Idioteces dichas por idiotas.
Citas.
Reflexiones de zambombazo urgente.
Miserias y más mentiras.
Vamos, la misma mierda de todos los días, pero más breve.
Que hay prisa y prisa y pagan una mierda por soportar tanta banalidad.
Es como para masturbarse delante de la cruz ante tanta santidad y beatitud.
Resulta que hay millones y millones de Teresas de Calcutas en el planeta.
Y es que los seres más despreciables, hipócritas y más malos que las ratas hambrientas, resultan ser ángeles y santos porque son madres y padres ejemplares.
Vienen con la entrepierna manchada de mierda y cerveza, han dejado a los hijos solos durante más tiempo del debido; pero son la bondad y la felicidad puras.
Aunque sus hijos caguen donde comen.
Felices como mierda en bote, siempre y cuando se la metan o la metan.
No jodas...
Me lo parece a mí ¿o los idiotas sobrevaloran la maternidad y la paternidad?
O tal vez no sepan de que hablan porque van muy borrachos.
Como si tras tanta mierda que cometen diariamente, sus hijos fueran la redención. Una puta redención.
Los fariseos extendieron su mierda desde los tiempos bíblicos y es lo que más perdura en la historia.
Ego os absolvo, marranas y marranos madres y padres.
Los de escasos recursos naturales (por desidia de sus habitantes y merecidos gobiernos corruptos), con enseñanza fascistoide, con medios de comunicación comprados y censurados, amplio espectro de ignorantes con titulaciones universitarias...
Toda esa miseria se refleja en un sexo rápido, mediocre, múltiple (como no hay habilidad para follar y pasarlo bien, buscan y buscan), meramente reproductivo y enfermo.
Sin elegancia.
Y es que en algo se han de entretener: métemela, te la meto y "asu mare que rico", al salir del motel o del barracón.
Y cuanto más tontos, más se creen los verdaderos ejecutores del Kama-Sutra.
Sin distinguir bien entre el agujero del coño o del culo.
Siempre se junta culo y mierda. Vanidad y miseria. Mediocridad e ignorancia.
La vida es una mierda y nada mejora.
Qué suerte, coño.
En algún lugar llueve y unos hombros de mujer erizan su piel de melancolía y vagos recuerdos de amor.
Y a través de la ventana que un desierto ha abierto como espejismo; unos dedos tiemblan al llevar el cigarrillo a los labios, esos dedos rudos y cortados se crispan en el cristal mojado al otro lado. Y los ojos observan con gravedad, sin pestañear, el trémulo dormitar de las suaves rutas de besos que son esos hombros tan solitarios como él mismo.
El espejismo, abruptamente, se acaba.
Solo queda el eco de una blasfemia entre las dunas y unos dedos inmóviles crispados en la nada.
Te propones no escribir por un día o por muchos.
Y uno piensa en como es posible que alguien no pueda llenar un papel en blanco.
Tal vez, escribir sea una patología. Porque es imposible no escribir. Es imposible no tomar la pluma entre los dedos.
Cocaína epidérmica, dactilar...
Siempre hay algo o alguien dispuesto a robar el descanso de un escritor.
No es quejarse, es poner de manifiesto una condena.
Por M-Clan (versión de Serenade from the Stars, de The Steve Miller Band).
"He visto una luz
hace tiempo Venus se apagó.
He visto morir una estrella en el cielo de Orión."
Yo no he visto esas cosas, pero no pierdo esperanza
"No hay señal...
No hay señal de vida humana y yo
perdido en el tiempo, perdido en otra dimensión."
Perdido en una atmósfera densa, pesada y pegajosa, donde los sonidos hieren y las imágenes insultan. Salvo las de ella, la que se tiñe la piel de fragancias hermosas y danza su sensualidad entre sábanas revueltas.
"Soy el capitán, de la nave tengo el control.
Llamando a La Tierra, esperando contestación."
No necesito más que un mensaje desde el pasado en este mar infinito de estrellas, solo dos besos en un café y una ilusión improbable.
"Soy un cowboy
del espacio azul eléctrico."
No lo soy; pero por favor, que alguien lo crea, me gustaría. No tendría miedo alguno.
No soy cobarde, lo juro.
"A dos mil millones de años luz de mi casa estoy."
Es la masacre del tiempo en el infinito, no hay esperanza, es tarde...
