Que callen

¿Por qué se empeñan en decir que los muertos hablan?
Los muertos no tienen nada que decir, perdieron su tiempo.
Que callen y sean dignos, la indignidad debería ser cosa de vivos.
Se supone que con la muerte se acaba todo, incluso la cobardía y la estupidez.
¿Dónde está el problema? ¿Es tan difícil de entender?
Que callen de una vez.

Tiempo y roñosos

El tiempo no se pierde ni se malgasta, simplemente se pasa y pasa hagas lo que hagas.
La pérdida de tiempo es un concepto de gente sin imaginación, sin inquietudes, sin humor y avariciosos hasta para morir.
La sociedad está basada en la compra-venta de tiempo,  invertimos en asuntos de trabajo esclavo para poder comprar minutos de libertad verdadera.
No hay otra forma; pero no me gusta.
Así que si alguien cree que pierdo el tiempo, bien puede usar el suyo para limpiarse de mierda el pensamiento, se lo aconsejo.
No suelo dar consejos porque me hacen perder el tiempo, pero soy generoso cuando me lo propongo, con mi tiempo y con el de ellos.
Es una continua paradoja sodomita esto del tiempo.
Mejor se van a un planeta de atmósfera rica en cianuros los ahorradores y celosos de su tiempo y que no me jodan.
Sinceramente, se sobrevaloran tanto que me aburren.
El tiempo es oro, esta metáfora es solo otra estupidez institucional más.
El tiempo es mi vida y vuestro tiempo me importa lo mismo que la cabeza del pollo que nunca la quiero.

Supositorio de costumbrismo

Lo peor que puedes encontrar en esta  vida es un viejo ocioso separado de un numeroso grupo de viejos ociosos. Porque gritará, dirá cosas sin gracia o abiertamente desagradables y te provocará prurito genital hasta que alguien del grupo de carcamales le invite a sentarse con ellos.
O hasta que alguien le pegue un tiro en la cabeza.
Cuando están necesitados de cariño son insoportables.

El sopor de un Dios

El sopor de un Dios en un tórrido mediodía. Pécattor obscena vita.
(Impresión en cobre, Leonardo Da Vinci, Venecia 1500, colección privada Iconoclasta)

Berenjena y película

Debe ser que me encuentro en estado de shock por las altas temperaturas y por ello no he lanzado el televisor por la ventana.
No imaginaba que por la tele pasaran películas tan horrorosas sin recibir compensación económica a cambio, porque Viaje al Centro de la Tierra 2 es chabacana, aburrida, deprimente, chapucera, insulta la inteligencia y al mismísimo cine. Si creía que no podía existir algo peor que Cantinflas (2014), estaba equivocado, la que estoy viendo es igual de malo o incluso un poco peor.
Las ovejas están insomnes con solo escuchar el soundtrack que no es soundtrack, es un ruido mal acompasado.
Mientras se mueve ese conjunto de estupideces y de malos chistes en la pantalla, he sacado una verdura de la cocina (concretamente una berenjena) y estoy pasando un buen rato observándola.
No he apagado la tele, porque soy poderoso y puedo adorar una berenjena mientras oigo estupideces, mi cerebro es cuadrafónico desgraciadamente, pero tengo que mantener mi angustia existencial.
También podría hacer como Elvis en sus mejores colocones: pegarle un tiro al televisor; pero no soy económicamente próspero y no tengo pistola. Así que me conformo con escupir a la pantalla esporádicamente, cosa de la que me arrepentiré dentro de un rato.
Aún así, estoy pensando seriamente en clavarle la berenjena al aparato.
A lo único que presto atención de esa hediondez de película, es al bajo talle del pantalón de la chica, que me hace pensar que su monte de Venus está total y obscenamente depilado. Muy depilado.
A menos, claro está, que se trate del panty que le llega justo por debajo de las tetas, cosa que considero más probable.
¿Dios está presente también en las berenjenas?
Uno de los pseudo actores dice mientras observo la berenjena: "Eso nos retrasaría".
Llegó tarde, ya son unos retrasados.

