Lorca en gris

Porque en un día gris de próxima tormenta, Lorca ilumina la tierra con un sol oscuro de sangre y mortificantes deseos.
Y caminas esperando encontrar al amargo y al jinete en un recodo de un camino incierto.
La montaña es un buen decorado para leer al poeta.

Cumple años Peta Wilson

Actriz australiana que alcanzó fama y notoriedad por ser la protagonista de la serie televisiva Nikita. Tiene una larga carrera en telefilmes y cine. En La Liga de los Hombres Extraordinarios, obtuvo el papel de vampira que debía interpretar Mónica Bellucci.
Una vampira auténticamente explosiva, yo me dejaría ma... chupar por ella hasta quedar seco.

Cumpliría años Manuel Blanco Romasanta, psicópata criminal español. Confesó trece asesinatos durante el siglo XIX; pero no fue ejecutado con el garrote vil al considerarse el único caso documentado de licantropía clínica. Se le acusó de asesinar a mujeres y niños para sacarles el sebo o unto, y posteriormente venderlo como pócima.
En el juicio declaró ser víctima de un sortilegio de una bruja que, según él, le hacía transformase en lobo durante las noches de luna llena. Y que convertido en lobo, había matado a trece personas por instinto, usando sus patas y dientes para acabar con sus vidas y comerse los restos en compañía de otros.

Cumpliría años Pedro Infante Cruz, cantante y actor mexicano de la época de oro del cine mexicano e ídolo de la música ranchera. Hizo más de 60 películas y grabó 310 canciones. Por su actuación en la película Tizoc (1956) ganó el Oso de Plata del Festival Internacional de Cine de Berlín.
Murió a los treinta y nueve años cuando el avión que pilotaba cayó en pleno centro de la ciudad de Mérida durante su despegue. A la tercera fue la vencida, porque antes del accidente mortal, tuvo dos más, uno de los cuales le costó el implante de una placa en el cráneo. Buen piloto no era.

"135 latigazos para el azote de los reformistas iraníes.

Condenado un exfiscal de Teherán a quien se atribuyen abusos de derechos humanos
Said Mortazaví, el infame fiscal general de Teherán durante las protestas electorales de 2009, ha sido condenado a 135 latigazos en un juicio por corrupción concluido a principios de este mes. Los activistas de derechos humanos, que le responsabilizan de los abusos sistemáticos cometidos entonces contra los opositores, han tachado de inhumana la sentencia a la vez que la critican como una mera pantalla ante los graves delitos que cometió.
“Ni siquiera alguien como él, que ha estado involucrado en la brutal represión de numerosos iraníes, merece un castigo corporal”, ha declarado Sarah Leah Whitson, directora ejecutiva de Human Rights Watch, una organización que en 2010 describió a Mortazaví como “un violador sistemático de los derechos humanos”. En su opinión, la sentencia “socava y distrae del fundamento de las acusaciones en su contra”.
Aun así, el final de este aliado del expresidente Mahmud Ahmadineyad no deja de ser paradójico para alguien que presidió el Tribunal Revolucionario de Teherán y en 2003 se convirtió en fiscal general de la capital. Su intervención en el cierre de decenas de periódicos reformistas y el encarcelamiento de numerosos blogueros le granjeó el apelativo de “carnicero de la prensa”. Tras las protestas de 2009, el Parlamento le cesó por la muerte en detención de tres manifestantes. Dos años después fue absuelto. EE UU le incluyó en su lista de sancionados por “continuos y graves” abusos. Además, Canadá le vinculó con la muerte de la fotógrafa irano-canadiense Zahra Kazemi cuando se encontraba detenida en 2003. A pesar de su caída en desgracia a la vez que se apagaba la estrella política de Ahmadineyad, Mortazaví ha logrado evadir esas acusaciones. Los ominosos 135 latigazos le castigan por “apropiación y despilfarro de fondos públicos”. Está por ver si el hombre que se convirtió en símbolo de la violenta represión contra los reformistas llega a probar el látigo del verdugo sobre su espalda. Mortazaví puede recurrir. También los afectados van a hacerlo porque ni siquiera se le condena a la restitución de lo sustraído."

