martes, 6 de junio de 2017

Frío yo


La madrugada en las calles son silencios rasgados por el fragor de un río, la tos humana, aceras que no tienen razón de ser, caminos negros y balcones muertos como cadáveres bostezantes.
Fría piedra, fría muerte.
Frío yo porque me gusta y fascina.
Porque soy incapaz de desear que llegue el día.
Soy una lápida que camina.

domingo, 4 de junio de 2017

Azúcares y mierda


¿Quiénes son los idiotas que dicen que el azúcar es malo?
Los que intentan amargarme aún más la vida.
Los odio.
Cuanto más agrio mejor y más sano.
Que coman mierda.
Pues mira por donde, que pienso morir diabético perdido.
Y divertido.
También pienso morirme de cáncer de pulmón y de tibia si es necesario.
Sin embargo, estoy seguro de que todo eso no me matará.
Lo que me matará es el asco. Me tienen podrido con tanta mierda.
Quieren que los memos no tomen azúcar para que carezcan de energía y humor. Para que su cerebro (por pequeño que es) no tenga suficiente alimento para rendir bien. Y tengan que avisar a la policía para que les desalojen alguna cucaracha que los tiene acobardados en su propia casa.
Además, semejante mensaje, colorido, divertido e inservible no cabría en una bolsita de sosa y cobarde sacarina, o cualquier otro edulcorante de multinacional poderosa.
Parafraseando el mensajito del sobre de azúcar: ¿A quién hay que matar para dulcificar tanta mierda?
Gilipollas...

Cosas tristes


Te pasas más de cuarenta y cinco minutos pedaleando a primera hora de la mañana, con la ilusión de que cuando llegas a destino, te espera un buen almuerzo que has preparado primorosamente.
Pero no. Llegas tan hambriento que al abrir la sandwichera, te das cuenta de que son muy tristes esos sandwiches.
Son tan poca cosa para tanta hambre...
Observo sin ningún tipo de alegría mi desayuno, pensando en chuletones y longanizas curadas.
Y en el pequeño tamaño de la mochila.
No cabe un cerdo entero, es un problema logístico también.
Así que los devoro con cierto fatalismo. Reflexionando que la vida es una mierda y luego te mueres.
Pero que buenos estaban esos hijos de puta de sandwich de chorizo y mortadela en su simpleza...
Podría haber sido peor, por ejemplo: que me sangrara la nariz y sazonara el pan con ignominias.
Pero que buenos, coño...

sábado, 3 de junio de 2017

Eufemismos



¿Y si en realidad, cuando decimos "cansado", queremos decir "asqueado"?
El léxico es un problema para muchos, y más si se hace un uso excesivo de la retórica o los eufemismos.
Soy un marginal de la palabra suave, de las maneras melífluas que esconden años de indecencias y perversiones en la oscuridad.
Me gusta más follarte el coño y el pensamiento que hacerte el amor con pasión.
Es que ya soy viejo para perder el tiempo.


viernes, 2 de junio de 2017

Cumple años Luciana


Ficha ganadera:

Procedencia: República Checa.
Edad: 33 años.
Categoría: MILF.
Años en activo: 2004 / 2009.
Etnia: Negra.
Color de pelo: Morena.
Color de ojos: Marrón.
Altura: 168 cm.
Peso: 53 Kg.
Medidas: 91-58-88 C.
Pecho natural: Sí.
Una incansable trabajadora: cinco años traga que traga tiene su mérito. No sé que más decir, salvo mentar su culo y hacerle reverencias. Lo pide a gritos, aunque seguramente es deformación profesional y solo es su forma habitual de desear feliz fin de semana,

Cumpliría años Donatien Alphonse François de Sade (marqués de Sade). Filósofo y escritor francés, autor de Los crímenes del amor, Aline y Valcour y otras numerosas novelas, cuentos, ensayos y piezas de teatro. También le son atribuidas Justine o los infortunios de la virtud, Juliette o las prosperidades del vicio, Las 120 jornadas de Sodoma y La filosofía en el tocador, entre otras.
En su momento fue un pornógrafo rompedor y provocador; pero sus relatos se me hacen sumamente repetitivos y aburridos hasta el bostezo.

