Glory days

Hay días de gloria que pueden ser para unos y para otros días de mierda.
Y hay días gloriosos que suelen serlo de una forma institucional y de índole patriótica. El patriotismo me lo paso por el culo.
Y me alegro (es solo retórica) por los de sus glorias particulares.
Yo me conformo con evocar eróticos y románticos momentos sin grandes aspavientos.
Temo el ridículo histerismo que comporta cualquier gloriosidad, he visto futbolistas sodomizándose por una mierda de gol.

La lentitud generacional

Alguien, algunos tarados piensan que la sociedad se ha de ir mejorando poco a poco; pero esa lentitud es un continuo goteo de muertes que han esperado demasiado tiempo.
Y así, cada generación nace con la esperanza de que alguien haga leyes justas que hagan más digna la vida en manada.
Lo único que avanza velozmente para las generaciones actuales y las que han de nacer, es la represión, el fraude hacia su trabajo y la injusticia.
Es perfectamente razonable e incluso esperanzador la aparición de asesinos psicópatas.
Eso nos da a recordar que el hombre no  siempre fue la bestia rumiante que es hoy día.
Y que la injusticia, a falta de medios, se paga con sangre.
Al fin y al cabo siempre fue así hasta que se creó el primer pacto social que redactó algún cobarde que no fue devorado a tiempo por un oso o un león.

Blasfemo pecador

En algún momento, en algún sueño, en alguna paranoia, creí que Dios estaba en tu coño. Tal vez sea esa una de las razones por las que te adoro.
Y es la única razón por la que deslizo mi mano temblorosa de devoción por la piel íntima de tus muslos separados. Tan cerca de Dios.
Acariciar a Dios...
Tal vez nunca fui tan ateo como pensaba.
Tan solo soy un blasfemo pecador que tiene la osadía de lamer a Dios.

Cumple años Katie Price

Modelo inglesa (de esas para avivar el calentamiento; pero sin ninguna utilidad más), participa en los debates-basura de la televisión y ha posado en Playboy y algunas revistas para solteros o divorciados onanistas y borrachos. Es un buen trozo de carne con todo muy bien puesto.
Se le supone inteligencia para leer y escribir; pero su mirada (porque así se lo ha propuesto) es de lo más putañero que puedes comprar en un quiosco sin gastarte tanto dinero como en un Private. Basta mirarla a los ojos para automáticamente calcular si llevas suficiente dinero encima para comprarla y llevarla a un motelito con decoración china barata.

Cumpliría años Facundo Cabral, cantautor, poeta, escritor y filósofo argentino. La Unesco lo declaró en 1996 "Mensajero mundial de la paz" y fue nominado al Nobel de la Paz en 2008.
Fue asesinado en Guatemala, en el 2011, por matones que lo confundieron con un jefe de una banda de narcotraficantes. El concepto de cultura no es aplicable a los traficantes de droga, simplemente basta con tener suerte durante un par de años para ser narco.

Cumpliría años Arthur Conan Doyle, médico y escritor británico creador del detective Sherlock Holmes, aunque también escribió teatro, ciencia ficción y poesía. Lo curioso es que no recibió ni un solo premio por su prolífica carrera literaria.

Pues ya está, empieza caliente el fin de semana con la Katie aunque no tenga mucha clase, pero vamos tampoco vamos a hablar con ella del sentido de la vida. Una pena que un hombre como Cabral haya sido asesinado por unos idiotas y una sorpresa por esa falta de atención hacia Conan Doyle, ya que hubieron muchos escritores que por menos, fueron mucho más laureados. Siempre ocurre igual, si no tienes cerca el miembro adecuado para chupar, no te hace nadie caso.
Es una constante universal.
Sed malos, sed egoístas y conducid a mucha velocidad.

Buen sexo.
Iconoclasta

Cualquier tiempo pasado fue peor

Porque no te hubieras corrido en mi oído.
Porque no te llevaría en miles de palabras e imágenes en un bolsillo.
Porque las cartas no saben si estamos muertos.
Porque no habría tiempo y espacio para engañar y amarnos.
Porque no habrían confidencias de amor cuando las necesitamos.
Porque no habrían electrones escupidos por tus labios envolviendo mi glande.
Porque no pareceríamos robots en un mundo de carne y baba.
Porque cuando todo está mal, tenemos un agujero de gusano de amor en el espacio y el tiempo por el que viajan mensajes de esperanza, de sosiego.
Porque mi voz no llevaría la frecuencia necesaria a tu sexo para que tus dedos se empaparan.
Porque mi gemido no llegaría a tu alma para que mordieras la almohada de deseo.
Porque no oiría el chapoteo de tu sexo.
Porque no te podría decir que me arrancas el semen ardiendo y cuándo se enfría en mi vientre lejos de ti.
Porque no sabríamos el uno del otro y desconoceríamos el tormento de la palabra susurrada en el oído con dedos brillantes.
Porque tiempo atrás, los pensamientos no se codificaban en una pantalla y los amantes eran unos privilegiados.
Porque tiempo atrás los enamorados morían con papeles viejos entre las manos y yo moriré con tus palabras en mi oído.
Por todo ello, sé que todo tiempo pasado fue peor.
Cualquier tiempo sin ti sería mi deterioro.

