Solos y pocos

Son tan pocos y están tan solos que parecen hacer como yo, evitar consuelos y mantenerse dignos hasta el final.
No se miran. No estropean el momento.
No se hacen compañía, no la buscamos.
No podemos prostituirnos al final. No podemos rendirnos a la vulgaridad.
No queremos sonreír cuando nuestro pensamiento es abrasión.

A toda velocidad

La humanidad corre rápida, no se detiene.

Yo no tengo humanidad no me hace correr nadie (unas manos amadas, sí; pero es sexual). Los veo llegar y alejarse pensando si se arrastrarán igual de rápidos cuando les amputen las piernas. Si su mecanismo funcionará igual que el de un robot roto.

No es maldad, simple curiosidad.

¿Qué es la fibra sensible?

No la puedo definir, solo la sufro, mi amor.

La constante erección que se lleva la sangre de mi cerebro, haciéndome incapaz de expresar nada ante ti.

Encuentros con la mezquindad

En solo una hora

Dentro de una hora volveré a estar allá abajo y miraré rumbo 35º, aquí arriba. Y estaré tranquilo porque estuve. Porque no fue sueño y fumaré en el cielo así como en la tierra.

El viento no tiene piedad, arrastra el pasado y el futuro.

Y a mí...

Qué buenos champiñones

-Yo de usted no comería esos champiñones, y menos así, crudos-díjome el excursionista listillo y asesor.

No le hice ni caso, qué envidiosa es la peña.

Y qué buenos los hongos.

La mano impía

La mano tensa en su inmovilidad. Cruenta entre los muslos deseados.
Predadora.
Determinación e impudicia...
Parecemos tranquilos mano y hombre. Y lo estamos, seremos imperturbables hasta que la bella gima y sus ingles se tensen ante la líquida masacre del placer. Hasta que los dedos mueran dulcemente ahogados en su coño.

Un regalo

A veces el planeta es generoso y me regala un instante de belleza y la posibilidad de ser parte de él. No puedo quejarme, aunque no me quejo.
Solo soy hostil como una bestia más.

Falta de sueño

A veces pasa, que por quedarse dormido mirando las noticias nocturnas de la tele, cuando despiertas se ha cambiado el ciclo natural biorrítmico y te encuentras haciendo estupideces en la madrugada.
Y encima tengo hambre.
Ser Satanás no es garantía de bienestar.

Arte

Obra de arte conceptual que he realizado en apenas 1,2 segundos de pasión al ver que no quedaba ni una gota más en la lata.
Una cocacola inclinada de Pisa.
Precioso.
Es peor dibujar una lata de sopa Campbells. Estoy s salvo de parecer idiota, pues.

Yo y vuestra sangre

Tiempo

No tiene gracia y sin embargo, me fascina ver el movimiento del segundero y contar los segundos que pasan acercándome a la muerte tranquilo, como si no fuera la mía.
Morir es un asunto relajado.

Cumple años Charlotte Rampling

Actriz británica de una belleza ya imperecedera, ganada con una inacabable carrera cinematográfica durante décadas. Protagonizó la brutal y polémica Portero de noche de Liliana Cavani en 1974. También es tan valiente como elegante. Hizo un delicioso y gran trabajo en El corazón del ángel de Alan Parker.

Cumpliría años H. R. Giger, artista gráfico y escultor suizo, el creador del ya mítico Alien. Un superdotado de lo extravagante. Su serie de dibujos Erotomechanics, es para mí lo mejor de él; una visión fascinante, tecnológica e inorgánica del sexo, de los humanos y las formas que podrían tener.

Cumpliría años André Citroën, ingeniero francés, fundador de la marca automovilística Citroën en 1919. Fue el primer empresario europeo en fabricar en cadena de montaje. Tras acabar la primera guerra mundial, en cuatro meses convirtió su fábrica de armamento, en automóviles. Con dos cojones.

"La imagen de un bebé de siete meses asesinado en México a las puertas de una tienda junto a sus padres ha conmocionado al país y ha revolucionado las redes sociales.
Marcos Miguel Pano Colón, el bebé de siete meses, y sus padres, Juan Alberto Pano Ramos y Alba Isabel Colón, de 24 y 17 años respectivamente, fueron asesinados el pasado viernes en la ciudad mexicana de Pinotepa Nacional en lo que los oficiales han calificado como un ajuste de cuentas entre narcotraficantes."

Esto es otra muestra más de la puta hipocresía del ser humano, de su moralina de mierda. ¿Qué edad hay que tener para que sea feo que te maten o te corten la cabeza? ¿Un bebé pone los pelos de punta a la masa hipócrita de la redes mierdosas sociales?
Porque en países como México, cada día son asesinados y descuartizados unos cuantos humanos. A la mierda, falsos gilipollas. ¿Es razonable que maten a un adulto, a un adolescente, que violen a las niñas que no son bebés?
Qué mierda. Las redes sociales son la misma basura, el idéntico reflejo del pensamiento imbécil e inculto carente de todo asomo de ética.
Por mí, como si le pegan fuego a los cojones de Cristo (véase la película mexicana Heli para instruirse sobre el método).
Hay que joderse...
Y ahora a lo bueno: se precipita el carnaval con toda su lujuria y su pobreza (con la crisis los disfraces se han convertido en una olimpiada del diseño patán). Gran oferta de cerveza y bebidas, disfrazarse con una alegría estúpida que a la mañana siguiente dejará una rica sensación de ridículo y de nuevo, dejar de ser un superhéroe o algún interesante romántico para convertirse en la sombra gris que siempre se ha sido.
Sé que soy desmoralizante; pero mirad: me estoy riendo como una hiena.
Por lo demás, en verdad os digo, hijos míos: apretad fuerte y embriagadamente el acelerador, que se demuestre lo muy hábiles que sois con vuestros vehículos. Que al fin y al cabo, el coche es la representación misma de  la calidad y tamaño de la vagina o el pene. Es algo que puedes constatar en cualquier país que visites.
Feliz farsa de carnaval.

Buen sexo.
Iconoclasta

Momentos

Organizamos los momentos captados, los ordenamos según nuestros deseos intentando reparar lo que no pudimos evitar.
Y es como correr tras el viento.

Últimas voluntades

"Que no se comunique a nadie mi muerte,
que nadie llore por mí,
y que no me entierren en tierra sagrada,
y que ningún sacristán toque las campanas,
y que nadie pueda ver mi cuerpo muerto,
y que ningún lloraduelos me siga en mi entierro,
y que no se depositen flores en mi tumba,
y que ni un solo hombre me recuerde.
Esta es mi voluntad."
(Thomas Hardy)