Chocolate y calor

No tengo elegancia alguna y no me cuesta esfuerzo alguno alardear de que disfruto más que un cerdo en una charca a pesar del calor y del comentario sarcástico de la camarera del frío que hace, asquerosa... Le he pedido tres sobres extras de azúcar y hemos pactado tácitamente una mutua antipatía eterna.
Me sudan las cejas, pero no importa, soy como el mejor de los relojes suizos, resistente a todo.

Una pregunta estúpida

El calor. El ardor que evapora el humor.

Que seca la piel y los labios haciendo dolorosas las caricias, dolorosos los besos.

El calor que agota y envilece las ideas.

- ¿Los esquimales son pues, seres angelicales?

El frío que congela el alma y las emociones haciéndolas quebradizas.

El hielo que entumece el cariño y los abrazos caen rotos antes de llegar.

La carne cruda entre dientes negros...

- ¿Otra estúpida pregunta más?

La verdad a bocajarro

Existes para que tu ropa sea arrancada, para arañar tus muslos buscando tu coño, para embestirte sin cuidado, para usarte sin piedad.

No sé si es amor, pero metértela es lo único que puedo expresar ahora.

La verdad es brutal y por esa idiosincrasia suya, se descontrola en mi pensamiento y mi boca la materializa.

Es tu responsabilidad, también es una sinceridad.

Nadie debería preguntar por la verdad si espera decoro.

Sin resacones, sin sorpresas

Te levantas, sientes el nuevo día y te ríes de que sea nuevo, da la impresión de que se han equivocado con la programación y la han repetido: el mismo  calor, la misma tos, las mismas legañas que pinchan al frotarse los ojos que tengo que arrancar con la punta de la navaja....

Así que escribo y le pongo fecha a este día, eso me da paz.

Y me doy cuenta de que hoy toca morir, lo anoté ayer. Por lo visto sentí una fuerte punzada en el hombro izquierdo, vomité y escupí algo de sangre con una tos seca. Alguien que conocí murió de forma parecida, tengo mis razones.

Bueno, al final, alguna novedad. Hubiera preferido más dinero para hoy.

Nunca es tarde para el dinero.

Enciendo el HI-FI y Battiato canta del animal que lleva dentro y estoy de acuerdo.

Así que devoro un bocadillo de tortilla de atún y escupo un poco más de sangre y vomito y no puedo levantar el hombro por lo mucho que duele y tengo un frío del carajo.

Mi erección no tiene sentido; pero ahí está. Es un asco ser tan hombre.

Anoto en el diario: la estoy palmando, para que nadie piense que la muerte me cogió por sorpresa, y no limpio la ceniza del cigarro que ha caído ni las manchitas de sangre que he salpicado.

El animal que llevo dentro y yo agradecemos la soledad. Sería insoportable tener a alguien cerca que te dijera: esa sangre y esa palidez no es normal. Ve al médico.

No me apetece morir en una sala de espera o ingresado. Me deprime que me conecten a un goteo, y duele. No me relajo con una aguja en la vena.

Los dedos de los pies se han amoratado, así que es eso: un coágulo se ha  instalado en los pulmones.

Hoy no habrá paseo, las escaleras son un precipicio insalvable.

Coloco en el reproductor Resacón en Las Vegas 2, me gusta el inicio, cuando al despertar no se acuerdan de lo que pasó ayer, no saben donde están. Me río mucho durante ese antológico despertar de cabezas rapadas, tatuajes y resacas de visión difusa.

Y también me abandono al llanto, porque mi vida no fue así, no fue inesperada.

Y entre risas arrancadas, algún esputo de roja espuma y las humillantes lágrimas; sé que no veré el final.

Los animales de granja son sacrificados antes de que sufran demasiado. Mi ganadero siempre ha sido un tanto desidioso.

Me hubiera gustado ver cuando el chino salta enloquecido del congelador.

Las tres leyes de la cursilería (versión 2.9 para pc y mac)

He quemado un bosque.

He pagado con el sudor de mi frente tres abortos en Londres.

He escrito tantos mensajes obscenos por guasap a hermosas mujeres que podría hacer un libro y La Divina Comedia está al lado de la divina barbacoa de carbón del jardín.

¿Y bien?

Estoy esperando mi premio.

Está bien, reconozco que no es exactamente como la ñoñería esa dice (la de la reproducción, la agricultura y la literatura); pero me he esforzado.

El árbol no sabía dónde coño plantarlo y no se me da bien la botánica, ni puta idea.

Me dijeron que una mierda iban a publicar lo que había  escrito.

Y ni mis mujeres ni yo, teníamos dinero en aquel entonces para mantener un niño.

La vida me ha llevado por otros derroteros, pero dado el esfuerzo que he realizado, espero admiración y mi premio, coño.

