Condena

¿Y si los escritores somos seres malditos condenados a padecer emociones, que siendo absurdas padecemos? Emociones que dejan de existir cuando cierras la pluma y el cuaderno.

Ojalá…

"Si no vivimos como pensamos, pronto comenzaremos a pensar como vivimos" (Fulton Sheen).
Pues mi gata me lo decía siempre con marcada ironía. Hay que ser muy ingenuo para pensar que en esta bazófica civilización te van a permitir vivir según tus deseos. Vivirás exactamente como puedas con lo que te dejen.
Cita positivista de vendelibros for dummys, como los plomos Cohello o Bucay.
Más mierda para aplacar la esclavitud y frustración de vivir esclavo y soportando legiones de imbéciles.

Frialdad

Me pregunto si el hielo puede llegar a tener la misma frialdad que yo cuando olvido. Cuando deshecho cosas y tiempos que aborrezco.
Ocurrieron cosas que observo ya como el sueño de otro. Como si fueran tan intrascendentes como la colilla que tiré al suelo no sé cuando, no sé donde.
También tengo calidez, lo sé; pero llegará un día que me encontraré en un páramo de cosas heladas que no conseguiré reconocer. No es triste, solo anoto.
No tengo otra cosa que hacer.

Muertes grandes y pequeñas

Si esta noche muero, no pasará absolutamente nada. No habrá un túnel y al final una luz que me lleve a otro lugar. Solo alguna pena, algún pesar de algún amigo si se entera.
Eso imagino. Y si no es así, no importa, la muerte te libera de sentimentalismos inútiles, hay quien se plantea que pasará, que sentirán los demás, que si lo recordarán.
Cuando la muerte es la absoluta liberación, cuando mueres o decides morir, puedes dejar encima de una mesa las fotos de tus órganos genitales y masturbaciones con absoluta tranquilidad. Que las vea quien quiera como epitafio.
Me gusta...
No resulta tan dramático morir, miles lo hacen cada día.
Es simplemente algo cotidiano.
La mía será una muerte pequeñita, que apenas dará que hablar. Hay muertes mucho más importantes, como la de mi padre.
Lo mío será poca cosa, algo suave...
Es que el sueño ya no me da descanso, debo necesitar algo más fuerte.

Ramas desnudas

Ramas tenaces que se enmarañan para detener la luz, como si no quisieran esperar aburridas a que la primavera las vista de nuevo.
¿Por qué deberíamos asentir serviles a las leyes aunque sean naturales?
Somos iguales: desnudos, sin apenas defensa. Ni amo ni dios, escupimos al cielo.

Podrido

Ellos no saben lo muy muertos, lo muy podridos que están hasta que el viento los parte como paja seca.
Medio podrido ya, no me partiré ignorante, no me sorprenderá morir.
Fumaré mientras llega la muerte y los latidos se apagan.
A cada paso que doy soy consciente de la fibra que se rompe.
A cada segundo soy consciente de que ya queda menos.
Pobres árboles indignos que parecen vivos y están tan podridos.
Imitan la humana cobardía.

Dibujar

-Si supieras dibujar, ¿qué dibujarías?
-Mi miedo, mis sueños inquietantes. La luz que no me deja distinguir si vivo o muero.
- ¿No lo has intentado nunca?
-No. No quiero sentir la frustración de no ser sueño.
-Es difícil ser tú.
-No. Siempre es fácil estar donde no quieres si no mientes diciendo que estás en el mejor lugar. No hay buenos lugares. No hay elección, no hay dificultad.
- ¿Qué lugar te gustaría?
-Donde pudiera ver a Dios arrancarse los ojos de dolor.

Cumple años Kelly Kelly

Modelo estadounidense de bikinis y posteriormente captada para la WWE como luchadora profesional. Una auténtica diva (de ahí que se la conozca también como Barbara Jean "Barbie" Blank, es una barbaridad de mujer).
Tremendo currículum por lo extenso; pero aburrido hasta el bostezo trémulo.

Cumpliría años Marie Duplessis, una famosa puta francesa cuya vida inspiró la novela "La dama de las camelias", de Alexandre Dumas (hijo), y la ópera "La Traviata" del compositor Giuseppe Verdi. Su vida es el paradigma del Romanticismo francés. Si es verdad lo que cuenta su biografía, mis respetos y mi admiración para tan gran mujer.