¿Y qué propone la ong Human Rights Watch con semejante hijoputa? ¿De rodillas, de cara a la pared durante diez minutos? ¿Brazos extendidos en cruz y un libro en cada mano durante dos minutos?
Lo que se debería hacer con este imbécil, es una ejecución rápida, como en China: tiro en la nuca y que la familia pague la bala. Porque como dice la noticia: está por ver si recibirá el castigo.
Y la posibilidad de que pueda recurrir el fallo, es tan grande que dan ganas de masturbarse ante la desfachatez.
Los de Human Rights solo son niños de familia bien que no tienen ni puta idea de lo que es la represión, sus asesinatos y abusos. Es absolutamente ético y humano destrozar a latigazos a Said Mortazaví.
Por si no hubiera bastante con los políticos de mierda y sus abusos; ahora hay que soportar la tolerancia hipócrita, simplona y populachera de una ong.
Un tiro en la nuca, coño; no hay que dar tiempo a que se pueda reproducir más el bicho.
Idiotas...
Muerto el cerdo, se acabó la peste porcina.
Eso y que antes lo circunciden sin anestesia.

Y con la alegría y la ilusión de la puesta en marcha de la campaña navideña y las luces adornando las calles, me despido con una erección en honor a Peta.
Bebed y fumad. Chutaos heroína en vena y conducid veloces a la gloria. Porque se acercan fechas de plásticos gastos, de comidas espantosas a precios de prostitución de lujo.
Y no se vale el suicidio, es trampa.

Buen sexo.
Iconoclasta

Relajados

Los tres estamos relajados, cada cual a un lado de una alambrada ridícula que podemos saltar cuando queramos.
No importa quien está dentro o quien fuera, es subjetivo.
Importa que nos oímos respirar, que nos observamos sin envidias ni frustraciones.
Importa que mañana nos encontraremos de nuevo. No puede hacer daño un asomo de optimismo.

Refrigerando

Hay que refrigerar la biela aprovechando el aire frío del Pirineo.
Me gustaría que ese aire se llevara el dolor y la fealdad, no solo el exceso de calor de esa biela casi podrida.
Pero nada es perfecto, así que seguiré caminando y pedaleando como si no doliera, soy orgulloso.
Y así hasta que se caiga o me la desguacen.
Y cuando eso ocurra, evocaré tiempos de sudores en aires gélidos mientras pienso en qué modelo de pata de palo me quedará bien. Porque del ataúd no me tendré que preocupar.
Un par de iracundos cuervos me distraen con sus gritonas blasfemias, porque parece que siempre están enfadados.
Algo huele a podrido en Dinamarca, deben pensar.
Y yo.
Es hora de una sonrisa.

Cubrirte

No quiero ser un superhombre, no pretendo poseerte. Me bastan pequeñas cosas.
Me conformaría con ser nube, bajar hasta ti y cubrirte por unos minutos.
Como la montaña es amada por el cielo.
Aunque no te des cuenta de mi caricia.
Y luego diluirme con el corazón sereno de haber cumplido la misión para la que nací.
Ser vapor me basta, no pido demasiado.

Grandes espacios

No entiendo, no puedo comprender como hay humanos que se sienten desamparados ante los grandes espacios. Como si tuvieran miedo al mismo cielo, a las llanuras y a las montañas.
Siempre he buscado los grandes espacios.
Los humanos llegan para pasar unas horas en libertad; pero después de un tiempo se agobian, deben retornar a sus cuatro paredes, bien cobijados.
Somos muy pocos los solitarios que cierran los ojos ante los grandes espacios y dejan que el frío viento de paz a un pensamiento ardiente.
Cuando me encuentro en espacios abiertos, es un pesar volver a la casa.
Soy muy primitivo, o he vivido demasiado tiempo en las granjas humanas, en las ciudades. Y en contra de lo establecido, en contra de todos esos afectos por el lugar donde siempre se ha vivido, he desarrollado una alergia emocional a los límites.
Mear en la tierra, los labios cortados por el frío, el calor agotador de una caminata...
No, no he nacido en el tiempo adecuado.
Ni en el lugar.