"Quisiera volver
no termina nunca esta misión."
Y abrazar a un trozo de mi mismo que amo más que a mí mismo, antes de morir yo, a ser posible...
"Me acuerdo de ti, como un cuento de ciencia ficción."
Una secuencia que no ocurrió, pero viaja a velocidad lumínica por el espacio directa a mi cerebro. Estoy abandonado a ella. A la imagen, a los besos que se quedaron en un dibujo en los labios.
"No estoy tan mal...
Juego al póker con mi ordenador."
Y las palabras y las imágenes y los sueños y las esperanzas fluyen en esta oscuridad tachonada de estrellas y gases venenosos, hermosos...
"Se pasan los días
no hay noticias desde la estación."
Estamos abandonados, Iconoclasta, somos nuestro propio sueño de ciencia ficción, casi hecho realidad. ¿No es hermoso, amigo de ti mismo?
Adoro la ciencia ficción porque desata mi mente en lugares de muerte y nada, donde todo es imposible, donde los sueños se hacen reales en una locura cósmica y psicótica. Fría y mortal...
Yo quiero ser un cowboy del espacio azul eléctrico, aunque duela la pierna...
Bellísima actriz estadounidense, que puede
hacer los papeles más intensos y más tiernos. Se la disfruta en Una mente
maravillosa, Réquiem por un sueño o incluso en Hulk. Larga vida a la bella
mujer y actriz.
Cumple años Tom Wilkinson excelente actor
británico. El sacerdote del Exorcismo de Emily Rose, el mafioso de RocknRolla o
el abogado enloquecido de Michael Clayton. Un placer disfrutar sus trabajos.
Cumpliría años Edvard Munch, pintor y grabador
noruego, autor del fascinante cuadro El grito. Una genialidad expresionista.
Trío de ases para esta semana, buen fin de
semana con buena gente trabajadora e inteligente. No es habitual.
Sinceramente, es gracias a mí, porque podría
haber elegido mucha bazofia humana que hay a paletadas cualquier día elegido al
azar.
Sed malos, sed perversos y morid pronto como
sinónimo de intensidad.
"La soledad es su naturaleza, o una parte de ella. Porque su otra naturaleza se marchita de pena entre savia y fibras que no acaba de asimilar como suyas.
Las noches son el descanso de los árboles, la fotosíntesis es agotadora.
El vegetal se retira y da paso al hombre.
Al hombre más solo del mundo." (Iconoclasta)
"Es un caos íntimo" dice ella.
¿Qué es un caos íntimo? El de una mujer que lo expresa con la naturalidad con que da los buenos días...
Es un montón de objetos entre las sábanas y encima de ellas, son mil emociones y sentimientos y recuerdos y sueños y experiencias. Amalgamado todo por una sensualidad traviesa, innata e incontenible. Un lujo, que se permite a sí misma.
"Un caos íntimo" no es una expresión mía, soy demasiado lerdo para escribir esas cosas.
Es la expresión distraída, relajada y serena de una mujer a quien admirar. Por decir poco, por decir lo mínimo.
Tal vez sea del planeta Tierra, pero hay seres que parecen de otra galaxia cuando exponen su sentir.
Yo tengo un caos en la mente; pero no es íntimo y mucho menos sensual.
Qué mala es la envidia... La mía.
Los actos de fe son actos de cobardía o de simple pereza, falta de inquietudes.
Son esfuerzos por creer lo que no existe; pero conviene y ocultar la triste realidad para millones de seres.
La fe es una mentira millones de veces pronunciada.
De mentira pasa a mito. de mito a creencia. Y la fe la mantiene a lo largo de los siglos, amén.
Se crea en la infancia y se eterniza en la muerte, en las mentes de los que creen estar vivos.
Y no hay escapatoria, no hay arreglo para los actos de fe. Por más que se eduque a la peña, la cobardía gana. Es una cuestión genética.
Estoy abandonado.
La dignidad no tiene precio, es la razón por la que se vende a cambio de una adulación y unas copas en los sectores sociales más mediocres, banales y humildes. Esta prostitución es inconsciente para ellos, es su forma de vida, no conocen otra; de la misma forma que los perros se saludan olisqueándose los culos.
Y está bien, porque de alguna forma se ha de procrear la especie humana, ya que no existe suficiente materia gris para todos.
Está bien, me confieso indigno; pero no lo arregla.
