Cumple años Eiza González

Actriz y cantante mexicana, famosa por haber participado en una de esas horripilancias de la televisión basura: la novelucha o teleserie Lola, érase una vez.
Salvo que está muy buena para la actividad sexual, no hay gran cosa que destacar. Porque ser de un país determinado, no es una cuestión de voluntad. Unos son estadounidenses, otros franceses y otros mexicanos, en definitiva, nada que premiar si no tienes unas buenas tetas.

Cumple años Gene Hackmam, el actor de actores, estadounidense, es carisma puro. Un maestro y un genio; en toda la multitud de películas que ha hecho, ha destacado, y solo por él han sido buenas en muchos casos. Su forma de sonreír sarcástica y madura y su mirada cuando interpreta una antipatía, no tienen en absoluto parangón con otro actor. O cuando desata su ira... Es un 10, un crack. Yo era pequeño, pero ya en The French Connection (1971), dejó una huella imborrable de su carácter. Luego por citar dos rápidamente: Arde Mississippi (1988) y Sin Perdón (1992). Esto es un artista.

Cumple años Christian Bale, actor británico. Aunque por su forma de actuar pueda parecer antipático en sus gestos o un tanto frío, es innegable su buen talento. A Batman le dio la seriedad necesaria para el público adulto. American Psycho (2000), El tren de las 3:10 (2007) o Out of the Furnace (2013), son unas pocas a destacar de las buenas películas que ha hecho.

Buenas carreras para celebrar sus cumpleaños, aunque no me hace tanta ilusión como celebrar el mío. Soy generoso, pero no tanto como la madre Teresa de Calcuta. Hackman, es un artista único, Bale seguramente podrá parecérsele en el tiempo un poco, en su estilo. Y esperemos que la maciza Eiza salga desnuda en Playboy y que no cante y actúe, que está muy buena.

Buen sexo.
Iconoclasta

Da miedo hablar

No es timidez, es un miedo real.
Cómo decirlo.... Es que...
Es que ella habla y siento el vértigo de un amor, la vorágine de abrazar y besar su pensamiento todo, y con ello, su carne.
Es valiente la condenada, es más valiente que yo...
Da pánico. Tiene la desfachatez y osadía de dejarme indefenso, rompe muros de contención, de prudencia.
Y construye en el aire, como si fuera fácil, un ramo de flores y una mirada devotamente enamorada. Y un beso y un abrazo que se escapan a mi control.
Hace trizas cualquier intento de control, del mío. Porque ella no necesita controlar nada.
Es creadora.
Da miedo hablar, da miedo que hable y ejerza su sensualidad y verse pequeño ante ese despliegue de belleza y de emoción.
No es una banalidad, no son palabras bien colocadas. La literatura se esfuma, no hay ingenio entre estas palabras, no hay voluntad en medir y exponer, solo un carnívoro deseo de devorarla a besos.
Hay que amordazarla, hay que contener toda esa sensualidad que me roba los años vividos, que demuestra que hay cosas que no sé, cosas que posiblemente no sabré. Que nací tarde o fuera de lugar.
Da miedo hablar, da miedo escucharla. Porque  dobla el tiempo y el espacio con una sola frase, construye uno de esos túneles del cosmos que lleva a su dimensión, a su propia y única dimensión.
A sus sueños... Me convierte en un visitante de su fantasía y yo acaricio las paredes de ese decorado arrebatador.
El precio es que se pierde un latido de  mi corazón. Y se crea un expectante silencio, mientras las piedras de los muros se golpean mudas entre ellas en el espacio.
Y nadie parece darse da cuenta de la tragedia de amar, te quedas solo ante ella.
E intento ser razonable, pero no... No hay razón alguna lo suficientemente sólida ni madura para evitar caer en la belleza de un sueño.
Un sueño tan vívido que crea una dulce melancolía. Y das gracias a la soledad porque te mantiene oculto en ese momento que los ojos se humedecen.
Como húmedas están las flores sacrificadas a ella entre mis manos.

