La fiesta mayor

No paran en diez días de hacer actos absolutamente aburridos.
Y los ciudadanos deben estar ahorrando todo el año para beberse unas cervezas en los bares, porque el resto del año no aparece ni dios en las terrazas.
Y lo peor es ver a los orondos componentes de las diferentes peñas de baile folclórico con las camisetas denigrantemente ajustadas. Incluso dan la triste impresión de parecer alumnos de colegios especiales a los que les han dejado salir a pasear.
Ahora mismo, está tocando un grupo de música alternativa que hace caer a los pájaros aburridos de los cables eléctricos y temo que algunos pierdan las manos aplaudiendo eufóricos.
Y no hablemos de la cantidad de niños a los que en condiciones normales no se les deja sin correa y ahora le dan insistentemente cabezazos a la mesa donde padezco una cocacola, les sangra la frente y se ríen.
Precioso. Yo me voy al cine, estaré a salvo y dejaré de escribir tanta angustia y desolación.
¿Por qué se tiran pedos creyendo que no son oídos?
Mierda, corto y cierro, esto no tiene fin.
Precioso...
¿Por qué cojones gritan: "¡Un koala, un koala!"?
Si solo hay cerdos y gallinas y algunas sillas de ruedas descontroladas, es surrealista.
Tengo miedo.

Latidos

No lo ha sido, no eres un sueño. Eres real y táctil, me lo dice el corazón que hace bum-bum.
Bum-bum explotando de amor tras un amanecer que me descubrió amándote.
Que me derrotó en un sueño narcótico de amor.
Bum-bum, las letras en el papel forman un pergamino lacrado y secreto.
He palpado el corazón y duele. Eres real, lo oprimes con tu existencia.
Bum-bum dice el corazón agotado por una odisea de amor secreta y anónima en tiempo y espacio.
Bum-bum cuando estalla entre mis brazos y las palabras se escurren por mi piel desnuda e indefensa ante ti, como rocío bendito a las mañanas.
Bum-bum, esperando el amanecer que te despierte.
Bum-bum, soy un latido en tus labios, en todos los de tu cuerpo.

Cumple años Josie Maran

Modelo, actriz y empresaria estadounidense, ha trabajado en infinidad de revistas y ha participado en algunas películas, entre ellas en Val Helsing interpretando a una de las macizas vampiras.
Además de ser guapa, se lo gana a pulso. Es un consuelo en estos tiempos que cualquier idiota con rabo, culo o tetas llamativas pero sin cerebro, consigue alcanzar la más altas cotas de la vulgaridad entre los adocenados espectadores.

Cumple años Melissa Gilbert, actriz, productora y escritora estadounidense. Interpretó a la archiñoña y afamada Laura Ingalls en la teleserie (un adelanto de lo triste que podría ser la globalización) La casa de la pradera.

Cumpliría años José Rodríguez Losada, relojero español y militar liberal que le costó el exilio. Regaló al Ayuntamiento de Madrid el Reloj de Gobernación que preside la Puerta del Sol de Madrid (1866). Por la fama y carisma que tuvo en su tiempo, su amigo José Zorrilla le dedicó algunos poemas.

Y ahora, a esperar a ver que depara el fin de semana, yo no tendría muchas esperanzas.
No quisiera ser ave de mal agüero, pero si hay que esperar al fin de semana para ser felices, es que algo está realmente mal. Cada cual ocupe su lugar en la barra del bar o en la pista del antro o en la pista de baile y a embrutecerse. Para aquellos que no crean en brujas y en fantasías idiotas, a seguir igual, sin sobresaltos y con cinismo.

