Idioteces dichas por idiotas. Citas. Reflexiones de zambombazo urgente. Miserias y más mentiras. Vamos, la misma mierda de todos los días, pero más breve. Que hay prisa y prisa y pagan una mierda por soportar tanta banalidad.
lunes, 8 de junio de 2015
Amantes desconocidos
Somos dos enamorados extraños entre si a los que les arde el corazón y la piel con las reminiscencias de tiempos anteriores.
Bastaron las precisas palabras y las tristezas claves para reconocernos.
Y explotó un amor rotundo convirtiendo la vida en una dramática carrera cronometrada por un ansia milenaria por el encuentro y el agotamiento de insondables distancias espacio-temporales.
Extraños que se sonríen con ojos tristes, con esperanzas casi erosionadas por áridos años. Que se estremecen al pensarse entre los brazos amados.
Si muero en la carrera, mi vida, lanza una promesa de amor eterno al viento, déjame un rastro de ti para buscarte y reconocerte de nuevo.
Tal vez seas mi vecina (me lo dijiste con una sonrisa de arrebatadora sensualidad) la próxima vez y la vida nos regale largos años unidos. Sonríe, mi amor, como tu me hiciste reír con tu ocurrencia.
Que la muerte pueda con mi vida; pero no con este amor.
Si no muero, solo dime: Ya está, mi amor, descansemos.
Y si vierto seis lágrimas, recógelas con tus dedos, con tus manos; que no caigan porque son tuyas.
Es amor fósil viejo como la Tierra, las he llevado conmigo como testigos de mi tristeza de años buscándote.
Somos nosotros en todos los tiempos y su fin es evaporarse en la calidez de tu piel.
Eres mi vida y mi universo, solo en tus manos las derramaré, como toda tú serás envuelta en mis brazos.
Alea jacta est, mi amor.
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domingo, 7 de junio de 2015
No es placentero, es un dolor.
Alguien dijo que duele amar, yo entendía que pudiera doler la cabeza o el corazón.
No la polla.
Ni por un momento pienses que me avergüenza, no creas que acaricio esta carne dura ante ti para alardear de nada.
Es mi cortejo de amar, nací bestia y me quisieron convertir en hombre, solo que algo les falló.
No pienses que soy telépata, ciego o invidente.
Si toco, acaricio y rozo continuamente, no es para entrar en tu mente.
Es para que separes tus piernas (cosa que parece que no acabas de entender porque no hay manera), tomes mi mano y la lleves a tu coño con fuerza y ansiedad.
Que el tacto sea insoportable y que tu consuelo sea mi mano atenazando tu coño.
No pienses en mí como en un obsceno, lascivo, libidinoso o pura y llanamente sexual.
Soy animal puro, pero por lo visto cuando me quisieron convertir en hombre, tuvieron otro fallo en mi adiestramiento.
No dieron ni una. Son más tontos que mis huevos, que llevan más de cincuenta años juntos y aún no se saludan.
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sábado, 6 de junio de 2015
La mujer que llora
Oye mujer, no sé cual es tu aflicción, no sé porque estás triste.
No es que me quiera entrometer en tu vida. El caso es que tú te has entrometido en la mía con ese llanto inconsolable.
Lloras en una frecuencia que duele, a mí.
No quiero saber cuál es tu dolor, sería insoportable para ambos.
Solo quiero desviar tu atención hacia a mí, para que dejes de llorar de esa forma que me dobla.
No soy insensible, pero si me contaras el porqué de esa forma de morir de pena que tienes, no te podría ayudar, seríamos dos llorando. Un drama de cojones e irresoluble.
Así que mientras aún tengo ánimo, dime si te gusto. ¿Quieres sexo? ¿Quieres comer pizza? Luego nos preguntamos los nombres y si va bien nos montamos el romance del siglo.
¿Te parece?
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viernes, 5 de junio de 2015
Cumple años Galilea Montijo
Es una presentadora de televisión y actriz mexicana de telenovelas, Así mismo ha posado en revistas para machos como Maxim y H. Y como es natural, está como un tren.
Ya que hacen verdaderas mierdas para la televisión, que al menos la carne sea agradable a la vista.
Increible,ble,ble,ble...
Cumpliría años Federico García Lorca. Poeta, dramaturgo y prosista español. Como dramaturgo, se le considera una de las más importantes figuras del teatro español del siglo xx, junto con Valle-Inclán y Buero Vallejo. Murió fusilado tras el golpe de Estado que dieron aquellos cobardes hijos de puta fascistas y franquistas. Piara de puercos... Les sobrevivió con su arte, aquellos marranos no dejaron huella y él mea encima de sus cadáveres.
Cumpliría años Pancho Villa, fue uno de tantos revolucionarios mexicanos al mando de una de tantas revoluciones mexicanas que sirvieron, al parecer, para absolutamente nada. Se les supone buena fe a los revolucionarios, pero yo no creo en brujas. Murió asesinado en una emboscada en Hidalgo del Parral.
Hala, más cosas curiosas que si salieran en el Trivial Pursuit, ibais a ganar los quesitos de todos los colores en cuatro tiradas de dados.
Valga la pena resaltar para que nadie lo olvide, que los tiranos, los tarados endogámicos, los intolerantes y lo peor de la basura de la sociedad es la que asesina la cultura. Es muy importante no olvidarlo.