Cumpliría años Aristóteles Onassis, magnate griego (nacido en Turquía). En Argentina, gracias a unas buenas maniobras de negocios se hizo el hombre más poderoso de la industria naviera. Dueño de una aerolínea y también de medio Mónaco. Era, en su tiempo, el hombre más rico del planeta; cosa que no evitó que muriera (es decir de más; pero me encanta la retórica malintencionada).

Y bueno, ya tienen los mexicanos al hijo puta del Chapo Guzmán (mártir nacional ya), encerrado de nuevo en una corrupta cárcel. Los hijos del asesino y otro asesino más se pelean por el poder, mientras el tarado de Sean Penn lo eleva a rango de héroe tras una conversación de siete horas que mantuvo con el tiparraco.
Los malos cantantes, para ganar unos pesitos, le dedican narcocorridos. Y el pueblo sin una mierda en el bolsillo y viendo con un dedo metido en la nariz como los del cártel de Sinaloa decapitan a los hijos y hermanos de cualquiera elegido al azar dicen: "No mames, si es la onda el Chapo" y se creen que a ellos no les meterá un balazo entre los ojos si el café no está suficientemente caliente o si no le dan a sus hijas para violarlas.
Es México, y se dice que un pueblo tiene el gobierno que se merece. Estoy de acuerdo.
Y se acabó la semana, ya estamos a mediados de enero, el tiempo pasa rápido y las fiestas innombrables quedaron psicológicamente tan lejos que es un alivio pensar que quedan muchísimos meses para que vuelva a repetirse esa tortura.
Ya sabéis, drogas, sexo, alcohol y violencia para este fin de semana.
Felices accidentes automovilísticos.


Buen sexo.
Iconoclasta

Al revés

Si hubiera otra vida tras la muerte, sería lo peor que pudiera ocurrir. Posiblemente, los muertos mirarían la tierra como su "cielo" inalcanzable en una eterna frustración. 
Y una mierda, no pienso vivir más estupideces. Me paso por el forro de los huevos resurrecciones y metempsicosis.

Carne

Solo soy un trozo de carne.
No deja aún de sorprenderme, como toda esa masa orgánica es capaz de generar pensamiento.
Es difícil de entender cuando en la sección de carniceria del súper veo trozos como yo colgados de ganchos.
A veces siento mirar otra cosa ajena a todo pensamiento y acabo pensando en el precio de un bistec.

La cuchara de adamantium

Llevo tres largas horas lanzando mis poderosas ultra-ondas dobla-cucharas sin obtener resultado.
Y estoy llegando a la conclusión de que está formada de la aleación de los huevos de Lobezno.
Madrelaparió...
Y todo por el aburrimiento que proporciona la visión de la película Noé.
Estoy desesperado.

Filosofía y neumático

La clave

Acabamos tirados en tristes rincones de la memoria buscando la clave, la conexión que provoca esa angustia. Con la fatalidad de reconocer que el daño es irreparable.
Con la pueril esperanza de encontrar y borrar. Que al menos, no duela a pesar de su peso.
Putas espinas...
Pero somos una red neuronal inviolable, inalterable.
No hay hackers de la tristeza.

Tiempos

"El futuro nos tortura y el pasado nos encadena. Por eso se nos escapa el presente" (Gustave Flaubert).

El futuro, no me importa demasiado, el pasado es un velo oscuro que apenas miro y el presente lo piso con fuerza hasta agotarlo, hasta que queda detrás del velo.
Cada quien cuenta la feria según le va.
Por otro lado, cuando duele el presente banalidades y conjeturas tienen exactamente la misma utilidad que el cenicero en una moto.

Sencillos pero selectos

"Los placeres sencillos son el refugio de los hombres complicados" (Oscar Wilde).

Estoy de acuerdo a muy grandes rasgos, pues no puedo ser complejo sin mi vanidad. Por ejemplo: un sencillo lápiz de madera no me da refugio ni placer (me encalambra los dedos, por decir poco, por decir lo mínimo).
Mi refugio está en el elegante y complicado plumín de oro de una Montblanc.
Aún así, un aprobado para Wilde y sus pocos sofisticados placeres.
Me cae bien el hombre.