Cumple años Peter William Sutcliffe (el destripador de Yorkshire), asesino en serie británico de finales de los años setenta y principios de los ochenta del siglo pasado. Sus asesinatos, de una feroz e incontenible violencia, se llevaban a cabo con mutilaciones abdominales y genitales y extracción de órganos.
Trece mujeres muertas y siete gravemente heridas es su currículum. La mayoría putas.
Sus armas: martillos, destornilladores y cuchillos.
Mostró suma astucia antes y después de consumar los asesinatos, no es un cerebro podrido desorganizado (solo lo tiene podrido) que huele las bragas sucias de menstruación de su madre y se masturba con ellas.
El Tribunal Supremo británico rechazó (le dijo que una mierda) su apelación de solicitud de libertad en el año 2010, confirmando la cadena perpetua impuesta.

"ARAÑA VIOLINISTA.
La Policía de Madrid recupera una peligrosa araña en un piso de Vallecas.
Un vecino encontró al arácnido en su cuarto de baño y avisó a los agentes.
F. JAVIER BARROSO
Madrid 1 JUN 2017 - 11:24 CEST
La Policía Municipal de Madrid ha recuperado un ejemplar de araña violinista o del rincón en un domicilio particular del distrito de Puente de Vallecas. Esta especie, que es nativa de América aunque se puede encontrar en España, es venenosa y su picadura es muy dolorosa e incluso mortal para algunas personas, según ha informado esta mañana el gabinete de prensa de este cuerpo.
Un vecino de Puente de Vallecas, cuya identidad y dirección no se ha facilitado, encontró al ejemplar en su cuarto de baño. La araña se caracteriza por tener las patas muy largas y moverse con rapidez. Por ello, avisó de inmediato a los servicios de emergencias. Al lugar acudieron agentes de la Unidad de Medio Ambiente, que recogieron al animal y la llevaron al centro de recuperación municipal, en el distrito de Latina.
Sin embargo, la araña terminó en el parque Faunia, que es la institución privada que se hace cargo de ejemplares peligrosos de este tipo.
Los agentes están investigando cómo pudo llegar el animal hasta el domicilio de Vallecas. Lo más probable es que alguna persona lo tuviera en su casa y que, por causas aun no esclarecidas, se le escapó de su jaula." (http://ccaa.elpais.com/ccaa/2017/05/31/madrid/1496226924_800810.html)

A mí no me intriga la araña, me intriga el vecino que se encontró al bicho en el aseo. Hay que ser nenaza, idiota e incluso indigno para llamar a la policía por una araña. Es lógico que no se dé a conocer su nombre.
La humanidad se está convirtiendo en una manada de vacas asustadizas con demasiada leche en las tetas para moverse con elegancia.
Yo he matado escorpiones y arañas a pisotones y no he tenido que llamar a la policía.
A cualquier insecto que invada mi territorio, le espera un zapato de talla 45 o bien una buena rociadita de insecticida. Vamos, que ni se me ocurriría la humillación de que unos policías se rieran de mí.
Y lo otro, todo ese barullo de transportar a la araña a un centro de recogida, es la cosa más estúpida que se pueda leer. Seguramente le pondrán un collar y un nombre.
Precioso.
Luego se quejan del gasto púbico (público quería decir, es que lo publico siempre me parece genital).

Buen fin de semana a todas las mujeres y hombres de mala voluntad y pensamientos perversos; porque de ellos será el reino de la mierda.
No hay reinos, ni cielos, ni infiernos.
Ser bueno significa morirse de hastío para nada. Tampoco hay que convertirse en un asesino. Basta con sobredosificarse de esas pequeñas licencias narcóticas o alcohólicas que los que gobiernan la sociedad promueven para crear un espejismo de libertad en las reses trabajadoras.
Y follar con un condón roto para darle un aire de peligrosidad a ese sexo rancio y soso de viernes noche y de sábado en el automóvil.