No jodas que un tío que copia y pega, que copula sin cuidado y además es un labriego que planta cosas y se limpia el culo con ortigas, va a ser más admirado y va a tener premio por todas esas vulgaridades.

Esto parece el festival de la canción de Eurovisión, que compiten a ver quien se lleva el premio a la peor canción.

Estoy esperando...

Planeta Amor

El amor no ocupa espacio, no ocupa tiempo.
Es sencillo, mi vida: él es nuestra tierra y nuestra vida. Somos sus habitantes, no hay nada que conquistar. Fuimos dulcemente sometidos.
¿Lo sientes a tu alrededor? Abrázame, bésame. Tenemos todo el tiempo, todo el espacio.
Quemamos los pasaportes de Tierra Triste, no volveremos allá donde el espacio nos aplasta y el tiempo desgasta.

Estáis perdidas

Rezad por vuestra alma inmortal, bellas y amadas mujeres. En unas horas seréis mías.

No os podréis resistir a mí. Os haré madres y las que ya lo seáis, repetiréis de nuevo. Y además me mantendréis económicamente porque tendré suerte.

Mucha.

Yo me fio del amor y todo eso, pero donde este el africano profesor Maruf, que como yo es conocedor de los secretos, que se quiten las inoperantes ilusiones románticas y de justicia.

Ya sé vuestras tallas de ropa interior, Maruf me ha hecho el listado completo.

Os amo. os deseo y dentro de poco, seréis mías, mías, mías... ¡Jajajajajajaja!*

Haced lo que queráis; pero (os) podréis correr (qué bonita doble intención la de este verbo en este contexto cremoso y mágico) pero no esconderos.

Me lo ha garantizado al 100 % el Yoda Maruf.

Tendré un jedai entre las piernas, luminoso e inquieto.

Y al resto de idiotas que son mis enemigos/as y explotadores/as, os aviso: se os caerán los genitales al suelo mañana al despertar.

He pagado un dinero, pero ha valido la pena.

¡Jajajajajaja!* 

(Es viernes, podría ser mucho peor...)


*Nota del traductor: es risa malvada como la del Doctor Maligno de Austin Powers, con la punta del meñique en un lado de la boca. Es necesario que lo hagáis para un mayor dramatismo y contextualización del texto en su contexto.

Cumple años Lucie Mis

Actriz porno checa, caucásica, 1,7 m. de altura, 53 Kg. de peso. Pecho natural y piercing en la lengua.
Como que no hay mucho que decir. Es mejor ponerse manos a la obra y no perder el tiempo en metafísicas que no llevan a ninguna parte. Se la ve de buen tamaño, muy buen tamaño.
Me gustaría saber quién les elige el nombre artísitico o si se lo inventan ellas solitas.

Cumpliría años Lynd Ward, artista e ilustrador estadounidense, dedicado principalmente a la xilografía. Famoso por sus novelas gráficas narradas exclusivamente con imágenes. También ilustró obras como: Fausto, Frankenstein o Beowulf.
Una muestra de su obra:

Cumpliría años Pearl S. Buck, escritora estadounidense y Premio Nobel de Literatura en 1938. Pasó la mitad de su vida en China, donde la llevaron sus padres misioneros con tres meses de edad y donde vivió unos cuarenta años. Su novela La Buena Tierra se adaptó al cine y ganó dos óscar.
Escribió además un folleto, por el que fue expulsada de la Junta Presbiteriana de Misiones, titulado: «¿Tienen defensa las misiones extranjeras?».

Pues hala, ya tenemos un poco más de culturilla con el gaznate lubricado por la lujuria de la Lucie Mis. Es un mal remedio para inculcar algo de conocimientos, pero mucho mejor que el de los profesores del franquismo y otros regímenes despóticos que solían usar mentiras y torturas corporales.
Y es que prostitución, juego, pornografía y droga, son indicadores del grado de libertad de un país, siempre y cuando los puedas encontrar en la calle. Porque todos esos placeres existen en los países fasciosos (sean de derechas o izquierdas), pero solo para sus gobernantes y funcionarios.
Y ahora a torrarse bien la piel, que el verano es ya una realidad.
Para hidrataros de las largas horas de espera en las colas de peaje de autopistas y entradas en las playas, bebed mucha cerveza y licores, calmaos con marihuana y otras drogas y os sentiréis muy bien. Invitad a vuestros hijos, no seáis roñicas (codos, que dirían los mexicanos, soy hombre de vasta cultura).

Buen sexo.
Iconoclasta

De lo tosco y la naturaleza

Genial, entre una cabeza básica y meramente funcional y una extremidad inferior meramente no funcional, hay un torso de una orgullosa tosquedad que es lo único que no desentona con la montaña ni con los jabalíes que la habitamos.
Revelaciones Iconoclasta 1:12250.
(Putas on paradise)

El sarcasmo de mí mismo

La vida te pone en el decorado que te toca.
Y una mierda.
Si no fuera porque ha sido voluntad mía aparecer ahí, si un destino dictara dónde voy y qué hago, no sabría si tirarme al metro o a la taquillera, si cortar las venas o dejarlas largas.
De chiste la filosofía barata.