Ángel de mierda

Bañado de luz y calor.

Coño, como un ángel de mierda.

Precioso.

Y los filos son liberadores...

El calor de las paredes

Es hora de no dormir, cielo.
La temperatura es demasiado elevada en la civilización; unos centímetros más allá, tras la pared, el aire se mueve fresco.
No me he levantado de la cama para escribir palabras de amor, me he levantado para decírtelas en la oscuridad del planeta.
La noche es dulce con la piel, nos está llamando.
Quisiera tomar tu mano, salir de estas paredes y besarte y hablarte en susurros envueltos por el consuelo nocturno.
Vamos, amor, no importa que no durmamos, importa que seamos dos en el silencio y en la serenidad.
Siento escalofríos solo de pensarlo, mi piel está ansiosa.
Perdamos unas horas de sueño y ganemos una íntima soledad envueltos en oscuridad y en palabras habladas como secretos.
Cuando llegue el día, estaremos cansados y somnolientos y reiremos nuestra locura nocturna, lo que hicimos como antiguos seres de otros tiempos sin paredes.
No necesitamos más, ni lunas, ni auroras, ni amaneceres espectaculares.
Solo que la noche nos envuelva. ¿Te imaginas cómo quedará grabada en nuestra historia esta noche?
Venga, levanta ese precioso trasero y salgamos de la civilización que nos asfixia, la noche no será eterna por mucho que te amo.
Sé que estoy loco, pero valió la pena perder la cordura por ti hace mucho.

Un montón de bracitos

Habla el coronel Kurtz.
Apocalypse Now Redux, Francis Ford Coppola, 1979.

Supositorios

Si los idiotas que trabajan en los gobiernos tuvieran la misma imaginación que para hacer cosas inservibles, serían menos ladrones y trabajarían para solucionar desempleo y explotación.
¿Me van a a dar una ayudita económica por presentar diez cajetillas y sus dibujitos?
Pues hala, ya tienen supositorios.

Uniforme de verano

Esa temperatura, dentro de la casa.
Porque en la calle está Dios pegando latigazos a todo el que se cruza en su camino a 40 putos °C también.
Yo hasta que no venga su hijo Jesús a salvarme no salgo.
Que lo crucifiquen o hagan algo malo con el chaval de nuevo y nos salven, al menos a mí.
Menos mal que tengo mi uniforme y accesorios para pasar estos cochinos veranos.
Yo os perdono.
Me cago en la maldita sensación térmica de la humedad.

Los dracmas y el turismo

Pues ya estoy nervioso a ver si los griegos dejan ya el euro y vuelven al dracma, porque nos pueden dar unas buenas vacaciones.
Con la mierda que cobro en euros, me doy un viaje en autocar hasta Grecia y al cambiar mi pobreza por dracmas, seré una especie de moraco rico, de esos del petróleo.
Me aburre tanto desperdicio antiguo clásico de toda la vida y las estatuas estropeadas; pero tienen musaka, que está buena, olivas, aceite, el tan publicitado yogur y seguro que mujeres a patadas que las prefiero al aceite, a las olivas y al yogur; a la musaka no, que me gusta mucho porque lleva carne.
Yo me solidarizo con los griegos, lo han hecho muy bien.
Qué nervios...
Vamos a Grecia este verano, a ver si hacen los cambios pronto.

Cumple años Connie Nielsen

Actriz, bailarina y cantante danesa.
En la foto está para mojar pan; pero yo la encuentro más bella ahora.
Es toda una actriz y de una belleza apabullantemente elegante, toda una clásica; por eso el gran acierto de su papel en Gladiator. Tiene una filmografía inacabable y me quedo con The Hunted, Misión a Marte o Perfect Sense.
Una mujer encantadora, como actriz y como tipazo.
Anécdota: habla correctamente danés, alemán, inglés, sueco, francés e italiano.