Tiempo que perder

"Afortunado es el hombre que tiene tiempo para esperar".
-Pedro Calderón de la Barca-
Otro error de un famosillo.
Ese no es el quid de la cuestión.
Lo jodido no es que tengas tiempo, es que te lo quitan. Afortunado el optimista cándido e ingenuo.
La muerte te besa dulcemente el cuello mientras esperas.
Calderoncito se relajaba demasiado.

Cumple años Reina Tanaka

Cantante, modelo, actriz y seiyu (actriz de doblaje) japonesa. Una monada de metro y medio de altura muy bien concentrados.
En noviembre del 2010, publicó en su blog una entrada con una foto suya y de una compañera de su banda imitando los ojos coreanos, estirando sus ojos con los dedos. Por supuesto, a los fans coreanos, maldita la gracia que les hizo. Y como es rebelde y graciosamente racista (pero no tonta), tuvo que pedir disculpas por su broma. Por mí, perdonada, aunque hubiera acribillado a balazos a un presidente elegido democráticamente por el pueblo de mierda.

Cumpliría años George Patton, general del Ejército de los Estados Unidos durante la Segunda Guerra Mundial.
Impulsó el combate con tanques, enviando importantes destacamentos al norte de África, en la invasión de Sicilia y en el escenario europeo. Dicen que era bastante inestable emocionalmente y solitario. Lo apodaron el "General Sangre y Agallas".
Abofeteó a unos soldados que padecían fatiga de combate llamándoles cobardes, cosa que se hizo pública. Muchos pidieron su dimisión o expulsión del ejército. Claro, después de sobrevivir a una guerra, como que no te gusta que Sangre y Agallas te dé unas bofetadas.

Cumpliría años Paracelso, alquimista, médico y astrólogo suizo. Sus contemporáneos creían que era capaz de transmutar el plomo en oro. Fuera de supersticiones y a pesar de sus aficiones esotéricas (naturales de aquellos tiempos oscuros), dio un empujón científico a la medicina. Fue el primero en usar el láudano como anestésico. Murió a los 47.
«No debe haber ningún cirujano que no sea también médico. Donde el médico no sea también cirujano no será más que un ídolo que no es sino un monigote.»

"Las bragas de Eva Braun, subastadas por 3.300 euros.
La prenda interior, que perteneció a la esposa de Hitler, fue encontrada en un bunker abandonado.
MARTES, 8 DE NOVIEMBRE DEL 2016 - 13:26 CET
Unas bragas ribeteadas con puntilla de encaje que pertenecieron a Eva Braun (Múnich, de de febrero de 1912, Berlín, 30 de abril de 1945), amante y esposa de Adolf Hitler, se han subastado por 3.300 euros en la casa londinense Philip Serrell.
El diseño de cintura alta y de color malva, que ha superado con creces al precio estimado, cifrado entre 340 y 510 euros, fue encontrado al finalizar la guerra, en un bunker abandonado situado en el hotel Platterhof, junto a la casa Berghof que tenía Hitler en los Alpes Bárbaros.
INICIALES BORDADAS.
Una portavoz de la casa de pujas ha señalado a Efe, que la prenda lleva bordadas las iniciales de la que fue su  propietaria, fue ofrecida por un particular y la adquirió otro coleccionista británico.
También se han subastado otros objetos personales de Braun, entre ellos un anillo de oro, que alcanzó 1.417 euros y una cajita de plata grabada con las iniciales 'EB', que contenía su pintalabios rojo y que se ha adjudicado por 407 euros. Así como unas fotos en blanco y negro en las que Braun aparece sola y también con Hitler, se han subastado por 113 euros.
Con 17 años, Eva Braun, que según ha revelado Channel 4,  tenía antepasados judíos, trabajaba como modelo para el fotógrafo personal de Hitler, cuando conoció al líder nazi en Múnich. Dos años después de ese encuentro en 1929, la joven fotógrafa se convirtió en la amante del nazi quien comenzaría a agasajarla con regalos de todo tipo. La pareja se casó el 29 de abril de 1945, la víspera de suicidarse juntos."