Buen sexo.
Iconoclasta

sábado, 27 de mayo de 2017

2 Tristes tigres



Se preguntan si la tristeza se puede confundir con la serenidad de una noche. Y si hace falta un tercero para confirmar alguna posible tristeza.
Tal vez sea cuestión de una ausencia.
De un lugar y tiempo erróneo.
Tres tristes tigres, es una fantasía. Tres tigres simplemente serían multitud, molestia.
Dos tristes tigres, posamos tranquilos a la luz nocturna.
Y está bien.

viernes, 26 de mayo de 2017

Cumple años Yōko Matsugane


Gravure japonesa o Idol Gravure. Admirada y deseada por el volumen de sus tetas y en general toda ella. Una auténtica belleza voluptuosa.
Aparte de algunos DVD que calientan, pero no queman; no ha hecho absolutamente nada más, me refiero a trabajo de verdad. Dejémonos de hipocresías: sexuar no es trabajar, igual que no es trabajar ser político.
Estas modelos son auténticos jarrones decorativos, colocas una en cualquier rincón del salón y siempre entonan con la decoración. O sea, la usas, y la dejas en el mismo sitio y ella sola se autolimpia.
Yo quiero comprar una.

Cumple años Mary Flora Bell, asesina inglesa que con 11 añitos torturó y mató a dos niños de cuatro y tres años. Con esa misma edad, la encerraron en el trullo. En 1980, salió de la cárcel y hoy ya es toda una afable abuelita.

Cumpliría años Jacob Kevorkian, médico, político, músico y activista estadounidense. Aplicó la eutanasia a 130 pacientes. Su lema era "Morir no es un crimen". En 1999 fue sentenciado a una pena de 10 a 25 años de prisión por homicidio e indultado por razones de salud en 2007.

"Un perro irrumpe en un plató de televisión ruso durante una emisión en directo.
El animal sorprendió a la presentadora al aparecer de golpe por debajo de la mesa.
Un informativo del canal ruso MIR 24 fue interrumpido, el pasado jueves, por un perro que se coló en el plató en pleno directo y sorprendió a la presentadora por debajo de la mesa. El video, que empezó a compartirse poco después, se ha convertido en viral acumulando ya más de tres millones de visualizaciones en Youtube.
La presentadora, que estaba dando las informaciones del día, se asustó al oír el ladrido del animal, que tras irrumpir en el plató por debajo de la mesa, empezó saltar buscando la atención de la joven. La presentadora, que en ese momento hablaba sobre el presidente Vladimir Putin, se detuvo y al mirar hacia abajo descubrió que un can negro la acompañaba en la emisión.
UN SUSTO.
Tras ello y siendo ya consciente de la presencia del animal, se llevó un susto cuando el perro saltó para alcanzar la mesa con sus patas delanteras. La joven, sorprendida, trató de apartarse del perro cuando este empezó a acercarse a sus papeles. Poco después, ya con una sonrisa, le acarició la cabeza y lo abrazó, para luego seguir con la conducción del programa.".
(http://www.elperiodico.com/es/noticias/internacional/perro-irrumpe-plato-television-ruso-durante-emision-directo-6053793)

Dado lo buena que está la presentadora, yo también estaría bajo la mesa husmeando inquieto entre sus piernas. Dicen que el video se ha hecho viral. En estos tiempos también se haría viral ver cagar a cualquiera si lo hace con gracia y ensuciándose los dedos al limpiarse el culo, profiriendo una discreta maldición de jerga popular. Son estas noticias y su eco en la sociedad, lo que hace pensar en el grado de incultura, mediocridad y estupidez del género humano urbano.
Si al menos le hubiera lamido los muslos... Como yo lo hubiera hecho.
Los hay que se preguntarán por los derechos del perro, que les den por culo.
Yo me pregunto la necesidad de publicidad de la cadena televisiva rusa para meter a un perro en el estudio. Apesta a vulgar amaño.

Y ahora, aquellos que trabajáis, preparaos para correr en pos de la libertad en otro fin de semana exactamente igual al anterior. Los afortunados que no trabajamos, soportaremos con cierta ira vuestros eufóricos gritos ebrios y la conducción de pena dominguera.
Si podéis follar, hacedlo. Y grabad un video de vuestra pareja gimiendo como si de verdad gozara y os insulta feo. Con suerte saldréis en las noticias de importantes periódicos desesperados por rellenar páginas.