Escuchar un himno

Fraude y vanidad

Una vez se ha hecho el ridículo y han descubierto que no es más que un fraude como artista y persona; alguien tan vulgar y previsible como la puta que gime placer con su cliente, solo queda alardear y magnificar la mierda que le ha quedado entre las manos y las piernas. Y así, una miserable torta de queso de puerco la convierte en langosta a pesar de que todos le ven comer mierda.
Como si a alguien importara su mediocre vida.
Es lo que tienen los fracasados y los vanidosos: un valor desmesurado e injustificado por su vida. No es bueno hacer un show de tanta miseria y vulgaridad. Es mejor la dignidad, pero de eso no entienden.

Ninfas y faunos

Algo falla en sus pequeños cerebros, porque demasiada gente ama a mucha gente. Como si el planeta fuera el puto paraíso.
No saben lo que es amar. No son capaces de entender su exclusividad.
Nnfas y faunos sometidos a la voluntad genital, con sexo mediocre y funcional.
Se visten, pobres palurdos, con el ropaje del amor y ni ellos mismos pueden asear su piel a las mañanas de toda esa ponzoña hipócrita que les cubre.
La cobardía a la soledad no es motivo de orgullo ni de llamar amor a cualquier porquería que pisas en la calle.
Demasiada banalidad para mi gusto. No hay selección natural.

Arpía urbana

Arpía de la ciénaga urbana, clávame tus sucias garras de miseria y aceite quemado de coches ruinosos.
Desgárrame el pecho y el vientre.
Y más abajo, si quieres. Estoy cansado.
Inféctame de la misma porquería que a ti te deja dormir tan profundamente sin que el aroma de tu podredumbre te robe el descanso.
Que mis ojos se hagan negros para evitar la sucia luz en la que flota el polvo y pieles quemadas.
Vacía mi cerebro como lo está el tuyo.
Una mutación o una maldición por una noche de descanso... Es buen negocio, Arpía de la ciénaga urbana, puedes desgarrar lo que quieras de mí.
Si tuviera alma, te la daría.

Los amantes, de Minea

Los amantes, un relato de Isabel Guillén-Minea, no he podido evitarlo. Otra vez...
Un beso y un aplauso a la escritora.

Café y tabaco

No sé como ocurre, no soy consciente si soy el autor del bodegón o alguien lo crea cada mañana para cuando despierto, solo sé que me encuentro sentado ante él con los pies fríos y la sensación de inexistencia. El cigarro es una mecha que me lleva lentamente a la realidad y el café no acaba de templar mis pies.

El alborozo de algunas pérdidas

Cuando algo molesta u ofende, es lógico y de obligado cumplimiento, deshacerse de ello.
¿Qué razón hay para no hacerlo con una persona odiada o despreciada? Porque al fin y al cabo, es mucho más molesta una mala persona que un cuadro horrible del salón que nos ha cansado.
Tal vez sea el asunto religioso o una simple cobardía por evitar un enfrentamiento. Es habitual quedarse con la mierda antes que quedarse sin nada.
Las leyes deberían tener un abanico más amplio de clasificaciones para los asesinatos. Hay muertes buenas y malas, necesarias y superfluas.
No toda asesino debe ser tratado como criminal.
Y debería haber un día de la alegría por las personas de las que nos hemos deshecho de algún modo u otro.
Todas las cosas y las personas que molestan, deberían desaparecer de la faz de la tierra, porque la vida es muy corta y podría ser que un día los idiotas volaran y taparan los rayos del sol  provocando una gran glaciación.
Preservemos el planeta.
Querer ser Teresa de Calcuta para todos los seres humanos sin distinción, es lo mismo que ser idiota.
Alea jacta est (o debería).

Cumple años Doutzen Kroes

Super modelo holandesa y ángel de Victoria's Secret. No tiene desperdicio alguno y parece de plástico de lo perfecta que es. Se gana a pulso estar entre las modelos mejor pagadas del mundo.
Por lo menos trabaja, cosa que muchos multimillonarios no acostumbran a hacerlo.

