Cumple años Franziska Facella

Actriz porno alemana, activa desde el 2008. Con certificado sanitario de carne de 1ª.
Raza caucásica, 48 kilos, ojos verdes, pelo rubio, altura 1, 68 m. Tetas pequeñas, naturales y supuestamente jugosas. Piercing en el ombligo para sujetarla a algún lugar.

Cumpliría años Jack Kirby, dibujante estadounidense. Uno de los pilares del comic book estadounidense, y el dibujante de superhéroes por excelencia. Con Stan Lee creó durante los años sesenta gran parte de los personajes más importantes de Marvel Comics, tales como Los 4 Fantásticos, Thor, Los Vengadores o X-Men.

Cumple años David Fincher, director de cine, publicidad y videos musicales estadounidense, algunas de sus pelis son la magistral Seven, The Game y El club de la lucha. Si hay una que me gusta mucho y en el que se luce como director creando una de las mejores atmósferas claustrofóbicas, es Alien 3. Fue galardonado en 2011 con el premio Globo de Oro al mejor director.

Exceptuando a la monísima Franziska (qué exótico el nombre), que está bien para lo que hace, cumplen años un par de humanos creadores e imaginativos (no es que la Paka no pueda ser creativa, la considero más multimedia) que han dado mucho entretenimiento y emociones (está bien, la Paka también da entretenimiento, pero en otro nivel y no deja rastro intelectual alguno, dijéramos que es para otros seres mucho menos exigentes y con menos inquietudes intelectuales, como yo embrutecido en algunas ocasiones). Esperemos que Fincher siga acertando en sus películas y que los personajes de Kirby sigan por mucho tiempo evolucionando y diviertiéndonos.
Y vosotros aprovechad bien el fin de semana, que es el último vacacional agostero. No os suicidéis, seguro que tenéis algún motivo para seguir viviendo. Alcoholizaros mucho para pasar la depresión post vacacional y sumiros en narcóticos sueños que os alejen de la cruel realidad que estáis a punto de vivir.
No quisiera ser pesimista, pero lo veo muy mal volver al trabajo, no me gustaría verme en ese trance.

Buen sexo.
Iconoclasta

El tren

Una maraña de cables, vías y soportes de acero.
El mejor medio de transporte, lo suficientemente lento para la melancolía, la despedida y el encuentro entre paisajes profundos que se desplazan por las ventanas de los vagones.

Omnipresentes montañas

Solo me acostumbraré a las omnipresentes montañas cuando sea musgo. Es imposible la indiferencia al caminar entre ellas, bajo ellas, dentro de ellas.

El excelso amor

El amor tiene la faz dura de una erección, la lúbrica humedad de unos muslos brillantes, los jadeos incontenibles e incontenidos expresando lo que los sexos sienten porque no tienen cuerdas vocales.
¿A quién coño se le ocurrió "enaltecer" el amor a una "mística" comunión de las almas, cuando hay que ir con cuidado de no resbalar cuando alguien se acerca a nosotros?
Y a mí que lo vergonzoso es que me confundan con un patán babeando  a la luz de la luna...
Mierda, tengo que retener mi lengua, al final, soy escritor y me voy a quedar sin trabajo.

Cabeza de reptil

Si fuera un torso sin cabeza, todo iría mejor, nada de lo que hiciera o dijera importaría demasiado. La cabeza de un reptil me daría un aire de rareza y divinidad egipcia. Solo tendría que dejarme adorar. Y una pornógrafa lengua bífida me haría popular por encima de todas las deidades.

El graffiti

En principio creí que se trataba de garabatos rupestres de cuando el hombre arrastraba los nudillos por el suelo; pero al leerlo con atención y descifrarlo tras un largo rato, he salido corriendo en la dirección indicada por la flecha amarilla. He atravesado campos para no desviarme del rumbo marcado y por ello he recibido más de siete descargas eléctricas de las putas alambradas. He pisado quince cagadas de vaca, me he mojado los pies cruzando un arroyo, he resbalado y arrastrado el culo por un talud y al final he llegado a una carnicería con carnicero, ni un solo rastro de carnicera. Allí no había esperanza de sexo, al menos del que a mí me gusta.
¡A ver, hijoputas! No se puede ilusionar a la gente así para nada. El próximo grafiti os lo escribís en el culo con mierda. Idiotas.

La definitiva luz

En Realidades Truncadas.

Cumple años Eve Torres

Modelo y luchadora profesional estadounidense de la WWE, también es ingeniera industrial y de sistemas. Practica kickboxing y jiu-jitsu brasileño. Participa como instructora en el programa de autodefensa para mujeres de la academia Gracie.

Cumple años Peter Weir, director de cine australiano, tiene una enorme lista de premios y nominaciones. Sus películas más conocidas: El club de los poetas muertos, El año que vivimos peligrosamente, El show de Truman y Master and Commander. Para algunos, El club de los poetas muertos (Oh capitán, mi capitán) es una obra casi de culto. Yo prefiero la ultrajante, crítica y ácida Show de Truman.

Cumpliría años Friz Freleng, animador, caricaturista, director y productor estadounidense de series televisivas de caricaturas como Looney Tunes y Merrie Melodies: Porky Pig, Piolín, El gato Silvestre, Sam Bigotes y Speedy Gonzales.