Buen sexo.
Iconoclasta

miércoles, 24 de mayo de 2017

Consuelo de tontos


Y arrastras el estigma de ti mismo. No lo sabes; pero tu culpa es vivir en un lugar que no pediste, del que no te dejan marchar.
El pecado original se grabó en la cabeza de los niños recién nacidos con el primer pacto social de la historia: "Yo os cuido y controlo. Vosotros me pagáis".
Y se inventó un dios y sus leyes.
Y en consecuencia la ganadería humana.
Y quien administra leyes es dios.
No ejercer la violencia para ganar la libertad, por llegar y vivir adonde deseas, crea un tumor maligno en el ánimo: conformismo y auto-convencimiento.
Un eficaz triturador de ilusiones.
Cadáveres que se ocultan sin pena ni gloria bajo la tierra o se precipitan en forma de cenizas y humo sobre las cabezas de los que cargan el pecado original con la cabeza gacha.
Si no luchas te pudres, cosa que es cómoda; pero humillante.
Y trabajar, no es luchar; que nadie se engañe.
Trabajar es sometimiento.
Y el respeto a lo establecido es ignorancia. 
Ya se sabe aquello de: "Mal de muchos, consuelo de pusilánimes".

lunes, 22 de mayo de 2017

Un problema de miseria


Tienes un pequeño problema de miseria.
Arrastras penas antiguas como el mar. Y las penas son ilusiones en descomposición.
Por eso escribes y las palabras se tornan borrones.
Es por ello que cuanto más escribes, la miseria se extiende más rápida y fácilmente.
Morir es una buena forma de salir del problema.
No te demores, a partir de ahora todo será peor.
Está bien, se puede vivir con el pequeño problema un rato más.

sábado, 20 de mayo de 2017

No muertos Ouija


Parecerá tonto decirlo; pero es necesario porque los hay que allá en el gallinero no se han enterado aún:
Si los muertos tienen algo que decir, si se manifiestan; es que no están muertos.
Hay problemas de médicos y forenses que no estudiaron como debieran su carrera. Si además, tomamos cualquier humano elegido al azar de entre la chusma y se le dice que es un muerto o un vampiro, se lo cree. Talmente como los videos virales de internet o los de cualquier animalito gracioso y emotivo.
Y luego están los libidinosos sacerdotes que untan a un vivo los últimos aceites porque están mirando rijosamente el culo del niño o niña que está molestando con sus griteríos hormonales por toda la casa.
Y así se monta el gran follón y se hacen fotos y videos de muertos que solo son idiotas vivos.
Está bien, hay necrofílicos/as que le doran la píldora a los cadáveres; pero una cosa es llenar un agujero de carne muerta y fría con el pene o cualquier otro objeto oblongo; y otra es mantener una animada charla con el fiambre.
Con la Ouija pasa como si te meten un dedo en el culo: dices cualquier cosa con tal de que te lo saquen.
El vaso, lo mismo. Ídem.
Por otra parte, si fuera verdad que algunos muertos se manifiestan, pienso en mi madre y su gran locuacidad, que precisaría de un tablero Taqui-Ouija.
Hablaba por los codos.
El grupo mexicano de rock Caifanes cantaban no sé qué de un vaso; pero solo lo miraban con los ojitos empañados por el humo de la maría, no le metían los dedos.
Sé que a muchos esta aclaración les partirá el corazón. Y ahora babearán pensando en con quien coño han estado hablando con el dichoso vaso.
No hay arreglo, la medicina aún no puede colocar cerebros sanos y eficientes en los cráneos de los tontos.
Bye.

viernes, 19 de mayo de 2017

Vacaz



De la misma forma que hay Gorilaz, también hay Vacaz.
Aquí un fragmento de su nuevo álbum: Cencerro's in the pasto.
Con cada CD se obsequia un trozo de excremento de Vacaz primorosamente envuelto en ecológico papel.
(Pueden haber trazas de gusanos, escarabajos y perdigones de plomo, se aconseja hervir antes de comer).



Cumple años Eve Angel


Actriz porno y modelo húngara.
Sus primeras pornografías fueron de hardcore heterosexual. Ahora sólo trabaja con mujeres, de las que dice que disfruta más (a mí me ocurriría lo mismo).
Un enigmático, ingenioso y elaborado título de uno de sus films: Anal Intensive 1 (2002)
2009 Premios AVN Ganadora Artista femenina extranjera del año.
2014 Premios DDF Nominada Diosa sexual del glamour.
2015 Premios DDF Nominada Diosa sexual del glamour.
Es justo lo que que hace falta: diosas cremosas, suaves, voluptuosas y lamibles. Diosas donde descargar toda mi fe.