Coca vs farlopa

¿Quién va a ser el subnormal que va esnifar farlopa pudiendo comerse un trozo de dulce, suave y cremosa coca?
Son más tontos que las piedras los narices blancas.
Y luego un buen puro.
Y el sexo antes o después, no soy exigente. Aunque la coca no importa que espere un poco.​.​.

Sois mi envidia

¡Ah... cornudos y cornudas!
Ya me gustaría a mí tener una vida intensa como la vuestra y no ser tan asquerosamente libre.
Porque es muy triste vivir una existencia tan plana como la mía.
Me río; pero es pura amargura. Lo juro.
Porque a pesar de vuestras astas, creéis en la pureza de vuestro amor.
Me río por pura envidia, es solo un acto traicionero de mi histérica tristeza.
Tenéis una vida plena y sobre todo rica, porque el marfil se cotiza a buen precio.
Me sigo riendo de pura rabia, soy ponzoñosamente envidioso.
Que me parto...

Pinche Jesús

Yo también reciclo la basura, para que luego digan que no tengo conciencia ecológica.

Plegaria a las nubes protectoras

Tapad el sol.
No dejéis que haga foco en mí.
No quiero ser evidente, quiero ser siempre mediocre, alguien a quien nadie mira.
A nadie interesan mis errores. O mis actos.
Hacedme gris, más gris.
Ocultad el sol, nubes, haced sombra impenetrable de la maleza. Ocultad al mundo el coito post mortem, que nadie vea como jodo con la muerte.
Como se la meto con mi alma negra empujando.
Que nadie vea el tajo en la ingle, que deja una femoral abierta como una fuente.
Que sus últimas gotas de sangre bombeadas por su corazón, sean íntimas, solo para mí.
Que nadie vea su coño inerte y sin sangre deformado por mi pene infectado de mi propia mente.
Nubes amigas, ocultad toda esta miseria que no me avergüenza de mí mismo. Dadme vuestra protección, lo habéis visto todo; yo asesino poco, no soy una gran tragedia bajo vosotras.
Ocultad sus pezones sin vida, erectos por el frío de la muerte.
Está hermosa...
Ocultad el sol, que no evapore la sangre y el semen de sus muslos.
Ocultad mi boca lamiendo su ingle mutilada, la sangre ya espesa que en pequeños borbotones finales ha bañado su coño.
Ocultad a la bestia con el manto de la mediocridad.
Dadme sagrada protección. Soy la verdad más pura, la naturaleza menos contaminada.
Dadme la necesaria protección, yo pongo la alevosía, la intención, la insania y el miedo.
Ocultad los escarabajos que se meten en su boca abierta por el dolor y el terror. Y las moscas que se posan en sus pupilas sin que los párpados las defienda.
Sus bragas blancas ensangrentadas en sus tobillos.
Mi pene cubierto de sangre, aún palpitante.
Mis nubes, hermosas nubes, dadme la serenidad y protección necesarias para asesinar más, para hacer de mi enfermedad legado de la humanidad.
Monumento de locos.
Soy hijo de la tierra, más que nadie. Yo le regalo mi obra, en ella descansa mi perfecta y descontrolada insania.
Mirad mi obra, os la brindo, preciosas nubes.
Buenas noches nubes, buenas noches estrellas.
Buenas noches sol de mierda, no salgas nunca, delator de lo obsceno y de la pornografía de los muertos.

Solsticio de verano

Aún no entiendo ese ansia por celebrar el verano.
Conjeturo que se debe a que los seres humanos necesitáis, al igual que los perros, una fecha que os indique la temporada de follar y reproducirse.
Porque otra gracia no le veo a vuestra alegría. Llevo tanto tiempo entre vosotros, que vuestros ritos reproductivos me hacen bostezar ostentosamente.
Tanto, que tengo que buscar fechas en el calendario para meterla con dignidad, lejos de vuestras temporadas de celo.

Seguramente las putas harán promociones por descuento y los moteles promocionarán sus suites sintéticas y ordinarias a precios populares.
Papás y mamás enseñarán a sus hijos el mete y saca en vivo, en el calor del hogar.
Me parto...
Si estáis calientes es porque el sol da más duro ahora, y sois sugestionables, idiotas.
Que se os ha de explicar todo.
Cristo debería haber trabajado de palanganero en un burdel y al menos no lo hubieran crucificado con toda esa ignorancia de porque tenía que morir por lo seres humanos y salvarlos de toda esa basura.

Buen solsticio, que os sea muy cremoso.
Iconoclasta