Sinceramente, las bragas de la putilla se han sobrevalorado en mucho, aunque siguen siendo baratas comparado el precio con otros que se pagan por prendas de famosos.
Por esa pasta, las bragas deben tener marcas de fluido de coño para que el comprador se las lleve a la nariz y esnife con pasión enfermiza "eau de chocho de Braun". Tan sórdido y tonto como lo sería un puñado de pelo de Trump comprado por un mexicano.
Y vamos a por un fin de semana frío del carajo.
Ánimo, los hombres del norte, los rudos que aguantan frío y almorranas congeladas, son los más fuertes. Mirad sino a los vikingos y como ellos, bebed y haced tríos sexuales, pequeños míos. Esta es mi voluntad, amén.
Yo os mal... os bendigo.

Buen sexo.
Iconoclasta

Un millonario fascista, normal...

Nunca me han interesado las carreras de caballos ni de burros; pero es inevitable no sentirse ofendido visual y auditivamente por la noticia del burro ganador en el hipódromo de Establos Unidos: el asno Trump ha ganado el raid estadounidense por tres cerdos de ventaja.
Joder... Si es que está de moda que payasos y animales de feria ocupen cargos de poder. Es lo que tiene la pobreza: los desesperados votan a cualquier iluminado.
Igual que Hitler, el borracho parlanchín y gritón de tabernas alemanas.
Estas cosas demuestran que la democracia es un tremendo error: la ignorancia no debería votar jamás.

Nieves sin piedad

Han llegado las nieves a las altas montañas. Y aunque lejos, al respirar profundo, los pulmones sienten la gélida hostilidad de la nieve.
Ese blanco suave es tramposo.
Ve con cuidado caminante, lo blanco puede ser tan letal como lo más oscuro.
De una forma u otra, la naturaleza pone a prueba los organismos que en ella viven y elimina los que no merecen semejante privilegio.
A los que han vivido demasiado según su ley.
Perfecto, me parece bien.
Vale la pena sacrificar vida por libertad.
Ya he paseado demasiado por calles y plazas reguladas por letreros y neones, por semáforos y vehículos que atropellaban mi libertad e inyectaban sangre negra en mi cerebro.
Mejor ser condenado por la naturaleza que por la mierda creada por los humanos.

Decrepitud

 Tranquiliza mirar por la ventana y encontrar toda esa decrepitud. El caos de sombras, hierros y cables que resalta un sol sesgado y cruel como una cuchilla separando uña y carne. Indiferente al dolor, a la humillación que ilumina y contrasta.
Mi pensamiento es como la fachada castigada, lleno de sombras y deterioros, de cables cruzados.
Cicatrices en las redes sinápticas.
Es un orgullo asomarse a la ventana y toparse con algo tan parecido a mi cerebro.
Porque he conseguido la misma decrepitud en mucho menos tiempo que el empleado por el planeta para arruinar la casa.
Soy un recordman de la decadencia.
Y luzco con los brazos en alto una copa oxidada con una sonrisa torcida.

Cumple años Marlène Jobert

Actriz francesa, una monada de pelirroja pecosa. Ha hecho una ingente cantidad de películas, sobre todo en los 60 y 70 del siglo pasado, que se constituyó en musa sensual para algunos realizadores. Menciones, premios y por si fuera poco, es escritora y cuenta cuentos infantil.
Très magnifique...