Buen sexo.
Iconoclasta

Lo transgénico y su banalidad

Voy al lavabo, cojo eso tan pesado con firmeza y con las patas abiertas como héroe orinando al crepúsculo.
Y tras toda esa tragedia clásica, tras esa demostración de poder y territorialidad, me pregunto sumido en una profunda introspección:
"¿Qué mierda le pasa ahora a mi pene? ¿Se me caerá a trozos? ¿Te quieres emancipar de mí, grandullón? ¿Te quieres desprender?"
Obvio describir mi tétrica palidez. Mi angustia.
Un pestazo en el lavabo...
Pero ni de pizca de dolor.
Y en apenas cuatro minutos, dos centésimas, recordé.
No se estaba pudriendo: había comido revuelto de espárragos con camarones, huevo, ajo, cocacola sin adulterantes, pan, longaniza, un poco de queso y paté caro.
Y chocolate.
Y dos naranjas más ácidas que la sonrisa de mi profesor al calificar mis exámenes, pero las como porque es sano.
Todo lo malo es sano.
El asunto es porqué los transgenetistas pierden el tiempo con tomates no sé qué y sandías sin semillas cuando los espárragos son tan tóxicos e intimidantes ¿eh? ¿Por qué siempre hay que ir a lo fácil y banal?
¿Eh?
Qué disgustos me dan estos sabios de mente dispersa y remolona.

La palabra es cortante

Si de verdad cortara, no lo haría, sé de mi cobardía.
Lo preocupante es que no se me seca el cerebro, sigo escribiendo.
Lo que me preocupa es la locura.
No puedo tener un final feliz.
Como si los hubiera...

Estigmas

Giran sus palmas heridas a los idiotas y causan admiración. Sonríen esperanzados millones de rostros indecentemente vulgares.
Y están nuestros estigmas, ocultos. Una sombra que hace grandes las pupilas nos delata, como animales acechando.
Y pensamos, secretamente, con una sonrisa ostentosa, que Cristo no las hubiera lucido tan tranquilo si hubiéramos clavado nosotros sus manos y pies.
Esa es la inquietud indefinida que sienten los felices cuando giran sus rostros a nosotros que no sonreímos con ellos.

Destellos dementes

Necesito ser demente y escapar, no volver a la realidad. No seguir en el mundo tangible, aborrecible, despreciable. Erróneo.
Ya es tarde para la esquizofrenia. Es una enfermedad de jóvenes y yo soy milenario.
No es bueno besar las patas de las ratas, están sucias. No hay certificado de higiene.
¿Existe el destello de la brillantez? Yo no le visto.
No vale la pena recomponer lo roto, no hay tiempo. Mi pluma luce en el suelo aplastada.
Lo que un día atesoré, se rompe aunque lo cuide; lo rompen otros por envidia, por indolencia.
He rascado el codo porque me duele y hay un feto de araña. Hay arañas mamíferas que tejen telas de mierda en el suelo.
Que se joda la araña de mierda, no necesito un repugnante hermano que eche más mierda a mi piso.
Ocurre pocas veces; pero pasa: la hediondez no consigue arraigar. Aunque da dolor de cabeza evitarla. ¿Quién quiere una cabeza? ¿Era necesario que naciera con el cerebro prisionero entre huesos?
Es un dolor de cabeza irritante, porque no es locura. Es de encierro.
Las cabezas son pequeñas, no tienen espacio y tras el sueño te encuentras ahí dentro.
Otra vez.
¿Los que tienen una gran capacidad craneal son más libres? Yo quiero un cráneo grande aunque sea ridículo el tamaño de mi cerebro. No me importa que al morir lo pesen y se rían. Importa no estar oprimido.
¿Los ciegos se sienten oprimidos? Seguro que no, porque no se pueden imaginar el poco espacio que hay en el mundo.

La belleza de lo sórdido

Es un espectáculo de contrastadas fotosíntesis, clorofilas vanidosas; el decorado hermoso de la vida y la muerte que alojan bajo sus brazos velludos e indiferentes. Ellos reciben el sol, el aire y la noche y otros nacen y mueren bajo su arrogancia. Y yo un extraño, íntimo y secreto, admiro los colores que se forman también con pieles mudadas, excrementos y cadáveres. Soy maravillosamente capaz de ver lo más sórdido de la belleza y amarlo sin disculpas.
Y la soledad es una gracia que me he ganado a pulso.

Cumple años Cecilia Chechu Bonelli

Es una modelo y presentadora o conductora de telebasura argentina. Tiene el mérito de estar buena y casada con un futbolista.
¡Ah, sí! y también posa en las revistas aunque no luciendo ropa de grandes diseñadores y se depila bien.
Y ya está.