Cumple años Elena Poniatowska Amor, escritora, activista y periodista mexicana cuya obra literaria ha sido premiada hasta la extenuación. Ha heredado el título de princesa de Polonia, aunque afirma que no le interesa. Debido a sus ideas, se la conoce también como La Princesa Roja.
Su fama y tanto premio la respaldan como genio literario y periodístico. No he leído nada suyo, porque me provoca desconfianza que alguien con maestría para escribir, acapare tantos obsequios institucionales. Me parece demasiado colaboracionista con los estamentos sociales y políticos.
No le veo la gracia, no me gusta eso.

Cumpliría años Malcolm X, orador, ministro religioso y activista estadounidense. Fue un defensor de los derechos de los afroamericanos, un hombre que acusó duramente a los estadounidenses blancos de sus crímenes contra sus compatriotas negros. En cambio, sus detractores lo acusaron de predicar el racismo y la violencia. Bien, porque durante los ocho o diez años que pasó en prisión, fue donde se formó como ministro del Islam. Cualquiera, con semejante carrera hubiera dicho que si un blanco te pega, arráncale los pulmones. Me parece bien, me parece justo.

"Muere el asesino en serie británico Ian Brady.
Torturó y mató a cinco menores en la década de 1960 y ha muerto en un hospital psiquiátrico de alta seguridad.
EFE 17/05/2017 12:46
El asesino en serie británico Ian Brady, que torturó y mató a cinco menores en la década de 1960, murió hoy en un hospital psiquiátrico de alta seguridad en Inglaterra a los 79 años, informaron hoy las autoridades sanitarias del condado de Merseyside.
El abogado Robin Makin, quien conversó con Brady pocas horas antes de su fallecimiento, dijo a los medios que su cliente no tenía información sobre el paradero de los restos de Keith Bennett, asesinado a los 12 años y la única de las cinco víctimas cuyo cadáver nunca fue encontrado.
Su cómplice Myra Hindley murió en prisión en 2002 cuando tenía 60 años
Brady y su cómplice Myra Hindley, muerta en prisión a los 60 años en 2002, fueron condenados a cadena perpetua en 1966 por violar y matar a John Kilbride, de 12 años; Lesley Ann Downey, de 10 y Edward Evans, de 17. Posteriormente, ambos admitieron las muertes de Pauline Reade, de 16 años, y Keith Bennett.
Desde 1985 Brady, nacido en Glasgow, estaba ingresado en el hospital de alta seguridad de Ashworth, al norte de Liverpool, aunque en 2013 había pedido su traslado a una cárcel escocesa, un requerimiento rechazado por las autoridades.
Keith Bennett, asesinado a los 12 años, es la única de las cinco víctimas cuyo cadáver nunca fue encontrado
“Cuando alguien muere, lo natural en una sociedad civilizada es tener compasión. Sin embargo, hay excepciones, y este monstruo es una de ellas”, afirmó el inspector jefe de la policía de Greater Manchester, Ian Hanson.
“No tenía derecho a respirar el mismo aire que esos familiares dignos y decentes a los que torturó durante décadas, al rehusar ayudarles a buscar a sus seres queridos”, señaló el policía, para quien “el hospital de Ashworth lo puede dejar en la puerta para que le recojan los basureros”.
Brady estaba ingresado en el hospital de alta seguridad de Ashworth, al norte de Liverpool
Por su parte, el abogado de Brady durante los últimos veinticinco años sostuvo que, si el asesino “hubiera sido capaz de ayudar en las localizaciones, eso habría ocurrido en la década de 1980”.
Norie Miles, amiga de la familia de Keith Bennett, declaró a la agencia local PA que la búsqueda del cuerpo seguirá. “Alan (hermano de Keith) continúa buscándole en áreas determinadas. Él nunca se dará por vencido y ninguno de nosotros nos daremos nunca por vencidos para apoyarle”, afirmó.
Alan (hermano de Keith Bennet) continúa buscándole en áreas determinadas."