Cumple años Georg Baselitz, pintor alemán neoexpresionista. Su carrera fue fulgurante porque en los años 60 del pasado siglo, la policía saboteó una obra suya: Die große Nacht im Eimer, que representaba a un niño masturbándose, un retrato suyo (que parece un pinocho mal dibujado). Bravo por el provocador.

Cumpliría años Serguéi Eisenstein, director soviético de origen judío de cine y teatro. El montaje innovador de sus películas, sirvió para sentar las bases de montaje de las actuales películas. Su obra : El acorazado Potemkin (1925), se considera una de las mejores películas de todos los tiempos. También es la segura fuente de inspiración de Tim Burton para su estilismo de cabello.

Buen trío para el fin de semana(sobre todo por la Doutzen, absolutamente devorable), por el gran director de cine, un innovador con importancia vital para la posteridad del cine. Y por un pintor provocador y rompedor; lo del niño masturbándose (autoretrato) en los años sesenta, cuando los Beatles dejaban oír sus ñoñeces, fue todo un puntazo.
Plas, plas, plas, plas...

Buen sexo.
Iconoclasta

Cita inicial The Hunted

Apasionante y sarcástica cita de la película.

Beatlemania

Se ha extendido tanto por el tiempo y el espacio esa ñoñez, que me pregunto si la peña aún cree en los reyes magos, que sus culos no huelen a mierda y sus genitales están a salvo del aroma de la orina.
Enciendo una vela negra a Satanás (si románticamente existiera) por la larga vida y supervivencia de sus satánicas majestades los Rolling Stones, que pusieron las cosas en su sitio con su simpatía por el diablo contra el submarino amarillo repetitivo y tontorrón.
Aquellos no fueron los felices 60, fueron los ignorantes 60, los beatos 60.
No me siento satisfecho. Y nací en el 62, mal año para la inteligencia y las inquietudes intelectuales.
Soy un superviviente de aquellos tiempos.

Un viaje al silencio

Hola, mi amor.
¿Te apetece un viaje por el infinito, lejos de aquí, de ellos?
Hay tanta interferencia en este planeta, que a veces no oigo tus latidos.
¡Por toda la mísera indecencia del mundo! Cómo me gusta apoyar mi mejilla en tu seno y escuchar tu corazón, con el pezón erecto rebelándose en mi piel curtida por los años y el hastío. Con mis dedos investigando insistentemente las ingles que enmarcan tu sagrado coño.
Eres mi isla del silencio: arrecifes de sutiles jadeos y suaves palabras susurradas en mi oído, como olas serenas lamiendo con dulzura las rocas.
(Una clara metáfora de mi lengua en tu sexo, sin dulzura, siempre con un hambre atroz.)
Vayamos al infinito, donde los cometas arden sin ruido y los planetas estallan en un mudo espectáculo de color.
¿No sería precioso escuchar tu palpitar en medio de ese monumental espectáculo de destrucción y rayos gamma?
Sé que no es posible semejante viaje, pero tú tampoco eras una posibilidad para mi mente pequeña.
Aprendí de la impredecibilidad de los posibles e imposibles a través de tu corazón.
Encontraremos la forma de viajar allá si me dices que sí.

La prisa y el ansia

No puedo identificar la causa o las causas; pero tengo prisa.
Tengo urgencia por llegar no sé a donde, no sé cuando, no sé como.
El mundo no es grande, no es enorme; solo hay unos pocos sitios donde ir.
Y un solo sitio del que marchar. Parece tonto decirlo, pero es vehemencia.
Cuando queda poco de vida, cualquier disyuntiva es traumática.
Y uno se plantea si hay tiempo, si será cadáver al aterrizar. O si cuando el tren abra sus puertas en la estación, el viajero continúe dormido.
Más adelante verán que está muerto.
Es normal esta neurosis cuando hay ilusión. Los sueños llevan una subfrecuencia de miedo a la decepción.
Ying y Yang de mierda... El karma es aburrido.
Menos mal que mi mente es oscura, sería decepcionante morir sin saber.
La inocencia se desintegró hace mucho, si alguna vez la tuve.

Dios muerto

¿Sabes? Dios ha muerto. Te juro que esto de mis manos no es sangre seca.
Ahora nadie puede amarte más que yo.