Cumpliría años C.K. Williams, poeta americano, crítico y traductor. Una bestia de escritor que ganó casi todos los premios literarios de poesía. Dicen que su obra es violenta a cuanto dura y crítica. Cosa normal cuando vives un tiempo que te asquea. Uno de sus poemas:

CRISTAL

Pensaba que ahora ya habría pasado,
como todo pasa antes o después, pero aún me ocurre

que cuando de repente me topo con mi imagen en un cristal, siento una especie de sacudida, un temblor. Miro rápidamente a otro sitio.

Últimamente, desde que murió mi padre y me acerco a su edad,
lo veo primero a él, y tengo que fijar bien la vista para reconocerme.

He llegado a pensar que mi preciosa singularidad se estaba diluyendo,
pero aún más duro, más cruel que eso, es la manera en que, cuando era joven,

creía cuando mirabas debías poner en ello sentido,
algo más serio, con mayor sustancia: me fijaba en mi pobre rostro

y pensaba, "Todavía no está ahí". Parece que aún lo hago.
¿Qué es lo que no está? ¿La belleza? No es probable. ¿Sabiduría? Menos.

¿Acaso vivimos o intentamos vivir con la intención de embellecernos?
Todo lo que veo por mi parte son los restos de mis otros rostros fracasados.

Pero puede que lo que busquemos sea justamente una mirada menos hiriente:
No un "Todavía no está ahí", sino algo así como "Ya llegará, tranquilo".

Cumpliría años La Bella Otero, bailarina, cantante, actriz y cortesana (puta de alto nivel simple y llanamente) española que residía en Francia. Una de los personajes más famosos de la Belle Époque francesa.
El mérito reside que partiendo de unos orígenes miserables, de una pobreza espantosa y de ser violada cuando fue niña. Dio la vuelta al mundo con sus canciones y bailes (más carismática que artística) y llegó a conocer incluso a Rasputín. Durante muchas temporadas fue estrella en el Folies Bergère de París. Ludópata empedernida, murió arruinada.

