Idioteces dichas por idiotas.
Citas.
Reflexiones de zambombazo urgente.
Miserias y más mentiras.
Vamos, la misma mierda de todos los días, pero más breve.
Que hay prisa y prisa y pagan una mierda por soportar tanta banalidad.
El amor no ocupa espacio, no ocupa tiempo. Es sencillo, mi vida: él es nuestra tierra y nuestra vida. Somos sus habitantes, no hay nada que conquistar. Fuimos dulcemente sometidos. ¿Lo sientes a tu alrededor? Abrázame, bésame. Tenemos todo el tiempo, todo el espacio. Quemamos los pasaportes de Tierra Triste, no volveremos allá donde el espacio nos aplasta y el tiempo desgasta.
Rezad por vuestra alma inmortal, bellas y amadas mujeres. En unas horas seréis mías. No os podréis resistir a mí. Os haré madres y las que ya lo seáis, repetiréis de nuevo. Y además me mantendréis económicamente porque tendré suerte. Mucha. Yo me fio del amor y todo eso, pero donde este el africano profesor Maruf, que como yo es conocedor de los secretos, que se quiten las inoperantes ilusiones románticas y de justicia. Ya sé vuestras tallas de ropa interior, Maruf me ha hecho el listado completo. Os amo. os deseo y dentro de poco, seréis mías, mías, mías... ¡Jajajajajajaja!* Haced lo que queráis; pero (os) podréis correr (qué bonita doble intención la de este verbo en este contexto cremoso y mágico) pero no esconderos. Me lo ha garantizado al 100 % el Yoda Maruf. Tendré un jedai entre las piernas, luminoso e inquieto. Y al resto de idiotas que son mis enemigos/as y explotadores/as, os aviso: se os caerán los genitales al suelo mañana al despertar. He pagado un dinero, pero ha valido la pena. ¡Jajajajajaja!*
(Es viernes, podría ser mucho peor...)
*Nota del traductor: es risa malvada como la del Doctor Maligno de Austin Powers, con la punta del meñique en un lado de la boca. Es necesario que lo hagáis para un mayor dramatismo y contextualización del texto en su contexto.
Actriz porno checa, caucásica, 1,7 m. de altura, 53 Kg. de peso. Pecho natural y piercing en la lengua. Como que no hay mucho que decir. Es mejor ponerse manos a la obra y no perder el tiempo en metafísicas que no llevan a ninguna parte. Se la ve de buen tamaño, muy buen tamaño. Me gustaría saber quién les elige el nombre artísitico o si se lo inventan ellas solitas.
Cumpliría años Lynd Ward, artista e ilustrador estadounidense, dedicado principalmente a la xilografía. Famoso por sus novelas gráficas narradas exclusivamente con imágenes. También ilustró obras como: Fausto, Frankenstein o Beowulf. Una muestra de su obra:
Cumpliría años Pearl S. Buck, escritora estadounidense y Premio Nobel de Literatura en 1938. Pasó la mitad de su vida en China, donde la llevaron sus padres misioneros con tres meses de edad y donde vivió unos cuarenta años. Su novela La Buena Tierra se adaptó al cine y ganó dos óscar. Escribió además un folleto, por el que fue expulsada de la Junta Presbiteriana de Misiones, titulado: «¿Tienen defensa las misiones extranjeras?».
Pues hala, ya tenemos un poco más de culturilla con el gaznate lubricado por la lujuria de la Lucie Mis. Es un mal remedio para inculcar algo de conocimientos, pero mucho mejor que el de los profesores del franquismo y otros regímenes despóticos que solían usar mentiras y torturas corporales. Y es que prostitución, juego, pornografía y droga, son indicadores del grado de libertad de un país, siempre y cuando los puedas encontrar en la calle. Porque todos esos placeres existen en los países fasciosos (sean de derechas o izquierdas), pero solo para sus gobernantes y funcionarios. Y ahora a torrarse bien la piel, que el verano es ya una realidad. Para hidrataros de las largas horas de espera en las colas de peaje de autopistas y entradas en las playas, bebed mucha cerveza y licores, calmaos con marihuana y otras drogas y os sentiréis muy bien. Invitad a vuestros hijos, no seáis roñicas (codos, que dirían los mexicanos, soy hombre de vasta cultura).