Cumple años Tom Cruise, actor estadounidense. Contra lo mucho que se dice, sin él Entrevista con el vampiro hubiera sido una película plana, sin matiz alguno. Él es la gran estrella de esa gran película. Otro diez en su carrera es Minority Report. Tiene cierta aura de cretino pretencioso; pero no le voy a negar su gran profesionalidad.

Cumpliría años Ken Rusell director de cine inglés. Innovador, rompedor y extravagante. Su película de la ópera rock de The Who, Tommy, se convirtió en el acto en un icono histórico del cine. Ha sido el director más censurado y más temido por los estamentos. Un film muy curioso que el tiempo ha dejado un poco fuera de lugar es Gothic, una alienación sobre el matrimonio Shelley y su encuentro con Lord Byron, cuando decidieron jugar con láudano y drogas. Allí se creó Frankenstein.

Esto sí que es un trío de ases, es un buen viernes.
Y el primer viernes del tórrido julio. No tiene un buen futuro esto, queda todo agosto y un septiembre, que por experiencia, no le gusta dar descanso a las pieles. Así que mucha paciencia, no os metáis en las grandes superficies para gozar de aire acondicionado, es como vender el alma al diablo por una mala mamada. Sudad como hombres y mujeres, sin queja, con los ojos enrojecidos.
Bueno, haréis lo que os dé la gana y a mí me importa el rabo de la vaca. Solo quería ser dramático que para eso escribo.

Buen sexo.
Iconoclasta

Solo unos segundos

Déjame arrancarle un lamento a la tierra antes morir.
No está bien negar el derecho al resarcimiento.
Oye Muerte, a cambio acepto horas de dolor y agonía. Tú me das unos segundos para hundir mis dedos en la tierra y arrancarle puñados de sangre y luego sufro lo que quieras.
Déjame ser pecaminoso, si eres católica, Muerte.
Delincuente o sociópata si eres laica.
Unos segundos para bailar con ella que la amo, lenta y suavemente, marcando el ritmo besando su boca. Como si no fuera a morir.
Unos segundos para ofender a la humanidad indiscriminadamente, porque todos somos iguales, a mí me trataron como a todos. Estas cosas se aprenden, los jueces aplican sus leyes y yo las mías, no tiene nada que ver con la justicia.
Quien quiera justicia de mierda, que te pida morir entre lamentos de dolor, como yo.
No quiero morir en paz, quiero dejar desolación. Es una justa retribución por toda esta bastarda mediocridad que he tenido que tragar año tras año de vida.
No sumará más allá de un minuto, y te ofrezco a cambio mi sufrimiento, prometo dar alaridos desgarradores. Sé que te gusta, podrás hundir tu óseo dedo puntiagudo en mi podrida rodilla, te juro que no lo resistiré.
Te doy consejos y soy un tipo que cumple.
No te puedes negar.
¿Cuántos te piden horas de sufrimiento? La gente pide algo rápido.
Aprovecha mi oferta. Aunque, qué te voy a contar a ti de tiempos limitados.
Vamos, Muerte, déjame unos segundos de vitalidad para hacer eso.

Yo soy Dios

Porque los mundos que YO creo son mejores.
Porque las emociones que YO creo son más intensas.
Porque Yo sé más que Dios si existiera.
Porque para hacer semejante mierda con la humanidad, no hacía falta un dios.

Alguien ha matado a alguien

Miguel Gila, Gila El Maestro (Madrid, Marzo 1919 - Barcelona, Julio 2001)

Un gran humorista que con una expresión y oratoria popular, llevaba el humor al más puro e inteligente surrealismo, sorprendentemente sencillo, pero eficaz como pocos humoristas lo han sabido hacer.
Siempre tengo un tiempo para recordar aquella famosa frase suya, en uno de sus monólogos en el que explicaba su tiempo trabajando como investigador de policía:
"¿Alguien ha matado a alguien?"
Bien por Gila y su genio.
Se le echa de menos.