Y ahora, corred en pos de la libertad, como pajaritos de desmesurados y notorios genitales asomando entre el plumaje. Porque no conozco ningún humano que sea tan sutil como para que unas plumas les tapen las tetas o los cojones, sinceramente.
Sed malos, perversos, gastaos el dinero de vuestros hijos en beber y luego decid unas mentiras, será aburrido; pero no hay otra cosa que hacer. Está bien, soy un tanto tremendista, pero no me pagan para ser una monada de carnes bien puestas como la Montijo que rima con botijo.
Buen sexo.
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jueves, 4 de junio de 2015
Transcurriendo
La vida transcurre y yo me mantengo firme, no me gusta que me trancurren sea lo que sea que signifique.
Si algo no entiendo, es que no debe interesarme.
Mientras tanto, me transcurro un cigarro y un café.
"Diario de un loco: hoy no me entiendo".
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miércoles, 3 de junio de 2015
El pozo del deseo
Foto de Sacrila.
Tiene el tamaño necesario para alojar la punta de mi lengua endurecida, como si quisiera penetrarte también el vientre; para llenarlo de mi saliva hambrienta como la de los lobos que lo custodian.
Un pozo de deseo que arquea tu espalda cuando lo lleno.
Lo enfoco como el animal que caza, como una presa, como una posesión.
Como un hombre que te anhela...
Es el punto del reposo de la lengua, una sima en tu vientre que es promesa, el anticipo de lo que beberé más abajo, más profundo.
El centro de la perspectiva de mi deseo y de él radian las líneas de convergencia del placer y la excitación.
No sé si es perfecto, no lo contemplo en su proporción, lo contemplo en su profundidad, en su trascendencia, con devoción. No puedo pensar más que es tuyo.
No puedo comparar porque no existe parangón.
Acaricia el ombligo y sentirás mi rostro en tu vientre.
Y déjame inundarte, amor mío.
Maldita mía.
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martes, 2 de junio de 2015
San Francisco de Asís en el campo
― ¡Hola caracol! ¿Dónde has dejado tu casita?
―Soy una babosa, joder.
―Y entonces ¿Dónde vives?
―Entre los cuernos de tu padre.
― ¡Ah, qué buena sombra! Adiós, también te amo, antipática babosa.
―Adiós, hijo puta.
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lunes, 1 de junio de 2015
domingo, 31 de mayo de 2015
Amar correctamente
La única forma correcta de amar es la mía.
La humanidad ya ha tenido demasiadas oportunidades para hacerlo bien.
Adiós al "amor" hipócrita de aburrimiento y asco de verse en la misma casa, adiós a los borrachos que no saben meterla, pero pagan a las putas para que giman un hombría que es torpe y precoz, adiós a la dejadez y al sexo anodino, animal y sin cerebro.
Ahora amaré yo con toda la sangre necesaria. Y no podréis esconderos de la vergüenza de vuestra inutilidad.
Pornógrafos ridículos...
Yo soy Dios.
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Una buena comida
Los restos de mi desayuno.
Soy la degeneración de la gastronomía, un androide de mantenimiento deprimente e ignominioso.
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Una erección divina
Por la divina erección que hace de mí un obsceno hisopo, yo os bendigo, condenadas/os.
Que dormir no sea descanso y se convierta en alucinación de humedad y resbaladizas emociones, porque yo Dios así os...
Me parece que es hora de dormir, es una mierda ser tan psicológicamente hiper porn...
Joder, quería decir hiperactivo, es un asco ser tan macho.
Ego os absolvo.
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sábado, 30 de mayo de 2015
Cobardía y superchería
Decir que la muerte es santa y te va a proteger el culo si la rezas y enciendes unas velitas o le das unas mierdecillas de ofrenda, es lo mismo que pegarse en la frente una pegatina de Peter Pan.
Adorar a la Santa Muerte, precisamente es la patraña más cobarde y analfabeta,
Hay que tener cojones para aceptar la muerte como lo que es: el fin de la vida sin posibilidad de resucitar.
Los muertos no vuelven y la muerte es fin, es cobardía pura enmendarse a una santa muerte o a un san pinocho.
Cuando sepáis al menos escribir vuestro nombre, pasaremos a una lección más compleja, adoradores de la estupidez.
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Lejanía
Hay veces que consigo poner la suficiente distancia entre ellos y yo. No reconozco aquel lejano lugar. Y no entiendo como mi pierna podrida me ha llevado tan lejos.
Está tan remoto que no es mi sitio. No recuerdo haber tenido una tierra que amar, no tengo emociones de pertenecer a ninguna ciudad.
Y entonces me doy cuenta que de verdad soy un forastero en la Tierra, que el concepto de raíces me es algo completamente ajeno.
Tomo la navaja y grabo mi nombre en el tronco de un árbol, como si algún día pudiera ser una lápida sin fecha. Tal vez el árbol se muera antes que yo, no estoy seguro de mi vida ni de la de ningún otro ser.
No sé en que cementerio acabaré, aunque tampoco importa, solo estoy cansado y eso hace mi pensamiento denso y hostil.
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viernes, 29 de mayo de 2015
Vida es muerte
Porque vida es muerte y muerte es el resultado final de la vida. No hay un más allá por el que valga prostituir el pensamiento y el deseo. No vale la pena vivir como fariseos para nada, por una hostia insípida que se pega irritantemente al paladar aunque la muerdas. La sagrada repostería no tiene una buena escuela.
(de Nosotros, bastardos de Dios, de Iconoclasta)
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