Genial, entre una cabeza básica y meramente funcional y una extremidad inferior meramente no funcional, hay un torso de una orgullosa tosquedad que es lo único que no desentona con la montaña ni con los jabalíes que la habitamos. Revelaciones Iconoclasta 1:12250. (Putas on paradise)
La vida te pone en el decorado que te toca. Y una mierda. Si no fuera porque ha sido voluntad mía aparecer ahí, si un destino dictara dónde voy y qué hago, no sabría si tirarme al metro o a la taquillera, si cortar las venas o dejarlas largas. De chiste la filosofía barata.
¿Quién va a ser el subnormal que va esnifar farlopa pudiendo comerse un trozo de dulce, suave y cremosa coca? Son más tontos que las piedras los narices blancas. Y luego un buen puro. Y el sexo antes o después, no soy exigente. Aunque la coca no importa que espere un poco...
¡Ah... cornudos y cornudas! Ya me gustaría a mí tener una vida intensa como la vuestra y no ser tan asquerosamente libre. Porque es muy triste vivir una existencia tan plana como la mía. Me río; pero es pura amargura. Lo juro. Porque a pesar de vuestras astas, creéis en la pureza de vuestro amor. Me río por pura envidia, es solo un acto traicionero de mi histérica tristeza. Tenéis una vida plena y sobre todo rica, porque el marfil se cotiza a buen precio. Me sigo riendo de pura rabia, soy ponzoñosamente envidioso. Que me parto...
Tapad el sol. No dejéis que haga foco en mí. No quiero ser evidente, quiero ser siempre mediocre, alguien a quien nadie mira. A nadie interesan mis errores. O mis actos. Hacedme gris, más gris. Ocultad el sol, nubes, haced sombra impenetrable de la maleza. Ocultad al mundo el coito post mortem, que nadie vea como jodo con la muerte. Como se la meto con mi alma negra empujando. Que nadie vea el tajo en la ingle, que deja una femoral abierta como una fuente. Que sus últimas gotas de sangre bombeadas por su corazón, sean íntimas, solo para mí. Que nadie vea su coño inerte y sin sangre deformado por mi pene infectado de mi propia mente. Nubes amigas, ocultad toda esta miseria que no me avergüenza de mí mismo. Dadme vuestra protección, lo habéis visto todo; yo asesino poco, no soy una gran tragedia bajo vosotras. Ocultad sus pezones sin vida, erectos por el frío de la muerte. Está hermosa... Ocultad el sol, que no evapore la sangre y el semen de sus muslos. Ocultad mi boca lamiendo su ingle mutilada, la sangre ya espesa que en pequeños borbotones finales ha bañado su coño. Ocultad a la bestia con el manto de la mediocridad. Dadme sagrada protección. Soy la verdad más pura, la naturaleza menos contaminada. Dadme la necesaria protección, yo pongo la alevosía, la intención, la insania y el miedo. Ocultad los escarabajos que se meten en su boca abierta por el dolor y el terror. Y las moscas que se posan en sus pupilas sin que los párpados las defienda. Sus bragas blancas ensangrentadas en sus tobillos. Mi pene cubierto de sangre, aún palpitante. Mis nubes, hermosas nubes, dadme la serenidad y protección necesarias para asesinar más, para hacer de mi enfermedad legado de la humanidad. Monumento de locos. Soy hijo de la tierra, más que nadie. Yo le regalo mi obra, en ella descansa mi perfecta y descontrolada insania. Mirad mi obra, os la brindo, preciosas nubes. Buenas noches nubes, buenas noches estrellas. Buenas noches sol de mierda, no salgas nunca, delator de lo obsceno y de la pornografía de los muertos.
Aún no entiendo ese ansia por celebrar el verano. Conjeturo que se debe a que los seres humanos necesitáis, al igual que los perros, una fecha que os indique la temporada de follar y reproducirse. Porque otra gracia no le veo a vuestra alegría. Llevo tanto tiempo entre vosotros, que vuestros ritos reproductivos me hacen bostezar ostentosamente. Tanto, que tengo que buscar fechas en el calendario para meterla con dignidad, lejos de vuestras temporadas de celo.