Cumpliría años Santiago Ramón y Cajal, médico español, especializado en histología y anatomía patológica. Compartió el premio Nobel de Medicina en 1906 porque más o menos vino a decir que hay neuronas trabajando en el cerebro y no una voz de dios o de algún ser iluminado. Resumiendo: el ser humano no es idiota por razones teológicas o supersticiosas, sino por impulsos eléctricos. Se le conoció por ser "cabeza" de la llamada Generación de Sabios.

Cumple años John Woo, director de cine chino, que dio el salto a los Estados Unidos, su cine es puramente de acción y aunque ha realizado basuras como The expendables, Cara a cara y Paycheck, están pero que muy bien.

Y como hoy es el día del trabajo, ya no escribo más.
No es lógico que sea un día festivo. Siendo el día del trabajo o trabajador, para celebrarlo con sinceridad y lógica, hoy la jornada laboral debería ser de 24 horas y sin cobrar.
Ociosos, que sois todos unos ociosos.
Sed malos, drogaos y conducid, manejad a altas velocidades.

Buen sexo.
Iconoclasta

Potrillos

En Realidades Truncadas.

Frivolidad

Me gustaría ser relajada y marcadamente frívolo; pero no tengo esa habilidad de la simpleza. Solo se me da realmente bien el sarcasmo cruel.
¡Qué le vamos a hacer! Cada cual es como es de mierda.

Por los sueños

Porque en los sueños no soy cojo y no duele follar.
Porque en los sueños puedo correr y subir una montaña.
Porque en los sueños no me acuerdo con tristeza de lo que un día pude hacer.
Porque en los sueños no estoy en el mejor lugar en el peor momento.
Porque en los sueños no escribo.
Por todo eso vale la pena no volver a despertar.
Porque morir es no doler.
R.I.P.
Ojalá...

La nueva generación

Todos a coro:
"Creo firmemente en las ejecuciones inmediatas, en la evisceración, en las lobotomías, la electrocución de los genitales, el electroshock y en levantarles las uñas con palancas.
En inyectarles petróleo, darles de comer carne de sus hijos, la circuncisión de los párpados y la extracción de sus pulmones".
Ahora mis pequeños, es hora de nacer.
Y recordad: un asesinato sin dolor es como un flan sin caramelo.
Es hora de poner en marcha el Apocalipsis. ¡Ah... Qué hermosas son algunas tradiciones!
Os maldigo a todos vosotros y los vientres de vuestras madres.
Moriréis todos.
Nos vemos en cuarenta años.
Siempre sangriento: 666

Nubes juguetonas

Nubes perezosas, nubes obscenas
dejad en paz a la montaña
y su exhuberancia.
Ya la habéis humedecido,
ya se ha corrido.
Dejad que suspire
tranquila su orgasmo.
Nubes insaciables...

Un ramo y un distraído divagar

Pudieran ser flores celebrando que alguien nació en ese mismo punto de la carretera, o se casó, o fue abducido y da gracias a los extraterrestres por aquella maravillosa sonda anal que cambió su vida y su orientación sexual para siempre.
Podría ser.
O podría ser que alguien muriera en ese cruce y otro alguien no pudiera olvidarlo.
Yo digo que son para un muerto. Soy sagaz.
Porque o son de plástico o alguien las cambia cuando se pudren.
Siempre están hermosas y reflejan el color del cielo, les sienta bien la muerte.
¿Y si es un aviso?: "A partir de este punto, el camino es muerte, toma una rosa, te hará falta".
Ya he cruzado ese punto tantas veces, que no sé porque estoy vivo.
O creo estarlo.
Cuando paso a su lado, hago como que no miro, a ver si el fantasma se manifiesta.
Dicen que son tímidos.
Es estúpido... ¿Para qué haría eso un fantasma? Hay sitios mejores donde flotar, yo los busco a pesar de estar pegado a la tierra.
Si fuera un vapor, no estaría ahí mirando las flores de mi muerte.
El fantasma se fue, tengo fe en el buen criterio de los ectoplasmas. No creo que sepa que hay un ramo donde murió.
Ni se acuerda de los vivos que lloran.
Y menos de los que ríen.
Ni de sí mismo.
Memento mori (recuerda que has de morir).
Tiene razón, se me olvida cuando pienso distraído en la muerte.