"Abren completamente la tumba de Jesucristo por primera vez en 500 años.
El equipo que se encarga de restaurar el Santo Sepulcro en Jerusalén retira la lápida que lo cubre, que se destapó parcialmente en 1809.
National Geographic Channel prepara un documental sobre este histórico trabajo de restauración, que finalizará en la primavera del 2017.
MARTES, 1 DE NOVIEMBRE DEL 2016 - 15:32 CET
Decenas de peregrinos aguardan en una larga cola, con paciencia y emoción, para entrar durante un minuto al Santo Sepulcro, el lugar donde la mayoría de las confesiones cristianas cree que estuvo enterrado Jesucristo tras ser crucificado y antes de resucitar al tercer día.
El diminuto cubículo, cuyo acceso está regulado por un monje griego ortodoxo que regaña a quien intenta arrancar a la visita unos segundos más de lo estipulado, es el centro de la iglesia del Santo Sepulcro, situada en la Ciudad Vieja de Jerusalén, en territorio palestino ocupado por Israel, según la ley internacional.
La capilla que encierra este lugar santo, el Edículo, está escondida por andamios y telas blancas con motivo de la primera restauración completa que se llevará a cabo aquí desde 1810. Un equipo de arqueólogos, científicos y restauradores de la Universidad Técnica Nacional de Atenas, dirigido por la profesora Antonia Moropoulou, se encarga de los trabajos.
INCENDIO EN 1808.
Los peregrinos que llegaron al Santo Sepulcro el jueves se llevaron un enorme disgusto al comprobar que estaría cerrado durante dos días por las obras de restauración. Desconocían que dentro del Edículo, los técnicos estaban tomando muestras de la presunta tumba de Jesús de Nazaret, que se abrió el miércoles pasado a las 8 de la tarde.
La última apertura fue parcial, en 1809, para preparar la restauración que se llevó a cabo tras un incendio que causó daños severos en 1808. El sepulcro sufrió serios desperfectos posteriormente, en los terremotos de 1867 y 1927. La primera apertura, completa, se produjo en 1555, cuando Bonifacio de Ragusa era Custodio de Tierra Santa.
Una cincuentena de privilegiados asistió el miércoles pasado, a puerta cerrada, al momento histórico de la retirada de la lápida de mármol que cubre la tumba. Entre ellos se encontraban las autoridades religiosas de las tres principales corrientes que guardan este lugar santo y que han pactado su rehabilitación: ortodoxos griegos, católicos romanos y armenios ortodoxos.
FOTOS EN EXCLUSIVA.
Expectantes y conmovidos estaban el Patriarca ortodoxo, Teófilo III, altos representantes de la Custodia de Tierra Santa (Franciscanos), el obispo armenio Sevan, autoridades religiosas coptas y miembros de la familia musulmana que guarda la llave de la iglesia y la abre y la cierra diariamente.
Nadie pudo hacer fotos de la retirada de la lápida, excepto las cámaras de National Geographic, que para tener la exclusiva pagó decenas de miles de euros, según fuentes locales. De hecho, National Geographic Channel ya está anunciando la emisión, este mes de noviembre, de un reportaje sobre esta restauración. Aunque aún no hay fecha de estreno anunciada, sí han presentado un vídeo sobre este futura producción. 
Marie-Armelle Beaulieu, responsable de la revista "Terra Santa", fue una de las afortunadas que asistió a la retirada de la losa. Explica a este diario que debajo “había otra pieza de mármol gris y agrietada”. Entre una lápida y la otra había arena y dentro del sepulcro también. El lecho funerario está tallado en piedra de Jerusalén.
Beaulieu comenta en un artículo que corrió el rumor de que esa arena “tenía un olor suave que invadió el espacio”. Otros testigos presenciales lo confirman. Testimonios recogidos cuando el arquitecto Nikolaos Komnenos abrió parcialmente la tumba el 19 de noviembre de 1809, hablan de “una extraña fragancia”. En diversas ocasiones se ha hablado de un aroma agradable procedente de los féretros que contenían restos de santos.
FRESCOS DESINTEGRADOS.
Cuando se retiró la lápida en 1955, Bonifacio de Ragusa dejó escrito lo que había encontrado en el interior de la tumba. En el sepulcro vio pintados unos frescos en los que aparecían dos ángeles y unas inscripciones. Una decía: “Ha resucitado, no está aquí”. Según el Custodio, los frescos se desintegraron.
“En el centro del lugar santo se encontró un trozo de madera envuelto en un paño precioso. Apenas lo sostuvimos (…) al contacto con el aire, el paño se deshizo y quedaron unos hilos de oro. En la madera había unas inscripciones borradas (…), aunque se podía leer en letras latinas mayúsculas “Helena Magni””, señaló Bonifacio de Ragusa. Estas palabras se referían a Helena, la madre del emperador romano Constantino, que identificó los lugares santos en Jerusalén en el año 326.
El trozo de madera se dividió en tres. Una parte se envió al entonces Papa, Pío IV, otra al emperador Carlos I de España y V de Alemania y la tercera se conservó en la Custodia de Tierra Santa, en Jerusalén.
VENTANA EN LA TUMBA.
Los científicos analizarán el contenido de la tumba de Jesús, que alberga una roca donde se supone que yació su cuerpo, en algún momento entre los años 30 y 33 del siglo I. La roca está tapada ahora y se pretende abrir una ventana en el sepulcro para que pueda verse a través de un cristal.
Según una fuente próxima al equipo que se encarga de la rehabilitación, citada por la revista “Terra Santa”, los científicos habrían detectado “una perturbación del campo magnético” en el sepulcro. El equipo técnico griego no ha querido comentar nada a este diario sobre sus descubrimientos.
La rehabilitación, acordada el pasado marzo y que acabará la primavera del año que viene, costará más de 4 millones de dólares (unos 3,647 millones de euros), de los que una parte han sido donados por el rey de Jordania."

