Y eres pequeño

“Sabes que las amapolas son altas, altas, altas
naciste patito ¿Qué puedes hacer?
Sabes que las amapolas son altas, altas, altas.
Y eres pequeño, y eres pequeño…”
(Papaveri e papere, de Nilla Pizzi)

Efectiva profilaxis.

Para evitar epidemias no hay nada mejor que bloquear o tapiar las calles y que se autoextingan los vecinos. Ni siquiera mascarillas harían falta.
El Carrer Perdut (calle perdida) desde el siglo XVII es paradigma de profilaxis en Cataluña.

Coronaciencia ficción

Una.
Reflexión de un astronauta flotante en el espacio, su nave ha estallado cuando arreglaba una atomium-bujía del carburador trónico.
Respecto al mensaje de alerta de la falta de aire en su traje:
“¿Para qué cojones quiero dos minutos de aire en mitad de la nada. Ahora necesito una mamada.
Y veinte rollos de papel para el culo.”.

Dos.
En el 2094 (como asegura alguna película) ni de coña se harán viajes espaciales con gente hibernada. Estarán muertos todos, no habrá nada que congelar, ni una miserable merluza empanada. Las películas de ciencia ficción rozan ya la ingenuidad pueril.
Deberían adaptarse a los nuevos coronavirus.

Otro puto día más

Otro puto día a la basura.
Otro puto día más que no ha servido para nada. Acosado por los puercos del poder y sus perros uniformados, hambrientos de carne podrida.
Por los chivatos marranos que espían con sus pequeñitos cerebros, los que no tendrían que haber nacido jamás en un mundo decente y correcto. Líneas sanguíneas que deberían haber sido extinguidas y lucen a la luz llamativamente, como bestias venenosas babeando sus oraciones de mierda y sus miedos anidados en sus pequeños y pálidos genitales.
Otro puto día en el que he perdido mi valioso tiempo en nada, en evitar el acoso de todos los cerdos del mundo.
Me cago en Dios.
Por lo demás, ha sido un día asqueroso.

Memento mori

Hablando claro: de morir no te libras. 
Un buen consejo y recordatorio para estas señaladas fechas de peste.
Feliz muerte a todos.
Por gentileza de Coordinadora de Eutanasias Dulces Sueños, de Global Corporation Coronavirus Forever.

La maldad del streaming

Cuando una plataforma de películas y series televisivas como Netflix, HBO, Amazon, Filmin, etc…; pagan derechos de emisión para tenerlas en su catálogo, como por ejemplo El Exorcismo de Anna Ecklund, deben reírse pérfidamente. Con el sadismo del que sabe que hace una buena.
Cuánta maldad hay en el mundo del entretenimiento streaming. Lo meten todo sin pudor, sin criba alguna, como si todo fuera paracetamol y papel de limpiarse el culo para el coronavirus.

Como antaño

Esto es una puta mierda, antes a los leprosos se les colocaba un cascabel y no hacía falta joder trabajos y economías que se cobrarán más muertos que el coronavirus.
Los que dan positivo que caminen con una campanilla y ya está. Que cada cual guarde la distancia de profilaxis que sus genitales le dicten.
Además de un relajante ambiente musical, se evitará la ruina económica y con ello el hambre y la violencia que necesaria e indudablemente matará a más gente que el virus.
Ya lo dice el refrán: más cornadas da el hambre; pero no son cornadas, son cuchilladas, hachazos y tiros.
Y bueno, habiendo caza, la que sea y como sea, morir de hambre no es una opción ¿verdad?

La precisa muerte

La certera muerte, la relajante muerte, la necesaria muerte…
Pero sobre todo, la sincera muerte.
Dicen todos los políticos de la era de la peste del coronavirus, que la sociedad vencerá esta batalla, que la superará.
La muerte dice que ya hay miles que no la han superado. Y otros miles agonizan.
La muerte dice que mienten como bellacos.
Los que han muerto son esta sociedad, eran…
La muerte y su sinceridad humilla a los políticos, poderosos y supermillonarios. Se ríe de sus hipócritas arengas; de su banal oratoria de piedad.
Hay un tiempo para vivir y otro para admirar y meditar sobre las propiedades terapéuticas de la muerte.
Sobre todo si es ajena.
La muerte dice: lo que mal nació, mal morirá.
En los peores momentos no sale lo mejor del ser humano, solo cobardía y traición.
Y la muerte no es un viaje, morirán todos…

Grandes rasgos

No existen palabras a grandes rasgos.
Si una palabra no es concreta se derrumba el pensamiento.
Mi pensamiento no es un gran rasgo, es una cuchilla que eviscera todo; es preciso hasta el dolor y la humillación.
La palabra existe para que defina la idea exacta, clara y sólidamente.
No hay grandes rasgos, solo grandes oscuridades, grandes ignorancias, grandes estupideces que pretenden esconderse tras la negligencia del supuesto de ambigüedad.
Si no tienes puta idea de lo que hablas, métete tus grandes rasgos por el culo.

Calientes

Calientes seres que se desean desde sus soledades.
Sexos hambrientos, amores trágicos. Orgasmos silenciosos, esperma aguado con lágrimas, un monte de Venus que se contrae solo, cuasi abandonado a un orgasmo agotador.
La obscenidad es el camino.
Y no uno de putas rosas.

Y ante la peste coronavirus humildad

 

Me ha sorprendido hasta la náusea y escupir el café, esa mierda de virtudes que algunos políticos enumeran para vencer la peste, como la determinación, la tranquilidad, la solidaridad, el valor, la obediencia (cómo no) y: ¡LA HUMILDAD!

¿Para qué cojones meter a la humildad en un asunto de enfermedad, hijoputas?

¿Han descendido a tal grado de imbecilidad que ya no controlan lo que pregonan y su significado?

Pues ya pueden meterse en el culo la humildad contra la peste coronavirus; porque no le voy a rendir pleitesía de mierda. Gilipollas…

Políticos y otras bestias institucionales fuman demasiada marihuana.

O simplemente, en los malos momentos, es cuando se hace absolutamente evidente la imbecilidad y analfabetismo.

La libreta

¿Qué harías con una libreta llena de ideas en la que ya no caben más?
Pues si no tienes ni una miserable caja o un cajón en casa para guardarla, te la puedes meter por el culo.
¡Qué ganas de buscar problemas a todo!

Los malos también deben morir

Ya hay unos cuantos políticos infectados de coronavirus en el mundo, la apuesta es: ¿Cuál morirá antes?
Siempre hace falta un mártir en toda causa.
Y mejor un político, para eso están, para morir con honores. Además, en toda película siempre ha de morir un malo para dar más interés a la trama. No solo la han de palmar inocentes, sería aburrido.

Decapitaciones

No se les puede decapitar sin que se derrame la sangre por el suelo. O salpique la ropa y zapatos.
Y ese hedor, cuando se acumulan más de tres cabezas, evoca el de un matadero de cerdos.
No entiendo cómo pudieron soportar tanta mierda en la cacareada Revolución Francesa.
La chusma siempre se ha sentido como cerdo en el barro cuando de espectáculos sangrientos se trata. Margaritas a los cerdos… Literal.

Más buenismo