilares del comic book estadounidense, y el dibujante de superhéroes por excelencia. Con Stan Lee creó durante los años sesenta gran parte de los personajes más importantes de Marvel Comics, tales como Los 4 Fantásticos, Thor, Los Vengadores o X-Men.

Cumple años David Fincher, director de cine, publicidad y videos musicales estadounidense, algunas de sus pelis son la magistral Seven, The Game y El club de la lucha. Si hay una que me gusta mucho y en el que se luce como director creando una de las mejores atmósferas claustrofóbicas, es Alien 3. Fue galardonado en 2011 con el premio Globo de Oro al mejor director.

Exceptuando a la monísima Franziska (qué exótico el nombre), que está bien para lo que hace, cumplen años un par de humanos creadores e imaginativos (no es que la Paka no pueda ser creativa, la considero más multimedia) que han dado mucho entretenimiento y emociones (está bien, la Paka también da entretenimiento, pero en otro nivel y no deja rastro intelectual alguno, dijéramos que es para otros seres mucho menos exigentes y con menos inquietudes intelectuales, como yo embrutecido en algunas ocasiones). Esperemos que Fincher siga acertando en sus películas y que los personajes de Kirby sigan por mucho tiempo evolucionando y diviertiéndonos.
Y vosotros aprovechad bien el fin de semana, que es el último vacacional agostero. No os suicidéis, seguro que tenéis algún motivo para seguir viviendo. Alcoholizaros mucho para pasar la depresión post vacacional y sumiros en narcóticos sueños que os alejen de la cruel realidad que estáis a punto de vivir.
No quisiera ser pesimista, pero lo veo muy mal volver al trabajo, no me gustaría verme en ese trance.

Buen sexo.
Iconoclasta

El tren

Una maraña de cables, vías y soportes de acero.
El mejor medio de transporte, lo suficientemente lento para la melancolía, la despedida y el encuentro entre paisajes profundos que se desplazan por las ventanas de los vagones.

Omnipresentes montañas

Solo me acostumbraré a las omnipresentes montañas cuando sea musgo. Es imposible la indiferencia al caminar entre ellas, bajo ellas, dentro de ellas.

El excelso amor

El amor tiene la faz dura de una erección, la lúbrica humedad de unos muslos brillantes, los jadeos incontenibles e incontenidos expresando lo que los sexos sienten porque no tienen cuerdas vocales.
¿A quién coño se le ocurrió "enaltecer" el amor a una "mística" comunión de las almas, cuando hay que ir con cuidado de no resbalar cuando alguien se acerca a nosotros?
Y a mí que lo vergonzoso es que me confundan con un patán babeando  a la luz de la luna...
Mierda, tengo que retener mi lengua, al final, soy escritor y me voy a quedar sin trabajo.

Cabeza de reptil

Si fuera un torso sin cabeza, todo iría mejor, nada de lo que hiciera o dijera importaría demasiado. La cabeza de un reptil me daría un aire de rareza y divinidad egipcia. Solo tendría que dejarme adorar. Y una pornógrafa lengua bífida me haría popular por encima de todas las deidades.

El graffiti

En principio creí que se trataba de garabatos rupestres de cuando el hombre arrastraba los nudillos por el suelo; pero al leerlo con atención y descifrarlo tras un largo rato, he salido corriendo en la dirección indicada por la flecha amarilla. He atravesado campos para no desviarme del rumbo marcado y por ello he recibido más de siete descargas eléctricas de las putas alambradas. He pisado quince cagadas de vaca, me he mojado los pies cruzando un arroyo, he resbalado y arrastrado el culo por un talud y al final he llegado a una carnicería con carnicero, ni un solo rastro de carnicera. Allí no había esperanza de sexo, al menos del que a mí me gusta.
¡A ver, hijoputas! No se puede ilusionar a la gente así para nada. El próximo grafiti os lo escribís en el culo con mierda. Idiotas.

La definitiva luz

En Realidades Truncadas.