¿Eres tonto? ¿Se puede saber qué te pasa Bonifacio? ¿Acaso no te hemos dicho que resucitó? ¿Cómo va a estar aquí?
Más o menos, la inscripción era como un letrero de comercio: Cerrado por vacaciones eternas.
Y de piedras, como si no hubiera bastante con la de la Meca, ahora a competir con la del sepulcro del presunto Jesucristo.
Es cautivador como se empeñan en invertir dinero para hacer de Jesucristo un hecho real, histórico.
Si es que cuantos más fieles, más dinero. Y es una ley mercantil el invertir para seguir captando devotos que dejen su pasta.
Respecto a lo de la fragancia, con ese exceso de autosugestión y un par de porros más de hachís, encontrarán que el ambientador usado en aquellos tiempos que dicen que son del siglo I, es el predecesor del que se usa en las salas de cine para evitar el olor cacofónico de las palomitas.
National Geographic y Dios tienen en común que están en todas partes y en todos los spots publicitarios. Normal que hayan soltado una pasta gansa para fotografiar la piedra, entre colegas anda el juego.
Gente tan culta y tan flipaos...

Tras el empacho de zombis y golosinas baratas compradas por peso sin ninguna garantía sanitaria, ya no queda más que esperar las próximas fiestas navideñas gastando lo que no se tiene en algo que no se quiere pero que en algo hay que usar el dinero de las tarjetas de crédito.
Quien las tenga.
Pues ya sabéis, lo de siempre: follad sin pudor, sin reparos y sin pensar en la inmensa tristeza de una vida dedicada a trabajar para la compra y búsqueda de cosas inservibles.
Está el alcohol, las drogas, el tabaco y para los menos imaginativos, los canales de deporte y fútbol (fútbol es un juego, no un deporte).
Tenéis una buena oferta lúdica.
Yo no, yo soy sano-sanote y solo fumo y cultivo tumores. Así que tomaré una de mis carísimas estilográficas de edición limitada y escribiré cosas sin ninguna elegancia y con total impunidad entre ardillas, jabalís, ratas y sapos aplastados.
Soy oscuro... ¡Buuuu!
Aunque me gusta follar con mucha luz y con esas lentes de aumento de los cirujanos.
Bendito fetiche...

Buen sexo.
Iconoclasta

Valle de lágrimas

Alguien dijo poéticamente que la vida es un valle de lágrimas.
No es correcto, hay lágrimas; pero las lágrimas no son el problema.
El problema está cuando el valle se llena de hijos de puta, que son los catalizadores de la efusión lacrimógena.
Los valles por definición e idiosincrasia son bonitos y no son tristes.
Los idiotas son el problema number one del valle.
(Artículo extraído de la Iconopedia).
Creo firmemente en la precisión comunicativa, sea prosa, poesía o periodismo.
Es que ves algunos parajes y piensas: ¿Cuánto tardará un imbécil en llegar para joder la marrana?
Es precisa la reflexión y al mismo tiempo, jocosa. Así se escribe.
Mañana discutiremos de los que escriben "balle", en lugar de "valle". Que también provocan lágrimas de vergüenza y risa.

Somos iguales

Ella es indiferente a mí. Y yo indiferente a los de mi especie.
Vivimos y comemos sin importar a nadie. Sin necesidad de nadie por temor a la soledad.
El equilibrio es vivir independientemente de quien viva y quien muera.
No nos hemos saludado, las normas cívicas ahogan la libertad.
Y está bien, es correcto.

Blancas tumbas

Soy un iluso, además de tener que ir urgentemente a la óptica a que me revisen la graduación de las gafas.
Por otra parte, creo que he de atar fuerte mi imaginación. Soy un romántico patológico.
Creí que era una preciosa configuración frontal de tumbas blancas, un simpático cementerio.
Pero no, eran simples balas de heno primorosomante empacadas.
Mierda...
Pues nada, no me rindo.
Así, que le doy rienda suelta a la imaginación y digo que son tumbas, tumbas blancas y anónimas. Porque están en el sitio perfecto y en el día que han decidido que sea de muertos.
Faltan zombis en el prado; pero no tenía ganas de esperar, sinceramente.
Cuando ves una tumba por más de treinta segundos, empiezas a bostezar.