LLueve

Y he sentido la urgente necesidad de que me cortaran el cabello. No sé... Tal vez quería que el agua cayera lo más cerca posible del cerebro, que incluso entrara y limpiara las obscenas imágenes de sexo y violencia, de sueños perversos.
Sueños viejos como el cerebro reptil y primigenio que es el núcleo profundo del pensamiento.
O tal vez se trate de innombrables deseos, de penetraciones violentas, de violaciones del alma. De la sangre ajena en mis manos. A veces ocurre que el depredador con un cuchillo rasga el velo del pudor, la bondad y la serenidad.
Sangra la lógica y la cordura es un rimero de intestinos aún calientes a mis pies.
Un guerrero sin guerra, aburrido frente a su propio pensamiento mientras la lluvia cae y dan ganas de salir a rugir a la tormenta.
Tal vez, lo haga. Tal vez salga con el rabo duro y la adrenalina dilatando las venas del cuerpo.
Que el agua y el viento amansen al animal que mira directamente mi pensamiento con una sangre fría que asusta en su metódico querer ser, querer existir.
Mojar la piel y el alma y bramar.
Hay serias carencias, peligrosas...

La mentira o la cobardía

La mentira no es ausencia de verdad, la mentira es la agónica y candorosa reafirmación de la verdad.
Porque a menos que el intelecto falle hasta límites insospechados, la mentira no engaña a nadie, solo confunde, retrasa ligeramente la comprensión.
La mentira existe para sobrellevar el fracaso y la frustración, para justificar todas esas miserias.
No deja de ser cobardía y nada de lo que sentirse orgullosos. Aunque es comprensible la cobardía del gusano, puesto que la fortaleza mental, la imaginación y el ingenio es solo cosa de unos pocas y extrañas mujeres y hombres que no acaban de adaptarse al entorno donde los abandonaron a pesar de que algunos han agotado ya las tres cuartas partes de su vida.

Luz versus piedras

En Realidades Truncadas.

Un gen mutante decepcionante

Soy la constante e insistente decepción del mundo y de mí mismo.
Es esta cochina fuerza mía que no se gasta y me arrastra a maravillosos seres especiales con una ilusión ilógica.
La falta de lógica lleva al exceso del amor, entre otras cosas. Y los excesos se resuelven con fulgurantes hastíos.
Y yo dale que te pego, duro, tenaz.
Me auguraron que con la edad me tranquilizaría, ahora tamborileo con los dedos en mi mandíbula viendo una foto mía porque no tengo otras que mirar, y pienso en que la psicología está muy poco cultivada, que no acaban de acertar en prever comportamientos. Los estereotipos están bien como citas de tertulias, pero son completamente futiles.
Soy un isótopo radiactivo a punto de fusión.
Será mejor que alguien piense en una gruesa funda de plomo para hacer mi ataúd, o moriréis todos.
Porque la vejez parece que llegará ardiendo.
Qué mala suerte ser un mutante tan patoso, admiro a Lobezno y sus garras eficaces.
Los X-Men reniegan de mí.
Hijo putas corporativistas...

El viento

El viento es el mensajero de los enamorados, comunica azotando la piel y el cabello en la intimidad de la soledad de los parajes y mares, la dulce melancolía de amar y ser amado, haciendo héroes de mujeres y hombres en el camino; pero cuando vira rugiente, arranca el alma de los solitarios entre la multitud, metiendo la agonía del fracaso entre el ropaje y congelando el corazón en un latido a medias que parece muerte.
El viento no miente. Es la frecuencia exacta de la certeza que habla directamente con el instinto. Es hermoso en su belleza y tragedia.
Serio como el filo de un cuchillo.
Que el viento sople, traiga vida o muerte.
Benditas y malditas las pasiones que arrastra.

Se hizo tarde

- ¿Hay una edad sin retorno? ¿Una edad en la que los errores que cometas ya no podrán ser reparados?
- Sí, cuando una pierna se vuelve negra y duele porque está casi muerta. Y tu ánimo es una mirada asqueada cubierta con una sonrisa cínica.
- ¡No jodas! Estoy perdido, es prácticamente la peor noticia que me han dado jamás. ¿Me pongo una media blanca? Lo malo es que da mucho calor.
- El cáncer es castigo por haber tenido una vida de mierda. Hay curas, santones y una horda de analfabetos que lo afirman. Millones de tarados no pueden estar equivocados. Te puedes poner la media en la polla si quieres, pero no serás perdonado por tus errores. Ser un tullido es penitencia, no perdón.
- ¿Y si follo mirando a una imagen religiosa?
-Alá te dirá que has comido cerdo en mal estado, Buda te exhortará a que medites las imbecilidades que piensas y que provocan tumores y Cristo te dirá que te perdonará a lo largo de los siglos amén; pero cuando hagas el misionero te van a rechinar los dientes igual, esa rodilla y lo que le cuelga pide a gritos una buena amputación.
- ¿Alguna buena noticia? No sé, una esperanza de unos días menos dolorosos?
-Llega el verano, el sudor se suma al dolor. No hay esperanza, no hay solución y no hay reparación de errores.
-Joder... ¿Tienes un cigarro?
-Cientos.
-Pues que se metan sus perdones en el culo junto con mi pierna de mierda.
-Por fin has entendido.
-Solo era por hablar.
-Fuma y calla.
-Qué mala pata.
-Deja de joder.
- ¡Já!