Dúo de ases y dama de corazones. En el póker sería una miserable pareja, pero aquí son un trío excepcional, como excepcionales son los obuses de Eve. Me pregunto donde estará la trampa, porque es perfecta (soy demasiado desconfiado para creer en la perfección). Pero bueno... Mejor saber dar buenas palizas y ser hermosa que dar solo palizas y ser fea, o ser bella y dedicarse al porno o ser fea y tonta. Eve es una de esas mujeres que con su presencia nos hacen entender porque hay personas no afortunadas, ya que divas como ella, acaparan toda la fortuna que nos correspondería a otros en justa justicia justísima. Mierda y yo tan miserable...
De Weir qué decir, sus obras hablan por sí mismas, pero Freleng es mi mentor, con él me eduqué, aprendí del sarcasmo, de la risa y la mediocridad que me iba rodeando poco a poco. Freeleng es mi Jesucristo (vale, exagero, pero solo un poco).
¡Eseso... eseso... esesostodo amigos!
Inolvidable Porky Pig.
Feliz, ebrio y narcótico fin de semana pleno de excesos sexuales tengáis.

Buen sexo.
Iconoclasta

Una escena costumbrista en el mercado

-Deme un cuarto de amor.
-El único que me queda caducará mañana.
-Es igual, me voy a suicidar dentro de un rato.
-En ese caso, por un poco más, puede llevarse algo de alegría deshidratada, le irá bien para combatir la sensación de tristeza ante el final del amor y la vida.
-Está bien, póngame una bolsita.
-La alegría no hace falta que la meta en un vaso con agua para tomarla, basta que la deje en la lengua hasta que se diluya con la saliva, media hora antes de morir, es muy concentrada. El amor deberá tomarlo cuatro horas antes del suicidio, es lento de metabolizar. Lo puede freír o si le gusta que sangre al cortar, tómelo crudo. A su gusto. Son treinta y cuatro euros.
-Tenga cien, ya no voy a necesitar dinero.
-Gracias, señor. Feliz muerte.
-Hasta nunca.

Calor y amor

No puede ser que haya tanto calor. No es bueno, el pensamiento se estropea.
La degeneración de las células se acelera con estas cosas.
Al final, Dios es un calefactor con el termostato estropeado. No es extraño que la gente muera.
Y la gente busca amor como si fuera la solución a una vida de un calor triste e incoloro; sin embargo, el amor lo amplifica todo para bien y para mal.

Velocilectores

Hay una tremenda psicosis con esa habilidad que muchas empresas ofertan: cursos para leer muy rápido y memorizar la hostia puta de datos.
Y claro, la peña se siente motivada a apuntarse aunque no sirva para nada y mucho menos para todos ellos que no leen más que las cuatro palabras con mensaje tierno que les comparten en sus muros del feis.
Esta estupidez durará hasta que se den cuenta que ni en cinco años aprenderán a leer seguidas cinco páginas. Y cuando otra empresa oferte trocitos de excrementos envueltos con gracia y con una leyenda que diga de donde proceden esos poderosos amuletos.
Y el sacerdote mientras tanto, se ríe porque ha cargado el hisopo con su propia orina y los bendice con una ducha dorada.
Los tontos no se hacen, nacen y son siempre tontos, hasta que por fin mueren.
¡Alabado sea el señor!

Ira y razón

La ira nos eleva por encima del resto de animales y sobre toda consideración de justicia o injusticia.
Nos libera de todo prejuicio.
Y la adrenalina es la consecuencia necesaria que da energía y fuerza para convertir la ira en acto, sea consecuente o no con la razón.
Es así, no hay trasplantes de cerebros para evitarlo, los humanos tienen esa idiosincrasia.
Hay demasiada razón y pocos actos.
Las guerras pactadas por jefes de estado y tecnócratas déspotas o de maquillaje democrático, tienen la función de desahogar esa ira oportunamente para que no se vuelva contra ellos.
No hay que sentirse demasiado orgullosos de la razón, porque demasiada lleva al abuso y luego a la ofuscación, como la cobardía lleva inevitablemente a la indignidad y luego a la muerte.
"Debían elegir entre el deshonor y la guerra. Eligieron el deshonor y por tanto la guerra". Churchill.

Un café entre nosotros, los que seamos

Maldita sea, Iconoclasta...
¿Es que no puedes tomar un café tranquilo sin pluma, ni libreta?
No te creas tan intelectual.
¿Quieres no gritarme? La esquizofrenia debe ser discreta.
¿Eso lo has dicho tú o lo he dicho yo?
Ha sido Dios.
¿Otro café?

El sibarita y la muerte

¿En qué lado de la cama quieres morir, viejo petulante?
Siempre hay un lado, un lugar mejor para todo. ¿No crees?
Te ofrezco  ser elegante, especial y refinado por última vez.
Nos ha jodido el sibarita.
¿No eliges siempre lo mejor, lo más selecto?
Ahora tú y tu petulancia venís conmigo.
Idiota... Vas a saber lo que es elegancia en el infierno.
Tantos años dando por culo, te tenía unas ganas...
Elige que no tenemos todo el día.

Diario de un ermitaño

Día 415: Hoy no ha llovido. Estoy seco.
Día 500: idem anteriores.
Día 713: Hoy ha llovido. Estoy mojado.