Seguramente las putas harán promociones por descuento y los moteles promocionarán sus suites sintéticas y ordinarias a precios populares. Papás y mamás enseñarán a sus hijos el mete y saca en vivo, en el calor del hogar. Me parto... Si estáis calientes es porque el sol da más duro ahora, y sois sugestionables, idiotas. Que se os ha de explicar todo. Cristo debería haber trabajado de palanganero en un burdel y al menos no lo hubieran crucificado con toda esa ignorancia de porque tenía que morir por lo seres humanos y salvarlos de toda esa basura. Buen solsticio, que os sea muy cremoso. Iconoclasta
No me canso de la montaña, de mi cita diaria con ella. Y a veces pasa que temo ser desconsiderado con el resto de los seres. Debería dedicar más cariño y atención a otras cosas. -Ya llegará el momento -les digo a todas las cosas y a mí mismo. No seais impacientes. Ahora el vanidoso soy yo. Y vosotros los ignorados. La vida es un mierdoso partido de tenis. Y no siempre gana lo mejor, a veces es suficiente con ser lo peor. Y lo peor, esporádicamente, sufre ataques de suerte que no sabe hacer con ella. Y así, han dado las tres de la tarde y no tengo hambre, ni ganas de volver. De hecho no sé si en algún momento debo de volver o se trata de partir. Como si siempre hubiera estado aquí y la boca del túnel que hay en el camino fuera la única opción. Misticismo de mierda... Ahora no puedo atenderos cosas ajenas, aunque quisiera no podría. Soy un hombre ocupado. Tal vez luego, tal vez cadáver. ¿Si se tiene un cáncer se puede padecer otro? ¿Uno no te inmuniza de otros? Es que lo bueno no toca; pero lo malo... Aún así, es mejor que me caiga el sol que la monotonía.
Prólogo:
Tuve la inmensa suerte de que Óscar, el autor de la fotografía, me pidiera un texto para cualquiera de sus obras de arte, y elegí ésta.
Como autor, siempre me sorprende lo que leen e interpretan los demás, hay veces que está a años luz de distancia lo que pensaba comunicar de lo que entienden los lectores.
Espero que si así le ocurre a Óscar, sea grato y este texto no le defraude.
Un saludo, amigo Óscar, gracias por el privilegio de poder poner unas letras a tu arte.
Iconoclasta / Pablo López Albadalejo
Te observo y me veo a mí mismo, hermosa maniquí. Vacía maniquí... Siento pena por ti, por lo que algún día fuiste, por lo que no serás. Yo no siento pena de mí, aún me queda la capacidad de sentir asco por mí y por un lugar que apesta a mil injusticias, a mil idiotas que son premiados por el hecho de serlo. Estás vacía como yo, perdimos la capacidad de amar, la capacidad de enamorar, la de admirar y nos dimos cuenta de que nada valía demasiado. Y la bendita indiferencia nos infectó y nos hizo insensibles. Nos condenaron con un extraño sortilegio de indiferencia. Vacío... Tanto como lo que hay bajo las ropas que luces. Y las que luzco yo. Ahora observamos seres que pasan ante nosotros como estelas, como borrones, que no nos importan. Solo miden tiempos como un reloj al que no prestamos demasiada atención. No importamos, no importan... Está bien, es el equilibrio del vacío. Y el vacío excluye el dolor, ya hubo demasiado, bella y coqueta maniquí. Es hora de ver ráfagas de seres sin importar qué hacen o donde van. Donde mueren o donde viven. El escaparate de la indiferencia, el ropaje de lo vacío. Somos un monumento extraño. Una indolora condena.
Cabrón... Quisiera ser como tú, lucir mis pocas hojas y mi sequedad contra todo el exuberante verde. Alardeando sin decoro de no ser un grande. No permitiendo a extraños que tengan motivo para cobijarse bajo una sombra protectora. Somos un desierto en lo frondoso. Somos esqueleto y rudeza.
En principio creía que era un grupito de harekreshnianos haciendo proselitismo, pero no decían "hare krishna" con cadencia autista.
Me acercaba, pero aún no veía nada. Y pensé en una congregación budista, que son más metafísicamente silenciosos; pero musicalmente inquietos.
Tampoco.
Forofos de un equipo de fútbol no eran, porque se tiran pedos, eructan y emiten sonidos de deficiente mental con asma.
Cada vez estaba más cercano el origen de esa cacofonía en plena montaña.
Era una manifestación de putas, bolleras y maricas celebrando algún orgullo.
Y decidí que mi inteligencia y poder deductivo estaba por encima de la media. Soy asaz inteligente y perspicaz.
Pues no, era una manada de vacas en un prado cercado. ¿Para qué los cencerros? ¿Por qué hay vacas en el campo?
Están completamente ilógicas las razas humanas rurales.
Con la cantidad de estupideces que hay gratis, van y plantan vacas vivas...