Cumple años Staci Silverstone

Actriz porno estadounidense de 1,57 m. de altura y 50 kg. de peso. Pecho natural.

Es buena chica en su trabajo porque le pone mucho interés. Ha hecho unas cuantas pelis pornos y seguro que su abuelo tiene ganas de sentársela en las rodillas. Mirad la foto, porque esto, como que no tiene mucho desarrollo.

Cumple años Brian Eno, compositor inglés de música electrónica. Empezó con Roxy Music y se ha convertido en un productor importantísimo. Fue el compositor del inicio de sesión de Windows 95.

Cumple años Jasper Johns, pintor, escultor y artista gráfico estadounidense que pintó muchas banderas estadounidenses, unas más sucias que otras y que ha ganado una fortuna inmensa. Una cosa es ser artista y otra tener suerte, en él se han reunido ambas cosas, aunque yo digo que más la suerte que el arte.

Como el fin de semana se presente tan duro de calor, voy a instalarme debajo de la cama, ya que la pelusa acumulada por mi falta de higiene constituirá un maravilloso aislante. Y tengo la inmensa suerte de no ser alérgico a ningún ácaro, ni polen ni nada de nada.
Y aunque nadie se lo crea, fumar me calma, porque me da un aire sudoroso y erótico que hace brillante y deseable mi vieja piel de lagarto, ergo disipo el calor. Cosas extrañas de la física.
Y no digamos más tonterías, mejor le dais un repaso al arte de Stac... Perdón al arte de Jasper o escucháis el monte de Venus de Stac... Otra vez.. la música de Brian Eno, quería decir.
Es el calor, que me cortocircuita las neuronas.

Buen sexo.
Iconoclasta

Espadachín muerto

Qué ternura, parece un espadachín muerto.

Su cola es la espada perdedora y su cuerpo un dije de turquesas perdido en el camino.

Esa gracia casi teatral de morir con sus garras extendidas. Eres un héroe...

 Sé que no es de admirar, pequeño, sé que es muerte pura.

Pareces tan vivo... Como el mosquetero de un película que se hace el muerto con su espada muy
cerca tras un duelo aciago.

No me río, sonrío triste. No es burla, hay ternura.

Pronto estaré yo por allí y mi cadáver no será tan inocentemente gracioso, ni provocaré ternura.

Adiós amiguito.

El saludo de una niña

Ha levantado la mano del manillar y me ha saludado con un "hola". Tal vez tuviera doce años, iba en un grupo escolar de unos veinte niños haciendo una excursión en bicicleta.
No les prestaba atención, soy poco dado a prestar atención a los humanos, pero ella ha levantado la mano, para atraer mi mirada.
Sin ser necesario, solo una cuestión de sorprendente simpatía.
Tal vez se ha dado cuenta de que camino solo, olvidando que hay humanos.
Sinceramente, pienso en mi diosa, de humanos estoy harto.
No soy cómodo para ser saludado.
Su sonrisa era arrebatadora, no sé como era su rostro, porque el sonido del "hola" y su mano flaca levantada , es lo único que he visto.
No recordaría su rostro, tampoco importa .
Se ha hecho extraña como un sueño.
Qué manía tienen algunos humanos de hacerse merecedores de admiración por ese carisma, por esa generosidad innata.
Me ha hecho sonreír de una forma natural, en una respiración, sin darme cuenta.
Y he pensado por unos segundos que será muy querida y la otra cara de la moneda: somos muchos los que no nos merecemos un saludo tan cordial y espontáneo.
Quien quiera que sea y lo que será, le deseo lo mejor de una larga vida.
Ten cuidado, mucha suerte, pequeña extraña.
Hasta nunca.

Oscuros

No estoy seguro de que exista la felicidad, simplemente existe la ausencia de necesidad, el nivel más alto y perfecto de conciencia.
La felicidad y sus sonrisas un tanto banales, entran en el terreno de la narcosis.
Y dios solo pega y calla en la joroba de los crédulos.
La vanidad y la alegría por nada es el hipócrita escudo de lo superficial y la cobardía a la muerte.
En la inquietud y la sombra es donde anidan los sueños que nos hacen descaradamente valientes y épicos.
Los estigmas de Cristo se pudrieron en pocas horas; las sombras de nuestros amados muertos sobreviven y vuelan por encima de sagrados cadáveres.
Si un estigma no es una herida en el alma, es solo un roce fortuito, la quemadura de un cigarrillo en unas manos torpes.
Seamos ocultos y secretos antes de morir, si pudiera ser.