Siento una admiración casi divina por ese policía Ian Hanson. Es maravilloso ver el cadáver de ese cerdo muerto y desear tirarlo a la calle, mejor bajo las ruedas del camión de la basura que dentro. De vez en cuando alguien tiene cojones hasta el final. Bravo por el inspector jefe. Plas, plas, plas...
Y bravo porque la cerda y el cerdo cumplieron su condena y murieron en la trena.
Me hubiera gustado que les aportaran más dolor por inyecciones o electrodos a la hora de morir; pero nada es perfecto.

Sexo, drogas y rocanrol para el fin de semana. Es ilusiorio, porque hay que guardar dinero para alquilar el apartamento en la playa o la casa junto a las vacas; las vacaciones están cerca.
La cuestión es mantener la ilusión y la ebriedad cuanto más tiempo se pueda.

Buen sexo.
Iconoclasta

jueves, 18 de mayo de 2017

El sentido de la vida


Y si realmente existes o no existes. ¿Cuál es el problema?
Porque las células no se detienen a la hora de escindirse para multiplicarse.
Corazón y pulmones cumplen su cometido independientemente de que se dude del sentido de la vida.
El sentido de la vida es el movimiento, el desgaste. Es crear y morir mientras tanto.
Las dudas, las malditas dudas que nacen del miedo al futuro.
Si dudas no trasciendes.
Preguntando no se crea.
No haces nada, no dejas huella hasta que te mueves sin miedo a fracasos o al pensamiento ajeno.
Afirmar o negar, justicia o injusticia, amor o crimen. Ejercer... Es lo sólido, es entonces cuando el pensamiento es capaz de mover el fiel de la balanza; cuando el pensamiento se hace acción. 
La duda, la ambigüedad solo genera inmovilidades y probabilidades.
Simples consuelos a la incapacidad propia, que no pesan.
Consuelos que aleatoria y raramente satisfacen.
Cuando alguien se pregunta o busca el sentido de la vida, es porque tiene una seria carencia de imaginación y un exceso de abulia.
Muerte, trabajo y oscuridad, es la santísima y aterradora trinidad de filósofos inoperantes.

martes, 16 de mayo de 2017

Una dudosa suerte


Llueve perezosa, suavemente. La montaña está saturada de color y se respira menta pura. He dejado la bici tirada a una orilla de la senda para fumar.
Como no haría jamás ningún deportista que se precie.
A pesar del gris del cielo, el día es luminoso por los colores que radia el planeta y lo que contiene.
El ciclista con su pulcro, ajustado y adocenado uniforme de ciclista, pedalea hacia mi dirección. Ya es mala suerte tropezarse en un día así con alguien. Coño.
Me ha saludado y yo he mascullado algo rápido, para que no me entienda y no desearle buenos días; pero aparentar que le devuelvo el mismo deseo.
Una mierda.
En la rueda trasera lleva un indigno y cutre guardabarros de cartón, rojo para mayor inri.
La quinta esencia de la miseria, mal gusto y estupidez. No le sirve de nada, hay más barro en su culo que en las ruedas.
Y lo más divertido es que salta a la vista que es un ciudadano ejemplar, bien integrado en la sociedad y respetuoso con las normas y leyes.
¡Lleva una luz de posición roja encendida en el sillín! Sofisticado el andoba...
La razón de semejante baliza, es para que pueda ser visible para los jabalíes, ardillas y conejos. O para que un cazador pueda apuntar bien y pegarle un certero tiro.
Es el único animal, el ciclista, con el que me he cruzado en este camino durante una hora y media.
Aún no sé si pensar que soy afortunado por estos momentos jocosos, o es que tengo una puta suerte del carajo y me tocan todos los idiotas aunque me encuentre buceando en el fondo de la puta fosa de las Marianas.

lunes, 15 de mayo de 2017

Teletransportado


Me he despertado a las 8, el gato tenía hambre.
Y ahora estoy aquí, son las 11.
¿Qué ha ocurrido? Recuerdo mear y un cigarro encendido que me hacía llorar  los ojos.
Una de dos: tengo el don del teletransporte, o bien mi cerebro tiene la consistencia de una papilla aguada.
Qué más da... A lo mejor ni soy yo, no sé de que me preocupo.